blog de Valerie Pineau-Valencienne

9 mois ferme grâce à une belle rousse

 

Dans la série je vais mieux, j’étais invitée hier à aller au cinéma avec des amis ingallsiens. Dans la série je peux être peau de vache, j’y allais à reculons : voir un film de et avec Albert Dupontel signifiait pour moi bâclage assuré, gags grinçants, rictus crispés, regards de taré bien appuyés, caméra errant en diagonale et dents pourries à chaque plan. Ingalls était très sensible à l’abrasif, et Dupontel faisait partie de ses dieux lorsque nous nous sommes rencontrés. A l’époque, je ne connaissais pas. Je me souviens que nous nous étions retrouvés un soir au cinéma pour voir un film qu’il m’avait donné comme étant un chef d’œuvre ; l’histoire d’un amoureux-SDF -psychopathe. Un  truc dont je me souviens par bribes lugubres de terrains vagues très sales, de rires de déments et de plans épileptiques. Ingalls, un peu gêné par mon air sérieux – j’étais censée m’esclaffer- n’avait pas arrêté de m’embrasser. Dupontel dans le couple : l’affaire était close. Je l’avais habillé pour l’hiver en trois mots : esthétique nulle, intrigue absconse, scatologie lassante. Ingalls avait souri et admis sa défaite. Ce que j’aimais avec toi : on polémiquait, on gardait nos goûts, on ne cherchait pas à convertir l’autre PAR TOUS LES MOYENS.  Et ne me parlez pas de Deux jours à tuer que j’avais trouvé à l’époque le summum de la lâcheté amoureuse, le cancer est encore un sujet à débattre avec précaution ici.  Alors, ce 9 mois ferme ? Pas mal. Pas mal du tout. Idée de base géniale. Vraie intrigue. Sandrine Kiberlain  au meilleur, jamais je ne l’ai trouvée aussi juste que dans ce rôle de magistrate sans illusions.  Qu’on cesse de lui faire jouer les grandes bourgeoises coincées qu’elle ne sait pas interpréter (elle n’a pas l’hystérie qu’il faut pour cela), il lui faut des rôles durs, des rôles intelligents, cassants. Pour ce personnage, elle mérite le césar. Les seconds couteaux : formidables, mention spéciale à Nicolas Marié, l’avocat bègue, et à sa magistrale plaidoirie.  Dupontel lui-même plutôt pas terrible, sauf à la fin où il explose dans la tendresse. Je mets genou à terre (spécial Nathalie G. qui m’avait chaudement recommandé ce film) : c’est mieux que pas mal du tout, c’est même très bien. Ca y est, je l’ai écrit, c’est fait. Je maintiens cela étant ma position sur l’esthétique : j’ai bien compris que Dupontel filmait comme un branque de façon voulue, que sa caméra oscillante veut nous montrer l’absurdité de la vie via ses plans de traviole. Sauf que c’est inutile : quand les gags sont suffisamment forts, ce qui est le cas dans 9 mois ferme, les effets de style ne sont pas nécessaires ; ils ont tendance à appauvrir  la justesse des non sens. J’aimerais aussi avoir une réponse (merci Nathalie G.) à une question toute bête : pourquoi, dans chacun de ses films ou presque, Dupontel apparait-il avec une prothèse de dentition dégénérée ? Fait-il une fixette ?  

La Grande Guerre

 

Ma grand-mère paternelle, née en 1910, m’en parlait parfois. Elle me racontait surtout la liesse qui s’était emparée de la ville de Nantes  à l’annonce de l’armistice. « Tu ne peux pas t’imaginer la fièvre, ce jour là. Les hurlements dans les rues; une foule entière criant son ivresse et son soulagement. La haine de l’ennemi.  J’étais petite, mais je chantais encore plus fort que les autres. »

Cette guerre que j’ai mis tant de temps à comprendre. Elle me paraissait loin… J’avais fait une impasse complète sur 14-18 l’année du bac. Bien m’en avait pris, j’étais tombée sur le New Deal que je connaissais par cœur. J’ai souvent fait l’impasse sur les guerres. Par peur et par paresse.

