blog de Valerie Pineau-Valencienne

Les particules cafardeuses

Hier soir, je suis allée à une signature d'un nouveau livre d'un spécialiste du numérique. J'en reparlerai après l'avoir lu, ayant beaucoup de sympathie pour l'auteur. Nous avons discuté réseaux sociaux et algorithmes, surpuissance de certains mastodontes et nouvelle marotte de l'humain qui donne ses avis par écrit. 

Oui, je suis enthousiaste depuis de nombreuses années sur la capacité des réseaux sociaux à me faire découvrir de nouvelles sensibilités. Mais j'ai été depuis le départ extrêmement mal à l'aise avec un phénomène qui prend une grande ampleur : la critique pure et la dénonciation. 

"Donnez-nous votre avis". "Votre avis nous intéresse". Si vous voulez le savoir, votre avis, en l'état actuel des choses, ne m'intéresse pas.

Explication : je n'ai jamais lu le moindre avis sur Trip Advisor, ni sur Amazon, ni sur La Fourchette, ni sur La Redoute, ni sur la Fnac, etc. Je choisis mon restau parce qu'on m'en a dit du bien, un livre après l'avoir feuilleté, un vêtement après l'avoir touché ou avoir vu, sur le net, un assortiment de couleurs qui m'intéresse, une image de B&B sémillant... Et si je suis déçue, c'est mon problème, mais je n'en décevrai pas les autres. Si je dois écrire une appréciation à Darty ou à la pension "Mon Repos", elle sera toujours bonne. Pourquoi? Parce que je pars du principe que tout compliment est encourageant. Si vraiment je suis très mécontente, je n'écris rien. 

 J'utilise la com internet à l'instinct, sans même savoir faire une capture d'écran. 

Il y a quelque temps ont fleuri sur FB et consorts des groupes " mon quartier", "ma ville", "ma région". Et bien pour avoir eu la faiblesse de m'inscrire dans ces groupes, j'estime avec un peu de recul à présent que c'est à vous rendre misanthrope pour la vie. 

Bien sur, il y a des gens positifs et charmants, dans ces groupes, mais ils sont noyés dans une masse d'incroyables mal élevés. 

Dans le groupe "ma ville", si j'en crois ce qui s'y raconte, entre deux insultes à la mairie, Mme truquemuche trouve le restaurant untel très surestimé et CHER, Mlle Machin vend (VEND) un playmobil usagé 10€ à venir chercher en main propre (Emmaüs, ça existe, pour donner des jouets) et Monsieur Bidule est ravi de s'exciter sur la mauvaise qualité du magasin au coin de sa rue. Si on lui rétorque que ce genre de critique-défouloir du vendredi soir est un peu facile et qu'il pourrait, avant de l'écrire, s'en expliquer avec la personne incriminée, il répond "que la critique est constructive et que lui, charmante personne exigeante, fait avancer l'humanité en assassinant un vendeur." Sans blague... 

J'ai parfois une folle envie de répondre à cette humanité par sa faille : vous avez un fils, monsieur truquemuche? Eh bien je vais faire courir le bruit qu'il est parfaitement odieux et inapte à toute embauche. Ou que j'ai surpris votre femme commandant un verre de blanc à 7heures du matin au café. 

Sans compter les anonymes qui pourrissent ce qu'ils touchent, juste pour le plaisir. 

Je n'ai jamais supporté le principe du bouc émissaire, et toute personne, je dis bien TOUTE PERSONNE qui monte un projet a droit avant tout à mes applaudissements. Elle bricolera, elle apprendra, elle se cassera la figure, elle se reprendra, et ce ne sera pas la foule mécontente qui l'aidera. Je ne vais pas laisser un commentaire désobligeant à un jeune qui crée son restaurant, qui se lève à 4 heures du mat pour aller acheter ses légumes et sa viande uniquement pour le plaisir de lui suggérer que j'ai attendu 30 mn mon plat. 

Lire les "lanceurs d'alerte"? Quelle perte de temps... Mon plaisir est MA responsabilité. Ma déception l'est tout autant. Mais cette dernière, qui peut être évolutive, je préfère la taire.  

 

 

Ne jetez pas la pierre à la femme adultère (je suis derrière)

Parfois, on a le sentiment qu'au delà des colères et des jalousies, les gens s'accommodent de tout, au sein de leur solitude et de leurs chapelles politiques. Quelques pincements au coeur, pour celles et ceux qui travaillent beaucoup, des hurlements de rage, pour celles et ceux qui sont condamnés à l'oisiveté. Et nous, Français, avec notre goût pour le bavardage et la conversation, nous crions peut-être plus que les autres. Mais nous changeons moins que les autres. Est-ce forcément un mal, dans le spectre de l'occident malade? 

Etre citoyenne française, en ce moment, me plonge dans de beaux tourments. Je n'ai plus de président. Ou il voyage, ou il fait le pitre. Sa dernière provocation : aller au théâtre le soir de la primaire de son parti. Une façon consternante de se moquer de tout, de ne jamais résister à une mauvaise blague, d'une fois de plus abandonner son rang. Il ratera sa sortie, mais il laissera des cailloux. Le PS est mort, il n'a pas résisté à ce quinquennat de cauchemar. Benoit Hamon, qu'Hollande a tardé à féliciter, donne des gages publics aux islamistes des banlieues tout en ayant honte de sa femme et de l'emploi de cette dernière chez LVMH. Il la cache soigneusement au lieu d'être fier de sa réussite, et vit dans un bel immeuble haussmannien sans trop s'en vanter. Mais il y vit tout de même. Qu'en déduire? L'argent, c'est mal, sauf celui dont on profite? 

A droite, l'emploi de sa femme accable aussi François Fillon. L'homme de la rigueur s'est fait attraper comme un bleu et plonge dans le lynchage général. Quoi? on va nous demander des sacrifices alors que Madame ne travaillait pas? le plus dur dans cette lamentable affaire : que ladite Madame prenne des jets de haine alors que c'est Monsieur, en l'occurrence, qui a commis la faute. Depuis les révélations du Canard, on se lâche, on tape, on ironise, on conspue. Au delà des déceptions, dans un choeur presque unanime qui, au début était audible, mais depuis ce week-end, l'est un peu moins. 

