blog de Valerie Pineau-Valencienne

Un dimanche à la campagne

"Quand tu vieilliras, tu aimeras la nature" avait un jour répliqué maman à mes jérémiades ados anti-campagne. J'ai vieilli et je suis toujours aussi peu sensible à la verdure. Ou plutôt si : j'aime l'explosion du printemps, mais en ville uniquement.

Je n'ai pas la main verte. Le discours écolo me fait sourire, comme tout dogme (franchement, pourquoi dépenser des fortunes dans les magasins bio qui vendent quelques légumes rabougris à côté, tenez-vous bien, de produits aussi spécifiques et glauques qu'une huile pour périnée - berque.)

J'ai fait mienne cette phrase de Tristan Bernard concernant la campagne : Le jour je m'emmerde, la nuit j'ai peur.

Et pourtant... Ingalls a cassé sa tirelire pour acheter une maison au vert. Concession à mon urbanité: elle se situe au cœur d'un village avec commerces. Lorsque nous y allons, c'est-à-dire souvent, Ingalls, au choix, coupe des buches (l'hiver) ou taille frénétiquement ses branches de magnolia. Il s'est métamorphosé en Ingalls jardinier et tente de transformer la cour pouilleuse de notre nid d'amour en feu d'artifice paysager. Je me moque mais il a bien du mérite, l'endroit ressemblant à Checkpoint Charlie. Il a réussi à y faire pousser de la glycine et du lilas, ainsi qu'un cyprès qu'il surveille d'un œil amoureux. La sensibilité taiseuse d'Ingalls s'épanouit dans ce travail répétitif, tandis que ses fragiles lombaires crient danger.

Quant à moi... J'oscille entre vautraille sur le transat avec une pile d'Agatha Christie, goûtant autant le soleil que les polars, et commérages actifs au village en compagnie de mon amie l'esclave la taulière du restau d'à côté. Il y a une miss Marple en moi : le seul intérêt que je manifeste touche l'humain. Peu m'importent les tamaris (un arbre qui n'est regardable qu'au printemps et qui est particulièrement hideux en morte saison) pourvu qu'il y ait scoop à Trifouillis les oies.

Ah si : j'aime l'eau. Je peux regarder la Loire indéfiniment.

De retour à la capitale  hier (et en étant partis suffisamment tôt pour éviter les bouchons) nous nous sommes écroulés avec Ingalls devant la télé. Là, notre complicité a fusionné grâce à Un dimanche à la campagne de Tavernier. Un film où il ne se passe rien mais dans lequel la délicatesse se distille aussi bien à travers les entrelacs des personnages, la beauté d'un jardin et le raffinement d'une demeure.

Je ne jardinerai jamais comme mon amoureux, mais j'aime le regarder être heureux.

Baisers d'une pine'up arrivée à maturité

 

Petits plaisirs

Rôtir au soleil en lisant un roman style Danielle Steel. Aller avec notre pote Franck, puits de culture, au château de Beauregard pour admirer la galerie des portraits. Observer le bonheur de ma fille. Déguster des asperges ventrues. Étrenner un jean vert émeraude avec un pull bleu pétard et trouver l'association de ces deux couleurs du plus bel effet. Trouver mon grand fils drôle et énergique (confiance totale en lui, l'ex enfant insupportable.) Aimer m'ennuyer. Aimer quand Ingalls, ruisselant d'une sueur mâle, arrête enfin de couper les buches pour s'asseoir et siroter son rosé. Vacances dans le Loir-et-Cher. Sensation d'être une montre molle, de passer de la nervosité à une torpeur digne de Maigret; œil à moitié ouvert j'absorbe l'extérieur, en mode opaque....

Baisers de la pine'up qui recharge ses accus

 

Nooon, rrien de rrrien...

Non, je ne regrette rrrien, pourrait chantonner Ingalls, s'il n'avait pas la voix de Piaf en horreur.

Alors que de mon côté c'est exactement l'inverse : j'aime la voix de Piaf et j'ai des regrets.

- Fadaises ! répond le mari. Les regrets ça sert à rien.

- Pas d'accord ! Ne pas avoir de regrets, c'est être de mauvaise foi !

La discussion s'arrête vite avec Ingalls dès qu'il s'agit d'énumérer les fragments de nos vies d'avant. Soudés par un consensus tacite, nous n'évoquons pas les ratages du passé. Moins on en cause, mieux ça vaut. 

