blog de Valerie Pineau-Valencienne

Bienfaits de la censure? Pourquoi pas?

J'entends un peu partout gronder la révolte contre la morale, les codes, les donneurs de leçons en tout genre. L'exaspération contre la bien-pensance, big brother and co. Cela va jusqu'au procès pour certains blogueurs qui, dit-on, "dépassent les limites". Et je m'interroge. Sur le principe de limite, fondé ou non. Car quoi de plus inspirant qu'un interdit?

Le code Hays, de triste mémoire, a généré le plus bel érotisme. Rappel des faits: en 1921, l'acteur Fatty Arbuckle est accusé du meurtre de la jeune actrice Virginia Rappe lors d'une partie fine qui a dégénéré. Fin des années folles, vent de panique à Hollywood. Avec le décès par overdose de nombreuses stars du muet, les studios tournent casaque. Terminées les beuveries sous les sunlights, place à la FAMILLE, LA MORALE, LE BIEN via le sénateur William Hays qui impose à l'industrie cinématographique un code de bonne conduite, code qui ne sera abrogé qu'en 1966.

Effondrement du rêve ? Bien au contraire. Anéantis dans un premier temps, les scénaristes et réalisateurs vont vite réagir et rivaliser d'inventivité pour tordre le cou à ce bout de papier. Et l'âge d'or d'Hollywood (1940/1960) fera le plein de chefs-d'œuvre tous plus ciselés les uns que les autres.

L'adultère? Backstreet 
  Le viol?  Outrage

Échangisme? Haute pègre
Coucher avec un pasteur? Sadie Thompson
Fétichisme? toutes les œuvres de Von Stroheim, Von Sternberg et Hitchcock...

La vitalité, la créativité sont dopées par la censure. Et c'est dans les années 70, années de tolérance totale, que le cinéma sera le plus faiblard.

Alors je pose la question à mes potes blogueurs: sont-ils certains de vouloir une société qui les laisse libres de dire ce qu'il veulent? Ou ne sont-ils pas secrètement ravis de trouver un mur qu'ils ne cessent d'escalader?

Baisers de la pine'up qui sait qu'il n'y pas de talent abrasif sans chape de bien-pensance

PS: si vous voulez savoir ce qu'a été Hollywood au temps des pionniers du cinéma, lisez les mémoires de Gloria Swanson. Un must d'ingéniosité, d'égotisme et de vie. Actrice, productrice, femme d'affaire, amoureuse talentueuse, passant son temps à se tromper, ayant la lucidité rieuse de le reconnaître... oh oui, j'aurais adoré cette femme.

M'dame! Y copient sur moi!

Les jeux sont faits rien ne va plus : je viens d'apprendre que Joseph Macé-Scaron est un gros imposteur en plus d'être un type imbuvable. Et son employeur le couvre. Pauvre PPDA! Il aurait dû bosser pour Marianne.

Les anti-héros ont l'imaginaire pauvre, car copier Bill Bryson, cela manque singulièrement de panache. Dieu sait si j'aime Bryson, son sens de la formule et ses saillies m'enchantent au moins autant que lire un article de Serraf (mon journaliste préféré du moment, j'en reparlerai), mais lui voler ses tournures c'est faire preuve d'un manque total d'identité. Et Macé-Scaron d'avouer un "péché d'orgueil". Pour moi, l'orgueil c'est le péché de ne vouloir ressembler à PERSONNE.

Eh oui, n'est pas écrivain qui veut. Que certains romanciers revendiquent des paternités ou des maternités identifiables (Gary pour Foenkinos, Du Maurier pour Rosnay, Tolkien et Dickens chez J. K. Rowling), rien de mal en soi. Cependant entre inspiration et copier-coller il y a un canyon infranchissable.

Nom d'un Agnan parano! Et si on me copiait ? Rien que dans le dernier ELLE, deux thématiques largement exprimées sur ce magnifique blog font les beaux jours du numéro: le catalogue Boden est fourni gracieusement aux lectrices et la table basse 3 suisses s'étale avec complaisance dans les pages papier glacé déco. Plus il y quelque temps un article consacré au narcissisme des hommes qui se font refaire le visage...