Sur La Grande Guerre, foison de livres et de films.

Deux films que je choisirais aujourd’hui.

La Grande illusion. Renoir. L’idéalisme. L’élégance des hommes dans la barbarie la plus complète.

 

 

 

Joyeux Noel. Une histoire vraie. Des larmes d’émotion avec Ingalls.

Un livre. Oui, il y a Céline, Barbusse, Genevoix, Jünger, etc, etc.

Celui-ci est poignant. Les acteurs ne sont pas de grands écrivains. Mais Christophe Malavoy échappe à ce constat. 

I LOVE IDA AND LUCY

Après le succès d'Une cicatrice dans la tête, mon éditeur, piaffant, me demanda quel était le sujet de mon prochain roman. Je me suis grillée en une phrase : 

- Je voudrais écrire un livre féministe. Un livre qui parlerait de deux actrices-réalisatrices-productrices d'exception : Lucille Ball et Ida Lupino. 

- Ah! Ah! Ah! Vous êtes sérieuse? Ma pauvre enfant, cela n'intéressera personne. 

A l'heure où je quitte la planète écriture pour fonder ma société en hommage à Ingalls, je réponds à mon éditeur : vous êtes un crétin. 

Ida Lupino, j'en ai déjà parlé sur ce blog.

Née au début du XXe en Angleterre, enfant de la balle de parents acteurs de théâtre d'origine napolitaine - son père, Stanley, obtenait de jolis succès-, elle part aux US à 14 ans. Et intègre immédiatement Hollywood. je passe sur ses succès d'actrice ( sous la direction de Walsh entre autres) pour aller droit vers ce qui m'intéresse. En ayant assez d'être considérée comme la Bette Davis du pauvre, elle fonde dans les années 40 avec son mari une société de production et réalise deux films prodigieux : Outrage, qui parle d'une jeune femme violée une semaine avant son mariage. Ses réactions post traumatiques de femme traquée. Sa soudaine inaptitude au bonheur. Sa reconstruction ; et Not Wanted, un chef d'oeuvre petit budget sur la journée d'une femme qui a abandonné son nourrisson à un foyer faute d'argent et qui ne peut pas supporter de voir des bébés dans la rue. Elle en kidnappe un. Se retrouve au commissariat. Là encore, quelle va être son évolution... Notez la modernité des sujets, nous somme à l'aube des années 50. 

Lupino est pour moi l'archétype d'une finesse psychologique parfaite. Jamais dans le lourd. Jamais dans le fade. Jamais dans le verbeux. 

Dans sa vie... c'est une autre histoire que j'aurais aimé raconter. 

Et puis il y a le pendant humoristique de Lupino : Lucille Ball ! 

Lucille... A la base, c'est une rigolote à l'enfance ballotée entre un grand-père excentrique et une famille puritaine. Cette drôle de femme va cachetonner à Hollywood, se faire un tas d'amis et exploser vraiment avec son show télévisé I Love Lucy qu'elle produit, co-écrit et joue avec son mari.

Immensément populaire, cougar avant l'heure, Lucille disait : "Pour rester jeune il faut vivre honnêtement, manger lentement et mentir sur son âge". 

Si ce ne sont pas des personnages bigger than life que ces deux femmes! 

Adios éditeurs, bonjour commerce - mais vous-deux, mes actrices chéries à présent au Paradis, je vous voue une tendre admiration. Ingalls, mon amour dans les étoiles, embrasse-les pour moi.  

 

 

Dany, Arielle et Woody

 

La comédie s’écroule-t-elle? Avons-nous à présent le choix entre des films assommants de prétention et de lourdes daubes ? 

Triste veuve cherche distraction. Triste veuve est allée hier soir en dépit des mauvaises critiques voir la comédie Boon-Bonneton au nom impossible. Triste veuve a failli s’endormir.