Choeur presque unanime? Presque, seulement. Qui a le plus conspué Fillon? Personne ne s'est assez intéressé aux couleurs politiques de ceux qui le moquent le plus cruellement. Mélenchon a tapé dur, c'est normal, il se réclame de l'électorat ouvrier. J'adore JLM pour son éloquence ample et naturelle, mais ce n'est pas avec ses régimes à base de quinoa, sa ravissante compagne et ses vestes Corbu qu'il séduira son électorat passé depuis belle lurette au vote FN. Lequel FN s'en donne à coeur joie sur le thème "les riches tous pourris". C'est Marine et ses amis qui fracassent le plus FF, sur les réseaux. Et qui grignotent le plus de voix. A tel point que je crois que MLP pourrait passer dès ces élections-ci. Si MLP avait la puissance financière de Donald Trump, pas de doute, elle passerait sans encombre à grands coups de meetings de luxe et de tee-shirts "France apaisée".

Dans ce contexte assez tragique, arrive l'animal Emmanuel Macron. Et là, que se passe-t-il, la presse et la finance se réunissent pour en faire leur petit prince. Un petit prince de bonne fortune, aidé par de très généreux donateurs et par une couverture médiatique sans précédent : temps d'antenne faramineux, couvertures de journaux constantes... C'est si appuyé que là encore, on oublie le peuple. D'ailleurs, entre gens de bonne compagnie, dans le tout sauf Marine, ils s'y prennent tellement comme des manches qu'on a l'impression que Fillon ou Macron, peu importe, on s'en fout, les élites paniquées mettent leur argent au service d'un des leurs sans trop se poser de questions. Jusqu'ici, en dépit de ses appuis un peu bruyants, tout ne se passait pas si mal pour le petit prince. Il a soigneusement évité de taper sur Fillon, lui, et ses amis proches lui ont emboité le pas. Les journaux gauche acceptable n'ont pas été bien méchants envers le candidat des Républicains, à l'image de Libé. Ils ont été softs... Il savent trop bien ce qui se joue sur le terrain... Ce we, nous avons assisté à son premier grand meeting à Lyon. Avec tout l'argent dont Macron bénéficie, je m'attendais à mieux. Ce fut très ennuyeux, assez immature, avec de grosses ficelles de marseillaise et un stupide dérapage sur l'inexistence de la culture française au profit des cultures diverses. Suffisamment pour savoir, à quelques mois du scrutin, qu'un homme qui a été a Bercy durant ce quinquennat que nous sommes tous prêts à oublier ne peut pas se bagarrer contre l'ogre FN, il n'a pas du tout la carrure pour. Peut-être un jour... (j'en doute). Mais pas maintenant. 

La campagne présidentielle - on l'a vu aux US -, cela n'est pas une question d'argent ni d'apport de personnes du monde des people, c'est une bagarre de rue. Pour la gagner, il faut porter le flingue. 

Alors au delà des critiques, je voterai pour celui qui mordra le mieux sur l'électorat FN. Peu importe ma sympathie pour la personne. J'ai ma petite idée.

On verra. La tentation de jouer aux Javert est si forte qu'elle fait voter FN. La transparence nous l'amène sur un plateau doré. Alors ne jetez pas la pierre à la femme adultère. Sinon je prends sa place et je laverai certains pieds avec de l'ambre et du musc.  

 

 

 

 

 

Nos baby-sitters, les baby-boomers.

A celles et ceux qui, comme moi, sont nés au milieu des années 60, le monde des baby-boomers est si loin, si proche. De très grands frères que j'ai vu se transformer, pour certains, en vieux ados embourgeoisés.

J'ai toujours eu du mal avec leurs paradoxes. Quand on a eu 20 ans sous le joug du préservatif, sida oblige, on n'est pas forcément très tolérant au jouissez sans entraves. Et on n'est pas tolérant non plus aux êtres humains qui tentent de se faire respecter après avoir bruyamment crié merde au respect. Quand on a eu 20 ans avec les prémices du chômage de masse, on n'est pas non plus à même d'admirer une génération qui pouvait se permettre de claquer la porte de son emploi du jour au lendemain avec l'insouciance - le luxe - de retrouver un autre boulot dans l'heure qui suivait. On n'est pas non plus ravi, quand on est profession libérale, de verser à l'ogre URSSAF des retraites en or aux retraités des Trente Glorieuses. Les  jeunes cadres de cette époque, dans les films de Sautet ou de Broca, on a l'impression qu'ils ne fichaient rien. 

Et puis, quand on aime étudier l'histoire, on se rend compte que 68 est un aboutissement, bien plus qu'un déclenchant: c'est le rock qui vient tout bazarder, et le rock, il débute en 54. James Dean et l'éloge de la jeunesse en nouvelle puissance commandante, c'est dix ans avant le rouquin sur les barricades de Nanterre. La Fièvre dans le sang, cela date de 1961. 

Si je convoque la cohorte de ces grand-frères et grandes soeurs, pour être délicate sur l'âge qui nous sépare, leurs confidences et leurs influences ont des couleurs contrastées, parfois drôles, parfois sales. 

Il faut vous dire que les baby-boomers, j'en ai rencontré une bonne partie à l'âge de leurs premiers douloureux élancements : ils avaient 50 piges lorsque je publiai un livre qui a marché. Ils avaient les meilleurs postes à la télé... ils s'habillaient débraillé chic hors de prix, portaient plutôt beau, et se faisaient un plaisir de vous serrer la main en remontant la leur jusqu'à votre épaule (oups, pardon). Ils avaient des têtes à la Pierre Arditi et frissonnaient la narine en vous murmurant : "Que voulez-vous, je suis resté un vieil adolescent..."