Misérable stagiaire qui traine sur mes terres, dénonce-toi!

Baisers de la pine'up qui va appeler Maître K. (à ce stade de lecture mon attaché de presse s'est évanoui) pour attaquer tous les quotidiens traitant du divorce ou de l'andropause...

-Allo, maître K? Tu fais quoi en ce moment? Tu dînes avec Arnaud Lagardère? T'es parti aux Maldives avec ta jeune seconde épouse vénézuelienne?  Rentre, j'ai du boulot pour toi...

Ps: merci à Nadia qui comprendra

Putain et mal baisée

Lorsque j'étais enfant, ma mère nous interdisait d'utiliser l'expression : "Putain!"

Elle disait que c'était minable et misogyne d'insulter un métier aussi triste, aussi dur. J'ai gardé son air réprobateur en tête tout en proférant le mot honni. Mais je l'utilise pour l'admiration (P'tain c'que c'est beau), pas pour l'énervement (T'ain fais chier). J'ai essayé de lancer le "Maquereau/elle! Fais chier!" sans rencontrer un enthousiasme nourri.

Blague à part, comment fait-on à l'étranger? Fuck! on insulte les sodomites. Mierda! On enfonce le clou.

Quant à "Mal baisée", on l'entend surtout en bagnole et au féminin (le masculin de mal baisée est connard)

Baisers de la pine'up fuck fuck et en prime, pour la mal baisée, ci-joint un extrait de Que reste-t-il de nos divorces?

Un bébé, un mari, un foyer…les chimères de petite fille qui m’avaient été inculquées à grand renfort d’ « ils vécurent heureux et eurent beaucoup d’enfants » s’étaient métamorphosées en mauvais rêves, répétitifs et hallucinatoires, dans lesquels j’avais oublié comment on jouait à la poupée. J’essayais vainement d’écarter les barreaux d’une cellule familiale où insidieusement je me transformais en marâtre revêche et désabusée, autant dire « mal baisée » comme me le fit judicieusement remarquer un automobiliste que je klaxonnai au retour d’un rendez-vous chez le pédiatre. Comment ce chauffard savait-il que Christian me touchait si peu depuis la naissance de Guillaume ? J’avais mis cette abstinence sur le compte d’une délicatesse présumée d’un mari soucieux de ne pas faire sauter mes sept points d’épisiotomie mais il fallait me rendre à l’évidence : si à mes yeux je n’étais pas encore « mère », à ceux de Christian, je n’étais déjà plus « femme ».

 

Pause du week end

Culture sans gaieté n'est que ruine de l'âme...

Une phrase à méditer avant la note du lundi!

Baisers de la pine'up en mode "synthèse"

Allez-y!

J'aime la campagne à la fin de l'été... L'automne est toujours en retard par rapport à Paris, les arbres ne roussissent pas avant la fin octobre. Et si vous allez dans le Loir-et-Cher côté Val de Loire, deux endroits charmants pour se restaurer:

- Côté Cher, arrêt à Saint-Aignan (à grouper avec une visite de Chenonceau, Valençay ou une ballade dans Montrichard - prononcez MonTrichard), l'endroit de choix est un bar à vins qui s'appelle Sur le pont

c'est la maison blanche à droite des cyclistes...

Là, elle est à gauche, on voit son nom sur le panneau sang-de-boeuf. Y aller pour plein de raisons: la cuisine est simple et délicieuse, les vins sont excellents et la vue magnifique. Rapport qualité-prix difficile à battre. L'été,il y a des chaises dans l'herbe en contrebas: on contemple le château qui surplombe la large rivière en sirotant un Cheverny blanc. Il est fait de multiples ajouts, il a la blondeur du tuffeau et s'il ne se visite pas (château privé), la promenade sur les remparts est sublime. Les patrons, Eric et Will, s'occupaient d'une cave avant de prendre racine sur cet ilot du Cher (enfin, surtout Eric; sa fille, qui fait le service, est très très jolie). Quant à Will qui a atterri en France après une vie bien remplie (excellent écrivain de livres de voyages), il est tombé amoureux de l'hexagone à mon grand étonnement  -j'aime éperdument son pays de naissance. En plus Will est LE COUSIN DE RALPH FIENNES alias Voldemort (il déteste qu'on parle de son illustre famille, sorry, friend but it's just marketing).

