blog de Valerie Pineau-Valencienne

L'imagination céleste du rock : Pet Sounds à Pleyel

- Ma chère, j'espère que tu as pris tes places pour le 30 octobre. 

C'est ainsi que j'avais été avertie deux mois auparavant par un ami musicien du concert des Beach Boys à Paris, salle Pleyel. 

Ma réponse fut frileuse :

- J'ai peur que Brian Wilson soit ailleurs... 

- Quand bien même, il y a les autres musiciens et il joue Pet Sounds en entier...

On ne résiste pas aux injonctions musiciennes ni à Pet Sounds en entier, et je me suis retrouvée hier soir le coeur battant devant l'entrée de la salle Pleyel, pâle de trac à l'idée d'écouter un album qui date de l'année de ma naissance. Mais quel album... 

Devant moi, au guichet pour retirer les billets, Laurent Voulzy en mode vestale du temple. Plus un ou deux écrivains d'aspect défraichi mais le regard brillant. Des jeunes, beaucoup de moins jeunes, tous unis par la transe du mélomane, celle qui savoure sa chance d'assister au sacre parisien du dernier Beach Boys dans une salle pleine à craquer.  

Il flottait un parfum de vénération dans l'air, et j'avais grand peur d'être déçue ; qu'allait-il advenir des harmonies aériennes dans ce décor de musique classique, qu'allait-il advenir des voix si claires, défiant toute stridence, si haut perchées mais si justes avec un Brian Wilson sanctifié au crépuscule de sa vie? Y allait-il avoir résurrection ou non? 

Peu importait, avant le commencement, la salle était acquise à l'homme revenu de l'agonie cérébrale, acquise à sa bienveillance doublée de génie. 

Pet Sounds est un album tellement à part dans la famille du rock que j'hésite à lui donner cette paternité. Son accouchement, un des pires de l'histoire, s'est soldé par une plongée dans la folie. Brian Wilson a réalisé une splendeur en multipliant par mille les difficultés. Il a torturé son imaginaire pour aboutir à une simplicité quasi introuvable : il est parti d'une symphonie pour arriver à l'harmonie du rock, prenant à contre pied tous les codes du genre. Ecrire non pas pour quatre musiciens (comme les Beatles), mais pour onze. Les épées étaient affutées à leur paroxysme pour tomber dans la lourdeur orchestrale, pour sombrer dans une pitoyable tentative d'anoblir le rythme binaire, le grand écart pour réunir classique et rock semblant catastrophique, voire impossible. La preuve en est : à chaque fois qu'on orchestre un tube de rock, il devient une sorte de monstre hybride et pompeux. Pet Sounds a échappé à tous les écueils : de l'ambition démente de son auteur est sorti un son inclassable, une union parfaite entre la complexité de la musique classique et la joie sensuelle du rock. Un monument de raffinement au service de la clarté.  

Allais-je assister à un concert de rock ou à un concert de musique de chambre ?  J'ai assisté aux deux et ce fut merveilleux. 

Wilson, solidement épaulé par des musiciens qui n'ont plus rien à prouver, s'est présenté dans toute sa candeur. Celle d'une certaine Amérique qui n'a pas peur de paraitre ringarde, qui se fiche bien des décors (celui de la salle était franchement hideux avec ses rideaux multicolores façon manège enchanté) celle qui fait un petit speech courtois avant chaque morceau,remercie poliment son public, celle qui va faire un show et n'a pas d'autre ambition que divertir et vous donner les moyens de vous évader. 

Alors, même si la voix de Wilson - qui n'a jamais été son point fort - est éprouvée par la maladie, même si le sublime God Only Knows ne fut pas l'acmé attendue, il reste, dans cette musique de plage, une capacité hors du commun à vous porter ailleurs, à faire défiler devant vos yeux extasiés des images insoupçonnées. 

Au balcon, de jeunes amoureux se sont levés pour danser sur Good Vibrations. La foule du fond s'est pressée vers le devant de la scène, balayant les allées réservées aux chanceux de devant. Wilson et Jardine, rescapés des années surf, ont déployé leurs ailes de magiciens pour les englober dans leur charme. Un enchantement. Une acoustique au service des harmonies, une foule tétanisée par le talent sans posture, et ces divines mélodies aux paroles un peu idiotes (ma petite amie est partie, je suis triste) nous ont tous propulsés dans une clameur muette : encore. Toujours. Que cela puisse durer à l'infini... 

Surfer Girl, fredonnée dans un océan de douceur, Love and Mercy, qui a vu à la fin la voix de Wilson renaitre véritablement, mais encore et toujours la fusion troublante de musiciens en chemisettes atomisant la musique de l'insolence. 

Lorsque génie il y a, sa politesse surpasse l'impertinence. Sa tendresse n'a pas besoin des ricanements pour se protéger. Il s'exprime dans une forme de joie calme et surnaturelle. 

Ma petite amie est partie et je suis triste ? Je regarde les surfeuses sur la plage ? Les moments les plus anodins de la vie ne le restent pas sous le coup du talent, ils se transforment en contes extraordinaires. 

Merci à Sam Karlson : tu avais raison, quand bien même, il reste Pet Sounds...Wouldn't It Be Nice...

  

La vie en préventif

Tant qu'on a la santé... Plus que jamais l'obsession humaine se situe là. Et quand j'observe certains amis, certains parents ou les inconnus sur les réseaux sociaux, haro sur l'hygiène de vie douteuse est le cri de ralliement le mieux partagé. 

