blog de Valerie Pineau-Valencienne

Dans les rues de la ville il y a mon amour

ALLÉGEANCE

Dans les rues de la ville il y a mon amour. Peu importe où il va dans le temps divisé. Il n'est plus mon amour, chacun peut lui parler. Il ne se souvient plus; qui au juste l'aima?

Il cherche son pareil dans le vœu des regards. L'espace qu'il parcourt est ma fidélité. Il dessine l'espoir et léger l'éconduit. Il est prépondérant sans qu'il y prenne part.

Je vis au fond de lui comme une épave heureuse. A son insu, ma solitude est son trésor. Dans le grand méridien où s'inscrit son essor, ma liberté le creuse.

Dans les rues de la ville il y a mon amour. Peu importe où il va dans le temps divisé. Il n'est plus mon amour, chacun peut lui parler. Il ne se souvient plus; qui au juste l'aima et l'éclaire de loin pour qu'il ne tombe pas?

René Char, extrait de "Éloge d'une soupçonnée", Poésie/Gallimard.

C'est le poète préféré  

de mon père qui cite souvent cette phrase : "dans la boucle de l'hirondelle, un orage s'informe, un jardin se construit" (Fureur et mystère).

Bonne journée

Baisers d'une pine'up romantique

Les losanges de la féminité

Le commentaire d’une note précédente me fait réagir. Pouvons-nous nous situer quelque part entre deux grands écarts aussi caricaturaux qu’erronés ?

Le premier, celui de la femme surpuissante, autonome et dominatrice, façon Madonna ou Sharon Stone, affirmant sans détours une pseudo supériorité brutale, un féminisme qui n’en a que le nom. Le deuxième, la soumission maximale avec le voile et autres histoires.

 Entre la négation d’une identité et son affirmation aussi triomphale que pathétique, il existe un océan de diversité et de pensées qu’on explore jamais assez.  

 

Je jette sur l'écran les deux images catastrophiques selon moi d’une féminité niée :

La cinquantaine amazonienne, solitaire et vide. Une maigreur retouchée,
un égocentrisme qui donne le vertige : « je crois que je cherche un nouvel ami, un compagnon, peut-être même un amant ». C’est mal barré, si l’on considère le visage fermé, les jambes écartées, la dureté qui tient lieu de force. « j’appartiens à une génération qui peut dire : ‘si tu me trompes, je te quitte ‘, ‘tu veux avoir une aventure avec moi ? seulement si je veux’, ‘tu veux me virer car je suis trop vieille ? j’appelle mon avocat’ Et tout ça sans avoir à s’habiller en mec ». Tout ça , peut-être, mais le  bonheur n’est pas gai. 

L’autre image se passe de commentaires.

Une autre violence y explose, corvéable à merci.

 

Nous n’avons pas à protéger nos crinières. Nous n’avons pas à exhiber nos derrières.  Dans les deux cas, nous nous faisons du mal.

Baisers d’une pine’up 
qui tente d'harmoniser ses patchworks sans (trop) les déchirer.

Le petit de l'homme n'est pas un petit homme

Parfois, on se demande. On se demande ce qui se passe dans les corps surinformés des gosses. Anecdote : une gamine de 14 ans, en larmes, pleure son chagrin d'amour. Sa mère, inquiète d'un tel ravage, questionne doucement sa fille et apprend de l'ado inconsolable que son copain (même âge) l'a quittée CAR ELLE N 'ÉTAIT PAS DOUÉE POUR LES FELLATIONS. Émois légitimes de la mère, qui a reçu un coup au plexus d'une violence insoupçonnée. Qui faut-il plaindre : la gamine sans repères ? le gamin tordu ? Et je me demande comment parler des choses de la vie à mes propres enfants déjà grandets (18 et 16) en espérant lâchement qu'ils ne soient pas tombés sur des numéros pareils.

La violence quotidienne faite aux enfants, la plus sournoise, la plus basique, rôde là où on ne l'attend pas toujours. Les magazines pornos, dans les kiosques, sont à hauteur de poussette. Je boycotte depuis des lustres une célèbre marque de lingerie bon marché qui propose des strings taille 8 ans. Et je viens de voir qu'il existe un journal de mode spécial mômes de plus (j'ai déjà lu un mensuel nommé Milk
qui ne m'a pas plu),  Marie-Claire enfants. 