Oh, je ne me joins pas aux cortèges journalistiques des « Dany Boon n’est qu’un nul surestimé ». J’aime bien son personnage habituel moitié neu-neu moitié nostalgique. J’aime bien son regard capable de faire passer une joie qu’il sait fugitive. Il s’en sort à peu près dans Eyjmachintruc car ce rôle sournois-bonnasse est à sa portée. Quant à Bonneton, le film ne peut que la desservir : il la limite dans la seule panoplie à succès qu’on lui connait dans la série Fais pas ci fais pas ça, celle de la mégère. Mais dans la série, la mégère a du cœur. Là, le personnage est odieux de bout en bout.

Le scénario est d’une platitude totale, les dialogues sont indigents, les ressorts psychologiques des personnages ne sont pas traités. Bref, les scénaristes ont été nuls. Dany brame. Valérie glapit.  Chronique d’un four annoncé. Désolée pour les protagonistes que j’estime.

Passons à présent à Mme Dombasle. Invitée à l’avant-première d’Opium, j’ai subi cet ovni avec un sentiment mêlé de gêne, d’attendrissement et d’ennui. Attendrissement car j’aime bien, là encore, Arielle Dombasle. Elle est authentiquement folle, c’est assez rare pour être souligné. Elle s’exprime dans une langue qui n’existe plus, vagabonde dans un monde irréel, met un point d’honneur à rester bien élevée – une gentillefemme si l’on peut dire. Pitoyable actrice, elle n’est bien utilisée que lorsqu’elle joue elle-même, c'est-à-dire une souriante nébuleuse.  En tant que réalisatrice, le résultat… Le film, ridicule, oscille entre vautraille opiacée sur des divans crasseux et conte de fée pour gamins. J’aurais adoré l’avoir pour grand-mère, je suis sure qu’elle est géniale avec les petits-enfants.

Enfin le Woody Allen dont on nous dit que c’est son meilleur film. Pardon ? S’il n’a pas grand-mal à être au dessus des deux premiers, il reste bien, bien en deçà des Manhattan, La Rose pourpre du Caire ou même dans les plus récents The Fortune Cookie ou Match Point.  Woody est vieux, Woody est usé, ses constructions de film sont éculées et sa finesse psychologique exsangue. Nous assistons à une perf de la Blanchett, seule à endosser une histoire sans intrigue, croisement pauvret entre Sex and the city et un sous Guédiguian.

Mon chéri, tu ne loupes pas grand-chose en ce moment…

 

Les Césars 2013

Tout y était pour parfaire la foire aux vanités. Tout y était et plutôt mieux qu'avant. Actrices plus ravissantes que jamais, maître de  cérémonie dans un registre plus Guitry que gros mots, bateleurs restant sobres – sauf Damiens, mal utilisé. Les prix m’ont semblé justes, même si le trio Riva-Trintignant-Haneke m’a paru un peu trop compact ; à force de primer les anciennes gloires injustement oubliées, cette surenchère de prix seniors les annule au lieu de les mettre en valeur. Riva surtout fut scintillante de douceur. Ce fut français, ce fut spirituel, ce fut sans ces affreuses logorrhées verbales « Ah là là c’est affreux ce qu’on souffre, nous artistes généreux-vive-les intermittents du spectacle à bas les ministres qui veulent toucher à nos privilèges". Les râleurs avaient reçu un mot d’ordre : « Bouclez-la. » Ils ont globalement tenu parole, à mon soulagement. Flèches anti Depardieu ou anti bien-pensance se sont succédées à un rythme paresseux, mais assez apaisant. La café society du cinéma français n’avait visiblement pas envie de dévoiler ses haines. Suprématie de l’éducation sur les « Wouha ! Putain ! J’vous aiiime ! ch’crois qu’j’vais chialer » qui nous inonde en général. Là, les remerciements étaient du style : « Merci. Merci beaucoup. Une pensée pour ma mère que j’aime ». Cela a plus de tenue, décidément. (Beaucoup de remerciements aux mères hier soir, rien pour les pères- les hommes en haut des grues ont du travail à approfondir.)

