blog de Valerie Pineau-Valencienne

Double 0

Et bien oui, je suis enfin allée voir Skyfall, dopée par les critiques élogieuses. Sans même attendre le générique de fin, je me suis levée en bramant "Quelle merde! " sous l'oeil reconnaissant de certains voisins qui n'osaient le dire. C'est pour moi un des pires pensums du film de divertissement- le cinema américain se casse la figure, je ne cesse de vous le répéter. Je vais l'habiller pour l'hiver? Allons-y!

L'intrigue? Il n'y en a pas. 

La lumière? Tourbeuse, verdâtre. Les passages à Shanghai sont un peu au dessus du lot. Il faudrait mettre au feu le crétin qui a un jour décidé que les films d'action devaient baigner dans le sépia, le beigeasse et le noirâtre. Une Valérie Damidot d'apocalypse tyrannise la loi du genre. 

La psychologie des personnages? Alors là c'est le pompon. J'imagine le cultivé Sam Mendes se disant qu'il fallait mettre un peu de normale sup au pays des forains Broccoli. Eureka! on va lacaniser James et éduquer les foules: Ian Flemming, après tout, n'était qu'un détraqué torturé qui cauchemardait en boucle depuis la guerre, s'envoyait deux bouteilles de whisky par jour, fumait 100 clopes et battait sa femme au sang; on va vous expliquer pourquoi... Sur l'écran, ça donne un Craig mutique, un Bardem bavard et une Judi Dench exaspérante, le tout sous-tendu par des dialogues tragiques, des silences "éloquents", des regards "appuyés" qui veulent vous faire croire que Shakespeare n'est pas loin. Non mais de qui se moque-t-on??? L'humour a disparu, le grotesque est resté. Parlons-en du grotesque : Javier Bardem est affublé d'une perruque jaune pamplemousse et de chemises en tussor imprimées 70. Habitué à jouer les hidalgos virils il a du demander des compensations, c'est lui qui a le plus de texte. Il surjoue donc des monologues style "performance d'acteur façon Strasberg" ponctués de rires sanglotants. Judy Dench a sans doute voulu, pour soigner sa mort dans la série, une augmentation de salaire et une épaisseur de rôle. Résultat : elle nous joue la femme inflexible-mais-qui-aime-son-équipe-en-secret. Pour sa compétence, on repassera: l'interminable scène finale en Ecosse est ridicule: James Bond, dans un paysage à la Harry Potter, sauve la Dench en lui permettant de prendre la fuite dans la lande. Il ne faut pas qu'elle se fasse repérer. Que fait-elle, cette gourdasse? ELLE ALLUME SA TORCHE ELECTRIQUE pour trouver son chemin alors qu'un psychopathe la traque! bien sur, il la débusque. C'était bien la peine d'avoir été la chef des services secrets. Elle crève ? Bien fait, elle est trop bête.  

Bon. Et Craig? Il est beau, porte le smoking très bien, est un rêve pour les hommes qui cherchent ce que signifie le mot "virilité", mais il a un rôle somme toute facile, le reste de la troupe étant pitoyable.

Allez, je sauve les cascades. Et la chanson d'Adèle. Mais par pitié, Bond est une marionnette, pas une tragédie grecque. Pour le côté film d'espionnage, il y a mille fois mieux, nom d'un Fritz Lang. Quitte à intellectualiser le genre, ce n'est pas la peine de le plomber.

Baisers de la pine'up film à fuir.

Ps : je ne suis pas la seule à avoir trouvé ce truc lourd et  chiantissime 

PPS : un Bond sans gadget, sans femmes et sans intrigue, c'est quoi? Un navet accessible à ceux qui se croient cultivés. Qui croient qu'avoir un mouton Fleux dans son appartement le rend élégant. Et que s'extasier sur l'opaque est un gage de reconnaissance par l'élite. 

Le plus beau baiser de cinéma

Lorsque j'étais enfant, j'étais dégoutée par les scènes d'amour sur grand écran. Ces grosses lèvres bavouillasses, ces bruitages gênants, ces mmmmhhh smouch smouch obscènes... En grandissant les choses se sont tassées, encore que... Je garde mon regard terrible de metteur en scène des sentiments. Peu d'embrassades trouvent grâce à mes yeux. Autant vous dire que je suis une cause perdue pour les films érotiques ou pornographiques. Le baiser est un art et son sommet est celui-ci : 

Dans From Here to Eternity (1953), Burt Lancaster et Deborah Kerr allument mes sens. C'est le baiser parfait : les muscles sont tendus, mais le couple s'abandonne. L'homme pourrait être passif, pourtant il serre son amante de toutes ses forces. Elle semble l'initiatrice, on la sent dévastée. Ni dominant, ni dominé. Pas de gros plan racoleur. L'énergie du désir sans son indécence. Une fusion totale.

