blog de Valerie Pineau-Valencienne

Les papas du dimanche : un film à voir

Ma dernière découverte en avant-première (le film sort le 25 janvier). Les papas du dimanche est le premier film réalisé par Louis Becker, petit-fils de Jacques et fils de Jean. Et j'imagine qu'il faut un grand courage pour passer derrière la caméra lorsqu'on est lesté d'un tel héritage. J'avoue que je l'attendais au tournant. J'ai adoré ce film, et si je dois lui trouver une famille, c'est plutôt du côté du ravissant "Papa" de Maurice Barthélémy avec Alain Chabat que je le placerais. 

Les papas du dimanche raconte l'histoire désormais banale d'un père divorcé qui explore la paternité à tiers-temps, bien malgré lui au départ: sa femme l'a quitté pour un autre, il rumine son infortune, doit apprendre à aimer ses enfants sans garde-fou féminin, changer de logement - bref, changer de vie. Comment va-t-il s'adapter et comment les enfants vont-ils vivre son exil forcé? 

Dans la douceur des Charentes, sur fond d'amitié fidèle (Olivier Baroux en copain aussi maniaque que drôle est parfait), la vie anti-naturelle des pères divorcés prend soudain une allure de réalité supportable, presque enviable. Oui, presque enviable tant notre héros à la carrure et au cœur de rugbyman se débrouille bien. Les papas du dimanche est un film intimiste où la  justesse psychologique prend le pas sur l'intrigue. La plus belle scène: celle des bisous dans la voiture. Typiquement une scène qui pourrait être fade et que le réalisateur transcende par un cadrage très émouvant. Une scène qui fait chavirer de bonheur fragile.

J'ai pleuré. J'ai souri. J'ai été très émue, j'ai été apaisée. La tristesse, la tendresse et la drôlerie se chevauchent sans artifice ni effort. Becker réussit très astucieusement les passages des larmes au rire, question de rythme:  à chaque fois qu'il frôle le pathos, un détail bien senti vous soulève heureusement vers la légèreté. Question de sensibilité, aussi. Non seulement Becker ne la fait jamais déborder mais il évite aussi la sécheresse qui menace lorsqu'on est trop pudique.

Ce film fera du bien aux hommes qui vivent cet écartèlement. Ils pourront peut-être se dire: "Hé, cet homme, c'est moi! ", et réaliser qu'ils ne sont pas si mal. Il fera sans doute aussi du bien aux enfants en leur montrant l'étendue du pouvoir de leur amour (les jeunes acteurs sont excellents).  Enfin il fera du bien aux femmes qui craqueront pour une masculinité parfois rigide, souvent très digne.

Baisers de la pine'up  qui travaille sans relâche au scénario des mamans de la semaine après avoir été attendrie par ces Papas du dimanche.

PS spécial à Louis Becker :  vous touchez à des amplitudes d'émotions qui sont partagées par tout le monde. Divorcés ou non. Je suis sortie de la projection à la fois heureuse et toute chose... Je ne suis pas certaine de vous avoir assez complimenté. Votre sens de l'observation me rappelle mon film préféré de votre grand-père, Edouard et Caroline. J'espère que cette référence vous plait. Vous savez manier la légereté, si difficile à exprimer. Et ça, cela ne se transmet pas, on l'a ou non.

PS à mes fidèles sur ce blog: allez-y, vous serez heureux.

J. Edgar : le round de trop

Rendez-moi Dirty Harry. Rendez-moi Play Misty for me. Rendez-moi The Outlaw Josey Wales. Rendez-moi le réalisateur des dramaturgies sèches et élégantes. Eastwood, sur une pente descendante depuis déjà pas mal de temps (Invictus, pas terrible, Million Dollar baby, beaucoup trop long) signe ici son plus mauvais film. Etrillé par la critique américaine le film a reçu un coup d'encensoir des Cahiers du cinéma : je ne sais pas qui peut aimer cette purge réalisée par un homme trop vieux  ; J. Hoover est un film pesant qui sent la naphtaline. Je subodore que le critique français  est un anti-US primaire défendant forcément ce que les Américains détestent. Sauf qu'en l'occurrence les Américains ont parfaitement raison de démolir J. Hoover. C'est bien simple, il n'y a rien à sauver. La salle de l'avant-première hier soir était unanimement consternée. 