Florilège des jolis instants.

Audrey Lamy, toujours la plus drôle 

Laurent Laffite, impeccable 

Emmanuelle Riva, un rêve de vieillesse 

César personnel des plus élégantes 

 

 

Et enfin, le superbe entre les superbes avec son prénom de blaireau, qui fait exploser le cadre des convenances : lui. Quand l’Amérique nous fait mettre genou à terre, elle sait s’y prendre avec une grande simplicité.

Baisers de la pine’up merci de m'accepter telle que je suis

Alceste à Bicyclette, la sombre lumière du XVIIe siècle

 

Ah, la belle comédie légère et pessimiste…

Le Guay a réussi son pari : amener Molière au cœur de notre réalité.

Ne croyez pas les journalistes des canards qui parlent de « charmante comédie de l’ile de Ré », ce film – qui les égratigne bien au passage – a une sourde profondeur.  Nous sommes à mille lieues des dialogues de pièces de théâtre façon Le prénom (film que j’ai trouvé aussi caricatural qu’ennuyeux). Le piège principal était là : avoir un résultat artificiel, trop écrit, trop scandé. Mais les dialoguistes ont fait un beau travail : dans la tradition des Carmontelle ou Musset, Le Gay imprime sa morale avec une grande délicatesse d’écriture. Au début pourtant, j’ai craint le pire : Lambert Wilson, drapé dans son ridicule manteau d’alpaga, brushé à la Jean-Pierre Kalfon époque eighties,  rendant visite à un  Luchini terré dans une maison à la crasse célinienne, je me suis dit : « En avant les clichés, allons-y ». Heureusement, Molière entre vite en scène et deux histoires se croisent en lacis tragiques et élégants. C’est un film bavard, mais bavard avec de belles respirations. Les plans silencieux des hommes à vélo ont un rôle, celui de nous laisser reprendre des forces avant la prochaine joute oratoire. Les acteurs sont remarquables, mention obligatoire à Luchini qui atteint le grandiose à la fin de l’histoire. Wilson, dans un rôle plus fade, est lui aussi parfait. Les seconds couteaux sont très bien. Une  seule scène un peu ratée, pour moi : la visite de la maison de l’Italienne avec dispute à la clé, qui sonne faux. Mais la suite est tellement bien vue que je passe sur ce bémol.

Sans dévoiler ni l’intrigue ni la fin, la question que pose Le Guay (et peut-être Molière) est la suivante : peut-on être un bon artiste si on ne sait pas ressentir le sentiment de HAINE ? 

Baisers de la pine’up qui a sa réponse  et qui a, de loin, préféré ce film à Intouchables ou The artist.

 

Duras Song

J’aime Marguerite Duras de la façon la plus nette qui soit. Pas toute son œuvre, mais de Moderato Cantabile, choc de classe de 1ere à L’Amant, elle est une de mes références majeures.

Dans un ouvrage posthume d’entretiens, La Passion suspendue, Marguerite Duras disait ceci sur l’homosexualité : « Il manque à l’amour entre semblables cette dimension mythique qui n’appartient qu’aux sexes opposés. Je l’ai déjà dit, c’est la raison pour laquelle je ne peux considérer Roland Barthes comme un grand écrivain : quelque chose l’a toujours limité, comme si lui avait manqué l’expérience la plus antique de la vie, la connaissance sexuelle d’une femme. (…) L’impossibilité de la procréation même, du reste, rapproche beaucoup l’homosexualité de la mort ».

A débattre en cette période tourmentée ?

Pour la Duras cinéaste, la pire erreur à commettre serait de rapprocher Duras des escroqueries avant-gardistes de Resnais et Robbe-Grillet : India Song est un film qu’on peut détester, mais il est intéressant à deux niveaux :

- L’art de Duras n’a rien d’abstrait, rien d’elliptique, il est le plus concret possible – jusqu’à la folie.

