blog de Valerie Pineau-Valencienne

Mon oncle

Des yeux noirs, qui riaient en quasi permanence dans ton visage mobile. Une petite taille qui ne t'embarrassait nullement. Toujours de bonne humeur, toujours, et avec tout le monde. Le don de l'amabilité. Rien de ricanant, dans ton talent d'amuseur. Un métier grave (médecin) et ta légèreté d'artiste de la vie. L'oncle de la gentillesse piquante, séduisante, et si mignonne...

Oncle Thierry, tu étais le charme. Je serais tentée de dire le charme d'une autre époque si tu n'avais pas gardé ta vie durant ta popularité de gaieté à toute épreuve. La dernière en date a eu raison de ton existence. Mais je ne peux que t'imaginer luciole éclairant les nuits. Le mot "sémillant" peut sembler déplaisant, futile, crétin. Sémillant, tu l'étais, par nature autant que par politesse.  Sémillant, tu l'étais, avec ta voix à la fois haut perchée et mate. Tu étais 100% du sud, parlant avec les mains, recevant les amis, prenant fort au sérieux ton rôle de chef de famille. Un vrai Italien. Tu accueillais les nouveaux venus dans le clan sans aucun préjugé, sans aucun cliché ou racisme.

Je t'avais appelé il y a quelques temps, alors que les cousins me disaient la progression de la maladie qui t'érodait doucement. Ne pas s'en plaindre était la moindre des choses, n'est-ce pas? Tu possédais un courage tout féminin, pour traverser les douleurs.

 - Ma petite Valérie, comme je suis heureux de t'entendre! Comment vont Max et Colette? Et la vie? oh, moi, tu sais, je combats, je combats. Non, cela n'est pas trop dur. C'est beaucoup plus dur pour ta tante, mais elle est extraordinaire. Ah, si je ne l'avais pas, je n'ose même pas y penser... Elle est merveilleuse... 

Le mot "merveilleuse" s'était éteint sur un soupir où le bonheur et l'attendrissement se disputaient à l'éreintement. 

Tu es parti hier, entouré par ta femme et tes enfants qui te veillaient. Tel un petit roi, tel un grand homme aimé.

Béni sois-tu, Thierry chéri, tu savais te faire aimer. Les hommes qui savent ne pas se prendre trop au sérieux, mais qui prennent l'amour des leurs très au sérieux, gardent pour l'Eternité une fraicheur inoubliable. On peut être amusant et savoir se faire respecter; on peut être souriant sans être idiot; on peut être courageux tout en étant coquet; on peut être attentif sans être intrusif. On peut se souvenir d'un oncle à la grâce enfantine et au sourire enchanteur.

A toi, jeunot, de profil avec l'aïeul Gaston et mon père de face, sur les lieux des Vacances de Monsieur Hulot. 

Mon oncle, tu n'étais pas Tati, tu étais dans la plus pure tradition des Lubitsch, esprit cavaleur en moins. Le Ciel ne pouvait pas attendre, alors demain, en Vendée, nous serons tous là pour t'embrasser une dernière fois. Et pour nous embrasser, grâce à toi.  

 

 

 

Ne jetez pas la pierre à la femme adultère (je suis derrière)

Parfois, on a le sentiment qu'au delà des colères et des jalousies, les gens s'accommodent de tout, au sein de leur solitude et de leurs chapelles politiques. Quelques pincements au coeur, pour celles et ceux qui travaillent beaucoup, des hurlements de rage, pour celles et ceux qui sont condamnés à l'oisiveté. Et nous, Français, avec notre goût pour le bavardage et la conversation, nous crions peut-être plus que les autres. Mais nous changeons moins que les autres. Est-ce forcément un mal, dans le spectre de l'occident malade? 

Etre citoyenne française, en ce moment, me plonge dans de beaux tourments. Je n'ai plus de président. Ou il voyage, ou il fait le pitre. Sa dernière provocation : aller au théâtre le soir de la primaire de son parti. Une façon consternante de se moquer de tout, de ne jamais résister à une mauvaise blague, d'une fois de plus abandonner son rang. Il ratera sa sortie, mais il laissera des cailloux. Le PS est mort, il n'a pas résisté à ce quinquennat de cauchemar. Benoit Hamon, qu'Hollande a tardé à féliciter, donne des gages publics aux islamistes des banlieues tout en ayant honte de sa femme et de l'emploi de cette dernière chez LVMH. Il la cache soigneusement au lieu d'être fier de sa réussite, et vit dans un bel immeuble haussmannien sans trop s'en vanter. Mais il y vit tout de même. Qu'en déduire? L'argent, c'est mal, sauf celui dont on profite? 

A droite, l'emploi de sa femme accable aussi François Fillon. L'homme de la rigueur s'est fait attraper comme un bleu et plonge dans le lynchage général. Quoi? on va nous demander des sacrifices alors que Madame ne travaillait pas? le plus dur dans cette lamentable affaire : que ladite Madame prenne des jets de haine alors que c'est Monsieur, en l'occurrence, qui a commis la faute. Depuis les révélations du Canard, on se lâche, on tape, on ironise, on conspue. Au delà des déceptions, dans un choeur presque unanime qui, au début était audible, mais depuis ce week-end, l'est un peu moins. 

