blog de Valerie Pineau-Valencienne

Ce soir, chéri, que dirais-tu d'un petit Don Camillo ?

Je dois être la seule pine'up de France et de Navarre à proférer ce genre de paroles apaisantes auprès du mari rentré claqué par une journée de colère. Une blague ? pas du tout. Hier, j'ai fait une folie (après la réunion des parents des lièvres) : j'ai acheté l'intégrale des Don Camillo. Dans le quartier qui sentait la poudre, c'était finalement une bonne action.

Ton sérieux : Le petit monde de Don Camillo (1952) et sa suite, Le retour de Don Camillo (1953) sont des films qu'il est jubilatoire de revoir. Qu'ils aient été réalisés - une commande - par Julien Duvivier, plus connu pour son profond pessimisme que pour son goût pour l'utopie, reste un mystère. Un miracle.


Que nous racontent ces deux films ? Par de multiples épisodes serrés dans une construction qui ne se disperse jamais, Duvivier montre la solide amitié de deux hommes que tout oppose, mais qui passent outre leurs croyances  pour faire fructifier le bon sens. LE BON SENS : là, je donne la parole à Elek et à ses liens. http://minu.me/359l

Cet ami virtuel, sur Twitter comme sur son blog, a très bien compris l'importance non pas des utopies idéologiques mais des utopies amicales : en cette période de montage des uns contre les autres (politiques comme médias démagos), l'esprit de contradiction le plus créatif est celui qui stimule les particularismes tout en les rassemblant.

Elek, veux-tu être mon Peppone ? Je sais, tu vas dire que je prends le beau rôle, que c'est Camillo le mieux servi, campé avec un mélange idéal de roublardise et de maturité  par  Fernandel. Mais Gino Cervi (composition extraordinaire de Jean Valjean dans Les Misérables de Riccardo Freda) a accepté le rôle de faire-valoir avec l'humilité des grands artistes.

Baisers d'une pine'up pas si nostalgique, et pour tout dire, rieuse.

Ps : Ingalls a tellement souri hier que je récidive ce soir avec la suite. Ah, Gabin avait raison : le Fernand, c'était un poème... suis fière de posséder une photo des deux monstres qui s'éclatent en faisant du pédalo ; quand la Normandie rencontre la Provence, la cuisine me plait.
A Linda : je t'enverrai les films (cadeau pour ton petit Samuel) et mille bises.

L'extravagant mister Curtis

Une partie de l'enfance s'effiloche doucement avec le décès de Bernard Schwartz, alias Tony Curtis, alias Danny Wilde.
Tony Curtis, c'était pour moi des après-midi entiers à regarder Amicalement votre tassée contre les cousines devant la télé du weekend, et mater, l'œil rond, les farandoles de deux richards aux jeux de mots éculés, habillés comme des blaireaux friqués, conduisant des voitures superbes et dansant le jerk sur de la musique pop. Birenbaum en a twitté une parodie là

http://www.blogitexpress.com/twitt/19899/80448

Deux choses me font marrer dans cette parodie : un commentaire pas franchement à droite qui dit "regretter les originaux", c'est à dire regretter des milliardaires non imposables, et le fait que Curtis partage au moins deux choses avec Sarko : les origines judéo-hongroises et les yeux clairs.

Mais Bernie Schwartz mérite mieux qu'un clin d'œil à cette sympathique série.

Mini-biographie : il a vécu gamin dans un quartier pauvre de NY, entre des parents qui se déchiraient en permanence. Il y a les souffrances des enfants de divorcés, il y a aussi celles des enfants qui vivent dans les hurlements. Bernie étouffe, apprend l'école de la rue, être souple à défaut de costaud, ruser pour ne pas se faire avoir. Il s'engage dans les marines dès qu'il le peut. Remarqué après guerre par Siodmak, il est longtemps un jeune acteur prometteur. Le succès des Vikings le propulse star, Tony Curtis est né. Sa grande époque : la fin des années 50, avec Certains l'aiment chaud (Wilder) et L'extravagant mister Cory (Edwards). Il se marie cinq ou six fois, voltige de nanas en nanas d'où la justesse de Libé qualifiant cet acrobate ironique d"'hétéro-folle".

Pas faux. Le domaine de prédilection de Curtis est l'ambiguïté, une ambiguïté virevoltante, dansante, à l'image de ses cheveux en banane et de son regard malin.

