blog de Valerie Pineau-Valencienne

Le monde s'écroule? Non, le Paf est là

Quand le paysage médiatique est merdique, quand les nouvelles mondiales sont accablantes, quand le mot "action" commence à s'éloigner de votre lobe temporal, une solution: LUI

Le paf au taf est ma petite lumière personnelle. Sa majesté paf ne renonce jamais. Pas le genre à s'affaler devant la télé pendant que madame est au boulot. Pas le genre à couiner un mal être de père au foyer - non! Le paf au taf brouille les pistes, il est L'AUTORITÉ MASCULINE RESSUSCITÉE. Une autorité qui a lu Pomme d'api, Okapi, et qui prend très au sérieux son métier d'éducateur. Le paf insuffle sa fantaisie exigeante de premier de classe à une marmaille avide de l'exploiter l'écouter.

Le Paf a un microscope magique qui lui permet de sonder les désarrois enfantins. Il a le génie des traumatismes subtils qu'il observe à la loupe avant de les calmer.

Par sa fine présence de taiseux, le paf me rappelle... bon sang mais c'est bien sûr! Le paf est un Ingalls. C'est-à-dire un homme accompli. Le paf vacillera-t-il, à la seconde saison de son blog? je tremble. Le paf distille si bien les suspenses du quotidien...

(Au passage, mes Disney préférés sont Dumbo l'éléphant volant, Pinocchio, Blanche-Neige et Bambi.)

 

Baisers de la pine'up qui préfère les hommes qui paternent à ceux qu'on doit materner

Notes retrouvées

"Les choses tristes, plus belles pour l'esprit, y trouvent plus de prolongements que les choses heureuses. Le mot soir plus beau que le mot matin, le mot nuit que le mot jour, le mot automne que le mot été, le mot adieu que le mot bonjour, le malheur plus beau que le bonheur, la solitude plus belle que la famille, le groupement, la mélancolie plus belle que la gaieté, la mort que la naissance. A talent égal, l'échec plus beau que le succès. (...) Un écrivain de grand talent mourant dans la pauvreté plus beau que l'écrivain mourant millionnaire. L'homme, la femme qui ont aimé, ont été aimés, finissant leur vie dans une chambre au dernier étage, n'ayant pour fortune et pour compagnie que leurs souvenirs, plus beau que le grand-père entouré de ses petits-enfants et que la douairière encore fêtée dans son aisance.

D'où cela vient-il, qui se trouve chez chacun de nous à des degrés différents? Y a-t-il au fond de nous, plus ou moins, un désenchantement, une mélancolie qui se satisfont là - et qu'il faut détester et rejeter comme un poison."

Baisers de la Pine'up en ce début d'automne

Bienfaits de la censure? Pourquoi pas?

J'entends un peu partout gronder la révolte contre la morale, les codes, les donneurs de leçons en tout genre. L'exaspération contre la bien-pensance, big brother and co. Cela va jusqu'au procès pour certains blogueurs qui, dit-on, "dépassent les limites". Et je m'interroge. Sur le principe de limite, fondé ou non. Car quoi de plus inspirant qu'un interdit?

Le code Hays, de triste mémoire, a généré le plus bel érotisme. Rappel des faits: en 1921, l'acteur Fatty Arbuckle est accusé du meurtre de la jeune actrice Virginia Rappe lors d'une partie fine qui a dégénéré. Fin des années folles, vent de panique à Hollywood. Avec le décès par overdose de nombreuses stars du muet, les studios tournent casaque. Terminées les beuveries sous les sunlights, place à la FAMILLE, LA MORALE, LE BIEN via le sénateur William Hays qui impose à l'industrie cinématographique un code de bonne conduite, code qui ne sera abrogé qu'en 1966.

Effondrement du rêve ? Bien au contraire. Anéantis dans un premier temps, les scénaristes et réalisateurs vont vite réagir et rivaliser d'inventivité pour tordre le cou à ce bout de papier. Et l'âge d'or d'Hollywood (1940/1960) fera le plein de chefs-d'œuvre tous plus ciselés les uns que les autres.

L'adultère? Backstreet 
  Le viol?  Outrage

Échangisme? Haute pègre
Coucher avec un pasteur? Sadie Thompson
Fétichisme? toutes les œuvres de Von Stroheim, Von Sternberg et Hitchcock...

La vitalité, la créativité sont dopées par la censure. Et c'est dans les années 70, années de tolérance totale, que le cinéma sera le plus faiblard.

Alors je pose la question à mes potes blogueurs: sont-ils certains de vouloir une société qui les laisse libres de dire ce qu'il veulent? Ou ne sont-ils pas secrètement ravis de trouver un mur qu'ils ne cessent d'escalader?

