blog de Valerie Pineau-Valencienne

Les agitateurs d'idée ne sont plus ce qu'ils étaient

Encore une humiliation : hier, suis allée à la 
pour remplir mon quota de livres estivaux en compagnie de la meilleure amie de ma fille, une adorable ado qui demandait des conseils de lecture.

Je lui ai proposé un trio comédie/aventure/roman inoubliable, soit "Pourquoi j'ai mangé mon père", "l'Auberge de la Jamaïque" et "La Promesse de l'aube".

Jusque là tout allait bien. Puis j'ai voulu m'occuper de moi, mais je ne connaissais plus le titre du roman qui m'intéressait.

J'ai demandé à la vendeuse : "un roman anglo-saxon qui raconte l'histoire d'un couple qui, au début, se fait cambrioler sa baraque jusqu'au pq. Et de ce cambriolage va découler..." Elle m'a arrêté d'un "z'avez le titre?"
"Ben non sinon je ne vous raconterais pas l'histoire". "Connais pas".

Et toc. Puis je suis allée aux CD. J'ai chanté la chanson jazzy d'une pub que j'aime. Et là, contrairement à l'ignoble pub mensongère, le gars s'est tordu de rire ET NE M'A PAS TROUVE LE CD. 

A l'attention de la très gentille amie de fifille qui, elle, n'a pas ri à ma prestation vocale : "viens, ils n'y connaissent rien."

Baisers d'une pine'up qui attend l'orage.

Mon... panache

A l'heure où les copains sont devant la télé, dans le salon, à hurler autour du match Pays-Bas/Brésil, je vais la jouer les bonnes histoires de tata Valoche : Connaissez-vous la genèse de Cyrano de Bergerac ? (Un truc essentiel, non ?)

Tout débute par un beau matin de printemps, au milieu des années 1890. Un jeune poète, Edmond Rostand, flâne sur les quais. Il rencontre un ami :

- Amédée ! Vous qui êtes toujours si souriant, comme je vous vois triste !

- C'est que je suis amoureux. 

- Une bonne nouvelle...

- Mais elle ne m'aime pas. Elle veut des témoignages, des lettres amour. Il n'y a pas 36 façons de dire "je t'aime !"

- Oh que si, et même davantage ! 

Rostand écrivit donc les déclarations d'Amédée et tout se finit par un mariage (Rostand précisera que la fiancée était une snob, pédante et assommante). 

A quelques temps de là il conte l'anecdote à son ami, le  comédien Coquelin.
Qui s'enthousiasme et prie Rostand d'écrire une pièce de théâtre sur le sujet. 

Rostand se creuse la cervelle, choisit le 17e siècle, celui de la littérature précieuse et se met sérieusement à l'ouvrage. Un homme d'esprit contraint à aimer dans l'anonymat...

Pourquoi ? parce qu'il est laid. Il lui invente un nez grotesque et c'est ainsi que naît Cyrano.  La pièce est écrite en alexandrin, un genre tombé en désuétude. Elle est longue, comporte de nombreux décors, une foule de personnages, une scène de bataille et si Coquelin se déclare satisfait de son rôle imposant, les autres acteurs n'y croient pas. Une pièce en vers ? démodée ! Ce sera un four noir ! Et ce faux nez ! La mauvaise volonté de la troupe est évidente. A la veille de la générale, les décors ont été montés à l'envers. Rostand craque. On repousse la première.

Enfin, le 27 décembre 1897, au théâtre de la porte Saint-Martin, c'est le grand soir. Le tout Paris et là, prêt à appuyer les rumeurs venimeuses. Rostand, plus mort que vif, va dans la loge de Coquelin. Il se met à genoux et s'excuse à l'avance du ridicule dans lequel il va entraîner son ami.

