blog de Valerie Pineau-Valencienne

On peut rire de tout, pas avec n'importe qui et tutti quanti

Si vous n'avez pas lu La vie passionnée de Thérèse d'Avila, je vous envie : vous avez une réserve de fou rire inentamée. La géniale et non moins sublime Claire Bretecher est une source sans fin de poilade ingallso-pine'up. Baisers de la pine'up qui espère voir un jour ses désopilants amis musulmans "blasphémer" avec autant de talent. Cathos par éducation, Ingalls et mézigue sommes plutot dans le registre "On ne peut pas prouver que Dieu existe, mais on ne peut pas prouver non plus qu'il n'existe pas". Ce qui donne une certaine marge de liberté, certes...


PS au recteur de la grande mosquée de Paris : une manifestation de la majorité paisible qui vit sa foi sans embêter les autres serait la bienvenue. J'aimerais entendre haut et fort un "Nous n'avons rien à voir avec les cingloches qu'on nous exhibe jours et nuits dans les médias". Est-ce si difficile de vivre cette vérité? (désolée pour le lien vers Atlantico cher Fredouat - hin hin)

David B : le génie de la BD

Génial. David B est génial. C'est pour moi le plus grand auteur de la bande dessinée actuelle. Le top du top, l'inclassable, le plus doué de tous, le plus troublant. Sa patte échappe à toute référence. Elle fut souvent copiée (Marjane Satrapi est une pâle décalcomanie de son trait), jamais égalée. Si l'art est une cicatrice, David B est un artiste de premier plan. Son univers réunit les extrêmes, le chaos annonce la raison, la folie épouse la sagesse, la souffrance chevauche la plénitude, le réel tutoie le mystère. Il fait naître un profond malaise puis le dissipe, tel un magicien. Mais le choc est là. Par vagues, le malaise revient. Par vagues, David B l'incendie. Ses bandes dessinées, sublimes au niveau graphique, le sont également dans la narration. Raconte-moi une histoire terrible, David B. Raconte-moi les mythes de la vie et de la mort, raconte-moi la curiosité, le rêve, la rue, la solitude, la puissance de l'imaginaire, l'évasion, les livres qui constituent ta maison. Raconte-moi la violence, raconte-moi l'apaisement. 

David B a obtenu les plus grandes récompenses. Il est traduit dans le monde entier. L'homme est secret. Je l'ai inteviewé en 2003 pour un documentaire que j'avais écrit. Je n'oublierai jamais son regard. Il est à l'image de son oeuvre, entre hermétisme et extrême sensibilité. Je n'ai pas osé lui dire : "Merci d'exister". Mais je l'ai pensé de toutes mes forces. 

Baisers de la pine'up qui rêve qu'on réédite "Babel", une de ses histoires les plus incroyables. 

PS: si je pouvais avoir un original de ses planches, je le considèrerais comme un trésor. Je ne sais s'il les vend, j'envoie cette question à qui pourra me répondre.

PPS: mon fournisseur de David B est comme d'habitude Canal BD à Boulogne-Billancourt, la meilleure taverne de connaisseurs de la ville.  

L'évasion par L'Histoire

L'été est là et avec lui son cortège de livres. Son armée devrais-je dire tant je dévore sans relâche les récits qui me renforcent. Jacques Coeur m'a donné envie de relire Les rois maudits. Des nuits d'insomnies peuplées de convulsions franco-anglaises, de brutes cupides et de rois faibles. Les derniers Capétiens directs, hormis Philippe Le long, furent des rois navrants. Empoisonnements et égarements de l'Histoire au profit du romanesque, seul émerge de ce pouvoir si décevant pour celui qui le possède Edouard III Plantagenêt, petit-fils de Philippe le Bel et fantastique roi d'Angleterre. Il nous a ruinés pour un siècle. Sa seule erreur? Avoir labouré la France en semant la terreur au lieu de corrompre les Français avec finesse pour mieux les dominer. Bouter l'Angloy hors de France fut doublement une obsession après de tels carnages. La saga de Druon est toujours aussi trépidante, miroir de la logique politique constamment mise à mal par l'absurdité humaine. A chaque fois qu'une sage solution se profile, elle soulève une foule d'irresponsables qui vont jeter toutes leurs forces pour la contrecarrer.  