 Curtis n'a pas eu de chance : les rôles qui auraient fait son bonheur ont été pris par ses copains Jack Lemmon, Kirk Douglas et Burt Lancaster. C'est Douglas qui récolte le rôle de journaliste rapace dans Le gouffre aux chimères (Wilder). Et Lancaster celui d'Elmer Gantry le charlatan (Brooks), autre film qui était à la merci d'un Curtis. Billy Wilder, un réalisateur fait pour Curtis, ne voit que Lemmon, au détriment de la filmographie de notre héros.

Heureusement il y eut Blake Edwards, grand ami de Tony qui lui donne le rôle de Mister Cory.
C'est le meilleur film de l'acteur. Il peut y exprimer son arrivisme libertin, sa drôlerie angoissée , sa souplesse de félin.

S'il y a un film à voir avec Tony en majesté, c'est celui-là.

Pour le reste, Tony avait publié un dernier livre d'entretiens, Certains l'aiment chaud et Marilyn, pas exceptionnel mais  intéressant dans sa description du tournage d'un film. Un bouquin pour cinéphiles. Sa conception du travail d'acteur : connaitre son texte. Point barre. Tony se foutait des théories de l'actor's studio  ; pas le genre à prendre 50 kilos pour un film, pas le style Pacino/De Niro, l'ami Tony.

Il avait pour lui un jeu physique, style Belmondo avant l'heure, une grande bouche insolente, un regard couleur piscine hollywoodienne et un très bon sens de l'observation.

Il a été sous-employé et il a dû en souffrir, le Rastignac de Bel Air.

Mais il n'en disait rien.

Un autre est mort, un grand physicien de chez nous. Ayant toujours eu comme appréciation en physique "travaille beaucoup mais ne comprend rien", je bascule ici

http://caritatelibertas.typepad.fr/lphmride_de_caritate_libe/2010/09/particules-%C3%A9l%C3%A9mentaires.html

Baisers amicalement pine'up et toutes mes condoléances à Jamie Lee

 

 

 

 

La Faucheuse et la Nouvelle Vague

Après Rohmer, Chabrol. Et la presse/twitter/politique  and co de s'affoler dans un "mort d'un géant du cinéma français". Je prédis que dans 50 ans, on se rendra compte de la verbosité quasi générale des cinéastes de la Nouvelle Vague - je suis sûre, cela étant que la nécro de Godard trépigne dans les rotatives.

S' il y a UNE génération dont le talent fut de dire grand bien de soi et beaucoup de mal des autres, c'est bien celle-ci (voir les Cahiers du cinéma de l'époque, de vrais réquisitoires sur les aînés, tout pour eux).

Il y a 20 ans, je me souviens d'un pote américain qui avait tenté la FEMIS. IL AVAIT OSE DIRE QU'Il AIMAIT TATI et il a failli être renvoyé pour cela ! Lui, amerloque, était stupéfié par le sectarisme de l'enseignement et  l'intellectualisation à outrance des cours.

Pour Chabrol, Rohmer  et le reste je cite le grand Jacques Lourcelles,
pas mieux : 

"Chabrol a trop souvent cru que flatter le goût du public français pour les intrigues policières, imiter les grands maîtres (Lang, Hitchcock), adopter un ton vaguement sarcastique suffisait à créer une œuvre. Fasciné par l'abstraction des épures langiennes, il a signé des films de plus en plus vides, de plus en plus creux jusqu'au Fantômes du chapelier, fantôme de film, vertigineux de nullité".

Ce n'est pas l'inspecteur Lavardin qui va sauver le jugement de Lourcelles, je le crains, qui épargne à juste titre Landru car là, LE VIDE, c'est JUSTEMENT Landru. Après avoir  essorillé la bourgeoisie, Chabrol s'est réfugié dans les belles valeurs que sont la bouffe et le tweed. En toute impunité, signant de plus en plus de films "efficaces" et "confortables".

Tout comme Anne ou Frieda l'écuyère sur Twitter, dans la famille Chabrol je prends Stéphane Audran et Bernadette Lafont (on l'aura compris).

