blog de Valerie Pineau-Valencienne

Tu me cherches, Dukon ?

Ajout après commentaire : le titre de ce post ne fait pas du tout allusion à GG mais à la connerie des régimes.

Il y en a un qui me suit en loucedé. Qui n'avait jamais posté de commentaire ici. Qui vient de sortir de sa tanière pour manifester son intérêt. Lui

Sa question : sur le régime Dukan ; il veut des chiffres, kg perdus, voire mensurations.

Beaucoup de femmes sur ce blog. Pas tellement de messieurs, Ingalls étant un rempart de POIDS.

Mais quand ils s'intéressent à leur silhouette - et éventuellement à la mienne-, on doit répondre, non ?

Alors, cher Grincheux Grave, c'est une femme délestée de 10 kg qui vous cause. Sur moi, ce régime a marché. Il n'est cependant pas le seul responsable de cette fonte des neiges. Depuis plus de vingt ans, je prends des antiépileptiques qui sont des ouvreurs d'appétit. Ce qui donnait, la nuit (suis une grande insomniaque), des fringales irrépressibles, doublées d'un regard aussi désespéré que celui-ci.

Je ne souffrais pas de boulimie, n'avalant dans ces cas-là que de bonnes choses bien grasses. La nuit, l'estomac était sans répit. J'avais une faim effrayante, torturante, envie de rillettes, de fromage, de pain, de beurre salé. La salive affluait, l'ordre s'affichait dans la cervelle en lettres de feu : MANGE ! J'obéissais. Question de survie. Puis je revenais dans la suite parentale chambre l'estomac lourd, vaguement nauséeuse, pour tomber dans un sommeil d'abrutie.

Un soir de mai, ayant testé un nouveau médicament sans effets secondaires marquants, j'ai failli être empoisonnée. J'ai dû arrêter ce traitement dans l'heure. Alors j'ai décidé que la faim n'allait pas gagner, que si je devais prendre A VIE un traitement d'ogresse, il fallait se battre. Je n'avais jamais fait de régime. Il y a 8 ans, et parce je vivais une situation difficile (mon ami de l'époque maigrissait, sa chimio ne marchait pas, il allait mourir), mon solide coup de fourchette s'était intensifié. J'étais allée voir une diététicienne qui m'avait dit en substance : "si vous avez faim, mangez des pommes". Or quand on a faim, ON A ENVIE DE TOUT SAUF DE POMMES.

Ce qui m'a plu avec ce régime-là : la sensation de satiété. Je suis une carnivore, et j'adore les œufs. Carpaccios et œufs durs à volonté. La viande des grisons m'a bien aidée, aussi. Le plus dur : renoncer au pain. Efficace. Pas de pain pas de vin, ça marche (et encore mieux sur les messieurs).

J'ai tenu. Pour le sucré, ça n'a jamais été mon truc. Mais j'ai testé les barres chocolatées de régime et la seule valable, en goût comme en coupe faim est Gerlinea deux chocolats. Elle m'a rendu de grands services.

A présent, je stagne au poids de croisière. Je n'ai plus la dalle la nuit : est-ce grâce à Dukan ou à une nouvelle molécule qui marche sans me coller des appels du ventre ? Je ne sais pas trop.

Mes mensurations, GG ? même pas en rêve. Mais les doudounes ont morflé (Ingalls est mélancolique).

Baisers d'une pine'up dégonflée

ps : aux amateurs FB, pour la recette de la tourte bourguignonne aux girolles et magrets de canards, je ne peux pas la donner, ma prof de cuisine me l'a interdit...

pps : rien à voir mais je le case ; je sors des locaux d'Inter. Entendu dans les couloirs, un politique (de gauche) qui a tonné :" dans cette radio,  on se croirait en Allemagne de l'Est !" j'ai failli hurler de rire, mais cela aurait été malvenu, non ?

Amour, tu as été formidable !

En ces époques troublées, que valent les déclarations d'amour ? Comment accueille-t-on leurs manifestations bruyantes ?

Hier soir, j'ai passé une soirée Carla. 
Je glisse sur le côté enrubané du documentaire, les lettres en italiques cucul pour désigner que Madame va en Afrique du Sud ou à l'ONU, pour m'attacher à l'essentiel : elle aime son mari, du moins le clame-t-elle haut et fort. Réaction d'Ingalls : "c'est insupportable". Je me tortille sur le canapé : serais-je une Carlagnangnan ? Ingalls doit-il disparaître de ce blog, l'amour triomphant pouvant se révéler une forme d'obscénité, d'indécence ? Ingalls, qui déteste tout étalage en dehors d'une stricte intimité, ne serait sans doute pas contre.

