blog de Valerie Pineau-Valencienne

Appel du 19 juin et placage à gauche

Allo... Londres? David Cameron vient de m'adresser un message d'amour. Si je franchis la Manche il  va m'offrir l'encouragement d'Albion. Et après tout pourquoi pas, Guillaume le Conquérant était normand, partir n'est donc pas trahir.

-C'est lâche! , tonne copain de gauche-richissime-producteur-de-télé.

- Tiens donc! C'est pas toi qui vas me donner des leçons de morale, peut-être! 

- Tes enfants doivent rester ici et devenir les forces vives de ce pays...

- Parlons-en des enfants: comment vont Electre et Léon? (les enfants de gauche ont des noms soit très intellos - Tancrède, Zénobie - soit des prénoms de domestiques du XIXe - Blanche, Rose, Marcel- soit des prénoms de papes - Jules, Benoît, Alexandre).

- Electre  va bien (ton cassant). 

- Elle est toujours avec Jason?

Electre, 25 ans, costumière grâce aux réseaux de papa, fait la désolation de sa famille en vivant avec un jeune homme issu du prolétariat. Papa producteur est effondré: "Il dit 'je vais au dentiste',' mince', 'bon appétit' et 'enchanté'; à chaque fois que je l'entends j'ai un tressaillement de douleur. Je ne comprends pas, elle a été à l'Ecole Alsacienne, sa mère et moi lui avons donné la meilleure des éducations... Tu la verrais... toujours maquillée comme un camion, avec ses filets de pêche au dessus de ses tee-shirts... c'est bien simple on dirait une cagole nicoise". (Je vous laisse méditer l'ineffable snobisme de gauche tout en précisant que j'ai un gros faible pour Electre).  

- Et Léon? 

- (Gros sourire) Il cartonne à la fac! Tu me connais, j'ai toujours aimé mes enfants avec la même constance, mais je dois dire que Léon est merveilleux. Toujours souriant, toujours de bonne humeur. Il a voté Mélenchon, c'est de son âge... (A nouveau gros sourire de poisson, pour un peu mon pote en pleurerait d'attendrissement). 

Léon, 20 ans, silhouette maigrelette enroulée d'écharpes en coton bio et teint hâve traine aux Beaux-Arts (ses parents lui répétant depuis la maternelle qu'il est un "Petit Rodin") et a de quoi voir la vie en rouge: une garçonnière rue Bonaparte, une floppée de jeunes filles avenantes eu égard au métier de papa, une propention à pontifier jamais remise en cause et une totale absence de corvée: c'est un jeune homme qui ne connait pas le sens du bénévolat sauf pour aller tracter sur les marchés à l'aube d'une fête bien arrosée. Léon est une petite personne parfaitement antipathique et serpentine mais il a compris l'essentiel: flatter papa pour avoir du blé (autant vous dire qu'il me répugne encore plus qu'un jeune FN.) 

Silence pesant. 

- Dis, pine'up, tu ne penses pas sérieusement à te casser? 

- Avec tes abattements d'impots de 20% que ton grand président ne remettra pas en cause (producteur a aussi une casquette de journaliste et paie son assistante 30 ans de bons et loyaux services sous le salaire intermittent du spectacle), je te prie de garder ta bien-pensance au chaud dans ton slip.

- Ne sois pas grossière, cela ne te va pas.

- Tu préfères le sarcasme? Tu préfères  que je dévoile que tu as voté Sarko en 2007 parce que Royal, non, ce n'était pas possible? Tu veux que je t'assène la pire de mes insultes : crétin de bobo! 

- Je...

Baisers de la pine'up qui ne reste ici que pour une seule raison: Ingalls n'est pas exportable. Pour l'instant. 

Au pays des Aribos

Pas trop de temps en ce moment.... Je vous envoie des images qui m'évoquent une certaine esthétique. 

Baisers de la pine'up au pays des Aribos , au pays des décors rêvés. Un peu hollywoodien tout cela? Peut-être est-ce la définition de l'ariboisme : détester l'amateurisme...