Petit saut de 50 ans dans le temps pour aborder Le crépuscule des Rois de Catherine Hermary Vieille. Une trilogie qui démarre au dernier Plantagenêt direct, plonge dans la guerre civile anglaise des deux Roses et s'épanouit sous Henry VII et Henry VIII Tudor. Une merveille de construction, digne des Druon. Le crépuscule des rois est plus un livre sur leurs compagnes, sur ces reines : Marguerite d'Anjou, Elizabeth Woodville, Margaret Beaufort, Bessie d'York et toutes celles qui suivent forment une galerie de portaits sublimes. Tandis qu'Anglais et Ecossais, bien loin de l'étiquette à la Française, s'écharpent de la manière la plus brutale qui soit, les femmes tissent les alliances. Défont le jeu. Construisent lentement la carte du pays. A cet égard toute la partie racontant la vie d'Henry VII Tudor, issu de la branche Lancastre, et d'Elizabeth, fleuron de la branche d'York, montre à quel point le pari était loin d'être gagné. Probablement est-ce le couple le plus attachant de toute cette saga. Le plus policé, le plus aimé à juste titre, le plus soucieux de son pays. Aux horreurs que le roi et la reine vécurent enfant, chacun dans le camp ennemi, succède une forte politique de réconciliation et - enfin! - d'enrichissement de l'Angleterre. Cela ne durera pas, Henry VIII arrive en embuscade en 1509 et ses 40 ans de règne anéantiront le patient travail de son père. L'Angleterre redevient suiveuse, derrière le royaume d'Espagne dont c'est l'apothéose, derrière la France qui trouve dans la Renaissance le paroxysme de son raffinement, l'essence même de son alliage  esprit chevaleresque/don pour le luxe. Henry VIII ne pense qu'à se marier et à guerroyer avec la France là où son père, secondé par le cardinal Wolsey, comprenait à la fin de son règne l'importance des grandes explorations. Henry VIII se laisse gouverner par son nombril et ruinera le pays, sans politique expensionniste remarquable, sans arriver au talon des souverains espagnols ou même français. Catherine Hermary Vieille a tout pour nous raconter cent ans d'histoire anglaise riche en luttes intestines: la rigueur d'une archiviste qu'elle est, la clarté d'un beau talent narratif et un sens des dialogues totalement juste. Cette combinaison d'atouts est  rare: soit les historiens ont un vilain style, soit ils ne savent pas équlibrer leurs chapitres, soit leurs dialogues tombent à plat. Chez Catherine Hermary Vieille, l'équilibre entre culture et transmission de cette érudition est aussi subtil que bien dosé. Un peu à la Zweig elle s'attache à suggérer combien la grandeur n'a pas grand chose à voir avec l'intelligence; son personnage le plus touchant est l'avant-dernière épouse d'Henry VIII, l'écervelée Katherine Howard qu'elle traite avec une tendresse toute particulière, à la Marie-Antoinette. Cette jeune fille sacrifiée et décapitée à 20 ans meurt avec infiniment plus de bravoure que tous les roués politiciens envoyés par le roi sur le billot. La mort, elle l'apprivoisera en une nuit. Le passage consacré à cette femme enfant est très émouvant. Une sotte peut devenir grandiose. Un fin stratège peut s'avérer pitoyable. Il n'y a pas de vraies règles humaines. Il y a des trésors que chacun découvre dans l'urgence, au gré de sa bonne ou mauvaise nature. 

Baisers de la pine'up qui repart dans Zweig (Mary Stuart). Du déjà lu, mais comme c'est merveilleux de relire de tels ouvrages. 

