blog de Valerie Pineau-Valencienne

Saint Bill Bryson, tu me réjouis

Chers amis, si vous n'avez pas lu d'ouvrages de Bill Bryson, novembre et ses froidures semble le bon moment pour entrer dans son univers qui mélange ironie, efficacité BBC et analyses sociétales.

Le premier ouvrage de Bryson traduit en français s'appelle Motel Blues, coll Payot/poche. (discret coup de lèche-botte aux éditions Payot : vos publications sont souvent excellentes)

Cela commence ainsi : "je suis né à Des Moines, Iowa. Je sais, ce sont des choses qui arrivent..."

Bryson, un Américain très baby boomer, version alerte et pochetronne, a fui son middle west natal pour atterrir en Angleterre où il se maria et travailla de nombreuses années à la télévision. Un jour, son père mourut. Bryson retourna au pays, prit la vieille chevy paternelle pour effectuer un road movie hilarant à travers les US, bien plus fouillé et riche en enseignements que le ton léger le laisse supposer. Motel Blues est un scanner de l'Amérique, celle des blaireaux, des villes du sud, des parcs d'attraction, des splendeurs du Wyoming et des métissages plus ou moins tolérés. C'est aussi une déclaration d'amour à un père, et le constat d'une enfance joyeuse, à l'âge où on ne peut s'empêcher de revenir sur ses pas.

Le deuxième livre de Bryson, Nos voisins du dessous,
raconte son épopée en Australie. Bryson picole toujours autant, a peur des bêtes, se perd dans Canberra et fait mourir de rire Ingalls.

Bryson est typiquement l'auteur qui peut rassembler mes amis :  Caritate et Resse+Depoil aimeront sa verve, son sens de l'Histoire intriguera Le Nain, ou GG, Helenne ou encore Elek, le principe du livre "road movie" fera les délices de Gérard et Heleanne (qui sont souvent sur les routes), et Linda, Nadia, Lôtre, Fred, Gilles, André, Patricia et tous les autres seront sensibles à l'érudition qui  s'épanouit dans l'humour. Peut-être l'avez-vous déjà lu.

Si ce n'est pas le cas, je vous envie.

Son dernier bébé vient de sortir en français : Shakespeare, l'anti biographie (Payot).

Je viens de le commencer : je retrouve son sens comique qu'il manie d'autant mieux qu'il a effectué un solide travail d'archiviste en amont. Bryson utilise le subterfuge de Yourcenar dans "Archives du Nord" (pour moi, son meilleur livre). C'est à dire utiliser le prétexte de la biographie d'un individu (soi-même chez Marguerite, Shakespeare chez  Bryson) pour narrer l'histoire d'une époque. La comparaison s'arrête là car Bryson n'a aucune ambition littéraire, mais le procédé est identique : Bryson n'évoque le barde de Stratford que pour nous raconter la période élisabéthaine. On apprend une foule de détails : pourquoi, dans les temps anciens, les riches s'habillaient-ils en noir ?

Le premier qui trouve reçoit mes baisers virtuels (et n'allez pas tricher sur google !)

Une autre anecdote va intéresser Elek : on parle de société moderne procédurière ; eh bien sous le règne des Valois / Tudor, il y avait un nombre incroyable de procès : le mari furieux qui n'avait pas touché la dot de son épouse allait râler chez le bourgmestre, les amendes pleuvaient et la société était rackettée en permanence. Un exemple : si vous vouliez inviter des amis à souper en 1565, il fallait demander l'autorisation au bailli. Pourquoi, à votre avis ? Ce n'était pas pour engraisser l'Etat (encore que...) mais pour contrôler la venue d' inconnus dans un village because terreur constante de la peste noire qui ravagea l'Europe durant le Moyen Age et la Renaissance. Il est bon de vivre ici et maintenant, hein GG ? 

Baisers d'une pine'up qui aime son siècle. De toute façon, pas le choix, épilepsie oblige, j'aurais été brulée pour sorcellerie, en ces temps oubliés.

 

La 300e pour un génie

Déjà 300 posts... écrire un livre en un an est donc possible...

Hier, à un déj de blogueurs, nous parlâmes des souvenirs bd et musicaux qui cimentent les adolescences variées. Un grand gagnant émergea : René Goscinny.