- La musique de Carlos D’Alessio est une des plus belles musiques de films de l’histoire du cinéma.

 

Enfin s’il y a une pièce du théâtre contemporain à lire, étudier et voir, c’est Des journées entières dans les arbres. Il existe une version filmée du trio Madeleine Renaud-Jean-Pierre Aumont-Bulle Ogier, acteurs remarquables pour texte exceptionnel.

Baisers de la pine’up en mode culture générale

Joyeux anniversaire, Gérard Depardieu

 

Compère capricorne et Talent avec un grand T, permets-moi de jouer à la fée.  La Belgique a des gisements de châteaux pour un homme né pour interpréter un des plus célèbres héros outre-quiévrains, à savoir Archibald Haddock.  En voilà un beau rôle à ta démesure !  C’est donc niché au cœur des Ardennes belges que je te vois habiter.  Je vais enrichir ton patrimoine immobilier : nom d’un Moulinsart, que penses-tu de cette merveille ?

Il me semble voir un village en arrière-plan où tu pourras faire tes courses - tu restes un homme de proximité. Et à celles et ceux qui pensent que tu vas t’ennuyer là-bas, je PAIERAIS pour passer un dîner avec  toi, c’est dire.  Il te faudra un Nestor, une Castafiore, un pote paisible à houppette et une décoration baroque : l’exil se pare de fastes hugoliens.  

Passons à la décoration et quittons l’abstraction sinistre de ton hôtel particulier parisien. La bonne dame de Nohant savait recevoir, je t’offre sa salle à manger 

Quant au salon, cessons les simagrées des épures néo scandinaves, vive le velours, les matières nobles et l’ancien lorsqu’il chahute le moderne.

 

Pour ta chambre, une ambiance tropicale ?  

Ou une alcove à DVD ? 

Des DVD, des DVD à foison… je te parlerai de mes cinéastes préférés : tout Leo Mc Carey, tout Raoul Walsh et tout Kazan, tout Preminger, tout Lubitsch, tout Wilder et tout Mankiewicz.

Une berceuse pour tes nuits que j’espère heureuses : écoute la plus belle voix féminine de France et de Navarre te murmurer des complaintes poétiques à toi, plus belle voix masculine de France et de Navarre.

Une piscine intérieure ? Je suis en période californienne, je transplante celle de San Simeon chez toi

Une pièce dédiée aux livres ? La bibliothèque de Chatsworth 

 

Ah oui, un dernier DVD pour toi : L’homme qui rit, mais pardonnes-moi de t’offrir la version de Paul Leni (1928), c’est un des plus brillants films muets, avec un acteur d’exception, au moins aussi gigantesque que toi et qui s’appelait Conrad Veidt.  

Lui aussi n’avait pas son bac, lui aussi se mouvait avec une grâce de félin. Ah! autre ressemblance, il a laissé son immense fortune à son pays d'adoption (la Grande-Bretagne). 

Mylord Gégé, soi-disant emblématique de ce pays de nazes, si j’en crois les canards qui titraient : «  Gérard Depardieu, Français, donc râleur et de mauvaise foi. »

Emblématique ? Pas tant que cela et c’est bien ton ultime paradoxe. Tu ne dois rien à Jules Ferry, tu n’as pas dû toucher beaucoup d’allocs, tu dois détester te faire rembourser tes consultations médicales (pas dans ta nature d’ogre, tu n’as pas la fibre comptable ni le tempérament hypocondriaque d’un Drucker), tu es de bonne foi. Chapeau bas. Tu pars et tu cries bien haut pourquoi, cela a le mérite de l’honnêteté.  Quand Hollande-Zapatero aura poussé le chômage à 22%, nous verrons qui avait hélas raison.  De Bonne Foi mon Gérard, contrairement à un lunettier qui s’installe à Londres « mais pas pour des raisons fiscales », de bonne foi, mon Gégé, tandis que les journaleux n’ont jamais cillé sur le fait d’avoir des capitaines de l’Equipe de France de tennis vivant tous en Suisse, de bonne foi – oh oui ! – face à la chanteuse de banana split qui habite la Belgique « parce que les Bruxellois sont sympas ».  De bonne foi, dans ce pays qui considère que le diplôme prime sur tout, alors que parfois il peut même être un frein : être un créatif ou un entrepreneur, c’est avant tout avoir du PIF.  J’ai vu des surdiplômés d’écoles de commerce être nuls en affaires, des khâgneux avoir un sens narratif au-delà de la platitude et des partis de moins que rien se révéler d’excellents gestionnaires.

