blog de Valerie Pineau-Valencienne

Où, quand, comment et surtout... Pourquoi?

Tout dans ma vie est adverbe interrogatif. Tout dans ma vie essaie de trouver... la bonne danse, la bonne mélodie. Dans le ballet récent des amitiés, j'ai la chance, l'incroyable chance de rencontrer des gens doués. Pas forcément doués pour le bonheur, mais doués d'une grande rapidité d'esprit. Femmes et hommes de leur temps, ils avancent à un rythme extraordinairement connecté. Pour certains, ils sont le futur. Ils ont une vraie vista. Mais une chose me frappe : ils s'interrogent beaucoup sur le comment, peu, très peu sur le pourquoi. Je pense à cette femme qui maîtrise à la perfection les usages internet, mais qui semble perdre le CONTENU de ces usages. Je pense à un homme qui me parle de la femme qu'il aimait, mais qui ne sait plus du tout POURQUOI il l'a aimée. Et qui me rétorque un facile "ça ne s'explique pas". Tout s'explique, absolument tout. Tout se dresse dans les portraits des humains. Pourquoi le sourire fugace passe sur un visage, pourquoi il disparait. Pourquoi telle personne ne donne pas la bonne raison de son malheur et préfère se cacher derrière des paravents d'explications fumeuses, pour ne pas avoir à supporter l'inconfortable vérité. 

Je pourrais passer mon existence à observer les expressions des unes et des autres. A essayer de deviner leurs paradoxes. A tenter de voir derrière les masques. A déconstruire les codes, à balayer les filtres. 

Pourquoi ? Par curiosité et amour de l'humain, certainement pas par gout de la manipulation. 

Comment marche telle application ? Partir avec un grand ami à la recherche du pourquoi du comment. Et tenter secrètement d'inverser un algorithme. 

Pourquoi un danger européen se niche-t-il dans un pays auquel personne ne pense? partir à la recherche du pourquoi avec une nouvelle amie. 

Je ne suis pas une scientifique, contrairement à l'ami pour lequel les chiffres sont un langage à part entière. Mais je suis une petite personne très logique. 

Pourquoi? Parce que l'amour est d'une logique implacable. Il vous renvoie non pas à vos profonds mystères, qui eux, sont du domaine de l'érotisme, mais à votre profonde identité. 

Zébulon

Bam bam, ça repart niveau moral. Oh, pas en flèche - n'exagérons pas - mais le côté petites attentions amicales a sur moi des effets quasi aphrodisiaques. Deux web amies qui se manifestent ; un yok projet pas inintéressant ; un grand ami dont le sourire a toujours eu un effet irrésistible sur mon humeur (je crois qu'il me lit et s'il me lit, dès que tu souris, je souris, effet pavlov).  Un WE qui s'annonce d'une excitation intellectuelle au zénith... il n'en faut pas plus que que mes ressorts de socialisation mondaine et mondiale récupèrent un peu de leur flexibilité naturelle.  

Toutefois la tristesse que j'ai trainée ces jours-ci est une tristesse comparable, mesurable, même, à une certaine renaissance physique. C'est très curieux : j'ai beau être une implacable esthète, la notion d'apparence et de bien-être physique (faire du sport-méditation-manger de la nourriture SAINE) me terrifie. Littéralement. Je ne suis pas loin de trouver cette ambition un peu minable. Je veux plus, bien plus ! Je ne veux pas mourir la plus riche de ce cimetière avec un corps d'athlète et une séduction ad hoc. Je ne veux pas que mon bonheur dépende d'une idée d'harmonie physique. Or, tête basse, j'en prends bon an mal an le chemin. On commence à me regarder comme un bout de viande appétissant: j'ai un peu minci, les couleurs de l'été me vont bien, j'ai largement de quoi me réjouir.