Tout de même... Je me souviens d'un pote, dans la bande de ma jeunesse, qui avait dit un jour à sa mère, du haut de ses fringants 20 ans : " J'ai beau galérer, il y a une chose que je sais : je ne serai jamais amer !

- Mais, mon chéri, l'amertume, ON N'Y ECHAPPE PAS !" lui rétorqua calmement sa mama juive.

On avait ri, un peu gênés. Ayant à présent atteint l'âge de madame mère, je dois reconnaître qu'elle avait raison. L'amertume, on n'y échappe pas. Mais est-ce un mal ? pas sûr.

Regrets de boulot ? Inévitable, je compte les occasions manquées qui s'affichent dans la mémoire.

Regrets affectifs ? A LA PELLE ! Il est de bon ton de s'entendre proclamer après un chagrin d'amour: "Pas grave, cela te servira de leçon et puis euh, bon, vous vous êtes aimés quand même, hein?"

Pas grave, sans doute. Regrettable ? Ô combien ! Faisant partie des individus qui croient à l'inutilité de l'expérience en matière amoureuse, je peux vous certifier que certains messieurs du temps révolu ne provoquent, à leur évocation (limitée), qu'un mépris bien senti de ma part,  voire du dégoût. Je me serais bien passée de certaines histoires. Elles ne m'ont rien appris. Rien apporté. Rien déclenché, à part la fuite. Dans le fatras des souvenirs, le seul qui reste inoubliable (et pour cause) est le père de mes enfants. Nous nous parlons peu, nous ne sommes d'accord sur rien mais il garde une place à part dans mon cœur. Celle de celui qui a donné la vie. Ce qui n'empêche ni l'exaspération, ni la colère, ni parfois, une forme d'indifférence.  Mais pas de regret.

En revanche, à celui qui pérore sur les ondes (des désavantages d'une liaison avec un puissant journaliste) en se répandant sur "le drame des banlieues-j'appelle-les-jeunes-à-bruler-des-bagnoles-pour-faire-comme-les-frères-du-Maghreb"... Eh ben mon saligaud, si Vichy n'était pas fini j'irais bien dire au Canard ce que je sais de tes voyages gratos dans les palaces 6 étoiles dudit Maghreb.

Bien sûr que je regrette d'avoir cédé à des galants qui se sont révélés au final bien décevants. Bien sûr aussi, l'inverse est vrai et certains ont regretté de m'avoir connue.

Mais je crois que c'est JUSTEMENT le regret (ou le remord) qui m'a fait avancer. Dans une histoire mocharde, celui qui la subit tristement est aussi responsable que celui (ou celle) qui mène le bal. Partant de là, d'une responsabilisation affective, j'ai un jour franchi le pas. Celui qui m'a fait évoluer d'un: "Je sais ce que je ne veux pas" vers: "Je sais ce que je veux". Décisif. Un pas vers le bonheur? Pour répondre à Elib' qui me demandait hier ce qu'est le bonheur... En tatonnant, je crois que pour moi, le bonheur c'est quand on sait que s'emmerder dans le couple est inévitable, mais que s'emmerder avec son chéri est toujours harmonieux.

Et vous ? Avez-vous des regrets ? Etes vous orgueilleux comme Ingalls (pas de regrets ! jamais !) ou fataliste comme mézigue ?

Baisers d'une pine'up "que reste-t-il, la la la la"

 

 

 

Roses de février : exquises attentions d'amis #vousetesfous

Se cacher pendant la publication du livre fut une obligation maritale. Sans blague, y a pas que les bouquins dans la vie et le mari, saturé de boulot et en charrette depuis le mois d'aout criait : "Barrons-nous ! j'en ai besoin ! ".

Rentrer ce soir, heureux et reposés, et trouver sur le bar un vase de  mes fleurs préférées  avec ce mot alors ça, ça vaut tous les prix littéraires du monde. Eliane et Gérard, jamais je ne pourrai vous dire ni vous prouver toute ma reconnaissance. Applaudissements.  Et si vous aviez vu le sourire d'Ingalls... Il est des jours où les preuves d'amitiés aplanissement toute angoisse. Zen... suis zen...