Baisers de la pine’up qui se sent souvent comme toi, troublant Gérard : hors cadre.

Et pour ultime cadeau… Non, celui-ci est pour moi. 

 

 

Looking for Mister Univers

Crotte. Mon tonton farceur a un dîner; il ne pourra exceptionnellement pas commenter les mis France avec nous. Il m'a demandé de voter pour miss Corse, Louise Robert - et que ça saute. 

Mais je crois que je vais bouder cette cérémonie surannée pour replonger dans les hollywood costards... 

Mon mister univers perso? L'ami Jo pour son dandysme sublime, of course

Matez l'ensemble... La casquette brodée, le blazer, la cravate graphique, le futal à la coupe divine, les pompes bicolores qui font tout sauf maquereau... Dans les années 40, l'inquiétant Joseph Cotten fut un des hommes les mieux habillés de Beverly Hills. Allez, un gros plan sur tes enveloppe-nougats, Citizen Cotten...

Baisers de la pine'up qui a élu son dandy d'or

ps : Ingalls clame "qu'il ne se sapera jamais comme ce guignol" (tais-toi mon amour, cette note est pour les coquets dont tu ne fais pas partie) 

Argo ou la virtuosité modeste

J'ai adoré le film de Ben Affleck. Mea culpa, non, le cinéma américain ne se casse pas totalement la figure. Argo, c'est l'anti Skyfall (quand les gens réaliseront-ils que Sam Mendes est un réalisateur correct mais très surestimé?).  Pour une fois, je ne vous parlerai pas du tout du pitch ou de l'histoire, le film vaut vraiment de le voir en en sachant le moins possible tant l'histoire est bien menée, bien rythmée, sans violence inutile ou lourdeur consternante. Une histoire sans saccades épate-bourgeois à la Tarantino, sans ralentis complaisants à la Scorcese. 

Les acteurs sont tous parfaits, bons soldats venant des grandes séries américaines; Damages fait le plein de deuxièmes couteaux tels le dynamique Tate Donovan ou le mélancolique Zeljko Ivanek à la grâce très Nosferatu  

On retrouve toujours avec plaisir l'immense John Goodman qui porte à ravir son patronyme. 

Une découverte : le charismatique Alan Arkin, qui a peut-être les meilleurs répliques du film. 

Ben Affleck s'inscrit dans la grande tradition des Gary Cooper/Jimmy Stewart : celle des acteurs très intuitifs dans leur sobriété et qui possèdent ce don rare, celui d'avoir le sens inné des silences. 

Baisers de la pine'up sortie du cinéma (le Pathé à Boulogne est d'un confort...) radieuse, avec la merveilleuse sensation de ne pas avoir été volée. 

PS : la fin des années 70 est très, très bien rendue ; acteurs aux coupes de cheveux un poil trop longues, mais rétrécies par rapport aux années 60, fonctionnaires aux lunettes Audrey Pulvar-Jacques Chirac à ses débuts, couleurs nuancées (beige, gris, lavande), jeunes femmes au look Marie-France Garaud - les années 70 ont été une époque durant laquelle la femme, arrivée à maturité, n'hésitait pas à se vieillir. On associe  à tort les années 70 à une explosion de couleurs et de formes rondes. C'est faux, le rouge, le rose vif et les couleurs primaires sont l'apanage des années 60. Les années 70 sont celles des années "blessées", celle des décors en demi-teinte et des costumes qui grisaillent à nouveau, choc pétrolier oblige.