Non, le petit de l'homme n'est pas un petit homme. Et son statut n'est pas de poser, maquillé comme un Pierrot, pour vanter des robes vaporeuses ou des pantalons de mini trader.

Cela va avec la suite, nos gamins n'ont pas à être la proie de nos fantasmes d'apparence, nos idéaux de séduction - nos problématiques d'adultes.

J'en suis à regretter l' ignorance crasse de mes 16 ans qui m'a filé un équilibre salutaire - ou comment ne pas bruler les étapes pour mieux se constituer. Une première fois, bourgeonnante, maladroite, avec un ado aussi manchot que je l'étais a scellé une vision à jamais puissante et épanouie du sexe en majesté ; pas d'initiation - nous étions aussi effarés l'un que l'autre -, pas de soumission (à qui, bon dieu), pas de domination non plus et la certitude que le plaisir est surestimé ds les deux camps - chez les hédonistes comme les religieux : ce n'est ni sacré, ni honteux - c'est bon. Oui, c'est bon, mais pas avec tout le monde, pas n'importe comment, pas à n'importe quelle condition, et pas trop jeune.

Que la sexualité des ados sorte des films de cul me semble une régression sans nom. Que des gamines se croient obligées de considérer cela comme une perf' laborieuse m'effare.

Que l'éveil des sentiments soit anéanti par des considérations techniques me lamine.

Qu'avons nous fait de nos gosses ? Que faisons-nous avec eux ? Pourquoi font-ils cela ? 

Baisers d'une pine'up effondrée, qui considère qu'avoir écrit 100 lettres d'amour à son premier petit copain a été qq chose de merveilleux. Et qu'il y ait répondu, aussi.

La terre inconnue des femmes

J'ai déjà dit ce que je pensais de l'émission de Frédéric Lopez,
Rendez vous en terre inconnue, voir là : 

http://bit.ly/bpuXjC

Hier soir, je frétillais d'aise à l'idée de contempler Jugnot en Bolivie. Et je n'ai pas été déçue. Comme toujours le concept marche tb, Lopez pose des questions pertinentes, avec une délicatesse qui l'honore. Nous sommes loin des horribles précautions oratoires façon Delarue du style "je suis obligé,  Josyane, de vous demander quelque chose de terrible mais je dois le faire pour nos téléspectateurs : votre oncle vous a violée 25 ou 30 fois ?". Mais ne tirons pas sur les ambulances - ce n'est pas le sujet.

Donc, Lopez et Jugnot mâchant de la coca (oeil vitreux de Lopez, hilarant) dans l'Altiplano, c'est plausible
L'émission était particulièrement enjouée, grâce à Gérard, parfait brave gars pour ce genre d'aventure.
Le monteur a encore fait des exploits, on rit, on s'émeut, on admire des paysages lunaires, on est bien confortablement chez soi tandis que des Indiens tentent de faire pousser de la quinoa dans un désert de sel à 3600 m.

Là où ça s'est un peu gâté, ce fut dans la seconde partie de l'émission, consacrée aux questions des pékins (nous) éblouis par le témoignage. Bien sûr qu'on les soupçonnait, les caméramen et autres docteurs justice qui encadrent nos héros. Bien sûr qu'on se doute qu'amener un people dans un coin perdu, abandonné de tous, ça coûte une blinde. En gros, ça n'apportait rien. Si : quand la présentatrice a posé LA question embarrassante ;oui, il était bien gentil le chef du village Chipaya... mais LES FEMMES, hein les femmes ? Vrai, ça, les femmes dans le reportage étaient bonnes à faire la bouffe, garder les cochons sauvages et ramer sur le lac Titicaca. Au Tibet, c'était autre chose ! D'ailleurs, si Fédérico-le-Chipaya a l'air fringant à 33 ans, son épouse... la pauvre âme, on lui en donne 60.

Lopez a botté en touche, laissant la parole aux préparateurs de l'émission, dans un manque de courage qui m'a étonnée. Mais c'était la fin, adios et au mois de décembre pour de nouvelles aventures. 

Je me suis étirée et j'ai miaulé : "Ah, vertuchou qu'il est bon de vivre ici et maintenant ! "

Maintenant, c'est certain.

