blog de Valerie Pineau-Valencienne

Lisez donc "les vieilles". Ce sont les mères des "chronos men"

Ce soir donc, dîner littéraire Toque et plume
 en compagnie de Pascale Gautier, l'auteur du roman "les vieilles"
(éd Joelle Losfeld). Alors là, Jacque Duruy, mon héros de "Chronos blues" est laminé. Pascale Gautier évoque non pas l'automne d'une vie mais bien l'hiver du 5e âge. Sa galerie de portraits de vieilles dames, certaines touchantes, d'autres odieuses, mais toutes plus ou moins volontairement comiques, est saisissante. La plume féroce décortique au scalpel les misères, détresses, inconséquences et autres régressions des grandes oubliées du monde moderne : les vieilles.

Je ne regrette qu'une chose dans ce roman qui tient plus de l'essai tant la justesse des personnage est parfaite : que la 4e de couv' nous prédise une intrigue alors qu'il n'y en a pas. Ce sont des successions de femmes, avec leurs radotages, leurs fulgurances, leurs malheurs, leur colères impuissantes.

A défaut d'intrigue Pascale Gautier possède un don précieux : celui de provoquer un fou rire qui, la seconde suivante, s'étrangle dans votre gorge  : elle passe avec une grande facilité du gag au tragique. Et ce n'est pas donné à tout le monde (je retrouve un peu chez elle ce mécanisme magnifié par John Irving).

Artifices de l'automne des messieurs aux crinières "été indien"
contre teintures bleu-lavande sur bouclettes neigeuses : à ce soir, Pascale. Et Bravo !!!!!!!

La pine'up te salue bien bas

le club des incorrigibles optimistes et autres merveilles

La pine'up a du travail : écrivains aux dents pointues, sachez viser juste : le prix à gagner, le plus beau de tous, le plus remarquable est le Goncourt des lycéens. Il couronne TOUJOURS le très bon opus de l'année contrairement aux goncourt/femina/renaudot et autres copinages. Et en 2009 il a fait fort : Le club des incorrigibles optimistes de Jean-Michel Guenassia

(Albin Michel) est un mastodonte pavé d'intentions. C'est une surprise, une belle. 700 pages qui se tiennent, rapprochant Guenassia de Pennac pour la reconstitution d'une époque. Les troquets parisiens années 60 ont un goût de fée carabine, mais astucieusement, Guenassia décrit sans totalement les mélanger une famille française lambda et une bande de transfuges de l'Est calfeutrés dans leur café, se livrant à d'homériques et symboliques batailles d'échec.

L'histoire ? sans déflorer ce roman vivant et marqué par une écriture visuelle, c'est la vie d'un gamin d'une quinzaine d'années à l'époque de la guerre d'Algérie, qui traine ses guêtres dans un café après ses cours. Il y rencontre une bande de vieux allumés, anciens ténors des utopies soviétiques passés à l'ouest et mélangeant culpabilité, mal du pays, rage contre tous les despotes du monde, drôlerie et mauvaise fois. Le narrateur, le jeune Michel, va se forger une existence au contact de ces pieds nickelés sans pour autant s'échapper de sa propre vie. La fin... étonnante (mais j'avais devinée  lalalalère).  

Stop. Je n'en dis pas plus. Sinon que la simplicité du style sert une intrigue très bien ficelée et à triple regard. Un (très léger) bémol : les personnages masculins sont bien mieux servis que les jeunes filles ou les femmes, inexistantes.

Pour moi, le meilleur roman français 2009 et un prix hautement mérité.

En revanche, ne comptez pas sur moi pour aller voir "Alice au pays des merveilles".

Pour 3 raisons : un, Tim Burton n'a AUCUN sens de la couleur  ; déjà "Charlie et la chocolaterie"
était d'une laideur abominable, tous ces verts criards, ces violets durs, ces visages blèmes -rien à voir avec la poésie et l'inventivité d'un Dahl sacrifié sur l'autel d'une pseudo originalité. Et pourtant, comme j'avais adoré lire Charlie !
Comme j'avais rêvé me goinfrer de chocolats Willy Wonka ! En sortant de ce film sans joie et désincarné, moi la grosse gourmande j'avais le gerbillon. Quand on compare avec la version de Mel Stuart avec Gene Wilder, on a mal pour Burton.

Deux : les images d'Alice aperçues dans les promos sont  affreuses là encore. Je pense que Burton est daltonien.