Régine Crespin, ma lionne

Régine Crespin (1927-2007) fut ma cantatrice, ma diva préférée. Je devais avoir 12 ou 13 ans lorsque je tombai sur un article de journal consacré aux grandes divas du moment. Elles étaient photographiées sur scène. Une seule éclatait de vie: La Crespin. Une seule était française: La Crespin. Si ronde, si belle avec ses yeux un peu lourds, arrivant à exprimer conjointement la joie et la tristesse.
Avec le Don Giovanni de Losey (un film que je n'aime pas), l'opéra était devenu à la mode en ces années-là. J'en ai profité pour me plonger dans le parcours de celle qu'on avait surnommé "La lionne". Je dois être une des rares dans ce pays à l'avoir idolatrée. Car s'il était de bon ton de se pâmer sur l'expressivité de Callas, la pureté de Tebaldi, la puissance de Caballe, Régine Crespin a été scandaleusement laissée de côté par son propre pays alors qu'elle a porté le chant français à son plus haut niveau. Elle avait une voix superbe et surtout, une diction parfaite: on ne perdait pas un seul de ses mots, pas de voyelles  escamotées. J'ai retrouvé ce phrasé si clair, si pur, chez Roberto Alagna. Née à Marseille, jeunesse nîmoise, grand-mère italienne, Crespin était latine. Mangeuse d'hommes, généreuse, drôle, spontanée.
Elle fut une légende en Argentine. Acclamée à Bayreuth et au Met. A participé à la création du Dialogue des Carmélites. Fut une Carmen d'anthologie. A été une grande professeur de master class à San Francisco. Et à Paris, me direz-vous? J'ai honte de mon pays: la France l'a boudée, l'a ignorée et même une fois huée. Et pourtant elle était si française, la Crespinette! Volubile, perfectionniste, amusante! Ses grands rôles? Kundry dans Parsifal -elle était arrivée à Bayreuth en 57 sans parler un mot d'allemand et fut l'année suivante une des plus belles Kundry de l'histoire. Née pour chanter Isolde, elle refusa toujours, par peur de ne pouvoir égaler la tenante du role, Kirsten Flagstad. Autre rôle fétiche:  la Maréchale du Chevalier à la rose. Puis, plus tardivement, en 1974 elle enflamma le Met en bondissant sur scène, danseuse s'accompagnant de castagnettes pour donner une vision suicidairement gourmande de Carmen.  Lisez donc ses mémoires, voyez comment ses douleurs furent son combustible, comment elle eut  à chaque instant de sa vie la politesse des faux joyeux. Riez de son alacrité. Dévorez ses conseils techniques et sa pédagogie altruiste de professeur de chant. Vibrez à ses succès. Pleurez à ses chagrins. Vivez ce qu'est l'existence d'une prima donna. Laissez-vous submerger par sa tendresse de Marseillaise.

Je laisse le mot de la fin à l'hommage que lui rendit Sylvain Fort :

Les Grecs savaient déjà qu’il est des êtres hantés de naissance par quelque divinité, et transportés, et consumés par elle. Ils les appelaient des enthousiastes. Nous disons : des inspirés. Et ils s’imaginaient les femmes possédées de cet instinct se livrant la nuit à des chants et des danses lascives et dévorantes. Dans quelques-unes de nos modernes divas, nous reconnaissons la survivance des servantes du dieu Pan. Elles déchirent les impavides, détruisent les tièdes, et entraînent les autres à des débordements insoupçonnés. Chez les Grecs, on adorait, on redoutait, on invoquait ces brûlantes prêtresses, les Bacchantes.

 Ainsi faisait Régine Crespin, suscitant passions, effusions, délires sans perdre la conscience nette de la vestale. Pour elle, allumons des feux dans les champs d’olivier, dansons autour du bûcher et frappons du pied la terre nourricière : la dernière Bacchante est morte. 

Baisers de la pine'up "le bonheur est salutaire pour le corps, mais le chagrin développe les forces de l'esprit" (Proust)

Courbe-toi, fier sicambre

Cela fait partie des relectures à deux. Redécouvrir avec mon mari les trésors de l'enfance, et tomber sur ce précieux ouvrage estampillé "collection Ingalls" 

Savez-vous d'où vient le mot "Paradis"? Et le mot "ogre", d'où vient-il... De qui s'est inspiré Charles Perrault pour créer le conte du Petit Poucet avec ses fameuses bottes de sept lieues? Quelle était la force des Gaulois et des Germains, bien moins outillés que les Romains? Combien le soldat romain portait-il de kilos sur son dos? Par quelle ruse Cyrus, roi des Perses, réussit-il à prendre la chaldéenne Babylone? Quel peuple remporte la palme du plus cruel, les Assyriens d'Hassurbanipal qui plongeaient les pays conquis dans l'horreur, ou les Huns, dont on mutilait le visage dès le plus jeune âge pour ne pas qu'il leur pousse la barbe, adversaires repoussants que la mémoire populaire n'a pas oublié?  Quel peuple a donné naissance aux armoiries?

Non seulement des dessins de Fred et Liliane Funcken sont superbes, mais le texte est incroyablement pédagogique. Il était une fois l'irrépressible instinct de conquête...