Des cadavres dans la bibliothèque

Il existe une pièce inexplorée chez moi: mon bureau. Depuis des années je n'y travaille plus du tout, préférant, telle une bonne élève, écrire dans la cuisine. L'heure d'été (contrairement à GG, j'adore le changement d'heure) vient de changer la donne: il est temps de retrousser les manches, d'entrer dans ce bric à brac du passé, de faire le tri et redonner à cet endroit son lustre d'antan, remuer aussi des écrits personnels que je me passerais bien de relire. Je garde beaucoup de choses - trop- que j'empile sur de solides étagères. Si les albums de photos sont sacrés, bien des magazines, livres et bibelots poussiéreux méritent l'épreuve du feu. Or, au moment de jeter un objet obsolète je suis prise d'une invraisemblable superstition: si je l'ai acheté, c'est que je l'aimais cet objet, et si je le basarde, il va m'arriver malheur... cette pièce archéologique me donne le vertige. 

Courageusement, une sueur glacée me coulant dans le dos, j'ai rempli sept sacs entiers de revues que je gardais "pour les soirées d'hiver"... Et que je ne relis jamais au coin du feu. Beaucoup d'ouvrages de décoration (d'où la note sur les pastels), des piles de travail de réécriture, des lettres jaunies... 

Que garder? Ma collection de bibliothèque verte, évidemment. Sans Alice et autres Bennett je n'existe pas. Et ces guides de voyages qui se démodent d'années en années? A la poubelle? Oui, mais... il me rappellent tant de bons souvenirs... Cet échange de mails avec un obscur écrivain américain, j'en fais quoi?  Ces deux (hideux) masques africains? Si je les donne, ils vont me maudire. La pièce tourne, maléfique, elle se cogne à ma mémoire moins structurée qu'avant. Avant quoi? C'est épuisant, les souvenirs. Et puis soudain, cette collection de livres "doudous". Ceux que je garde depuis les 20 ans et que je ne donnerai jamais. Les Nancy Mitford, l'intégrale Simenon, les vieux Chase couturés, les Elisabeth Bowen et Barbara Pym, La cuisine est un jeu d'enfant, une bio de Goscinny, le 5e tome des Rois Maudits (où sont les autres?) qui jure dans l'écrasante prédominance britannique qui hante ces étagères... Terribles Anglais : ils ont Shakespeare, les bougres, ils ont tout. 

Faire place neuve, pourtant. Pour gagner en curiosité ce que je perdrai en racines culturelles. Faire place neuve pour accueillir les créations de demain. 

Baisers de la pine'up l'imagination aux aguets et la mélancolie persistante

Et puis la neige elle est trop molle

Perte d'énergie et perte d'envie ont fusionné en cette fin d'hiver pour m'offrir un mois POURRI. A l'aube du printemps les forces reviennent, timides; timides, certes, mais bien réelles. Débrancher l'ordi a été un exutoire impérieux, presque une urgence. Grâce au ciel aussi, je ne suis jamais TOTALEMENT larvaire, je passe de l'enthousiasme au désespoir en évitant la case autodestruction.

Merci à celles et ceux qui m'ont envoyé d'adorables messages via les réseaux sociaux, je viens de les découvrir avec émotion.

Revenir pour vous parler de Kaboul kitchen, qui annonce la montée en puissance des séries françaises, de la bio de Filipacchi, de la duchesse de Devonshire, d'un certain Rover, de Cloclo, du sublime premier roman Les règles du jeu...

Baisers de la pine'up à demain (si vous le voulez bien)

Valérie McGrosTas

Vais-je devenir l'Audrey Pulvar des grosses? Vais-je une fois encore devoir être la seule à l'ouvrir pour dénoncer le ridicule de ELLE qui sort la carte "ronde" à chaque fois que le magazine est en mauvaise posture? Après la gaffe "black is exotic", un cataplasme "grandes tailles" et tout le monde est content. A savoir : trois pages de ELLE montrant une superbe plante pour se dédouaner des accusations d'avoir stigmatisé la communauté noire. Pouf-pouf-ELLE-est-un-journal-fédérateur-la- preuve-à-la-rédac-on-tolère-le-hors-norme. On le tolère l'espace d'une semaine et au prochain épisode on reviendra sagement aux à peine majeures-jambes en osselets sapées Prada ou Isabel Marant.