Vous aussi, avez-vous diné avec des individus qui prennent un air constipé à l'idée de finir les agapes par un beau dessert ? Qui hantent les salles de sport non pas pour maigrir, mais pour se purger des déchets toxiques? Vous aussi, êtes-vous abreuvé de messages "la nourriture qui guérit", "halte à la pollution", "les voitures sales", "Tchernobyl : ses terribles conséquences", "la nature, votre amie" etc etc etc. 

Je vois des hommes et des femmes se projeter dans une vision de vieillards. Ils vont se bichonner comme mon père (85 ans) tente de le faire pour affronter l'hiver. Sauf que l'hiver, ils en sont loin. A force de reculer les échéances, la vie, ils en sont loin aussi. 

Les applis qui mesurent les pas, calculent les taux de cholestérol... Comment avons-nous pu en arriver là? Ou plutôt comment avez-vous pu en arriver là, ne comptez pas sur moi pour posséder une quelconque "appli santé". Ne comptez pas non plus sur moi pour les tests salivaires qui vous donnent l'hypothèse de chouchouter un éventuel Alzheimer avec un ratio de 30 ans avant le déclenchement de l'épouvante. 

Parmi ceux de ma génération, celle des jeunes quinquagénaires, les plus intégristes sont aussi ceux qui ont passé leurs 20 ans à imiter Keith Richards. Toute cette débauche pour finir par annoter ses feuilles de sécu ou discuter inlassablement des bénéfices de la méthode de son naturopathe préféré, ça laisse songeur. 

Vivre plus longtemps pour mourir plus jeune, non merci. 

Je ne fais pas pour autant l'apologie de l'autodestruction, ceux qui veulent se démolir à coup d'alcool/drogue ont toute ma pitié. Mais enfin, pour les autres, pouvez-vous une seconde arrêter de raisonner comme si vous étiez à la fin de l'existence? Jamais le mot hystérie ne s'est aussi bien porté qu'en ce moment... sauf qu'on peut en toute tranquillité le masculiniser, l'orthonormie se déclinant presque plus intensément chez les fringuants messieurs.  

Ca n'est pas drôle de vieillir ? Non. Aux femmes les bouleversements hormonaux, aux hommes les gonflements d'estomac, les problèmes gastriques et autres inflammations prostatiques. Mais est-ce une raison pour se cramponner à une adolescence qui cache des angoisses de centenaire?

J'applaudis chaque ami(e) qui décide d'arrêter de fumer, je meurs d'ennui à chaque conversation sur les bienfaits de la purge.

Et puis, quitte à verser dans le sadisme, vous pouvez manger toutes les graines de la terre, fuir la voiture et maudire le nucléaire, vous êtes tous sur vos ordinateurs ou vos portables qui envoient des ondes magnétiques sur lesquelles nous n'avons aucun recul. Pendant que votre outil 4G vous enrobe de ses microbes silencieux et maléfiques, vous continuez à lire sur vos écrans, et vous mourez comme tout le monde. Vivez vieux ? Vivez dans les bois, sans couverture wifi, sans portable, sans lésions cérébrales. 

Mourir jeune, mourir vieux... Mourir et avoir aimé, mourir et avoir été aimé. Le reste...is blowin'in the wind. 

 

 

 

Il était une fois Valérie YOK et Romy Studio Roof

Nous étions faites pour nous rencontrer, Romy et moi. Je crois à ce genre de hasard qui n'en est pas tout à fait un. Comment une Française ouvre une boutique dédiée au design abordable et festif, a le culot de l'ouvrir dans un endroit a priori peu enclin à la notion de design, l'ouvre pour des raisons de deuil à sublimer, l'ouvre en entrainant dans son aventure sa fille et une amie de sa fille auxquelles elle souhaite transmettre un gout mais surtout un métier, rencontre une Néerlandaise qui a créé un univers graphique, coloré avec son mari architecte... 

 

J'ai aimé la marque Studio Roof tout de suite. Sans doute pour des raisons qui offrent un écho parfait au temps d'un bonheur amoureux : j'étais la coloriste de François, à lui revenait le sens des volumes. 

J'ai très vite commencé à vendre chez YOK le travail de Romy, sans savoir la place que tenait Ilya dans sa création ; je savais juste que Romy travaillait avec son mari et qu'il était russe. Lorsque j'allais chaque année la retrouver à Maison et Objet, on se jetait dans les bras l'une de l'autre avec le même enthousiasme communicatif... Elle me disait que j'étais plus qu'une cliente, je lui répondais qu'elle était plus qu'un fournisseur... 

Studio Roof a tous les atouts de mes rêves décoratifs : une gamme de prix très raisonnable (leurs best sellers sont des cartes à monter soi-même qui coutent 5€), un sens de la couleur typique des Hollandais, une allusion à l'art assez russe (beaucoup d'influences constructivistes), un ancrage dans le monde de l'enfance sans jamais le rendre fade ou niais. Mon utopie stylistique devenue vraie : belle, apaisante, joyeuse et surtout accessible à tous.  