Ici ? hum. Suivait sur cette bonne chaîne publique un portrait de madame Claude
drivé par Delahousse. Je vous la peins courte : portrait d'une garce au coeur d'oursin, totalement mytho, considérant son activité de mère maquerelle comme un gala de bienfaisance. Et pour ceux et celles qui croient qu'écarter les cuisses toute la journée sapée comme une créature de Gruau n'abime pas, gardez vos illusions pompidoliennes, sans moi.
Le pire, la dernière phrase de Delahousse, d'une onctuosité gerbillonante : "si vous vous promenez, Mesdames, sur la côte d'Azur et que vous croisez une vieille dame, qui vous détaille d'un œil averti, peut-être est-ce madame Claude ; alors, sachez que vous avez affaire à une experte. "

Dans l'expertise, il n' y a qu'Ingalls qui compte, cher Laurent. Surtout pas cette vieille truie.

Baisers d'une pine'up qui aime son terrain connu.

Qui habite où ?

Dans un ouvrage anglais consacré  à l'habitat des crados-bobos (je veux bien être bobo, pas crado), The Selby,
on trouve des intérieurs fourre-tout, qq bonnes idées et bcp d'horreurs.

Par exemple, cette jeune personne branchée ne doit pas faire souvent la cuisine - et l'odeur des bouquins...

 

Passons au jeu/quizz : retrouvez-moi dans ce fatras le salon de Karl Lagerfeld, celui de Jacques Grange, la maison de Lou Doillon ou le nid d'amour d'Helena Christansen (ex jolie top model) et de Erin Wasson (bis repetitas).

 
 
 

Baisers d'une pine'up très affairée par sa 4e de couv', avec en prime une photo de son salon... Ben non finalement, plus de place.

La Faucheuse et la Nouvelle Vague

Après Rohmer, Chabrol. Et la presse/twitter/politique  and co de s'affoler dans un "mort d'un géant du cinéma français". Je prédis que dans 50 ans, on se rendra compte de la verbosité quasi générale des cinéastes de la Nouvelle Vague - je suis sûre, cela étant que la nécro de Godard trépigne dans les rotatives.

S' il y a UNE génération dont le talent fut de dire grand bien de soi et beaucoup de mal des autres, c'est bien celle-ci (voir les Cahiers du cinéma de l'époque, de vrais réquisitoires sur les aînés, tout pour eux).

Il y a 20 ans, je me souviens d'un pote américain qui avait tenté la FEMIS. IL AVAIT OSE DIRE QU'Il AIMAIT TATI et il a failli être renvoyé pour cela ! Lui, amerloque, était stupéfié par le sectarisme de l'enseignement et  l'intellectualisation à outrance des cours.

Pour Chabrol, Rohmer  et le reste je cite le grand Jacques Lourcelles,
pas mieux : 

"Chabrol a trop souvent cru que flatter le goût du public français pour les intrigues policières, imiter les grands maîtres (Lang, Hitchcock), adopter un ton vaguement sarcastique suffisait à créer une œuvre. Fasciné par l'abstraction des épures langiennes, il a signé des films de plus en plus vides, de plus en plus creux jusqu'au Fantômes du chapelier, fantôme de film, vertigineux de nullité".

Ce n'est pas l'inspecteur Lavardin qui va sauver le jugement de Lourcelles, je le crains, qui épargne à juste titre Landru car là, LE VIDE, c'est JUSTEMENT Landru. Après avoir  essorillé la bourgeoisie, Chabrol s'est réfugié dans les belles valeurs que sont la bouffe et le tweed. En toute impunité, signant de plus en plus de films "efficaces" et "confortables".

Tout comme Anne ou Frieda l'écuyère sur Twitter, dans la famille Chabrol je prends Stéphane Audran et Bernadette Lafont (on l'aura compris).

Pour la nécro Rohmer - j'avais pas osé à l'époque -, encore du Lourcelles ; là, c'est sans appel (au sujet du Rayon vert ) : "sur le plan de l'intrigue, Le rayon vert pourrait être décrit comme l'histoire d'une héroïne antonionienne effectuant à travers la France des randonnées à la Wim Wenders et se retrouvant à chaque fois plongée dans l'univers de Michel Lang. Un cauchemar. Les "Comédies et proverbes" se réfèrent à une riche tradition littéraire où se sont illustrés par exemple Carmontelle et Musset. il y faut une fantaisie, une invention, une légèreté dont Rohmer n'a pas idée ou plutôt n'a que l'idée."

