blog de Valerie Pineau-Valencienne

L'électrosexogramme1

Avec Ingalls, on a inventé un nouveau jeu : celui de l'électrosexogramme. Eh oui, le printemps arrive et avec lui la promesse d'une nouvelle panoplie. A chaque fois que je feuillette un magazine de mode, Ingalls pousse des petits cris douloureux qui ponctuent des regards navrés. Ingalls trouve la quasi totalité de la mode importable. Et comme tout mâle qui se respecte, Ingalls aime... les femmes en jupe. Or cette année, si j'ai bien compris, après la folie madmen nous assistons à un énième retour du hippie chic (entendez foulards dans les cheveux et jupes gitane). Deux modèles de jupes que les femmes croient sexy et que les hommes abhorrent :

La jupe "en corolle" : si vous êtes petite, immanquablement on va vous comparer à Mireille Mathieu et si vous êtes grandette, vous ferez asperge échappée d'un conte pour gamins. Le newlook et les jupes tulipes au placard, A VIE.

Là, c'est plus complexe : les femmes y voient un joyeux affranchissement des codes doublé d'un autodafé des dessous féminins (chers et très inconfortables), mais pour Ingalls, cela sonne l'heure du retour de la femme-souillon. D'autant que pour porter fièrement une maxijupe, il faut être ET géante ET gracile.

En revanche, grosses, rondes, minces, maigres, ce modèle-là va à tout le monde et crève l'échelle du désir, dite électrosexogramme : la jupe-crayon.

Ou comment réconcilier les Hitchcock girls et Marilyn :

Baisers d'une pine'up qui se demande, nom d'un divorce
comment préparer l'heure fatidique du remariage.
Ca te plait, Ingalls ? (électrosexogramme en pleine forme)

 

 

Nooon, rrien de rrrien...

Non, je ne regrette rrrien, pourrait chantonner Ingalls, s'il n'avait pas la voix de Piaf en horreur.

Alors que de mon côté c'est exactement l'inverse : j'aime la voix de Piaf et j'ai des regrets.

- Fadaises ! répond le mari. Les regrets ça sert à rien.

- Pas d'accord ! Ne pas avoir de regrets, c'est être de mauvaise foi !

La discussion s'arrête vite avec Ingalls dès qu'il s'agit d'énumérer les fragments de nos vies d'avant. Soudés par un consensus tacite, nous n'évoquons pas les ratages du passé. Moins on en cause, mieux ça vaut. 

Tout de même... Je me souviens d'un pote, dans la bande de ma jeunesse, qui avait dit un jour à sa mère, du haut de ses fringants 20 ans : " J'ai beau galérer, il y a une chose que je sais : je ne serai jamais amer !

- Mais, mon chéri, l'amertume, ON N'Y ECHAPPE PAS !" lui rétorqua calmement sa mama juive.

On avait ri, un peu gênés. Ayant à présent atteint l'âge de madame mère, je dois reconnaître qu'elle avait raison. L'amertume, on n'y échappe pas. Mais est-ce un mal ? pas sûr.

Regrets de boulot ? Inévitable, je compte les occasions manquées qui s'affichent dans la mémoire.

Regrets affectifs ? A LA PELLE ! Il est de bon ton de s'entendre proclamer après un chagrin d'amour: "Pas grave, cela te servira de leçon et puis euh, bon, vous vous êtes aimés quand même, hein?"

Pas grave, sans doute. Regrettable ? Ô combien ! Faisant partie des individus qui croient à l'inutilité de l'expérience en matière amoureuse, je peux vous certifier que certains messieurs du temps révolu ne provoquent, à leur évocation (limitée), qu'un mépris bien senti de ma part,  voire du dégoût. Je me serais bien passée de certaines histoires. Elles ne m'ont rien appris. Rien apporté. Rien déclenché, à part la fuite. Dans le fatras des souvenirs, le seul qui reste inoubliable (et pour cause) est le père de mes enfants. Nous nous parlons peu, nous ne sommes d'accord sur rien mais il garde une place à part dans mon cœur. Celle de celui qui a donné la vie. Ce qui n'empêche ni l'exaspération, ni la colère, ni parfois, une forme d'indifférence.  Mais pas de regret.