Un bisou spécial de la pine'up à ce couple aussi drôle qu'attachant, rencontré via les réseaux sociaux :  Éliane chante, Gérard l'encourage;  ils illuminent la vie de plein de gens et je leur souhaite un succès à la hauteur de leur capacité à apporter le sourire là où parfois il se fait rare.

Que reste-t-il de nos divorces ? il reste des cailloux de petit poucet qui vous enjoignent à continuer: des gemmes, que je chéris.

Merci les amis

L'amitié, le plus beau des amours

En ces temps affreux de Saint-Valentin - une fête que je ne supporte pas -, infiltrons ici et là l'éloge de l'amitié. Pour moi, l'amitié est le fond de sauce de la cuisine humaine. C'est le fondement de ma maison. Dans l'amitié, je ne suis pas dans le registre du désir mais dans celui du sentiment. j'aime mon PROCHAIN. Une notion universelle, qui empêche les excès et les extrémismes.

Que tous les amoureux méditent sur ce constat : quand j'étais seulette, une invitation à dîner d'ami(e)s, c'était pas grand-chose pour eux, mais énorme pour moi.
Dans la grande échelle des priorités, des ensembles et sous-ensembles, je place en "un" les enfants, c'est à dire l'amour inconditionnel, celui qui fait dire : "je donnerais ma vie pour eux". Ingalls a lui aussi sa place de choix. Mais il peut dire merci aux copain(e)s d'abord car sans elles/eux, je ne serais pas aussi sereine. 

Je tourne le dos à la saint-Valentin mercantile et culpabilisante. Célibataires et solitaires, comptez sur vos potes : il n' y a rien de plus précieux. Ni de plus épanouissant. Des amis par temps de tempête, c'est une promesse de résurrection qui vaut tous les pacs et mariages du monde.

Cette valeur, on la néglige totalement (pas de fête d'un saint ami).

Baisers de la pine'up à L'AUTRE que j'aime, l'autre, en tant qu'altérité réconfortante et enrichissante.

Ps : filons retrouver ma grande amie sur RTL (12h30- Roselmack)

Egypte et souvenirs

Parfois, vous mettez le pied dans une région ou un pays et vous vous exclamez : "Bienvenue chez moi."

Ca m'est arrivé en Irlande, mais d'abord en Égypte. Tout a commencé avec la lecture des contes et mythologies de l'Égypte ancienne qui a décidé, lorsque j'étais gamine, de mon orientation post bac: je serai égyptologue !

La classe. Sauf que j'ai rapidement déchanté; les études d'archéologie sont arides et nécessitent une connaissance plus scientifique qu'historique. J'ai rendu ma copie après la maîtrise: je n'avais aucune des qualités requises pour devenir archéologue, trop peu de rigueur et un sens de l'esthétique manquant d'humilité. Alors que les glorieux professeurs s'extasiaient sur un misérable tesson paléochrétien trouvé sur les bords de la nationale 7, je rêvais de drapés élégants, de statues d'albâtre et de temples engloutis.  Cancre courageuse, j'ai tout de même suivi des cours d'épigraphie hiéroglyphique, suffisamment pour vous dire que le complément d'objet direct dans cette langue imagée se nomme le Sedjemnef, et que le mot pour signifier l'amour s'écrit sous la forme d'une alouette. Suffisamment aussi pour certifier que l'Égyptien est blagueur (hiéroglyphes truffés de calembours sur les temples, tags avant l'heure.)

J'ai foulé pour la première fois le sol égyptien il y a 26 ans. Jeunette et bourrée d'idéaux, j'avais envie de crier de bonheur. J'ai tout aimé (sauf la bouffe). Avec la naïveté des 20 ans, j'ai arpenté le pays, inconsciente des dangers et riant aux drôleries des hommes.

J' y suis retournée une dizaine de fois, dont deux sur des chantiers de fouilles. J' y ai attrapé des amibes qui ont fait de mon estomac une réserve d'anticorps digne de l'appareil digestif d'une autruche. J'y ai vécu une histoire d'amour aussi brève que jolie.

Je suis incapable de porter un jugement sur la situation égyptienne actuelle, encore moins sur celle de son évolution à moyen terme.

Mais je m'associe à la première de classe de notre promo 1988 : Il n'y a pas de situations statiques en ce bas monde, comme disait mon cher Professeur Philippe Bruneau de Paris IV-Sorbonne. Que Dieu ait son âme.

