blog de Valerie Pineau-Valencienne

To live and let Di

Demain matin je porterai mon plus beau bibi et oui, je regarderai le mariage princier anglais. Midinette? Blairotte? Assoiffée d'images iconiques? Yes yes yes.

Mais à l'aube des fastes, dernier hommage que voilà à la mère de William, la princesse Diana.

Quel charme. Quelle intelligence. J'entends Stéphane Bern s'étrangler dans sa lavallière. "Intelligente? Cette inculte infichue de se plier à un mariage de raison, juste bonne à élever des gosses?" Oui, cher Stéphane, intelligente. Une femme, TOUTE SEULE, a réussi ce que nous, tenaces ennemis héréditaires avons essayé sans succès durant un bon millénaire : faire vaciller durablement la monarchie anglaise. Et pour réaliser cet exploit, il faut avoir eu du cran + un cerveau bien rodé+ un instinct de sorcière.  

J'ai adoré, en bonne républicaine, la façon très étonnante dont Lady Diana a repris le dessus après des torrents d'humiliations. Comment l'assistante maternelle a mouché Eton. Une joie. Peu instruite? Suffisamment pour démasquer un mari peu protecteur, une belle-famille glaciale et une maîtresse qui, si elle avait dit "oui" à la demande en mariage d'un Charles transi d'amour à 25 ans, aurait évité un beau gâchis conjugal. Suffisamment aussi pour apporter de multiples réconforts.

Sortons Di du Paradis et promenons-la du côté de Buckingham. Ton fils a choisi une mignonnette au charmant sourire, certes moins ravageur que le tien mais empreint d'une douceur que tu n'aurais pas reniée.
  La gentry la juge "ennuyeuse", tout comme toi en ton temps ? Que veux-tu, les microcosmes cultivés préféreront toujours le ricanement au rire, des deux côtés de la Manche. Voltaire et Wilde gagnent, dans les petites coteries distinguées. De la bague au carosse ressorti pour l'occasion, tu seras cependant la princesse à la fois omniprésente et invisible de ces noces.

Une princesse... Mon cadeau pour ton fils et Catherine sera un livre.
Celui-ci est un des plus beaux romans anglais de la littérature enfantine; je le connais par coeur puisqu' il est dans mon coeur.

Sois tranquille dans ton cosmos, ton fils semble mieux dans sa peau que son père.Grâce à toi? Sans doute...

Baisers de lady pine'up, qui aime les tranquilles impérieuses, les tendres, les généreuses

 

 

Soprano versus Dexter : la guerre des dingues

Dans le temps, j'avais zappé la série des Soprano. Le mal est réparé, ayant profité des vacances pour engloutir la saison 1. J'aime beaucoup cette série, de la même façon que j'avais aimé Le Parrain. J'ai toujours rigolé sur l'attachement de certains amis pour les Corleone, alors que Coppola, dans sa narration classique et fluide, ne montre nulle complaisance pour les gangsters, mais en fait  au contraire une métaphore du déclin réel ou non de l'Amérique, où les idéaux sont entrés dans un processus de nécrose : sens de la famille, hantise de la respectabilité, rituels et esprit de libre entreprise n'y sont que la couverture de l'utraviolence et de l'abjection. Les familles mafieuses, aussi bien dans les Soprano que dans Le Parrain, vivent dans un climat de solidarité diabolique à la promiscuité fatale. Dans la série comme dans le film, nul didactisme, juste une façon spectaculaire et très convaincante qui amène au constat de la vampirisation des enfants par leurs parents.

Tony Soprano est un salopard qui ne croit en rien et se regarde vaguement le nombril chez son psy entre deux règlements de compte. Il est cinglé MAIS IL NE S'EN REND PAS COMPTE. Ou à peine. Il n'a pas vraiment conscience d'être une raclure; cette pensée le traverse par bribes, sans l'atteindre. Dans la saison 1, aucun personnage n'est attachant, hormis peut-être les enfants. On attend leur probable gangrène, de la même façon que Tony a été bouffé par son ignoble pantin de mère qui ferait passer Tatie Danielle pour Mère Teresa.

La série, qui pourrait être déplaisante, est passionnante par son exploration des borderlines.