- Relevez-vous, c'est vous qui êtes ridicule, mon cher. Ce sera un triomphe.

la pièce commence... Applaudissement épars. Rostand, dans les coulisses : "ils applaudissent" !
Les acteurs commencent à y croire et jouent de façon plus convaincante. Enfin Cyrano paraît. C'est le délire. A la fin de la représentation les gens sont debout et hurlent le nom de Rostand durant 20 minutes. Ce dernier, ébahi, porté en triomphe, atterrit dans la loge de Coquelin où se trouve le Premier Ministre qui le décore de la Légion d'honneur. Coquelin, sans le dire à Rostand, avait montré le texte de la pièce au chef de l'État. Ce sera le rôle de sa vie.
et Rostand lui dédicace la pièce : « C'est à l'âme de Cyrano que je voulais dédier ce poème. Mais puisqu'elle a passé en vous, Coquelin, c'est à vous que je le dédie ».

Et à une France meurtrie, humiliée par Sedan, Rostand offre sa revanche 

– Je sais bien qu’à la fin vous me mettrez à bas ;
N’importe : je me bats ! je me bats ! je me bats !
Oui, vous m’arrachez tout, le laurier et la rose !
Arrachez ! Il y a malgré vous quelque chose
Que j’emporte, et ce soir, quand j’entrerai chez Dieu,
Mon salut balaiera largement le seuil bleu,
Quelque chose que sans un pli, sans une tache,
J’emporte malgré vous,
Il s’élance l’épée haute.
                                et c’est...

                                                                   Mon panache.

Baisers de la pine'up, c'est pô tout ça mais stamppot !
  les Bataves ont avalé la seleçao ET C'ÉTAIT PAS ARRIVE DEPUIS 74 ! (combien de suicides aux Brésil ?)

Dans ma cosmogonie portative

PARTAGER...

J'ouvre mon crâne régulièrement pour en extirper ce qui m'obsède, ce qui me réjouis, ce qui me transperce. Ce qui m'a structurée.

Voila en effet à quoi sert un blog : à faire partager sa passion pour la vie et/ou une sensibilité à son tragique, à ses infinies possibilités d'échec. 

Les blogs que je consulte avidement sont tous très écrits. Je n'aime pas qu'on me rebalance sur Youtube ou autre Dailymotion pour visionner tel gag ou telle chanson, d'où mon utilisation d'images plus que de liens. Je préfère celles et ceux qui mouillent leur chemise et analysent leurs choix.

Et pourtant ma culture et, je crois aussi, mon écriture sont plus visuelles que mélodiques. J'avoue une incapacité à écouter vraiment. Ce qui est étrange car j'ai l'ouïe fine et un regard de myope. Non que je sois indifférente à la musique mais entre un concert et un film, je choisis immédiatement le second. Le spectacle du cinéma me procure une émotion plus fulgurante encore qu'une chanson.

Mes rêves sont souvent muets mais saturés de Technicolor.

Un livre, un film, et encore un livre... les ritournelles de mon plaisir.

Un livre : au hasard, "Une prière pour Owen", d'Irving.
Si je pouvais, si j'arrivais un jour à passer de façon aussi simple, aussi évidente d'une scène poignante à un passage comique qui enraye le sentiment de malaise... Irving, dont je n'aime pas tous les romans, m'a beaucoup marquée. "Une prière pour Owen "et" l'Oeuvre de Dieu, la part du diable" sont des livres que je relis souvent pour m'imprégner de ces secousses, de ces amplitudes  dont il a le secret.

Un film (désolée, c'est un "old one" ) : "la griffe du passé" (Out of the past, 1947)
de Jacques Tourneur. Après le foisonnement romanesque d'un Irving qui peut parfois se laisser déborder, l'épure parfaite de Tourneur, un des cinéastes les plus géniaux de tous les temps. Irving grossit à la loupe, Tourneur atténue les effets pour arriver à un climat aussi tendu que glacé, aussi suggestif que subtil. Avec dans ce film noir majeur, un Mitchum dans son premier rôle en victime de black widow ; la nonchalance de Mitchum fait d'emblée merveille dans ce chef d'œuvre mystérieux semé de pièges et baigné par les ténèbres.
La "mauvaise" a une tête d'angelot, un ange radioactif et fascinant
(extraordinaire Jane Greer). Film qui se laisse revoir à l'infini car il recèle toujours une nouvelle interprétation.