Pour finir, un extrait de ce qu'écrivait Godard dans "Les cahiers du cinéma, 1962 : "On a toujours cru que la N.V. , c'était le film bon marché contre le film cher. Pas du tout. C'était simplement le bon film, quel qu'il soit, contre le mauvais film".

Arrogance fasciste ?

Baisers d'une pine'up qui préfère tous les Philippe de Broca, tous les Sautet, tous les Tavernier, tous les Pascal Thomas (sf les deux récents, à chier) à UN Godard.

Et la soirée va être rude : Ingalls aimant Chabrol
(il m'inquiète en ce moment), j'ai grand peur que nous devions supporter un programme tv de premier choix... pourvu qu'on passe Landru, pour réentendre la voix chantante et nasillarde de Denner

Houellebecq 2

Je viens d'achever La carte et le territoire.
Chef d'œuvre. Vous n'avez pas lu ce livre ou vous êtes en train de le lire, ne vous inquiétez pas : vous pouvez regarder ce post sans souci, pas question d'en dévoiler l'intrigue.

    Si    on   a pu dire que Simenon était le Balzac du XXe,   Houellebecq     est   l' unique successeur de Georges et Honoré - mieux, il en est une forme de synthèse à l'aube du XXIe. Comme chez ses prédécesseurs, il  y a une finesse psychologique qui ne s'essouffle jamais, une capacité de maîtriser l'art de la description et celui du dialogue avec la même maestria. 

"C'est à voix basse qu'on enchante"... et "La carte "est enchanteresse par sa force qui part de si peu.

Prodigieux livre sur le processus de création, il se lit presque en dehors d'une identité littéraire, comme "Sunset Boulevard" ou "Les enfants du Paradis" peuvent se voir détachés de leurs créateurs, trésors sans ego sur lesquels on ne peut poser aucune patte ; par leur sujet, le monde du spectacle et donc de l'art dans les deux cas, "Sunset..." et "Les enfants..." rejoignent "La carte...".

L'immense qualité de Houellebecq est sa capacité à partir d'un détail, d'une triste fourmi et à dérouler une intrigue dans un style artisanal - ce qui est pour moi le plus beau des compliments. Il a toujours évité les deux pièges dans lesquels les 3/4 des écrivains français s'engouffrent avec inconscience ou médiocrité : le trop écrit, le regardez la belle phrase que voilà, ou à l'inverse le bâclage total qui tient lieu de posture. 

 Là, l'œil est neuf, inclassable, indémodable. A Balzac il emprunte sa force descriptive, sa capacité à englober une société toute entière. De Simenon (lire le magnifique "Antoine et Julie" de l'homme à la pipe, je suis sûre que Houellebecq l'a lu) il possède la richesse psychologique, le style sans effort, ce style si coulant, classique, aux dialogues quasi cinématographiques - ce n'est pas surprenant que Simenon ait été un des écrivains les plus adaptés au cinéma. La dernière partie de La carte et le territoire , qui ne faiblit à aucun moment, est du reste directement influencée par l'atmosphère du boulevard Richard-Lenoir.

Si je devais donner une paternité à Houellebecq, ce serait donc bien plus du côté de ces deux grands hommes que de celui de Céline. 

Céline est un coup de tonnerre. Houellebecq une mince estafilade, peu profonde mais dont le souvenir se multiplie à l'infini.

En refermant "La carte..." j'ai ressenti une fierté imbécile : qu'il soit français me ravit, moi qui n'admire en ce moment quasiment que des écrivains américains. Et puis, mon éditeur est cité p. 85. En revanche j'ai repéré un pléonasme p. 161.

La carte grouille de milliers de détails qui s'entremêlent dans un jeu pirandellien sans jamais provoquer de vertige ou de sensation d'incohérence, le livre est totalement abouti. Son titre, après lecture, est lumineux.

La carte est un ouvrage si ambitieux et si réussi qu'on a peine à croire qu'après un tel travail - il ne faut pas s'y tromper, cette simplicité, ce ruban  ondulant mais d'une logique pantelante a dû demander à son auteur des heures de calvaire -, Houellebecq puisse encore écrire. Le seul léger bémol (très mineur mais bon) est l'usage un peu trop systématique de l'italique, son style incisif et évident n'en a pas besoin.