En revanche, à celui qui pérore sur les ondes (des désavantages d'une liaison avec un puissant journaliste) en se répandant sur "le drame des banlieues-j'appelle-les-jeunes-à-bruler-des-bagnoles-pour-faire-comme-les-frères-du-Maghreb"... Eh ben mon saligaud, si Vichy n'était pas fini j'irais bien dire au Canard ce que je sais de tes voyages gratos dans les palaces 6 étoiles dudit Maghreb.

Bien sûr que je regrette d'avoir cédé à des galants qui se sont révélés au final bien décevants. Bien sûr aussi, l'inverse est vrai et certains ont regretté de m'avoir connue.

Mais je crois que c'est JUSTEMENT le regret (ou le remord) qui m'a fait avancer. Dans une histoire mocharde, celui qui la subit tristement est aussi responsable que celui (ou celle) qui mène le bal. Partant de là, d'une responsabilisation affective, j'ai un jour franchi le pas. Celui qui m'a fait évoluer d'un: "Je sais ce que je ne veux pas" vers: "Je sais ce que je veux". Décisif. Un pas vers le bonheur? Pour répondre à Elib' qui me demandait hier ce qu'est le bonheur... En tatonnant, je crois que pour moi, le bonheur c'est quand on sait que s'emmerder dans le couple est inévitable, mais que s'emmerder avec son chéri est toujours harmonieux.

Et vous ? Avez-vous des regrets ? Etes vous orgueilleux comme Ingalls (pas de regrets ! jamais !) ou fataliste comme mézigue ?

Baisers d'une pine'up "que reste-t-il, la la la la"

 

 

 

J'en ai marre des réacs : merci pil'poil

Oui, j'en ai marre d'entendre les "c'était mieux avant", "la France se perd mon bon monsieur, y a plus de musique, plus de littérature, plus de cinoche, et maître Capello qui est mort ah là là et Ribéry qui parle comme un âne ah là là où va l'pays j'vous jure."

C'est pour cela que me suis inscrite sur la page facebook pil'poil. Pil'poil

Le principe me plait : chaque semaine, vous pouvez y poster vos coups de cœur de la semaine. Que ce soit une vieille chanson, un film qui vient de sortir, un bouquin des années 80. Sans restriction d'époque, juste lancer son fétu de paille admiratif dans la lumière du ouèbe

A l'homme qui a créé cette page, mon Hervé Depoil préféré 
mon mentor à l'intelligence optimiste, voici ma récolte de la semaine.

Une émission de télé : sur M6,  ce mercredi 23 mars, Les 50 ans qui ont changé notre quotidien.
Un documentaire très bien construit à vous vacciner contre la nostalgie. Des taudis des années 50 sans eau ni électricité, détruits et remplacés par les HLM verticaux, en passant par les zones pavillonnaires, de quoi réfléchir sur la notion de progrès; on décèle ses "plus" (il y en a) comme ses "moins". A ceux qui pensent que les jeunes ne savent plus s'exprimer, les interrogés des fifties répondent ainsi : "ah ben où c'est-y qui vont aller pour les Halles? et pi les hyper que j'vois que j'aime y promener pour y prendre mon lapin..."

Saperlotte, les Anciens qui osent nous faire croire à la surpuissance du Bescherelle et du langage soutenu dans la période après-guerre doivent revoir leur échelle d'exigence à la baisse.

Deuxième coup de coeur, un OVNI qui s'appelle L'autre Fin du monde, d'Ibn Al Rabin (éd. Atrabile, 2007).
L'auteur, comme son nom ne l'indique pas, est suisse. Rien de mieux qu'un pays riche et torturé (merci Calvin) pour produire une inventivité étonnante. A croire que les nantis ont le cerveau fêlé, pour mon bonheur. L'Autre fin du monde est une bd de mille pages, dont la meilleure critique a été réalisée ici

 L'histoire ? un homme va consulter son médecin : "docteur, j'ai des visions : je vois ma femme se promener dans le jardin.

- Ah bon ? Et que fait votre femme dans la vie ?

- Elle est morte il y a 8 mois". De cette phrase va découler une histoire géniale, aux dialogues d'une justesse et d'une drôlerie digne des plus grands scénaristes. Ou comment la question torturante de la disparition d'un être cher peut donner lieu à un récit qui mêle humanisme et humour.

J'ignore si cette bd a eu du succès. Je le souhaite, c'est ma nouvelle bible. Elle se lit très vite et se redévore dans la foulée. Le personnage du psy ! Les psy sont taillés en pièce là-dedans. Et monsieur le maire !