On y reviendra avec l'argument aberrant et soi-disant imparable: un vêtement tombe mieux sur une maigre.

Au lieu d'introduire doucement et insidieusement des modèles de femmes épanouies, les journaux féminins rejouent années après années le sketch one shut "spécial rondes" pour étouffer un débat pourtant vraiment intéressant: celui de la subjectivité des normes.

Ce qui m'horripile: qu'un journal du calibre de ELLE tombe dans ce consternant panneau.

1m68-70 kg, la pine'up ne se retrouve pas dans les pages mode des magazines. Alors qu'à 20 ans, au printemps de ma minceur (je faisais partie des exaspérantes capables d'avaler trois pizzas sans prendre un gramme), je bavais d'envie devant la déesse ELLE, la canonissime Rosemary McGrotha.
Suivie dans les années 2000 de la non moins belle Casta. Avoir du gras. Avoir tout ce qui faut dans l'ivresse de la féminité.

Associant maigreur à mort, le "tu as maigri" m'a toujours fait l'effet d'une menace de cancer approchant. Le bourrelet est ma protection santé, ma brioche de belle peau. Je vieillirai grosse. Je vieillirai sexy pas grosse pute. Et pour l'instant, alors que je me sens totalement banale, ce n'est pas ELLE qui m'inspire une allure ou une silhouette.

Mes codes? A silhouette de bonbon, cheveux de sirène. Lorsque l'ovale de visage se tasse, la crinière adoucit la dureté des mentons mollassons. Après deux ans de dégradé court, je suis en train de passer de Lionel Chamouleau à Lauren Bacall (je ne m'étendrai pas sur l'interminable phase Martine Aubry).

Deuxième truc: la peau mate fait fruit alléchant. Donc brumisateur auto-bronzant en quasi permanence.

Troisième règle (mais j'en ai déjà parlé) : le décolleté en V comme victoire de nénés avec en prime un sous-tif à balconnet pour faire tenir l'équivalent d'une tasse à café aux endroits-clé.

Mon uniforme: pull ample et leggings. Mèche dans l'œil. Rouge à lèvres. Mascara. Pas de bijoux. Pompes et foulards à volonté

Pour le reste... Faites ce que vous voulez, mais rondes comme minces, évitez les niaiseries qui ne sont plus de votre âge (barrettes dans les cheveux, serre-tête fantaisie)

Baisers de la pine'up au postérieur moqueur

A la presse féminine : répondez-nous, c'est URGENT

LETTRE OUVERTE AUX RÉDACTRICES DE PRESSE FÉMININE FRANÇAISE
VŒUX 2011 D'UNE FEMME INDIGNÉE

Paris, 25 janvier 2011

Mesdames, Mesdemoiselles,

Autisme, Alzheimer, enfants d'Haïti, maladies cardiaques, femmes dévouées, mères admirables ; vos colonnes se font régulièrement l'écho de femmes engagées au service de causes importantes et désormais connues, et c'est formidable.
Pourtant pour 2011, je me dois de vous adresser mes vœux de femme indignée.
Pourquoi ne parlez-vous jamais de ces femmes, de toutes ces femmes touchées par une maladie que personne n'ose évoquer : l'épilepsie ?
500 000 personnes en France, 250 000 malades chez les moins de 20 ans, 30 000 nouveaux cas par an. 4000 chaque année chez les moins de l0 ans : l'épilepsie est la maladie neurologique la plus handicapante en Europe avec 6 millions de patients dont 30% résistent aux médicaments.

Je pourrais vous donner bien des chiffres encore, mais je voudrais surtout vous parler de toutes les femmes qui s'engagent pour lutter contre cette maladie si complexe, aux multiples conséquences sociales, psychologiques, économiques, familiales. . .