Je me réjouis quand une tuile tombe sur la tête du père Soprano. Je savoure le moment où il se prend une branlée. Alors que j'ai toujours peur que Dexter, autre sociopathe notoire, se fasse gauler par les flics le meurtre dans le sac.
Pourquoi ? Pourquoi cette indulgence pour l'un et non pour l'autre, alors que sur le plan de la morale ils sont insauvables dans les deux cas?  Parce chez Dexter, il y a lucidité. Dexter sait qu'il appartient à la famille des damnés. Pas Tony. Dexter semble lutter contre ses pulsions, se pose toutes les bonnes questions. Tony, jamais.

J'essaie de dénicher un mot laïc pour "rédemption", mais je ne le trouve pas.

Je sens qu'une clé est là, très importante pour moi. Rédemption... A explorer...

Baisers de la pine'up qui ne trouve du sens au mot "pardon" que dans la capacité des gens à se remettre en cause

Montaigu, Tatiana, Françoise et Alix

Les gens de plume forment une famille sans cesse réunie, comme les fruitiers sur les marchés de France. Alors, ce dernier salon du livre de Montaigu?
Vais-je dire qu'il fut une réussite et passer pour une régionaliste flattant ses origines paternelles ? Oui, ce fut un beau salon. Très bien organisé et vivant. Et non, je ne proclame pas cela à l'aune de mes propres ventes.

Samedi 10h au stand Colette, sous la cathédrale de toile dressée pour l'occasion à côté de la fameuse digue. Nous sommes éparpillés dans des stands portant des noms d'auteurs et chapeautés par les libraires de Montaigu. A ma droite, Guillemette de Sairigné qui triomphe avec son nouvel opus, La circassienne. Droite, superbe, le regard pâle elle affronte son public avec ce mélange de politesse et de distance que j'admire. Nul mépris dans son attitude, nulle familiarité déplacée mais un cocktail très personnel de sourire et de tenue. Et moi aussi j'observe... j'observe dans la fournaise de ce jour d'été avant l'heure les écrivains avachis sur leurs sièges, ceux qui machouillent un chewing gum, l'air morose tandis que ma voisine signe à tour de bras. Soudain, la présidente d'honneur du salon fend la foule et s'arrête à notre stand avant de rejoindre le sien. Tatiana de Rosnay. 
On s'embrasse, on s'apprécie et on le montre. Tatiana a un don : celui d'extirper des gens ce qu'ils ont de meilleur. Non seulement son succès ne m'étonne pas mais elle le porte avec une grâce toute féminine. La grande bosseuse qu'elle est ne montre ni fausse modestie ni emphase. Son talent de raconteuse d'histoires s'exprime par une capacité à accoucher autrui. Je passerai le voyage du retour à ses côtés, heureuse de vérifier ce que je soupçonnais : elle a l'art de formuler les confessions, qu'elle transforme avec sa virtuosité et son imaginaire. Son Rose dernier né est déja best seller.

Précision : les grands succès d'édition ne m'inspirent aucune jalousie, aucun dépit. Ils arrivent à l'heure H, dopés parfois par les intrigues d'attachés de presse, mais si un roman marche c'est  dû à une évidence : celle d'avoir senti l'air du temps ou mieux, de l'avoir précédé.

L'après-midi se déroule à toute allure. 16h, débat littéraire autour des secrets de femmes animé par Philippe Vallet. Je suis entre Françoise Dorin
et Isabelle Alonso.
Les deux m'intimident. La Dorin est exactement telle qu'on l'imagine, oeil rieur et verbe net.
Elle se tourne vers moi : "vous savez, je suis abominablement directe. J'ai lu votre livre et je vous félicite : je ne l'ai pas lâché, je l'aime beaucoup. Si je ne l'avais pas apprécié je vous l'aurais dit".  Si Corinne pouvait être là pour l'entendre ! Cette phrase me fait l'effet d'un adoubement, d'un baume magique. Car Françoise Dorin, c'est plus qu'un  personnage, c'est un vent de liberté, celle d'écrire Que c'est triste Venise aussi bien que T'es folle ou quoi?. La liberté se propage chez mon autre voisine, Isabelle Alonso. Isabelle n'est pas comme dans la petite lucarne, c'est ce qui frappe d'emblée. Elle est à la fois moins extravertie et plus vive. Son aura médiatique n'écrase pas son précieux bien : celui de savoir retranscrire la tristesse (la perte de sa mère) sans aucun pathos;  elle sait faire surgir le chagrin sans larmoyer. Elle a réussi son hommage à sa mère. Respect.