Baisers de la pine'up qui peut se passer des centaines de fois le plan magnifique de ce film honnête, mais sans plus

 

Au service de Sa Majesté

Pardonnez ma longue absence, conséquence d'un récent travail de forcenée. Je vais donc espacer mes notes, mais rassurez-vous, le moral est bien là. Grâce à qui? Bien sur grâce à mon Ingalls, mais aussi à l'air britannique que je respire en ce moment. Oui mes amis, James Bond a 50 ans (comme Ingalls) et nous le fêtons dignement: 

Regarder un Bond est une source de joie et de mauvais esprit infinis. Ingalls prépare le feu dans l'âtre, nous nous calons dans nos coussins et rions à perdre haleine. Sachez, chers amis, que notre Bond préféré N'EST PAS le vieux Sean. Non, nous avons une nette tendance Moorienne cf son jeu parodique et sa stupidité magnétique.

En ce qui me concerne, le chouchou intégral est Pierce Brosnan : humour Moore, splendeur Connery, la synthèse est parfaite. D'autant qu'il y a une dizaine d'années je l'ai croisé un jour dans les rues de Londres, vêtu d'un pardessus poil de chameau : une divine apparition, un homme au delà du superbe - mieux en vrai qu'au cinéma, ce qui est ma foi plutôt rare. 

1. 

Pour rester dans l'englisherie, Ingalls a adoré mon roman sacré, celui que je place au dessus des autres pour les 20 dernières années : Testament à l'anglaise de Jonathan Coe. Si vous ne l'avez pas lu je vous envie : c'est un chef d'oeuvre de style et de construction.

Hélas pour Coe : ce premier roman est tellement bon que tous les suivants ont pâti de la comparaison. Son dernier est carrément nul.

Envie de vieille Europe? Grâce à une très chère amie je vous offre le visionnage du mariage grand-ducal. Vous ricanez? vous avez tort, la messe est poignante d'amour. http://www.wort.lu/fr/view/vous-avez-manque-la-ceremonie-religieuse-revisionnez-la-50817925e4b02d5bf2f4d074  

Baisers de la pine'up qui a envie de royauté, à défaut d'une présidence forte

Ps à ladite très chère amie : cette photo vintage du mariage du Prince Eric Grand duc Henri avec la plus sensuelle des femmes, la belle Maria Teresa (non, ne sois plus jalouse je te prie) 

 

 

Brocante : résultats de la journée

Vêtue de vert et pleine d'espoir, je trottinais gaiement dans les rues de ma bonne ville en ce 23 septembre, jour de brocante dans le quartier Rhin et Danube. J'étais accompagnée de ma grande amie, oeil de lynx traquant le trésor au milieu de la merdouille. Au premier abord, les brocantes ont un côté indéniablement déprimant : foutoir de jeux d'enfants salis, bibelots qu'on ne souhaite pas à son pire ennemi, vieux meubles riquiquis suintant des histoires de familles en péril... Moi, je chasse les livres et les dvd à 1 €... La récolte fut très honnête: 

 

Saint-Louis: il ne compte pas, c'est un très gentil cadeau de Boulonnais.

Bagarre au King Creole est le meilleur film d'Elvis (l'immense Michael Curtiz est aux manettes, cela justifie déjà en soi un tel achat)

Brazil : no comment.

La main au collet : un Hitchcock bcbg suranné, parfait pour un dimanche soir de novembre.

Mister Bean retourne à l'école : je ne l'ai jamais vu, mais qui dit Mister Bean dit rires ingallsiens.

The Yards : James Gray est le meilleur réalisateur de ces dix dernières années (ou un des meilleurs). Bref, il faut avoir un James Gray chez soi.  

Friends with money : a priori, simplette comédie de femmes. Mais quand la grande Frances McDormand (Fargo) joue dans une petite comédie, cela change la donne. Et puis j'adore Jennifer Aniston. 

Baisers de la pine'up au cinéma ce soir (Non! j'oubliais! ce soir, c'est Downtown abbey sur TMC.)

Belle inconnue

Qui est-elle? A vous de trouver.  