Baisers de la pine'up qui sait qu'il n'y pas de talent abrasif sans chape de bien-pensance

PS: si vous voulez savoir ce qu'a été Hollywood au temps des pionniers du cinéma, lisez les mémoires de Gloria Swanson. Un must d'ingéniosité, d'égotisme et de vie. Actrice, productrice, femme d'affaire, amoureuse talentueuse, passant son temps à se tromper, ayant la lucidité rieuse de le reconnaître... oh oui, j'aurais adoré cette femme.

M'dame! Y copient sur moi!

Les jeux sont faits rien ne va plus : je viens d'apprendre que Joseph Macé-Scaron est un gros imposteur en plus d'être un type imbuvable. Et son employeur le couvre. Pauvre PPDA! Il aurait dû bosser pour Marianne.

Les anti-héros ont l'imaginaire pauvre, car copier Bill Bryson, cela manque singulièrement de panache. Dieu sait si j'aime Bryson, son sens de la formule et ses saillies m'enchantent au moins autant que lire un article de Serraf (mon journaliste préféré du moment, j'en reparlerai), mais lui voler ses tournures c'est faire preuve d'un manque total d'identité. Et Macé-Scaron d'avouer un "péché d'orgueil". Pour moi, l'orgueil c'est le péché de ne vouloir ressembler à PERSONNE.

Eh oui, n'est pas écrivain qui veut. Que certains romanciers revendiquent des paternités ou des maternités identifiables (Gary pour Foenkinos, Du Maurier pour Rosnay, Tolkien et Dickens chez J. K. Rowling), rien de mal en soi. Cependant entre inspiration et copier-coller il y a un canyon infranchissable.

Nom d'un Agnan parano! Et si on me copiait ? Rien que dans le dernier ELLE, deux thématiques largement exprimées sur ce magnifique blog font les beaux jours du numéro: le catalogue Boden est fourni gracieusement aux lectrices et la table basse 3 suisses s'étale avec complaisance dans les pages papier glacé déco. Plus il y quelque temps un article consacré au narcissisme des hommes qui se font refaire le visage...

Misérable stagiaire qui traine sur mes terres, dénonce-toi!

Baisers de la pine'up qui va appeler Maître K. (à ce stade de lecture mon attaché de presse s'est évanoui) pour attaquer tous les quotidiens traitant du divorce ou de l'andropause...

-Allo, maître K? Tu fais quoi en ce moment? Tu dînes avec Arnaud Lagardère? T'es parti aux Maldives avec ta jeune seconde épouse vénézuelienne?  Rentre, j'ai du boulot pour toi...

Ps: merci à Nadia qui comprendra

Putain et mal baisée

Lorsque j'étais enfant, ma mère nous interdisait d'utiliser l'expression : "Putain!"

Elle disait que c'était minable et misogyne d'insulter un métier aussi triste, aussi dur. J'ai gardé son air réprobateur en tête tout en proférant le mot honni. Mais je l'utilise pour l'admiration (P'tain c'que c'est beau), pas pour l'énervement (T'ain fais chier). J'ai essayé de lancer le "Maquereau/elle! Fais chier!" sans rencontrer un enthousiasme nourri.

Blague à part, comment fait-on à l'étranger? Fuck! on insulte les sodomites. Mierda! On enfonce le clou.

Quant à "Mal baisée", on l'entend surtout en bagnole et au féminin (le masculin de mal baisée est connard)

Baisers de la pine'up fuck fuck et en prime, pour la mal baisée, ci-joint un extrait de Que reste-t-il de nos divorces?

Un bébé, un mari, un foyer…les chimères de petite fille qui m’avaient été inculquées à grand renfort d’ « ils vécurent heureux et eurent beaucoup d’enfants » s’étaient métamorphosées en mauvais rêves, répétitifs et hallucinatoires, dans lesquels j’avais oublié comment on jouait à la poupée. J’essayais vainement d’écarter les barreaux d’une cellule familiale où insidieusement je me transformais en marâtre revêche et désabusée, autant dire « mal baisée » comme me le fit judicieusement remarquer un automobiliste que je klaxonnai au retour d’un rendez-vous chez le pédiatre. Comment ce chauffard savait-il que Christian me touchait si peu depuis la naissance de Guillaume ? J’avais mis cette abstinence sur le compte d’une délicatesse présumée d’un mari soucieux de ne pas faire sauter mes sept points d’épisiotomie mais il fallait me rendre à l’évidence : si à mes yeux je n’étais pas encore « mère », à ceux de Christian, je n’étais déjà plus « femme ».

 

Au royaume d'Ovalie

Le constat n'est pas : j'aime le rugby. Le constat est : l'unique point commun entre les messieurs que j'ai aimés est le rugby. Et comme Ingalls n'échappe pas à la règle me voici transformée depuis quelques jours en forcenée de la cause rugbystique. Mon historique de la res ovalia est ici

On va dire que le match contre le Japon était minable, et que ce qui reste du cou de Lièvremont palpite de rage.
Mais avec les Français rien n'est perdu. Si nos godelureaux réveillent leur côté teigneux, le ballet des corps peut nous propulser au paradis.