Polie comme vous l'étiez avant l'an 2000, vous n'osiez pas trop leur répondre qu'un ado, c'est déjà pénible, alors un vieil ado, c'est tout bonnement insupportable. Vous n'osiez pas trop leur faire remarquer qu'à 35 ans, vous trouviez un peu effarant d'être convoitée par un homme qui avait pour vous un âge canonique. Et que n'ayant pas de problèmes avec l'image paternelle, la votre étant dieu merci bien structurée, votre fraicheur avait envie d'autres cieux. Mais vous les écoutiez. Ils vous disaient qu'ils avaient vécu une libération ; une nouvelle respiration. Que la vie avant 68, c'était un cauchemar, pas une jeunesse. Ils parlaient de la leur avec un air exalté. Comme ils avaient tous (et toutes) très bien réussi, vous tiquiez un peu aux annonces "moi, trotsko, je me foutais sur la gueule avec les Maoïstes à Louis-Le-Grand".

Lorsque vous disiez avec candeur : "Le goulag, ça ne vous a jamais perturbé? la Bande des Quatre n'était pas la seule à commettre des atrocités, non?" Ils sursautaient à peine et répondaient que "c'était l'époque".   

Lorsqu'ils exprimaient une admiration sans borne pour les écrits de Foucault, vous passiez pour coincée si vous répondiez que les abominations de la vie sexuelle de ce mec ne vous inspiraient qu'épouvante. Sans parler des petits marquis salingues qui continuaient à mettre de sales pattes cultivées sur la grande enfance. 

Ils faut dire que les babys boomers avaient tous les pouvoirs culturels. Tous. Ne pas les admirer était signer un arrêt de mort. je l'ai signé, sans regret.

Les temps changent... A présent, ils vacillent, l'été passant. Ils peuvent de moins en moins réclamer une attention de la jeunesse, ils n'en ont plus les moyens, leurs économies ayant fondu sous la pression fiscale de leurs copains politiques. S'ils sont toujours cultivés, ils jouent à Ronsard. Ils se prennent des vestes ou bien vivent un petit âge de gaieté avec une ou un jeune ayant de graves névroses infantiles. Ils portent de moins en moins beau, n'ayant pas de modèles autre que le sexy. Dommage, mais n'est pas James Stewart qui veut. Et défraichi ne va pas très bien avec rock, désolée, monsieur Ardisson, le cou d'un homme, à un moment, il se cache. Ils se moquent de Madonna (la pauvre, quelle déchéance, elle a vieilli, elle est ridicule) sans réaliser qu'elle est leur élève la plus obéissante du monde du spectacle. 

A présent, chers amis, c'est moi qui ai 50 ans. Mais jamais, vous m'entendez, jamais je ne prendrai votre chemin. Je laisse aux quadras - la génération petits mouchoirs que vous avez massacrée en refusant de lui donner la souveraineté de la jeunesse, ne lui laissant que la fidélité à ses parents, c'est à dire vous - la maigre joie de vous encenser. Une fidélité qui la jette dans les pièges de l'impuissance. Je n'ai pas de parents à tuer, je n'ai que des baby sitters à moquer, quel soulagement... Vos esthétiques de turpitude, j'en fais des papillotes, les écrits inhumains de votre grande époque trentenaire, aux oubliettes, votre cinéma pissefroid, rien à faire, le Nouveau Roman, illisible, votre mauvaise foi, répugnante :  les punks sont morts et les ouvriers votent Le Pen, beau travail, il vous reste à pleurnicher sur la perte de l'accent circonflexe pour mieux masquer le désastre de votre Education Nationale...  

Ah si, vous avez créé la plus belle musique du monde ; la plus joyeuse, la plus dansante, la plus rythmée, la plus aérienne, la plus libre... Mais vous ne pouvez plus danser sur elle, sous peine de grotesquerie. N'empêche : merci les gars, je reconnais ma dette et je vous envoie ma reconnaissance.

Et puis c'est vrai, vous avez institutionnalisé la féroce critique des ancêtres. Alors serrez les dents, parce que votre tour est venu. On fêtera votre cinquantenaire dans un an, mais je ne suis pas certaine que cela vous fera plaisir. Mon dieu, c'était il y a si longtemps... #Mai68

 

 

 

 

La vie en préventif

Tant qu'on a la santé... Plus que jamais l'obsession humaine se situe là. Et quand j'observe certains amis, certains parents ou les inconnus sur les réseaux sociaux, haro sur l'hygiène de vie douteuse est le cri de ralliement le mieux partagé. 

Vous aussi, avez-vous diné avec des individus qui prennent un air constipé à l'idée de finir les agapes par un beau dessert ? Qui hantent les salles de sport non pas pour maigrir, mais pour se purger des déchets toxiques? Vous aussi, êtes-vous abreuvé de messages "la nourriture qui guérit", "halte à la pollution", "les voitures sales", "Tchernobyl : ses terribles conséquences", "la nature, votre amie" etc etc etc. 

Je vois des hommes et des femmes se projeter dans une vision de vieillards. Ils vont se bichonner comme mon père (85 ans) tente de le faire pour affronter l'hiver. Sauf que l'hiver, ils en sont loin. A force de reculer les échéances, la vie, ils en sont loin aussi. 

Les applis qui mesurent les pas, calculent les taux de cholestérol... Comment avons-nous pu en arriver là? Ou plutôt comment avez-vous pu en arriver là, ne comptez pas sur moi pour posséder une quelconque "appli santé". Ne comptez pas non plus sur moi pour les tests salivaires qui vous donnent l'hypothèse de chouchouter un éventuel Alzheimer avec un ratio de 30 ans avant le déclenchement de l'épouvante. 

Parmi ceux de ma génération, celle des jeunes quinquagénaires, les plus intégristes sont aussi ceux qui ont passé leurs 20 ans à imiter Keith Richards. Toute cette débauche pour finir par annoter ses feuilles de sécu ou discuter inlassablement des bénéfices de la méthode de son naturopathe préféré, ça laisse songeur. 

Vivre plus longtemps pour mourir plus jeune, non merci. 

