blog de Valerie Pineau-Valencienne

Selfie or not selfish ?

Tout est venu d'une conversation avec un ami architecte harassé. Il me confiait le stress de son travail, les exigences démentes de ses clients, leurs lubies modeuses, leurs addictions aux applications numériques, digitales, que sais-je, leurs hésitations capricieuses... Leur côté moutonnier sans le savoir. 

- Ils sont accros à leurs tablettes, le 3D est leur graal...

J'ai souri. 

-  Plus il y a de technicité, plus il y a une vision plate de l'existence. Les gens ne voient plus les volumes,  les couleurs, dans l'immédiateté leur imaginaire s'atrophie. C'est comme cette manie des selfies. 

- Ca, Patrick, les selfies..., c'est pour moi un mystère. Je n'ai jamais compris leur signification. Est-ce pour garder une trace de son temps de vie ? La plupart du temps le selfiste s'enlaidit : les angles de vue sont affreux, le gros plan difforme est impitoyable ; le joufflu devient bouffi, le maigre prend une tête de rongeur, celle qui a un grand front semble souffrir de malformation crânienne ; les selfies sont sortis d'un manga japonais particulièrement raté. Alors pourquoi se prendre en photo si c'est pour être hideux?

 

Patrick s'est mis à rire

- Valérie, avant, il y avait les portraits de groupe. Nous étions photographiés en bande d'amis, collègues de bureau, équipe de sport... A présent, nous rétrécissons notre champ de vision à nous-mêmes. C 'est terrifiant. Et plus nous nous rétrécissons, plus nous agissons comme des esclaves des tendances. Tiens, même Charlie, c'est devenu une tendance. On a son Facebook. Certains l'utilisent comme une sorte de journal de bord - je crois que c'est ton cas. Mais ce n'est pas un hasard s'il s'appelle un MUR. Un vrai cauchemar de Pink Floyd 

- Tu crois qu'on se photographie pour trouver sa vérité ? Un ami a fait un parallèle entre les selfies et les autoportraits de Rembrandt. 

- Le va-et-vient entre le miroir, la toile, la palette, le temps passé à se saisir, à capter les effets émotionnels de l'expérience de la vie sont presque à l'opposé de ce clic instantané. Ce clic est une synthèse détraquée de ce que nous sommes.

  Nous avons terminé notre café, nous nous sommes embrassés sur une blague, puis je suis repartie, songeuse. Je vois passer des tas de selfies sur la toile. Le pire ce sont les personnes vivant en couple qui  "s'autophotographient". Sont-ils donc si seuls, même mariés, n'ont-ils personne pour les regarder, les portraiturer ? le selfie est l'expression d'une telle solitude... Rien que le mot est abominable. Pourtant, j'aime le mot "autoportrait". La vérité ne passe pas par le selfie, j'en suis sûre. Mais j'aime la trace des âges de la vie. Comme j'aime voir mes enfants devenus de jeunes adultes feuilleter les albums de photos soigneusement gardés dans la bibliothèque et glousser en se retrouvant petits et insouciants. La vie s'étale, chaque temps se contemple avec curiosité, effarement, parfois. 

La vérité a besoin de prendre une longue respiration. 

Le plus souvent, c'est l'autre qui vous la donne.   

Touche pas à mon agnosticisme

Salut ma hargne, bonjour ma colère et mon courroux... J'en ai assez. J'en ai marre des athées comme des religieux. J'en ai même plus marre des athées-fiers-de-l-être qui se gaussent sur les réseaux sociaux d'être bien au dessus des abrutis croyants. Pour avoir dit à deux amis mécréants que j'étais plutôt une adepte du pari pascalien, je me suis fait traiter de lâche. "Prends position". Mais quelle vanité de pensée, quelle intolérance.  "C'est facile", entends-je aussi. Facile de dire : "Je ne sais pas"?

Ne touchez pas à mon humilité existentielle, n'y touchez plus. Entre les rodomontades brillantes et arrogantes d'un Nicolas Bedos et la chanson de Gabin je prends Gabin haut la main.