Mon souhait pour cette année: que l'équipe cesse de produire des matchs d'anthologie en demi-finale pour mieux s'écraser à la Poulidor dès qu'elle atteint le sommet. Cela étant, en 95 on aurait dû gagner la coupe du monde, le match contre l'Afrique du Sud sous des sauts seaux d'eau ne rimait à rien (j'ai craché la pilule amère, voilà c'est fait).

Cette année, il n' a pas de blessés parmi les joueurs, pas de crétin tombé de vélo avant les épreuves, et les sangliers n'ont pas mangé de cochonneries.

Baisers de la pine'up qui croise les doigts

Pause du week end

Culture sans gaieté n'est que ruine de l'âme...

Une phrase à méditer avant la note du lundi!

Baisers de la pine'up en mode "synthèse"

Allez-y!

J'aime la campagne à la fin de l'été... L'automne est toujours en retard par rapport à Paris, les arbres ne roussissent pas avant la fin octobre. Et si vous allez dans le Loir-et-Cher côté Val de Loire, deux endroits charmants pour se restaurer:

- Côté Cher, arrêt à Saint-Aignan (à grouper avec une visite de Chenonceau, Valençay ou une ballade dans Montrichard - prononcez MonTrichard), l'endroit de choix est un bar à vins qui s'appelle Sur le pont

c'est la maison blanche à droite des cyclistes...

Là, elle est à gauche, on voit son nom sur le panneau sang-de-boeuf. Y aller pour plein de raisons: la cuisine est simple et délicieuse, les vins sont excellents et la vue magnifique. Rapport qualité-prix difficile à battre. L'été,il y a des chaises dans l'herbe en contrebas: on contemple le château qui surplombe la large rivière en sirotant un Cheverny blanc. Il est fait de multiples ajouts, il a la blondeur du tuffeau et s'il ne se visite pas (château privé), la promenade sur les remparts est sublime. Les patrons, Eric et Will, s'occupaient d'une cave avant de prendre racine sur cet ilot du Cher (enfin, surtout Eric; sa fille, qui fait le service, est très très jolie). Quant à Will qui a atterri en France après une vie bien remplie (excellent écrivain de livres de voyages), il est tombé amoureux de l'hexagone à mon grand étonnement  -j'aime éperdument son pays de naissance. En plus Will est LE COUSIN DE RALPH FIENNES alias Voldemort (il déteste qu'on parle de son illustre famille, sorry, friend but it's just marketing).

Pour revenir au restau, tout est joli ici y compris la déco, le bar et son placage de caisses de grands crus, les chaises de bistrot, la lumière... Pas de croûtes au mur, les fenêtres sont ouvertes sur un panorama qui ne supporte pas les marines, les clowns tristes ou les vases de fleurs obèses. Attention : Sur le pont propose des déjeuners en toute saison mais arrête la formule dîner à la fin du mois de septembre pour mieux reprendre à plein temps dès l'arrivée des beaux jours.

-Côté Loire à présent...  La Trouvaille, sur la rive gauche de Blois. Meilleur tourteau à la purée de fenouil, meilleur tartare, meilleur canard, meilleur tarte à la poire... Là encore on est au bord de l'eau, face au Pont Gabriel, l'unique survivant aux bombardements de la ville. Les deux autres ponts, modernes, ceux-là, sont le pont Charles de Gaulle qui relie la fin de la Beauce à la Sologne et le pont François Mitterrand - dit le petit pont - qui amène à la gare.
L'intérieur de La Trouvaille est aussi impersonnel que le patron est gentil. C'est dire (éclairage à revoir). Mais pour les délices en bord de Loire, pour le charmant et rapide service, j'en redemande. De temps à autre quand on prend l'apéro à la fraîche sur la terrasse qui s'étale le long du quai, on croise un baigneur inconscient. Ne Jamais se baigner dans ce fleuve, ses courants sont terribles et les noyades fréquentes.
Le château de Blois est extraordinaire: nette préférence pour la façade Louis XII et les charpentes de la partie moyenâgeuse, l'aile Gaston d'Orléans m'intéresse moins.
Joker: quand un château est pluri-époques, il vit mieux que les autres (et mon côté "Los Angeles" est comblé).

Baisers gourmands d'une pine'up beurregeoise

Zing Zing Zing!

Vous ai-je déjà dit que j'avais choisi escrime comme uv de sport à la fac?  Que Scaramouche était un de mes films fétiches? Et que Zorro était ma série préférée quand j'étais petite?