Je ne fais pas pour autant l'apologie de l'autodestruction, ceux qui veulent se démolir à coup d'alcool/drogue ont toute ma pitié. Mais enfin, pour les autres, pouvez-vous une seconde arrêter de raisonner comme si vous étiez à la fin de l'existence? Jamais le mot hystérie ne s'est aussi bien porté qu'en ce moment... sauf qu'on peut en toute tranquillité le masculiniser, l'orthonormie se déclinant presque plus intensément chez les fringuants messieurs.  

Ca n'est pas drôle de vieillir ? Non. Aux femmes les bouleversements hormonaux, aux hommes les gonflements d'estomac, les problèmes gastriques et autres inflammations prostatiques. Mais est-ce une raison pour se cramponner à une adolescence qui cache des angoisses de centenaire?

J'applaudis chaque ami(e) qui décide d'arrêter de fumer, je meurs d'ennui à chaque conversation sur les bienfaits de la purge.

Et puis, quitte à verser dans le sadisme, vous pouvez manger toutes les graines de la terre, fuir la voiture et maudire le nucléaire, vous êtes tous sur vos ordinateurs ou vos portables qui envoient des ondes magnétiques sur lesquelles nous n'avons aucun recul. Pendant que votre outil 4G vous enrobe de ses microbes silencieux et maléfiques, vous continuez à lire sur vos écrans, et vous mourez comme tout le monde. Vivez vieux ? Vivez dans les bois, sans couverture wifi, sans portable, sans lésions cérébrales. 

Mourir jeune, mourir vieux... Mourir et avoir aimé, mourir et avoir été aimé. Le reste...is blowin'in the wind. 

 

 

 

Tu ne tueras point (mais tu peux virer des amis FB et même des amis tout court)

Après les femmes et les enfants, l'EL a égorgé devant son autel un vieil et humble curé de campagne avec toute la mise en scène voulue dans l'escalade à la lâcheté. L'immense majorité est bouleversée et glacée. 

Accablée, je recopie les réactions qui m'ont touchée ici et là. 

En premier lieu la lettre du père Jacques souhaitant de bonnes vacances à tous parue dans La Vie. Et l'émouvant article de François  Miclo.

Mais aussi les témoignages d'autres confessions, notamment celui du CRIF, et ceux, épars, des nombreux musulmans révoltés. Mais aussi celui des athées qui mesurent la symbolique atroce de ce geste. Mais encore... surgissent la bassesse, la mesquinerie, la méchanceté et l'aigreur. Après le mutisme, certains y vont d'une vanne ignoble sur le clergé catholique. Parfois sur des supports de l'Education Nationale, parfois à leur compte sur twitter et FB. "Ah, si on peut plus rigoler" ai-je même lu. 

Oui, c'est peut-être le temps du grand ménage confessionnel et humain. Peut-Être aussi est-ce le temps des Grandes Espérances. 

Je suis issue d'une famille catholique pratiquante. J'ai pris le large avec le dogme à ma majorité. Non pour des raisons de foi, mais pour des raisons que je qualifierais de féministes, ne trouvant aucune raison factuelle à interdire la pretrise aux femmes. Et puis je n'ai jamais compris dans le dogme cette glorification de la virginité ; le sexe est surestimé à la fois par les religieux et par les athées libertaires : je n'ai jamais trouvé le sexe sacré ou honteux. Je le trouve bon, pas avec n'importe qui, pas n'importe comment.

Si j'ai pris des chemins de traverse, la lecture des évangiles me touche toujours autant - l'amour et les colères du Galiléen me font du bien.  

Je suis issue d'une famille catholique pratiquante avec un frère qui a épousé une Séfarade et une soeur un Kabyle d'éducation musulmane. Mes neveux et nièces sont les sang mêlés d'un amour familial. Avec la bénédiction de parents croyants. Nous aimons Emilie et Adda comme nos frères et soeurs, et c'est ainsi que nous nous appelons. 

Mes trois meilleures amies : l'une est d'éducation musulmane. L'autre est d'éducation chrétienne mais est agnostique. La troisième est juive et athée. Celui que je considère comme mon grand-père était juif croyant et pratiquant. Mes deux grands amis viennent de fêter leur mariage gay. J'y étais, émue et heureuse. Car si je me positionne contre la GPA-PMA, ne supportant pas l'idée de la femme objet, je crois en l'amour entre deux êtres, peu importent les joyeusetés du genre. Et j'ajoute, au risque de choquer, que je trouve un bénéfice à la manif pour tous : avoir ouvert les yeux sur l'aspect hideux de ce qui consiste à payer un ventre indien rempli d'ovocytes ukrainiens pour avoir le bébé blond de ses rêves. 

Ce monde-là, mon monde, je le défendrai bec et ongle. Chaque jour j'ai des exemples pour contrebalancer l'horreur. J'ai en tête celui de mon cousin, urbaniste, qui a mis en relation sur le plateau de Saclay une congrégation de religieuses avec une association humanitaire ultra laïque qui réinsère les SDF grâce à un potager ouvrier. Les deux ont fait de véritables miracles ensemble. Et j'espère que ces micro miracles continueront à fleurir.

J'espère qu'en dehors de pleurer nos morts nous serons capables de nous battre en gardant notre gentillesse et notre drôlerie. Je l'espère au nom du Bataclan, du policier et sa femme assassinés, de l'industriel décapité, des dessinateurs et des clients de l'hyper casher fusillés, de la foule écrasée et du père Jacques égorgé. 

Je suis contre le port du voile, contre l'asservissement de la femme, contre l'homophobie et j'ai la chance de pouvoir le dire et le vivre. Je suis aussi une petite personne effarée par la méchanceté, la jalousie, l'amertume. Effarée par certains propos tenus sur le net par ceux que je croyais des amis. 

Je partirai à la guerre sans problème contre l'obscurantisme, le crime et l'ignominie. Mais pas avec tout le monde. Ceux qui refusent de serrer la main aux femmes : dehors. Ceux qui ricanent en permanence sur le religieux, s'enorgueillissant d'être athées sans réaliser que le XXe siècle, siècle de la mort du religieux, n'a pas empêché le Mal de faire son oeuvre : dehors aussi. Le prosélytisme me révulse, quelle que soit la religion et la religiosité pompeuse de certains athées commence à me fatiguer. 