Sauf que pas du tout.Je crois que je suis une éternelle élève, constamment aux aguets, sur le qui-vive de la connaissance humaine. Les gens qui me font le plus de bien sont ceux qui m'apprennent des choses et ceux qui me câlinent. Les "stylistes" de la vie, en quelque sorte. Les spationautes des émotions. Mais j'ai de plus en plus souvent un coup d'avance, comme si la vie m'avait donné de telles épreuves que je connais mieux que les autres les pièges humains, les vacuités et les dérisoires ambitions. Se réjouir de peu? Mon orgueil est aussi fou que mes angoisses, il me faut des rêves démesurés. Bien plus vastes que désirer être bien roulée-tenant le coup - s'extasiant sur ses menus diététiques sortis tout droit des best sellers des professeurs Joyeux/Kayat and co. Je me sens à l'étroit dans les ambitions classiques! toute serrée dans mon apparence acceptable! Incapable de comprendre qu'elle puisse en satisfaire quelques uns! 

J'ai une amie d'une beauté fracassante. De la famille des fées. Après 7 ans de solitude, elle vient de découvrir l'amour avec un grand A. Et bien la première chose qu'elle a confiée, un peu timidement, ça a été: "Tu sais, c'est le premier à ne pas m'avoir fait de compliments. Pour la première fois je ne dois pas porter une armure de froideur, il aime trop ce que je porte EN moi". 

Tout est dit. Mais attention : la partie interne doit être éblouissante. Sinon... Finalement, cette obsession du physique, c'est sans doute ça : avoir peur que sa partie interne soit misérable. Et si, en effet, le laisser-aller physique peut traduire un laisser-aller moral, je ne suis pas prête d'arrêter de fouiller, comme un chien de chasse, à l'intérieur des gens.   

Amour, vous avez dit amour ?

Week-end au coeur gonflé d'un trop plein incompressible. Je me sens ce soir à la fois lessivée et au bord de l'explosion, l'esprit harcelé de questions, la parole en état d'urgence. Tout est allé trop vite ces jours-ci dans une fuite éperdue pour ne pas voir bien en face le chagrin qui revenait d'un coup d'un seul avec l'anniversaire des 55 ans de François. Né un 30 mai 1960, tu es revenu à la surface pour me poignarder d'un sentiment de manque, de manque, de manque...

J'ai fait comme si je tenais debout ; je n'ai annulé aucun rendez-vous, j'ai recherché la compagnie d'un excellent nouveau pote, j'ai recherché ses rêves et ses ambitions, sa loufoquerie, sa soif de projets d'écriture. Il explore le pays des femmes. Quand est-il de mon pays des hommes?, murmure une voix en sourdine. 

Mon actuel pays des hommes est un pays d'une homogénéité presque glaçante par instants. Je les écoute tous, les abandonnés par l'épouse après 20 ans de bons et loyaux services, après un amour qui s'est effiloché de manière plus ou moins sournoise pour arriver à l'affreux constat : elle ne m'aime plus, c'est fini et j'en viens à me demander si elle m'a jamais aimé. J'écoute leur amour-propre saccagé, leur sentiment d'humiliation qui surpasse la tristesse de l'amoureux éconduit. J'écoute des colères qui se ressemblent beaucoup. J'essaie de me mettre à leur place, c'est la moindre des choses que se mettre à la place des amis. Je les vois passer de rien à une frénésie de rencontres. Je les sens partir à la conquête de leur vie sexuelle comme si c'était un graal, une remontée du CAC40 à valoriser vaille que vaille et surtout à garder bien haut, en étendard viril, comme pour contrer le mépris des dernières années conjugales qui rode, tenace cicatrice des rejets physiques des épouses. Je n'ose pas leur dire que ça ne m'intéresse pas beaucoup. Parfois, ils maquillent leurs nouvelles rencontres en amour, parce qu'un coup d'un soir c'est trop sordide et qu'une relation-miroir n'est pas si flatteuse que ça. Quand ils obtiennent - enfin ! - une adulation féminine, ils la rejettent avec la même nonchalance dont ils ont été victimes, dans un cruel mouvement de balancier de perdus.