Choeur presque unanime? Presque, seulement. Qui a le plus conspué Fillon? Personne ne s'est assez intéressé aux couleurs politiques de ceux qui le moquent le plus cruellement. Mélenchon a tapé dur, c'est normal, il se réclame de l'électorat ouvrier. J'adore JLM pour son éloquence ample et naturelle, mais ce n'est pas avec ses régimes à base de quinoa, sa ravissante compagne et ses vestes Corbu qu'il séduira son électorat passé depuis belle lurette au vote FN. Lequel FN s'en donne à coeur joie sur le thème "les riches tous pourris". C'est Marine et ses amis qui fracassent le plus FF, sur les réseaux. Et qui grignotent le plus de voix. A tel point que je crois que MLP pourrait passer dès ces élections-ci. Si MLP avait la puissance financière de Donald Trump, pas de doute, elle passerait sans encombre à grands coups de meetings de luxe et de tee-shirts "France apaisée".

Dans ce contexte assez tragique, arrive l'animal Emmanuel Macron. Et là, que se passe-t-il, la presse et la finance se réunissent pour en faire leur petit prince. Un petit prince de bonne fortune, aidé par de très généreux donateurs et par une couverture médiatique sans précédent : temps d'antenne faramineux, couvertures de journaux constantes... C'est si appuyé que là encore, on oublie le peuple. D'ailleurs, entre gens de bonne compagnie, dans le tout sauf Marine, ils s'y prennent tellement comme des manches qu'on a l'impression que Fillon ou Macron, peu importe, on s'en fout, les élites paniquées mettent leur argent au service d'un des leurs sans trop se poser de questions. Jusqu'ici, en dépit de ses appuis un peu bruyants, tout ne se passait pas si mal pour le petit prince. Il a soigneusement évité de taper sur Fillon, lui, et ses amis proches lui ont emboité le pas. Les journaux gauche acceptable n'ont pas été bien méchants envers le candidat des Républicains, à l'image de Libé. Ils ont été softs... Il savent trop bien ce qui se joue sur le terrain... Ce we, nous avons assisté à son premier grand meeting à Lyon. Avec tout l'argent dont Macron bénéficie, je m'attendais à mieux. Ce fut très ennuyeux, assez immature, avec de grosses ficelles de marseillaise et un stupide dérapage sur l'inexistence de la culture française au profit des cultures diverses. Suffisamment pour savoir, à quelques mois du scrutin, qu'un homme qui a été a Bercy durant ce quinquennat que nous sommes tous prêts à oublier ne peut pas se bagarrer contre l'ogre FN, il n'a pas du tout la carrure pour. Peut-être un jour... (j'en doute). Mais pas maintenant. 

La campagne présidentielle - on l'a vu aux US -, cela n'est pas une question d'argent ni d'apport de personnes du monde des people, c'est une bagarre de rue. Pour la gagner, il faut porter le flingue. 

Alors au delà des critiques, je voterai pour celui qui mordra le mieux sur l'électorat FN. Peu importe ma sympathie pour la personne. J'ai ma petite idée.

On verra. La tentation de jouer aux Javert est si forte qu'elle fait voter FN. La transparence nous l'amène sur un plateau doré. Alors ne jetez pas la pierre à la femme adultère. Sinon je prends sa place et je laverai certains pieds avec de l'ambre et du musc.  

 

 

 

 

 

Nos baby-sitters, les baby-boomers.

A celles et ceux qui, comme moi, sont nés au milieu des années 60, le monde des baby-boomers est si loin, si proche. De très grands frères que j'ai vu se transformer, pour certains, en vieux ados embourgeoisés.

J'ai toujours eu du mal avec leurs paradoxes. Quand on a eu 20 ans sous le joug du préservatif, sida oblige, on n'est pas forcément très tolérant au jouissez sans entraves. Et on n'est pas tolérant non plus aux êtres humains qui tentent de se faire respecter après avoir bruyamment crié merde au respect. Quand on a eu 20 ans avec les prémices du chômage de masse, on n'est pas non plus à même d'admirer une génération qui pouvait se permettre de claquer la porte de son emploi du jour au lendemain avec l'insouciance - le luxe - de retrouver un autre boulot dans l'heure qui suivait. On n'est pas non plus ravi, quand on est profession libérale, de verser à l'ogre URSSAF des retraites en or aux retraités des Trente Glorieuses. Les  jeunes cadres de cette époque, dans les films de Sautet ou de Broca, on a l'impression qu'ils ne fichaient rien. 