Trois : je n'ai jamais aimé l'histoire d'Alice. Enfant, elle me rendait mal à l'aise. Depuis que je sais qu'elle a été écrite par un pasteur détraqué, le révérend Dodgson alias Lewis Caroll qui n'aimait rien tant que photographier toutes nues les gamines que la gentry inconsciente lui confiait, je comprends mieux ma gêne.

Alice Lidell,
la petite fille qui a inspiré Caroll, n'a jamais voulu revoir son brave pasteur. Il est vrai que ses photos d'enfance sont terribles. Michel Tournier, grand amateur de chair fraîche, a écrit un texte à la gloire de Caroll qui fait froid ds le dos, s'extasiant sur ces clichés qui auraient auj condamné Caroll à la taule (encore que, pas sûr, il sera plus pardonné aux artistes qu'aux curés). 

Il existe des photos d'Alice Lidell adulte. Elle a un regard dur, fermé, d'une grande tristesse.
Pour plus de renseignements lisez l'excellent article de Marc-André Cotton : "Lewis Caroll, un pédophile victorien" dans "la force de faire face à notre Histoire, regard conscient".

Alice, c'est l'histoire d'un dingue qui voulait coller les enfants à sa botte. Ne pas les faire grandir pour mieux les épingler à son tableau de malade. Alice est un insecte qui se débat vers une naissance impossible. Un cauchemar.

Enfants, allez revoir Dumbo l'éléphant volant et autres Pinocchio où la délicatesse de Disney est une ode à la tolérance et un avertissement quant aux dangers de l'enfance.

Baisers d'une pine'up aux grandes oreilles

Le Z qui veut dire Zemmour

La pine'up
est partagée sur le personnage. Oublions la récente polémique et analysons finement ce qu'un Zemmour signifie dans le PAF de notre belle nation, ce PAF si ouvert d'esprit, si peu sectaire...

Tout d'abort un constat irréfutable : à la tv publique comme sur les ondes, tous les journalistes sont de gauche.

Ah, non, pardon, j'oubliais : la droite a le courageux et juvénile Jean d'Ormesson pour la servir, vaille que vaille. Sinon ... cherchez bien, moi, je ne trouve pas. Un journaliste de droite à Inter ? je pouffe.

Sur France culture ? Je m'étrangle. Sur... France3 ? Ah Ah Ah !  à la météo (et encore!)

Donc, l'arrivée de Zemmour
chez Ruquier relevait de l'égarement, que dis-je de la provocation. Une fine plume du Figaro pour égayer nos soirées... A priori, on perd la tête. Et moyennant un salaire sans doute exhorbitant, le père Zemmour, qui avait le calibre pour diriger à terme un hebdo, a dû perdre ses galons de sérieux pour devenir une marionette iconique.

L'homme est chafouin, n'a pas un physique facile (genre Agnan sans les lunettes), de beaux yeux clairs et une nervosité à fleur de peau façon Aznavour débutant à l'Olympia (cette dernière remarque devrait lui plaire).

Pour se couler dans le service public avec son étiquète infamante homme de droite, le malheureux a dû en faire des tonnes : se justifier à qui mieux mieux -"je viens d'une banlieue modeste", il le case à tout bout de champs-, sourire à des blagues complètement cons, bref, opérer un virage en triple épingle à cheveux pour arriver au personnage de polémiste qui n'aime rien ou presque, de râleur, de "c'était mieux avant" (avant la droite ?)

Mais agrippons-nous à ce personnage marginal. C'est trop beau : un journaliste qui vote Sarko, ça mérite une médaille. Celle de l'unicité.

Bien. Passons au chapitre "écriture". Entre deux guignolades, ce monsieur écrit. Entre autres pour se lamenter que les femmes aient pris le pouvoir de façon par trop éhontée et avec une mauvaise foi qui l'exaspère. Il n'a pas tout à fait tort mais cher Eric (si je peux me permettre cette familiarité), cette faute en incombe aux HOMMES. Qui ont démissionné du carcan "patriarche autoritaire" avec une volupté sans mélange. Et ce depuis longtemps  : depuis qu'ils ont réalisé que ne plus commander comportait des avantages certains (être enfin pote avec ses enfants, avoir le beau rôle, ne plus choisir les destinations de vacances, etc). Donc, cher Eric, avant de fustiger ces dames, passez d'abord par la case "mâles" : ce que vous déplorez, ils l'ont voulu, ils l'ont eu.

Dernier opus de l'indigné chronique : "Mélancolie française" (on dirait le titre d'un bouquin écrit par le nègre de Villepin). Précaution : je ne l'ai pas lu. mais en revanche, j'ai traqué les interviews où j'ai appris qu'Eric regrette l'aura, la puissance française, bref, il regrette que les English gagnent tout le temps sur notre France des Lumières.  