Indice : elle fut considérée à son époque comme une des 10 plus belles femmes du monde. Bien qu'étrangère, elle interpréta une héroïne française. Mots-clé : jigsaw, brooklyn, syndicat, Vera Caspary, Steichen

Baisers de la Pine'up années folles

7 jours à La Havane (et pas un de plus)

J'avais les plus grandes réticences à aller voir ce film : pensez donc, un film choral,  constitué de plusieurs courts métrages exécutés par sept réalisateurs qui s'y collent, cela signifie les 3/4 du temps gros machin boursouflé et égocentrisme multiplié au gré des intrigues. Autant vous prévenir, ce film n'échappe pas à la règle: longueurs, langueurs moites, envie de hurler CUT! CUT! CUT! toutes les 15 mn. Mais... Mais le premier sketch filmé par Benicio Del Toro est ravissant. C'est le meilleur, il donne envie de suivre l'acteur dans ses prochaines réalisations. 

Deuxième constat: voici un film anti Mélenchon et anti bien-pensance PS, et ça, ça en vaut la peine nonononjenefaispasdepolitique. Si aller en vacances à Cuba illumine probablement les mirettes, y vivre, cela signifie selon ce film perdre toute forme d'humour, toute forme de rêve, stagner dans une routine crasseuse au son de rythmes envoutants, laisser sur le bas-côté toute tentative de rébellion et se contenter de coupures d'électricité, de salaire de misère et de courber l'échine devant des touristes pochetrons à longueur de journée. Oui mes amis, vous avez là un film hautement révolutionnaire qui lamine  toute idéalisation du régime de tonton Castro. La population cubaine filmée dans la splendeur des rues au charme d'autrefois ne sourit pas. Ne rit pas, ou alors de manière désespérée. Elle se meut lentement, craintivement, murée dans une indifférence qui fait mal aux tripes. 

Voyons voyons, y a t-il quelque chose à sauver du carnage communiste? Rien. Ni les ingénieurs mués en chauffeurs de taxi, ni la fille de la pension de famille qui fait la pute pour arrondir ses fins de mois, ni la doctoresse transformée en cuisinière professionnelle dès que sa journée s'achève. Ah, si, une chose est belle dans cette immobilité forcée. Une chose que partagent les pays pauvres: les gens n'ont pas assez d'argent pour se faire refaire le visage ou le corps et les vieux vieillissent magnifiquement, c'est-à-dire comme de vrais vieux. Par pitié, je vous en supplie, troisième âge qui me lisez: ne faites pas de lifting ou de botox, assumez vos sillons, ce sont les signes de VOTRE ENFANCE. POUR DE VRAI! 

Baisers de pine'up Ingalls qui embrasse chaque ride de son mari, passionnément, à la folie. Et pas que les rides (aie aie aie te quiero muchissimo hombre hombre hombre)

Unique

http://youtu.be/MLU0jndUGg4

On peut s'en approcher. On ne pourra jamais l'incarner. Teint de lait et sourire craquant ne suffisent pas. Désolée, Michelle, qu'on vous ait proposé pareil piège. 

Baisers de la pine'up la lune en gémeaux

Cloclo et les bruits de combats

La percée du cinéma français se confirme et éclate dans ce biopic exceptionnel de Florent-Emilio Siri. Qu'on aime ou non Claude François, le film est magnifique. Je ne vois rien à critiquer. L'essence d'un personnage est saisie, selon la formule classique pour le meilleur et pour le pire.

Le film dépasse le mythe Cloclo et, d'une certaine façon, repose le cinéma dans sa première exigence: celle du réalisateur qui passe avant la performance des acteurs. Oui, Jérémie Rénier est extraordinaire. Mais  les cadrages, lumières, découpages, sens du rythme et sens du décor sont encore meilleurs : ils sont stupéfiants. Plus encore que l'acteur, le metteur en scène entre grâce à ce film dans la cour des très grands.

Cela faisait bien longtemps que je n'avais pas vu un film aussi BEAU. D'une beauté presque Grand Siècle. Mais cette beauté plastique très codée n'annule pas l'émotion, bien au contraire : elle la sert. Comme si Claude François devenait un archétype de notre minutieux et angoissé pays. Il y a une grandeur, une dignité très originale dans ce film qui aurait pu être un film à paillettes, racoleur et inutile. Mais justement, Cloclo est un film classique sur un sujet baroque. Ce n'est pas par hasard s'il me fait penser au XVIIe siècle. Il en a les terreurs cadrées et les rêves de raffinement.

Siri nous raconte un conte de fée qui finit trop tôt et utilise pour ce faire une narration très simple, chronologique, sans flashs back. Il cisèle l'image comme les enluminures nettes et dorées des livres de Perrault. Claude François était un sujet de rêve pour un tel film : l'anti-dépressif par excellence, l'anxieux en majesté. Avec toute sa naïveté, sa hargne, son incroyable volonté, sa surhumaine application au travail, son étrange séduction d'homme qui a fait de la normalité une forme de pathologie.