Et puis, quand on aime étudier l'histoire, on se rend compte que 68 est un aboutissement, bien plus qu'un déclenchant: c'est le rock qui vient tout bazarder, et le rock, il débute en 54. James Dean et l'éloge de la jeunesse en nouvelle puissance commandante, c'est dix ans avant le rouquin sur les barricades de Nanterre. La Fièvre dans le sang, cela date de 1961. 

Si je convoque la cohorte de ces grand-frères et grandes soeurs, pour être délicate sur l'âge qui nous sépare, leurs confidences et leurs influences ont des couleurs contrastées, parfois drôles, parfois sales. 

Il faut vous dire que les baby-boomers, j'en ai rencontré une bonne partie à l'âge de leurs premiers douloureux élancements : ils avaient 50 piges lorsque je publiai un livre qui a marché. Ils avaient les meilleurs postes à la télé... ils s'habillaient débraillé chic hors de prix, portaient plutôt beau, et se faisaient un plaisir de vous serrer la main en remontant la leur jusqu'à votre épaule (oups, pardon). Ils avaient des têtes à la Pierre Arditi et frissonnaient la narine en vous murmurant : "Que voulez-vous, je suis resté un vieil adolescent..."

Polie comme vous l'étiez avant l'an 2000, vous n'osiez pas trop leur répondre qu'un ado, c'est déjà pénible, alors un vieil ado, c'est tout bonnement insupportable. Vous n'osiez pas trop leur faire remarquer qu'à 35 ans, vous trouviez un peu effarant d'être convoitée par un homme qui avait pour vous un âge canonique. Et que n'ayant pas de problèmes avec l'image paternelle, la votre étant dieu merci bien structurée, votre fraicheur avait envie d'autres cieux. Mais vous les écoutiez. Ils vous disaient qu'ils avaient vécu une libération ; une nouvelle respiration. Que la vie avant 68, c'était un cauchemar, pas une jeunesse. Ils parlaient de la leur avec un air exalté. Comme ils avaient tous (et toutes) très bien réussi, vous tiquiez un peu aux annonces "moi, trotsko, je me foutais sur la gueule avec les Maoïstes à Louis-Le-Grand".

Lorsque vous disiez avec candeur : "Le goulag, ça ne vous a jamais perturbé? la Bande des Quatre n'était pas la seule à commettre des atrocités, non?" Ils sursautaient à peine et répondaient que "c'était l'époque".   

Lorsqu'ils exprimaient une admiration sans borne pour les écrits de Foucault, vous passiez pour coincée si vous répondiez que les abominations de la vie sexuelle de ce mec ne vous inspiraient qu'épouvante. Sans parler des petits marquis salingues qui continuaient à mettre de sales pattes cultivées sur la grande enfance. 

Ils faut dire que les babys boomers avaient tous les pouvoirs culturels. Tous. Ne pas les admirer était signer un arrêt de mort. je l'ai signé, sans regret.

Les temps changent... A présent, ils vacillent, l'été passant. Ils peuvent de moins en moins réclamer une attention de la jeunesse, ils n'en ont plus les moyens, leurs économies ayant fondu sous la pression fiscale de leurs copains politiques. S'ils sont toujours cultivés, ils jouent à Ronsard. Ils se prennent des vestes ou bien vivent un petit âge de gaieté avec une ou un jeune ayant de graves névroses infantiles. Ils portent de moins en moins beau, n'ayant pas de modèles autre que le sexy. Dommage, mais n'est pas James Stewart qui veut. Et défraichi ne va pas très bien avec rock, désolée, monsieur Ardisson, le cou d'un homme, à un moment, il se cache. Ils se moquent de Madonna (la pauvre, quelle déchéance, elle a vieilli, elle est ridicule) sans réaliser qu'elle est leur élève la plus obéissante du monde du spectacle. 

A présent, chers amis, c'est moi qui ai 50 ans. Mais jamais, vous m'entendez, jamais je ne prendrai votre chemin. Je laisse aux quadras - la génération petits mouchoirs que vous avez massacrée en refusant de lui donner la souveraineté de la jeunesse, ne lui laissant que la fidélité à ses parents, c'est à dire vous - la maigre joie de vous encenser. Une fidélité qui la jette dans les pièges de l'impuissance. Je n'ai pas de parents à tuer, je n'ai que des baby sitters à moquer, quel soulagement... Vos esthétiques de turpitude, j'en fais des papillotes, les écrits inhumains de votre grande époque trentenaire, aux oubliettes, votre cinéma pissefroid, rien à faire, le Nouveau Roman, illisible, votre mauvaise foi, répugnante :  les punks sont morts et les ouvriers votent Le Pen, beau travail, il vous reste à pleurnicher sur la perte de l'accent circonflexe pour mieux masquer le désastre de votre Education Nationale...  

Ah si, vous avez créé la plus belle musique du monde ; la plus joyeuse, la plus dansante, la plus rythmée, la plus aérienne, la plus libre... Mais vous ne pouvez plus danser sur elle, sous peine de grotesquerie. N'empêche : merci les gars, je reconnais ma dette et je vous envoie ma reconnaissance.