Le tourbillon continue... est-ce le sujet de mon propre roman qui m'amène à aller plus facilement vers les femmes ? Peut-être. Au dîner à l'historial, un repas de roi servi par le grand restaurateur Thierry Drapeau 
je m'éclipse parfois dehors pour fumer une cigarette avec Philippe Vallet, qui me raconte les préparatifs du salon et pourquoi il s'occupe de celui de Montaigu.
A sa table, la lauréate du prix du salon. Alix de Saint-André. La rencontrer. Lui parler. Lui dire à quel point j'aime ses livres. Elle m'écoute, regard perçant, sourire à l'ouest.

Enregistrement sur RCF, signatures... et qui arrive, fringant ? Papa. Il est venu m'encourager - une heure de bagnole pour voir sa fille. "Allez, présente-moi tes amis". Il avance plus vite que moi dans les travées. Harold Cobert trouve que nous nous ressemblons. Que oui, je l'espère. 80 ans de curiosité, l'oeil qui frise... serai-je ainsi à son âge? Il m'a fait le plus beau des cadeaux, celui de montrer qu'il est fier de sa fille. Tout est dans ses yeux, dans sa pudeur.

Déjà le retour. Hélas, le retour. Bravo la Vendée.

Baisers d'une pine'up qui a tout d'une gosse émerveillée.

Un post

J'ai trouvé ce post intéressant dans la mesure où il pointe du doigt une dépression généralisée qui tente d'engluer celles et ceux qui ne sont pas déprimés.  Et vous ?

Bises de la pine'up qui continue son tour de France, pour son plaisir (note sur le salon du livre de Montaigu à venir)   Et comme toujours, une pensée spéciale à la co-auteur, ma complice, ma chère Corinne.

Pas trop l'temps, mais...

Non, pas trop le temps de bloguer en ce moment. Une bonne nouvelle, j'ai trouvé le sujet du prochain livre, et je remercie le sieur Comenge de m'avoir encouragée comme il l'a fait hier (un grand jour "sans", et pour des raisons qui n'ont rien à voir avec le roman.)

A noter pour Pil'Poil : une expo qui m'a attendrie, au musée de la Marine, sur les riches heure du paquebot France (Palais de Chaillot, jusqu'au 23 octobre).

Citons l'interview très pertinente de Philippe Starck dans le livre de l'exposition:

Les emménagements du France ne témoignent pas toujours d'une grande modernité : on a plutôt concilié tradition et modernité.

En France, il y a toujours cet équilibre entre les classiques et les modernes. Il en sort un produit plus intellectuel et mental qu'ultramoderne. Ce manque de hardiesse est regrettable mais c'est l'esprit de la France. Précisons que le style composite qu'on a pu trouver à bord du France est un essai louable de résistance au colonialisme culturel américain, qui exerçait déjà  son influence depuis vingt ans.

 

Que pensez-vous de l'attachement que les Français ont témoigné à ce paquebot?

Construire un paquebot dans les années 60 est un acte poétique car il est déjà inscrit dans l'inutilité. C'est même insensé de l'avoir réalisé alors que l'avion le concurrençait. Ce n'était pas un bateau de croisière mais un bateau de transport qui traversait l'Atlantique en cinq jours, ce qui constituait une efficacité réelle à l'intérieur d'une bulle de totale inefficacité! On est, en effet,dans l'affectif et c'est peu cet affectif-là qui m'importe car je n'aime pas les romantismes passéistes.

Ce qui m'intéresse c'est une très jolie cristallisation de l'ingénierie française. Elle se distingue de l'ingénierie allemande, américaine, japonaise. Totalement détachée du but final et en général, vouée à l'échec, il s'agit d'une ingénierie de très haut niveau dont les réalisations sont des chef-d'œuvre d'intelligence. Ce détachement de la rentabilité en fait l'ingénierie la plus élégante au monde. Pour les vrais amateurs, c'est toujours la plus belle.

Que la France se conjugue au féminin ou au masculin, elle garde, en effet, une forme d'immobilité

Baisers de la pine'up qui sera ce weekend au salon du livre de Montaigu.

 

Entre nous...

Dans la planète "Salons du livre" (je ne m'en lasse pas), Châteauroux  m'a permis d'affuter le regard mi tendre mi moqueur que je pose sur la super famille des écrivains c'est fou s'qu'on s'aime.

