blog de Valerie Pineau-Valencienne

Les papas du dimanche : un film à voir

Ma dernière découverte en avant-première (le film sort le 25 janvier). Les papas du dimanche est le premier film réalisé par Louis Becker, petit-fils de Jacques et fils de Jean. Et j'imagine qu'il faut un grand courage pour passer derrière la caméra lorsqu'on est lesté d'un tel héritage. J'avoue que je l'attendais au tournant. J'ai adoré ce film, et si je dois lui trouver une famille, c'est plutôt du côté du ravissant "Papa" de Maurice Barthélémy avec Alain Chabat que je le placerais. 

Les papas du dimanche raconte l'histoire désormais banale d'un père divorcé qui explore la paternité à tiers-temps, bien malgré lui au départ: sa femme l'a quitté pour un autre, il rumine son infortune, doit apprendre à aimer ses enfants sans garde-fou féminin, changer de logement - bref, changer de vie. Comment va-t-il s'adapter et comment les enfants vont-ils vivre son exil forcé? 

Dans la douceur des Charentes, sur fond d'amitié fidèle (Olivier Baroux en copain aussi maniaque que drôle est parfait), la vie anti-naturelle des pères divorcés prend soudain une allure de réalité supportable, presque enviable. Oui, presque enviable tant notre héros à la carrure et au cœur de rugbyman se débrouille bien. Les papas du dimanche est un film intimiste où la  justesse psychologique prend le pas sur l'intrigue. La plus belle scène: celle des bisous dans la voiture. Typiquement une scène qui pourrait être fade et que le réalisateur transcende par un cadrage très émouvant. Une scène qui fait chavirer de bonheur fragile.

J'ai pleuré. J'ai souri. J'ai été très émue, j'ai été apaisée. La tristesse, la tendresse et la drôlerie se chevauchent sans artifice ni effort. Becker réussit très astucieusement les passages des larmes au rire, question de rythme:  à chaque fois qu'il frôle le pathos, un détail bien senti vous soulève heureusement vers la légèreté. Question de sensibilité, aussi. Non seulement Becker ne la fait jamais déborder mais il évite aussi la sécheresse qui menace lorsqu'on est trop pudique.

Ce film fera du bien aux hommes qui vivent cet écartèlement. Ils pourront peut-être se dire: "Hé, cet homme, c'est moi! ", et réaliser qu'ils ne sont pas si mal. Il fera sans doute aussi du bien aux enfants en leur montrant l'étendue du pouvoir de leur amour (les jeunes acteurs sont excellents).  Enfin il fera du bien aux femmes qui craqueront pour une masculinité parfois rigide, souvent très digne.

Baisers de la pine'up  qui travaille sans relâche au scénario des mamans de la semaine après avoir été attendrie par ces Papas du dimanche.

PS spécial à Louis Becker :  vous touchez à des amplitudes d'émotions qui sont partagées par tout le monde. Divorcés ou non. Je suis sortie de la projection à la fois heureuse et toute chose... Je ne suis pas certaine de vous avoir assez complimenté. Votre sens de l'observation me rappelle mon film préféré de votre grand-père, Edouard et Caroline. J'espère que cette référence vous plait. Vous savez manier la légereté, si difficile à exprimer. Et ça, cela ne se transmet pas, on l'a ou non.

PS à mes fidèles sur ce blog: allez-y, vous serez heureux.

Et Bardot nous a créé(e)s

Une envolée de cheveux blonds. Une voix bourge, narquoise et mal posée. Une démarche extraordinaire. Un visage de mutante. Un choc de splendeur. Bardot a été, littéralement, la plus belle femme du monde. Dans un pays où les stars ne sont pas légion, rendons à César ce qui lui appartient : cet OVNI a influencé la vista de toutes les femmes et le désir de tous les hommes. De Darrieux à Deneuve l'actrice estampillée française possède un je-ne-sais-quoi de terrien qui l'empêche d'être inatteignable. Les Français sont peu sensibles à la beauté du diable, la vraie beauté affolante : séquelles de notre côté "l'harmonie avant toute chose", nous aimons l'allure "chic" (Deneuve), la femme soignée (Morgan), la drôlesse (Arletty), la bobo (Charlotte Gainsbourg) mais pas celles qui sortent du lot A CE POINT-LA. Et Bardot l'a payé au prix fort. En revanche les étrangers ne s'y sont pas trompés, eux qui la sacrèrent reine de l'univers.