Baisers de la pine'up en mode printanier. Et n'oubliez pas
disponible dans les bonnes librairies

 

Liz Taylor, un rêve pornographique

Quand les Anglaises sont belles, elles sont inégalables. Et quand c'est La Taylor... Son deux fois ex-mari, Richard Burton, parlait d'elle en ces termes : "Liz est un rêve pour un homme... Un rêve pornographique".
J'avais lu l'interview du Gallois dans un magazine people, il y a un sacré bail. Précision : gamine, je lisais beaucoup de presse, surtout la crapuleuse que grand-mère achetait souvent - je suis incollable sur les pages people des Match des années 70 ! Donc, le père Burton s'y répandait avec émotion sur les étreintes Tayloriennes. Fichtre, quelle bombe, me disais-je en contemplant les photos du couple maudit. La Taylor, à l'époque des prémisses de mon adolescence, s'était déjà empâtée : raison de plus pour l'aimer. Avoir été aussi canon et s'en ficher à ce point-là dans une gourmandise post-ménopause, cela démontrait une nature pas si narcissique que cela. Un rêve pornographique? L'association des deux mots m'a longtemps laissée... songeuse.

La taille fine, le cheveux court, le regard myosotis, les lèvres rouge baiser et le visage fin comme un dessin de Gruau, la jeune Liz fut une splendeur.

Dans Cléopatre, on touche à son zénith (et à la chute de Mankiewicz, qui fit vaciller sa santé mentale en tournant ce lourd péplum).

Une image de clap de fin ? J'hésite... 

 La pine'up te salue, gay divorcee 
avant que tu n'ailles balayer le ciel bleu.

Rêverie au soleil levant

Nourrir le blog en période de suractivité est mission délicate. Se détourner de ma petite personne en pleine promo du roman (coup de coeur de la FNAC !) est quasi impossible.

Pourtant, sonnée comme tout le monde par les drames du Japon, j'ai envie de parler de cette culture qui a été déterminante dans ma volonté d'écrire. J'étais en 5e quand eut lieu le miracle. Notre professeur de français nous avait proposé comme sujet de dissertation : le Japon. J'ai imaginé une histoire d'amour entre un plumier en bois bien de chez nous et une trousse japonaise; j'ai obtenu la plus haute note donnée par ce professeur : 18.  Cela m'a marquée à vie. Je pouvais faire quelque chose avec mon imaginaire.

Depuis cet âge (environ 11 ans au moment des faits), j'ai gardé un oeil du côté du Soleil Levant.

Mes dernières trouvailles : un manga. Le sommet des dieux, de Taniguchi et Yumenkara.

"A travers le regard et les souvenirs du héros-photographe Fukamachi Makoto, le lecteur pénètre dans un monde à part où cohabitent la dure loi de la montagne et la folle passion des hommes. Entre poésie, action et suspense, ce manga nous emmène très loin, au cœur de l'Himalaya".

La construction du scénario est excellente. C'est japonais dans l'âme: sublimation de la douleur physique, délicatesse des sentiments, puritanisme et passion, sévérité qui fait jaillir une grandeur insoupçonnée...

Du Japon  je retiens ce goût pour le pastel qui, quand il échappe à la mièvrerie, sert une cruauté pure, la rendant fascinante.

Et quand je regarde mon chien nippon, qui trône dans un salon aux couleurs poudrées, j'y vois le rouge du sang présent.

Baisers d'une pine'up entre stupeur et tremblements

Ps : cinéma japonais indispensable, le coffret DVD spécial Mizogushi.

PPS : à l'obsédé sexuel rencontré lors du dernier salon du livre qui m'a beuglé au visage avec une haleine de coyote mort: "Que reste-t-il de nos divorces? ma pauvre enfant, vive les bordels ! Ah, vous en avez des choses à apprendre !" Regardez La rue de la honte et si vous pensez encore que les femmes tarifent leurs ébats par plaisir (surtout avec vous, vos ratiches ignobles et votre air dégoûtant) c'est VOUS qui n'avez rien compris à l'existence

 

 

Ingalls vend sa Panhard

Si vous êtes un malade friand de vieilles bagnoles, ceci est pour vous : un tacot bijou tout à refaire travaux à prévoir, pièces de collec' (boulons/moteur/carlingue) vous attend à Boulogne : une PL 17 1961 de toute beauté.

prix : 1000 €

Avec pour tout acheteur potentiel, deux exemplaires dédicacés de

Bises de la pine'up qui a racheté des kleenex (pleure pas mon Ingalls, t'en retrouveras une autre)

Les Pieux suite et fin

Je commence à avoir l'habitude des salons du livre. Sans faire partie des routards qui tournent depuis des années, après trois ouvrages, le principe n'est plus pour moi une découverte. Et pourtant chaque nouveau salon reste un suspense qui se situe bien au delà de la fameuse interrogation "Vais-je signer ne serait-ce qu'un exemplaire du roman?"