Pour la nécro Rohmer - j'avais pas osé à l'époque -, encore du Lourcelles ; là, c'est sans appel (au sujet du Rayon vert ) : "sur le plan de l'intrigue, Le rayon vert pourrait être décrit comme l'histoire d'une héroïne antonionienne effectuant à travers la France des randonnées à la Wim Wenders et se retrouvant à chaque fois plongée dans l'univers de Michel Lang. Un cauchemar. Les "Comédies et proverbes" se réfèrent à une riche tradition littéraire où se sont illustrés par exemple Carmontelle et Musset. il y faut une fantaisie, une invention, une légèreté dont Rohmer n'a pas idée ou plutôt n'a que l'idée."

Pour finir, un extrait de ce qu'écrivait Godard dans "Les cahiers du cinéma, 1962 : "On a toujours cru que la N.V. , c'était le film bon marché contre le film cher. Pas du tout. C'était simplement le bon film, quel qu'il soit, contre le mauvais film".

Arrogance fasciste ?

Baisers d'une pine'up qui préfère tous les Philippe de Broca, tous les Sautet, tous les Tavernier, tous les Pascal Thomas (sf les deux récents, à chier) à UN Godard.

Et la soirée va être rude : Ingalls aimant Chabrol
(il m'inquiète en ce moment), j'ai grand peur que nous devions supporter un programme tv de premier choix... pourvu qu'on passe Landru, pour réentendre la voix chantante et nasillarde de Denner

"Tout ce qui brille" n'est pas précieux, n'empêche...

Sur l'insistance de môman et de ma fille qui l'avaient vu, j'ai acheté le dvd (sorti hier) de "Tout ce qui brille", comédie de Géraldine Nakache.

eh bien eh bien... en voilà un joli  film. Il sonne parfaitement juste : sur l'amitié féminine (voir mon post sur le sujet) http://bit.ly/btG7ZR et sur la VIOLENCE VERBALE des filles (assez nouveau mais bien réel), sur la susceptibilité à vif de celles qui manquent de repères (tb composition de Leila Bekhti). Sachant à quel point réussir une comédie est dur, combien la simplicité d'un ton est toujours le produit d'efforts insoupçonnables, je ne peux que féliciter Géraldine Nakache pour l'écriture solide et les changements de registres (émotions-gags) tb dosés.

C'est une sorte de réactualisation des films de Diane Kurys qui avait exploré les chassés-croisés de l'adolescence en son temps (Diabolo menthe), mais avec des dialogues plus incisifs, un jeu d'actrices bien meilleur et une dimension sociale plus exacerbée. Du charme, de la gaieté, de très bons seconds rôles. Et la chanson de Véronique Sanson qui traverse l'histoire, rieuse et entêtante.

Sinon, deux pour le prix d'un, "Vie et opinion de Maf le chien et de son amie Marilyn" d'Andrew O'Hagan (ed Christian Bourgois) n'évite pas les pièges de la verbosité mais reste un des très bons livres de la rentrée. Pourquoi l'éditeur a-t-il mis une des rares photos ratées de Monroe en couverture ? ( faut l'vouloir car question photogénie elle était inloupable)

la pine'up vous salue et si tu as un problème, tu sais que je t'aime ça t'aidera...

George Sanders : nice or immorally ?

Selon un magazine anglais dont je tairai le nom, il faut tj avoir un mari et un amant. Ma vertu étant ce qu'elle est et Ingalls parti en vadrouille  durant 3 jours, je crois que je vais le tromper avec George Sanders.

- George qui ?

- T'inquiètes, il est mort.

Petit récapitulatif sur l'acteur à la voix la plus moelleuse de tous les temps, au timbre à la musicalité british consommée.
Et pourtant : Sanders n'était pas anglais mais russe. Il garda sa vie durant une mélancolie paresseuse et passéiste, slave jusqu'au bout de sa vodka.  A 10 ans, il quitte le pays, révolution oblige. la famille émigre à Londres, George intègre des collèges mornes et glauques et décide de devenir comédien par flemme. Quand on lui demandait son occupation favorite, il répondait : "dormir". Sanders parlait au moins 4 langues couramment, possédait le génie des maths qu'il a longtemps exercé pour payer moins d'impôts, et était capable de dessiner les plans de sa maison puis de fabriquer ses meubles. Il aimait les femmes et rester allongé. Il se suicida languissamment à 65 ans (Nembutal+vodka), laissant une lettre qui fut copiée des années plus tard par Romain Gary. Il a tourné sans s'arrêter, navets ou chefs d'œuvres ; il s'en foutait. Pendant la seconde guerre, aux comédiens anglais qui lui reprochaient de ne pas se bouger pour honorer l'effort de guerre, il rétorqua : "c'est parce que je suis une merde".