Le sujet du film était excitant : faire un portait de celui qui fut un des hommes les plus puissants de l'après-guerre, le retoutable chef du FBI John Edgar Hoover. Marc Dugain en avait tiré un de ses meilleurs romans, La malédiction d'Edgar. Mais un film est différent d'un livre et Hoover, homme à la fois borné, rancunier et méticuleux, arrivé à la plus haute marche du podium grâce à des méthodes d'homme de l'ombre (chantage, espionnage) n'a finalement aucun intérêt, aucune épaisseur psychologique. On nous raconte l'histoire très ennuyeuse d'un Agnan au petit pied, d'un homme à la mentalité d'expert-comptable et à l'affect d'un géranium qui devient dangereusement puissant grâce à sa mesquinerie de cafard de base. Le film n'a pas de tension, pas de rythme, pas d'angle de vue. Eastwood aurait pu montrer comment Hoover construisait ses dossiers et ses filatures. Mais non, on ne sait rien de ses méthodes. Un autre angle (plus casse-gueule) aurait pu privilégier l'homosexualité du personnage. Elle est traitée ici en ellipse avec, pour cautionner cette homosexualité, la présence bien cliché (pauvre Judy Dench, que viens-tu faire dans cette galère) de l'inévitable mère castratrice. La scène de la mort de la mère, après laquelle Hoover enfile une robe de sa maman bienaimée, est honteuse de lourdeur.

Leonardo Di Caprio, dans une métamorphose à la Brando, se contente de scander des banalités  ("POWer is INformation!", "I take the GUN, LET me DO this"), copiant le timbre de voix très mécanique et soulant de l'original.

Pas de rythme, dialogues médiocres, que reste-t-il?

Le maquillage? Di Caprio s'en sort pas mal, Hoover vieillissant est plutôt bien représenté. Mais le malheureux Clyde Tolson, petit ami supposé et bras droit de Hoover ressemble en prenant de l'âge à une poupée gonflable fanée, Kardashian d'apocalypse.

La lumière est monstrueuse, verdasse, genre lumière des derniers Harry Potter, Millenium et consorts: ces lumières d'aube qu'on colle dans les films à grand budget pour faire style "on va avoir la trouille" (je soupçonne une néfaste influence du daltonien Tim Burton dans cette généralisation des couleurs sépia et aigue-marine).

Baisers de la pine'up qui a préféré Tintin à J. Hoover (c'est vous dire).

PS : je vais regarder un des premiers Eastwood, Breezy, que superproductrice m'a prêtée pour me consoler. Cela ne peut être que mieux.

PPS : aux dernières nouvelles Eastwood se lance dans la téléréalité et accepte d'être filmé en famille! Quand je vous dis qu'il devient gâteux...

PPPS : en dépit des réserves émises sur Intouchables, le cinéma français, face à ce genre de grosse machine, est merveilleusement juste, rythmé et inventif. Que les Américains continuent de s'enfoncer dans des histoires trop longues tandis que nous récupérons leur légendaire sens de la construction.

Profession phallosophe

Je recopie cet article du philosophe Charles Pépin qui intéressera, je pense, les femmes comme les hommes  (en tout cas très certainement Le Nain ainsi que ma superproductrice):

"La plupart des grands philosophes semblent avoir peur des femmes. Est-ce la philosophie qui rend misogyne? Ou est-ce parce qu'ils ont peur des femmes qu'ils se tournent avec passion vers l'investigation philosophique? Je pencherais plutôt pour cette seconde option. Juste avant de mourir en buvant la cigüe, Socrate refusa la visite de sa femme et de ses enfants. Il voulait mourir en philosophe. Traduire : loin de sa femme. Et de ses enfants. Son disciple Platon énoncera : " Philosopher c'est apprendre à mourir". Au moins, c'est clair. Penser, dès maintenant, les choses sous l'angle de l'éternité. Haine du corps au cœur du platonisme, haine de la vie. Et donc, logiquement, de celles qui portent la vie dans leur corps : les femmes. On comprend mieux pourquoi les philosophes disent souvent "homme" pour "humain"...