Connaissez vous C., dont la fille est morte d'épilepsie dans son sommeil, et qui passe ses weekends et soirées en plus de l'entreprise qu'elle dirige à écouter les personnes qui ont vécu un drame similaire, à travailler avec médecins et associations de patients pour éviter que ces tragédies se reproduisent ?

Connaissez-vous N., dont la famille a longtemps cru qu'elle était  "'juste dépressive" alors que 5 à 6 crises d'épilepsie la réveillaient chaque nuit?

Connaissez vous I., qui sans relâche accompagne sa fille à des entretiens pour essayer de lui trouver un travail, sonne à toutes les portes pour qu'on accepte sa fille à des cours de danse ou de tennis (alors que le sport est au contraire recommandé pour les patients épileptiques, mais que les entraîneurs ont peur de cette maladie "honteuse") ?

Connaissez-vous A. qui s'escrime à chercher avec d'autres mamans des solutions pour faire avaler les médicaments antiépileptiques à leurs petits bébés ?

Ou encore toutes ces femmes enceintes désarmées, effrayées à l'idée de faire des crises pendant leur grossesse, mais aussi que les antiépileptiques soient transmis à leur fœtus.

Ou encore S., C. N, Ch... éminentes neurologues et neuropédiatres qui reçoivent, conseillent et cherchent pour comprendre par exemple comment, lorsque l'on a opéré une partie du cerveau dans un de ses deux hémisphères, I'autre compense et permet quand même un fonctionnement proche de la normale.

1% de la population est touchée. Ce qui veut dire que lorsque vous recevrez cette lettre, forcément, plusieurs d'entre vous avoueront - ou non - qu'elles sont concernées de près ou de loin par I'épilepsie.

Qu'on le veuille ou non notre société actuelle répercute les messages qui ont la chance d'interpeller les médias : qui eux-mêmes interpellent !!!

A l'occasion des 20 ans de notre Fondation Française pour la Recherche sur l'Epilepsie nous allons prendre la parole tout au long de I'année au travers d'évènements culturels (concert de Laurent Naouri et Karen Vourc'h salle Gaveau le 27 janvier 2011, Grand Festival de théâtre parrainé par Christian Rauth et Didier Brice...) et d'une campagne d'affichage nationale pour qu'enfin I'omerta qui touche cette maladie cesse.
Du fond du cœur, je formule les vœux les plus ardents, au nom de toutes les femmes concernées, de leurs conjoints et de leurs enfants, pour que vous nous accompagniez tout au long de cette année dans ce combat.

Emmanuelle ALLONNEAU-ROUBERTIE
Directrice Générale de la Fondation Française pour la Recherche sur l'Épilepsie
[email protected]
01 47 83 65 62

FFRE

FONDATION FRANCAISE POUR LA RECHERCHE SUR L'ÉPILEPSIE

9, avenue Percier

75008-PARIS

0l 47 83 65 36

Notre agence de presse : CARTEL - Murielle Monclair
murielle.monclair@cartel-com. com - 01 71 19 49 53  -  06 16 14 67 68

Ajout de la pine'up : regardez bien la date de ce courrier que j'ai recopié. Il a été envoyé il y a UN AN à toutes les rédactrices de la presse féminine. AUCUNE N'A RÉPONDU. Et cela me rend bien triste.

A titre personnel j'appuie en mode impératif: "Répondez-nous." (SVP.)

Epilepsie mon amour

Comment sensibiliser les gens à la plus fréquente maladie neurologique  (et non mentale, comme beaucoup de gens le croient encore)?

Elle reste diabolisée, peut-on l'esthétiser? L'esthétiser pour mieux l'éradiquer, ou du moins la banaliser?

N'ayant plus de crises depuis 12 ans, mais restant sous traitement, je vais essayer chaque mois de donner des petits "trucs" pour aider les pharmaco-résistants (30% des cas tout de même).

L'épilepsie que je connais - et maîtrise désormais - est l'épilepsie temporale, c'est-à-dire que ma lésion cérébrale est située dans le lobe temporal droit. Cette précision n'est pas négligeable, les troubles liés à l'épilepsie variant selon l'endroit touché (frontal, temporal, occipital).