Et puis c'est vrai, vous avez institutionnalisé la féroce critique des ancêtres. Alors serrez les dents, parce que votre tour est venu. On fêtera votre cinquantenaire dans un an, mais je ne suis pas certaine que cela vous fera plaisir. Mon dieu, c'était il y a si longtemps... #Mai68

 

 

 

 

Robbie Williams : ma déclaration.

Mon amour de Robbie

En cet an de grâce 2017, il nous reste un dernier survivant brit pop réchappé du charnier des désastres 2016 : toi, petit-fils d'Elvis et somptueux cousin de feu George Michael. Bijou des années 2000, trésor de sensualité joyeuse et de gravité bien planquée au delà de l'oesophage, compte sur la duchesse d'YOK pour te chérir, à ta juste place, celle du sommet... 

Un soir des débuts de ce nouveau millénaire, alors que je dormais d'un oeil en regardant paresseusement Taratata, tu as déboulé comme une bombe sur l'écran, avec tes fringues de serveur, tes bras trapus décorés comme ceux d'un Maori, ton sens du rythme surexcité, l'oeil vert prêt à toutes les rigolades et la maitrise de tes reins au delà de la normale. Tu as retroussé tes belles babines et tu t'es jeté, coke à peine snifée, dans un morceau de tous les diables et de tous les péchés. Bimboland pour minettes, testostérone en mode farce et attrapes, sanglé dans l'amour de ta maman pour nous foutre à genoux, le diamant était là, resplendissant de goguenardise. J'étais sciée : je l'avais, ma nouvelle bête de scène... 

Je t'ai suivi pas à pas, dans les grand-messes du rock. Tes errances, ta superbe, ta bipolarité, tes excès, ta drôlerie étourdissante, ton sens du timing de rêve, la façon dont tu portes dans tes bras le gosse éberlué à la fin d'un concert, ta gourmandise et ta stupéfaction non feintes quand les filles se prosternent à tes pieds. Robbie, tu aurais pu en mourir. 100 000 fois. Tu m'as souvent fait peur, toi. 

Ready, ladies, je vais vous donner mon corps, presque à en crever. Presque, seulement, et la foule, bêlante, de te réclamer. Changement de registre, ta voix souple s'aventure sur le terrain de croonerland. Divine surprise, tu endosses le smoking avec une aisance grantienne, bondienne. 

Saletés d'Anglais, vous êtes mieux que les autres. Chez nous, les Latins mâtinés de réforme et contre-réforme, on est soit un seigneur, soit un blaireau.  Votre force, immense, est d'adouber les cockneys qui surpassent vos lords. Puis de les glorifier. Pas besoin de communisme, le peuple, vous en aimez les codes. Vous avez décapité votre pauvre Stuart avant même la tyrannie de notre roi soleil, votre histoire, remarquable de continuité, produit chaque siècle deux ou trois prodiges politiques, votre reine est allemande mais elle ruisselle d'anglicité - et en plus c'est une femme, vous n'avez pas eu de Révolution Française pour tuer dans l'oeuf le démarrage du féminisme -  vos châteaux (hideux) sont préférés aux nôtres pour les tournages de films, vous avez inventé tous les sports y compris cette notion de fair play que vous trahissez sans vergogne. Salopards, je vous aime tant et tant...

Robert Peter Williams, tu es une Angleterre à toi seul. Le visage, mobile, le sourire, charmant, qui dévoile des canines pointues, la lèvre fine mais le charnu est dans le meilleur : juste au dessus, dans les renflements de ses extrémités. Toujours en lutte contre ton perpétuel embonpoint dont tu te fous, armé de ta souplesse en bandoulière.

Tu te paies le luxe du Royal Albert Hall. Tu l'as gagné au sang, celui-là. Tu y règneras, seigneur sous les violons, t'offrant une émotion finale, larmes qui affleurent et non, tu les refoules, tu les refoules de la plus belle des manières : avec ton sens du tempo sans égal, tu attrapes une dernière fois le micro et lances : "Mum ! This is your son thingin' : "I LOVE YOU." Terminé. Mrs Williams en gros plan, illuminée, et moi à terre sur le canapé. https://youtu.be/KipPyH4G6es

Mon Anglais de la rue, mon lord des ferveurs populaires, tu vas passer à Paris en Juin. Et en juin, compte sur moi, extatique au premier rang, pour te dévoiler, avec les blairettes qui m'accompagneront, mes poignets d'amour.

En attendant que notre pays aime son peuple... Happy new year, Robbie dearest. Ne meurs pas encore, quoique... You're right, to live and let die.

Bonus : la saint Valentin façon Robbie... Suis-je la seule à pleurer de rire ? Non... #CockneyLord

HAPPY NEW YEAR, ladies! 

FEEL IT, FEEL HIM https://www.youtube.com/watch?v=Cb1FDCG5vBI

 

Bonnes fêtes de Noël. Pour l'amour de YOK

Arrive bientôt la nuit de la douceur, après la nuit la plus longue. Celle de la naissance du petit enfant. L'heure des cadeaux, l'heure de l'amour. 