Romy étant bilingue en français, discuter ensemble est facile ; nos tempéraments fluides font le reste. J'observe l'évolution de son travail, elle note mes nouveautés. Moi à Boulogne-Billancourt, elle à Amsterdam, nous nous encourageons de loin, grâce aux multiples ramifications des réseaux sociaux. Il y a gaieté et tendresse ; dans son travail comme dans le mien. 

La semaine dernière, Romy m'a fait une très belle surprise : elle est passée chez YOK avec son mari Ilya et leurs deux filles. Il faut ajouter ma fierté personnelle concernant studio ROOF : la marque a été sélectionnée par Hermès pour travailler avec eux dans l'espace petit H. Romy, Ilya sont donc venus voir leurs créations habituellement en carton, cette fois gainées de cuir et à d'autres prix, qui ornent la boutique mythique de la rue de Sèvres.



Puis la petite famille a pris le métro pour atterrir chez YOK.

On a ri, on s'est amusés, on a pris un verre et on a parlé des débuts de Studio Roof... 

Il était une fois un couple qui s'aime; madame a un haut poste dans un secteur marketing, monsieur est un architecte qui souffre de ne pas voir sa sensibilité comprise. Ils se sont rencontrés à Moscou, dont est originaire Ilya, mais vivent dans une très belle maison d'Amsterdam. Un jour, Romy décide de tout changer ; mais elle ne peut le faire seule, elle a besoin de la créativité de son mari. Elle sait qu'elle maitrise la couleur, elle sait aussi que son mari a un sens des proportions magique. Ils vendent leur maison; ils partent s'installer quelque temps à Montpellier; ils reviennent en Hollande et créent ensemble leur propre marque de design basée sur l'accessoire : mobiles, cartes postales en 3D, bougeoirs, trophées, quelques meubles en bois clair. Ils ont tout misé, tout risqué pour cette marque qui reflète leur sensibilité. Et ils sont récompensés : les boutiques de musées aiment ce drôle de concept, certaines marques commencent à les copier, signe qu'ils sont intéressants. Leur force réside dans ce mélange, dont on ne sait pas trop s'il est à majorité russe ou à majorité néerlandais : peu importe, la symbiose est souple, enrichissante, réussie. 

Longue vie à Studio Roof, les amis. Et comme prévu, je viendrai vous voir cet hiver. Et même au printemps prochain. Et même à l'été prochain #keepintouch #design #colours 

Je veux être un homme (au cinéma)

Cette été, je discutais avec une jeune fille, la fille de mon meilleur couple d'amis. Nous parlions cinéma, sujet captivant pour nous-deux, pour elle encore plus - elle est comédienne. 

- Quelles sont tes actrices préférées ?, m'a-t-elle demandé. 

J'ai été incapable de répondre. Le silence s'éternisait... Dans mon esprit tournoyaient les fantômes d'Ava Gardner, Marilyn, Stanwyck, Swanson, Lombard, Goddard, Deborah Kerr, Davies, Havilland, Fontaine, Novak, Tierney, Lupino, Dietrich, Hayworth, Ingrid Bergman, Darnell, Sullavan, Neal, Julie Andrews, Loren, Hepburn, Darrieux, Schneider... 

Oui, mais les récentes ? Les actuelles ? les Françaises ? 

Je n'en trouvais pas. J'y ai pensé tout l'été. Suis-je donc si nostalgique ? Nostalgique d'un âge d'or momifié aux alentours des années 50 à Hollywood ? Je ne crois pas. 

La vérité est aussi triste que la nostalgie : aucun scénariste ne propose de très beaux rôles féminins. Et c'est pire en France qu'ailleurs. Si je m'appelais Karine Viard ou Audrey Tautou ou encore Marina Fois, ou Cécile de France, j'aurais envie de déchirer page par page les innombrables rôles de mégère contemporaine grande gueule au vocabulaire aussi pauvre et criard que la tendresse personnelle est infime, ces rôles de serpillères amoureuses détraquées, ces histoires de femmes violentes, sèches, exsangues et égoïstes.

Les hommes sont mieux servis par le sexisme ambiant : aux Magimel et aux Renier, pour ne citer qu'eux, les habits de la sensibilité virile, les losanges de la complexité et du charme, le rythme de la grâce. Aux femmes la bouffonnerie, la méchanceté, la grisaille du monde moderne; la transparence; l'absence de douceur et, bien plus grave, l'absence de mystère. 

C'est la fin des Comtesses aux pieds nus. Des Vienna de Johnny Guitar. C'est la fin de cette merveille d'équilibre entre l'homme et la femme dont Elle et Lui fut le sommet : de Grant ou Kerr, impossible de choisir qui avait le plus beau rôle, les deux étaient ciselés dans un assaut de politesse et de sensibilité qui allaient démolir l'arrogance des buildings de NY. La fin des The Shop around the Corner : Stewart ou Sullavan? Mon coeur balancera toujours.  

Comment avons-nous tout gagné, sauf le droit à nous représenter. Je refuse d'être caricaturée en pouffiasse désagréable et arrogante. Je refuse d'être limitée à terminer toutes mes phrases par Bordel-fais-chier-han-mais-hein-j'déconne-'tain-ouais-ça-c'est-mortel-diiiiingue. Je refuse de passer de Sex and the City à Lena Dunham, laquelle n'arrive pas au talon de son ainée Stanwyck. Je refuse de sacrifier mon indépendance pour autant de pauvreté humaine. Je refuse qu'une femme m'appelle "mon cohhheurrr" en ajourant un h là où il n'y en a pas et en faisant trainer les dernières syllabes, comme si elle n'avait plus de respiration. Je refuse le "hey, les filles", signe d'une camaraderie prête à toutes les trahisons. Je déteste le mot "camaraderie"; j'aime le mot "amitié". 