Qu'en pense ... Luc Ferry ? Que vient faire le dandy de la philo dans une telle problématique ?

Primo, il ne profère pas que des idioties (suis d'accord avec lui sur les pièges de l'éducation actuelle).

Deuxio, il sort un livre intitulé La révolution de l'amour, pour une spiritualité laïque (Plon)

Tertio, c'est son domaine, il en est à sa troisième ou quatrième union.

Tentons de résumer sa pensée : nous entrons dans une nouvelle ère, la toute puissance de l'amour et la revanche du sentiment ont définitivement changé notre rapport au monde. Pour faire court, "perdre un enfant au Moyen Age n'était pas très grave, pas plus que perdre un cheval ou un cochon. Jusqu'au XIXe siècle, 34  % des enfants étaient abandonnés, c'est à dire mis à mort". Arrive le mariage d'amour en Europe : "Avec lui sont apparus du même coup le divorce et... l'amour immense pour les enfants, totalement nouveau à l'échelle de l'Histoire. (...) Cette révolution nous conduit à un deuxième humanisme où l'humain devient la seule figure sacrée, la seule pour laquelle nous serions prêts à mourir."

Est-ce souhaitable, cette démocratie de l'émotion, fustigée par beaucoup de penseurs ? Pour Ferry, oui : "certains amis à droite sont dans la nostalgie du patriotisme des années 40, d'autres à gauche idéalisent le maoïsme de 68. Je dis au contraire que ces âneries mortifères ont fait le plus grand malheur de l'humanité. Qu'à la place, nous soyons prêts à risquer notre vie pour ceux que nous aimons me semble plutôt un facteur d'élargissement de l'esprit."

Comment alors affronter la mort de l'être cher : "le deuil n'est pas une pathologie, il est normal de souffrir quand on a perdu quelqu'un qu'on aime. Mais tant qu'il y a de l'amour dans la vie, quelle que soit sa forme -celui des enfants, des amis - cela justifie de continuer à vivre."

La sagesse de l'amour ? "elle oblige l'humanité à se réconcilier avec elle-même".

Et la politique ? cela fait-il renoncer à l'idéal de la "grande politique" ? "C'est le seul moyen de lui redonner du lustre ! C'est par le biais de la sphère privée qu'on pourra élargir l'horizon politique et le rendre moins égoïste. Et c'est la révolution que nous vivons actuellement."

Ergo, Ingalls ne quittera pas ce blog ; je vais même lui donner une légère coloration Cartland, très Depoil, très tendance...

Pour Carla, voir chez Caritate qui l'imite à la perfection :

 http://caritatelibertas.typepad.fr/lphmride_de_caritate_libe/2010/10/on-me-dit-que-nos-vies-ne-valent-pas-grand-choseelles-passent-en-un-instant-comme-fanent-les-roseson-me-dit-que-le-temps-qu.html

Baisers de la pine'up aaaaaaamoooouuuuuureuuuuuuuse (ta gueule !)

ps : ne prenez pas tout au pied de la lettre, mais Dieu me tripote, Ferry m'a intriguée. Je crois, ce qui n'était pas du tout prévu, que je vais acheter son bouquin. Et à certains couples qui adorent s'engueuler en public : ça, c'est INSUPPORTABLE.

Le Mérite pour une Nordiste

L'an passé, alors que nous dînions à la fraîche au restau du village du Loir-et Cher où Ingalls et myself avons posé nos valises à tiers temps, une femme et sa charmante jeune fille nous ont demandé du feu. On est devenus amis en deux secondes, mélangeant nos volutes de fumée et nos confidences de vie. Depuis, dès qu'on pointe le museau par là-bas, nous allons voir Annick, Georges, Jeanne (la traîtresse se barre dans le sud-ouest) and co.