Marie-Dominique Lelièvre lui consacre une très bonne biographie : Brigitte Bardot plein la vue (éd. Flammarion).
Cette journaliste dont la plume m'évoque celle de Catherine Rihoit (une de mes écrivains-chouchoutes, il faut redécouvrir ses romans comme ses biographies) assume crânement son admiration: Bardot, peu importent ses foucades, ses cruautés, ses déclarations aussi fougueuses que pitoyables, elle l'adore. Pour le meilleur et pour le pire.  L'angle le plus intéressant -et novateur- de ce livre: démontrer à quel point Bardot est une pygmalionne, pas une créature modelée par les hommes ou par un milieu. Ce n'est pas Vadim qui a créé Bardot mais bien l'inverse. Vadim n'existerait pas sans Bardot, ce ne sont pas ses petits films datés qui font rêver ; ils ne sont rien sans la présence de sa divine épouse. 

Une scène assez amusante dans cette biographie décrit la rencontre entre Lennon et Bardot: lui, très impressionné (Bardot est l'ancêtre de Kate Moss et Winehouse et a marqué au fer rouge l'esthétique des petites Anglaises), a avalé un acide avant de se rendre au déjeuner au cours duquel, ne parlant pas un mot de français, il se contente de hocher la tête en répétant "Hello" d'un air stupide.

Cette biographie montre aussi combien Bardot a été une femme d'affaire avisée, ce que je ne savais pas: très tôt elle a géré son image en paysanne madrée et peut vivre assez confortablement sans dépendre des autres.

Lelièvre insiste  sur le mariage Bardot/Gunter Sachs: je suis d'accord avec elle, c'est pendant cette union que Bardot a été à son firmament de beauté. Par ricochet j'ai toujours trouvé cet homme classe, sexy. Son suicide l'an passé m'a un peu serré le cœur. Ce couple...

Éloignons-nous un instant de ce livre que je recommande, comme je recommande celui de Catherine Rihoit, Brigitte Bardot Un mythe français.

Quelle est MA Bardot? Ma Bardot n'est pas très bonne actrice, je n'aime ni son jeu, ni sa voix. Ma Bardot est d'une intelligence stupéfiante, elle est presque trop intelligente pour jouer la comédie. Je pense que c'est une des raisons pour laquelle elle s'est arrêtée si jeune: elle savait qu'elle n'avait pas le prodigieux talent comique d'une Marilyn, bien qu'elle possédât la même intensité de présence. Ses films ne sont pas intéressants, Mépris compris. BB a une tendresse pour L'ours et la poupée et on la comprend: c'est son registre. Ma Bardot est née pour choquer. Ma Bardot n'est pas plus dominatrice que dominée: elle est l'égale parfaite de l'homme. Ma Bardot a déterminé ma conception du sexe: il doit être solaire et joyeux. Ma Bardot transfigure les hommes. Ma Bardot a la plus belle démarche du monde. Ma Bardot a jeté sa beauté en pâture et se fiche de son âge d'une manière incomparable.

J'ai eu la chance de la croiser dans les rues de Saint-Tropez il y a une quinzaine d'années: femme fanée, elle gambadait comme Bambi. A l'arrêt: une vieille dame. Dès qu'elle marchait: une fée.  Catherine Rihoit a bien raison de dire que les stars du désir sont les stars du mouvement (Elvis, Marilyn, Bardot...)

Il y a une Bardot que je ne veux pas voir. Plus encore que ses déclarations débiles et réacs (et pourtant je suis certaine qu'elle est tout sauf raciste), les horreurs qu'elle a racontées sur son fils dans son autobiographie me dégoutent. Mais Marie-Dominique Lelièvre, sans l'absoudre, souligne que cette piètre mère a difficilement pu être autre chose à cause de l'hystérie qu'elle déclenchait.

A cette créature qui a démontré - ô combien! - qu'on pouvait être sexy avec goguenardise: je vous tire mon chapeau, Madame. Et je reste persuadée que vous payez vos ratages avec l'honnêteté qui vous caractérise. Dépression comprise.