Dans quasiment tous ses films, Tourneur "enlève" quelque chose au genre qu'il explore (western, polar, fantastique) sans nuire à l'intrigue, bien au contraire. Sa "Féline" est bien plus terrifiante que la pauvre version avec Nastassia Kinski  ; on ne voit jamais d'images sanglantes, on aperçoit juste les ombres qui rodent, d'autant plus menaçantes
qu'elles sont suggérées avec une certaine douceur. 

Tendre est la nuit et la pine'up a sommeil...
baisers et à demain

Interlude

C'est dimanche, il fait beau (donc il n'y aura pas beaucoup de geeks), on va faire court :

- Un bon livre : HHhH de Laurent Binet,
éd Grasset qui retrace l'épopée suicide des deux Polonais Tchécoslovaques chargés d'assassiner le monstre Heydrich (pas à lire si on est un peu mélancolique mais excellent roman).

- Une jolie comédie : "Tout ce qui brille", charmant, joyeux et assez juste.

- Si vous ne sortez pas ce soir, sur vos écrans : "la nuit nous appartient"
de James Gray, mon réalisateur préféré du moment avec un Joaquin Phoenix parfait comme toujours (encore faut-il avoir Ciné Cinéma Premier que je n'ai pas). Du coup je me rabattrai sur "Topaze" ( Paris Première) à moins qu'Ingalls ne trépigne pour suivre "Capital".

- Un dvd : "Walk the line" de James Mangold (encore un que je vais suivre), sublime hommage à Johnny Cash... un biopic réussi, ça se fête.

Joaquin Phoenix est vraiment mon acteur favori (à Agatha : j'aime certains films contemporains, suis pas totalement percluse de nostalgie).

Et un  Bobby Lapointe
pour la route, à l'heure de l'apéro ! (ça y est, je replonge chez les Anciens, on ne se refait pas, pardon Agatha)

Baisers poissonneux de la pine'up

http://www.youtube.com/watch?v=TNqRcKqQOPo

Dans la grande forêt du nord...

Dans la grand forêt du nord, habitaient 3 lutins :

le blond s'occupait des animaux terrestres, le roux du ciel et des oiseaux. Colégram, le troisième et le plus jeune, décida un jour d'aider les hommes...

J'ai appris à lire grâce à la merveilleuse collection du père Castor.

Avez-vous jamais lu :
ou aussi capricieuse que ma chère grand-mère.

Et encore

la première recette...

tiens! mon fils !

et enfin, "la plus mignonne des petites souris" dont je constate qu'elle sévit encore dans les bonnes maisons du bas Berry.

Ces livres pleins de poésie vous faisaient entrer dans le monde des mots,  des histoires, avec l'imaginaire de l'enfance, simple, subtil et insouciant.

Bien sûr vous n'avez peut-être pas échappé à la répugnante Martine et sa saucisse sur pattes prénommée Patapouf, cette horrible gamine qui, en s'éveillant à la danse classique devient en qq mois petit rat de l'opéra ; qui a droit à UN FEU D'ARTIFICE DANS SON JARDIN pour ses 7 ans ; qui visite l'Amérique à 5 ans ! quelle vulgarité.    

C'est avec un plaisir non dissimulé que j'ai repéré qq parodies martiniennes :

Martine prend sa carte du PS et Martine torture ses voisins.

Trêves de plaisanteries : à présent les enfants ont quitté très tôt la poésie - à la place, on les initie dès la fin de la tétine aux problèmes REELS, ACTUELS 

Je vous le dis : la fin de l'enfance est programmée à 6 ans et c'est bien dommage.

J'ai appelé mon fiston en hommage à  : (une bible)
Alors, bête sauvage, bonne chance pour ton exam de demain !

courage, Max et baiser d'une mère à l'amour pudique mais o combien intense.