Baisers d'une pine'up qui est tombée amoureuse de Sésostris III
et d'Hatchepsout,
d'Alexandrie et d'Assouan 
avant de trouver une part d'elle-même dans les déserts roses d'un pays étonnant.

Ps : Au sixième jour d'une écrivain que j'admire, Andrée Chédid et qui vient de mourir. A la peine de ses amis égyptiens, que j'ai eu la chance de rencontrer.

 

J'aime pas les bêtes

C'est vrai, j'aime pas les animaux ; je n'ai rien contre, mais rien pour non plus. En gros, je n'ai jamais arraché les ailes des libellules (quelle horreur) mais je n'ai pas non plus de penchants gâteux pour les bestioles. Aucun sadisme, non, juste une totale indifférence à la cause animale.

J'ai résisté pendant des années aux demandes des gamins : NON ! pas de chat/chien à la maison. Car je savais trop bien ce qui se passerait : après l'émerveillement de rigueur, qui irait se talquer les rendez-vous chez le véto? Moi. Qui irait promener chaque soir le labrador dûment castré de la tribu ? Moi. Donc, pas de bestioles ; j'ai cependant éprouvé une tolérance au poisson rouge gagné à une quelconque fête d'école et nommé "Pedro".

Pedro a été un poisson rouge charmant : il est mort au bout de 6 mois, juste avant la problématique des Grandes Vacances. Les enfants ont pleuré, ils ont eu un nouveau poisson qui a duré 3 jours et c'est Colette elle-même qui l'a jeté dans les wah wah. Fin des amis muets, aquarium transformé en jardin japonais, parfait.

Et... si j'étais un animal ? Ah, sans doute je paraphraserais Caritate...

prière du chat

Ou... un colley ? j'ai toujours adoré le regard des colley.
Ces chiens sentent le mal être des gens avec une acuité assez étonnante : en Grande-Bretagne, on les dresse pour prévenir les crises d'épilepsie. Et fidèles, avec ça !

Miaou ouah, baisers de la pine'up

La mère qui parlait toute seule

Récemment, j'ai revu une amie, une femme que j'avais rencontrée grâce à l'école de mes enfants. elle m'a dit : "Je n'oublierai pas la première fois où je t'ai aperçue. C'était à une fête de fin d'année, dans la cour de récréation. Tu étais toute seule, plantée à un coin du terrain de basket, et tu parlais toute seule. Je me souviens encore de l'angle de vue. "

Pendant 10 ans, j'ai été une mère célibataire, une maman qui parle à elle-même. J'étais sûre qu'un jour cela finirait, que je tomberais sur "le bon"; en attendant, cet état de transition a duré longtemps. 

La Marie de Que reste-t-il de nos divorces ?, ma Marie, c'est en partie moi. Je ne suis pas douée pour la communion, pour les grand-messes - je n'aime que les cercles restreints. Mais quand je dois me farcir les inévitables réjouissances scolaires, c'est à mon tour de guetter, au fond du préau, la mère qui parle toute seule. A celles qui doivent apprendre à refaire l'amour, à celles qui doivent élever des gamins entre tendresse et sur-autorité, je dis: je suis pareille.

Dans ce prochain roman, entre gags et chagrin, une autre femme me répond : Catherine/Corinne...

Corinne aime le cinéma (une macmahonnienne, une autre) ; elle n'arrête pas d'arrêter de fumer ; elle a des yeux translucides, délavés ("cesse de dire des yeux délavés, ça fait souillon !") ; elle arrive à me faire pleurer de rire quand elle parle de ses authentiques souffrances. Travailler avec elle a été une joie. Écrire est un boulot de solitaire, alors trouver une partenaire de papier... quelle jouissance !

Les corrections se sont achevées dans le calme. Commence l'attente, à j-30 de la publication. Rassurez-vous, en dépit du nouveau bandeau, je continuerai à parler de choses  futiles, débiles, tristes, hilarantes, rageantes, poignantes, tordantes, décevantes, ravissantes.

Baisers de la pine'up qui est passée du monologue au dialogue

It has to be you

00h01 : "Bon anniversaire, ma Valoche! t'es vieille, maintenant!