De sa maniaquerie de la précision jaillit une vision mate, un son étouffé, une couleur qui n'existe pas mais mélangerait tous les pastels du temps.

Quand le succès est à l'heure pour son rendez-vous avec le talent, c'est suffisamment rare pour le saluer et plutôt deux fois qu'une.

Le Goncourt a raté "Le voyage..." Espérons qu'il ne ratera pas "La carte..." le meilleur ouvrage selon moi de  Houellebecq, et le meilleur livre que j'ai lu cette année.

Baisers d'une pine'up qu'un tel exploit galvanise et paralyse.

Houellebecq 1

La Carte et le Territoire est en train de pulvériser tous les autres livres sur son passage, et je vis en ce moment à son rythme minutieux et entêtant.

Pourtant, pendant longtemps j'ai détesté Houellebecq ; "détesté" est un grand mot : je n'ai pas aimé Houellebecq. Pour deux raisons : l'une est idiote, l'autre, défendable. 

Raison idiote : le bonhomme me dégoûte, un vrai a priori physique, limite raciste. Ce visage de rongeur, œil torve, cheveu pauvre, j'imagine une transpiration aigre, un type dans un imper trop grand et douteux, le genre à squatter les sorties d'école... je me souviens de Beigbeder, à la sortie de "Plateforme", me soulant avec le talent de son copain et "sa souffrance ! t'imagines pas : quand il était jeune, il faisait tapisserie dans les fêtes, assis à côté du teppaz". Je m'en foutais complètement, de sa souffrance. Les seules souffrances qui me remuent sont celles des maltraités. Pas celles des solitaires. (Là, j'ai grand tort : Houellebecq s'est penché avec talent sur les solitaires et ils sont fichtrement nombreux.) Et puis ces postures de mec qui a le melon, de misanthrope célinien ralpince... Un ami m'a fait remarquer la façon grotesque avec laquelle il tient son clop' (entre le majeur et l'annulaire), "de l'art de tenir sa cigarette comme un baltringue"... 
ça a achevé le portrait.

Raison défendable bien que très perso : ses bouquins étaient bourrés de scènes de cul. Or, sans être bégueule du tout, je crois simplement que le sexe ne s'écrit pas. Même ceux qui frisent le génie n'arrivent pas à m'intéresser  à leur prose. Le sexe pour moi, au delà du divin toucher, se voit et se chante (photos, films, musique). Là, il peut me troubler. Beaucoup. Mais le lire ou le dire... mutilation,  diminution des sens, affadissement, désincarnation. Les mots érotiques ne marchent pas sur mon imaginaire. Oh, je ne dis pas qu'ado j'aie pu être remuée par quelques phrases et je défaillirais d'horreur sans doute à la relecture des mauvais romans engloutis à cette époque, mais je persiste : dans un livre, soit on est dans un clinique laborieux, soit on plonge dans la cucutterie rasoire. Quand j'ai dû (demande d'éditeur) écrire un passage un peu "chaud" dans Chronos blues, j'ai  haï cet exercice. Non, il n' y a pas de mots pour  appréhender le sexe ; ils sont toujours réducteurs. Même Apollinaire m'emmerde.

Et avec tout son talent, sa musicalité d'écrivain INCONTESTABLE, Wellbecq m'ennuyait.

Pas avec ce livre. Il peut alors se consacrer à sa  dentelle, à son style que je compare à une toile de Vuillard, classique, pointilliste, jamais académique.

Critique à venir de ce formidable roman que je n'ai pas encore terminé.

Baisers de la pine'up qui a du mal à ÉCRIRE le mot "baiser"

C'que tu peux ressembler à tata truquemuche ou comment traumatiser les gosses

C'est fou ce que tu ressembles à grand-père Raoul... C'est fou ce que tu ressembles à tante Odette... C'est fou ce que ce genre de phrase peut marquer un enfant innocent.