Je refuse en bloc ces schémas ridicules d'autant que je connais un paquebot de femmes fines, lucides, riches de vocabulaire et riches d'expressivité. Et passionnantes. Heureuses ou pas dans leurs responsabilités ou dans leur vie affective, peu importe, mais faites de la belle étoffe des sentimentales. Faites de secrets qu'elles dévoilent ou non. Sans avoir besoin de 40 vodkas pour se livrer.

J'en parlais avec une scénariste hier soir. Elle s'est mise à rire. Elle m'a dit que j'avais raison.

Raison de plus pour me replonger dans l'écriture... Et de livrer UN VRAI PORTRAIT DE FEMME. De celles qui savent être légères sans être poissardes, de celles qui savent rire sans hennir, de celles qui savent pleurer sans couiner, de celles qui savent se cacher dans l'humour sans être grossières. Et qui, fortes de tout cela, arrivent à ne pas être à mourir de prévisibilité. Comme certains hommes. 

 

 

Tu ne tueras point (mais tu peux virer des amis FB et même des amis tout court)

Après les femmes et les enfants, l'EL a égorgé devant son autel un vieil et humble curé de campagne avec toute la mise en scène voulue dans l'escalade à la lâcheté. L'immense majorité est bouleversée et glacée. 

Accablée, je recopie les réactions qui m'ont touchée ici et là. 

En premier lieu la lettre du père Jacques souhaitant de bonnes vacances à tous parue dans La Vie. Et l'émouvant article de François  Miclo.

Mais aussi les témoignages d'autres confessions, notamment celui du CRIF, et ceux, épars, des nombreux musulmans révoltés. Mais aussi celui des athées qui mesurent la symbolique atroce de ce geste. Mais encore... surgissent la bassesse, la mesquinerie, la méchanceté et l'aigreur. Après le mutisme, certains y vont d'une vanne ignoble sur le clergé catholique. Parfois sur des supports de l'Education Nationale, parfois à leur compte sur twitter et FB. "Ah, si on peut plus rigoler" ai-je même lu. 

Oui, c'est peut-être le temps du grand ménage confessionnel et humain. Peut-Être aussi est-ce le temps des Grandes Espérances. 

Je suis issue d'une famille catholique pratiquante. J'ai pris le large avec le dogme à ma majorité. Non pour des raisons de foi, mais pour des raisons que je qualifierais de féministes, ne trouvant aucune raison factuelle à interdire la pretrise aux femmes. Et puis je n'ai jamais compris dans le dogme cette glorification de la virginité ; le sexe est surestimé à la fois par les religieux et par les athées libertaires : je n'ai jamais trouvé le sexe sacré ou honteux. Je le trouve bon, pas avec n'importe qui, pas n'importe comment.

Si j'ai pris des chemins de traverse, la lecture des évangiles me touche toujours autant - l'amour et les colères du Galiléen me font du bien.  

Je suis issue d'une famille catholique pratiquante avec un frère qui a épousé une Séfarade et une soeur un Kabyle d'éducation musulmane. Mes neveux et nièces sont les sang mêlés d'un amour familial. Avec la bénédiction de parents croyants. Nous aimons Emilie et Adda comme nos frères et soeurs, et c'est ainsi que nous nous appelons. 

Mes trois meilleures amies : l'une est d'éducation musulmane. L'autre est d'éducation chrétienne mais est agnostique. La troisième est juive et athée. Celui que je considère comme mon grand-père était juif croyant et pratiquant. Mes deux grands amis viennent de fêter leur mariage gay. J'y étais, émue et heureuse. Car si je me positionne contre la GPA-PMA, ne supportant pas l'idée de la femme objet, je crois en l'amour entre deux êtres, peu importent les joyeusetés du genre. Et j'ajoute, au risque de choquer, que je trouve un bénéfice à la manif pour tous : avoir ouvert les yeux sur l'aspect hideux de ce qui consiste à payer un ventre indien rempli d'ovocytes ukrainiens pour avoir le bébé blond de ses rêves. 

Ce monde-là, mon monde, je le défendrai bec et ongle. Chaque jour j'ai des exemples pour contrebalancer l'horreur. J'ai en tête celui de mon cousin, urbaniste, qui a mis en relation sur le plateau de Saclay une congrégation de religieuses avec une association humanitaire ultra laïque qui réinsère les SDF grâce à un potager ouvrier. Les deux ont fait de véritables miracles ensemble. Et j'espère que ces micro miracles continueront à fleurir.

J'espère qu'en dehors de pleurer nos morts nous serons capables de nous battre en gardant notre gentillesse et notre drôlerie. Je l'espère au nom du Bataclan, du policier et sa femme assassinés, de l'industriel décapité, des dessinateurs et des clients de l'hyper casher fusillés, de la foule écrasée et du père Jacques égorgé. 

Je suis contre le port du voile, contre l'asservissement de la femme, contre l'homophobie et j'ai la chance de pouvoir le dire et le vivre. Je suis aussi une petite personne effarée par la méchanceté, la jalousie, l'amertume. Effarée par certains propos tenus sur le net par ceux que je croyais des amis. 