Pour revenir au restau, tout est joli ici y compris la déco, le bar et son placage de caisses de grands crus, les chaises de bistrot, la lumière... Pas de croûtes au mur, les fenêtres sont ouvertes sur un panorama qui ne supporte pas les marines, les clowns tristes ou les vases de fleurs obèses. Attention : Sur le pont propose des déjeuners en toute saison mais arrête la formule dîner à la fin du mois de septembre pour mieux reprendre à plein temps dès l'arrivée des beaux jours.

-Côté Loire à présent...  La Trouvaille, sur la rive gauche de Blois. Meilleur tourteau à la purée de fenouil, meilleur tartare, meilleur canard, meilleur tarte à la poire... Là encore on est au bord de l'eau, face au Pont Gabriel, l'unique survivant aux bombardements de la ville. Les deux autres ponts, modernes, ceux-là, sont le pont Charles de Gaulle qui relie la fin de la Beauce à la Sologne et le pont François Mitterrand - dit le petit pont - qui amène à la gare.
L'intérieur de La Trouvaille est aussi impersonnel que le patron est gentil. C'est dire (éclairage à revoir). Mais pour les délices en bord de Loire, pour le charmant et rapide service, j'en redemande. De temps à autre quand on prend l'apéro à la fraîche sur la terrasse qui s'étale le long du quai, on croise un baigneur inconscient. Ne Jamais se baigner dans ce fleuve, ses courants sont terribles et les noyades fréquentes.
Le château de Blois est extraordinaire: nette préférence pour la façade Louis XII et les charpentes de la partie moyenâgeuse, l'aile Gaston d'Orléans m'intéresse moins.
Joker: quand un château est pluri-époques, il vit mieux que les autres (et mon côté "Los Angeles" est comblé).

Baisers gourmands d'une pine'up beurregeoise

Au malheur des gros

Avant de commencer les vraies vacances, celles qui vont enfin procurer une évasion profitable je me mets en condition: lecture en continu, 4000 pages de mangées en un mois et, signal des réjouissances à venir, j'ai relu l'ouvrage de Bryson : Motel Blues. C'est un de mes livres "doudou", ces bouquins qui ne sont pas forcément les meilleurs mais vers lesquels je reviens, aimantée par une joie gourmande.

Ce road book 1988 à travers les USA est d'abord très drôle, d'une drôlerie incisive, certes, mais non dépourvue de lucidité. J'aime quand Bryson constate que dans le Sud des USA, les Blancs détestent les Noirs mais vivent très bien parmi eux alors que le Nord, plus progressiste, milite pour l'égalité des droits tout en souhaitant que les blacks restent bien planqués entre eux.

A cette relecture, un détail m'a frappée. Bryson ne se gêne pas pour allumer les malls, le gigantisme des temples consuméristes - l'obésité de son pays. Il pointe sans cesse la fesse avachie, les beautés nubiles de son Iowa natal transformées dès la première grossesse en mémères adipeuses, ceux qui mangent des hamburgers avec la rapidité d'avaleurs de sabres. Il assaisonne ses descriptions de gros et grosses d'une joie déplaisante, limite maso. Car Bryson, qui a vécu toute sa vie d'adulte en Grande-Bretagne, est lui aussi obèse. 