L'ambiance colo de vacances se mitonne dès le voyage. Dans le train, regardez vos acolytes et rapidement, fondez-vous dans le clan des drôles. Surtout, méfiez-vous des esseulés. Ma gentillesse naturelle m'a fait faire une connerie que j'ai payé tout le weekend : aider sans méfiance un malheureux qui semblait perdu et qui m'a foutu le grappin dessus dans le car qui nous amenait à l'hôtel. En fait, il s'agissait d'un Vieil Emmerdeur qui m'a littéralement pourri le séjour. Toujours à me coller, à ralocher, à mentir ("j'ai écrit mes Mémoires pour faire plaisir à ma femme " C'est ça, tu parles, t'as écrit une daube pour TE faire plaisir), bref un calvaire. J'ai maudit ma politesse. Et en plus il ne comprenait rien... le genre à dire en regardant la foule (il vendait que dalle)  : "Mais regardez ces visages ! Et ça vote !" Je crevais de honte et de rage d'être hélas à côté d'un ringard pareil. Un vrai. Un authentique aigri, pathétique, limite méchant.

Heureusement il y a les autres. Des écrivains finauds et vifs. Les plus rieurs étaient dans les maisons Eho et Stock. Ou mon voisin régionaliste, un rêveur qui s'auto-édite, un sympa qui ne se prenait pas au sérieux, un généreux, un sans problème (ou en tout cas qui avait l'élégance de ne pas m'abreuver de complaintes.)

Résumé des ventes : on va pas faire la fiérote mais 4 exemplaires vendus alors qu'il n'y avait pas foule en ce jour d'été, j'appelle cela un exploit.

Une grosse bise à Chantal, ma Castelroussine préférée, et à Marie-Pierre, bien trop jolie pour avoir des peines de cœur.

Un bravo à Annie, la patronne du restaurant "Entre nous" : votre foie gras maison est un délice et vos desserts... Le sablé qui sort du four, la vanille qui embaume... "Entre nous", restaurant de Châteauroux qui mérite le détour.

Baisers d'une pine'up vidée mais heureuse : j'aime le terrain, les salons qui permettent de papoter avec des gens plus ou moins sympas mais toujours intéressants, ou presque. Et à celui qui est sur orbite : vous n'avez pas fini de tourner.

PS : dans le Berry, ON NE DIVORCE PAS

 

J'en ai marre des réacs : merci pil'poil

Oui, j'en ai marre d'entendre les "c'était mieux avant", "la France se perd mon bon monsieur, y a plus de musique, plus de littérature, plus de cinoche, et maître Capello qui est mort ah là là et Ribéry qui parle comme un âne ah là là où va l'pays j'vous jure."

C'est pour cela que me suis inscrite sur la page facebook pil'poil. Pil'poil

Le principe me plait : chaque semaine, vous pouvez y poster vos coups de cœur de la semaine. Que ce soit une vieille chanson, un film qui vient de sortir, un bouquin des années 80. Sans restriction d'époque, juste lancer son fétu de paille admiratif dans la lumière du ouèbe

A l'homme qui a créé cette page, mon Hervé Depoil préféré 
mon mentor à l'intelligence optimiste, voici ma récolte de la semaine.

Une émission de télé : sur M6,  ce mercredi 23 mars, Les 50 ans qui ont changé notre quotidien.
Un documentaire très bien construit à vous vacciner contre la nostalgie. Des taudis des années 50 sans eau ni électricité, détruits et remplacés par les HLM verticaux, en passant par les zones pavillonnaires, de quoi réfléchir sur la notion de progrès; on décèle ses "plus" (il y en a) comme ses "moins". A ceux qui pensent que les jeunes ne savent plus s'exprimer, les interrogés des fifties répondent ainsi : "ah ben où c'est-y qui vont aller pour les Halles? et pi les hyper que j'vois que j'aime y promener pour y prendre mon lapin..."

Saperlotte, les Anciens qui osent nous faire croire à la surpuissance du Bescherelle et du langage soutenu dans la période après-guerre doivent revoir leur échelle d'exigence à la baisse.

Deuxième coup de coeur, un OVNI qui s'appelle L'autre Fin du monde, d'Ibn Al Rabin (éd. Atrabile, 2007).
L'auteur, comme son nom ne l'indique pas, est suisse. Rien de mieux qu'un pays riche et torturé (merci Calvin) pour produire une inventivité étonnante. A croire que les nantis ont le cerveau fêlé, pour mon bonheur. L'Autre fin du monde est une bd de mille pages, dont la meilleure critique a été réalisée ici

 L'histoire ? un homme va consulter son médecin : "docteur, j'ai des visions : je vois ma femme se promener dans le jardin.