Car que ce soit un "petit" ou "grand" salon, la règle du jeu est similaire : une salle, des sièges, des grandes tablées, des piles de livres et bienvenue au marché. On espère secrètement que sa daurade sera plus belle que celle du voisin, on vend son parapluie avec plus ou moins d'aisance, on piapiate entre habitués, on observe, le cœur battant, les habitants qui déambulent entre les stands et parfois, on sympathise. Parfois aussi, l'union fait la force et un écrivain vous met en valeur, vous, la moins connue.

Nous sommes devant le grand oral. Un oral qu'on a répété, studieusement. Mais rien ne se passe  comme prévu.

Règle numéro 1 : les bénévoles tu chériras. Dans un salon, les écrivains sont pris en charge de A à Z : transport, logement, ripailles, nous sommes redevenus des enfants que l'on chouchoute pendant deux jours.

Des enfants anxieux et égoïstes. Les drames du Japon nous arrivent par bribes, étouffés par cette volonté un peu puérile de rencontrer des gens, de discuter autour de notre bébé à nous, ce monstre dont nous avons accouché et que nous allons défendre, vaille que vaille.

Une carte du tendre se dessine. A Annie, la bénévole qui nous apporte cafés et vin chaud: merci pour ces attentions, pour tout ce que vous avez organisé, sans doute depuis longtemps. La presse a fait son travail, l'évènement a été annoncé, la librairie "La Note bleue" nous parraine. Élèves studieux, nous avons pris nos marques derrière nos prénoms et noms.

Règle numéro 2 : le journal tu ignoreras. Ton portable aussi. Être invité à un salon suppose de rester vigilant à ce qui se passe autour de soi. Même si personne ne vous remarque et que l'attente est longue.

Règle numéro 3 : tes voisins tu ne snoberas pas. Les salons favorisent des rencontres au sein de la grande famille des publiés. Nous évoluons bizarrement dans  un monde très hiérarchisé, valsant entre journalistes de la petite lucarne, écrivains à succès et anonymes qui rêvent de ne pas le rester.

Bon à savoir : le premier fantasme des Français est d'écrire. Avant la chanson ou le cinoche. Nous sommes un pays de lecteurs, contrairement à ce qu'on entend ici et là.

C'est aussi dans les salons qu'on réalise que parisianisme et régionalisme sont les deux facettes d'une même médaille avec ses codes, ses sectarismes, ses drôleries et ses excès. La snobinarde qui refuse de quitter la ville-lumière est aussi pitoyable que celui qui pontifie sur ses succès locaux, et pour lequel un bon écrivain est avant tout UN ÉCRIVAIN MORT.

Ma moisson perso des Pieux : à ma droite, Jeanine Boissard. Une romancière qui vit de sa plume et sait admirablement observer un lieu, parler avec tout le monde, se mettre en scène avec  un culot de pro. A la regarder vanter sa nouveauté j'ai pris de la graine. A ma gauche, Pierre Bonte, le référent pour beaucoup de gens de "la grande époque du petit rapporteur". Il est aussi sympa avec les lecteurs qui s'approchent de lui qu'avec ses condisciples; pas pédant, toujours dans la bonne attitude, ni ramenard, ni lointain.

Sympathie immédiate aussi avec Xavier Milan, jeune directeur de la communication du Louvre qui publie un roman historique sur fond d'Égypte ptolémaïque. Œil clair et non dupe, Xavier a la gentillesse des grands.

Soudain, une femme s'approche de moi. Elle soupèse le roman, lance un sourire de connivence et me glisse : "ça m'intéresse". Elle s'appelle Dorothée. Ce sera ma première signature. Je peux vous le garantir, signer son livre est une émotion incroyable. On en redemande à vie, comme les vieux chanteurs qui ne détèlent pas. A celles qui ont pris un exemplaire ce weekend de Que reste-t-il de nos divorces, sachez qu'une signature est pour nous, bateleurs plus ou moins avenants, une minute suspendue, ineffable, la minute qui nous fait songer : "Je n'ai pas fait tout cela pour RIEN".