Eric, je te suggère de sanctifier Lady Di : en effet, une femme qui a réussi à accomplir ce que nous Français, avons été incapables en plus de 1000 ans, cad faire vaciller la monarchie britannique (composée essentiellement de Teutons, il est bon de le rappeler), une femme pareille ne peut pas avoir été une sotte. Elle devrait figurer dans les livres d'Histoire de France à côté de jeanne d'Arc, tiens !

Deuxio : citer UNE FOIS DE PLUS Napoléon
qui nous a RUINES, quelle erreur ! Napo, un exemple ? Pitié !  Pendant qu'on perdait les 3/4 de la population active en guerres sanglantes, les British terminaient tranquillement leur révolution industrielle, nous laissant le siècle suivant (100 ans de retard) pour faire la nôtre.  Adorer Napo, c'est être amoureux de l'échec. Et sa famille ! des soeurs nymphos et des frères stupides et âpres au gain qui ont dilapidé les trônes fournis par le frérot bien trop bon pour les siens.

Je ne sais pas, moi, cites plutôt Louis XI
Moins sexy, moins flamboyant je te l'accorde, mais c'est un homme qui a enrichi le pays, non ? Il nous a filé la Provence, la Bourgogne et a préparé activement le terrain pour qu'on récupère 30 ans plus tard la Bretagne. Pas mal... En plus, il ne nous a pas coûté un sou question funérailles : pas de grand-messe à Saint-Denis mais un enterrement intime ds un bled d'Indre-et-Loire. Classe !

Bon, j'arrête. Ou comme dirait Depoil, je sors ! Zemmour, ta nostalgie est trop bling bling pour moi (mais je note le bel effort d'ouverture de France 2 et RTL de t'avoir embauché)

Hervé Depoil ? Un homme de goût

« CHRONOS BLUES » de Valérie Pineau-Valencienne

de Hervé le 31 Jan 2010, 15:14

Sur facebook, les amis de mes amis étant (par définition) mes amis, je me retrouve à lire il y a quelques temps les contributions drôles et inspirées d’une certaine Valérie. C’est ainsi que je découvre son blog d’humeur et d’humour, dont je vous ai déjà parlé… là http://pilpoildujour.free.fr/phpBB3/viewtopic.php?f=12&t=383

Évidemment, lorsqu’en feuilletant les bonnes pages du blog, je m’aperçois que la maitresse de maison vient de « commettre » un premier roman, je me précipite pour commander le dit livre chez nos amis agitateurs de talent.

« CHRONOS BLUES » est pour moi un livre TGV… Ce qui n’en fait en aucun cas un « roman de gare ». C’est simplement parce qu’il m’arrive parfois d’emporter avec moi dans un déplacement en train un livre que je ne repose pas à la descente du train (en attendant un autre moment propice à la lecture), mais que je continue quelque soit l’endroit ou je me trouve ensuite (métro, bureau (non, pas bureau...) etc… bref, jusqu'à ce qu’il soit achevé.

« CHRONOS BLUES » fait donc partie de ces livres que l’on ne repose pas une fois ouvert. C’est un livre qui se lit comme un bon scénario de film… qu’il deviendra je l’espère très vite. Animateur d'une célèbre émission télé, père aimant, ami fidèle et sincère, Jacques Dury a tout pour être heureux. Si ce n'est la dépression de son ex-femme, la crise d'adolescence de son fils, et la ride qu'il découvre sur son visage. Prêt à tout pour effacer les traces de l'âge, Jacques va se lancer dans une quête éperdue de sa jeunesse étiolée.