Je pleure le père Jacques, je pleure toutes les victimes de Nice, je crois hélas que ça n'est que le début et j'espère que s'il y a un temps pour vivre et un temps pour mourir, nous serons assez forts pour guerroyer ensemble contre les semeurs de mort.

 

 

 

Et si on faisait tous un testament à la Michel Rocard ?

Un homme politique plutôt mesuré meurt et l'hagiographie s'enflamme comme une poudrière sur les réseaux sociaux. "Nous sommes orphelins de Rocard, Rocard, l'homme au parler vrai, Rocard, injustement tué par Mitterrand, Rocard, qui conjuguait économie de marché et humanisme, Rocard, l'homme droit et intègre comme on n'en fait plus etc etc etc".

J'ai machinalement partagé l'annonce de son décès, sans m'appesantir, faute d'avoir bien connu son programme. Il me semblait en effet réformiste, mais pour le parler vrai, j'avais connaissance de rumeurs plutôt contrastées (l'homme n'intervenait jamais sans être payé). J'ai donc partagé cette annonce plus par respect à l'égard des personnes engagées depuis longtemps dans la vie politique qu'autre chose. 

Et ce matin, parcourant distraitement le journal, je tombe sur ceci:  
Non, vous ne rêvez pas et le pire, j'ai l'impression diffuse que cela ne choque que moi. Cet homme a écrit ses dernières volontés en précisant qu'il exigeait un hommage national. Avec allocution présidentielle, s'il vous plait. Plus un hommage particulier rue de Solférino. Et des cendres dispersées en toute simplicité dans un somptueux village corse. Personne ne relève l'incroyable vanité humaine ? Personne ?  Michel Rocard, jamais ELU par la France entière - on pense ce qu'on veut de François Mitterrand mais il avait été élu par le peuple - juste nommé brièvement ministre, demande un hommage national...

Si n'importe qui peut être Victor Hugo, je ne vois plus l'intérêt de se retenir et j'incite n'importe quel lambda moyen à exiger ses funérailles nationales pour ruiner un peu plus vite le pays. Soyons tous prétentieux, c'est dans l'air du temps. 

On peut aussi relire avec nostalgie le testament de Charles de Gaulle, bijou d'humilité suprême ou d'orgueil absolu, je ne sais pas. Mais je préfère l'orgueil à l'hypocrisie. Et quitte à être orpheline d'un grand homme, je sais qui je choisis. 

Pour mémoire : 

Le testament du Général

Document manuscrit, fait en 3 exemplaires numérotés (le 1er à Georges Pompidou, le second à Elisabeth de Gaulle et le troisième à Philippe de Gaulle)

Je veux que mes obsèques aient lieu à Colombey-les-Deux-Eglises. Si je meurs ailleurs, il faudra transporter mon corps chez moi, sans la moindre cérémonie publique. Ma tombe sera celle où repose déjà ma fille Anne et où, un jour reposera ma femme. Inscription : Charles de Gaulle (1890-?.). Rien d'autre. La cérémonie sera réglée par mon fils, ma fille, mon gendre, ma belle-fille, aidés par mon cabinet, de telle sorte qu'elle soit extrêmement simple. Je ne veux pas d'obsèques nationales. Ni président, ni ministres, ni bureaux d'assemblées, ni corps constitués. Seules, les Armées françaises pourront participer officiellement, en tant que telles ; mais leur participation devra être de dimension très modeste, sans musiques, ni fanfares, ni sonneries. Aucun discours ne devra être prononcé, ni à l'Église ni ailleurs. Pas d'oraison funèbre au Parlement. Aucun emplacement réservé pendant la cérémonie, sinon à ma famille, à mes Compagnons membres de l'ordre de la Libération, au Conseil municipal de Colombey. Les hommes et femmes de France et d'autres pays du monde pourront, s'ils le désirent, faire à ma mémoire l'honneur d'accompagner mon corps jusque sa dernière demeure. Mais c'est dans le silence que je souhaite qu'il y soit conduit. Je déclare refuser d'avance toute distinction, promotion, dignité, citation, décoration, qu'elle soit française ou étrangère. Si l'une quelconque m'était décernée, ce serait en violation de mes dernières volontés.

   

 

 

La France et le Vanuatu

Lorsque j'étais enfant, je me disais : "Quelle chance, je suis française". Et maintenant, je me dis : "Mon dieu, comment l'être sans devenir grotesque ou frigide ?"

Les yeux bien ouverts, un premier constat s'impose : la France, à l'étranger, ça ne veut plus rien dire du tout. Je reviens du Mexique où mes nouvelles amitiés sont anglaises, américaines, canadiennes, italiennes. Florilège : je parle une jolie langue.  C'est déjà ça. Notre fameux Art de vivre ? il en reste quelques miettes (ah, french wine) mais la mode américaine possède une belle créativité et la culture dans les pays du soleil couchant est pleine d'une fantaisie sans préjugés. La France ? A part un regard peiné et une phrase compatissante sur  les attentats, à part la beauté de Paris j'ai eu l'impression de vivre dans un pays figé. En plus, pour les étrangères, tous les hommes français ont des maitresses (merci DSK) et se comportent comme des porcs. Si invoquer Cyrano de Bergerac n'est plus d'actualité, j'ai pris mon bâton de pèlerin pour rectifier avec force cette image de crétins obsédés du cul. La France ? Nada sur le plan économique international. Et je peinais dans les discussions de plage niveau business. Je me suis sentie loin, loin des choses excitantes qui se réalisent à grande échelle. J'ai eu l'impression de vivre dans un pays microbe. L'Italienne de la bande amassait plus de points que moi avec son pays. L'Italie, un pays de Français de bonne humeur ? Mon dieu, oui.