Baisers de la pine'up qui a une pensée particulière pour Éliane, l'indispensable attachée de presse des gamins gâtés que nous sommes...

 

Salon du livre des Pieux : décors et costumes

Les salons du livre constituent une étape aussi excitante qu'angoissante pour tout écrivain qui se respecte (ou s'ignore).

Que reste-t-il de nos divorces
a connu ce weekend son baptême du feu ; Corinne était parachutée à Bondues tandis que j'allais, cœur traqueur et fleur aux dents, musarder à celui des Pieux.

Les Normands sont-ils chatouilleux ? Faut-il dire :"Je vais aux Pieux" ou :"Je vais à Les Pieux ?" La question mérite d'être posée quand on sait que le maire d'Eu a beaucoup de mal avec son appellation; des goûts et des couleurs... J'ai toujours cru en l'efficacité de l''auto-dérision, y compris publicitaire, mais la susceptibilité ne se discute pas.

Les Pieux, donc. La troupe des écrivains parisiens a débarqué, ce samedi matin bruineux dans le village au charme et à la retenue toute british. Le Cotentin est une région à la fois sauvage et totalement civilisée : les collines dévalent le long des plages immenses, éclairées en dépit de l'hiver par les genêts en fleur.

La campagne est quadrillée par des villages qui se ressemblent, granitiques et inamovibles, mais entretenus dans une élégance quasi théâtrale : Aux Pieux, la médiathèque est rutilante, l'école de musique affiche son énergie, l'église a un jardinet nickel d'où émergent, à l'anglaise, des tombes à moitié dissimulées par les contreforts du narthex. Le presbytère, flanqué de palmiers et bordé d'hortensias, respire un mystère que ne renierait pas Agatha Christie. La rue principale, aux boutiques très colorées, tranche justement avec la pierre parfois triste et sévère: le pub est ROUGE, la boulangerie est bouton d'or. Message spécial à la boulangère : votre sandwich jambon-tomate était excellent.

Une boutique retient particulièrement l'attention: elle est rose dragée et c'est un café-épicerie comme il n'en existe presque plus. L'endroit possède le charme poignant des lieux qui vont disparaître. Aussi je lance un vibrant appel aux bobos - seuls les bobos peuvent redonner au passé un lustre moderno-d'époque : SAUVEZ L'ÉPICERIE des Pieux ! Qu'elle ne devienne pas une Halle à Chaussures et qu'elle garde ses tables de ferme et ses sauts en plastique, ses bocaux tarabiscotés en verre, sa hauteur de plafond très inhabituelle et son papier peint à fleurs. Oui, seul un bobo pourra, d'un coup de baguette magique, transformer un endroit perdu en QG trendy. Un lieu pour prendre un coup de blanc en achetant, entre deux bons rires, une carte postale "Aux Pieux, c'est l'pied" -j'aime les cartes postales à message, même (surtout?) les plus triviales.

Le village est calme en ce samedi matin. Les vacances scolaires ne sont pas terminées. Le troupeau des écrivains pénètre dans la salle Paul Nicolle... Suite demain des histoires de tata Valoche, qui considère que signer son livre est une émotion à nulle autre pareille. Et qui reste juchée sur ses talons aiguilles, en dépit des pluies, des pavés, des gravillons et des gadoues.

 

Quand un homme lit "Que reste-t-il de nos divorces"

La journée de la Femme commence bien pour nous, hein, Corinne ?

Je ne résiste pas à vous faire partager la critique d'Hervé Depoil :