Noël, la fête qui révèle les fragilités. 

Comme chaque année, je vous souhaite un bon Noël, que vous soyez croyants ou non. Difficile de croire à une trêve de la violence, mais tenter un brin d'espérance n'est pas forcément malvenu, dans cette époque instable. 

Je vous offre : les crèches de ma boutique. 

Je vous offre aussi l'injonction qui me fait le plus de bien. Elle ne vient pas d'un auteur classique, ni d'un religieux, ni d'un sociologue, ni d'un philosophe. Elle vient d'un styliste-designer, un Britannique, en plus, et comble du comble, d'un baby boomer - une sale engeance que j'éreinte assez régulièrement dans ces colonnes. 

A vous la parole, Sir Paul : "La seule solution, c'est de travailler sans répit, de bannir tout ce qui est prévisible, d'exprimer nos individualités, de garder l'enthousiasme. Et d'aimer, avec le courage et l'honnêteté d'un enfant. Car il n'y a rien de plus rock que d'aimer et rien de plus punk qu'un enfant." 

Illustrer ce proverbe par celui qui était né autant pour inventer le rock que pour chanter les gospels avec une ferveur toujours modulée de tendresse  : le roi. 

Bonnes fêtes, chers yokeurs, avec cette pure splendeur qu'est Peace in the valley chantée par Elvis.

 

 

Max Maurice Marcel

Mon grand chéri,

Le quart de siècle est là, dans toute sa jeunesse. Né le 6 décembre 1991, tu étais attendu avec passion, comme souvent les ainés. Une mère fille aînée, un fils aîné : quelle place, dis-moi... Combien nous exigeons des aînés, et comme ces exigences peuvent sembler lourdes, parfois. Tu n'as jamais déçu les miennes, même dans les chemins de traverse et les soifs d'absolu qui piègent et qui font mal. 

Tu n'aimes pas les compliments, drôle de fils rayonnant et bavard. Rayonnant, avec des sourires fulgurants et des tristesses à présent moins visibles. Pour ton anniversaire, que veux-tu?  "Rien du  tout, fut ta réponse, vous m'avez assez donné comme cela".

Tu n'as jamais rien voulu, dans les choses matérielles. Tu t'es toujours contenté de peu, voire de très peu. C'est sans doute la défense de celles et ceux qui veulent qu'on les aime pour eux. Et Dieu sait si tu voulais qu'on t'aime... et Dieu sait si tu es aimé. 

25 ans... Toujours à la fois pudique et câlin. Et drôle, mais drôle... Et brillant. Si brillant que tout semblait facile, pour toi. Alors que rien ne l'a été. Nous nous parlons si vite, tous les deux, de manière hachée, saccadée et sourde, au rythme parfois fatiguant, souvent la balle au bond, dans ce timing qui nous est propre.  

D'immenses yeux noirs, posés sur le monde. Avec une vivacité jamais démentie. Max. Pas Maxime, pas Maximilien : Max tout court. Des hommages familiaux, mais aussi Ophüls... Pour notre amour du cinéma. Tu te souviens du Plaisir ?" - Mais mon ami, le bonheur, ça n'est pas gai ! " 

Tes quêtes entières, tes aventures à bras le corps. Partir, partir loin, partir à l'autre bout de la terre pour en fouiller les mystères. 

• Mais Max, tu vas voir, ça sera pareil en Australie... L'humanité est la même partout, avais-je tenté de te dire avant que tu ne t'engages durant une année à jouer les détectives privés - véridique - sous les tropiques du Capricorne. Sans blé, sans rien. 
• - Alors si c'est pareil partout, je suis perdu, avais-tu rétorqué. 

Tu avais raison et j'avais tort. Tu en feras peut-être un bouquin un jour, mon cher littéraire.

Tu as un  charme dont tu te fiches, une gouaille dont tu te fiches aussi, une façon si belle de te réfréner tout en occupant l'espace...  Je reste souvent bêtement muette devant toi. Le gamin qui voulait qu'on ne regarde que lui est devenu un adulte qui regarde les autres. D'une sensibilité écorchée tu as fait une musique protectrice. 

Tu es parti à 18 balais de la maison. Que pouvais-je dire, j'avais fait la même chose. Sauf que toi, tu es allé bien plus loin. 

Je ne te manque pas, tu ne me manques pas : la vie est faite pour être croquée avec ardeur. Mais quand nous nous retrouvons, c'est maintenant toi qui prends soin de moi. 

Baisers et respect, mon chéri. Le tatouage de l'amour maternel, ça vaut bien le trèfle irlandais sur le flanc, nom d'un BOD ou d'un O'Gara. Ou d'un John Ford. Et celui de l'amour filial vaut tous les tatouages.  