Baisers de la pine'up passionnée par les soubresauts et autres séismes de cette si curieuse humanité.

ps: le mot "paradis" vient de l'iranien paradaiza qui qualifiait la capitale Persagades - le camp des Perses -, forteresse entourée de jardins de roses.      

La dernière conquête du major Pettigrew

Ce premier roman d'Helene Simonson aux éditions Nil est mon dernier délice. Un vrai roman anglais avec les stéréotypes d'usage, l'english tea, les villages aux hortensias géants et aux roses aux noms imprononçables, peuplés de militaires à la retraite, de pasteurs dépassés par la modernité, de clubs de golf rétrogrades et de femmes de notables piaillantes et insupportables. Le décors est planté dans toute son insularité, ses rituels et particularismes... Mais quand le très kiplinguien Major Pettigrew rougit devant Madame Ali qui gère l'épicerie locale, le sectarisme n'est pas toujours là où on le croit. Délicatesse, grande justesse et émotion sont au rendez-vous. Discrète satire de moeurs, humour so british dopé par l'inaltérable politesse du major et fin un peu artificielle, mais néanmoins étonnante... 

Plongez dans ce délectable roman! Et enchaînez sur Le livre de la jungle dans la foulée. Quand le néo colonialisme oscille entre fierté de SA MAJESTE et discrète remise en cause de son snobisme, le résultat ne peut être que merveilleux. 

Baisers de la pine'up God Save The Queen et à l'attention de Le Nain: je me demande si vous n'avez pas raison, je me sens pousser la fibre monarchiste... 

Le grand Coeur

Un joli titre, un joli livre. Ce roman de Jean-Christophe Rufin (éd. Gallimard) retrace la vie de Jacques Coeur, natif de Bourges comme l'auteur et grand argentier du roi Charles VII. Nous sommes à la fin de la Guerre de Cent ans. La France est en majorité anglaise, ses troupes sont divisées entre Bourguignons et Armagnac; la noblesse française, nulle comme d'habitude, s'entre-déchire au lieu de s'unir. Jacques Coeur, fils de pelletier et appartenant à la bourgeoisie, va inventer en France l'import-export et donner au roi les crédits pour reconquérir la totalité ou presque du pays. A l'époque où le commerce international était inexistant dans notre contrée ravagée, Jacques Coeur, un Berrichon, pas même natif d'une région cotière, crée des liens financiers essentiels avec les pays d'orient. Il marchera sur les pas des Génois et des Vénitiens, des hommes de la Renaissance dont il est, en France, un des éléments déclenchants. Obsédés que nous sommes par Jeanne d'Arc, on avait presque oublié ce précieux contemporain de la Pucelle. Car l'apport de Jacques Coeur à notre pays est capital : il a eu l'argent et l'intelligence nécessaires pour transformer la guerre en paix (nonnonnonjenefaispasdepolitique). Son palais à Bourges, mi-médiéval, mi-italien, est à l'image d'un homme placé sous le signe de la nuance. Sa fortune causera sa chute, Charles VII étant un roi aussi habile qu'ingrat. 

Rufin prend des libertés avec l'Histoire (il le précise dans une postface), mais dresse un portrait qu'on sent véridique, celui d'un homme qui a le calme des gens avisés et le sens de la bougeotte des véritables aventuriers. Rufin oscille entre description très précise de la situation du pays, sans affect, sorte de froid constat du sage Jacques Coeur, et ressenti du personnage (qui est le narrateur fictif) tombant amoureux (est-ce vrai?) d'Agnès Sorel, première maîtresse royale. Là, à mon sens, Rufin est moins à l'aise. Les sentiments ne sont pas sa partie et le livre n'est pas très émouvant. Mais pour sa peinture d'une réussite sociale éclatante et de l'exercice du pouvoir royal, Le grand Coeur est un roman passionnant.  

Baisers de la pine'up qui ne méprise pas du tout les parvenus (comprend qui peut comprend qui veut)

By Jove! Impudente canaille!

Je viens de relire toute la série des Blake et Mortimer, encore une madeleine de l'adolescence.

Du Secret de l'Espadon à la Malédiction des trentes deniers le charme agit toujours, mélange de raideur, de nervosité, de désuétude et de précision sombre, toute masculine.