Ce livre est un anti « Petits mouchoirs » incarné.
Oui, d’ailleurs, je n’en reviens toujours pas… Comment peut-on faire d’un film sur la médiocrité des sentiments un aussi grand succès populaire, porté aux nues par une génération entière de... trento-quarantenaires ? Cela restera un grand mystère cinématographique pour moi…
Alors, j’espère que ce livre de femmes et d’histoires de femmes, écrit à quatre mains, pour deux personnages… trouvera très vite le public qu'il mérite, et peut-être même un jour son adaptation sur grand écran. Car, à la différence du premier, au scénario aussi subtil qu’une invasion de tracto pelles Bouygues, cette histoire est une vraie réussite, dépeignant sans manichéisme et par toutes petites touches dans un subtil mélange de larmes et de rires, le cheminement chaotique de deux femmes prises dans la tourmente d’une vie fragilisée par un divorce.
"Que reste t’il de nos divorces ? ou le petit Elisabeth Kübler-Ross illustré n’est pourtant pas un livre anti-hommes « à charge », même si les petits travers et les grandes lâchetés masculines sont ici taillés en pièce avec délectation : « sa façon continuelle de se plaindre de tout est un bouclier pour se préserver d’être généreux… ».
Et les femmes n’y jouent d’ailleurs pas toujours leur meilleur rôle lorsqu'elles sont dépeintes par d'autres femmes en pleine souffrance : « soudées par leur névrose de réussite implacable, ces femmes ne dégagent ni cordialité, ni chaleur, ni curiosité… Elles glissent sur des rails vers un dénouement déjà écrit où l’on chercherait en vain la trace de leur désir." Les femmes, ce sont souvent les femmes qui en parlent le mieux. Une chose m'a marqué chez les personnages de Valérie et Corinne... chercher à être heureuses coûte que coûte leur permet de soulever des montagnes qu'elles ne pensent pas même être capables de regarder en face. Merci pour ce moment partagé.

 

Baisers de la pine'up qui est saisie d'un doute affreux... Quelle serait notre place dans l'ovni écrit par Depoil et Quenouille, la bien-aimée Encyclopédie du mauvais goût? (voir dans la rubrique "spé Depoil"  la critique de cet opus implacable) Entre les tee-shirts Von Dutch, le tuning, les zizis sauteurs et les feux de l'Amour?

 

Sunny

J'écoute peu de musique ; peut-être parce que notre monde est plein de bruit. J'en écoute  lorsque je suis en voiture, et comme je ne conduis pas, c'est le choix du pilote qui importe. Vendredi soir, avec Ingalls, nous nous taquinions en dévalant l'A 10 sur fond d'autoroute FM lorsqu'une version de Sunny nous fit taire. Je cavale depuis à la recherche de cette reprise. C'était une chanteuse. Voix claire, ample. Rythme assez soutenu. Orchestration jazzy mais pas trop.

Une voix légère, une voix pudique. Une voix qui dit l'essentiel dans l'épure. Si vous avez des idées...

J'ai écumé Youtube, sans succès. J'aime l'exercice de fluidité et de simplicité, tant dans la musique que dans l'écriture. C'est souvent quand la souffrance est planquée au tréfonds des organes qu'elle me prend aux tripes - je suis plus classique que baroque. A part quelques mélos flamboyants (Douglas Sirk est le maître en la matière, Almodovar est son fils), je suis sensible aux sentiments qui s'avancent masqués, au cinoche, dans les livres, et même en musique.

Parlons bouquins :

J'avais adoré, au Seuil, le roman de Loïc Barrière Le Chœur des enfants  Khmers.

A priori, les massacres orchestrés par Pol Pot, je n'avais pas envie de les lire, de les voir retranscrits en lambeaux de chair. Je savais que la tuerie avait été aussi raffinée que barbare, et ma première réaction fut de me boucher les oreilles pour ne pas entendre les hurlements des innocents. Mais Barrière a écrit un texte qui ne tombe pas dans le pathos, dans le lamento lourd et complaisant. Sa patte est naturellement économe, au meilleur sens du mot : il a construit autour de la quête identitaire d'un Cambodgien dont l'entourage fut martyrisé une intrigue ciselée comme un polar calme, au souffle lent mais au rythme court.

Barrière est un classique qui ne tombe pas dans l'académisme. Aussi, ce matin, quand il m'a appelée pour m'interviewer sur Radio Orient, j'ai été fort intimidée. Un écrivain que j'admire est capable de me faire balbutier. Je le remercie, lui que je ne connais pas, de s'être intéressé à Que reste-t-il de nos divorces?
et de s'être montré aussi humain et aussi pro lors de notre entretien radio.

Baisers de la pine'up qui a envie de bambous, de thé et de couleurs safranées... En attendant la prochaine pépite de Loïc Barrière. Relire Pearl Buck pour patienter? 
Une écrivain que je redécouvre à chaque lecture - Pivoine reste ma référence sur les chocs culturels à l'autre bout du monde... je relie, par leur élégance, ces trois références : la voix d'une chanteuse, les entrelacs d'écriture d'une Nobel américaine et d'un écrivain français qui partagent un sens de la construction et de la sobriété. Une forme d'insoutenable légèreté de l'être.

Où Barrière va-t-il trimballer la sienne, après le Cambodge et le Maroc?