Je leur donne de la tendresse, de l'amitié, parfois une ironie, mais ils sont sur une terre qui reste mystérieuse, incompréhensible. Souvent ils se méprennent sur mes sentiments et ma gentillesse passe pour de l'amour. Oh, non, les amis, ce n'est ni de l'amour ni un état amoureux; vous me faites un peu peur, même si je vous trouve attachants. Je ne suis pas amoureuse de vous, sexys amis. je ne suis pas amoureuse de vous parce qu'à force d'écouter vos complaintes j'en viens à penser que vous ne savez pas ce qu'est l'amour. Vous n'en connaissez que la blessure. A force de me parler de vos malheurs, vous ne vous en rendez pas compte, mais votre aptitude à la sensualité et à la complicité se réduit comme peau de chagrin.  Le temps qui passe vous étrangle le coeur. J'en viens à plaindre vos petites amies du moment que vous traitez au mieux comme des putes gratuites, au pire comme des fiancées à larguer. Vous consoler, vous dire que vous en valez la peine ? En fait, je ne suis même pas certaine de le penser.

Mais qui suis-je, hein, pour être d'une telle sévérité ? je suis une femme qui n'a jamais été quittée. Du moins dans ses histoires déterminantes. je suis toujours partie la première. François, la mort me l'a volé, après une bataille homérique. Je n'ai donc pas le syndrome de l'abandon, et si j'ai le malheur de vous le confier, votre regard change de manière à la fois incrédule et hostile. Je deviens l'autre, l'ennemie qui vous a fait tant de mal. Pour un peu vous me la souhaiteriez, cette mise au pilori. 

Alors, tandis que vous parlez, parlez, parlez, je me réfugie dans des bras qui sont sur une autre planète. Dans la planète de ceux qui prennent les devants et partent avant qu'il ne soit trop tard. Ou dans celle, bien-aimée, de ceux qui savent à quel point l'amour se conjugue dans une fidélité en apesanteur, une évidence à travailler, à ciseler à l'infini dans une constante empathie. Pour lesquels l'amour se chante, mais ne se gémit pas. Un kaléidoscope de sourires ensoleillés repasse dans mon oeil. Et la lumière revient ; brusquement je vous regarde avec une douceur qui vous trouble; cette douceur n'est pas tout à fait pour vous, elle est l'écho de mon passé ; personne ne pourra poser de sales pattes sur l'aura de mes amours. 

Futur homme de ma vie, tais tes amertumes et donne-moi ta joie. Là, je sais que je suis capable d'y répondre. 

 

A prendre ou à laisser

Les drôles d'animaux... Les drôles d'animaux qui dévorent autant qu'ils se font dévorer... Les bourreaux de boulot,les bourreaux de talent, parfois bourreaux tout court. 

 

A prendre ou à laisser, ils n'arrivent pas à intégrer les codes. Si peu intrigants, ils sont nés pour surpasser, outrepasser et bien vite trépasser. Leur seule option de survie : créer un monde, un monde qu'ils surplombent ou contre lequel ils s'écrasent. Peut-on garder une forme de délicatesse, une pudeur tout en s'imposant dans le même temps ? Abandonner, s'abandonner? 

Ce monument n'appartient à personne et à tout le monde. Masculin, féminin, aristo-bourgeois-prolbaque, il fait le tour de la terre. A prendre ou à laisser. Je prends, avec une méfiance aussi farouche qu'une entière émotion. Méfiance - dégout - pour les ivresses. Admiration pour l'implacable sensibilité. Pour la précision du sentiment. 

La furia francese, c'est ça. Lorsqu'elle se transforme en velours, c'est lui, aussi. 

Poursuivie par la phrase de Dostoïevski La vérité sans tendresse peut être une injustice, je le place sur la troisième marche du podium personnel. Derrière Rembrandt et Elvis ; sa tendresse me saute moins aux yeux, on va dire. 

Je méprise la fragilité, c'est ma limite. Mais comme j'aime le mot vulnérable...  

Au bonheur de certains ogres, il y a Messire Depardieu. Un bonheur piétiné par les malheurs ? Même pas, car une nature pareille trouve toujours une âme d'accoucheur pour le protéger, sans vouloir à tout prix... le réparer. Le mot "réparation" n'existe pas sur sa planète. Sa générosité écrase sa malveillance; le plus spectaculaire des contrepoisons, à ne pas en douter. 

 

 

Il était une fois les sites de rencontre(s)

Vrai, un domaine que je ne connais pas. 

- Tout le monde y est, s'exclame un pote. 

- Peut-être, mais les copines qui y sont ont des sourires quelque peu lézardés lorsqu'elles en parlent. 