 Leur histoire est jolie : il était une fois une bande de jeunes Lillois qui faisaient la foire dans une maison de famille du côté de Talcy. Un jour, Georges et Annick ont quitté les brumes du Nord pour s'installer, jeunes mariés, dans la région Centre. Cinq enfants plus tard et la douleur d'en avoir perdu un, Annick, insolente grand-mère qui ne connait ni le mot "à la ramasse" ni celui d'"égoïsme", vient de recevoir l'Ordre du Mérite pour ses actions aussi discrètes que percutantes. Visiteuse dans les maisons de retraite du pays, constructrice d'orphelinats au Vietnam/Laos/Cambodge, Annick, fusée humaine aussi dépourvue d'a priori que de méchanceté, porte fort bien la nouvelle breloque, une qui compte car on ne la demande pas. Quand c'est le triomphe d'une amie, la pine'up y assiste. Le we dernier, cap sur Blois...

Le conseil régional est rempli de Ch'tis ! ils sont tous venus fêter leur amie ! Y en a partout. Bises à Georges, le mari au palpitant sensible et drôle qui arriverait presque  à me faire aimer la chasse ; j'ai dit presque, suis une traumatisée de Bambi et j'aime pas le gibier. Pour l'occase, j'ai mis des bottes fourrées de majorette qui font rire tout le monde : on dirait une géante de Dunkerque  ou Arras ! Ingalls m'a demandé si j'avais tué des ours.  Blague à part, Georges et Annick, c'est 1/ Un couple en platine. 2/ Des fédérateurs qui arrivent à mixer des univers décalés. 3/ Des parents d'adultes radieux (Marie, fais-moi signe quand le bébé sortira).

Un jour, avec Ingalls, on leur ressemblera. En attendant, on se calque sur leur rythme, en essayant de ne pas trop picoler (vu mon sevrage, c'est interdit). Mais les gens du Nord... voilà que je fais mon Enrico à présent ! Verdict : les gens du Nord s'exportent très bien, hein, Caritate ? Ambiance chanson de Souchon (pote d'Annick et Georges)... Annick a peut-être dix ans, mais dix ans TB remplis.

 La foule sentimentale des potes se réjouit pour une grande dame, et une belle.

 


Baisers d'une pine'up endives b(r)aisées.

Les molécules élémentaires

Ma nouvelle neuro l'avait dit, en contemplant les oscillations de la dernière EEG : "votre épilepsie complexe ne guérira jamais spontanément". En français, cela signifie "médicaments à vie". A vrai dire, ce n'est pas une découverte ; depuis l'âge de 8 ans j'ai dû avaler l'équivalent de 4 pharmacies. Mais à ma demande, elle a changé le traitement et nous voguons vers d'autres molécules. La dernière s'appelle Keppra et ma foi, elle est bien tolérée. Le changement fut atroce, comme tout changement/sevrage de l'ancien médoc. Pendant 15 jours, d'où parfois des posts un peu... exaltés (époque Londres), j'ai cru que je n'y arriverais pas ; vertiges, anxiétés, visage marqué où rôde le danger- bref : très dur. Miracle, ça va mieux.

Je réalise que c'est la première fois de ma vie que je suis sous un traitement qui n'est pas un régulateur d'humeur.

Généalogie de ma chimie : 8 à 12 ans : Gardénal (coma permanent). 12-14 : Dihidan (bouche de traviole). 14-17 : Tégrétol+Rivotril (pas mal mais pas probant sur les crises). 18-40 : Dépakine chrono 500 (la molécule de la stabilisation-mais qui fait grossir). 40-44 : Rivotril (sans péril en la demeure, juste inadapté au sujet et libido de fenouil). Tentative de Lamictal soldée par un empoisonnement de la peau cette année, en avant Keppra ! 

J'interdis à celles et ceux qui ont testé cette molécule de me parler de ses effets secondaires, j'ai besoin de garder ma confiance TOTALE et ABSOLUE en cette chimie, c'est VITAL pour guérir (stabilisation = confiance au médecin et en ses prescriptions + volonté).

Deux choses à matraquer aux jeunes filles épileptiques : lorsque vous atteignez les prémices de l'âge adulte, mieux vaut se faire soigner par une femme ou par un homme à l'écoute des besoins féminins (espèce rare, désolée pour ce féminisme abrupt mais j'ai donné).  Pourquoi ? Exemple : la Dépakine est une super molécule. Mais elle est dangereuse pour une femme enceinte et n'est pas extra pour la fertilité. Mettre une fille de 20 ans sous Dépakine est donc une aberration par laquelle je suis passée . Cela signifie : sevrage (donc danger) avant la grossesse, et, moins grave mais parfois démoralisant : menace d'obésité.