 

 

Charles de Gaulle et la petite fille

Dans ma forêt, il y a un chêne qui ne pourra jamais être abattu. Celui d'un homme né un 22 novembre. Mon général, vous êtes tout simplement mon premier souvenir de vie. J'ai deux ans et demi. Je suis juchée sur les épaules de mon père, place que je ne peux disputer à ma soeur cadette qui est encore un bébé, et je vous regarde descendre les Champs Elysées. Cela compte, la première image imprimée dans la rétine. Est-ce un 14 juillet ? Je me souviens que le ciel était gris et que j'étais bien couverte. Je me souviens d'une grandeur âgée. Et aussi de l'émotion que je sentais chez papa. Nous avions pris la 2CV familiale (elle aussi grise et toujours à sa place - elle fonctionne encore). Je ressens encore ce mélange d'énervement d'aller à un événement seule avec mon père, et de curiosité car je ne comprends rien à ce à quoi j'assiste. C'est quoi, un président ? Mon père tente de me l'expliquer, sans doute, puisque je retiens que c'est le chef. Bientôt, votre image va se brouiller - il vous reste deux ans à vivre et la petite fille que je suis ne vous découvrira que bien plus tard. 

Je n'ai pas biberonné à l'ombre du Grand Charles. Ni à l'ombre des militaires. Ma famille comptait surtout des médecins ruraux, plus prompts à la pondération qu'à l'incantatoire héroïque. C'était une famille qui vous respectait et qui respectait votre successeur, mais pas en mode émotif. Ou plutôt si émotion il y avait, et si je l'ai perçue, c'était une émotion de taiseux... Vous avez rythmé ma vie en y irriguant ma vertu préférée entre toutes : le courage. Il n'y a pas de plus belle qualité, dans le prisme de mon ouverture à autrui. Je ne peux pas concevoir l'amour sans courage, ni la réussite sans courage, ni de liberté sans courage. Peu importe l'orgueil lorsqu'il y a colonne vertébrale et volonté de se dépasser pour les siens. 

Avec vous, même le mot "gaulliste" parait inemployable ! Il se perd soit dans une solennité figée, soit dans des petites phrases sans intérêt. Les hommes comme vous, on s'en débarrasse par complexe, par admiration rongée de jalousie. 

Il y a quelques années, au cours d'une discussion avec un ami pas du tout gaulliste et (donc?) pas du tout de droite, lui me disait : "Est-ce souhaitable pour un pays, un homme sacrificiel, limite christique?" J'ai retenu un OUI du coeur. Mais peut-être avait-il raison. Quoiqu'en ce moment, c'est peut-être moi, qui sait... 

La grandeur, mais aussi la tendresse. Les photos que vous qui me touchent le plus sont celles avec votre fille Anne. 

J'ai grandi au pays de Clémenceau et de Lattre, nés dans le même village à dix kilomètres du charnier familial. Mais la dureté humaine des deux m'interdisait de leur porter admiration. 

Il y a la force et la dureté, et je n'admire que la force. 

Quand on regarde vos photos d'enfance, la force est déjà là, empreinte d'une indéfinissable douceur. Cette douceur tue les ricanements, si elle ne tue pas, hélas, les impuissances. Cette douceur ne cherche pas à exister : elle est. Elle gifle les mutilés qui ne l'auront jamais, elle caresse ceux qui n'ont pas honte de l'exprimer. 

Dans la nouvelle aventure que j'ai créée, cette boutique de bric-à-brac design, je vends des posters de vous, tee-shirts à votre effigie (faits en France, je vous rassure, par un admirateur aussi drôle que sensible) et même... un tire-bouchon. Ne levez pas le sourcil, n'y voyez pas un mercantilisme mou mais au contraire une petite lumière qui nous fait du bien.

Je vous envoie d'En-Bas mon respect et ma reconnaissance. Je vous dis que je vous aime, comme on aime la plus belle authenticité.

Et en mémoire de votre humour, un dialogue que j'espère vrai :

 De Gaulle : "Je suis la France !"

Churchill (exaspéré) :"Non, vous êtes pas la France !"

De Gaulle : "Si je ne suis pas la France, pourquoi continuez-vous à me parler?"

 

 

    

  

Melania Trump

est devenue la femme la plus puissante du monde. Et j'espère, en dépit du dégout que m'inspire son mari, qu'elle va s'en tirer. Parce qu'il y a encore plus vulgaire et brutal que Donald Trump : il y a l'immense hypocrisie virtuelle. 

De quoi Mme Trump est-elle le nom? D'une certaine survie dans un monde où le physique est très important. Le physique, dans la réussite, a toujours été important. Mais à l'heure du net et de son puritanisme racoleur, c'est de plus en plus manifeste. Melania Trump est aussi la première femme de président des Etats-Unis à être née dans un pays communiste. Dans un petit village perdu de Slovénie. Lorsqu'on n'a pas grand-chose, la discipline physique est l'arme principale de l'ambition. L'oeil psychologique aussi. 