- Pas mal conservée la bergère, nan ? Et puis dans Valoche, y a loches, hein, porcinet? "

Ingalls prend son air vicieux. Il lève le nez de son ouvrage de collections de dinky toys (Ingalls aime les Facellia) tandis que j'arrête la lecture de Gil Jourdan - nous sommes un couple ancienne mode.
Nous baisons comme rats en paille Nous nous embrassons chastement sur le front puis dodo #estcegay.

Au réveil, il fait beau et chaud. Plus d'Ingalls, parti dès le lever du soleil. En revanche, mon teckel en peluche (il s'appelle Albus) semble s'animer : "ouah, ouah, bon anniversaire, pine'up".

Rhhâââ! quand je pense qu'il existe des gens qui fuient leur anniversaire... le mien, je le brandis, j'adore qu'on me le fête, je le hurle sur tous les toits, je vieillis, je muris, je me ridifie - bref, je suis vivante: le pied.

12h15 : je suis née. Vive mézigue, la self estime atteint l'échelle d'un San-A.
Sur FB, des messages répondent à mes exigences : ils sont tous là, lalalalalala...

13 h: déj de pote. Allez, ami, chante-moi Saint-Preux... premier cadeau. Ça devient vrai, c'est MON JOUR.

15h30: direction Le Vésinet pour voir l'expo peinture de la talentueuse Stéphanie Biville, l'artiste de la famille (hommage à Kertrouduc et bain d'humour).

La nuit tombe. Fifille revient du lycée. Deuxième cadeau très bien trouvé pour ma peau délicate de femme fanée épanouie. MERCI, Colette de mon cœur.

Et les gentillesses pleuvent sur le mur de l'écran, yes, encore, donnez-vous, lâchez tout, on ne s'en lasse pas...

Coup de fil mystérieux. Ingalls mijote quelque chose... Un dîner dans un restau... je dois partir le rejoindre... Va-t-il m'offrir une saucière SEB ou le dernier Magimix? Nom d'un string en bonbon, le suspense est intolérable.

C'est l'heure de me réussir...

Baisers de la pine'up un mascara dans une main, le blush "orgasm" dans l'autre (à 46 ans, ça prend juste un quart d'heure de plus pour paraître une demi-heure de moins)

ps : MERCI AUX AMIS, REELS ET VIRTUELS!
LOVE LOVE LOVE

LOVE LOVE LOVE

 

 

Romantisme et romanesque

J'ai le bonheur triomphant et le chagrin discret, chacun ses excès. J'emmerde tout le monde sur ce blog avec mes émerveillements ingallsiens, mais vivre heureux en couple est si précieux, si beau que j'ai tendance à exhiber les joies, pour conjurer le mauvais sort. Je me souviens d'un galant du temps passé qui aurait préféré s'arracher la langue plutôt que de s'avouer en forme; moralité, il fallait tj tirer une tronche de carême sous peine d'offenser les dieux. J'ai rapidement baissé les bras devant tel pessimisme.

Suis-je romantique? Si j'obéis à ma définition de cet état, triomphe de ce qui aurait pu être sur ce qui a été: NON.

Romanesque, c'est à dire empoigner l'existence pour l'esthétiser, la sublimer, l'enjoliver? OUI.

En cette saint Elvis - mon mentor sensuel, comme chacun sait - j'ouvre l'ode aux couples pour mettre en valeur celui qui se dessine en filigrane sur la toile des amitiés virtuelles. Allez Ingalls, regardons un peu les autres! Un chouette couple, attentif au partage des tâches...

http://lepafautaf.blogspot.com/2010/11/lepaf-sa-pudeur.html

Un chouette couple, à l'élégance gracile...

Un chouette couple, qui fête des anniversaires rapprochés...

Un chouette couple, qui lit des histoires chaque soir à ses enfants...

Un chouette couple qui, je l'espère, se dit LOVE ME TENDER tous les soirs...

Un chouette couple, ça s'entretient, entre égoïsme (éviter les particules étrangères et les invasions familiales aliénantes) et altruisme (rester attentifs aux autres).

Un chouette couple, ça avance droit dans ses bottes sur les chemins des douaniers des pointes du Finistère.

Baisers d'une pine'up qui croit au prince charmant : il existe, je l'ai modelé.

 ps : voici mon couple fétiche: comme ils avaient l'air de s'aimer, ces deux-là...

Et ce livre est à offrir aux amoureux de 7 à 77 ans