Qu’il est agréable de lire une histoire simple (je n’ai pas dit simpliste), racontée avec ce talent que je trouve si rare dans la littérature contemporaine, par un auteur qui semble uniquement centré sur la recherche de l’efficacité de son récit. Les tableaux s’enchaînent à l’image de la vie qui s’emballe quand tout part de travers dans l'existence d’un héros et de ses amis hier sous les feux de la rampe, et aujourd'hui aux abois face a la vieillesse qui pointe. Une galerie de « seconds rôles » savoureuse (hommes et femmes – mode d’emploi), croqués ou plutôt ciselés au scalpel chirurgical à l’aide de formules définitives et de mots justes et souvent très drôles.
Chaque lecteur peut à mon sens se raconter sa propre vision de l’histoire et se construire sa propre morale, et cela contribue beaucoup à l’intérêt du livre. J’imaginerais bien l’auteur débutant l’écriture de son livre comme une moquerie gentiment acerbe à destination de cette catégorie d’hommes d’argent et de pouvoir qui colmatent l’inéluctable avancée de la vieillesse par de pitoyables artifices (que seul l’argent permet)… Et puis j’imagine un auteur qui s’attache progressivement malgré leurs travers respectifs à chacun de ses personnages dont la seule motivation est en fait universelle puisqu’elle consiste à se raccrocher à la vie et au temps qui reste. Le deuil de la jeunesse qui s’en va et la fin qui s’approche amène chaque personne sur un chemin personnel auquel quiconque n’est réellement préparé et que chacun doit parcourir avec ses propres armes (forces et faiblesses) : déni, colère, négociation, dépression, acceptation… Pour réussir (ce qui est à mon sens le cas ici) un livre drôle et touchant à la fois sur cette thématique « du temps qui reste » sans en faire une histoire caricaturale, il faut posséder une bonne dose d’empathie et être capable de laisser une bonne place au doute dans sa propre vie.
Vivement « CHRONOS BLUES 2 », ou comment chaque protagoniste saura (ou ne saura pas) renaître de la hantise « du temps qui passe pour vivre pleinement « le temps qui reste ».
Livre commandable chez nos amis agitateurs de talent, là http://livre.fnac.com/a2697470/Valerie-Pineau-Valencienne-Chronos-blues?Mn=-1&Mu=-13&Ra=-1&To=0&from=1&Nu=1&Fr=0

 

 

Bon, ben oui. j'ai eu une nouvelle crise de narcissisme.

Chères bd de mon enfance tome I

Môman n'était pas tj facile à vivre quand nous étions enfants, mais elle avait deux qualités précieuses (elle les a tj) : un grand sens du gag et un goût musical impec (une mère qui vous oblige à écouter Dylan/Stones/Beatles/Cohen/Joplin/Carole King et tutti quanti tout en étant fort catho et d'une élégance enviée ds tt le quartier est un paradoxe ambulant). Papa est bosseur, maman, une vraie cancre. tendance Gaston Lagaffe.
lorsque j'eus mon bac sa réaction fut : "cesse de te réjouir ainsi et pense aux malheureux qui l'ont raté".

Donc, à la moindre grippe, à chaque anniv', ou pour garnir les cagouinces familiales il y avait, trônant en majesté : SPIROU.  (Môman est Belgo-Bretonne, ceci expliquant peut-être son doux mélange d'abnégation et d'humour drolatique).

Je me vautrais ds les énormes albums reliés,
un sandwich ds une main, l'autre feuilletant avec impatience les pages tachées de gras de ces trésors. Il y avait les petit maîtres : Macherot (qui vient de mourir et dont les albums sont introuvables, dommage !) et sa souris Sybilline,
une très jolie histoire bien constuite dont je me souviens encore par bribes (comment s'appelait l'ignoble belette à la tête de l'armée des rats ?). Il y avait Will/Macherot/Franquin/Delporte et leur Isabelle,
belle bande dessinée onirique dont je viens de racheter l'intégrale (les premiers sont excellents, à la fin c'est n'importe quoi). Ah, la maison sur pilotis de la jolie Calendula !
J'en rêvais. Il y avait Génial Olivier, de Jacques Devos,
et l'instit sadique, monsieur Rectitude. Le gros crétin Absalon, Berthe, l'emmerdeuse. Et Olivier qui inventait des trucs fantastiques (la machine à copier les punitions, par ex).

Mais le plus GRAND, le DIEU, le MAITRE, c'était LUI : André Franquin (si j'avais eu un autre fils, sans rire je l'aurais appelé André) 

  Les fou-rires liés à Gaston Lagaffe ont illuminé mon  enfance souffreteuse. J'ai lu ds un magazine très sérieux, à la mort de Franquin, que "Gaston est l'archétype du dépressif".
Si tel est le cas, je me revendique avec fierté comme appartenant à cette communauté. Ah, la galerie savoureuse des deuxièmes couteaux... Mélanie Molaire,
la vigoureuse agent d'entretien des éditions Dupuis ; Joseph Boulier,
le comptable atrabilaire. Yves Lebrac,

dessinateur amoureux de Sonia,
  la grande gigue secrétaire du bureau de Moiselle Jeanne. Jules de chez Smith en face,
  le bon copain. Bertrand Labévue,
l'ami bipolaire qui compte les hérissons morts sur la route. Ducran et Lapoigne,
les malheureux voisins des bureaux Dupuis. Lontarin,
l'agent de police bouc émissaire et, bien sûr, l'atroce De Maesmaker,
l'homme aux contrats ravagés par l'ouragan Gaston.