C'est un film qui ne faiblit jamais. Et pourtant vous connaissez mon impatience, mon obsession de la synthèse au cinéma! 2h30 de film, généralement je décroche. Pas là. Aucun "tunnel", aucune scène de trop. On suit, émerveillés, la progression de la vie d'un homme dont on connait la fin. La perfection des images jusque dans la splendeur des voitures d'époque n'est pas sèche ou rutilante: elle est exquise. Elle serre le cœur quand il le faut. Elle fait jaillir des émotions primitives de songes de maisons de poupées. Nous sommes dans un légo chatoyant avec un homme qui se débat pour tout maîtriser. Et qui y arrive presque, crédule et incrédule, submergé par ses pulsions d'égoïsme et de générosité entremêlés.

Ce film est mon césar/oscar personnel. Il est au dessus de la notion de biopic. Il est à mettre dans la lignée des Sunset Boulevard, c'est-à-dire des films dont on se demande même COMMENT ils ont pu être tournés. De très loin, c'est LE film que je recommande cette année.

Baisers de la pine'up éblouie

PS : de Là-Haut, le maître de sa marionnette peut être fier de son exigence; elle a été magnifiée sans être momifiée. Et à ses deux fils: un immense bravo, je sais que vous avez été très présents, avec une humanité qui vous honore, au sein de cette aventure cinématographique.

George Harrison par Scorsese : un doc à pleurer

En cette période de grand froid et d'hibernation industrieuse, les samedis soirs sont dédiés à la télé en couple. Ingalls et moi nous nous blottissons dans le canap' et matons des idioties. Des idioties joyeuses, comme Les enfants de la télé, par exemple. Ne riez pas, c'est une de nos émissions préférées du PAF: il n'y a pas tricherie, pas alibi intello; chacun vient servir sa soupe et le fait avec un assez bon esprit de répartie (mention hier soir à Ramzy). Et dans le genre bateleur lifté je préfère Arthur à Ruquier, chacun ses gouts. Après avoir donc doucement rigolé, nous avons décidé de voir un dvd un peu plus "haut de gamme".

- Tiens! Chéri, et si on regardait le doc sur Harrison par Scorsese? C'est ça ou Columbo qui repasse sur Tv Breizh.

- Va pour Harrison, réplique Ingalls, conciliant.

Ingalls est, bien plus que moi, un amoureux des mélodies, un hypersensible musical. On s'est redressés, on a pris la pause "élèves attentifs" et on a plongé dans le destin de George. Au bout de 10 mn, les épaules se sont tassées. C'était d'un rasoir! Je n'arrive pas à savoir si c'est la faute à Scorsese ou la faute à George, ou même la faute à une époque.

Il ressort de la première partie (deux cd et c'est pas demain la veille qu'on regardera l'autre) une impression de mollesse, de verbosité, de langueur camée, de poncifs assenés dans la ouate, il ressort aussi une incroyable laideur visuelle.

Moi qui pestais contre la pauvreté esthétique des eighties de ma jeunesse, je vais peut-être les regarder à présent d'un œil tendre. Et regarder aussi d'un œil attendri la jeunesse actuelle...

Entre deux interviews de piliers des années 60-70 qui racontent (mal) leurs expériences, on a droit à des images d'archives. Des jeunes dans les champs, se trémoussant au son de musiques magiques. Magie de la musique, ok. Mais leurs tronches! Cheveux dégueus et mal coupés (cheveux longs = comment défigurer un caucasien moyen),  fringues en mauvais nylon et aux vilaines couleurs (magenta, violet crade), peaux boutonneuses et dents pourries, façon de danser ridicule, filles au maquillage qui coule et à la crinière pleine de fleurs fanées et ringardes... Des ravages de l'hindouisme dans la mode de l'époque.

On s'est regardé avec Ingalls, franchement mal à l'aise. Quoi? c'était ÇA, les années mythiques de la révolution sexuelle ? Des jeunes particulièrement moches devenus par la suite de vieux richards assis dans leur (laid) manoir anglais qui sourient et s'expriment avec un neurone dans le crâne (le dernier sauvé du banquet), pérorant sur les gourous indiens et sur leurs trips à la con? Ou est la révolte? Qu'a-t-elle de majestueux? En plus, ils ne sont pas drôles, même Harrison...

C'est interminable. C'est du mauvais baroque. C'est très chiant.