La France, qui vit crispée, sèche, sèche jusque dans la littérature... Ecrasée entre deux intolérances, celle du "tout étranger est mieux que nous" avec son plan en deux parties : 

1 : repentance du colonialisme

2 : avantage des civilisations des anciens colonisés

 Et celle du c'était mieux avant  avec aussi son plan en deux parties :

1 : On a fait aussi du bien aux pays colonisés

2 : Il n'y a pas mieux que Flaubert (bande de petits ignares).

A titre personnel, j'en ai marre. Dans ma tête, on peut aimer travailler dans la finance et tout culbuter pour devenir boucher, dans ma tête on peut adorer Sardou et la musique expérimentale, dans ma tête on peut avoir un vase anar dans son salon sur une commode louis philipparde, dans ma tête on peut aimer le XVIIe siècle et le XXIe, dans ma tête le rock est un vecteur et Bach en est un autre, dans ma tête la classe de la rue supplante toujours celle du sang bleu,  dans ma tête la culture se brasse dans d'infinis mélanges sans pour autant hurler à l'excuse ni pleurer Paul Valéry (à propos j'ai lu le livre de Luchini et si les premières pages m'ont plues, le livre en entier est affligeant de course à l'étalage culturel). 

Et pire que tout, dans ma tête, les journalistes français sont des nuls. Je ne lis plus la presse. C'est fini. A tous les étages. La mise en orbite de Lea Salamé avec l'interview présidentielle récente a sonné le glas : si les médias en sont réduits à glorifier les impertinences d'une journaliste, alors le journalisme est mort. La presse féminine, pas mieux : elle nous offre une vision exténuante d'un combat perdu d'avance sur n'importe quel corps en jachère, saupoudrée d'une culture générale de copinage. Même copinage dans n'importe quel autre canard, les journalistes font comme les acteurs : ils recasent leur progéniture. La presse déco : d'une feignasserie sans nom, elle aligne les perles et va même jusqu'à imposer UNE COULEUR PANTONE PAR ANNEE. Ou comment tuer la joie de vivre par des diktats imbéciles. 

Il me reste google et les recherches du tout et n'importe quoi. Il me reste les amitiés les plus disparates possibles. Il me reste la possibilité d'exploser les plans en deux parties pour imposer un plan qui s'enroule comme un escargot : le plan des romanciers italiens, le plus riche pour le moment. 

C'est un endroit qui ressemble à l'Italie... et si les Anglo-saxonnes des vacances au Mexique avaient raison... Et si l'Italie devenait mon nouvel exemple... Une France de bonne humeur... Sans jugements... Sans castes... Un pays qui perd sa rigidité, sa frigidité... 

 

   

L'envie du drapeau

Faire corps. Tronc commun. Tous avec. Tous contre. Une notion si difficile pour "l'indisciplinée obéissante" que je suis. Dès les débuts de l'ampleur des faits qui sont plus un raid méthodiquement préparé que des attentats, des images "je suis Paris" ont commencé à fleurir un peu partout. Je me suis tout de suite dit: "Ah non, ça ne va pas recommencer, on ne va pas se retrouver dans l'obligation d'être un journal ou une cause!". Alors j'ai posté ce statut : Puisque nous sommes en guerre, pas question de changer ni la photo de profil FB, ni quoi que ce soit. Sourire, envers et contre tout. 

Et j'ai gardé la photo souriante sur FB un bon moment (mon sourire et la France), tandis qu'apparaissait un système de filtre FB pour imprimer en décalcomanie le drapeau français à notre photo. L'immense majorité de mes amis est devenue bleu blanc rouge. Je résistais. Mais lorsque j'ai vu des amis étrangers prendre les couleurs du drapeau français, je me suis dit que j'étais un peu idiote de résister et j'ai plongé avec deux jours de retard dans la vague tricolore. Moi aussi je ressentais l'envie du drapeau, pourquoi le nier? Je n'avais même pas à cacher mes petites cicatrices anar, elles peuvent faire bon ménage avec la troupe... 

Ce matin, ou plutôt en cette fin de matinée car je me lève très tard le lundi - le lundi est mon dimanche- j'ai vu que quelques uns remettaient en cause ce patriotisme en le comparant à du fachisme. Qu'on puisse y voir un phénomène moutonnier un peu artificiel, certes, mais de là à employer un langage pareil... Il semble qu'une minorité mal dans sa peau a besoin de donner des leçons. Non seulement je les ignore totalement, non seulement il n'y a plus aucune place pour une pseudo humilité de bazar après ce qui s'est passé, mais ne comptez pas sur moi pour battre la coulpe façon Munichois comme je peux aussi le lire ici ou là (vive la paix, ne négligeons pas nos responsabilités, nous l'avons cherché, bla bla bla).

Afficher le drapeau n'est pas pour moi une injonction qui doit être suivie. C'est, ni plus ni moins, une réaction d'émotion basique, primaire, celle qui vient en effet des tripes et non d'un quelconque raisonnement: je suis française, il se trouve que j'aime mon pays, j'ai la chance d'avoir le droit de le critiquer vertement parfois, et lorsqu'on l'attaque, eh bien ce drapeau a une importance républicaine que je ne suis pas prête de laisser tomber. Les gens font ce qu'ils veulent, ils l'exhibent ou non, je n'admire pas plus ceux qui l'exhibent que ceux qui ne l'exhibent pas, c'est juste un réflexe personnel.

Un besoin de m'y rattacher. Une fierté, sans doute imbécile, probablement orgueilleuse, mais je me méfie bien plus des jaloux et des envieux que des orgueilleux.

Liberté? un Mantra. Egalité ? Ca n'existe pas. Fraternité? prouvons-le! et ça, c'est une injonction.  

Sans crainte et sans merci

Comme c'était hélas prévisible, Daech a commis un carnage à Paris. Avec toute sa lâcheté, au beau milieu des quartiers insouciants et ouverts d'esprit- les quartiers où on s'amuse. 

Le saisissement d'horreur n'a pas été long, lorsqu'une Grande Amie m'a appelée pour m'avertir. Mais que peuvent le chagrin, la colère ou la rage? Ils ne font que renforcer la jubilation des meurtriers qui veulent distiller en France un climat de guerre civile.