Toutes ses trouvailles que nous répétons, de générations en générations, de "l'homme qui tire plus vite que son ombre" à la potion magique de mes rêves...

Que Goscinny soit venu de la pub pour envahir nos inconscients prouve qu'on peut transformer l'efficacité en évidence, et il l'a fait de la façon la plus magistrale qui soit : avec une poésie, une fantaisie, une qualité dans la quantité qu'on ne peut pas mesurer.

A quand un dictionnaire amoureux de Goscinny (allô, Plon ? vous vous souvenez de moi ?)

Plus que jamais on se cramponne à ce qui nous unit. A celui qui y est arrivé, mon hommage est forcément réducteur. Des Dingos Dossiers au petit Nicolas en passant bien sûr par Astérix et Lucky Luke, je scande chaque jour ou presque une phrase de René.

Comme Brassens est passé dans le langage courant (Audiard et Dard aussi), Goscinny a infiltré nos mémoires. Et sa géniale simplicité est encore plus difficile à atteindre que gagner le Nobel de physique.

http://www.goscinny.net/

Cet homme a embelli mon enfance grâce à son travail de titan. J'en ressens encore la générosité et la drôlerie inépuisables.

Baisers d'une pine'up qui trouve que "vilain cafard!" a plus de classe qu "enc...!" A chacun ses insultes, à la potion magique que je ne prendrai pas : je suis tombée dedans lorsque j'étais petite et ça peut être DANGEREUX pour ma santé (logique du message pour tous les gossiniens), et une wikipéderie pour la route:

René Goscinny, 
né le 14 août 1926 à Paris et mort le 5 novembre 1977 d’un arrêt cardiaque, est un écrivain, humoriste et scénariste de bande dessinée français.

Issu d’une famille d’origine polonaise de confession juive, il est mondialement connu pour être le créateur d’Astérix, d’Iznogoud et du Petit Nicolas ainsi que le principal scénariste de Lucky Luke. Il est l’un des auteurs français les plus lus au monde, l’ensemble de son œuvre représente environ 500 millions d’ouvrages vendus.

 

D'ailleurs, Ingalls a commandé hier au restau un "prince des mers à la sauce méditerranéenne";ce que c'est d' aimer les sardines à l'huile !

Aux connaisseurs : "Chaprot, venez au tableau !"

 

Marilyn et le Nobel

Pour un seul roman, Tours et détours de la vilaine fille, 
Mario Vargas Llosa méritait le Nobel. A celles et ceux qui ne l'ont pas lu : c'est  Belle du Seigneur, en beaucoup mieux.

Pour son personnage féminin menteur, mytho, insupportable et attachant, pour la passivité de l'amoureux qui suivra partout la femme de sa vie, sans lasser, sans exaspérer, ce roman est aussi parfait qu'un pas de tango, aussi frappé qu'un bonheur impossible.

Toutes mes félicitations à l'auteur ; que ce Nobel de littérature lui procure longue vie.

En revanche, que penser du livre qui inonde les services de presse : celui des états d'âme de Marilyn, intronisée "femme sensible et intelligente"?

Là, j'ai les warnings de méfiance qui clignottent en continu.

D'abord, parce que la famille Strasberg, qui gère les droits de ce livre, a visiblement besoin d'oseille et qu'elle se refera, une fois de plus, sur le dos de sa plus célèbre élève. 

Oh, oui, comme la star aurait été flattée et heureuse de naviguer au rayon littérature ! Mais était-ce vraiment nécessaire ?  Marilyn est sans doute la femme la plus aimée par les femmes et les gays. Parce qu'elle possédait, de manière absolue, le don de laisser éclater les souffrances mais aussi les rires de l'enfance dans un corps hypersexué.

Elle reste fascinante à plus d'un titre. Premier constat : tout chez elle respirait la volonté. En premier lieu, celle qui  arme la séduction. Marilyn pouvait passer complètement inaperçue, elle pouvait, moyennant perruque, se fondre dans la masse sans être reconnue. Mais quand elle activait sa radiance, ce n'était pas une question de roulements de hanches ou de valseur, elle arrivait, mentalement, à devenir exceptionnelle. Elle savait "se réussir". A quel prix ? Au prix fort.