Deuxième conseil : lorsque vous ne vous sentez pas très bien, puisez dans votre colère. On y trouve des réserves de courage et de maintien insoupçonnées. Je suis aussi venue à bout des crises grâce une volonté effarante doublée d'une sévérité de bourreau envers ce cerveau désobéissant. J'ai rassemblé ses morceaux épars dans une haine indicible contre moi-même. Mais ce rejet des états à la dérive m'a finalement sauvée. Aucune tentative d'amitié avec cette maladie, non, une déclaration de guerre constante, épuisante et salutaire. Pour le reste, j'étais qq'un de charmant et conciliant ( c'est en train de changer).

Conclusion : je crois que je suis tirée d'affaire.

Mais d'autres, non. C'est pour ça que j'insiste dans ce post

http://valeriepineau-valencienne.typepad.fr/mon_weblog/2010/06/mon-appel-du-9-juin.html

Il serait bon de se bouger le derrière pour Épilepsie France (en plus, le spectacle est gratuit). 

Dernier scoop : la VRAIE PINE'UP montre le bout de son nez : c'est génial de vivre sans régulateur d'humeur ! Quelle découverte ! Avant, j'étais une créature qui savait dire "non" mais avec la culpabilité vrillée au corps. A présent, dire "non" est devenu facile !

Ingalls : "tu es odieuse depuis 15 jours.

Moi : Non, je suis MOI. Tiens, Noah prétend remplir le stade de France ! Heureusement qu'il a des assoc' caritatives pour le faire !

Ingalls : c'est bien ce que je disais. Mais je t'épouserai quand même."

Baiser d'une pine'up renaissante. Une méchante est née
Attention : je ne prends que les commentaires drôles. Suis convalescente, pas de trucs fragiles.

De l'art de la titraille

Quelle moisson ! et comme elle fut bonne ! Un grand merci à tout le monde, à l'esprit de synthèse cinglant de ces messieurs et à la finesse de ces dames, C'EST BON ! j'y suis arrivée. Grâce à vous. l'esprit titraille n'est pas évident du tout et pourtant, un titre, c'est très important. Le plus beau ? La promesse de l'aube.

Pour infos, La cicatrice dans la tête 
s'est d'abord intitulée Les pointes du hérisson (réf à Flaubert qui nommait ses crises d'épilepsie ainsi) et Chronos blues, La ride de l'amertume. C'est vous dire à quel point je suis dépourvue du raccourci visionnaire.

Plus je m'enfonçais dans les limbes du manuscrit présent, plus je devenais à la fois poreuse et aussi sèche qu'une pierre ponce. Comme quoi, donner qq indices et ne pas dévoiler l'intrigue peut amener à des trouvailles précieuses.

A la personne qui a décroché le pompon : pour l'instant, rien n'est joué, mais j'ai bon espoir. je dévoilerai le nom du gagnant(e) en temps voulu.

info amusante : brainstorming en 1912 autour d'une benzodiazépine capitale. Tout le monde se dispute. l'un d'eux lâche : "gardez 'nal' !" c'est ainsi que le gardénal a vu le jour...

Bises d'une pine'up au moral, comment dire, guilleret (et un keppra pour la route !)

Dans les rues de la ville il y a mon amour

ALLÉGEANCE

Dans les rues de la ville il y a mon amour. Peu importe où il va dans le temps divisé. Il n'est plus mon amour, chacun peut lui parler. Il ne se souvient plus; qui au juste l'aima?

Il cherche son pareil dans le vœu des regards. L'espace qu'il parcourt est ma fidélité. Il dessine l'espoir et léger l'éconduit. Il est prépondérant sans qu'il y prenne part.

Je vis au fond de lui comme une épave heureuse. A son insu, ma solitude est son trésor. Dans le grand méridien où s'inscrit son essor, ma liberté le creuse.

Dans les rues de la ville il y a mon amour. Peu importe où il va dans le temps divisé. Il n'est plus mon amour, chacun peut lui parler. Il ne se souvient plus; qui au juste l'aima et l'éclaire de loin pour qu'il ne tombe pas?

René Char, extrait de "Éloge d'une soupçonnée", Poésie/Gallimard.

C'est le poète préféré  

de mon père qui cite souvent cette phrase : "dans la boucle de l'hirondelle, un orage s'informe, un jardin se construit" (Fureur et mystère).