Les féministes peuvent se lamenter : "Toutes ces luttes pour rien, pour voir une miss Univers à la plus haute marche"... Mais avons-nous tant avancé de cela? Les Stones, Bowie, Chaplin, les acteurs hollywoodiens dits progressistes et chez nous un Gabin ou même Léo Ferré ou un Bébel/Delon n'ont-ils pas vécu au final avec des mannequins splendides et/ou des femmes bien plus jeunes qu'eux? La valse des poupées continue son cours, tranquillement, et les poupées ont plus que jamais les reins solides. 

Il n'y a pas de temps pour la douceur. Peut-être n'y en a-t-il jamais eu. Et quand on nait au milieu de nulle part avec la beauté pour cadeau, il n'y a pas d'autre chemin que rester à vie spectaculaire et gentille. Très gentille... Suffisamment fine pour rester discrète. 

Lorsque Melania Trump a copié mot pour mot un discours de Michelle Obama, le plus intéressant n'a pas été les réactions narquoises de la presse et des réseaux sociaux. Le plus intéressant a été sa réponse : "J'ai une grande admiration pour Michelle Obama". Tout était dit : elle a de fait coupé le sifflet aux moqueurs. 

Elle est très belle, en dépit des retouches esthétiques visibles. Elle obéit aux visions des magazines féminins qui se disent féministes: un corps parfait, une belle architecture de visage, un ravissant port de tête. Cela ne suffit pas pour vivre avec un ogre qui peut s'offrir des hordes de femmes toujours plus jeunes, toujours plus belles. Pour vivre avec un homme pareil, il faut savoir infiltrer son cerveau et lui donner ce qu'il veut en permanence - et cela n'est pas à la portée de n'importe quelle miss. 

J'aimais beaucoup et j'aime toujours l'image d'une Michelle Obama, rayonnante, forte, entière, sans possibilité de compromis dans ses choix. Je trouve infiniment triste qu'une femme doive se montrer toujours soumise, qu'elle soit recouverte d'un sac/burqa ou exhibée dans sa nudité et réduite à cela. Mais puisque c'est le sacre du repos du guerrier, j'espère vraiment que si le guerrier chute, elle, au moins, elle ne chutera pas avec. 

Bon courage, Melania. 

 

Lover lover lover

Les années 60/70. Votre univers ressemble à celui du petit Nicolas. Dans votre famille, il n'y a pas de guirlandes de fleurs dans les cheveux. Il y a la messe tous les dimanches et le déjeuner chez les grands-parents. Il y a aussi les samedis après midi vautrés avec les cousins sur le lit à regarder "Samedi est à vous". Il y a cependant des touches d'originalité que vous captez : votre tante a eu l'idée de mettre un escalier Roger Tallon chez elle et prend des cours de judo ; votre mère a abandonné les coiffures choucroute et adopté le patte d'eph qui lui va à ravir. Vous êtes une petite fille qui ne s'aime pas. Vous vous trouvez maigre et laide à l'orée des bouleversements à venir. L'enfance vous pèse horriblement. Vos parents deviennent de plus en plus lumineux, et vous, vous êtes le nez dans les livres en patientant : un jour, ça sera votre tour. Les cours de sport sont une torture, seuls comptent les yeux pour s'évader: le cinéma et les livres. L'oreille n'est pas prête. Il y a toujours la sempiternelle messe du dimanche qui éclaire encore un peu mieux vos parents - vous n'y comprenez pas grand-chose. Juste qu'un homme a créé une révolution d'amour. La paroisse est à fond dans l'aventure Vatican II et vous trouvez les chants affreux, mais l'homélie vous touche, parfois. Vous vous dites en secret : "Un jour, j'aimerai. Et je serai aimée". Non seulement vous êtes une enfant malingre, mais vous êtes aussi très désuète : vous n'aimez que les vieux films et les romans d'autrefois. Parfois, des images de sexualité brutale des années 70 arrivent devant vos yeux et elles blessent vos rêves. Vous commencez à lire n'importe quoi, aussi bien les nouveaux articles féministes des magazines féminins ("Chéri, je te quitte pour la voisine ou comment je me suis découverte lesbienne", "Il me trompe? tant mieux, j'en fais autant depuis un bail") que Gaston Lagaffe ou Gotlib. Vous êtes une petite créature à antennes, qui découvre la vitesse du monde extérieur et qui essaie de s'en protéger. Vous ne voulez pas de bluette qui s'éparpille ; vous voulez un amour nucléaire. Aussi fort que vous ne savez pas très bien, enfant, aimer d'amitié. Vous vous donnez tout le temps sans prendre la peine de recevoir. Les chefs de bande vous terrifient, dans le préau. Vous parlez trop à l'amie nouvelle, pas assez au groupe. Vous fouettez les yeux pour tout engloutir, alors qu'ils sont myopes. En revanche, votre ouie, très fine, est incommodée par la musique; vous entendez le moindre soupir et c'est déjà trop fort. Lorsque votre mère met un disque de Joplin sur le tourne-disque, vous avez envie d'hurler au secours, cela me fait mal. Vous aimez Chopin. Sans vous donner la peine de l'explorer. Vous aimez aussi beaucoup Mozart. Et Bach. Mais il y a peu de musique classique dans votre entourage. Il y a beaucoup de protest singers, dans la musique qu'aiment vos parents ; et elle jure avec l'atmosphère ouatée et un peu ennuyeuse du quotidien. Vous recherchez la gaieté, la tendresse. Le gag, aussi. Surtout pas la tristesse ou la colère qui déjà gronde, un peu sourde, dans votre corps. Cette colère, vous ne savez pas quoi en faire mais vous la détestez; vous n'aimez pas les gens violents, et vous ne les aimerez jamais vraiment, même si certains ont été désireux de vous aimer. Vous vouez une passion aux Beach Boys et à Elvis qui sont pourtant déjà démodés. Ils savent comprendre votre quête de soleil. L'ironie, vous ne savez pas encore la manier. Mais vous savez rire à défaut de savoir communier. Soit vous êtes sombre, renfermée, mutique, soit vous explosez de joie en cascade. Vous avez créé un monde imaginaire qui est le votre, qui est à vous seule et qui le restera. Ce monde que vous tricotez et détricotez vous apporte le calme, la patience, la saveur de l'apprentissage, de l'analyse et de la construction de l'imagination. C'est un monde rempli d'époques différentes. Un jour, entre Leonard Cohen dans cet univers cadenassé et invisible... Il entre par un disque mystérieux rapporté du Canada - votre père voyage beaucoup.  Ce disque comporte une chanson qui va vous transporter :  Lover, Lover Lover. Vous ne comprenez pas les paroles, si ce n'est le mot Love. Et vous n'avez pas envie de les connaitre. Vous regardez avec attention la couverture du disque : qui est cet homme double? pourquoi la photo de lui en costume vous trouble bien plus que la photo de lui en chemise ouverte? Vous allez mettre un certain temps à le comprendre, mais il brise les codes de l'époque, ridiculise les mecs à cheveux que vous voyez dans les magazines ou à la télé, rend l'originalité hors d'atteinte pour son époque. Au revoir, Leonard Cohen, adieu, my Lord, comme je vous aimais et comme j'avais peur de m'aimer. There is a crack in everything. That's how the light gets in. 