Les Strasberg, intronisés "gourous", l'ont persuadée qu'elle était une intello faite pour jouer Ibsen. Or ce qui reste son atout le plus beau, c'était au contraire son sens comique de reine. Dans Certains l'aiment chaud, elle parvient, véritable tour de force, à insufler à son personnage vénal toute la suavité, toute la légèreté de la terre ; on ne voit qu'une gamine joyeuse et sentimentale, pas une créature cupide et victimisée.

Tous ceux qui ont approché la femme ont été unanimes, de Mailer à Miller pour dénoncer sa fragilité, ses errances, son intelligence. Quand on prétend "découvrir" une Marilyn brillante, maldonne : être star à ce point-là requiert un maximum de cellules grises, un instinct de tueuse.

Je n'ai aucune envie de saluer ce coup médiatique, ce "beau-livre-de-pensées-profondes-dont-on- garde-les-fautes-d'orthographe-car-la-blonde-était-dyslexique". Je trouve ça juste  Midas au petit pied.

Au final, Marylin aura été exploitée jusqu'à la corde, jusqu'à sa plus extrême intimité.

Le seul qui lui ait rendu hommage, vraiment hommage,  fut son ex mari Joe Di Maggio.
En refusant tout témoignage "j'ai été le mari de..." (Miller, lui, ne s'est pas gêné), en fleurissant sa tombe chaque année jusqu'à ce qu'il soit  six pieds sous terre, en castagnant les journalistes trop curieux et en interdisant au Rat Pack d'assister aux funérailles de sa belle.

Triste ironie : Di Maggio fut pour l'actrice un mari jaloux, violent. Mais il a gagné son rachat grâce à  ce silence inflexible et héroïque.

Repose en paix, drôle de femme. Il n'est pas essentiel d'avoir lu Ulysse pour faire ses preuves.

Baisers d'une pine'up "vilaine fille".

L'encyclopédie du mauvais goût, ça cogne ! #Depoil #Quenouille

Il était une fois une pine'up qui commença un blog. Qui désespéra assez vite. Qui reçut un encouragement de Lui.

http://valeriepineau-valencienne.typepad.fr/mon_weblog/2010/02/depoil-un-homme-de-go%C3%BBt.html

Cet avatar devint amical et intriguant. Qui se cache derrière le Sieur Depoil
No sé, et quand lama pas content, lui toujours dire ainsi. Si je ne connais toujours pas celui que j'ai surnommé "mon frère Tergal" en hommage à nos traumatismes laineux 70, je l'ai lu :  voici donc  la tardive réponse de la bergère au berger.

L'encyclopédie du mauvais goût
publiée dans la collection "Hors collection" la bien nommée, est le fruit d'un défi de copains. J'ai trois ans de retard, le livre ayant  très bien marché à sa sortie en 2007, de vénérables blogs l'ont vanté avant moi. Mais trois ans, ça se rattrape toujours, l'objet du délit n'étant pas passé par la case pilon. Hervé Depoil et François Quenouille
ont recensé pour nous, dans un essai aussi drôle que bien écrit, les multiples et odorantes essences du mauvais goût.

T'ention ! Livre qui ne se prend pas au sérieux mais qu'il faut lire à plusieurs niveaux (même - surtout ? - s'ils s'en défendent). Au premier degré on perd beaucoup. Au deuxième, on sourit. Au troisième, on éclate de rire. Depoil (je ne connais pas Quenouille qui m'ignore en dépit de mes nombreuses invitations FB, le saligaud) prétend avoir rédigé cet opus de façon objective, sans jugement de valeur aucun. Hervé, ne me prends pas pour un jambon !

On peut, après lecture, en déduire qu'il existe un mauvais goût salutaire versus un mauvais goût de perdition. Je retire de cette soirée poilante à le lire qu'Hervé a dû avoir le cœur brisé par une collectionneuse de Kinder surprise, dont le père possédait un manoir qui avait la forme d'un vagin.

Je suppose aussi qu'Hervé aime la BD cracra, les nains de jardin, a une tendresse pour le Heavy Metal et Michou mais qu'en revanche, si on pouvait éradiquer de la planète les communiants des grands messes footeuses  ou la totalité des créations Vuitton,  il serait heureux.