- Ah bon ? Et que fait votre femme dans la vie ?

- Elle est morte il y a 8 mois". De cette phrase va découler une histoire géniale, aux dialogues d'une justesse et d'une drôlerie digne des plus grands scénaristes. Ou comment la question torturante de la disparition d'un être cher peut donner lieu à un récit qui mêle humanisme et humour.

J'ignore si cette bd a eu du succès. Je le souhaite, c'est ma nouvelle bible. Elle se lit très vite et se redévore dans la foulée. Le personnage du psy ! Les psy sont taillés en pièce là-dedans. Et monsieur le maire !

Baisers de la pine'up en mode printanier. Et n'oubliez pas
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Avec pour tout acheteur potentiel, deux exemplaires dédicacés de

Bises de la pine'up qui a racheté des kleenex (pleure pas mon Ingalls, t'en retrouveras une autre)

Les Pieux suite et fin

Je commence à avoir l'habitude des salons du livre. Sans faire partie des routards qui tournent depuis des années, après trois ouvrages, le principe n'est plus pour moi une découverte. Et pourtant chaque nouveau salon reste un suspense qui se situe bien au delà de la fameuse interrogation "Vais-je signer ne serait-ce qu'un exemplaire du roman?"

Car que ce soit un "petit" ou "grand" salon, la règle du jeu est similaire : une salle, des sièges, des grandes tablées, des piles de livres et bienvenue au marché. On espère secrètement que sa daurade sera plus belle que celle du voisin, on vend son parapluie avec plus ou moins d'aisance, on piapiate entre habitués, on observe, le cœur battant, les habitants qui déambulent entre les stands et parfois, on sympathise. Parfois aussi, l'union fait la force et un écrivain vous met en valeur, vous, la moins connue.

Nous sommes devant le grand oral. Un oral qu'on a répété, studieusement. Mais rien ne se passe  comme prévu.

Règle numéro 1 : les bénévoles tu chériras. Dans un salon, les écrivains sont pris en charge de A à Z : transport, logement, ripailles, nous sommes redevenus des enfants que l'on chouchoute pendant deux jours.

Des enfants anxieux et égoïstes. Les drames du Japon nous arrivent par bribes, étouffés par cette volonté un peu puérile de rencontrer des gens, de discuter autour de notre bébé à nous, ce monstre dont nous avons accouché et que nous allons défendre, vaille que vaille.

Une carte du tendre se dessine. A Annie, la bénévole qui nous apporte cafés et vin chaud: merci pour ces attentions, pour tout ce que vous avez organisé, sans doute depuis longtemps. La presse a fait son travail, l'évènement a été annoncé, la librairie "La Note bleue" nous parraine. Élèves studieux, nous avons pris nos marques derrière nos prénoms et noms.

Règle numéro 2 : le journal tu ignoreras. Ton portable aussi. Être invité à un salon suppose de rester vigilant à ce qui se passe autour de soi. Même si personne ne vous remarque et que l'attente est longue.

Règle numéro 3 : tes voisins tu ne snoberas pas. Les salons favorisent des rencontres au sein de la grande famille des publiés. Nous évoluons bizarrement dans  un monde très hiérarchisé, valsant entre journalistes de la petite lucarne, écrivains à succès et anonymes qui rêvent de ne pas le rester.

Bon à savoir : le premier fantasme des Français est d'écrire. Avant la chanson ou le cinoche. Nous sommes un pays de lecteurs, contrairement à ce qu'on entend ici et là.

C'est aussi dans les salons qu'on réalise que parisianisme et régionalisme sont les deux facettes d'une même médaille avec ses codes, ses sectarismes, ses drôleries et ses excès. La snobinarde qui refuse de quitter la ville-lumière est aussi pitoyable que celui qui pontifie sur ses succès locaux, et pour lequel un bon écrivain est avant tout UN ÉCRIVAIN MORT.

Ma moisson perso des Pieux : à ma droite, Jeanine Boissard. Une romancière qui vit de sa plume et sait admirablement observer un lieu, parler avec tout le monde, se mettre en scène avec  un culot de pro. A la regarder vanter sa nouveauté j'ai pris de la graine. A ma gauche, Pierre Bonte, le référent pour beaucoup de gens de "la grande époque du petit rapporteur". Il est aussi sympa avec les lecteurs qui s'approchent de lui qu'avec ses condisciples; pas pédant, toujours dans la bonne attitude, ni ramenard, ni lointain.