Y a-t-il plus malheureux qu'une femme grosse? Oui. Un homme gros. Mes copains gros se détestent et détestent leur engeance. Mes copines grosses tentent bien quelques régimes, mais un jour, elle lâchent prise et se regardent dans leur miroir avec un air câlin. Elles comprennent que cette chair, bien loin d'être rebutante, exige une sophistication et une structure particulière (belle chemise d'homme sur un maillot de bain échancré, veste très épaulée, et toujours, toujours, décolleté vertigineux). Je vois de plus en plus de jeunes femmes qui savent très bien tirer parti de leur surpoids, à la Rubens, à la Botero. Elle y puisent une coquetterie que j'adore, une grasse séduction de mamma sexy, une mise en valeur de leur peau télégénique, de leur chevelure lustrée.

Du côté des hommes, la graisse est synonyme d'échec, d'horreur, de gâchis sans nom. De laisser-aller contraire à tous les idéaux de la virilité. Les gros se haïssent bien plus que les grosses.  Et pourtant... comme j'aime la bonne chair masculine, lorsqu'elle se porte fièrement, tel un plaisir de vie assumé... J'aime les ogres joyeux. Les culbutos, pas ceux qui ont le profil "petit cul gros ventre". Non, les vrais dont on ne voit plus la silhouette. Les Obélix élégants. Ceux qui épaulent leur veste, abusent des chouettes chemises, fuient le tee-shirt (le cou est la partie pas terrible des gros) et balancent insolemment leur masse sur la plage... les baloos au rythme sur, au derme doux.

Croyez-moi, ils sont rarissimes. Trop meurtris par la pression sociale, les obèses masculins fuient les bords de mer et allument leur congénères pour mieux se défendre : "J'ai droit de me moquer des vilains-j'en suis un moi-même". Quelle connerie.

J'ai aimé Elvis jusqu'au bout. On peut être princier et boudiné.
C'est le rythme qui fascine. Pas l'excès. Dégager quelque chose, jusqu'à la fin de ses jours... Dégager même... une forme de gloutonnerie curieuse, de sensualité loukoumesque... et là, les hommes ont beaucoup, beaucoup à apprendre des femmes.

Baisers de la pine'up qui ne perdra pas une miette de sa propre vie, grosse ou mince.

Donnez-moi une pinte de sang norvégien (et japonais)

A l'heure des questionnements (suis-je vendéenne? bretonne? nantaise? nordiste?rien du tout?), un drame atroce me donne quelques pistes: j'ai été bouleversée par la dignité des Norvégiens après la tuerie froidement orchestrée par le diabolique personnage au nom imprononçable. S'il y a une réponse qui me remue, c'est celle des survivants au massacre.

"Nous ne répondons pas au Mal par le Mal comme tu le voulais. Nous combattons le Mal avec le Bien. Et nous vaincrons" : un rescapé du carnage d'Utoeya en Norvège écrit à l'auteur de la tuerie qu'il a "échoué", dans une lettre publiée lundi qui commence par "Cher Anders Behring Breivik".

"Tu crois peut-être que tu as gagné. En tuant mes amis et mes camarades, tu crois peut-être que tu as détruit le parti travailliste et les gens à travers le monde qui croient en une société multiculturelle", écrit Ivar Benjamin Oesteboe, 16 ans, qui a perdu cinq amis dans la fusillade.

"Sache que tu as échoué", lâche-t-il dans sa lettre publiée sur Facebook et reproduite lundi par le journal norvégien Dagbladet. "Tu te décris toi-même comme un héros, un chevalier. Tu n'es pas un héros. Mais une chose est sûre; tu as créé des héros. Sur Utoeya, en cette chaude journée de juillet, tu as créé certains des plus grands héros que le monde ait jamais porté, tu as rassemblé toute l'humanité", écrit l'adolescent.

Je viens d'apprendre que Breivik souhaite être expertisé par un psychiatre japonais, selon lui plus à même de le comprendre qu'un Européen. Je ne sais pas ce que sa cervelle de criminel attend des Japonais, mais le calme, le courage et la dignité nippone après le drame de Fukushima sont aussi des sentiments qui ont créé beaucoup de héros.

Baisers de la pine'up "Seigneur, pardonne-lui, il ne sait pas ce qu'il fait".