Ds le premier cercle : Fantasio puis Prunelle (j'ai un faible pour ce dernier)
Rrrodudddjjjjjiiuuu;  et la petite fiancée moiselle Jeanne
qui s'arrange physiquement avec les années.

Et le gaffophone !
le chat ! La mouette rieuse ! Hyyyyaaaaaaaarrrhhhhhhh

J'ai effectué de magnifiques sauts de l'ange en plongeant ds ces albums. Le dernier  est moins bien, "pollué" par un écologisme hargneux et beaucoup moins inventif. D'ailleurs, Franquin, pourquoi rendre l'homme à la Ford T écolo 
Lui qui est né pour produire des gaz aussi destructeurs qu'hilarants ?

Pour plus d'infos : www.gastonlagaffe.com

Dimanche et rien à faire. Alors, un petit Johan et Pirlouit ("le pays maudit") avant un goûter chocolaté. Dimanche, jour du repos joyeusement régressif. Pardon ! instructif, cf môman (qui va m'engueuler car je ne suis pas allée à missa.) 

La pine'up vous embrasse,  un spécial pour mon frère Tergal, Depoil,
au patronyme très Franquin, qui a fait une critique de "Chronos blues" aux petits oignons. N'est-il  pas adoraaaaaaaaable (dit façon moiselle Jeanne). A suivre Goscinny/Gottlib/Bretecher

YSL

La Pine'up a lu "Saint Laurent, mauvais garçon"
de Marie-Dominique Lelièvre (ed Flammarion). Si Bergé n'avait pas piqué une crise de rage contre ce livre, l'aurais-je lu ? Peut-être pas. J'avais cependant beaucoup aimé "Sagan à toute allure" du même auteur. C'est un portrait classique où l'on n'apprend que peu de choses sur Yves Saint Laurent.

 En revanche, la phase de création d'une collection est très bien retranscrite,  un peu  à la manière d' Alicia Drake
ds "beautiful people" :  autre livre (sur Lagerfeld versus Saint Laurent), très intéressant à bien des égards qui analyse, à partir de deux personages de la mode, des processus créatifs tellement opposés qu'ils paraissent contratictoires. A travers un monde futile, cruel, atroce, grandiose par instants, des époques sont bien rendues, surtout les années 70 où l'insouciance est cassée par Drake : ces années sont restituées avec les penchants destructeurs des principaux protagonistes et donnent au final une sensation de soulagement de ne pas les avoir vécues. Il n'y a pas de vainqueur ni de vaincu, Lagerfeld et Saint Laurent n'en sortent ni grandis ni abaissés. Leur talents respectifs et leurs limites (zapping systématique chez l'un, mégalomanie d'embaumé vivant chez l'autre, méchanceté puérile dans les ceux cas) sont cernés avec objectivité; livre qui se lit donc bien, et qui dépasse le sujet de base.

 Ds la biographie de Lelièvre on retrouve ce monde totalement défoncé des années 70 version grand luxe, floraison de créatures superbes mangées par l'argent, la coke et l'héroïne. Là encore, soulagement ressenti de ne pas avoir fait partie d'une bacchanale qui se termine tristement. L'écriture est alerte, précise, sans trop de tics journalistiques. Drake et Lelièvre se rejoignent ds beaucoup de constats, d'où mon tir groupé. Les deux livres donnent envie 1/ de ne jamais travailler ds la mode. 2/ de continuer à l'admirer. De loin.

 Il reste les images...




la pine'up les regarde avec Baudelaire en tête :

Je suis de mon coeur le vampire,

Un de ces grands abandonnés

Au rire éternel condamnés,

Et qui ne peuvent plus sourire

 
 

Loving Franck

Loving Franck
(pas encore lu) nous raconte la vie romancée de Franck Lloyd Wright, le génie fou furieux des architectes (pour mon Ingalls DPLG, c'est un dieu). A ce sujet, voir "le rebelle"
de King Vidor avec un Cooper à l'apogée de sa séduction et  Patricia Neal, regard d'aigle et voix rocailleuse qui fera quasiment divorcer ledit Cooper.
Histoire passionnée qui finira hors écran par une Patricia flinguée par les commères d'Hollywood et un Cooper, malade et confus, qui retournera sagement au bercail retrouver sa riche épouse.
Sur l'écran, Cooper en Franck, c'est crédible. L'homme le plus exquis du cinéma arrive à jouer les démiurges caractériels avec un sens inné des silences et de géniales intuitions de sincérité.