Lorsque je confie mes incertitudes à des amis religieux, ils ne mouftent pas. Lorsque je dis à un pote athée le résumé de mes interrogations (On ne peut pas prouver que Dieu existe, mais on ne peut pas prouver non plus qu'il n'existe pas), c'est comme si je l'avais giflé. Tout de suite pleuvent les sarcasmes, les  tentatives de prosélytisme nihiliste, les discussions qui ne mènent à rien, les "ma pauvre Valérie - variante mielleuse, ma petite Valérie - tu ne peux pas envisager les sornettes contenues dans les textes soi-disant sacrés... " Pires que les curés de l'enfance, ils sont. 

Bizarrement, les potes croyants, eux, me fichent une paix royale. Croire ou ne pas croire, ils respectent les nuances du doute et ne polémiquent pas sur le sujet, à mon intense soulagement. Ils vivent pour la plupart leur foi sans ostentation. Ils n'en parlent pas à table, n'en déplaise à Bedos. 

Non, cher Nicolas, les discussions religieuses enflammées dans les diners parisiens intellos ne viennent pas des croyants, ils viennent des athées cultivés qui veulent absolument vous faire entrer dans leur schéma de pensée.

On va tous finir en poussière, no futur, no eternity ? Je ne sais pas et je t'emmerde. Et cesse ce regard faussement compatissant devant mes questionnements. Je les garderai jusqu'au voyage pour le Grand Mystère.

La seule chose que je sais, c'est qu'on ne sait jamais. Doute n'est pas lâcheté ; il est simplicité et inconfort. Il est aussi difficulté de trouver une place dans la cité. 

  

 

 

Fétichiser la grâce?

Après la marche, après un sentiment d'union - au moins autour du mot liberté - les journalistes, les réseaux sociaux, les "penseurs" expriment tout et n'importe quoi. Malaise devant les Je suis Charlie hystériques qui se découvrent une ferveur de lecteur. Ecoeurement devant les Je ne suis pas Charlie-ils-l-ont-bien-cherché. Mépris de l'antisémitisme. Horreur devant les nouvelles de monstruosités commises à grande échelle en Afrique et au moyen orient. 

Rendre hommage ? Pas mieux que les paroles de madame le rabbin

Etre lucide sur l'urgence de la remise en cause à l'intérieur de l'islam ? Pas mieux que monsieur le philosophe

Etre sage ? Pas mieux que messieurs les jésuites

Voilà. C'est le monde de la réflexion que j'aime. "L'amour ne passera pas"? Il est permis d'espérer. 

 

11 janvier 2015

Marche républicaine.

Y Aller ? Ben oui, SE POSER LA QUESTION. Le côté Luchini qui sommeille en soi, le coté qui n'aime pas qu'on lui dicte sa conduite, qui se méfie des "bien sûr", "absolument", "évidemment". Avoir peur de la récupération. Puis se dire que c'est irrécupérable, en tout cas dans sa tête. Se réveiller songeuse après une belle fête. Allez, oui, go. Même si on ne va pas faire semblant, on ne lisait pas Charlie Hebdo et on n'appartient pas à la famille des libertaires. Plutôt à celle des individualistes qui aiment d'abord se moquer d'eux mêmes avant de se ficher des autres.

Et puis on n'aime pas la foule, sans être agoraphobe, les grand-messes, c'est pas notre sensibilité. On ne sait pas très bien communier. Communiquer, oui, communier... Limite méfiance... Obligation d'une religion d'enfance, la communion, obligation de la jeunesse, la communion des concerts, tout le monde s'aime, c'est quoi tout le monde... Notre truc, c'est le mélange, les différences. Les multiples originalités. 

Remballer ses scrupules et ses questions, relever la tête, dire z'y go parce que C'EST TOI QUI LE DECIDE ET PAS LES AUTRES. ET QUE TU VAS ALLER TE FONDRE DANS LES AUTRES EN RESTANT TOI. Rejoindre avec Super Pote Boulonnais les potes chéris à Bastille. Parce qu'ils sont spécialement BONS, de bonnes natures bienveillantes et douces. Style à ne pas ordonner ou régenter la vie des autres. Style spontanés. Style curieux. Style Montaigne et La Boétie.