Bonne nuit les petits

Les femmes de T. C. Boyle révèlent un homme

Il existe des écrivains qui vivent dans des maisons extraordinaires. TC Boyle fait partie de ces heureux mortels : il habite une construction de Franck Lloyd Wright. D'où le sujet de son nouveau roman : Wright et ses femmes. Il y a eu des tas de livres sur cet architecte majeur mais celui-ci ("Les femmes", éd Grasset) et sans doute le plus intéressant. Le narrateur est un étudiant japonais du phalanstère créé par le maître dans un coin paumé du Wisconsin, "Taliesin",
utopie naturaliste qui brûla par deux fois : la première, en 14 dans un incendie criminel qui tua 7 personnes dont sa femme, le deuxième, trente ans plus tard. Wright reconstruisit son paradis à chaque fois, en faisant trimer les nombreux stagiaires qui l'entouraient et le vénéraient.

"Les femmes" est un pavé symphonique, un chant choral qui n'élude pas la personnalité tyrannique de l'architecte. Très bien écrit et remarquablement traduit, il laisse la part belle aux épouses du génie.

La chronologie est aléatoire et cette construction en puzzle n'en est que plus savoureuse. 

On commence par la dernière épouse, la Serbe Ogilvanna.
La seule a avoir une belle différence d'âge avec Wright. Puis apparait la troisième, Myriam-la folle, celle qui faillit bien avoir la peau de Franck Lloyd, psychologiquement s'entend. les chapitres Myriam
sont parfois trop longs mais donnent le vertige, celui de la maniaco-dépression, voire de la schizophrénie. 

enfin, on clôt le roman avec la première épouse, Kitty,
abandonnée après 20 ans de mariage pour l'indépendante Mamah,
sans doute le plus grand amour de Wright, qui périt dans les flammes de Taliesin. Le charme et l'égoïsme de Wright sont palpables à chaque pages, sans dessécher le propos. 

C'est un livre parfois hilarant. Les interventions et les notes en bas de page de l'étudiant japonais sont merveilleuses. On regrette parfois que ses chapitres ne soient pas plus importants tant la narration se fait affutée, ironique et tendre. 

L'hommage à Wright (1867-1959) est total. Sa filouterie est à l'égal de son imagination : hors norme.

Chez un homme qui semble charmeur et sensuel, ce qui frappe, c'est l'aridité physique de ses épouses (exception faite de Mamah). Elles apparaissent au fil des pages comme des créatures  brûlées, fusillées, dépersonnalisées, vampirisées au profit de leur petit mari (Wright était minuscule). Wright s'est reposé sur elles, exacerbant le talent de chacune comme un foreur de pétrole, puis le tarissant lentement. A ces femmes anéanties, justice est rendue. Elles ont aimé cet homme : pour leur malheur ? On ne sait pas.

Livre prodigieux, comme les Américains savent le faire : énorme, bien construit, mêlant nature et sentiments dans une vision d'un pays qui a le meilleur et le pire portés à l'excès, véritable terreau créatif. 

A défaut d'une maison Wright,
je crois que la pine'up va s'offrir des Lego...

to be or not to Alix de Saint-André ?

En voilà une qui m'intrigue ! et que je suis depuis ses premiers papelards dans ELLE.

Elle n'avait pas une tronche à écrire dans un magazine féminin, mais alors, pas du tout (voir le trombinoscope de ELLE, botox à tous les étages et coupes Jane Fonda dans "Klute" ou crinières laquées). Ne la confondez pas, par pitié, avec l'autre Alix : rien à voir. AGA est une très bonne journaliste mais une piètre écrivain (attention AGA, tu es en train de te momifier en Nadine de Rothschild) tandis que la Saint-André a au moins deux excellents romans sur les 6 opus à son actif.

Son premier : coup de maître, L 'ange et le réservoir de liquide à freins.

Un polar. Et d'emblée dans la collection "Fleuve noir", champagne.

Je le conseille vivement à Cath et à Gilles Barthélémy : son talent et sa personnalité écartelée entre rectitude et folie éclatent dès les premières pages. Histoires d'assassinat de bonnes sœurs dans un pensionnat du Maine et Loire, héroïne bretonne, délectable. Humour, colère, justesse, atmosphère baroque, du style, de la branche, tout y est. 

Auteur fascinée par les créatures célestes, ses Archives des anges
sont pour mon amie Caritate.