De retour d'un voyage en Sicile, Platon confesse dans une lettre l'horreur que lui inspire l'amour hétérosexuel : "Un mouvement d'aller et retour honteux et misérable". Au cœur du platonisme, cet effroi devant la sexualité, cette peur de cet Autre qu'est la femme. Dire que nous aurions tous été, avant, homme et femme à la fois, mais que la naissance nous a coupé en deux et que nous passons ainsi notre vie à rechercher notre moitié perdue, c'est bien dire en effet que la femme n'est pas l'Autre, cette différence que je rencontre dans l'amour, mais simplement la moitié qu'il me manque pour être enfin tout entier avec moi. Ma moitié... Ce ne peut être l'Autre! Sous la plume de Kant, l'homme sera capable de toucher au "sublime" quand la femme devra se contenter du "beau"..., beauté que Kant, d'ailleurs, ne prit probablement pas une seule fois dans ses bras. Il n'est pas surprenant que ce penseur du devoir soit resté vierge toute sa vie.

Dire que nous "devons" aimer les autres, n'est ce pas déjà nous interdire de vivre cet amour qui vient ou ne vient pas, mais jamais ne se commande?

On pourrait établir un best of accablant des propos misogynes des géants de la pensée, de Rousseau à Schopenhauer. On pourrait leur trouver, bien sûr, pas mal de circonstances atténuantes dans les contextes historiques. Mais le contraste entre l'immensité de leur pensée et la petitesse de leurs propos sur les femmes restera à jamais saisissant. Il jette une lumière crue sur le côté obscur de l'idéal de sagesse, sur ses racines probables dans l'instinct mortifère et la haine de la vie. Comme si les hommes se tournaient vers l'amour de la sagesse parce qu'ils ne sont pas capables d'aimer autre chose"

Baisers de la pine'up qui a vu hier A dangerous method de David Cronenberg, film glacé, très intelligent et un peu ennuyeux, mais qui illustre parfaitement ce constat.

I LOVE YOU I LOVE YOU I LOVE YOU

 

Baisers de la pine'up Singin in the Rain

The Artist : well, well...

Je rêvais de le voir? Je l'ai vu. Vais-je le porter au pinacle ou le vouer aux gémonies? J'opte pour un entre-deux.

Dans la partie qualités : le jeu d'acteur, formidable. Dujardin comme Béjo sont enchanteurs, lui, à cheval entre Douglas Fairbanks et Gene Kelly, elle, digne héritière de Clara Bow ou Paulette Goddard.
Saluer également le soin apporté à la lumière du noir et blanc. Troublant aussi de voir nos Français évoluer avec grâce au milieu de seconds couteaux américains très pointus et très fins (John Goodman ou encore la fantastique Missi Pyle, géniale en co-star haineuse).

Hazanavicius connait ses classiques: son hommage à Un étoile est née et Singin in the Rain ne manque pas d'un, si j'osais, "culot respectueux".  C'est justement là le problème : ou il a été trop culotté, ou il est trop respectueux. Son entre-deux donne une certaine fadeur à l'ensemble.

Par exemple, faire un film muet dans notre époque pleine de bruit: excellente idée! Mais la musique sur les images est pompier, ringarde, trop similaire à la vieille époque ; elle plombe l'originalité du sujet.

Deuxio : le scénario est un mix de deux chefs-d'œuvre ; à Une étoile est née il emprunte la trame tragique (histoire d'une star du temps passé qui décline tandis que son amoureuse est propulsée vers le succès) et à Singin in the Rain, l'exploration de la période des débuts du parlant. Le résultat souffre un peu de ce côté hybride: il ne verse pas dans le poignant cf le couple bouleversant chez Cukor de Judy Garland/James Mason, et il n'atteint pas les sommets comiques de Gene Kelly essayant de s'exercer au cinéma parlant dans le film de Donen.