Baisers de la pine'up je l'aime moi non plus

Ps: je n'ai jamais aimé la version Gainsbourienne avec Birkin, voix de petite fille initiée et extatique. Mais dans cette chanson et cette chanson seulement, le phrasé trainant- presque blagueur- de Bardot fait merveille.

PPS: la marraine de ma fille a produit un documentaire sur Bardot. La marraine de ma fille est une Bardot maternelle. C'est une de mes plus belles amies. Oui, Bardot n'est jamais très loin...

La bonté mandchoue

Adamastor m'a demandé qu'elles avaient été mes lectures de vacances : un roman fleuve, comme d'habitude. Un roman écrit en 1942 par un écrivain chinois du nom de Lao She, "suicidé" par Mao en 1966.
Quatre générations sous un même toit est préfacé par Jean-Marie Le Clézio et cela n'est pas anodin. Lao She partage avec Le Clézio l'amour du style calligraphique ainsi qu'une méfiance des sentiments exprimés. Le roman se lit avec effort, il n'est pas "prenant". L'histoire débute avec l'invasion japonaise de 1937 - le Mal Absolu pour Lao She. Il  raconte la vie quotidienne d'une rue - ou plutôt une impasse- dans le Pékin de l'époque. Lao She est à l'aise dans la minutie, le gout des fruits, les jeux des enfants, l'humilité des gens ordinaires. Il est moins crédible dans l'expression des sentiments, en particulier la méchanceté: les personnages négatifs n'arrivent pas à exister. l'auteur parle bien du désespoir, de la lacheté, des maigres illusions. En revanche les sentiments "forts" (amour, haine) sont maladroitement exprimés. Dans le style comme dans le sujet de l'œuvre transparaît une bonté à la fois très subtile et pataude. On s'attendrit à de brefs moments, on se laisse porter par les innombrables détails qui définissent le sel de l'histoire, une histoire de rue qui ne débouche jamais sur l'horreur ou le bonheur.  Je me suis parfois ennuyée à suivre ces personnages pas assez vivants. Mais pour ce magnifique paragraphe il sera beaucoup pardonné:

Il en avait vu de toutes les couleurs dans sa vie et ses petits yeux ne versaient plus souvent de larmes. Pourtant, juste à ce moment-là, il éprouva quelques difficultés à voir clairement ce qu'il avait devant lui. Les enfants pleurent quand ils sont contrariés. Les vieux, eux, quand ils le sont, pensent immédiatement au rapport étroit qui existe entre la vie et la mort, et ils ne peuvent que très difficilement retenir leurs larmes ; quand les vieux et les enfants ne versent plus de larmes, cela signifie que le monde est entré soit dans sa phase la plus paisible, soit dans sa phase la plus terrible.

Baisers de la pine'up qui vous parlera demain de Flaubert ou de Bardot

Lalalère vive moi (tchouk tchouk nougat)

Finalement, avoir été une enfant malade fut une bénédiction: quand la notion de sécurité de la vie disparait à 8 ans, elle laisse en héritage direct une forte propension à l'angoisse mais aussi une merveilleuse lucidité: vieillir est un exploit, pas un naufrage (en tout cas pas pour moi, la vie ne peut pas être pire qu'à 8 ans). C'est pourquoi chaque anniversaire est une victoire que je fête goulument. 47 ans hier, un âge que je n'aurais même pas rêvé pouvoir atteindre! La vie étant aussi fugace que précieuse, je m'y accroche en Grande Mademoiselle. Je n'ai pas peur des marques du temps, je les bénis. Elles sont la preuve que j'existe. Le corps s'affaiblit? Encore heureux d'être sur terre pour ressentir ces variations d'humanité. Mon respect pour le grand âge déglingué n'est que la conséquence de ce constat : vieillir n'est pas une déchéance, c'est un fabuleux coup de pot. Un témoignage de durée improbable. Pour l'instant je traverse l'été sans encombre (je place l'automne à la soixantaine et l'hiver 20 ans plus tard). Je suis encore bien jeune donc indécente pour dire cela, mais voyez-vous les angoisses enfantines de l'hôpital m'ont vaccinée contre celles de perdre la boule ou de devenir moche.  Elles m'ont même vaccinée contre celles de souffrir (enfin, pas de souffrance inutiles quand même, sainte morphine priez pour moi). A mes amis handicapés: une année pour vous vaut 10 années dans la soi-disant norme, notre pauvre cerveau ne pouvant concevoir un espace-temps différent. Aller. Vivre. Devenir.