L'ouvrage se tient, et contrairement aux dires des auteurs, il contient une MORALE et une ÉCHELLE DE VALEURS.

La morale : il est des mauvais goûts suaves et d'autres, nauséabonds.

Les valeurs : mieux vaut admirer "laisse les gondoles à Venise"
que toutes les constructions dubaïotes. Plutôt se faire refaire les seins que les lèvres (tb passage que celui du Donaldum Hilarium qui frappe nos stars, surtout dans la chanson).

C'est vite résumé, mais y a de ça.

Je crois savoir, le mauvais goût étant inépuisable autant que salutaire, que les compère risquent de reprendre le chemin des promos. Mon souhait le plus cher : pouvoir les retrouver dans les salons du livre, sous leurs vrais noms cette fois (le coup des pseudos manque de courage, hem).

En conclusion, si François Quenouille pouvait m'offrir un de ses zizis sauteurs,
je le remercierai ainsi

Ce livre se lit, et c'est une force symbiotique, d'un seul jet - si je puis m'exprimer ainsi. Pensé à deux, construit à deux, écrit à deux, la voix qui s'en dégage est aussi harmonieuse que solidaire, en esprit comme en syntaxe.

Baisers d'une pine'up admirative à son chien rose anonyme.

ps : chaque semaine, vous retrouverez dans la nouvelle rubrique spé Depoil - il le mérite - les mauvais goûts INDISPENSABLES à ma nature enjouée.

pps : la première page ? Continuez !

Le mauvais goût est mystérieux : est-ce une maladie ou une preuve d'inculture? Utilisé comme repoussoir, a-t-il des effets thérapeutiques? Peut-on en guérir? Le dictionnaire donne cette définition du goût : "Faculté de discerner et d'apprécier le bon, le beau, les qualités et défauts d'une oeuvre."
Si le bon goût est à la portée de n'importe quel crétin friqué et bien conseillé, le mauvais goût est universel. N'importe qui - vous peut-être, nous, certainement - en est doté. Le plus souvent, on l'ignore. On croit même faire preuve d'un goût très sûr en posant sur la télé une gondole qui clignote, en achetant ses bagages chez Vuitton, en appréciant les disques de Richard Clayderman, en portant des T-shirts Von Dutch, en dépensant des milliers d'euros à personnaliser notre bagnole façon tuning ou en aimant les films produits ou signés par Luc Besson. Ce n'est qu'en croisant le regard averti et moqueur d'un détenteur du Bon Goût Universel que l'on est pris d'un doute affreux.

Houellebecq 2

Je viens d'achever La carte et le territoire.
Chef d'œuvre. Vous n'avez pas lu ce livre ou vous êtes en train de le lire, ne vous inquiétez pas : vous pouvez regarder ce post sans souci, pas question d'en dévoiler l'intrigue.

    Si    on   a pu dire que Simenon était le Balzac du XXe,   Houellebecq     est   l' unique successeur de Georges et Honoré - mieux, il en est une forme de synthèse à l'aube du XXIe. Comme chez ses prédécesseurs, il  y a une finesse psychologique qui ne s'essouffle jamais, une capacité de maîtriser l'art de la description et celui du dialogue avec la même maestria. 

"C'est à voix basse qu'on enchante"... et "La carte "est enchanteresse par sa force qui part de si peu.

Prodigieux livre sur le processus de création, il se lit presque en dehors d'une identité littéraire, comme "Sunset Boulevard" ou "Les enfants du Paradis" peuvent se voir détachés de leurs créateurs, trésors sans ego sur lesquels on ne peut poser aucune patte ; par leur sujet, le monde du spectacle et donc de l'art dans les deux cas, "Sunset..." et "Les enfants..." rejoignent "La carte...".

L'immense qualité de Houellebecq est sa capacité à partir d'un détail, d'une triste fourmi et à dérouler une intrigue dans un style artisanal - ce qui est pour moi le plus beau des compliments. Il a toujours évité les deux pièges dans lesquels les 3/4 des écrivains français s'engouffrent avec inconscience ou médiocrité : le trop écrit, le regardez la belle phrase que voilà, ou à l'inverse le bâclage total qui tient lieu de posture. 