Le film se repose trop souvent sur l'audace de son projet, sans innover dans l'intrigue qui aurait dû être plus rythmée, plus dingo.

Baisers de la pine'up un peu déçue en dépit du fait que c'est un film charmant. De là  à concourir à la course aux oscars...  Judy Garland le méritait pour A star is Born en 1954. Mais c'était Grace Kelly qui l'avait obtenu à l'époque pour une comédie très datée, High Society.  Bonne chance aux frenchies.

Tintin, le film : quand la virtuosité technique ne sert à rien

C'est fini. On ne m'y reprendra plus. Et pourtant j'aurais dû m'en douter, ma fille m'ayant prévenue de sa déception. J'ai quand même voulu juger par mes propres yeux et suis donc allée voir Tintin hier matin. Je suis ressortie de la salle non seulement déçue mais aussi dans une colère tournesolienne devant un tel gâchis de moyens. Ce film est un navet. Un navet ruineux, c'est pourquoi quelques bonnes âmes journalistiques le conseillent. Chaque image coûte environ 100 000 $ la seconde, c'est la seule circonstance atténuante à ce projet: Spielberg ne s'est pas foutu de nous, il a injecté une fortune dans le numérique pour réaliser son rêve. 

Affinons l'attaque : la 3 D est un désastre qui donne une nausée persistante. La lumière de la 3 D est affreuse, sombre, crépusculaire. Mieux vaut voir ce film "à plat", c'est plus charitable et les couleurs bleutées rendent mieux.

Le sens du mouvement est catastrophique : chaque plan est en accéléré, les héros passant leur temps à se trémousser comme dans un film muet, voltigeant de scènes en scènes sans respiration et sans épaisseur. On a une impression de technicité orgiaque, hystérique, ballet soûlant de courses-poursuite épate-bourgeois: scène interminable de duels de grues dans un port  au cours de laquelle j'ai  eu envie de zigouiller Tintin tellement c'était longuet.

Quant aux personnages... Le capitaine Haddock est fade, Tintin a des caprices d'enfant gâté, seul Sakharine a l'esquisse d'une personnalité : censé avoir le visage de Daniel Craig, il ressemble singulièrement à Spielberg qui a sans doute numérisé son propre visage à vocation de séduction satanique.  Quant aux Dupondt, ils ne servent à rien. Spielberg, dont le sens des émotions humaines n'a jamais été très développé, a réussi le tour de force d'ôter tout intérêt affectif aux héros.

Comme toujours, Spielberg réussit les décors (marché aux fleurs, galion, Sahara) et rate le principal: les protagonistes ont trois expressions de visage. 

Ce réalisateur confirme qu'il est le Roger Hart du cinéma, doublé d'un autiste imperméable à l'émotion: soit ses films dégoulinent de bons sentiments écœurants (La couleur pourpre, ET), soit ils regorgent d'effets spéciaux tout aussi indigestes (Indiana Jones). Le seul film extraordinaire de Spielberg est Duel: normal, les héros sont des camions.

Si vous aimez le total look siglé, si vous aimez les intérieurs de palais de Dubaï, si vous aimez la techno et ses stroboscopes syncopés vous aimerez ce film. Pour moi, il est un condensé des travers qui envahissent peu à peu le cinéma américain: une numérisation à outrance et une scénographie résumée à une pantomime de robots en furie.

Baisers de la pine'up qui réfléchit à l'idée d'intenter un procès à Fanny Hergé-Rodwell pour saccage intégral de la poésie de feu son mari (Spielberg est un moule à gaufres)

Ps : dans ce film, Moulinsart ressemble à une vieille maison de notable, pas à un château grand siècle. le majestueux escalier cher à monsieur Boulu offense les lois de Blondel et a la verticalité d'un mauvais Lapeyre.  C'était la dernière flèche de Mme Sanzot, sur ce, à bientôt pour de nouvelles aventures. 