Baisers de la pine'up exubérante

PS : lisez Les Vieilles de Pascale Gautier. Cet excellent roman vient de sortir en poche: il est aussi original que bien écrit

J. Edgar : le round de trop

Rendez-moi Dirty Harry. Rendez-moi Play Misty for me. Rendez-moi The Outlaw Josey Wales. Rendez-moi le réalisateur des dramaturgies sèches et élégantes. Eastwood, sur une pente descendante depuis déjà pas mal de temps (Invictus, pas terrible, Million Dollar baby, beaucoup trop long) signe ici son plus mauvais film. Etrillé par la critique américaine le film a reçu un coup d'encensoir des Cahiers du cinéma : je ne sais pas qui peut aimer cette purge réalisée par un homme trop vieux  ; J. Hoover est un film pesant qui sent la naphtaline. Je subodore que le critique français  est un anti-US primaire défendant forcément ce que les Américains détestent. Sauf qu'en l'occurrence les Américains ont parfaitement raison de démolir J. Hoover. C'est bien simple, il n'y a rien à sauver. La salle de l'avant-première hier soir était unanimement consternée. 

Le sujet du film était excitant : faire un portait de celui qui fut un des hommes les plus puissants de l'après-guerre, le retoutable chef du FBI John Edgar Hoover. Marc Dugain en avait tiré un de ses meilleurs romans, La malédiction d'Edgar. Mais un film est différent d'un livre et Hoover, homme à la fois borné, rancunier et méticuleux, arrivé à la plus haute marche du podium grâce à des méthodes d'homme de l'ombre (chantage, espionnage) n'a finalement aucun intérêt, aucune épaisseur psychologique. On nous raconte l'histoire très ennuyeuse d'un Agnan au petit pied, d'un homme à la mentalité d'expert-comptable et à l'affect d'un géranium qui devient dangereusement puissant grâce à sa mesquinerie de cafard de base. Le film n'a pas de tension, pas de rythme, pas d'angle de vue. Eastwood aurait pu montrer comment Hoover construisait ses dossiers et ses filatures. Mais non, on ne sait rien de ses méthodes. Un autre angle (plus casse-gueule) aurait pu privilégier l'homosexualité du personnage. Elle est traitée ici en ellipse avec, pour cautionner cette homosexualité, la présence bien cliché (pauvre Judy Dench, que viens-tu faire dans cette galère) de l'inévitable mère castratrice. La scène de la mort de la mère, après laquelle Hoover enfile une robe de sa maman bienaimée, est honteuse de lourdeur.

Leonardo Di Caprio, dans une métamorphose à la Brando, se contente de scander des banalités  ("POWer is INformation!", "I take the GUN, LET me DO this"), copiant le timbre de voix très mécanique et soulant de l'original.

Pas de rythme, dialogues médiocres, que reste-t-il?

Le maquillage? Di Caprio s'en sort pas mal, Hoover vieillissant est plutôt bien représenté. Mais le malheureux Clyde Tolson, petit ami supposé et bras droit de Hoover ressemble en prenant de l'âge à une poupée gonflable fanée, Kardashian d'apocalypse.

La lumière est monstrueuse, verdasse, genre lumière des derniers Harry Potter, Millenium et consorts: ces lumières d'aube qu'on colle dans les films à grand budget pour faire style "on va avoir la trouille" (je soupçonne une néfaste influence du daltonien Tim Burton dans cette généralisation des couleurs sépia et aigue-marine).

Baisers de la pine'up qui a préféré Tintin à J. Hoover (c'est vous dire).

PS : je vais regarder un des premiers Eastwood, Breezy, que superproductrice m'a prêtée pour me consoler. Cela ne peut être que mieux.

PPS : aux dernières nouvelles Eastwood se lance dans la téléréalité et accepte d'être filmé en famille! Quand je vous dis qu'il devient gâteux...