Nice, George. And fully immorally...

Florilège de ses aphorismes :

"Je sors invariablement du zoo avec la conviction que l'homme est la plus laide de toutes les créatures - à l'exception peut-être de la hyène et du phacochère".

Au sujet de sa 2e épouse (la première fut quittée car "trop ennuyeuse"), la pétulante Zsa Zsa Gabor : "Zsa Zsa est peut-être la femme la plus incomprise de notre temps. Elle est incomprise car elle est candide. Elle ne dissimule pas son amour des idylles ou des bijoux ou de quoi que ce soit d'autre car son caractère est pur. Elle est cent pour cent garantie d'origine. Un isotope de la féminité. Le masque de la bonne conduite étudiée n'est pas pour elle. Ne portent un masque que les gens qui désirent se protéger des assauts de la vie publique, ou ont besoin d'un éclat fabriqué pour camoufler un intérieur plus bovin. Zsa Zsa est trop subjective pour l'un et Dieu sait qu'elle n'a pas besoin de l'autre. Je pense que ce type de femme est intrinsèquement une pure merveille, qui ne mérite pas le traitement quelque peu méprisant dont elle fait souvent l'objet, cela simplement du fait qu'elle ne cadre pas avec le modèle domestique, lequel ne convient à peu près à personne, bien qu'il soit toléré par la plupart. D'ailleurs, la véritable FEMME FATALE, c'est la modeste, la dévouée - la soi-disant parfaite épouse. Si vous rentrez tard, elle ne vous fera pas de scène : au contraire, avec les yeux baissés et un sourire de Mona Lisa, elle vous embrassera doucement sur le front et vous fera sentir comme un assassin".

C'est beau comme du Coward.

"Une femme qui vaut vraiment la peine n'est pas nécessairement bonne, intelligente ou vertueuse. C'est celle qui VOUS FERA DU BIEN".

George arrivera à ce nirvana avec sa 3e épouse, Benita Hume,
tout en précisant :"si l'on me demandait d'exprimer une opinion sur les attributs féminins les plus désastreux - et Dieu sait qu'on aurait un vaste choix à ce sujet -, je dirais que ceux qui m'ont causé le plus d'exaspération et d'angoisse, sont, un : le fait qu'elle sont irrésistibles et deux : qu'elles sont irremplaçables."

Sa biographie: "mémoires d'une fripouille" 
est garantie sommet du fiel. George n'est jamais grossier : il est infect avec élégance. Lisez donc le passage hilarant sur son voyage au Japon, je suis poire mais pas au point de le recopier. 

Films à ne pas manquer : voyage en Italie (Rossellini), l'aventure de mrs Muir (Manckiewicz), Moonfleet (Lang), le village des damnés (Rilla)
Scandal in paris ( Sirk, plus dur à trouver mais petit bijou ds lequel Sanders campe un François Vidocq parfait, oubliez Brasseur et Auteuil).
Je mets à part "All about Eve" car je trouve ce film bavard un peu surestimé (pardon Manckiewicz mais vous avez fait mieux, notamment "chaînes conjugales").

Interview sandersien (qui haïssait les journalistes) :

- Aimez-vous les enfants ?

- Je ne peux pas sacquer ces petits morveux braillards (il n'en eut aucun, thanks God)

- Avez-vous aimé jouer dans un film ?

- Non.

- De nos jours, peut-être, mais à l'époque, vous avez dû prendre du plaisir ?

- Je pense que TOUT le plaisir a disparu de TOUT mais je ne suis pas qualifié pour parler des films. je hais le cinéma et je hais le théâtre.

- Chantez-vous sous la douche ? (Sanders avait une splendide voix de baryton et aurait pu être chanteur d'opéra)

- Non. Je suis en train de mourir, par conséquent je ne chante ni à la maison ni ailleurs. "

Le tout énoncé de sa voix traînante de Shere khan qu'il doubla ds la version US, inimitable...

et un petit dernier pour la route :

Prends-moi, George !

Baisers d'une pine'up très "I made a dream..."

- allo, Ingalls, bien arrivé ?

Les invités de mon père : tuez toute la famille et sauvez la Russe

Ai vu en dvd "les invités de mon père", d'Anne Le Ny.