 Là, l'œil est neuf, inclassable, indémodable. A Balzac il emprunte sa force descriptive, sa capacité à englober une société toute entière. De Simenon (lire le magnifique "Antoine et Julie" de l'homme à la pipe, je suis sûre que Houellebecq l'a lu) il possède la richesse psychologique, le style sans effort, ce style si coulant, classique, aux dialogues quasi cinématographiques - ce n'est pas surprenant que Simenon ait été un des écrivains les plus adaptés au cinéma. La dernière partie de La carte et le territoire , qui ne faiblit à aucun moment, est du reste directement influencée par l'atmosphère du boulevard Richard-Lenoir.

Si je devais donner une paternité à Houellebecq, ce serait donc bien plus du côté de ces deux grands hommes que de celui de Céline. 

Céline est un coup de tonnerre. Houellebecq une mince estafilade, peu profonde mais dont le souvenir se multiplie à l'infini.

En refermant "La carte..." j'ai ressenti une fierté imbécile : qu'il soit français me ravit, moi qui n'admire en ce moment quasiment que des écrivains américains. Et puis, mon éditeur est cité p. 85. En revanche j'ai repéré un pléonasme p. 161.

La carte grouille de milliers de détails qui s'entremêlent dans un jeu pirandellien sans jamais provoquer de vertige ou de sensation d'incohérence, le livre est totalement abouti. Son titre, après lecture, est lumineux.

La carte est un ouvrage si ambitieux et si réussi qu'on a peine à croire qu'après un tel travail - il ne faut pas s'y tromper, cette simplicité, ce ruban  ondulant mais d'une logique pantelante a dû demander à son auteur des heures de calvaire -, Houellebecq puisse encore écrire. Le seul léger bémol (très mineur mais bon) est l'usage un peu trop systématique de l'italique, son style incisif et évident n'en a pas besoin.

De sa maniaquerie de la précision jaillit une vision mate, un son étouffé, une couleur qui n'existe pas mais mélangerait tous les pastels du temps.

Quand le succès est à l'heure pour son rendez-vous avec le talent, c'est suffisamment rare pour le saluer et plutôt deux fois qu'une.

Le Goncourt a raté "Le voyage..." Espérons qu'il ne ratera pas "La carte..." le meilleur ouvrage selon moi de  Houellebecq, et le meilleur livre que j'ai lu cette année.

Baisers d'une pine'up qu'un tel exploit galvanise et paralyse.

Houellebecq 1

La Carte et le Territoire est en train de pulvériser tous les autres livres sur son passage, et je vis en ce moment à son rythme minutieux et entêtant.

Pourtant, pendant longtemps j'ai détesté Houellebecq ; "détesté" est un grand mot : je n'ai pas aimé Houellebecq. Pour deux raisons : l'une est idiote, l'autre, défendable. 

Raison idiote : le bonhomme me dégoûte, un vrai a priori physique, limite raciste. Ce visage de rongeur, œil torve, cheveu pauvre, j'imagine une transpiration aigre, un type dans un imper trop grand et douteux, le genre à squatter les sorties d'école... je me souviens de Beigbeder, à la sortie de "Plateforme", me soulant avec le talent de son copain et "sa souffrance ! t'imagines pas : quand il était jeune, il faisait tapisserie dans les fêtes, assis à côté du teppaz". Je m'en foutais complètement, de sa souffrance. Les seules souffrances qui me remuent sont celles des maltraités. Pas celles des solitaires. (Là, j'ai grand tort : Houellebecq s'est penché avec talent sur les solitaires et ils sont fichtrement nombreux.) Et puis ces postures de mec qui a le melon, de misanthrope célinien ralpince... Un ami m'a fait remarquer la façon grotesque avec laquelle il tient son clop' (entre le majeur et l'annulaire), "de l'art de tenir sa cigarette comme un baltringue"... 
ça a achevé le portrait.