Revenons à l'original. Franck Lloyd,
c'est CA !
ET CA !
ET CA !
C'est aussi un incendie qui décimera sa première maison (avec sa seconde femme à l'intérieur).

Je vous signale que les marchands du temple sur le site officiel de l'architecte commercialisent  un Guggenheim en lego (premier objet de convoitise).
Le deuxième, c'est la lampe Taliesin (difficile à trouver)
qui doit valoir la bagatelle de 3500 euros.

Mais je suis vernie ! Après la machine à faire le pain l'année dernière, Ingalls, cette année, s'est déchaîné ; oui, il m'a offert un réveil à Hélice.
Vous avez bien lu. Cette monstruosité fonctionne ainsi. Vous dormez paisiblement ? une sirène hurlante vous électrocute en plein sommeil tandis que l'hélice du réveil se met à virevolter à travers la chambre. Le bruit insupportable ne cessera que lorsque vous aurez mis la pièce à sac pour reposer l'hélice sur son socle originel. Ingalls aurait-il régressé au stade sadique-anal ? Non, je ne crois pas. mais je lui suggère, pour l'année  prochaine, le lego guggenheim. En plus, on poura y jouer ensemble

La pine'up
vous embrasse façon falling waters

Parce que la pine'up ne résiste pas à copier planèteargonautes

Chrono Blues, une histoire moderne

Chose délicate que de donner son opinion sur le livre d'une amie écrivain. On anticipe de part et d'autre. Peut-être des avis gonflés à l'aune de l'amitié ou déformés par la connaissance que l'on a de l'autre ? Et l'autre l'air de rien qui attend de savoir "alors, tu en penses quoi ?". Bon. Stoppons là !

J'ai lu et j'ai aimé Chrono Blues. C'est une histoire moderne et parisienne. Qui se passe dans l'éphémère bruyant des médias, du fric et des beaux quartiers. C'est aussi l'histoire d'une auteur (autrice ?) qui ne peut s'empêcher d'aimer ses personnages. Et quoi qu'elle veuille bien en dire...

L'anti-héros-narrateur est un star du PAF qui déplore son pif ou plutôt les grOSSes rides qui l'encadrent et affaissent son moral ainsi que sa libido. Méli mélo de malbouffe, de divorces, de mégères et de jeunesse enfuie. On pourrait se croire un bref instant chez Wallander, si ce n'était pour les copains branchés et auto-flamboyants et le décor relooké par Jacques Grange plutôt qu'Ikéa. 
On croise les inévitables : le fils adolescent, mouligasse et autiste, en prise avec les vicissitudes de la mue. L'ex-femme qui ne supporte pas que ses proies puissent échapper à son emprise ; au centre d'une roue de fiel, une prétendue suicidaire comme toute bonne salope qui se respecte. Le jeune Rastignac qui attend la chute du vieil éléphant pour prendre sa relève dans le théâtre d'ombres. D'autres femmes passent et s'attardent. Sans grand intérêt finalement (la "gentille" m'ennuie mortellement et la "garce" m'indiffère depuis que j'ai fêté mes 24 ans).
On s'amuse beaucoup des Docteurs Frankenstein, Marquis de la seringue, Baron de la meule abrasive. Nouvelle haute aristocratie de l'Horloge auprès desquels  riches et puissants courbent l'échine et font antichambre. On s'en amuse d'autant mieux qu'il est si bon de rire "des déboires de son voisin", n'est-ce pas ? (merci Molière).
Le salut viendra de l'accomplissement du désir d'ordre et de routine du petit dernier. Demi-enfant, demi-dieu. Léger comme un plume, qui, sous des dehors d'innocente "Statue du Commandeur", conduira peton à peton son papa consentant vers une fin apaisée sinon heureuse.

Bref, rien ne manque dans cette histoire moderne. Déjà dite et chroniquée en des tas d'autres lieux, essais, chansons, pièces et téléfilms. "Et malgré tout, ces braves provinciaux rêvent encore de Paris et de ses poudres de leds...."

Mais justement, le signe d'un grand écrivain est de savoir raconter une histoire banale, connue de tous, et de nous tenir avec, au point que nous ne pouvons plus lâcher l'affaire (RER, métro, dodo). Sur la ligne 1 notamment, je me suis esclaffée bruyamment (les scènes de thalasso sont uniques). Cela fait de bons moments dans une vie... et des occasions de parler avec des inconnus... par les temps qui courent...