Rectification après le twitt fort sensé d'un charmant jeune homme qui m'a sermonnée : NE LIRE CE POST QUE SI ON A VU LE FILM

En résumé un vieux médecin résistant et tout le toutim des combats du siècle (Michel  Aumont suintant la veulerie ronchonne), contracte un mariage blanc avec une jeune Moldave ds le but qu'elle et sa fille obtiennent leurs papiers. Les enfants d'Aumont pressentent le pire et ont raison.

Le fils, Lucchini, gauche caviar bien assis ds son cabinet d'avocat d'affaire, est méprisé par sa charmante ado qui le trouve nase et idolâtre pépé ce héros au sourire si doux (elle ne reçoit pas assez de claques à mon goût). Sa femme, une terrienne plus bourge que bourge, a le sens des sous. Couple sans histoire qui répare les chagrins de leurs enfances (milieu ultra-modeste pour madame, éducation sans affection pour monsieur).

La fille, Karin Viard, a tj voulu faire comme papa : médecine (dans un centre de la sécu), compagnon au rayon Besancenot, idéologie tout le monde est gentil sauf ceux qui ont le pouvoir, rigueur catho de gauche/ humanisme gonflant/fringues atroces. 

Les dialogues sont très bons, surtout quand la situation dérape : quand les grands enfants s'aperçoivent (Lucchini plus vite que Viard) que leur bon père est une raclure qui saute tous les soirs la bombe moldave en avalant son viagra par poignées. La Slave se laisse faire pour sa petite -pas trop le choix sinon c'est retour case départ. Viard en sanglote, mais au lieu d'avoir les yeux dessillés, ce sont ses cuisses qui vont s'écarter pour tringler sauvagement son associé (en gros, elle passe idéologiquement du facteur à Aubry, on n'est pas à l'UMP).

Viard est excellente, mais sans jamais changer de registre : elle rejoue, films après films, la chieuse rigide qui dissimule une chaudasse du derrière. Lucchini est, lui, plus en finesse, sans le cabotinage qui parfois freine son jeu. Valérie Benguigui, en épouse qui porte discrètement la culotte, est confondante de vérité.

A la fin les enfants dénoncent la Russe et collent papounet en Bretagne parmi les artichauts de tata Madeleine.  La morale ? Tout va bien, la Russe est fichue dehors, pas d'emmerdes, et le père, auquel j'aurais volontiers coupé la queue, ronronne avec ses enfants à ses pieds, dans un style "pouf pouf y s'est rien passé".

Ce film souvent drôle, cruel, sans pitié pour la bonne conscience, nous fait détester les bonnes intentions, les intellos, les idéologies, les utopies, le "je pense bien", le tissu associatif, le moralisme.

On se surprend à penser : et moi ? que ferais-je si un de mes parents se révélait un connard pathétique doublé d'un maître-chanteur au sexe tarifé ? Serais-je aussi sympa/lâche que Lucchini/Viard ? Essaierais-je A TOUT PRIX de "sauver le vieux" ou irais-je franco lui briser les genoux ? (sans doute 2e option)

Suis pas sûre d'avoir la réponse  Peut-être contacter discrètement un Rom pour le faire buter ? nan c'est pas politiquement correct.

Baisers de la pine'up qui s'est fendu la poire en lisant les critiques dudit film. Télérama (qui n'a rien compris et parle de "vieil amoureux touchant", mais l'amour, c'est GRATOS, crétins, c'est même pour ça que c'est beau) l'encense, Le Monde, qui a conscience de recevoir une belle baffe, gifle la réalisatrice :

www.lemonde.fr/.../les-invites-de-mon-pere-sans-papiers-trouvent-famille-d-accueil_1326351_3476.html

Quant à Caritate, ma foi, elle connait le cœur des hommes (et le reste)

http://caritatelibertas.typepad.fr/lphmride_de_caritate_libe/2010/08/ch%C3%A9r-messieur---je-veux-postul%C3%A9-pour-le-poste-de-secraitaire-que-j-ai-vu-dans-le-journal-local-je-tape-tr%C3%A8s-rappideme.htm

Elena et les hommes

Elena :

- parce que c'est un joli prénom.

- parce que c'est un film de Renoir, "Elena et les hommes" (1956) avec une Ingrid Bergman dont on se dit que le rôle a été écrit pour elle (l'histoire d'une ravissante personne persuadée porter bonheur aux hommes qu'elle aime). Un film au style  fait d'entrelacs, d'arabesques esthétiques joyeuses, une ode au plaisir.