Également à conseiller : son plus beau livre, mon préféré : "Ma nanie", l'équivalent du "livre de ma mère" version ancillaire. Une des plus poignantes déclarations d'amour à celle qui l'a vue grandir. 

Oui, j'aime Alix de Saint-André.
J'aime cette femme drôle comme une perdue peut l'être, j'aime son grand écart entre la fille de militaire droite dans ses bottes qui s'écroule dans l'alcool-clopes pour se relever, dans un difficile équilibre entre séquelles d'une éducation d'autrefois et voracité contemporaine. 

J'aime qu'elle se fiche de son physique, de ses cheveux, de ses fringues, dans cette époque où les gamines sont habillées en putes et où leurs mères leur emboîtent allègrement le pas. 

J'aime aussi son nom qui fleure le gaullisme et la résistance.

Elle a également clamé son amour pour Malraux (Papa est au panthéon)  là, j'ai moins accroché (je ne suis pas malrucienne, je suis hermétique au style incantatoire mais sa passion est cohérente : Saint-André est une lyrique).

Alors, son petit dernier, "En avant, route ! ", que vaut-il ? 

A nuancer. Alix y narre ses aventures sur les chemins de Compostelle. Elle a pérégriné par trois fois sur les routes et nous raconte ses différentes expériences : la trilogie est inégale et la première partie du récit est de loin la meilleure. Alix y témoigne avec talent et sincérité des deux mamelles qui la composent : une quête d'absolu doublée d'une révolte continuelle. Saint André ? on l'imagine ainsi, se battant de l'intérieur  

J'aime le passage où elle décide d'arrêter de fumer : " quand on a fumé au moins trois bureaux de tabac, arrêter flanque le vertige. C'est une aventure étrange. Depuis le lycée, l'une après l'autre, du lever au coucher mes cigarettes étaient l'air que je respirais, le voile qui me cachait, le feu où je rôtissais mon angoisse, l'ouvrage qui occupait mes mains, le bijou qui décorait mes doigts ; une partie de moi-même."

Au troisième périple, ça se gâte un peu : on en a assez des descriptions d'ampoules sur les pieds des pèlerins et la bande de pieds nickelés, qu'elle appelle affectueusement "ses sept maris" manque de chair. Ou plus exactement, notre Alix devient un peu "vierge folle" et s'enivre d'un tel compagnonnage, parlant de ses sentiments envers ces bonshommes en oubliant de les camper. Du coup on tourne en rond et le récit s'enlise dans une exaltation humaniste, oscillant entre "j'aime, j'aime pas", perdant ce que le récit avait d'émouvant dans sa première moitié. Peut-être qu'Alix est plus à son aise avec l'amitié féminine car on se désintéresse assez vite des Santo-Paco-Ricardo and co.

Livre à recommander toutefois, avec la réserve d'une fin décevante ( je suis sûre qu'elle-même en avait marre à la 200e page).

Mais pour "ma Nanie", pour "il n' y a pas de grandes personnes" et bien sur "l'ange et le réservoir de liquide à frein", une Saint-André, c'est le Graal. Un Graal Monty Pythons.

Baisers d'une Pine'up pas encore reconvertie au catholicisme, mais sur la bonne voie

J'ai déjeuné avec Poupou

Ce qu'il y a de plus intéressant dans les salons du livre, ce sont les rencontres entre collègues. Passionnant. Les plus à l'aise et les plus chaleureux font partie de l'écurie EHO :"La" Rosnay et Harold Cobert dont la mère avait du goût puisqu'elle l'a baptisé ainsi en hommage à "Harold et Maud", un de mes films préférés. A noter également : coup de gibus à Héloïse d'Ormesson qui vient encourager ses poulains ; la présence d'éditeurs sur les stands est suffisamment rare pour être signalée (vue également à Besançon, Sabine Wespieser). A Châteauroux j'étais assise à leurs côtés, donc dans un stand hautement comestible.