Tout cela pour vous parler du bonheur sans mélange qui m'a envahie lorsque je me suis coulée dans ces cuissardes de rêve. Talons pas trop hauts (sinon ça fait trainée qui titube, glauque), fermeture éclair qui n'écorche pas la jambe... Elle sont parfaites, j'ai envie de bondir dans la rue en agitant un fleuret. Au conducteur malpoli : Zing zing ! A l'écrivain prétentiard : Zing Zing ! A la peste qui embête ma fille: Zing Zing! Aux clients mauvais payeurs d'Ingalls : Zing Zing!
(yeux fermés, extase): " mon automne sera gainé de cuir, peuplé de ponchos, de larges capelines en feutre et d'écharpes multicolores... je serai le capitaine Crochet de la rentrée..."

Ingalls arrive.

- Bonjour mon chéri!

- Tiens! tu te fais le look Francis Lalanne ?

ZING ZING ZING

 

La Femme Qui Ordonne

Bien bien bien... Je vous ai sagement écoutés pour le choix de ma littérature de vacances, retour donc sur le digeste et l'indigeste.

Deux sagas dévorées : Les piliers de la terre et Les enfants de la terre.

Commençons par Les enfants de la Terre de Jean Auel, l'Américaine amoureuse des hommes des cavernes :

Il était une fois, en 35 000 avant notre ère, une petite Cro magnone orpheline qui fut recueillie par un clan Néandertal... Les deux premiers tomes sont stupéfiants. Et je sais de quoi je parle, j'ai suivi des UV d'archéologie préhistorique. Plaignez-moi: il n' y avait pas plus ennuyeux que les professeurs dévolus à cette époque. Ils étaient au-delà du rasoir, secs, scientifiques au pire sens du mot, opaques, verbeux- épouvantables. Et arrogants avec ça...
Alors apprendre la géographie, la faune et la flore qui peuplaient la planète au début de l'humanité grâce à une belle histoire, ça n'a pas de prix. Évidemment c'est une Américaine qui réussit l'exploit, pas un cacique de Paris IV.

Gros bémol: après les deux premiers romans ça se gâte sec; dès que l'héroïne se socialise, elle devient archi cucul. La saga s'effondre totalement au tome 3 et ne se relève pas. La faute à la construction psychologique qui se répète, tire sur les grosses ficelles et meurt de ses ratiocinations. Avec le "bienvenue au pays de l'homo sapiens sapiens", l'étrangeté des débuts tire sa révérence. 

A bien y regarder, quelle douce époque pour les femmes! Le viol est puni par la mort, les hommes sont bons à ramasser des framboises et à servir d'étalons aimants aux femmes qui les choisissent (Jean Auel a dû profiter de ses lointaines archives pour modeler un homme altruiste et tendre, un rêve). Les Cro magnons sont merveilleux, les Néandertal brutaux et assez crétins - sauf le sorcier et le chef de la tribu. Dompter un lion, découvrir l'équitation, soigner et guérir, avaler des tisanes abortives, arriver à faire un feu en 2 mn chrono est du ressort de l'héroïne - le mec est là pour applaudir. J'aimerais bien être La Femme Qui Ordonne... On a régressé à un point...

Les Piliers de la terre de Ken Follett, à présent... et bien ce n'est pas si éloigné comme thématique - les titres des deux ouvrages se ressemblent étrangement - sauf qu'on plonge dans l'Angleterre du 12e siècle en pleine guerre civile, juste avant le règne d'Henri Plantagenêt. Le début est assez lent, désincarné et sans doute plus juste psychologiquement que chez miss Auel. A savoir: on suit une famille de maçons affamés lesquels, dans leur lutte pour la survie, n'ont pas le luxe d'éprouver des émotions. Forêts dangereuses, villages insalubres et fin de l'art roman... La famille atterrit dans un prieuré et les sentiments débarquent enfin avec la Connaissance.

Au Moyen-Age, si on suit Follett, les personnes les plus intelligentes sont les femmes et les moines. Les hommes "normaux" sont soit des seigneurs barbares, sanguins, psychotiques et demeurés, soit des serfs mesquins, jaloux et tout aussi demeurés. Édifiant.

Mais les deux tomes qui composent les Piliers de la Terre sont bien construits, vivants- ils apprennent beaucoup quant au mode de vie de cette époque. En revanche ne lisez pas la suite tardive intitulée Un Monde sans fin, c'est une laborieuse redite des premières aventures du prieuré de Kingsbridge.

Baisers de la pine'up qui s'interroge: l'homme s'est-il auto-bouffé, faute de stratégie valable? Une chose est certaine, il a grand besoin de la femme. L'inverse est, au regard de ces deux écrivains, beaucoup moins évident...

Ps: un grand merci à la princesse de Fuveau et à son accueil gorgé de pépites de soleil