- parce qu'une jeune femme vient de me laisser un commentaire fort intéressant sur le récent billet où je m'insurgeais contre la maigreur modeuse. J'ai aimé son désaccord courtois, et j'ai réalisé m'être emportée jusqu'à la caricature. Rectifions : j'ai cité en exemple un documentaire que je n'avais pas vu (ou que j'avais entrevu), ce qui n'est pas honnête. Mes plates (grosses) excuses à Clarisse Verrier.

Pour répondre à Elena, sur le fond, je ne change pas, sur la forme, j'ai fauté. 

Elena, sur la discrimination des mannequins noires, tout à fait réelle, je suis entièrement d'accord avec vous. Et j'ajoute : la grande Campbell, voulant régner en icône solitaire, n'a pas aidé ses consœurs, bien au contraire, piquant des crises de rage lorsqu'une jeunette à la peau ambrée pointait sa silhouette gracieuse sur les podiums.

En grande coquette devant l'Eternel, j'aime les journaux féminins. Mais je ne supporte plus une maigreur toujours d'actualité en dépit d'indignations et d'anorexies qui s'élèvent ici et là. Et je note, aux sorties des lycées, de plus en plus de désordres alimentaires. Je ne veux pas jouer les réacs mais à mon époque (milieu des années 80), nous étions, en témoignent les photos de classe, plutôt homogènes : deux ou trois potelées, quelques fils de fer et une majorité de filles en jeans et pulls trop grands, ni grosses ni maigres. A présent je vois de plus en plus soit des filles énormes, soit des petit rats blêmes. Et quand je tends l'oreille, les discussions sur les régimes, sur la silhouette me font dresser les cheveux sur la tête (à propos de cheveux, quand nous étions lycéennes, c'étaient les coiffures -catastrophiques - qui nous intéressaient : on osait n'importe quoi, on voulait changer mais au moins, c'était drôle).

Pour répondre à votre exaspération devant des sacs à 20 000 boules, jamais je n'aurais l'idée de claquer le 50e du prix dans un accessoire mais si de riches Américaines ou Saoudiennes (ou femmes de footeux, c'est l'actu) veulent le it bag et si cela fait vivre une industrie, grand bien leur fasse. 

Dans le Elle de la semaine dernière : un spécial "on le veut" (pas moi !!!) pour un foulard à... 585€!

Ce qui m'amène indirectement à la réflexion suivante : je ne m'habille plus que sur catalogues, français et anglais. Pourquoi ? Parce les mannequins sont plus jolies. Que, du coup, je peux m'identifier aux  images en papier glacé des La redoute, Boden et consorts, et qu'enfin les prix sont raiso. Je suis certaine ne pas être la seule à délaisser les boutchiques pour un "code" plus proche du réel et plus abordable. A mon avis, il y aurait une étude à faire sur ce sujet.

Mannequins de mon époque  : les top models référents des années 80 étaient minces, sans excès

Aujourd'hui :

Baisers d'une pine'up qui va certainement s'offrir des mitaines vert d'eau (par ce temps pourri, que faire ?)

Invictus. Du cinéma de maçon, mais, mais, mais...

Coupe du monde de rugby 1995. Afrique du sud. Mandela aux commandes, depuis quatre petites années. Coupe hautement symbolique, sous tension maximale.

Eastwood s'empare d'un livre, "playing the enemy" pour décrire la puissance de la ferveur sportive, sa capacité à rassembler (souvenez-vous de la liesse du mondial 1998) et l'utopie filoute d'un Mandela bien décidé à faire gagner son pays.

Film loupé à sa sortie et visionné ce soir en DVD.

Eastwood, digne héritier de Don Siegel, dont j'aime la patte nerveuse, rythmée, nous inflige ici une lente mélopée phraseuse aux bruitages épouvantables  - chocs des mêlées faisant penser aux uppercuts dans "Rocky", placages évoquant les flingues des "Barbouzes" (thub, thub). Le manichéisme est total, à la fin tout le monde s'embras(s)e comme un seul homme, dans une harmonie salvatrice. 

Le rugby est filmé comme l'armée du colonel Hatty du "Livre de la Jungle".
Lent. Lourd. Pesant. Aux antipodes des envolées surréalistes, des déploiements magistraux qui ponctuent ce sport à la grâce paradoxale.