Dès lundi, j'ai prêté Chrono Blues à mon voisin en lui donnant quelques pistes. Non pas l'histoire, mais toute ce qu'elle signifie et "comment elle se lit si bien" (un prodige : moi qui oublie la plupart des détails d'un livre une fois refermé !). Comment elle est très très bien écrite. Valérie Pineau Valencienne possède l'art de la plume. Aucune trahison sur ce front-là.
Et puis, comment lui, étranger francophone et artiste, pourra sans doute décrypter un peu mieux une certaine société française après ça.

J'attends  avec un grand bonheur par anticipation le deuxième roman de Valérie Pineau-Valencienne. Qu'elle décide de nous livrer une autre "histoire banale" ou bien une intrigue complexe, nous courons le risque d'une fresque aigre-tendre mais hautement lisible.

ps : un peu réconciliée avec la littérature française actuelle du coup, bénie sois-tu ! :)

Chose délicate que de donner son opinion sur le livre d'une amie écrivain. On anticipe de part et d'autre. Peut-être des avis gonflés à l'aune de l'amitié ou déformés par la connaissance que l'on a de l'autre ? Et l'autre l'air de rien qui attend de savoir "alors, tu en penses quoi ?". Bon. Stoppons là !

J'ai lu et j'ai aimé Chrono Blues. C'est une histoire moderne et parisienne. Qui se passe dans l'éphémère bruyant des médias, du fric et des beaux quartiers. C'est aussi l'histoire d'une auteur (autrice ?) qui ne peut s'empêcher d'aimer ses personnages. Et quoi qu'elle veuille bien en dire...

L'anti-héros-narrateur est un star du PAF qui déplore son pif ou plutôt les grOSSes rides qui l'encadrent et affaissent son moral ainsi que sa libido. Méli mélo de malbouffe, de divorces, de mégères et de jeunesse enfuie. On pourrait se croire un bref instant chez Wallander, si ce n'était pour les copains branchés et auto-flamboyants et le décor relooké par Jacques Grange plutôt qu'Ikéa. 
On croise les inévitables : le fils adolescent, mouligasse et autiste, en prise avec les vicissitudes de la mue. L'ex-femme qui ne supporte pas que ses proies puissent échapper à son emprise ; au centre d'une roue de fiel, une prétendue suicidaire comme toute bonne salope qui se respecte. Le jeune Rastignac qui attend la chute du vieil éléphant pour prendre sa relève dans le théâtre d'ombres. D'autres femmes passent et s'attardent. Sans grand intérêt finalement (la "gentille" m'ennuie mortellement et la "garce" m'indiffère depuis que j'ai fêté mes 24 ans).
On s'amuse beaucoup des Docteurs Frankenstein, Marquis de la seringue, Baron de la meule abrasive. Nouvelle haute aristocratie de l'Horloge auprès desquels  riches et puissants courbent l'échine et font antichambre. On s'en amuse d'autant mieux qu'il est si bon de rire "des déboires de son voisin", n'est-ce pas ? (merci Molière).
Le salut viendra de l'accomplissement du désir d'ordre et de routine du petit dernier. Demi-enfant, demi-dieu. Léger comme un plume, qui, sous des dehors d'innocente "Statue du Commandeur", conduira peton à peton son papa consentant vers une fin apaisée sinon heureuse.

Bref, rien ne manque dans cette histoire moderne. Déjà dite et chroniquée en des tas d'autres lieux, essais, chansons, pièces et téléfilms. "Et malgré tout, ces braves provinciaux rêvent encore de Paris et de ses poudres de leds...."

Mais justement, le signe d'un grand écrivain est de savoir raconter une histoire banale, connue de tous, et de nous tenir avec, au point que nous ne pouvons plus lâcher l'affaire (RER, métro, dodo). Sur la ligne 1 notamment, je me suis esclaffée bruyamment (les scènes de thalasso sont uniques). Cela fait de bons moments dans une vie... et des occasions de parler avec des inconnus... par les temps qui courent...

Dès lundi, j'ai prêté Chrono Blues à mon voisin en lui donnant quelques pistes. Non pas l'histoire, mais toute ce qu'elle signifie et "comment elle se lit si bien" (un prodige : moi qui oublie la plupart des détails d'un livre une fois refermé !). Comment elle est très très bien écrite. Valérie Pineau Valencienne possède l'art de la plume. Aucune trahison sur ce front-là.
Et puis, comment lui, étranger francophone et artiste, pourra sans doute décrypter un peu mieux une certaine société française après ça.