Je partirai à la guerre sans problème contre l'obscurantisme, le crime et l'ignominie. Mais pas avec tout le monde. Ceux qui refusent de serrer la main aux femmes : dehors. Ceux qui ricanent en permanence sur le religieux, s'enorgueillissant d'être athées sans réaliser que le XXe siècle, siècle de la mort du religieux, n'a pas empêché le Mal de faire son oeuvre : dehors aussi. Le prosélytisme me révulse, quelle que soit la religion et la religiosité pompeuse de certains athées commence à me fatiguer. 

Je pleure le père Jacques, je pleure toutes les victimes de Nice, je crois hélas que ça n'est que le début et j'espère que s'il y a un temps pour vivre et un temps pour mourir, nous serons assez forts pour guerroyer ensemble contre les semeurs de mort.

 

 

 

Elvis & Nixon : treat me like a fool

Faut-il aimer Elvis pour voir le film de Liza Johnson qui vient de sortir sur nos écrans ? Honnêtement, je ne sais pas. 

Je suis allée le voir hier soir avec ma fille, laquelle n'est pas trop portée sur les elvisolatries même si elle prétend qu'à force d'avoir été gavée au King depuis l'enfance lui donne une certaine porosité au mythe.  

J'avais vu la photo de Michael Shannon en Presley avant de visionner le film et j'avais été dévastée d'horreur devant l'étendue du sacrilège: un rat à la peau salingue, la bouche en tirelire, tout de guingois planté, l'air déguisé dans les costumes d'apparat... Lui, mon Elvis? Jamais. Kevin Spacey, fort de l'aura de House of Cards, semblait un Nixon crédible.

Avant de voir le film (dernière séance), ma fille Colette m'a demandé de lui parler de Presley. Comment était-il enfant?  Il vivait comment? Il se droguait beaucoup? pourquoi il est mort si jeune? Il aimait les nanas? Il picolait? Etait-il violent? Pourquoi je l'aimais tant, au delà de la musique...  

 

- Elvis ne se droguait pas avec de la came comme l'héroïne ou la coke. Il se droguait aux médicaments (air inquiet de Colette). Il mélangeait antalgiques, amphèt et hypnotiques. Et il en est sans doute mort. Pour l'alcool, il n'y touchait jamais; il détestait ça, il faut dire que dans sa famille paternelle, il y avait pas mal d'alcooliques et le spectacle n'a pas du être agréable. Il a eu une enfance très pauvre, mais jamais il n'a manqué du principal, c'est-à-dire l'amour. Ses parents l'aimaient énormément. Sa mère le couvait, son père ne jurait que par sa femme. Il était choyé (air rassuré de Colette). C'était un enfant à la fois très poli et très nerveux. Il l'est resté, adulte. A l'âge de 20 ans, à peine son premier succès enregistré, il est devenu un phénomène, une star. Il n'a jamais pu marcher dans la rue seul. Une gloire à ce stade-là, c'est très rare, et heureusement car c'est monstrueux. Il en est sans doute mort aussi, de cette gloire écrasante. Il aimait les nanas ? Que oui... la violence : pas vraiment... enfin si, il tirait quand même sur sa télé avec des flingues (air horrifié de Colette) mais il n'a jamais frappé qui que ce soit (air adouci de Colette).  Et si je l'aime tant, c'est pour ce mystère entre politesse et drôlerie - il était très drôle et il adorait se foutre de lui. Il avait gardé autour de lui sa bande de potes de l'enfance. Un de ses amis les plus fidèles, Jerry Schilling, qui est toujours en vie, a été consultant sur le film qu'on va voir et qui raconte la rencontre entre Elvis et le président des US de l'époque, Richard Nixon. Mais je ne suis pas du tout certaine que le film soit bon, hein, on va voir, on va découvrir... 

Et on a découvert le film... Au début, en voyant la tronche de l'acteur j'ai poussé une exclamation sourde : "Mais il est carrément immonde!" Colette a piqué sa première crise de fou-rire tandis que je me renfrognais dans mon fauteuil. Le générique, ravissant bien que pompé sur ceux de Saul Bass, m'a séduite. Puis... Puis je me suis laissée envouter... parce que le charme Presley est bien là, dans son mélange détonnant entre parfaite connaissance de la nature humaine et grande naïveté, entre générosité et désillusion... Entre souffrance d'être incompris et acceptation à la fois sage, drôle et dangereuse de cette souffrance, entre sureté totale en son talent et quasi tristesse de posséder un don pareil... Formellement, ça n'est pas du tout Presley - il n'y a d'ailleurs aucune chanson d'Elvis pour scander le film - mais fondamentalement le pari est réussi : Johnson et Schilling ont fait un très bon travail (au passage et c'est curieux, l'acteur qui joue Schilling a, lui, quelque chose d'Elvis physiquement). Spacey cabotine pas mal, mais son interprétation assez sympathique de Nixon, sans être une perf d'acteur, est convaincante. Shannon joue à fond la sobriété, ce qui lui permet deux moments d'anthologie, deux monologues, l'un comme l'autre face à un miroir où il interroge le destin avec une pudeur elvisienne. 