De cette série classieuse et un peu trop bavarde (les didascalies envahissent parfois l'image) je retiens ce curieux constat : l'auteur, Edgar P. Jacobs, a réussi à introduire une incroyable sensation de mystère dans ses albums, mystère que n'atténue pas la minutie quasi névrotique de son travail. Voici une bande dessinée nette, très claire, très cadrée, mais néanmoins enchanteresse, énigmatique, peuplée de sous-sols aux mille vertiges. 

Vite, old chap, allons au Centaur Club déguster de mini sandwichs au concombre, des cakes au citron moelleux et des rasades d'alcool viril entre deux batailles pour sauver l'univers... 

Blake et Mortimer m'aimante en ce moment: cette lecture m'injecte un bon instinct de combat, me rappelle la valeur de l'amitié et également celle de la pudeur. 

Je ne saurais dire quel est mon album préféré. Bien sur, il y a la mythique Marque jaune et ce Mystère de la grande pyramide qui a été un des éléments déclenchants de ma passion pour l'Egypte ancienne. 

Mais le plus intéressant réside dans la postérité d'Edgar P.Jacobs : les albums postérieurs à sa mort sont en effet d'une très belle qualité et gardent intacte la "patte" du maître. 

Pour avoir plus de renseignements sur Jacobs, cliquez là. Sinon, je me souviens avoir lu une biographie du maître il y a une dizaine d'années, biographie assez triste, portrait d'un solitaire minutieux habitant une sombre demeure en Belgique dans un coin qui s'appellait je crois "le bois du pauvre homme". Il en ressortait que Jacobs était un mélange d'orgueil et d'humilité, qu'il ne vivait pas sans cape ni sans noeud papillon, qu'il aurait rêvé être chanteur d'opéra et qu'il faisait partie du premier cercle des dessinateurs de l'équipe d'Hergé. Jacobs a connu un immense succès tardivement. Cela serre le coeur: son succès est arrivé TROP TARD. Il n'avait plus la faculté d'aimer l'existence pour en profiter. 

Il est mort en 87 et, heureusement, de grands dessinateurs/scénaristes ont continué son travail. Blake et Mortimer vivent toujours (deux albums en préparation pour 2012 et 2013), à ma plus grande joie. 

Jamais je n'ai réellement compris l'attitude d'Hergé, cette volonté que Tintin soit enterré avec lui. C'est la partie d'Hergé qui me fait de la peine, que je juge un peu minable et qui trouve sa sèche apothéose dans le musée Hergé situé à Louvain-La Neuve qu'Ingalls et moi avons visité, un peu perplexes, il y a un mois. Le musée Hergé n'est pas un musée Tintin. C'est le musée HERGE, le musée à la gloire de Georges Rémi. Il est très beau, certes. Mais il cache ce qu'il y a de plus précieux dans la bande dessinée, son caractère souvent collectif, la richesse du travail d'équipe, l'apport indispensable des collaborateurs, des coloristes, etc.

j'ai toujours été attristée par le fait qu'Hergé n'ait jamais mentionné le nom de ses collaborateurs sur ses albums, celui de Jacobs, de Bob de Moor, de tous ceux qui ont aussi fait Tintin, activé les leviers de l'histoire lorsqu'Hergé se débattait dans de noires dépressions. A l'opposé d'un André Franquin qui lui, en plus d'être génial, a toujours cité ses pairs (Will, Jidehem, etc), lesquels l'aidaient dans la mise en place des gags ou dans les décors.

By Jove, Monsieur Jacobs, non seulement je rends hommage à votre oeuvre, mais aussi à votre inestimable apport à la beauté hergéenne.

Baisers de la pine'up qui a beaucoup de mal avec l'ingratitude.

PS: hommage également à Bob de Moor,Ted Benoit, Jean Van Hamme, Yves Sente, André Juilliard,  René Sterne, Chantal de Spiegeleer (hommage spécial à Chantal qui a continué le tome 1 de la Malédiction des trente deniers dans de douloureuses circonstances) et Antoine Aubin. Grâce à vous tous, Francis Blake et Philip Mortimer sont immortels. Olrik aussi, le misérable... "Par Horus, demeure!"

Un spécial livres (mais n'en déduisez pas que je me calme)

Quatre livres lus recemment (ou relus pour certains), trois à encenser et un à dénigrer. Plus une BD hélas très décevante. 