- C'est à l'image de la vraie vie : tu as de tout. 

- Tu as fait de belles rencontres ? 

- Euh.. J'ai fait des rencontres. Parfois intéressantes, parfois non.

Le pote est toujours célibataire, notons-le ;  l'éblouissement du virtuel au concret, il ne l'a pas expérimenté. Pas encore. A l'écouter, nous sommes plus dans la curiosité de l'autre que dans le partage du coucher de soleil. Et le seul exemple féminin qu'il me cite est celui d'une nana qui baise tout ce qui bouge et qui en a fait un blog comparativo-érotique. L'intérêt de la nature humaine ? Mes épaules se tassent. 

Le soir, parlant avec un autre ami qui a traversé comme moi la grande souffrance du veuvage.

- H, tu es déjà allé sur les sites de rencontres ?

- Ben oui.

- Et alors ?

- Euh..., c'est pas mal, d'autant qu'à nos âges c'est difficile d'aller tous les samedis à des soirées dansantes. Mais c'est assez chronophage, et à un moment, j'ai ressenti une certaine lassitude. Ceci dit, les femmes que j'ai rencontrées étaient toutes très bien. Vraiment. Dis, tu n'as pas une amie sympathique à me présenter ?   

Si les femmes rencontrées étaient TRES BIEN, pourquoi en est-il encore LA... 

Ce matin, avec une nouvelle amie fraichement divorcée, qui a complètement changé d'univers professionnel et était avant directrice marketing du site truquemuche. 

- Tu devrais essayer, c'est top ! D'abord, tu es très sollicitée et tu reçois des tas de compliments. C'est bon pour l'égo. 

Mon égo n'a pas besoin de compliments, sur FB mes amis sont très gentils... 

- Si tu veux, je connais tous les trucs, les choses qu'il faut dire et ne pas dire (quoi???), comment répondre aux QCM (répondre à des QCM???) je vais t'aider à construire ton profil (construire mon profil???). 

Bon dieu, que va-t-il se passer... les critères physiques, j'imagine... Sauf que mes critères physiques sont terribles. Ils sont bien plus cruels que les critères bien roulé-visage avenant... hombre, tu peux être obèse ou squelettique, si tu as du style, c'est bon. Et le style, c'est ineffable, cela ne se voit pas sur une photo. A l'inverse, tu peux avec un visage à peu près régulier n'avoir aucun intérêt... Les critères intellectuels ? je ne veux pas d'un normalien au coeur de pierre. 

Y a t il des critères politiques ? Je ne plais qu'aux anars et aux hommes de gauche, lesquels veulent absolument me faire entrer dans la béatitude socialiste - je privilégie les anars. Penser à questionner ma très bonne amie de gauche qui ne plait qu'aux hommes de droite...

Et puis, ai-je vraiment envie de me faire bombarder en soirée de conversations multiples et de m'emmêler les pinceaux entre dire non aux messages de cul et dire oui au type spirituel ? 

je crois... je ne sais plus rien... j'ai l'impression que les rencontres se font dans les dîners, lorsque des amis vous invitent à des événements... mais c'est vrai, la vie passant, les événements ne sont pas si fréquents... et il y a bien dans la vie des gens qui se découvrent virtuellement pour s'aimer d'un solide amour par la suite. 

Essayer ? ne pas essayer ? Ca renvoie à une question autrement plus intime et cruciale : prête ? pas prête? 

Quoi qu'il advienne je refuse tout homme radin (un site payant?), tout type qui a besoin d'être réparé (répare-toi tout seul et ne viens pas me gémir ta misère-affective-divorce-dépression-ca m'ennuie), tout détraqué sexuel, tout langage de la com', tout adepte de lectures style les hommes viennent de mars - je ne supporte pas les bouquins "comportementaux" façon accords toltèques and co -, tout loser et fier de l'être, tout adepte de régime et de méditation, tout obsédé par son début de bedaine. Et, bien sur, tout homme marié. 

Il n'y aura pas grand monde, si ? Je crois que je vais essayer. Pour me marrer. 