La fameuse scène du bureau ovale qui cloue le film n'est pas celle que je préfère - à l'exception du karaté final qui m'a fait rire aux larmes. Mais j'ai aimé une infinité de détails (Elvis débarquant dans un fast food pouilleux, Elvis séduisant la terre entière par sa seule présence -pas trop crédible vu la démarche gauche de Shannon et son coté un peu crade alors qu'Elvis, en parfait homme du sud, était toujours impeccable-, Elvis tendre avec ses potes, à la fois paternel, nourricier et gamin...)

Pour une vision du Elvis sombre, hilarant, lunatique et extra lucide, allez voir ce film. 

Mais pour la gestuelle magique d'Elvis, pour la façon dont il communiquait sa joie, sa sensualité rieuse de chanter et d'être, allez plutôt par là. 

 

Et matez le léger déhanchement final : un don pareil, on l'a ou non, mais il ne s'apprend pas. 

Ps : Colette a mis la note de 19 au film (elle a adoré). je vais être sobre, je mets un 15... 

Aimez-vous les uns les autres : jusqu'à un certain point

La vague de sidération terrorisée passée, la vague d'immense chagrin passée (de plus en plus vite, l'heure est au volatile), arrive la vague de rage qui s'entrechoque sur les réseaux sociaux avec la vague dse leçons de morale. Virez-moi-ces-fanatiques contre nous sommes tous responsables-pasdamalgam-vous-parlez-comme-le-FN. A noter que la gauche se scinde violemment en deux : le clan Pina-Bouvet-Clavreul-Couturier-Boudjahla appartient à la première vague zéro-excuses-et-puis-quoi-encore, le clan Mediapart à la deuxième vagues pauvres-petits-chéris-nous-ne-vous-avons-pas-assez-aimés-toi-aussi-accueille-un-salafiste-chez-toi.

Un de mes auteurs/journalistes/amis préférés, lequel n'est pas un droitiste pur jus, loin s'en faut, a parfaitement résumé la situation grâce à l'ironie délicate qui le caractérise. Merci à Hugues Serraf pour cette délicieuse précision :

 Ce qui serait vraiment bien (ça ne réglerait pas le problème bien sûr, mais ce serait tout de même un pas dans la bonne direction), c'est de se mettre d'accord sur une chose : un type qui mitraille, décapite ou écrase plein de gens en criant Allah Akbar et qui se réclame de Daesh ou dont Daesh revendique les actions est un terroriste islamiste.
On peut préciser que son bagage théologique est bien mince, que son orientation sexuelle est ambigüe, qu'il voit un psy pour ses insomnies, que la France l'a provoqué en colonisant l'Algérie, en construisant des HLM tristes et en interdisant la burqa, pourquoi pas, tout est sujet à débat, mais c'est bien d'un terroriste islamiste qu'il s'agit.

J'en profite pour signaler que tous les livres d'Hugues sont disponibles sur Amazon et ailleurs (nous n'en avons plus chez YOK).  

Lire FB en ce moment, si l'heure n'était pas aussi sombre, prête parfois à se tordre de rire. Les dépressifs sont mortifiés de se voir associés sans vergogne à des fanatiques religieux, on les entend moins. Voilà pour la seule bonne nouvelle.

Certains sociologues cauteleux - tous des hommes - adoptent une positive attitude islamiste, et on est en droit de se demander dans leur cas s'ils ne se répandent pas en paroles de géopolitique/contrition dans le seul but de s'envoyer toutes les jeunes filles voilées qu'ils peuvent, puis de répudier toute épouse ménopausée pas trop fraichoux dans un deuxième temps. Quant aux femmes "allons déposer des baisers dans les banlieues lointaines", je soupçonne un lourd traumatisme d'enfance non réglé à l'origine de leur gout pour la soumission. 

Par ailleurs, une certaine gauche "je refuse les conflits", celle qui se situe entre les deux vagues et qui n'aurait pas forcément fait bonne figure durant la deuxième guerre mondiale publie quant à elle les leçons de morale des journalistes du NY times. Rions, si si, je vous assure : on partage des articles d'obscurs journalistes américains qui déplorent la rigidité française. Comme si Le 11 septembre, Boston ou Orlando ça comptait pour des nèfles. 

Et moi? Tout sarcasme bu, je me situe parmi les Brice Couturier (caution gauche) et les Pascal Bruckner (caution droite). Et j'abonde à la conclusion d'un article de Bruckner soulignant le caractère hallucinant de la phrase de François Hollande : "Il n'y a pas de territoires perdus de la République". En effet, cette seule phrase montre un bilan catastrophique. Pour finir, disons-le franchement, je mets Médiapart et le FN dans le même sac à merde. 

Virer les Salafistes ? Mille fois oui. Pour les envoyer où? Eurêka, j'ai ma petite idée crypto-communiste : je suggère au Ministre de l'Intérieur de redorer son blason bien terni en échangeant avec son homologue chinois les populations : on amène les Ouïgours en France et on leur donne les Salafistes. Avec la prodigieuse capacité d'adaptation des citoyens de l'Empire du Milieu, nous serons gagnants, quoi qu'il advienne. Et si, au passage, les Ouïgours pouvaient amener dans leurs bagages les Yézidis martyrisés par les Irakiens/Syriens, ça serait un cadeau pour notre pays des droits de l'homme et de la femme. 

Aimez-vous les uns les autres? jusqu'à un certain point. 