Top du top : ex aequo Tintin et le Mythe du Surenfant de Jean-Marie Apostolidès et la biographie de Thatcher (éd. poche) de Jean-Louis Thieriot.

Commençons par Tintin. Je vous livre le premier paragraphe de l'introduction : On ne dira jamais assez quelle catastrophe la Première Guerre mondiale a représenté pour les pays européens. Elle n'a pas seulement entraîné leur déclin économique et politique, elle a provoqué l'effondrement des valeurs qui formaient le socle de leur culture commune. Puisque l'humanisme, héritier du christianisme et de la tradition gréco-romaine, avait engendré une telle barbarie, ne fallait-il pas le rejeter entièrement? Après 1918 la tentation fut grande de tout reprendre sur des bases nouvelles. Le modèle de la raison adulte étant condamné, il fallait repartir de zéro, c'est-à-dire de l'enfance.

C'est un essai qui se dévore, passionnant, sans le phrasé pompeux des sociologues/philosophes. Apostolidès explore les rapports enfants/parents ainsi que la vision des génies nuisibles ou protecteurs sur le mental des enfants avec une finesse d'analyse magnifique. 

Passons à Thatcher, une biographie (très bien) écrite par l'historien Thieriot: là encore on est au dessus du lot. Elle se lit comme une épopée. De la fille d'épiciers à la premier ministre, de son acharnement et sa ruse implacable, tout est dit. On mesure aussi la chance conjoncturelle qu'elle a eue avec la guerre des Malouines qui a resserré le sentiment patriote pour lui faciliter la tâche aride des réformes à mener (réformes jamais remises en cause par les travaillistes nonnononjenefaispasdepolitique). Le passage le plus intéressant: celui de sa bataille contre les syndicats, sa manière d'avancer en bande de billard, un coup je tire un coup je me protège, je lâche ce qu'il faut au bon moment et j'atomise à l'heure H, forçant les syndicats à la faute, les acculant à une violence qui les a rendus impopulaires. 

Enfin -je reste dans l'english - ce bon vieux livre que je relis avec une admiration renouvelée : l'autobiographie d'Agatha Christie. Oubliez un instant la reine du crime et promenez-vous dans la mémoire de lady Agatha née Miller, fille d'un Américain bon et drôle et d'une Anglaise un tantinet frappée. Agatha nous raconte avec son talent visuel ce que fut sa jeune vie sans inquiétude au sein d'une famille aisée sans plus, le chagrin de la mort de son père alors qu'elle n'avait que 16 ans, la rigueur financière qui suivit, la profonde rêverie qu'elle développa pour échapper aux angoisses et ce formidable appétit d'existence qu'elle a toujours possédé, appétit de vie lié à un sens de l'humour très particulier et à une bonne dose de sérénité. Midinette dans l'âme, elle épouse pendant la Grande Guerre un sublime Irlandais, Archibald Christie. Ils ont une belle petite fille, pas un sou en poche et leur jeunesse à explorer. Ils feront le tour du monde. Archi lui dit un jour: "Pourquoi n'écrirais-tu pas des romans policiers, toi qui aimes tant les énigmes?". Le meurtre de Roger Acroyd (1926) la fait entrer rapidement dans la cour des grands. Archi la trompe et la quitte sous prétexte qu'elle s'occupe moins de lui. Agatha met un certain temps à se relever et part seule, toujours à l'aventure, sur les chantiers de fouilles en Irak. Elle y rencontrera son deuxième mari de 15 ans plus jeune qu'elle, l'archéologue Max Mallowan. Au début, elle refuse de l'épouser : "J'ai 40 ans et vous 25 ! vous êtes fou?" . Max est tenace et elle accepte enfin, ce qui consterne famille et proches dans un premier temps. Ce sera un mariage solide qui tiendra jusqu'à sa mort tardive. Lady Agatha avait toujours raison, elle qui disait: "Epousez un archéologue. Plus vous vieillirez, plus il vous trouvera intéressante". La clé de son succès: elle n'a jamais pensé une seule seconde être réellement intéressante.

Son mélange de bonne humeur, travail, conservatisme et originalité exceptionnelle me donne des ailes. Agatha est mon ange gardien, ma gourmandise personnelle. 