Et si je ne réponds pas, c'est 1 : vous m'embêtez. 2 : je travaille. 3 : je dors. 4 : trop tard, j'ai rencontré Elvis dans la vraie vie. 

 

Mes palmes d'or : Un homme dans la foule

Début du festival de Cannes, la plus grande foire aux vanités du monde, le règne d'une café society qui se renouvelle avec plus ou moins de fantaisie, plus ou moins de prétention... 

Je saisis le prétexte pour parler cinéma. Un jour, un film ? Sans doute pas à ce rythme-là. Mais tentons de partager tout au long de cette semaine les coups de coeur personnels. D'autant qu'en ile de France le week-end sera pluvieux. Samedi prochain, enroulez-vous dans une couverture et profitez de ce premier bijou: 

Un homme dans la foule (A Face in the Crowd). Aux manettes, un géant : Elia Kazan. Ah, vous n'allez pas le regretter, quel Film, avec un F capital ! 

Début de l'intrigue : deux journalistes bobo new-yorkais écument le sud des US à la recherche d'un scoop. Ils tombent sur un type qui cuve son vin en taule, décèlent chez lui une drôlerie, l'embarquent dans la grande pomme où le charisme dudit blaireau électrise les foules. Jusqu'à... jusqu'à... je vous laisse découvrir. 

Ce film est une claque monumentale, un morceau de culot. Qui passe au presse-purée le pouvoir des médias et de la politique, l'importance déterminante des égos forts, qui analyse ce qu'est exactement le charisme dans les moindres détails, comment ce talent est devenu une condition de réussite, et comment aussi, in fine, une certaine mesquinerie des caractères "raisonnables" peut vaincre le fanatisme. Dans ce film, les filous sont au delà du sympathique et les calmes, les sensés ne le sont pas - voir la fin qui accable peut-être davantage la raison que le gout du jeu, par la petitesse de sa vengeance. Prophétique, ce film ne prend pas une ride : il est ce que nous sommes, une foule manipulée.  

Les acteurs sont extraordinaires : Andy Griffith, sorte de Coluche avant l'heure, ne percera pas au cinéma et c'est bien dommage. Patricia Neal, sensibilité tendue à rompre, oeil d'oiseau de proie et voix rauque, marque comme d'habitude la pellicule de son empreinte singulière - c'est une des actrices américaines les plus sous-estimées, ce qui me navre. Prenez n'importe quel film avec Patricia Neal, vous pouvez être certain de voir quelque chose d'intéressant. 

Je vous laisse sur cette fable misanthrope :  un bon uppercut sur le marketing médiatique, ça ne peut être que salutaire. 

PS : VO obligatoire.

 

 

Pas jojo, la famille Massonneau

"Je ne pardonnerai jamais à la gauche d'avoir laissé tomber la laïcité", a dit Mme Badinter. Eh bien moi, je ne pardonne pas à la gauche d'avoir transformé le peuple en populace. Et de le laisser ainsi aux bras redoutables de Mme Le Pen. Oh, je ricane sec en lisant les "si Mme Le Pen passe, je rends mon passeport" proférés par un Le Clezio qui habite, au choix dans sa belle maison de Santa Fé, au choix dans son appartement spacieux face à la Seine. Je ricane tout autant en lisant sur FB les statuts cuculgnangnan des bobos mal dans leur peau qui se pâment devant le courage des Femen (en général, ce sont soit des lesbiennes, soit des mecs qui voudraient bien secrètement se choper une blonde type caucasien bien roulée - on est eugéniste ou on ne l'est pas et "on" préfère un corps de crazy horse à celui d'une mémère fanée par les années). 

La vérité sur la gauche parisienne que je connais TRES BIEN ? L'esthétique compte pour elle plus que tout au monde. A un point ahurissant. Les religions ? Elle s'en tape. Je veux dire, elle s'en tape vraiment. La seule chose qui lui importe est que son gamin soit avec une ou un autre gamin qui ait de l'allure. le reste n'est pas important. On la soupçonne d'indulgence, de tendresse coupable pour l'islam? Faux : elle a une tendresse pour le monde arabe "parce qu'ils sont beaux". Point barre. A la manière des écrivains pédophiles qui venaient après la guerre faire leurs crimes à Tanger. Tu t'appelles Alyson ou Brandon et tu as le visage blême ravagé par l'acné ? pas de bol pour toi :tu ne seras jamais accepté, tu es condamné à jouer dans la cour des affreux, sales et méchants. Tu t'appelles  Fatia et tu as de grands yeux ambrés ? Il y a une chance... une seule, mais il y en a une. Même si tu es en CAP cuisine (il y a dans toutes les familles de gauche-école Alsacienne un petit canard récalcitrant qu'on met en CAP cuisine, matière plus noble qu'électricité). Et si j'étais arabe ou noire, la gauche, je lui cracherais à la gueule POUR CETTE RAISON LA. 