Raison défendable bien que très perso : ses bouquins étaient bourrés de scènes de cul. Or, sans être bégueule du tout, je crois simplement que le sexe ne s'écrit pas. Même ceux qui frisent le génie n'arrivent pas à m'intéresser  à leur prose. Le sexe pour moi, au delà du divin toucher, se voit et se chante (photos, films, musique). Là, il peut me troubler. Beaucoup. Mais le lire ou le dire... mutilation,  diminution des sens, affadissement, désincarnation. Les mots érotiques ne marchent pas sur mon imaginaire. Oh, je ne dis pas qu'ado j'aie pu être remuée par quelques phrases et je défaillirais d'horreur sans doute à la relecture des mauvais romans engloutis à cette époque, mais je persiste : dans un livre, soit on est dans un clinique laborieux, soit on plonge dans la cucutterie rasoire. Quand j'ai dû (demande d'éditeur) écrire un passage un peu "chaud" dans Chronos blues, j'ai  haï cet exercice. Non, il n' y a pas de mots pour  appréhender le sexe ; ils sont toujours réducteurs. Même Apollinaire m'emmerde.

Et avec tout son talent, sa musicalité d'écrivain INCONTESTABLE, Wellbecq m'ennuyait.

Pas avec ce livre. Il peut alors se consacrer à sa  dentelle, à son style que je compare à une toile de Vuillard, classique, pointilliste, jamais académique.

Critique à venir de ce formidable roman que je n'ai pas encore terminé.

Baisers de la pine'up qui a du mal à ÉCRIRE le mot "baiser"

Que faut-il mettre sous son vinyl ?

Vous le voulez, votre quart d'heure de célébrité ? Deux petits malins l'ont fait : "Sleeveface : Be the Vinyl", publié chez Workman en 2008, de DJ Carl Morris et John Rostron, offre des portraits croquignolets

Mon préféré !

Baisers d'une pine'up très "que sera sera..."

 c'est fou ce qu'on trouve comme bonnes idées en volant feuilletant les revues de l'Eurostar...
 
 

Amélie Nothomb ? toutes mes ficelles de caleçon

Chère Amélie,

Je vous ai rencontrée une fois, en 2001, au salon du livre de Paris. Mon essai marchait bien, j'étais coincée à côté de Jean Yanne qui était lugubre et vous, juste en face de moi, vous répondiez gentiment à une foule répartie sur 2 km de travée. De temps à autre je vous apercevais : dame noire et blafarde, au chapeau énorme sur une tête énorme, visage carré, yeux charbon. "Dame" n'est pas exact : créature, oui.
Je vous ai snobée. Un tel succès était louchon. Vos fans, qui attendaient des heures entières (beaucoup de jeunes filles), avaient un regard fanatique et sectaire.  

Je me suis dit : boah, phénomène de société et basta. 

Le deuxième fois, je vous ai vue dans une feue émission de Pivot. Là, j'ai accroché : entre Angot qui était insupportable d'arrogance et Laclavetine qui ne valait guère mieux, vous répondiez aux questions d'une voix bien posée, avec une politesse d'un autre âge. Je vous ai cataloguée dans les "surdouées sociables", si j'ose l'oxymore.

J'ai acheté "la métaphysique des tubes" que j'ai beaucoup aimé : j'aime le narcissisme assumé à ce point-là, c'est à dire avec l'auto-dérision d'un Allen. 

Lorsque j'ai acheté un de vos romans, un "vrai roman" un de ceux où vous ne vous mettez pas en scène, ça s'est gâté : brusquement, tout sonnait faux. je ne retrouvais plus cette musique particulière qui émane de votre personnage. Vous n'êtes jamais meilleure que lorsque vous vous observez, tel un insecte que vous détaillez au scalpel de vos humeurs. 

Alors, que vaut "Une forme de vie"?
je le classe dans les bons crus, avec toujours ce défaut persistant : le début est bien meilleur que la fin, qui s'en va en pirouette maligne mais facile. N'empêche, j'ai lu votre livre avec voracité. Si le personnage de Melvin n'existe pas, n'a pas de pertinence - ou plutôt si :  il est  votre double secret auquel vous prêtez votre syntaxe -, le sujet est bien traité.