Bonne journée

Baisers d'une pine'up romantique

Le petit de l'homme n'est pas un petit homme

Parfois, on se demande. On se demande ce qui se passe dans les corps surinformés des gosses. Anecdote : une gamine de 14 ans, en larmes, pleure son chagrin d'amour. Sa mère, inquiète d'un tel ravage, questionne doucement sa fille et apprend de l'ado inconsolable que son copain (même âge) l'a quittée CAR ELLE N 'ÉTAIT PAS DOUÉE POUR LES FELLATIONS. Émois légitimes de la mère, qui a reçu un coup au plexus d'une violence insoupçonnée. Qui faut-il plaindre : la gamine sans repères ? le gamin tordu ? Et je me demande comment parler des choses de la vie à mes propres enfants déjà grandets (18 et 16) en espérant lâchement qu'ils ne soient pas tombés sur des numéros pareils.

La violence quotidienne faite aux enfants, la plus sournoise, la plus basique, rôde là où on ne l'attend pas toujours. Les magazines pornos, dans les kiosques, sont à hauteur de poussette. Je boycotte depuis des lustres une célèbre marque de lingerie bon marché qui propose des strings taille 8 ans. Et je viens de voir qu'il existe un journal de mode spécial mômes de plus (j'ai déjà lu un mensuel nommé Milk
qui ne m'a pas plu),  Marie-Claire enfants. 

Non, le petit de l'homme n'est pas un petit homme. Et son statut n'est pas de poser, maquillé comme un Pierrot, pour vanter des robes vaporeuses ou des pantalons de mini trader.

Cela va avec la suite, nos gamins n'ont pas à être la proie de nos fantasmes d'apparence, nos idéaux de séduction - nos problématiques d'adultes.

J'en suis à regretter l' ignorance crasse de mes 16 ans qui m'a filé un équilibre salutaire - ou comment ne pas bruler les étapes pour mieux se constituer. Une première fois, bourgeonnante, maladroite, avec un ado aussi manchot que je l'étais a scellé une vision à jamais puissante et épanouie du sexe en majesté ; pas d'initiation - nous étions aussi effarés l'un que l'autre -, pas de soumission (à qui, bon dieu), pas de domination non plus et la certitude que le plaisir est surestimé ds les deux camps - chez les hédonistes comme les religieux : ce n'est ni sacré, ni honteux - c'est bon. Oui, c'est bon, mais pas avec tout le monde, pas n'importe comment, pas à n'importe quelle condition, et pas trop jeune.

Que la sexualité des ados sorte des films de cul me semble une régression sans nom. Que des gamines se croient obligées de considérer cela comme une perf' laborieuse m'effare.

Que l'éveil des sentiments soit anéanti par des considérations techniques me lamine.

Qu'avons nous fait de nos gosses ? Que faisons-nous avec eux ? Pourquoi font-ils cela ? 

Baisers d'une pine'up effondrée, qui considère qu'avoir écrit 100 lettres d'amour à son premier petit copain a été qq chose de merveilleux. Et qu'il y ait répondu, aussi.

C'que tu peux ressembler à tata truquemuche ou comment traumatiser les gosses

C'est fou ce que tu ressembles à grand-père Raoul... C'est fou ce que tu ressembles à tante Odette... C'est fou ce que ce genre de phrase peut marquer un enfant innocent.

Ma cousine Émilie, après avoir entendu à 10 ans son père proclamer qu'elle était le portait de l'arrière-grand-mère Pineau était allée, dévorée de curiosité, jeter un œil dans les archives familiales. Elle eut un mouvement d'horreur devant la photo d'un pékinois au gros nez, l'air méchant, les sillons dévorant des joues de vieille, le visage dur le chignon dru et le cou enserré dans un ruban de velours noir d'une autre époque. Quoi ? Elle ressemblait à ce roquet hargneux, au groin épais ?  Son père eut beau la consoler en lui répétant que l'arrière-grand-mère était surnommée dans sa jeunesse "bouton de rose" (on a du mal à y croire), ce spectre ridé la tourmenta plus que de raison. 

Ma sœur est quasi tombée dans l'anorexie à cause d'un soit-disant air de famille.

Une autre cousine, devant la photo peu flatteuse de sa grand-mère en première communiante, fut toute désorientée par une identité que ma tante lui étiquetait d'office.