L'exercice du salon est un art délicat : doit-on ignorer ostensiblement le chalant qui passe, ou harponner pour vendre sa camelote ? Trois écoles s'affrontent : celui qui n'en a rien a f... et qui lit son quotidien sans un regard pour la foule, le deuxième préfère, lui, prendre un air faussement nonchalant pour ne pas gêner son vis-à-vis et entame poliment la discussion si l'envie se manifeste de l'autre côté de la barrière (ce qui, par pudeur, est mon cas). Et enfin, le troisième qui EST PRÊT A TOUT, je dis bien A TOUT pour vendre. Lorsqu'il n'y a personne ds les allées, il prend un air boudeur. Si un malheureux s'approche à 5 mètres de son stand, il l'apostrophe et c'est parti pour une scène digne du grand bazar d'Istanbul.

Certains mettent leurs faits d'armes dans leur vitrine, une feuille polycopiée qui indique fièrement  "j'ai fait Ardisson", ou encore un petit panneau :"c'est le dernier !!!!" alors que la maligne en a encore une caisse remplie sous ses genoux.

J'hésite pour le prochain : mettre un nez de clown ?

Au déjeuner du dimanche, tout le monde se retrouve au gymnase du lycée pour un repas sans prétention, une cantine loufoque. A ma table se trouvait un écrivain qui vit pour les salons et qui agrippe tout le monde ; un aigri, furieux du manque de considération pour son œuvre régionaliste immense et méconnue (une honte). Appelons-le "Constantin". Constantin déplore la peoplisation, vous abreuve à chaque fois de l'histoire de sa saga arverne peuplée de paysans farouches et de secrets de famille ; il rancit à petit feu, à la recherche non d'argent mais de trompettes de la renommée. Son travail est peut-être très bon mais son attitude m'a ôté toute envie de le lire. 

Face à lui et moi se trouvait  : Poulidor !
Oui, Poupou en majesté. Rhâââ ! Constantin a perdu un temps ses réflexes anti-star pour lui lécher le cul sans vergogne. Il a commencé par une gaffe : "comment ! Vous, qui êtes un monument, vous ne touchez que 10 % sur les ventes". Et Poupou de répondre, impavide ou moqueur : "normal, je ne l'ai pas écrit".
Constantin avale une arête de saumon amora et sa julienne de légumes en paquet alu mais trahit ses idéaux dans un rapprochement désespéré. La conversation aborde les miss France.

C'est à mon tour de faire une boulette : "Fontenay , cette mère maquereau aux cheveux gras et au dentier jauni par la méchanceté !". Ma voisine n'apprécie pas du tout : "il ne faut pas dire du mal des gens, cette femme est très bien." Poulidor se marre, Constantin opte pour un entre-deux : "cette femme représente qq chose". Puis Constantin aborde la côte de 1975 où Poupou a brillé. Manque de chance, l'as du vélo, une lueur ironique ds l'œil remet le sujet sur Fontenay. Constantin ne sait plus quoi faire. Je lui signale que Marcel Amont est là. " Pfff , gaffe l'Arverne, encore un qui n'a pas écrit une ligne ! "  Poupou rigole de plus en plus en se resservant de cubic. Je défends Marcel contre l'Auvergnat jaloux. A cet instant, Marcel surgit, flamboyant et joyeux. Poupou l'alpague : "salut, vieillard!"
Amont : "tu faisais moins le malin quand tu te faisais remorquer par une mob' dans le Giro 1971 !" Constantin éclate d'un rire faux-cul. 

Poupou, le teint frais et la mine vermeille, se lève de la tablée en décrétant qu'il est l'heure de se remettre au taf. Il part d'un pas de sénateur, poursuivi par Constantin qui n'entend pas le lâcher de sitôt. Clope au bec, je les suis, hilare. Constantin aborde des sujets bateau : "comme ce jardin est joli !" Poupou opine du chef machinalement. Un couple de jeunes le reconnait : "bonjour, monsieur Poulidor !". Constantin prend cet hommage pour sa pomme et sourit, heureux de cette publicité indirecte à sa personne : pensez-donc, il donne le bras à Poupou !

Conclusion : le Creusois du vélo est plein de bon sens et vieillit bien mieux que ses collègues champions (aux dernières nouvelles, le baron Édouard Merckx n'a pas bonne mine). Et quand un écrivain se parjure, la scène ne manque pas de saveur.