Internet. Exposition, pulsion, fragilisation.

"Connecté" et "déconnecté" deviennent les deux mots les plus effrayants de la langue française. La pire expression devenant "il/elle est déconnecté(e) des réalités". 

Il était une fois internet et les moteurs de recherche... J'ai plongé très tôt, pour y assouvir mes curiosités. Surtout celle du cinéma ancien. Au début, il y avait peu de contenus. Avec les années les chapelles cinéphiles- surtout américaines - se sont créées et je peux, avec délice, plonger dans l'histoire de stars du muet oubliées (Rod La Rocque, Lupe Velez) et y passer des soirées entières. L'architecture est aussi un grand vecteur de rêves personnels avec ses innombrables mots-clés. Si j'étais une scientifique, je pourrais aussi passer ma vie à sauter de blogs en sites, d'articles en démonstrations. Si j'étais musicienne, peut-être partirais-je à la recherche d'enregistrements inconnus. Internet a été ma manne de rêveuse. Ca l'est toujours. Un paradis pour artistes et chercheurs. Une complicité virtuelle entre gens de même sensibilité. 

Mais c'est aussi un enfer pour les ratés. Un poignard pour les jaloux. Une mitraillette pour les frustrés. Plus que la tyrannie de certains régimes politiques, plus que le capitalisme dit sauvage, internet peut devenir la plus grande source de déraison. Comment demander aux gens de faire des efforts lorsqu'ils contemplent sur leur écran la vie dorée de ceux qui ont réussi ? Comment croire en l'humanité lorsqu'on est bombardés d'images d'enfants battus et de faits divers à vous faire désespérer de l'homme ? A quel point notre cerveau a-t-il été mis à mal par l'étalage de ce qui a toujours existé : l'injustice. 

A présent que le journalisme se délite complètement avec l'information à la source - tout le monde peut être journaliste avec un minimum de jugeote- un pas se franchit : tout le monde peut être une personnalité politique. La preuve en direct aux USA.

La parole au peuple. Au jury populaire qui lui, n'est pas "déconnecté". On oublie au passage que le jury populaire est mille fois plus cruel que celui des élus.

Lorsque j'entends "il ou elle est déconnecté(e)" des réalités j'ai envie de hurler : "Mensonge!". Il est devenu impossible de se déconnecter de la réalité. On devrait plutôt dire : "Il ou elle ne voit pas MA réalité". Ces additions de réalités rendues cacophoniques sur les réseaux sociaux... Une personnalité politique doit-elle aller sur les réseaux sociaux? Je ne crois pas. Un peu comme le parent doit savoir comment fonctionne un jeu vidéo pour comprendre l'addiction de son enfant, une personnalité politique doit savoir comme marchent les réseaux sociaux. Mais y être... Non, rien ne vaut le contact humain.