Un livre en 2000, un documentaire en 2004, une guérison durement gagnée: oui, je peux légitimement parler de ce truc-là.

Jusqu'alors les contacts avec les associations n'ont pas été faciles. Avec des torts partagés. Je regrette d'ailleurs mon  coup de gueule envers la dernière en date - non,  je ne regrette pas mon coup de gueule, mais je regrette de l'avoir publié sur ce blog. Je l'ai effacé depuis, mais je sais qu'il a peiné beaucoup de gens et je m'en excuse.

Mes problèmes avec le monde associatif (en général, pas d'associations visées en particulier) sur le sujet tenaient essentiellement à deux angles de vue:

- Une vision parfois déprimante, très axée sur l'angoisse. Des affiches ou des supports d'information dénués d'humour.

- Un axe de sensibilisation focalisé sur la médecine et la recherche, au détriment de la dimension psychologique indissociable à mon sens de cette maladie.

Les problèmes que les associations ont rencontré avec moi :

- Je suis, c'est vrai, plus une franc-tireuse qu'une fédératrice. Cela reste difficile pour moi, quel que soit le groupe, de m'y insérer.

- Je suis incapable de masquer mes antipathies.

Mais j'ai rencontré récemment une personne qui me donne envie de m'impliquer à nouveau, tout en gardant non pas une méfiance, mais une volonté de me protéger contre des émotions qui ne sont pas neutres. Emmanuelle Allonneau-Roubertie est chargée de la communication de la FFRE.

Elle a plein d'idées qui rejoignent les miennes, elle n'est pas épileptique ni parent d'épileptique, ce qui a pour avantage de dépassionner le débat. Je lui fais confiance pour tenter de bouger les lignes.

Baisers de la pine'up qui publiera demain la lettre d'Emmanuelle, une très belle lettre à laquelle j'aimerais que la presse réponde!

Ps: le titre de cette note est à prendre au 4e degré.

PPS aux pharmaco-résistants: le sommeil est capital. Dormir au moins 6 ou 7 heures est nécessaire pour éviter que le cerveau soit trop excitable, donc vulnérable aux crises. N'hésitez pas à prendre des somnifères en cas d'insomnie. Et bisous à tous.

RECTIFICATIF même si je sais qu'Emmanuelle se fout des titres: Emmanuelle Allonneau-Roubertie est non seulement chargée de toute la communication de la fondation, mais elle en est surtout la directrice. Elle gère le fonctionnement, la gestion, les liens patients-médecins. Bref, elle a beaucoup de travail.

Et Bardot nous a créé(e)s

Une envolée de cheveux blonds. Une voix bourge, narquoise et mal posée. Une démarche extraordinaire. Un visage de mutante. Un choc de splendeur. Bardot a été, littéralement, la plus belle femme du monde. Dans un pays où les stars ne sont pas légion, rendons à César ce qui lui appartient : cet OVNI a influencé la vista de toutes les femmes et le désir de tous les hommes. De Darrieux à Deneuve l'actrice estampillée française possède un je-ne-sais-quoi de terrien qui l'empêche d'être inatteignable. Les Français sont peu sensibles à la beauté du diable, la vraie beauté affolante : séquelles de notre côté "l'harmonie avant toute chose", nous aimons l'allure "chic" (Deneuve), la femme soignée (Morgan), la drôlesse (Arletty), la bobo (Charlotte Gainsbourg) mais pas celles qui sortent du lot A CE POINT-LA. Et Bardot l'a payé au prix fort. En revanche les étrangers ne s'y sont pas trompés, eux qui la sacrèrent reine de l'univers.

Marie-Dominique Lelièvre lui consacre une très bonne biographie : Brigitte Bardot plein la vue (éd. Flammarion).
Cette journaliste dont la plume m'évoque celle de Catherine Rihoit (une de mes écrivains-chouchoutes, il faut redécouvrir ses romans comme ses biographies) assume crânement son admiration: Bardot, peu importent ses foucades, ses cruautés, ses déclarations aussi fougueuses que pitoyables, elle l'adore. Pour le meilleur et pour le pire.  L'angle le plus intéressant -et novateur- de ce livre: démontrer à quel point Bardot est une pygmalionne, pas une créature modelée par les hommes ou par un milieu. Ce n'est pas Vadim qui a créé Bardot mais bien l'inverse. Vadim n'existerait pas sans Bardot, ce ne sont pas ses petits films datés qui font rêver ; ils ne sont rien sans la présence de sa divine épouse. 