Notre famille a la manie des ressemblances et je n'ai pas échappé au schimiliblick : depuis mes 8 ans, il était évident que j'étais le portait vivant de tante Marguerite. J'acquiesçais poliment, vaguement inquiète de ce que cela signifiait. Tante Marguerite étant morte à 25 ans en mettant son deuxième enfant au monde au milieu des année 30, pas de photos à contempler, juste le chagrin encore vivace de ma grand-mère nantaise, mère de papa, qui décelait le visage de sa  sœur chérie dans mes yeux interrogateurs.

Après tout, je voulais bien ressembler à tante Marguerite ; tout le monde s'accordait à dire qu'elle était aussi jolie que gentille mais ce fantôme, morte bien trop jeune, était un écho  évident à ma terreur de mourir à cause des crises d'épilepsie.

La maladie s'étant calmée, tante Marguerite fut mieux acceptée. En grandissant, dans les rares rassemblements familiaux de grande envergure - la branche nantaise s'étant reproduite comme des lapins, hein les Tertrais, 220 à eux seuls sur FB - je tombais parfois sur un Libaudière (nom d'épouse de tante M) qui m'observait, mélancolique et fasciné. Une vieille personne de 50 ans me disait alors, à moi la jeunette de 15 : "comme tu ressembles à maman ! " une maman qu'elle n'avait connue qu'en photos. Je souriais, ne sachant que dire à cette cousine germaine de papa que je sentais inconsolable. 

Ma grand-mère est morte, bien tard, à l'aube de sa centième année. A défaut de lui ressembler j'espère qu'elle m'a passé un maximum de gènes. Le chagrin s'est tassé, les boites de photos furent ouvertes. ET JE VIENS DE DÉCOUVRIR LE VISAGE DE TANTE MARGUERITE. Un choc. 

Au delà d'une ressemblance bien réelle, j'y trouve mon sourire, la forme du visage, les yeux, tout. Son blair est un peu plus long que le mien mais ce sosie des année 30 me trouble infiniment. Elle a l'air joyeuse. Pleine de vie. Son mari était-il gentil avec elle ? Tante Libaudière m'obsède à présent. Mes lèvres qui n'étaient ni celles de papa ni celles de maman, ce sont les siennes. Mes yeux, un peu ronds, mi gris mi bleus, ce sont les siens. Mes bonnes joues : elles sont là. Mon drôle de sourire en levant le menton et retroussant les babines : elle a le même.

Suis donc, physiquement s'entend, plus nantaise que bretonne ou vendéenne. Et c'est la branche familiale que je connais le moins bien. C'est aussi la branche qui a soit-disant du sang indien (et même NOIR, selon certains, chic après un commentaire désapprobateur, je voulais dire : youpi, avoir ne serait-ce qu'une goute de sang noir ou indien me ravit. Et je précise "soit-disant "car j'ai hélas bien peur qu'il s'agisse d'une légende).

Tante Monnie, où que tu soies, prends soin de moi. Laisse-moi perpétuer ton sourire le plus tard possible sur cette vieille terre. je t'adresse cette supplique. S'il te plait, entend-la.

Baisers d'une pine'up qui aimerait tant mourir TRÈS TRÈS vieille

Pourquoi copain ça sonne bien et copine ça fait mesquine/crétine

Je me faisais la réflexion hier soir en répondant à un copain virtuel sur fb. Je lui parlais de mes copines. Rien qu'en écrivant le mot j'ai eu un frisson de dégoût : brusquement, mes amitiés féminines avaient un goût de Christine Bravo/froufrou/salut les filles !

Copain, ça fait vrai, pas de coups fourrés, du loyal, du bon. Du big L,  du Brassens. 

alors que copine sent la trahison mielleuse, la perfidie racoleuse...

Et pourtant, sans parler de gang de filles, les femmes sont ESSENTIELLES pour ma planète. Trois m'ont quasiment sauvé la vie :  

Rachida

Martine

et Anne

C'est le noyau dur. l'indéfectible. Les marraines de mes gosses, les comiques des sales moments, les tendresses partagées, les soirées à refaire le monde, des amitiés fantastiques. 14 ans pour Rachida et Anne, 10 pour Martine. Je n'oublie pas Claire et Corinne, mais les photos me manquent (une dizaine d'année pour ces dernières)

 je fête mes noces de copines.

Autre réflexion : l'amour est réservé à Ingalls, l'amitié aux potes mâles (moins nombreux ds la galaxie) et, curieusement, ce sont les amitiés femelles qui entraînent souvent de ma part un quasi jeu de séduction. Un peu comme si j'avais besoin de jouer cette arme dangereuse avec des personnes sur lesquelles cela  n'a aucune prise - donc pas d'emmerde. 