Gens de la lune

Mieux que la dérision. Mieux que l'autodérision. Quelle est la veine comique que je place au dessus des autres? La folie douce. Le à côté de la plaque qui n'en a pas conscience. Ce n'est pas exactement le nonsense, c'est plutôt la désorganisation des repères. Ces personnalités lunaires et irrésistibles ne sont pas présentes - ou si peu - sur le ouèbe. Et quand ils ou elles émergent pour un improbable karaoké, la foule les étrille dans un bel élan d'intelligence conformiste.

A l'écran, qui sont -ils ou elles ?

Version française je n'en connais qu'un seul.

Son personnage est toujours le même, mais il le fait si bien, l'homme persuadé d'avoir des tas d'amis alors qu'il n'en a aucun... Je soupçonne une lourde dépression derrière ce personnage incroyable. Et je conseille à tout le monde la charmante comédie Bienvenue à bord. C'est drôle, ça ne se prend pas au sérieux, et les mécanismes comiques sont d'une franchise rafraîchissante. Ce n'est pas un film ricanant, ni un film lourdingue. Il arrive à faire rire sans la méchanceté "esprit canal" ou la bêtise au kilo/octet façon Charlots/Robins des bois. Franck Dubosc est-il poétique? OUI. Que ceux qui ne l'aiment pas passent la route.  Je suis certaine que s'il était anglais il serait adulé au même stade que Mister Bean.

Version anglaise, justement : ces deux-là me manquent beaucoup, les commères croyant être à la mode alors qu'elles sont ringardes. J'adore quand la faconde devient pathétique et hilarante, émouvante et pitoyable.

Version US : l'adorable Sheldon est la troisième illustration de l'asocial de génie. Sauf que génial, il l'est vraiment.

Baisers de la pine'up "l'humour est encore plus merveilleux quand il n'est pas lucide".

PS : si je vous dis que Blake Edwards était un de mes réalisateurs favoris, vous comprenez. Jack Lemmon-Jim Carrey-Dubosc, il y a une filiation

Mercredi, le jour du cinéma

Le cinéma français se porte très bien en ce moment et j'en suis ravie. Comédies, drames, peu importe, une génération nouvelle a le sens du rythme et des dialogues. Les deux réalisatrices les plus originales et les plus justes sont Maiwenn
et July Delpy.
Dans leur sillage, Anne Le Ny est excellente.

Ces réalisatrices sont des grandes gueules qui n'ont peur de rien. Qui ne prennent pas la pause. Qui évitent  de se caricaturer. Qui ne bâclent pas leur capacité à jeter leurs tripes dans un projet. Leur intégrité n'oublie jamais l'humour - c'est peut-être ça, la définition du courage.

Polisse et Le skylab sont deux films inloupables. Cocorico.

Le sujet de Polisse était effroyablement casse-gueule: miracle, on sort de sa projection ravagés, mais pas effondrés.

Le skylab aurait pu être un de ces nombreux films verbeux et nombrilistes: là encore il dépasse le cliché pour devenir un truc plein de vie, très maîtrisé et authentiquement joyeux.

Baisers de la pine'up "la femme est mon avenir"

Leur part d'ombre

L'autre jour, je trainais à la Fnac sans but et sans désir particulier. J'errais au rayon cinéma quand le regard fut attiré par un spécial promo : six dvd pour 30 €. En général le choix est mince, vous pouvez tergiverser entre le nanard médiocre et le soi-disant film culte. J'allais pousser un soupir fatigué, mais sur les linéaires, à la place d'Autant en emporte le vent et du sous-Audiard habituel, Vol au dessus d'un nid de coucou voisinait avec L.A. Confidential... Je suis ressortie de l'antre de la rue de Rennes pourvue d'un Kubrick, un Almodovar, un Forman, un Allen et un Hitchcock. Plus L.A. Confidential.

Belle prise. J'avais un très bon souvenir du film de Curtis Hanson aussi à peine de retour au foyer, j'ai tamisé les lumières et enfilé ma robe de chambre de vieille femme mon déshabillé de satin bleu bébé. Action!