Les actes les plus vils sont les plus faciles à commettre

Encore un massacre. Sur notre sol. Pas une semaine sans carnages terroristes. Doit-on s'habituer à être abrutis par le chagrin? A voir des corps d'enfants voleter sous des coups de butoir meurtriers ? 

Je ne m'habitue pas à cet abrutissement. A cette guerre mondiale contre l'ennemi le plus lâche qui soit. A l'innommable. A se recueillir en pensant aux innocents à présent six pieds sous terre ou mutilés à vie. 

Je ne m'habitue pas non plus aux discours journalistiques récupérateurs - Plenel est celui qui va le plus loin dans l'indécence - pas plus que je ne m'habitue aux "C'est la faute des politiques".

On est arrivé à un tel stade que l'ennemi garde son point d'avance. Il est difficilement possible de lutter contre une ordure dans la foule.

Je retiens les messages de désolation sur la toile. L'infinie colère des amis. Celle de ceux, amis ou pas, qui sont d"éducation musulmane.

J'attends, et j'attendrai toujours avec espoir un signal fort de l'Association des Musulmans de France. Cette association qui appelle certes à condamner fermement ces massacres et qui enjoint les croyants à prier pour le sort des victimes. Mais dans notre société devenue, que nous le voulions ou non, une société de mise en scène, une société d'image, je rêve depuis longtemps déjà à la création d'une marche européenne initiée par les instances modérées musulmanes et à laquelle participeraient massivement les Musulmans modérés, Arabes ou non, pour proclamer physiquement et en nombre innombrable : PAS EN MON NOM. Ayant de la famille kabyle, je descendrais avec eux si l'occasion se présentait. 

Cela ne servirait peut-être à rien. Si ce n'est, psychologiquement, à redresser le moral de beaucoup d'entre nous.  

L'Etat ne peut pas tout. La religion ne peut pas tout. Mais un grand nombre d'opposants à la gangrène barbare d'un texte saint, ça mérite de ne pas rester éparpillés. 

L'heure est au deuil. J'espère qu'un jour elle sera au rejet absolu et total de la barbarie, et qu'elle sera objet de vraie union européenne, religieuse comme laïque. 

David Lodge. Né au bon moment : ennui et respect.

J'envie celles et ceux qui n'ont jamais lu Changement de décor, Thérapie, La chute du British Museum, Un tout petit monde ou encore Jeux de maux. Ils ont la joie de découvrir un des romanciers anglais contemporains les plus doués pour la satire. Style solide, sens du dialogue parfait, drôlerie, loufoquerie, autodérision à tous les étages... Peut-être parfois un peu trop brillant, mais est-ce vraiment un défaut quand on possède un tel don pour la  fluidité... 

Acheter les nouveautés de Lodge est machinal, même si ses derniers ouvrages étaient moins amusants sans pour autant être mieux écrits. 

Cette année, Lodge nous livre le premier tome de son autobiographie. Verdict : je ne sais trop quoi en penser tant l'exercice est différent de sa production habituelle.

Première surprise : la lecture est laborieuse, lourde, grise. Deuxième surprise : c'est carrément mal écrit. Lodge est né dans une famille modeste et catholique du sud de Londres. En général, les romanciers donnent un ton particulier à la description de leur enfance - c'est souvent la partie la plus réussie de leur ouvrage, la plus poétique. Là, à travers les descriptions ternes de parents pauvres mais aimants, on comprend que Lodge a eu une enfance heureuse, sans histoires, qu'il était déjà doué enfant pour l'écriture et qu'il a compris rapidement qu'il était fait pour cela. L'enfant grandit, va sans surprise dans une université littéraire, travaille avec acharnement, se marie jeune par amour et passera sa vie entre sa chaire à l'université de Birmingham, ses romans et sa vie de famille. Et c'est tout. Il rencontre des collègues "charmants", merveilleux", son meilleur ami a un "humour dévastateur", la petite famille passe un séjour idyllique aux USA dans les années soixante, sa femme est attentionnée, les deux sont catholiques progressistes, engagés de façon nuancée religieusement et politiquement. Ils sont aussi cultivés l'un que l'autre, et Lodge va nous disséquer chacun de ses examens avec une méticulosité qui frise l'ennui mortel (éloge de Joyce, intertextualité, de l'influence des romanciers catholiques dans la littérature anglaise du XIXe, etc). Si Lodge romancier a quelque chose de Goscinny, Lodge en tant qu'humain est bien plus proche d'Agnan. Né au bon moment est un livre de premier de classe avec les défauts du premier de classe : rien ne déborde, rien ne chante. Il n'y a pas de mélodie. La vie est aussi atone qu'aride. Elle se déroule presque uniquement autour des succès/échecs universitaires et littéraires. Un tout, tout petit monde... Un monde particulièrement verbeux, voire pontifiant et c'est presque gênant de lire Lodge pontifier à ce point, lui, si aérien dans ses romans... je me serais volontiers passée de phrases comme : " Je l'admirais pour cela, ou plutôt je m'émerveillais pour reprendre l'étymologie latine de ce mot". 

A la page 478 à laquelle j'étais arrivée avec effort, j'ai enfin senti une émotion. Elle vient d'un drame que je ne veux pas dévoiler : "C'a a été pour moi un choc considérable. Je croyais être monté dans un ascenseur qui allait nous porter ma famille et moi à des niveaux de plus en plus élevés d'épanouissement, de plaisir et de bonheur, et soudain il venait de se bloquer de manière irréparable."