Dans la série "on peut s'en passer": le dernier Bill Bryson Promenons-nous dans les bois (éd Payot) qui, hormis des premières pages hilarantes, ne tient pas ses promesses, loin s'en faut. Bryson rejoue livres après livres le même numéro éculé du vieux baby boomer sarcastique, grassouillet, ouvertement avare et peureux, piochant dans l'esprit Billy Wilder pour n'en tirer que le déplaisant. De lui il faut lire Motel Blues (c'est le plus drôle), le reste n'est qu'une sous redite de ce désopilant essai. C'est terminé, Bill, tes péripéties de l'existence, tu peux te les garder. Ton moralisme à deux balles sous-tendu par "je sais me foutre de mézigue donc je peux tout me permettre", cela devient lassant. 

Question BD, en digne fan de Franquin, Jijé et Morris, j'attendais beaucoup de Gringos Locos qui raconte le voyage des trois mythes de la bd aux USA dans les années 50. Las! Pas de scénar, on s'ennuie ferme, aucun intérêt. 

Baisers de la pine'up qui vous invite au passage à ne surtout pas voir le film Indian Palace. A moins que vous aimiez L'année dernière à Mariendbad qui est pour moi le film  le plus chiant de tous les temps. C'est le même genre de prétention qui provoque un ennui noir, palpable : deux heures trente d'attermoiements sur le temps qui passe, merci, très peu pour moi. La bande annonce était assez drôle. Le film est nul. Succession d'aphorismes, acteurs figés, un cauchemar. J'ai lu des critiques élogieuses parlant d'une sublime mise en scène et de paysages grandioses, quelle plaisanterie!  Filmer la splendeur du Rajasthan, même le plus crétin des touristes peut y arriver tant Jaipur est naturellement télégénique. 

PS: à propos, c'est la crise donc terminées les images sur ce blog (et toc)

Des cadavres dans la bibliothèque

Il existe une pièce inexplorée chez moi: mon bureau. Depuis des années je n'y travaille plus du tout, préférant, telle une bonne élève, écrire dans la cuisine. L'heure d'été (contrairement à GG, j'adore le changement d'heure) vient de changer la donne: il est temps de retrousser les manches, d'entrer dans ce bric à brac du passé, de faire le tri et redonner à cet endroit son lustre d'antan, remuer aussi des écrits personnels que je me passerais bien de relire. Je garde beaucoup de choses - trop- que j'empile sur de solides étagères. Si les albums de photos sont sacrés, bien des magazines, livres et bibelots poussiéreux méritent l'épreuve du feu. Or, au moment de jeter un objet obsolète je suis prise d'une invraisemblable superstition: si je l'ai acheté, c'est que je l'aimais cet objet, et si je le basarde, il va m'arriver malheur... cette pièce archéologique me donne le vertige. 

Courageusement, une sueur glacée me coulant dans le dos, j'ai rempli sept sacs entiers de revues que je gardais "pour les soirées d'hiver"... Et que je ne relis jamais au coin du feu. Beaucoup d'ouvrages de décoration (d'où la note sur les pastels), des piles de travail de réécriture, des lettres jaunies... 

Que garder? Ma collection de bibliothèque verte, évidemment. Sans Alice et autres Bennett je n'existe pas. Et ces guides de voyages qui se démodent d'années en années? A la poubelle? Oui, mais... il me rappellent tant de bons souvenirs... Cet échange de mails avec un obscur écrivain américain, j'en fais quoi?  Ces deux (hideux) masques africains? Si je les donne, ils vont me maudire. La pièce tourne, maléfique, elle se cogne à ma mémoire moins structurée qu'avant. Avant quoi? C'est épuisant, les souvenirs. Et puis soudain, cette collection de livres "doudous". Ceux que je garde depuis les 20 ans et que je ne donnerai jamais. Les Nancy Mitford, l'intégrale Simenon, les vieux Chase couturés, les Elisabeth Bowen et Barbara Pym, La cuisine est un jeu d'enfant, une bio de Goscinny, le 5e tome des Rois Maudits (où sont les autres?) qui jure dans l'écrasante prédominance britannique qui hante ces étagères... Terribles Anglais : ils ont Shakespeare, les bougres, ils ont tout. 

Faire place neuve, pourtant. Pour gagner en curiosité ce que je perdrai en racines culturelles. Faire place neuve pour accueillir les créations de demain. 

Baisers de la pine'up l'imagination aux aguets et la mélancolie persistante