C'était en direct de Châteauroux, et bien le bonjour chez vous !  

La prochaine fois, je partirai à la chasse au "blaireau"

Adèle Blanc-Sec et Euromarché

Gamine, j'étais du genre solitaire. Non par goût mais par obligation : j'étais trop rêveuse pour avoir des amies. J'en ai eu, tout de même (et je les retrouve à présent avec émotion), mais pas beaucoup.

je passais les mercredi après-midi porte Molitor, dans les entrailles d'Euromarché (à présent, Carrefour), assise en tailleur ds un coin à lire des bandes dessinées. L'idée d'aller à la bibliothèque ne m'aurait jamais effleurée ; j'aimais cet endroit rond, qui sentait la viande. J'y restais des heures entières. Il y avait un petit rayon bouquins et bd : mon royaume. Ultra sensible aux atmosphères et caparaçonnée dans l'attente des crises d'épilepsie, cet univers, je ne sais pas pourquoi, m'apaisait.

Depuis j'ai tj aimé les supermarchés.

Gamine donc, assise par terre dans un coin, une pile de bd à mes côtés, ma mini forteresse érigée, le dos voûté je partais à l'assaut des bulles.

J'ai aimé tout Bretecher. J'ai aimé des tas de choses. A 11 ans, j'achetais "A suivre" et je me plongeais dans "la balade de la mer salée" et autres "murailles de Samaris"

Adèle Blanc Sec fut adoptée assez vite.  Pas tous les albums, souvent Tardi s'emmêlait les pinceaux dans des intrigues trop sophistiquées. J'en retiens trois : Adèle et la bête.
Le démon de la tour Eiffel.
Adèle et le savant fou.

Ça me démange, j'ai envie de les relire.

En attendant, j'ai vu la bande-annonce du film de Besson et j'irai voir son film.

Je n'aime qu'un seul film de Besson (les autres m'emmerdent totalement) : "le 5e élément", où le côté cucul-primaire de l'univers Bessonien est transfiguré par des images poétiques étonnantes.

 

Alors, son Adèle ?

Le casting me laisse un peu perplexe : Louise Bourgoin

a une beauté piquante  mais... Adèle, c'est une grincheuse au teint laiteux, au sourcil masculin, à la lippe boudeuse, au front strié de rides des maths. Une teigne, une coriace. je n'arrive pas à imaginer la gracile Louise en Adèle.

mon casting... Isabelle Huppert jeune, peut-être.
Mais ça n'est pas encore ça.  La Bernadette Lafont
de la Fiancée du pirate ? C'est mieux.

Il faut trouver une actrice qui ait l'air de mauvaise humeur, avec une voix rauque de fumeuse et une peau de rouquine. Eva green

est trop belle mais elle en impose. Comme Adèle.

Non, la personne qui lui ressemble le plus est mon cousin Christian qui me faisait marrer lors des étés bretons de l'enfance. Je ne l'ai pas revu depuis mes treize ans mais je suis sûre que si on lui met une perruque sur la tête, c'est mon Adèle. Grosse bouche, taches de rousseurs et sourcils froncés : tout lui !

Baisers plein de nougats d'une pine'up à la recherche de ses oeufs de pâques

ps : Linda, la femme la plus tenace de mon entourage serait une fameuse Adèle ! (et arrête de pleurer !)

L'homme qui rit part comme il est venu : spécial Jacques Charon

En rangeant ma bibliothèque je suis tombée sur une bonne vieille perle : "Moi, un comédien" de Jacques Charon. 
Comment ? Vous ne connaissez pas Jacques Charon ? Ah... malheureuse jeunesse.

Lorsque j'était petite, cet homme - une rondeur, lui aussi aurait mérité sa page dans le ELLE - faisait les beaux jours du Français. Mort bien trop tôt, en 75 alors qu'il avait 55 ans, il a laissé des mémoires qui sont loin d'être impérissables mais dont se dégage une gaieté qui rendrait presque mélancolique. Mort bien jeune, certes, mais après une vie entière dédiée au rire. J'appelle cela avoir réussi sa vie. Se dégage aussi sa tendresse vacharde pour son compagnon Robert Hirsch, son calvaire et son amphitryon. 