PPPS : en dépit des réserves émises sur Intouchables, le cinéma français, face à ce genre de grosse machine, est merveilleusement juste, rythmé et inventif. Que les Américains continuent de s'enfoncer dans des histoires trop longues tandis que nous récupérons leur légendaire sens de la construction.

La lentille d'eau

Que les Flandres, le Finistère, Nantes, la Vendée et l'ile Maurice me pardonnent: je n'ai pas la notion de racines. Je suis comme une lentille d'eau, flottant au gré des rencontres, créant mes origines dans des oasis de sentiments. Si la généalogie n'est pas mon fort, elle est remplacée par un fourmillement d'atomes crochus aussi divers que la toile le permet. L'épilepsie et les cruelles amnésies ont-elles joué un rôle majeur en renforçant mon individualisme? Je ne sais pas. Mais ce que je sais, c'est que j'aime mes parents. Oh oui. Peut-être est-ce cet amour qui annihile la recherche de ces fichues racines. Impossible, même dans le lieu paradisiaque que je viens de quitter, de ressentir le moindre tressaillement d'identité. L'homme de ma vie est fait du même bois, il cueille l'existence sans chercher à creuser son terreau. J'aime sa liberté, j'aime la partager. J'aime que d'un sourire nous nous entendions. Comprenez-moi bien: je ne juge ni me moque du besoin de retrouver son appartenance. Ce n'est ni méprisable ni pitoyable, c'est au contraire une  preuve d'humanité. Mais je ne peux pas m'y résoudre. C'est pourquoi j'aime la grande ville. Pour m'y fondre, émerveillée par l'anonymat.

Après ces précautions oratoires, je remercie de toutes mes forces les deux "cousines" mauriciennes que je viens de rencontrer et qui ont illuminé notre séjour: merci à Guillemette et à Odile avant tout pour leur générosité et leur belle nature car si je suis insensible aux lois du sang, je suis très vulnérable à celles du cœur. Et si..., et si j'avais tout de même un atout légué par mes moricauds ancêtres... Celui de bronzer caramel, de ne pas cramer au soleil et d'être, c'est certain, UNE FILLE DU SUD.

Baisers de la pin'up qui pleure ses cocotiers
Je ramène du paradis des épices, des souvenirs d'une infinie délicatesse
et l'envie de revenir explorer les liens que je viens de tisser. La seule certitude que je garde de la découverte mauricienne: j'y ai été divinement heureuse.

PS : Bonne année 2012 à ma jolie famille du web

Petit blog de noël...

Dernière note de l'année - je la mets en veilleuse jusqu'au 2 - et j'en profite pour embrasser ceux qui me suivent. Même aux raleurs, passez de bonnes fêtes, observez un semblant de rituel, religieux ou juste tendre, n'emmerdez pas vos proches et prenez soin de vous pour mieux aimer les autres.

Un ultime cadeau à une ravissante blogueuse qui comprendra - nous avons la même porosité à une certaine séduction  

Pour ne pas léser les hommes, celle-ci est fondante

 

Baisers de la pine'up qui aime les nombres pairs donc 2012 sera mon année (et la votre)

PS: j'emporte dans ma valise La semaine du rabbin
et si vous n'avez jamais lu cette série policière... vous pouvez y aller c'est du bon!

 A bientôt!

Ingalls, homme de l'année 2012

Quoi? Comment? Mais il doit y avoir une erreur..., je ne suis pas LA  FEMME DE L'ANNÉE 2011?

J'avais tout bien fait : publier un roman féministe, m'esquinter à le promouvoir, rencontrer -ô cerise sur le gâteau- une productrice très intéressée par le sujet...

J'avais commencé à me méfier lors du salon du livre de Saint-Louis. Le livre, plébiscité par un jury féminin, était  bien placé pour remporter le prix, m'avait-on chuchoté. Las! Carolis l'avait obtenu à la dernière ligne droite (merci Mesdames). Furieuse, l'une d'entre elles faillit démissionner (JB, je pense à toi). Message personnel à Madeleine : pouvez-vous me renvoyer votre adresse par mail, j'ai perdu tout mon carnet d'adresse!!!