J'aime la page 29 : "On grossit comme des porcs. Chaque semaine, on doit demander des tenues de la taille au-dessus. Ça nous gêne, mais personne n'est capable d'inverser la tendance. Et puis ce n'est pas notre corps. Cette histoire arrive au corps de quelqu'un d'autre. Cette nourriture, nous la balançons dans le ventre d'un inconnu. La preuve, c'est que nous le sentons de moins en moins. Ça nous permet d'en avaler plus. Ce que nous éprouvons n'est pas du plaisir mais un affreux réconfort."

L'expression "affreux réconfort" m'a enchantée. J'ai compté mes "affreux réconforts" : ils sont nombreux.

Mais vous n'aimez pas les missives trop longues.

Baisers de la pine'up qui a un pot de crème aux spéculoos à la main - affreux réconfort !

ps : Fred, tu ne perds rien pour attendre avec les vases...

Livres engloutis

Verdict sur les bouquins de vacances : j'ai commencé par le "Tante mame", réédition du roman de Patrick Dennis, humour loufoque à tous les étages - et une femme attentive et subtile, Anne, m'a dit qu'il EXISTAIT UNE SUITE que je commanderai pour l'arrivée de l'automne. En deux mots, l'histoire d'un orphelin de 10 ans, confié ds les années 30 à sa tante aussi frappée que tendre.

Tante Mame, un régal.

La mise à nu des époux Ransome d'Alan Bennett nous raconte l'histoire de ce couple d'Anglais middle-class qui rentrent d'un concert pour retrouver leur appart cambriolé jusqu'au pq ; la dentelle anglaise est irrésistible, même si l'intrigue a tendance à brouillonner (défaut  général des écrivains british).

Après ça, j'ai bâfré du Du Maurier : la Maison sur le rivage, le Bouc émissaire et le Vol du faucon (ce dernier est inférieur aux deux autres, mais quelle fluidité, quel mystère... pas étonnant qu'Hitchcock ait tourné Rebecca, l'Auberge de la Jamaïque et les Oiseaux -en puisant ds son univers).

Adolescentes de tous les pays, Rebecca et l'Auberge de la Jamaïque sont des sommets à découvrir. 

Adultes de France et de Navarre, ils se relisent à volonté (comme Jane Austen).

Dans la série monomaniaque, j'ai aussi le pavé San Antonio (éd Bouquins) sous la main . Ne pas en lire plusieurs à la suite car l'indigestion arrive assez vite, le baroquisme de Dard se dégustant à petites doses.

Et pour préparer l'hiver, le mastodonte La Redoute est bof alors que du côté des trois Suisses :

Tb et fringues abordables, mes jeux sont faits, rien ne va plus !  

Baisers d'une pine'up qui se la joue "quand la bise fut venue".

ps : autre lecture à recommander (je ne résiste pas)

http://www.l-e-bb.info/les-livres-de-vacances-4-chronos-blues-de-valerie-pineau-valencienne-6410

Allez, je copie Vinvin : ma liste "bouquins d'été"

L'été, pas question de céder aux sirènes de la facilité ni tomber dans l'excès inverse et prendre la pose en se la jouant "je relis 'La Recherche...' " (il faut tj dire qu'on la relit, même si on ne l'a jamais lue dixit les gens qui partent "en" Avignon ou "au" Ferret).

Dans le sac trois tonnes de fringues (je ne sais pas faire une valise) je vais ajouter une pile bien comac : 

à Vinvin http://www.vinvin.org/2010/07/5-bouquins-pour-l%C3%A9t%C3%A9.html j'emprunte les San Antonio (réédition chez Omnibus, facile à trimbaler).

J' y ajoute "tante Mame"
(la préface de Dantzig est très bonne mais je ne suis pas sûre de la qualité du produit), "La mise à nu des époux Ransome"
d'Alan Bennett (un livre british plein de perfidie est tj bon à prendre), et l'intégrale de Daphné Du Maurier (à nouveau, merci Omnibus).

Un Simenon bien poisseux.

"Une promesse", de Sorj Chalandon 
parce que ma cousine me l'a recommandé et qu'elle se trompe rarement.

Et enfin, de bons vieux Chase qui ne prennent pas de rides, eux (s'pas, Jacques Duruy ?)

Comme dirait Desproges : voilà, voilà voilà...

Baiser de la pine'up
 (euh, non, là c'est une photo de mon chien).