Commment rendre hommage à celui qui me fit adorer Molière ?

http://www.ina.fr/art-et-culture/arts-du-spectacle/video/I00019290/jacques-charon-revise-son-texte-essaie-les-costumes-et-les-perruques.fr.html

"Les gens de la nuit sont une famille sans cesse réunie", écrit-il. Charon s'épanouissait dans une tribu poreuse, virées chez Castel ou impros ds un troquet pouilleux,  une fine équipe où les impromptus fusaient. La fine équipe (Hirsch, Maillan, Boudet, Desmarets, Chazot, Descrières, Piat, Sapritch et tous les autres) vivait de fêtes, de gueuletons, de tournées, de week-end saugrenus, de blagues façon "les grands enfants". Un truc de rêve.

Les caprices de Robert Hirsch ponctuent le récit :

 "la Grèce a été une tournée d'un bleu radieux. Le voyage avait commencé par une folle rage de M. Hirsch, sociétaire offensé de la Comédie-Française.

Quand la Comédie-Française va s'envoler, à Orly il y a toujours des photographes. Cette fois-là comme d'habitude les photographes nous attendaient. on nous fait passer par le salon des V.I.P., et nous parcourons le tapis rouge déroulé pour nous jusqu'à l'escalier du Boing, l'escalier de la première classe. On monte, on se retourne on sourit, on entre dans l'avion et... l'hôtesse nous prie de passer en classe "économique". Le tapis rouge, le salon, c'était de la frime pour les photographes. J'ai cru que Robert allait redescendre en marche ! Il était fou de rage. Il a demandé si, au repas, on nous servirait de la carapace du homard, la chair ayant été ôtée pour raison d'économie ? De toute manière on nous a servi du poulet gélatineux et de la macédoine et, à l'arrivée, l'hôtesse est venue avec un sourire charmant pour nous prier de retraverser la ligne de démarcation pour sortir par la première classe sous l'oeil des photographes grecs. Moi, j'ai dit : "bon". Mais Robert : "Non ! a-t-il hurlé. j'ai voyagé dans la queue je serai chié par la queue !"

A ranger à côté des mémoires de Gélin (qui sont, elles, tb écrites) et surtout, ne lisez pas -mais peut-être est-ce déjà fait celles de Brialy qui sont assommantes, voire déplaisantes.

J'ai une indulgence pour les hommes gironds (on l'a compris). Peut-être est-ce dû à la joie de vivre que Charon distillait avec tant de générosité ds le poste en noir et blanc des années d'école primaire.

Et puis ce livre évoque qq chose qu'il est choquant d'énoncer : on se marrait formidablement sous l'Occupation. Les époques les plus atroces et les plus noires ont tj généré de grands comiques. Charon n'était ni résistant ni collabo. Mais il ose dire que ds la troupe des comédiens, ds leur monde irréel, l'horreur les galvanisait.  Un peu comme si dans les périodes de calme, de tranquillité relative, les ressources d'ingéniosité comique étaient mises en sourdine.

Pauvre Jacques Charon : dans Wikipédia, on égrène une liste sèche de toutes ses apparitions. Rien de plus. Hirsch avait bien raison de se montrer capricieux : dans la même source il y en a des tétrachiées sur son jeu étourdissant. Robert, prend ta plume et va TOUT de suite étoffer la postérité de ton faire valoir ! 

Alors, à la mémoire de Jacques... Jacques que je voulais épouser à 10 ans - j'étais prête à patienter - sans me douter une seule seconde que nous ne priions pas de la même façon...

A la naïveté de la pine'up, et à la bonhomie de certains êtres (Ingalls, sous ses dehors rugueux, a une tendresse de chat angora). J'ai trouvé mon jacques !

Et à cette vidéo du lac des cygnes façon Hirsch/Charon, hélas très mal numérisée, qui me fit tant rigoler.

http://www.youtube.com/watch?v=DU-giYm4brg