Les réseaux sociaux se sont transformés en quelques minutes en tissu de messages d'accablement, d'angoisse ou de solidarité. Lentement, dans la nuit, le bilan des victimes du terrorisme de Daech s'est alourdi. Et ça n'est pas fini, car nous sommes encore, maintenant, bien incapables d'être correctement  informés de l'étendue du drame. 

La langue maternelle ne suffit pas à exprimer tout ce que nous ressentons, à tel point que l'anglais a été souvent utilisé par des Français sur FB pour décrire avec précision leurs sentiments. Comme si nous avions besoin d'un autre langage. "No fear, no mercy", a justement écrit un ami. Une autre a cité Churchill dans le texte. Le troisième a posté cette chanson des Beatles "pour l'intro". 

A mesure que l'atrocité des faits s'intensifiait, le monde entier s'est paré des couleurs de la démocratie française. Et nous avons assisté à une illumination mondiale du Liberté Egalité Fraternité.


On ne me retirera pas la rage, celle qui ne donne pas envie de pleurer, mais de frapper. On ne me retirera pas l'envie de tuer la mère, de vitrifier le cerveau des opérations meurtrières.

Si cela n'était pas aussi complexe, pas de doute, les dirigeants occidentaux l'auraient fait.  

Alors tenir debout, afficher un sourire et un drapeau, et n'avoir aucune pitié pour les assassins.
 Et souhaiter que les islamistes, gagnants depuis leurs premiers crimes, soient anéantis.

En attendant, comme le faisait Ernst Lubitsch dans To Be Or Not To Be, il me semble très salubre de  tenter toutes les audaces satiriques pour présenter les djihadistes dans leur imbécilité sans borne de guignols inquiétants autant que stupides. 

 

A l'armée qui nous protège 

Aux morts : qu'ils reposent en paix. 

Nadine Morano et le sexe des anges

Vais-je y aller de mon couplet sur ce qu'on nomme "l'affaire Morano"? Croyez-moi si je vous précise que je n'en avais aucunement l'intention. Mais au vu de ce qui monte comme ripostes et hurlements de tous les bords, je commence à éprouver quelque énervement. Je regarde rarement ONPC, encore moins depuis mon veuvage car : 1 /je sors souvent le samedi soir et 2 /cette émission était un très léger point de friction dans notre couple, François aimant bien se détendre le samedi soir devant, je cite, "la connerie de Ruquier" tandis que je pestais contre ladite connerie. J'avais fini par l'emporter grâce aux séries addictives style Soprano et autres 24h... 

Donc, quand j'ai ouvert mon FB, guillerette comme un dimanche pour tomber sur des empoignades sur la notion de race blanche et de tradition judéo-chrétienne, laissez-moi vous dire que j'ai dégringolé de haut. Et que la chute ne s'arrête pas. Comment? tout ça pour ça? Pour une femme qui n'est même pas dans le gouvernement, qui n'a aucun rôle décisionnaire en ce moment et qui profère - MAL - des approximations ? J'avais cité Aron récemment sur FB, et je m'aperçois à la lueur des réseaux sociaux que L'opium des intellectuels est encore plus brûlant que je le pensais. Sauf qu'à présent, on pourrait l'appeler L'opium des analphabètes. Je ne vais pas réécrire les phrases de Mme Morano, je vais juste ajouter un commentaire d'un ami à l'usage de celles et ceux qui, nombreux,visiblement, ne connaissent pas l'histoire du pays. Car mieux on connait son histoire, moins on est raciste, c'est ma théorie. Au passage, je préfère lire les analyses sur les sujets dits "sociétaux" des premiers de classe que celles des cancres, Agnan maitrise mieux ces sujets que Clothaire, nom d'un petit Nicolas. 

Pour les plus cultivés : les gens se sont pâmés sur la réponse d'un professeur d'histoire-géo, qualifiant sa réponse à Nadine Morano de "superbe" ou "remarquable".  Voilà ce qu'un ami lui oppose et que je trouve fort intéressant: 