On s'est regardé avec Ingalls. On a arrêté le pensum. Et on s'est dit: la beauté de la révolte, elle n'est pas là. La beauté esthétique de la révolte s'arrête aux teddy boys, aux "blousons noirs". Après, c'est récup merdique et cie.

Baisers de la pine'up qui sauve McCartney du désastre (Lennon me gonfle aussi dans les images d'archives, quel poseur!). Sir Paul ressemble de plus en plus à une vieille lady, mais son intelligence reste intacte, équilibrée, pleinement géniale. J'envie mon ami Nuc, qui vient de l'interviewer.

Baisers de la pine'up dégoutée par les baby boomers

Ps : les fleurs dans les cheveux... C'est pas possible.

PPS: un seul truc à lire sur le mouvement et l'époque fin des années 60, le livre de Patti Smith, Just Kids. Il n'y a pas trop d'images (heureusement) et le texte, même s'il n'évite pas la verbosité, est d'une grande sensibilité, d'une belle humilité. Les trois premières pages sont extraordinaires.

La Dame de Fer mérite le bronze

Prodigieuse Margaret Thatcher, et prodigieuse Meryl Streep. Voilà ce qu'on se dit en sortant du film de Phyllida Lloyd vu en avant-première (sortie en salle le 15 février prochain).

On peut rapprocher La Dame de fer de J. Edgar au total discrédit du dernier; en effet, la trame est la même : deux des personnalités les plus puissantes du XXe siècle se penchent à l'hiver de leur vie sur leurs destinées politiques. Mais alors que dans J. Edgar cette construction est lourde, assommante et mal montée, dans The Iron Lady, la vieillesse devient un combat passionnant.

L'angle choisi par la metteur en scène est certes discutable (montrer Thatcher hagarde, farfouillant dans le tri de son cerveau défaillant), il évite cependant le piège casse-gueule du pathétique. Car Phyllida Lloyd décrit l'hiver de Thatcher non pas en solitaire, mais en couple: le fantôme de son mari Dennis, lutin facétieux et fidèle, rode dans la mémoire visuelle de la Dame de Fer, omniprésent et délicieux. Délicieux, il fallait l'être pour aimer une femme sans doute insupportable au quotidien (ce qui n'est pas montré dans le film), mais l'hommage à Thatcher acquiert une dimension touchante dans cette ode à la complicité conjugale. Il est évident que Dennis le prince consort lui fut indispensable.

Se succèdent ainsi à l'écran les actes d'une vieille femme qui perd sa mémoire en dépit de fulgurances bien senties - formidable passage  où elle assène à son neurologue une tirade sur la société actuelle focalisée sur le ressenti et non plus sur la pensée - et des bribes de sa vie politique depuis ses premiers engagements.

L'unique reproche que je ferais à ce biopic: La metteur en scène n'a pas réussi à privilégier une direction. On a autant de scènes sur Thatcher malade que sur Thatcher menant sa vie politique, ce qui donne à l'ensemble un équilibre un peu étouffant, un peu pudding. Lloyd en dit trop ou pas assez. Cette densité provoque parfois la pesanteur.

Meryl Streep est stupéfiante comme elle l'a rarement été: ce rôle était taillé pour elle et elle seule. Elle se glisse dans la peau de MT avec une aisance quasi suspecte. On ne sait plus ce qui appartient au maquillage, au caractère profond de la comédienne ou à Lady Thatcher.

Le monde politique est décrit dans toute sa violence - sa barbarie, le mot n'est pas trop fort -   son esprit de caste et sa misogynie que Thatcher écrase en franc-tireuse hors pair. Churchillienne, elle est  viscéralement british, épicière revendiquée, amatrice de tailleurs aux couleurs insensées, arrivant à être unique dans la normalité.

Est-ce un film féministe?  Oui. Oui, car il décrit la féroce ambition d'une femme pour son pays alors que les hommes politiques dans ce film semblent se cramponner à leurs maroquins, à leurs privilèges d'élus des deux camps. Thatcher, c'est Kipling au pays des poltrons Elle empoigne son monde sans vouloir plaire, sans vouloir séduire. Ce courage est, je crois, plus féminin que masculin, y compris dans ses aspects les plus déplaisants.  Ce culot ne lui fait  cependant pas négliger sa communication (la scène avec le phoniatre est ... éloquente).

Au final, on s'incline, on se flagelle, nous, Français, qu'elle exécute en une phrase géniale.

Baisers d'une pine'up qui a envie de se plonger immédiatement dans une bonne biographie de cette personnalité si physiquement ordinaire et pourtant si hors du commun. Ou de relire Kipling.

Ps: vieillir en perdant la tête comme Thatcher? Oui. Vieillir comme Renaud? Non.