Une scène assez amusante dans cette biographie décrit la rencontre entre Lennon et Bardot: lui, très impressionné (Bardot est l'ancêtre de Kate Moss et Winehouse et a marqué au fer rouge l'esthétique des petites Anglaises), a avalé un acide avant de se rendre au déjeuner au cours duquel, ne parlant pas un mot de français, il se contente de hocher la tête en répétant "Hello" d'un air stupide.

Cette biographie montre aussi combien Bardot a été une femme d'affaire avisée, ce que je ne savais pas: très tôt elle a géré son image en paysanne madrée et peut vivre assez confortablement sans dépendre des autres.

Lelièvre insiste  sur le mariage Bardot/Gunter Sachs: je suis d'accord avec elle, c'est pendant cette union que Bardot a été à son firmament de beauté. Par ricochet j'ai toujours trouvé cet homme classe, sexy. Son suicide l'an passé m'a un peu serré le cœur. Ce couple...

Éloignons-nous un instant de ce livre que je recommande, comme je recommande celui de Catherine Rihoit, Brigitte Bardot Un mythe français.

Quelle est MA Bardot? Ma Bardot n'est pas très bonne actrice, je n'aime ni son jeu, ni sa voix. Ma Bardot est d'une intelligence stupéfiante, elle est presque trop intelligente pour jouer la comédie. Je pense que c'est une des raisons pour laquelle elle s'est arrêtée si jeune: elle savait qu'elle n'avait pas le prodigieux talent comique d'une Marilyn, bien qu'elle possédât la même intensité de présence. Ses films ne sont pas intéressants, Mépris compris. BB a une tendresse pour L'ours et la poupée et on la comprend: c'est son registre. Ma Bardot est née pour choquer. Ma Bardot n'est pas plus dominatrice que dominée: elle est l'égale parfaite de l'homme. Ma Bardot a déterminé ma conception du sexe: il doit être solaire et joyeux. Ma Bardot transfigure les hommes. Ma Bardot a la plus belle démarche du monde. Ma Bardot a jeté sa beauté en pâture et se fiche de son âge d'une manière incomparable.

J'ai eu la chance de la croiser dans les rues de Saint-Tropez il y a une quinzaine d'années: femme fanée, elle gambadait comme Bambi. A l'arrêt: une vieille dame. Dès qu'elle marchait: une fée.  Catherine Rihoit a bien raison de dire que les stars du désir sont les stars du mouvement (Elvis, Marilyn, Bardot...)

Il y a une Bardot que je ne veux pas voir. Plus encore que ses déclarations débiles et réacs (et pourtant je suis certaine qu'elle est tout sauf raciste), les horreurs qu'elle a racontées sur son fils dans son autobiographie me dégoutent. Mais Marie-Dominique Lelièvre, sans l'absoudre, souligne que cette piètre mère a difficilement pu être autre chose à cause de l'hystérie qu'elle déclenchait.

A cette créature qui a démontré - ô combien! - qu'on pouvait être sexy avec goguenardise: je vous tire mon chapeau, Madame. Et je reste persuadée que vous payez vos ratages avec l'honnêteté qui vous caractérise. Dépression comprise.

Baisers de la pine'up je l'aime moi non plus

Ps: je n'ai jamais aimé la version Gainsbourienne avec Birkin, voix de petite fille initiée et extatique. Mais dans cette chanson et cette chanson seulement, le phrasé trainant- presque blagueur- de Bardot fait merveille.

PPS: la marraine de ma fille a produit un documentaire sur Bardot. La marraine de ma fille est une Bardot maternelle. C'est une de mes plus belles amies. Oui, Bardot n'est jamais très loin...