De tout ce recueil de poncifs, il n'y a qu'une seule chose qui soit vraie : la tradition française est bien catholique romaine, avec quelques inflexions jansénistes ou gallicanes, et nullement judéo-chrétienne, le calvinisme n'ayant que très peu fait souche en France (mais Huguenin ne se demande pas pourquoi, ou plus exactement la raison qu'il en donne n'est pas exacte). 
Tout le reste est faux. Je ne parle même pas de la polémique crétine et dérisoire sur la "race blanche" (qui, de façon hilarante, "n'existe pas" tout simplement parce que... "plus personne n'en parle" depuis Hitler !), car personne n'a jamais identifié celle-ci, même pas Nadine Morano, avec l'appartenance automatique au catholicisme. 
Simplement, la définition de De Gaulle rappelle que la France, depuis qu'elle existe, est majoritairement A LA FOIS de souche ethnique indo-européenne (caucasienne, comme on dit aux Etats-Unis), ET de culture gréco-latine, ET de religion catholique : il s'agit d'une concaténation de qualificatifs, ou plus exactement d'une juxtaposition totalisante de caractéristiques identitaires, et non pas d'une égalisation synonymique ou d'une neutralisation entre des termes évidemment distincts (tout le monde sait qu'on peut être chrétien et arabe ou noir, en France comme ailleurs). 
Mais c'est justement dans l'analyse du rapport entre la francité et la catholicité que Huguenin se trompe : la prégnance majoritaire du catholicisme en France depuis le Moyen Age ne vient pas d'une quelconque dictature d'Etat théocratique dont la révolution républicaine de la fin du XVIIIe siècle nous aurait enfin libérée ; elle vient du peuple français lui-même, qui s'est assez largement constitué, depuis la fin de la colonisation romaine, à travers cette appartenance confessionnelle (raison pour laquelle d'ailleurs Clovis, né "barbare" germain et païen dans la Flandre actuelle, l'a adoptée en 496 pour devenir légitimement le roi de l'ancienne Gaule romaine). 
De la même manière, lorsque Louis XIV a révoqué l'édit de Nantes en 1685, il l'a fait, tous les historiens s'accordent à le dire aujourd'hui, sous la pression de la demande insistante de l'immense majorité des Français de l'époque, ce qu'on n'appelait pas encore "l'opinion publique" - et pas seulement de Madame de Maintenon, comme le veut une vieille légende républicaine dont a fait justice depuis longtemps Françoise Chandernagor. Le Roi-Soleil vieillissant n'a jamais été plus populaire pendant son long règne de plus de 50 ans qu'à ce moment-là - en France et dans presque toute l'Europe catholique, du reste. 
C'est au contraire l'anticléricalisme d'Etat de la Révolution qui s'est imposé en France, à partir de 1792, au moyen d'une dictature aussi sanglante que brève, organisée depuis Paris vers l'ensemble des provinces de l'ancien royaume (massacres de masse ordonnés par la Convention en Vendée, en Bretagne, à Lyon et dans le Midi, entre autres). Napoléon, en signant avec le pape le Concordat de 1801, n'a fait que se rallier au même réalisme politique qu'avant lui Clovis, Henri IV ("Paris vaut bien une messe") ou, encore une fois, Louis XIV. 
Mais je termine surtout mon commentaire par la fin du texte de Huguenin, placée sous l'invocation de la célèbre maxime d'athéisme militant du socialiste René Viviani, la plus révélatrice de ce révisionnisme historique, et la plus importante à mes yeux, car liée directement à l'actuelle crise des migrations. 
Si une partie des intellectuels et des hommes politiques de gauche militent aujourd'hui pour l'ouverture totale des frontières et l'extension de la citoyenneté européenne à plusieurs centaines de milliers, voire plus d'un million, d'Arabes et de Kurdes de confession musulmane, rebaptisés "réfugiés" pour les besoins de la cause (alors que la majorité d'entre eux ne le sont pas), c'est uniquement pour réaliser, en France et en Europe, ce que les républicains de la IIe et de la IIIe République ne sont pas parvenus à accomplir au temps de l'empire colonial construit par leurs soins entre 1848 et 1960 : la désislamisation progressive de ces populations, de façon à peu près aussi radicale, même si moins violente, que la déchristianisation de l'ancienne France pré-révolutionnaire (raison pour laquelle les chrétiens assyriens d'Irak ou les Yézidis, populations extrêmement pieuses et précisément persécutées par le Daech en raison de leur piété, sont quant à eux accueillis au compte-goutte, alors qu'ils ressortissent bel et bien du statut de réfugiés politiques). 
Car les révolutions arabes, accueillies avec enthousiasme en Occident à partir de 2011, ont échoué à peu près partout ou bien ont avorté avant même d'avoir eu lieu, en Egypte, en Libye, en Syrie, au Maroc, en Algérie - sauf peut-être en Tunisie, mais le compromis qui y a été négocié avec les Frères musulmans est on ne peut plus précaire ; dès lors on va les reprendre et les mener à bien en France, en Allemagne, en Angleterre, en Italie, aux Pays-Bas, en Autriche, etc, en y important complaisamment les populations arabo-musulmanes qu'on juge apparemment les plus réceptives au modèle occidental. 

Pour les moins cultivés de FB qui se sont empressés de mettre des photos de Morano à poil (il y en a un sur mon Fb,normalien, qui vient de poster une Morano porno après avoir qualifié le round gagnant d'Onfray contre les chroniqueurs d'ONPC d'un à vaincre sans péril on triomphe sans gloire ; eh bien, Normale sup' n'est plus ce qu'elle était, nom d'un subjonctif imparfait...), je ne conçois pas, qu'il s'agisse de n'importe quelle femme politique, qu'on la harnache sexuellement pour s'en moquer. Ca vaut pour toutes les femmes, de Morano à Vallaud-Belkacem en passant par Merkel.  A croire qu'il existe vraiment des hommes qui n'ont d'autre réponse que leur bite, ce qui n'est guère encourageant pour la pensée occidentale.

D'autant que la réponse la plus lumineuse qui renvoie directement Nadine Morano aux oubliettes vient, j'allais dire comme d'habitude, de Celine Pina, une femme, et une courageuse :  

L'occasion de m'exprimer sur les propos tenus par Nadine Morano. 
A ce niveau de responsabilité, on se doit d'être conscient des mots que l'on utilise et des représentations que ceux-ci véhiculent. Lorsqu'on occupe ou a occupé de hautes responsabilités, s'obliger à un comportement à la hauteur n'est pas une question de dignité personnelle, c'est préserver la fonction et ne pas déprécier l'action publique. Agir en politique oblige à une tenue et un comportement exemplaire.
L'être humain est faillible, et l'on peut chuter sur le chemin de l'exemplarité. Si c'est le cas et quand c'est le cas, nulle honte à le reconnaître : on peut apprendre de ses erreurs voire grandir en les combattant... En revanche, s'enferrer dans l'erreur par calcul et stratégie, c'est faire passer son intérêt personnel avant le bien commun et c'est de cela que nous souffrons trop.
Nous ne parviendrons pas à reconstruire un monde commun avec des comportements qui réduisent l'action politique à la satisfaction d'ambitions personnelles, au lieu de remettre du sens. De cela les Français ne veulent plus. Et les partis ?

Chère Mme Pina, si vous créez un parti, j'adhère à ce parti. Immédiatement. 

Et je clos définitivement ce sujet par un commentaire amical : "Les théologiens de Byzance qui discutaient entre eux du sexe des anges pendant que les armées ottomanes assiégeaient la ville étaient à tout prendre beaucoup moins ridicules que nous."

Dans toutes les convulsions actuelles du monde, il y a en effet des sujets infiniment plus préoccupants que cette minable réflexion sur notre nombril. Et parce que l'époque est inquiétante, il est temps de ne pas se jeter les uns contre les autres et de refuser les arrogances. Toutes les arrogances, aussi bien celles d'une France rance que celles de pseudo-citoyens du monde.