Ma cousine Émilie, après avoir entendu à 10 ans son père proclamer qu'elle était le portait de l'arrière-grand-mère Pineau était allée, dévorée de curiosité, jeter un œil dans les archives familiales. Elle eut un mouvement d'horreur devant la photo d'un pékinois au gros nez, l'air méchant, les sillons dévorant des joues de vieille, le visage dur le chignon dru et le cou enserré dans un ruban de velours noir d'une autre époque. Quoi ? Elle ressemblait à ce roquet hargneux, au groin épais ?  Son père eut beau la consoler en lui répétant que l'arrière-grand-mère était surnommée dans sa jeunesse "bouton de rose" (on a du mal à y croire), ce spectre ridé la tourmenta plus que de raison. 

Ma sœur est quasi tombée dans l'anorexie à cause d'un soit-disant air de famille.

Une autre cousine, devant la photo peu flatteuse de sa grand-mère en première communiante, fut toute désorientée par une identité que ma tante lui étiquetait d'office.

Notre famille a la manie des ressemblances et je n'ai pas échappé au schimiliblick : depuis mes 8 ans, il était évident que j'étais le portait vivant de tante Marguerite. J'acquiesçais poliment, vaguement inquiète de ce que cela signifiait. Tante Marguerite étant morte à 25 ans en mettant son deuxième enfant au monde au milieu des année 30, pas de photos à contempler, juste le chagrin encore vivace de ma grand-mère nantaise, mère de papa, qui décelait le visage de sa  sœur chérie dans mes yeux interrogateurs.

Après tout, je voulais bien ressembler à tante Marguerite ; tout le monde s'accordait à dire qu'elle était aussi jolie que gentille mais ce fantôme, morte bien trop jeune, était un écho  évident à ma terreur de mourir à cause des crises d'épilepsie.

La maladie s'étant calmée, tante Marguerite fut mieux acceptée. En grandissant, dans les rares rassemblements familiaux de grande envergure - la branche nantaise s'étant reproduite comme des lapins, hein les Tertrais, 220 à eux seuls sur FB - je tombais parfois sur un Libaudière (nom d'épouse de tante M) qui m'observait, mélancolique et fasciné. Une vieille personne de 50 ans me disait alors, à moi la jeunette de 15 : "comme tu ressembles à maman ! " une maman qu'elle n'avait connue qu'en photos. Je souriais, ne sachant que dire à cette cousine germaine de papa que je sentais inconsolable. 

Ma grand-mère est morte, bien tard, à l'aube de sa centième année. A défaut de lui ressembler j'espère qu'elle m'a passé un maximum de gènes. Le chagrin s'est tassé, les boites de photos furent ouvertes. ET JE VIENS DE DÉCOUVRIR LE VISAGE DE TANTE MARGUERITE. Un choc. 

Au delà d'une ressemblance bien réelle, j'y trouve mon sourire, la forme du visage, les yeux, tout. Son blair est un peu plus long que le mien mais ce sosie des année 30 me trouble infiniment. Elle a l'air joyeuse. Pleine de vie. Son mari était-il gentil avec elle ? Tante Libaudière m'obsède à présent. Mes lèvres qui n'étaient ni celles de papa ni celles de maman, ce sont les siennes. Mes yeux, un peu ronds, mi gris mi bleus, ce sont les siens. Mes bonnes joues : elles sont là. Mon drôle de sourire en levant le menton et retroussant les babines : elle a le même.

Suis donc, physiquement s'entend, plus nantaise que bretonne ou vendéenne. Et c'est la branche familiale que je connais le moins bien. C'est aussi la branche qui a soit-disant du sang indien (et même NOIR, selon certains, chic après un commentaire désapprobateur, je voulais dire : youpi, avoir ne serait-ce qu'une goute de sang noir ou indien me ravit. Et je précise "soit-disant "car j'ai hélas bien peur qu'il s'agisse d'une légende).

Tante Monnie, où que tu soies, prends soin de moi. Laisse-moi perpétuer ton sourire le plus tard possible sur cette vieille terre. je t'adresse cette supplique. S'il te plait, entend-la.

Baisers d'une pine'up qui aimerait tant mourir TRÈS TRÈS vieille

Que faut-il mettre sous son vinyl ?

Vous le voulez, votre quart d'heure de célébrité ? Deux petits malins l'ont fait : "Sleeveface : Be the Vinyl", publié chez Workman en 2008, de DJ Carl Morris et John Rostron, offre des portraits croquignolets

Mon préféré !

Baisers d'une pine'up très "que sera sera..."

 c'est fou ce qu'on trouve comme bonnes idées en volant feuilletant les revues de l'Eurostar...