Passons sur la réalité : sur les 8 joueurs Sud-africains déclarés positifs au dopage mais jamais inquiétés. Passons sur le match dantesque en demi-finale contre la France, sous une pluie battante (match qui n'aurait jamais dû être joué dans de telles conditions) et à l'essai refusé de Benazzi. Passons sur la curieuse épidémie de gastro parmi les All Black à la veille du jour J. L'Afrique du Sud devait gagner, imprimons donc la légende.

Film médiocre mais, mais, mais...

Symbole fort. On ne donnait pas cher de l'Afrique du sud, avec ses haines, ses horreurs, son racisme. On ne donnait pas cher du pouvoir entre les mains de Mandela. 

Non que la situation soit aujourd'hui idyllique mais  Mandela n'a pas été assassiné, comme Sadate ou Rabin. Combien voulaient sa peau... une foultitude. Sortir de 27 années de taule et citer ceci : 

..." Aussi étroit soit le chemin,

Bien qu'on m'accuse et qu'on

me blâme

Je suis le maître de mon destin,

Je suis le capitaine de mon âme".

(extrait du poème victorien "Invictus"de William Henley -1875- écrit après son amputation du pied).

Sortir des ténèbres et enfiler le maillot honni par les Noirs, le maillot vert et doré de la puissance Afrikaaner... une mue digne d'un phoenix, une stratégie ô combien payante. 

C'est à peu près comme si les présidents Palestiniens et Israéliens s'embrassaient pendant un match de foot. 

Dans un monde qui ne croit plus en rien, les stades sont nos nouvelles cathédrales. C'est peut-être triste, mais c'est ainsi. Au passage, je m'interroge, comme Môssieur Resse, de l'influence de l'ultra-laïcité au sein du Front National.

Donc, contrairement aux critiques acerbes entendues ici et là sur notre équipe de foot, à la veille du Mondial sud africain je les encourage vivement à gagner la coupe (faites gaffe, les gars, à ce que vous buvez là-bas) car si cette victoire peut atténuer les communautarismes au profit des communautés, peu importe le flacon pourvu qu'il me donne cette ivresse. 

J'ai adoré la victoire de 98. J'ai hurlé de joie pendant la finale, et après, longtemps, longtemps. Le sourire de Zidane, la fierté du pays, toutes ces conneries je les ai gobées. Visiblement je n'ai pas été la seule.

Détail assez drôle : en 98, je me reconstruisais pas à pas après une période dramatique, aidée par une thérapie qui touchait à sa fin. Depuis quelque semaines j'avais noté que c'était moi qui remontais le moral du psy et non l'inverse. Après la victoire je me suis rendue chez lui, le visage illuminé : "quelle victoire !

- Ne m'en parlez pas, toute cette vulgarité ! ", répliqua-t-il, sombre comme un ciel de janvier.

Ce fut la dernière séance.

Mon souhait ? Que  les pays déchirés par les parties adverses qui empoisonnent les générations futures de messages barbares jusque dans leurs fœtus trouvent des dirigeants de l'intelligence d'un De Kleerk et d'un Mandela (ne pas sous estimer le panache, l'influence du premier).

Et ne croyez pas que je réduise la politique à un ballon rond ou ovale, je suis naïve mais pas à ce point là. Je pense juste qu'il faut toujours garder au fond de soi une bienheureuse innocence, inconscience, rêverie - appelez -la comme vous voulez -,  une aptitude à se réjouir des festivités, aussi puériles soient-elles.

"Au plumard!" tonne Ingalls ; oui, captain.

Baisers d'une pine'up qui croit aux miracles.

Sex and Disaster

Comme beaucoup, j'avais suivi la série Sex and the city (et bcp de séries labellisées HBO). Une série horripilante, drôle, à vous dégouter des femmes par moments mais aux dialogues bien écrits et aux personnages bien conçus. Une série qui, tout en se donnant des moyens au dessus de la qualité habituelle, ne se prenait pas au sérieux. Curieusement, la seule chose loupée était les écrits de Carrie, ses états d'âme sur son blog (niais en diable et distillés en voix off) qui allaient lui permettre d'être publiée et de jouer ds la cour des grands. Publier des daubes pareilles, quelle idée ! Carrie ressemblait à une Streisand en moins gonflante, plus douce.

L'idée intéressante était de rassembler 4 femmes qui possédaient chacune un morceau de nous-même.