Lalalère vive moi (tchouk tchouk nougat)

Finalement, avoir été une enfant malade fut une bénédiction: quand la notion de sécurité de la vie disparait à 8 ans, elle laisse en héritage direct une forte propension à l'angoisse mais aussi une merveilleuse lucidité: vieillir est un exploit, pas un naufrage (en tout cas pas pour moi, la vie ne peut pas être pire qu'à 8 ans). C'est pourquoi chaque anniversaire est une victoire que je fête goulument. 47 ans hier, un âge que je n'aurais même pas rêvé pouvoir atteindre! La vie étant aussi fugace que précieuse, je m'y accroche en Grande Mademoiselle. Je n'ai pas peur des marques du temps, je les bénis. Elles sont la preuve que j'existe. Le corps s'affaiblit? Encore heureux d'être sur terre pour ressentir ces variations d'humanité. Mon respect pour le grand âge déglingué n'est que la conséquence de ce constat : vieillir n'est pas une déchéance, c'est un fabuleux coup de pot. Un témoignage de durée improbable. Pour l'instant je traverse l'été sans encombre (je place l'automne à la soixantaine et l'hiver 20 ans plus tard). Je suis encore bien jeune donc indécente pour dire cela, mais voyez-vous les angoisses enfantines de l'hôpital m'ont vaccinée contre celles de perdre la boule ou de devenir moche.  Elles m'ont même vaccinée contre celles de souffrir (enfin, pas de souffrance inutiles quand même, sainte morphine priez pour moi). A mes amis handicapés: une année pour vous vaut 10 années dans la soi-disant norme, notre pauvre cerveau ne pouvant concevoir un espace-temps différent. Aller. Vivre. Devenir.

Baisers de la pine'up exubérante

PS : lisez Les Vieilles de Pascale Gautier. Cet excellent roman vient de sortir en poche: il est aussi original que bien écrit

La lentille d'eau

Que les Flandres, le Finistère, Nantes, la Vendée et l'ile Maurice me pardonnent: je n'ai pas la notion de racines. Je suis comme une lentille d'eau, flottant au gré des rencontres, créant mes origines dans des oasis de sentiments. Si la généalogie n'est pas mon fort, elle est remplacée par un fourmillement d'atomes crochus aussi divers que la toile le permet. L'épilepsie et les cruelles amnésies ont-elles joué un rôle majeur en renforçant mon individualisme? Je ne sais pas. Mais ce que je sais, c'est que j'aime mes parents. Oh oui. Peut-être est-ce cet amour qui annihile la recherche de ces fichues racines. Impossible, même dans le lieu paradisiaque que je viens de quitter, de ressentir le moindre tressaillement d'identité. L'homme de ma vie est fait du même bois, il cueille l'existence sans chercher à creuser son terreau. J'aime sa liberté, j'aime la partager. J'aime que d'un sourire nous nous entendions. Comprenez-moi bien: je ne juge ni me moque du besoin de retrouver son appartenance. Ce n'est ni méprisable ni pitoyable, c'est au contraire une  preuve d'humanité. Mais je ne peux pas m'y résoudre. C'est pourquoi j'aime la grande ville. Pour m'y fondre, émerveillée par l'anonymat.

Après ces précautions oratoires, je remercie de toutes mes forces les deux "cousines" mauriciennes que je viens de rencontrer et qui ont illuminé notre séjour: merci à Guillemette et à Odile avant tout pour leur générosité et leur belle nature car si je suis insensible aux lois du sang, je suis très vulnérable à celles du cœur. Et si..., et si j'avais tout de même un atout légué par mes moricauds ancêtres... Celui de bronzer caramel, de ne pas cramer au soleil et d'être, c'est certain, UNE FILLE DU SUD.

Baisers de la pin'up qui pleure ses cocotiers
Je ramène du paradis des épices, des souvenirs d'une infinie délicatesse
et l'envie de revenir explorer les liens que je viens de tisser. La seule certitude que je garde de la découverte mauricienne: j'y ai été divinement heureuse.

PS : Bonne année 2012 à ma jolie famille du web