Puisque c'est ainsi, je passe la main au mari. Oui, mon Ingalls adoré, tu seras l'homme de l'année 2012. Pour ce faire, je vais bien sûr devoir payer de ma personne. Violer un ou deux blogueurs, par exemple. Tant que j'y suis je vais m'offrir quelques galipettes avec des écrivains un peu "chauds" (c'est fou ce que les salons du livre regorgent d'hommes complaisants), quelques politiciens qui ne regardent pas que leurs pompes, une dizaine d'acteurs (Rob Lowe, Michael Fassbender, Omar Sy, le père Morgenstern, Michael C. Hall, Evan Handler, James Gandolfini, Seinfeld, Mike Delfino...) et je clôturerai en beauté par une rock star déchue (Robbie Williams). 

- Tu bouges un orteil et je te brise les genoux!  

Baisers de la pine'up qui a vainement essayé, nom d'une Anne Sinclair, de suggérer à son  mari les immenses avantages dont il pourrait bénéficier en endossant le rôle de cornard populaire.

Ah, comme dit mon amie Nadia (personnage récurrent de ce blog): "Bravo d'éduquer les fillettes sur fond de gentil prince charmant pour ensuite distiller subtilement à l'âge adulte que la fidélité, ça n'existe pas - mieux, que l'infidélité masculine c'est normal - et à tout accepter pour être promue au rang de vraie femme. Vive la schizophrénie"

Ajout de dernière minute : que Patrick de Carolis me rende mon prix ! http://www.lefigaro.fr/flash-actu/2011/12/21/97001-20111221FILWWW00342-patrick-de-carolis-assigne-pour-plagiat.php

In memoriam

"L'élément tragique pour l'homme moderne, ce n'est pas qu'il ignore le sens de la vie, mais que ça le dérange de moins en moins."

"Une lutte pour tout est forcément une lutte contre tout et ne peut se terminer tôt ou tard que par un massacre général."

"Il faut apprendre partout où c'est possible."

"La scène politique attirera toujours des aventuriers irresponsables, des ambitieux, des escrocs, on ne cessera pas si facilement que cela de détruire notre planète."

Rachida Dati : résistante, pas rénégate

J'ai été choquée par la violence des attaques contre Rachida Dati après la parution de sa lettre ouverte dans Le Monde de cette semaine. La lettre se tient, elle n'est nullement au vitriol, elle est logique dans son argumentaire. A celles et ceux qui continuent à la caricaturer en créature artificielle, un aperçu de son action à la mairie de son arrondissement : Téléchargement évenements d'animation locale Téléchargement Mairie du 7e

A Bernard Debré: cessez de la stigmatiser en enfant gâtée dont vous souhaitez l'exclusion du parti, vous qui aviez créé en votre temps une liste dissidente dans la capitale, ce qui n'est pas particulièrement un gage de fiabilité.

A Laurent Wauquiez : cessez de vouloir l'ostraciser publiquement, vous qui l'invitez à remplir les salles de meeting, comme en 2007 au Puy en Velay.

A Nadine Morano : je ne réponds pas à votre inélégance. Et s'il s'agit d'assigner les politiques à leur lieu d'origine, je vous rappelle que François Fillon est sarthois.

A tout le monde : citez-moi les réformes importantes des ministres de la Justice postérieurs à son mandat.

Avec l'engouement médiatique dont Rachida a bénéficié dès sa première nomination, elle aurait pu, par temps de tempête, changer de camp sans aucun problème.
Rachida est fidèle, droite dans ses bottes, courageuse et tenace. Lui fait-on payer le fait d'être une femme? D'être une des plus magnétiques de sa génération politique? D'être issue de la diversité? Je me le demande.

Que les journaux féminins ne l'aient pas plus ardemment défendue reste aussi pour moi un mystère. Peut-être que lesdits journaux l'auraient préférée avec un profil de victime - or Rachida est tout sauf une victime. La preuve là

Baisers de la pine'up qui aime quand diversité se conjugue avec sens du devoir, élection surprenante au niveau symbolique, adéquation entre travail et réussite, pragmatisme et esprit non pas de communauté, mais de fédération. Pour toutes ces raisons, je l'ai toujours trouvée PARFAITEMENT A SA PLACE. Et je serais désolée qu'on l'en déloge. Si tel devait être le cas, je ne suis pas sûre d'aller voter aux prochaines élections.