Outre Carrie estampillée modeuse intello (enfin, intello, faut pas pousser), il y avait Charlotte la romantique, qui jouait fort mal mais on lui pardonnait 
  Miranda, la career woman qui a du coeur, personnage assez fin et la mieux lotie, Samantha la nympho aux dialogues les plus drôles, portée par la meilleure comédienne 
du lot.
 La dernière saison s'achevait en feu d'artifice vestimentaire, la boucle était bouclée, nous laissions enfin ces dames heureuses dans leurs colifichets ruineux et nanties de maris cohérents. 

Je me moque mais j'ai vraiment aimé, au delà des ratiocinations des pintades, un ton léger qui pouvait aborder les sujets graves (cancer, adoption, séparation) sans jamais tomber dans le pathos ou paraître à côté de la plaque. Ce qui n'est pas évident du tout.
La mauvaise idée fut d'en faire des suites filmées. 

Toute fraîcheur a disparu. Les intrigues (le point faible de la série) se transforment en états d'âmes ridicules, accumulation de clichés avec néanmoins quelques bonnes trouvailles de dialogues, mais pas plus.

Les actrices ont pris 10 ans. On mesure, en regardant, consternés, le film Sex and the city 2 à quel point le diktat hollywoodien est implacable : j'ai lu ds un canard une critique qui éreintait l'âge des actrices :  le problème n'est pas leur âge mais au contraire leur tragique ABSENCE D 'AGE. Les actrice sont figées dans un botox mortifère
Kim Catrall (Samantha) est un peu au dessus du lot mais pour le reste c'est un désastre. Entendons-nous : je ne critique pas les tenues hors de prix, les apparts sortis de AD, le paquet de fric que les actrices engloutissent, gourmandes, à chaque plan du film. Moi qui aime les comédies de Lubitsch ou Cukor, je n'ai jamais trouvé l'argent obscène à l'écran (ni dans la vie , sous certaines conditions...)

En revanche, avoir autant d'oseille et se saper aussi mal...

 Un jour, un acteur vantait à Lubitsch le charme des Anglaises saines avec leur bonnes joues, leur absence de maquillage, leurs jupes en tweed rugueuses et leurs chemises à carreau non repassées. Ernst laissa tomber son cigare et s'exclama : "Mais qui feut de ça ???"

Pour reprendre Ernst : mais qui feut de ça ????

Baisers d'une pine'up qui préfère vivre à oilpé plutôt que sapée par Pat Field (la sympathique costumière du film)

hulot hulot hulot, mamie, oncle Régis et tante Odette

Roland Garros m'évoque toujours CECI : un jour, un hurluberlu est arrivé au village de Saint-Marc sur Mer (Loire-Atlantique). Il demanda à certains de ses habitants de faire de la figuration dans le film, "Les vacances de monsieur Hulot". Ce dut être un bel été pour la famille paternelle qui peuplait l'endroit. Le petit garçon adorable que vous voyez à l'écran est mon oncle Régis. A présent il vit une retraite heureuse avec son épouse à Arzon. Il a gardé son visage de gamin heureux, et ses cheveux roux sont à peine clairsemés (le gène carotte est bien représenté ds la smala nantaise). D'ailleurs les Tati avaient invité Régis en juin dernier pour la cérémonie de la version remasterisée du film. A-t-il reçu à cette occase le vélo que Tati lui avait promis ?

Papa et son cousin Patrick sont deux silhouettes qui poussent la guimbarde d'Hulot à un instant du film (pas sur cet extrait)

Les deux brunes qui jouent contre Tati sont respectivement ma grand-mère et ma tante Odette qui a un p'tit quéqu'chose d'Arletty : c'est elle qui raloche après la partie, avec ses lunettes de soleil sur le nez. Elle avait presque un vrai rôle ! le seul parlant du film (Odette avait l'accent parigot et la gouaille qui va avec.) Tante Odette et mamie sont mortes, il n'a pas très longtemps. Mamie allait avoir 100 ans. Elle adorait son prénom, "Madeleine", car elle disait que Ste Madeleine avait beaucoup péché puis s'était repentie (je crois que les péchés de Madeleine la mettaient en joie et qu'elle était ravie que sa sainte ne fut pas une de ces vierges ennuyeuses).

Devant ces image d'un autre temps, le sourire s'épanouit mais le cœur se serre.

Baisers de la pine'up cinoche