Nota bene avant analyse du film : adapter sa majesté Ellroy au cinéma est gage d'élégance, pas de fluidité. Si le chef op Dante Spinotti a recréé pour mon émerveillement une lumière digne de celle de Joseph Lashelle, l'exercice le plus dur a été de retravailler le roman éponyme pour en tirer une intrigue cohérente. Mission accomplie par le co-scénariste et réalisateur du film qui a su dégager les parts d'ombre des héros sans les plomber de terrifiants à-côtés. Si on finasse, le début aurait mérité un traitement plus resserré au bénéfice de la fin, laquelle aurait gagné en amplitude. Mais l'oscar du meilleur scénario 1997 n'est pas usurpé, loin de là!

Los Angeles, 1950. Le parrain Mickey Cohen est sous les verrous, les flics se murgent et les crimes se succèdent à bon train. Le climat chez les policiers baigne dans la haine cordiale entre vieilles ordures et jeunes idéalistes. Entre les deux navigue le nonchalant inspecteur Vincennes (Kevin Spacey, d'une langueur asexuée) qui est plus qu'une éminence grise, mais moins qu'un héros : il  dessine en sourdine le pack des protagonistes. Un ballet d'hommes pour une seule femme. Oh, quelle femme...
Qui sera le sacrifié de la mortelle sarabande?

La loi du genre des polars noirs est inversée: la femme ici ne fait pas peur, elle n'a ni férocité, ni pathologie ; ce sont les hommes qui dévoilent leur irrationnel, la panoplie des sosies n'est pas celle que l'on croit...

Laissez-vous séduire par les méandres de la construction complexe, ce film demande une passivité totale, une envie douçâtre d'être submergé par un poison sensuel.

Rythme, sentiments, venin et mort...

Baisers de la pine'up qui a peint ses lèvres en rouge mat

Intouchables : l'arrogance du riche, l'arrogance du pauvre

Intouchables, film d'Eric Toledano et Olivier Nakache, raconte une histoire vraie : celle d'un aristocrate fortuné devenu tétraplégique après un accident, et de son aide à domicile venu de la zone. Comment les deux hommes se contemplent du haut de leur arrogance respective, s'estiment d'instinct pour leur sens de la provocation puis nouent une fraternité à la fois émouvante et exaspérante. Émouvante, car Cluzet en survivant nanti est excellent. Et Omar Sy est son pendant à la grâce olympienne. Les dialogues sont bien vus, les silences aussi. Dans le huis-clos de l'hôtel particulier camondesque, la personnalité de l'immobile sert la vigueur du semi-voyou. Leur face-à-face est quasi amoureux, les éclats envieux du regard de François Cluzet contemplant les haussements d'épaules dédaigneux d'Omar Sy semblent signifier : "Puisque je ne peux plus marcher, qu'on me laisse ressentir la beauté!" Quant à Sy l'indomptable, il promène son ahurissement face au luxe du lieu du mieux qu'il peut : cela mate sa révolte de façon plus subtile qu'une garde à vue. Hormis quelques longueurs dans la dernière partie, le rythme est bon, la bienpensance n'est pas évitée, mais elle sert une interrogation intéressante: que privilégie-t-on quand on a son corps réduit à la faiblesse d'un gisant? L'intelligence? La tendresse? La modestie? La crainte de mal faire et l'humilité n'ont pas leur place dans l'univers du Midas qui meurt d'ennui, la classe moyenne et ses réflexes de timides ne lui inspirent que mépris et impatience. C'est sans doute le maillon faible du film; et pourtant, les tendres et les esseulés peuplent le monde... Là, on ne les voit pas.

Lui et Lui forment un duo égoïste, un duo de mal élevés, mais ils se font du bien.

Une belle comédie? Oui, avec la réserve exprimée plus haut.

Baisers de la pine'up qui met un "A" au jeu d' acteurs

Le film, vu en avant-première, sort le 2 novembre.