J'attends  avec un grand bonheur par anticipation le deuxième roman de Valérie Pineau-Valencienne. Qu'elle décide de nous livrer une autre "histoire banale" ou bien une intrigue complexe, nous courons le risque d'une fresque aigre-tendre mais hautement lisible.

ps : un peu réconciliée avec la littérature française actuelle du coup, bénie sois-tu ! :)

L'autruche du Loir-et-Cher

Les week-end, c'est fête : la famille Ingalls s'en va musarder ds la boucherie-transformée-en-nid-d'amour par Ingalls himself dans un sémillant village du Loir-et-Cher. Et le we dernier un repos s'imposait. Nouvelles haitiennes effrayantes, culpabilisation maximale+lecture de Kingsolver : un cocktail qui n'appelle pas les réjouissances. Pas envie de pérégriner ;  rester enroulée ds une laine polaire, l'oeil vide. La pluie drue, ds ces contrées, c'est spécialement cafardeux.

Du coup j'ai été odieuse avec Charles ; ronchon, hermétique à sa bonne humeur campagnarde. Ingalls a sorti les grands moyens et a invité notre voisin à dîner. Mais avant, lueur d'espoir, on s'en est allés ds la bonne ville de Blois au café Liber-thé

(21, av du président Wilson, Blois) où je dois participer à une séance de lecture-signature le samedi 23, cad ds 4 jours, avec une écrivain de chez Lattès, Céline Lis qui a raconté son combat contre le cancer  dans un récit intitulé "l'Impatiente".

le liber-thé est une sacrée découverte.

je sens que je vais y traîner les jours de pluie : les murs sont remplis de bouquins, polars, philo, romans, essais, bd -tout y est ! Un endroit plein de charme qui ne se prend pas au sérieux, un endroit où il fait bon s'assoir, prendre une Guiness et feuilleter un livre oublié. Et rester tard le soir pour écouter les groupes qui s'y produisent. www.liber.thes.free.fr

Merci à l'organisateur de cet évènement, Christophe Prenant, et à François, l'accueillant patron du lieu.

Après coup j'était requinquée. J'ai arrêté de truffer. en plus, le voisin arrivait. Et le voisin, ça n'est pas n'importe qui : Will Randall,
english novelist, ressemble à William Hurt alors qu'il a pour cousin Ralph Fiennes. Oui mesdames. il est de la famille de Lord Voldemort (ou du patient anglais, au choix). Will a été enseignant un peu partout ds le monde, en a tiré une série de livres de voyages

qui se vendent jusqu'en Corée (le veinard) mais, en dépit de son français impeccable, n'est pas traduit ds la langue de Molière. Une aberration que j'aimerais bien réparer (allo, France-Empire ?) son site : www.willrandal.co.uk

Will a atterri ds ce pays de Canaan pour des raisons familiales (son ascendance y était implantée) et hédonistes (Will a la reconaissance du vin). Avec lui, le dîner est forcément arrosé et passionnant.

la semaine prochaine, on rapplique chez lui. Et c'est promis, j'arrête de jouer à l'autruche nombriliste

La pine'up vous embrasse et si vous traînez vos guêtres ds la région blésoise samedi prochain, Liber-thé vous ouvre ses portes et moi aussi (enfin, j'ouvre la discute) de 16 h à 18 h

On rejoue à la libraire

la pine'up a fini "les yeux dans les arbres"
de Barbara Kingsolver : à conseiller +++. Jasone sur sa planète, la lumineuse CATH avait déjà cité ce livre, riche et fort ; une sorte d'épopée des "4 filles du docteur March"sorties de leur Caroline du sud et plongées au Congo dans les années 60, dont l'aventure vire au cauchemar. Bilan : Ca commence très bien. On imagine  la femme du pasteur ressemblant comme deux gouttes d'eau à la matriarche de "six feet under". le paternel cinglé... un rôle pour un Kinski.  Au milieu, quelques longueurs (vision désespérante d'un village où la survie n'est pas un vain mot), l'écrivain insiste (parfois un peu trop à mon goût) sur les saisons dévastatrices des pluies, la mortalité infantile et le tour de force que constitue la péparation d'un repas dans un endroit abandonné, où la vie s'écoule entre repli sur soi et entraide ;  puis le rythme repart, cohérent jusqu'à la toute fin. Le tableau de l'Afrique peut se lire à travers deux prismes qui comportent chacun une part de vérité. Sans dévoiler l'épilogue, la conclusion s'inscrit dans un shéma très tranché : l'Afrique ne supporte pas la nuance. Pour son malheur ? 





Ecriture impec, poétique, tour à tour cynique et tendre, grande précision ds le vocabulaire et traductrice attentive.

On reste secouée par ce livre

A demain !