Regardez notre président : il est avec une bombe racée. La phrase la plus cruelle - et la plus juste - de son ex a été ce fameux : "Pas jojo". Ca ne date pas de lui, cet élitisme par le physique. Ca date de Mitterrand. Hors de ma vue, les vilains qui n'ont pas de gout. Qui n'ont même pas l'idée d'aller chez IKEA pour avoir un appartement pilote aux volumes somme toute acceptables. Hors de ma vue les buveurs de bières nostalgiques de Michel Audiard. 

Elle est là, pour moi, la tragédie française. Et, au sens large, la tragédie occidentale laïque : avoir résumé le peuple à un agrégat de chômeurs blaireaux. Ne pas voir que la classe maximale, la plus belle, vient fatalement de la rue. 

Je suis de droite pour des raisons... de gauche. 

Je suis une esthète ? Oui, une esthète dressée au beau par la partie senestre de sa famille. ça a laissé des marques indélébiles contre lesquelles je lutte en permanence. être esthète ne m'a pas rendue heureuse... Alors, ce fichu beau, je le concentre sur les choses inanimées : l'art, les meubles et les objets. Pour les hommes et les femmes, je creuse plus loin, bien plus loin... Mon exigence devient carrément démentielle lorsqu'on touche à l'humain. L'homme de ma vie, je m'en fiche qu'il soit beau, laid ou même ordinaire. Mais si tu n'es pas rockn'roll, si tu n'es pas ORIGINAL, ce n'est même pas la peine d'essayer de m'intéresser. Si tu n'as pas ce petit quelque chose qui vient d'une totale impertinence, d'une totale liberté, d'une candeur absolue face à la notion de "milieu" (attention, je sais tb repérer les faux anars pas découplés de leurs racines et qui font semblant d'être des rebelles), je ne t'observerai pas. Je n'aime pas les déclamations ; j'aime les gens qui ne sont jamais dupes de la comédie humaine, sans que ce recul les rende méchants pour autant.

Michel Onfray réabilitera-il la notion de "peuple"? C'est possible. La gauche classique ? J'en doute sacrément. L'extrême-gauche ? Toute pareille niveau esclave du physique - les communistes ne s'y sont pas trompés ils votent FN. Lorsque la gauche classique ne dira plus "pas jojo", peut-être... Mais il y a du boulot.  

 

 

Un chant d'amour

Je déserte le blog, oui, oui, je déserte le blog. Mais c'est pour la bonne cause : yep, je me remets à l'écriture, la vraie, celle qui demande l'énergie du marathon, celle de la sueur-sang-larmes (les très rares qui m'ont déjà vue bosser peuvent en témoigner), celle qui révèle une dose possible de masochisme. 

Je vais l'écrire, ma foutue histoire d'amour. Mon ode aux hommes. Aux poétiques, aux sexys, aux uniques, à l'unique. 

J'ai commencé dans la douleur. 7 chapitres scénarisés, un d'achevé puis à retravailler dans la foulée. 

Avant, pas le temps. Et avant pas le temps, trop de chagrin. 

Là, je peux dégager deux heures tous les jours pour la transe. A moi de bien m'y prendre, entre deux YOK. 

Ne parler que d'amour, oh, pas le faux, celui de l'aveuglement, celui qu'on qualifie de folie, non, l'amour qui irrigue les veines, celui de l'hyper lucidité. Là dessus je suis intarissable, incantatoire. 

Le plus dur : trouver un bon rythme à cette lucidité. Le tempo de l'amour est un tempo très lent. 