Un déj de copain et je me saperai à l'ordinaire ; un déj de copine ou avec un copain homo ? je sors le grand jeu.  (la, c'était quand même une occase très spéciale)

Inconsciemment serais-je amoureuse de mes copines ? Nannnnn ! suis hétéro depuis que je sais marcher. Alors ? Sont-ce des rivales en puissance ? archifaux, j'admire sans réserve leur enveloppe charnelle, leur cervelle bien faite et surtout leur intelligence des émotions. 

Baisers de la pine'up interrogative qui préfère, et de loin, le mot "amies" pour qualifier ses anges gardiens.

 

On ne devrait jamais quitter Dukan

Qui suis-je ? où vais-je ? dans quel état j'erre ? Tout avait bien commencé. J'ai dukanisé tout l'été, viande à volonté, PAS D'ALCOOL -ce qui ne m'a jamais manqué, pas de pain (plus dur), pas de beurre (encore plus dur) et chaque matin, le visage souriant du dr Dukan s'affichait parmi les mails entre une promo La Redoute et une tentation 3 Suisses pour me féliciter, OUI, ME FÉLICITER de mon abnégation/courage/force.
Quand j'affichais un petit écart (noix de beurre), Mister Dukan me sermonnait gentiment. J'avais poussé la bonne conduite jusqu'à acheter ses arômes synthétiques mais ce fut une funeste erreur, mon garde-manger a vite exhalé des relents de poubelle. Les arômes sont si nauséabonds (arôme huile d'olive, baba au rhum, crème brûlée) qu'on les croirait cancérigènes.
Le chocolat est le seul valable. Bref, de la Bretagne à l'Italie je fus stoïque.

Il a fallu d'un dîner hier soir chez des copains pour que la solidité vole en éclat : à ma table, un vieux chartiste, 40 ans de bibliothèque de la ville de Paris, un puits de culture assoiffé et des histoires mieux que celles de l'oncle Tom. Petite précision : j'aurais RÊVÉ ne serait-ce que tenter le concours de l'école des Chartes.
Ma santé précaire l'ayant interdit j'ai opté pour l'archéologie (un désastre, maîtrise de numismatique romaine aussi inutile qu'ardue). Les chartistes, quels veinards... C'est bien simple, je buvais ses paroles. Discussion pouvoir absolu/pouvoir totalitaire, du rôle des comiques sous l'Ancien Régime, j'étais aux anges. L'érudit ressemblait à ces épaves heureuses qui savent vous entraîner vers des sujets improbables et captivants. Il piquait toutes mes Craven en resservant mon verre qui se vidait un peu trop vite - il avait l'alcoolisme classieux.
Bilan : je suis rentrée à la maison blanche comme un cierge de pâques, totalement ivre, roulant plus que marchant. Heureusement qu'Ingalls, mi-attendri, mi-sévère,  a préparé un breuvage de son acabit pour me sauver de la déchéance. Il ne faut JAMAIS écouter les chartistes. Jamais. En plus, est-ce à cause de mon visage désuet, à chaque fois qu'il y a un vieux monsieur dans l'assistance, je lui plais. Suzanne et les vieillards, c'est moi.

Le lendemain, laborieusement je regardai les mails : Dukan me demandait quel était mon poids. J'ai menti par omission, comme d'hab' depuis un mois - j'ai pas de balance - et j'ai coché, penaude, la case "écart important" : écart important ? un verre d'alcool. Euh oui, il n'y avait pas de case "écart énorme" cher monsieur Dukan, sinon j'étais bonne pour le grill. j'attends avec angoisse votre leçon de morale demain.

Je blague, je blague, mais ce docteur virtuel a réussi un miracle : me faire durablement maigrir. T'ention, je ne suis pas passée ds le camp des maigres. J'ai juste dégonflé. 

Baisers d'une pine'up en phase de consolidation hasardeuse (Fred, pardonne-moi, pas encore la force d'aller musarder du côté du catalogue Adam et Eve... Bientôt) qui a fait pénitence auj en allant au zoo de Beauval (41) alors que j'aime pas les bêtes ; mais comme les petites filles de mes copains sont des amours, j'ai reniflé les crottes de flamands roses avec délice.

Arôme Dukan ?