Mais cette émotion nous est refusée et on retombe dans la lutte pour les postes universitaires, les appels à l'éditeur, les amis sympas, le travail de construction d'un nouveau roman.

Ce livre n'a aucun intérêt pour un lecteur exigeant, il n'a ni style, ni poésie. Mais il a deux grandes qualités si on aime écrire: c'est un ouvrage très sincère. Et c'est aussi un livre qui montre à quel point le travail d'écriture est un travail ouvrier, artisanal, lent, discipliné, souvent lugubre, répétitif, banal, presque ingrat. Comme tout art. Ce livre montre aussi combien la base classique de Lodge lui a permis de tordre le cou à ce conservatisme naturel, et combien sa maitrise parfaite et souvent rébarbative de sa langue natale est son meilleur atout pour explorer la transgression, l'insubordination, l'ironie, le gag. 

Je sors tout juste de ce gros ouvrage sentencieux, plus verrouillé que pudique, plus travaillé que véritablement écrit. Je suis allée au bout par respect pour Lodge, romancier enchanteur. Et je me suis posé la question : Lodge est devenu sourd il y a quelques années ; est-ce que cela a pu amenuiser ses facultés mélodiques, rythmiques? 

Je quitte ce livre songeuse, un peu déçue, un peu triste. Mais par le pouvoir du souvenir, et pour les éclats de rires que Lodge m'a procurés, il conserve tout mon respect. 

 

 

Et si on faisait tous un testament à la Michel Rocard ?

Un homme politique plutôt mesuré meurt et l'hagiographie s'enflamme comme une poudrière sur les réseaux sociaux. "Nous sommes orphelins de Rocard, Rocard, l'homme au parler vrai, Rocard, injustement tué par Mitterrand, Rocard, qui conjuguait économie de marché et humanisme, Rocard, l'homme droit et intègre comme on n'en fait plus etc etc etc".

J'ai machinalement partagé l'annonce de son décès, sans m'appesantir, faute d'avoir bien connu son programme. Il me semblait en effet réformiste, mais pour le parler vrai, j'avais connaissance de rumeurs plutôt contrastées (l'homme n'intervenait jamais sans être payé). J'ai donc partagé cette annonce plus par respect à l'égard des personnes engagées depuis longtemps dans la vie politique qu'autre chose. 

Et ce matin, parcourant distraitement le journal, je tombe sur ceci:  
Non, vous ne rêvez pas et le pire, j'ai l'impression diffuse que cela ne choque que moi. Cet homme a écrit ses dernières volontés en précisant qu'il exigeait un hommage national. Avec allocution présidentielle, s'il vous plait. Plus un hommage particulier rue de Solférino. Et des cendres dispersées en toute simplicité dans un somptueux village corse. Personne ne relève l'incroyable vanité humaine ? Personne ?  Michel Rocard, jamais ELU par la France entière - on pense ce qu'on veut de François Mitterrand mais il avait été élu par le peuple - juste nommé brièvement ministre, demande un hommage national...

Si n'importe qui peut être Victor Hugo, je ne vois plus l'intérêt de se retenir et j'incite n'importe quel lambda moyen à exiger ses funérailles nationales pour ruiner un peu plus vite le pays. Soyons tous prétentieux, c'est dans l'air du temps. 

On peut aussi relire avec nostalgie le testament de Charles de Gaulle, bijou d'humilité suprême ou d'orgueil absolu, je ne sais pas. Mais je préfère l'orgueil à l'hypocrisie. Et quitte à être orpheline d'un grand homme, je sais qui je choisis. 

Pour mémoire : 

Le testament du Général

Document manuscrit, fait en 3 exemplaires numérotés (le 1er à Georges Pompidou, le second à Elisabeth de Gaulle et le troisième à Philippe de Gaulle)

Je veux que mes obsèques aient lieu à Colombey-les-Deux-Eglises. Si je meurs ailleurs, il faudra transporter mon corps chez moi, sans la moindre cérémonie publique. Ma tombe sera celle où repose déjà ma fille Anne et où, un jour reposera ma femme. Inscription : Charles de Gaulle (1890-?.). Rien d'autre. La cérémonie sera réglée par mon fils, ma fille, mon gendre, ma belle-fille, aidés par mon cabinet, de telle sorte qu'elle soit extrêmement simple. Je ne veux pas d'obsèques nationales. Ni président, ni ministres, ni bureaux d'assemblées, ni corps constitués. Seules, les Armées françaises pourront participer officiellement, en tant que telles ; mais leur participation devra être de dimension très modeste, sans musiques, ni fanfares, ni sonneries. Aucun discours ne devra être prononcé, ni à l'Église ni ailleurs. Pas d'oraison funèbre au Parlement. Aucun emplacement réservé pendant la cérémonie, sinon à ma famille, à mes Compagnons membres de l'ordre de la Libération, au Conseil municipal de Colombey. Les hommes et femmes de France et d'autres pays du monde pourront, s'ils le désirent, faire à ma mémoire l'honneur d'accompagner mon corps jusque sa dernière demeure. Mais c'est dans le silence que je souhaite qu'il y soit conduit. Je déclare refuser d'avance toute distinction, promotion, dignité, citation, décoration, qu'elle soit française ou étrangère. Si l'une quelconque m'était décernée, ce serait en violation de mes dernières volontés.