En attendant, pas chienne, je partage ce moment d'émotion personnelle à la lecture de ce blog. 

L'écriture, un tel travail de solitaire. Et je préfère le plaisir à deux. 

Bonne semaine de vacances - j'ai l'impression d'errer seule telle une abeille studieuse dans une ville désertée par les loisirs. 

Alors, pour m'éclairer, Sa Générosité, Sa Naturelle et Impérieuse Sensualité, Sa Voix Incomparable et Sa Présence Scénique Hallucinante me sont, plus que jamais, indispensables. 

Cadeau : le concert du MSG où Il a mis à genoux les critiques les plus intellos et les plus sectaires du tout NY. Chaque inflexion de voix colle le frisson, chaque mouvement des épaules aux bas des reins-et-plus-bas-jusqu'aux-talons- est justifié - il le sait autant qu'il le sent-, chaque remerciement appelle une prière, chaque sourire percute. 1m83 de GRACE.  

 

Comme le disait un de ses spectateurs : "Si vous l'avez vu, aucune explication n'est nécessaire. Si vous ne l'avez pas vu, aucune explication n'est possible." 

Je crois que je passe une partie de ma vie à chercher une forme à cette explication #Roman #Amour #Rythme #Spontanéité #Style 

Sandro Girard, Herman Miller, et yok et yok et yok

Si vous voulez en savoir plus sur Alexander Girard, surnommé affectueusement "Sandro", allez voir là 

Sandro et Susan Girard sont mes mentors personnels. Je les imagine en train de veiller sur YOK. Je suis partie de la créativité du couple, comme celle du couple Eames, pour arriver à notre univers.

 Une mini maison pour décorer un salon...  Yokissime

Une lounge chair marron clair  La duchesse d'YOK vend la sienne à un prix imbattable. 

Sandro et Susan, des canapés vautraille et des livres partout; l'esprit YOK. 

De la couleur avant toute chose ? 

Le nouvel arrivage exotique YOK 

Les motifs graphiques? 

Un cache pot à 12 € (Nouveauté YOK)

Tutto il mondo è paese !, disait Sandro. C'est ce qu'on essaie de montrer; la joie vient du mélange, pas de l'entre-soi. 



 

 

Ondins et sirènes

C'était le temps des boites, les Bains, surtout. La grande jeunesse, dans les années 80 aux bleus durs. On y allait souvent, un peu perdus. On ondulait sur la voix d'un mec qui avait 20 ans de plus que nous - d'ailleurs, il y avait pas mal de vieux dans ces aquariums. Formatée aux films du grand Hitch', la différence d'âge, j'aurais du m'en ficher. Je ne m'en fichais pas; je ne voulais pas de Cary Grant; je n'embrassais que les types de ma génération.

L'ensorceleur en chef chante à présent sanglé dans des costards Lino Ventura grande époque. Début de bedaine, nez fort, teint pâle et cheveu filasse, a priori rien pour inspirer l'amour... Mais dès qu'il pose sa main sur sa cuisse pour mieux rythmer son chant des sirènes, je pars dans la volupté des plus sensuels souvenirs.  

Retourner dans les aquariums du moment? Je crois... que j'aurais trop peur d'y lire les regards méprisants dont je dardais les quadras/quinquas, du haut de ma cruelle jeunesse.

Dans le dance floor personnel, il reste Bryan Ferry. Je dresse le buste, je baisse les épaules, je balance les bras... et je souris. Here I am.    

 

Long afloat on shipless oceans

I did all my best to smile

til your singing eyes and fingers

drew me, loving, to your isle.

And you sang, "sail to me, sail to me;

Let me enfold you."

Here I am, here I am waiting to hold you.

Did I dream you dreamed about me?

Were you here when I was full sail?

Now my foolish boat is leaning, broken lovelorn on your rocks.

For you sang, "touch me not, touch me not, come back tomorrow."

Oh my heart, oh my heart shies from the sorrow.

I'm as puzzled as a newborn child.

I'm as riddled as the tide.

Should I stand amid the breakers?

Or shall I lie with death my bride?

Hear me sing: "swim to me, swim to me, let me enfold you."

"Here I am. Here I am, waiting to hold you."

 Tim Buckley