Sympathie immédiate aussi avec Xavier Milan, jeune directeur de la communication du Louvre qui publie un roman historique sur fond d'Égypte ptolémaïque. Œil clair et non dupe, Xavier a la gentillesse des grands.

Soudain, une femme s'approche de moi. Elle soupèse le roman, lance un sourire de connivence et me glisse : "ça m'intéresse". Elle s'appelle Dorothée. Ce sera ma première signature. Je peux vous le garantir, signer son livre est une émotion incroyable. On en redemande à vie, comme les vieux chanteurs qui ne détèlent pas. A celles qui ont pris un exemplaire ce weekend de Que reste-t-il de nos divorces, sachez qu'une signature est pour nous, bateleurs plus ou moins avenants, une minute suspendue, ineffable, la minute qui nous fait songer : "Je n'ai pas fait tout cela pour RIEN".

Baisers de la pine'up qui a une pensée particulière pour Éliane, l'indispensable attachée de presse des gamins gâtés que nous sommes...

 

Salon du livre des Pieux : décors et costumes

Les salons du livre constituent une étape aussi excitante qu'angoissante pour tout écrivain qui se respecte (ou s'ignore).

Que reste-t-il de nos divorces
a connu ce weekend son baptême du feu ; Corinne était parachutée à Bondues tandis que j'allais, cœur traqueur et fleur aux dents, musarder à celui des Pieux.

Les Normands sont-ils chatouilleux ? Faut-il dire :"Je vais aux Pieux" ou :"Je vais à Les Pieux ?" La question mérite d'être posée quand on sait que le maire d'Eu a beaucoup de mal avec son appellation; des goûts et des couleurs... J'ai toujours cru en l'efficacité de l''auto-dérision, y compris publicitaire, mais la susceptibilité ne se discute pas.

Les Pieux, donc. La troupe des écrivains parisiens a débarqué, ce samedi matin bruineux dans le village au charme et à la retenue toute british. Le Cotentin est une région à la fois sauvage et totalement civilisée : les collines dévalent le long des plages immenses, éclairées en dépit de l'hiver par les genêts en fleur.

La campagne est quadrillée par des villages qui se ressemblent, granitiques et inamovibles, mais entretenus dans une élégance quasi théâtrale : Aux Pieux, la médiathèque est rutilante, l'école de musique affiche son énergie, l'église a un jardinet nickel d'où émergent, à l'anglaise, des tombes à moitié dissimulées par les contreforts du narthex. Le presbytère, flanqué de palmiers et bordé d'hortensias, respire un mystère que ne renierait pas Agatha Christie. La rue principale, aux boutiques très colorées, tranche justement avec la pierre parfois triste et sévère: le pub est ROUGE, la boulangerie est bouton d'or. Message spécial à la boulangère : votre sandwich jambon-tomate était excellent.

Une boutique retient particulièrement l'attention: elle est rose dragée et c'est un café-épicerie comme il n'en existe presque plus. L'endroit possède le charme poignant des lieux qui vont disparaître. Aussi je lance un vibrant appel aux bobos - seuls les bobos peuvent redonner au passé un lustre moderno-d'époque : SAUVEZ L'ÉPICERIE des Pieux ! Qu'elle ne devienne pas une Halle à Chaussures et qu'elle garde ses tables de ferme et ses sauts en plastique, ses bocaux tarabiscotés en verre, sa hauteur de plafond très inhabituelle et son papier peint à fleurs. Oui, seul un bobo pourra, d'un coup de baguette magique, transformer un endroit perdu en QG trendy. Un lieu pour prendre un coup de blanc en achetant, entre deux bons rires, une carte postale "Aux Pieux, c'est l'pied" -j'aime les cartes postales à message, même (surtout?) les plus triviales.

Le village est calme en ce samedi matin. Les vacances scolaires ne sont pas terminées. Le troupeau des écrivains pénètre dans la salle Paul Nicolle... Suite demain des histoires de tata Valoche, qui considère que signer son livre est une émotion à nulle autre pareille. Et qui reste juchée sur ses talons aiguilles, en dépit des pluies, des pavés, des gravillons et des gadoues.