Pas touche au 14 juillet

Toute petite note, bras endolori et lit de souffrance. Mais prenez cela pour un gémissement sourd: j'ai lu les envies de défilé futur de Mme Joly et pour ma part, c'est NAONNN ! Les juniors + les seniors main dans la main, trottant en chantonnant le long des Champs Elysées, JAMAIS! Nom d'une tendinite, je ne me suis pas farci de lamentables fêtes d'écoles durant 15 ans pour supporter la fête nationale travestie en patronage approximatif.

Madame Joly me provoque de réelles ruades de révolte - ou mieux, d'obéissance. A présent, je rentrerai de voyage rêveuse et attendrie en découvrant à l'aéroport de Roissy les forces de l'ordre: "Ah, mon cher pays qui me protège avec ses solides CRS"... (et pourtant, je ne suis pas belliciste ou nationaliste de nature)

J'ai lu une comparaison Joly-Dolores Ombrage (pour les fans de Potter dont je fais partie). Avec sa dernière élucubration je nomme Eva Joly Grande Inquisitrice de Poudlard des Verts.

Bon, j'ai trop mal, j'arrête, je vous embrasse tous, foi de pine'up qui aime siffler les militaires

Signal d'Anne Sinclair : reçu 7/7

Jeune fille des années 80, j'ai adoré Anne Sinclair : sa culture, son éclat, son intelligence, sa féminité. Elle était mon icône télévisuelle. J'entrevoyais en l'observant une possibilité de féminisme, une notion qui se précisait sans la sévérité d'une Ockrent ou la misogynie d'une Giroud, laquelle, tout en réveillant les femmes, ne se regardait que dans le miroir des hommes.

C'est dire mon actuel désarroi devant une histoire qui n'a rien d'humain. Tout est exagéré, rien n'est vrai. On a vanté à outrance "la dignité de princesse peule" de la plaignante pour mieux à présent la mettre à mal (passez 10 ans dans le Bronx, vous n'y fréquenterez surement pas la crème de Wall Street). 

Quant à Anne Sinclair, "La Madone", parlons-en. Est-ce vraiment un idéal de vie, celui d'avoir un mari qu'il faut continuellement absoudre? Un homme capable de se taper une autre femme avant de déjeuner avec sa fille? Capable de dragouiller - voire agresser - la meilleure amie de ladite fille?

C'est cela, le sublime message subliminal qu'il faut enregistrer? Vivre avec un pacson d'humiliations et faire comme nos grand-mères, c'est-à-dire peu exiger, beaucoup pardonner? Et on trouve cette attitude grandiose?

Sans moi.

Quant  à la possibilité d'une rehab présidentielle du monsieur : un type qui navigue dans un nid de frelons, qui sait qu'on ne le loupera pas et qui va QUAND MÊME faire le crétin dans une chambre d'hôtel est un inconscient (quand je pense qu'on nous bassine avec l'aliénation supposée de certain membre de notre gouvernement...).

Enfin, le buzz autour de "14 mai : l'Élysée SAVAIT à minuit" : and so what?

Baisers d'une pine'up qui ne comprend plus rien à ses semblables. Et qui aurait choisi un restau intime et pas trop cher pour fêter sa libération

Mariage plus vieux mariage heureux? à voir...

Moi qui prépare activement mes noces - suis l'éternelle fiancée d'Ingalls depuis six ans - l'actualité m'a donné quelques idées...

La plus belle, sans réserve : elle

Et ne me parlez pas de Pippa, silhouette certes de rêve mais profil de mouton - pas le quart de la luminosité de l'aînée.

La plus triste
Digne, arachnéenne, très jolie robe calmant sa carrure d'athlète. Une sirène allant à l'abattoir.
La plus chouette chemise de nuit

Splendide bobo, mais robe bof bof; je sauve son sourire radieux et cette nuée de fillettes qui me rappelle un nursery rime :

Mary Mary quite contrary,
How does your garden grow?
With silver bells and cockle shells
And pretty maids all in a row.

Baisers de la pine'up toujours pas décidée à convoler

A moins qu'en noir, la chose soit possible...