 

14h 30. On est là, tous les 7 à Bastille. Beaumarchais vers République. La foule dense, plutôt silencieuse. Déterminée. Tous les âges ; pas tous les milieux, ce serait mentir ; en tout cas pas sur ce trajet.  Commencent des heures de marche. La fierté grandit avec la dignité palpable. Sourires timides. Joues rosies par le froid. Tout petit sentiment d'appartenance qui s'agite, oh, petit, mais réel. On ne peut plus bouger, on prend des chemins de traverse... Les pancartes fleurissent dans une sorte de poésie unique à chacun. Oui oui, ce sont les "Je suis Charlie" qui dominent, dans toutes les langues, DANS TOUTES LES LANGUES. Et puis, le soleil couchant sur la place de la Nation. Et puis, ces scènes si insolites et si fortes des cortèges de police acclamés par la foule, acclamés par les jeunes. Et là, se dire qu'une forme de miracle se produit : c'est un journal soixante-huitard massacré qui illumine en ce jour le courage des policiers. Tout un symbole. Celui d'une France qu'on aime, avec ses paradoxes et justement, ses nombreuses UNICITES.

 

Nous sommes.

Nous sommes des enfants des deux. De l'impertinence comme de l'ordre. De l'insolence comme de la protection. Réunis. 

C'était beau.   Liberté, liberté chérie, c'était beau. 

Je suis

 

- Jean Cabut, dit "Cabu", 76 ans.
- Stéphane Charbonnier, dit "Charb", 47 ans.
- Philippe Honoré, dit "Honoré", 73 ans.
- Bernard Verlhac, dit "Tignous", 57 ans.
- Georges Wolinski, dit "Wolinski", 80 ans.
- Bernard Maris, "Oncle Bernard", 68 ans.
- Elsa Cayat, 54 ans.
- Mustapha Ourrad, correcteur de Charlie Hebdo. 
- Michel Renaud 69 ans.
- Frédéric Boisseau, 42 ans.
- Franck Brinsolaro, 49 ans. 
- Ahmed Merabet, 42 ans.

Pensées très émues à Jeannette et à Maryse 

Le truc, c 'est qu'il n'y a pas de truc

LA question : quelle est la NATURE de ce que l'on aime ? 

C 'est une question essentielle, même si je préfère Walt Disney 

Bombay Babe : de Véronèse à Bollywood en passant par Cape Town, elle arrive chez YOK

 

C’est une longue, longue histoire. Il y a une quinzaine d’années,  tandis que je rêvais ma vie sans savoir que le meilleur allait arriver je suis un jour tombée en arrêt devant un magazine féminin ; la couverture était un pur mirage, un condensé de ce que j’aime le plus au monde : la poésie de la vie. Il y avait cette jeune femme aux yeux porcelaine et au sourire malicieux assise sur un canapé beige, le mur derrière elle était d’un bleu-vert très pale, elle portait une robe-jupon allant du vieux rose au brun foncé. Elle scrutait le photographe, gentiment joueuse, doucement mystérieuse.
J’ai eu l’impression qu’on me lançait une invitation personnelle : « Bienvenue chez moi ». Le magazine a trainé longtemps dans l’espace sacré l’appartement – les chiottes. Avant de disparaitre, de se désintégrer. Mais jamais je n’ai oublié  les pages à l’intérieur, la féérie de la demeure de la demoiselle d’Afrique du Sud.

Lorsque j’ai enfin pu réaliser ma propre mise en scène esthétique et créer l’univers de ma nouvelle maison, j’ai cherché comme une folle ce magazine perdu (entre temps il avait fait faillite). J’ai cherché, googlisé, inondé le web de mots-clé (south africa + green and blue house, south africa + decoration, Atmosphère + Afrique du sud + décoration etc etc etc), mais je ne trouvais rien. J’ai recréé alors ce que j’avais mémorisé en y imprimant mon ADN si étrangement sensible à l’art de la jeune femme. J’ai peint ma bibliothèque en deux couleurs (vert pale les tranches, bleu pale le fond) car j’avais trouvé ce sens discret du détail un comble de raffinement.

J’aimais cette forme de grâce d’enfance qui protège celles et ceux qui assument une enfance différente sans pour autant la faire payer à autrui. C’est ainsi en tout cas que je m’étais projetée dans sa maisonnée. Une fois mon nouveau nid terminé, cette inconnue au talent de coloriste hors normes disparut pendant quelques années de mes radars d’esthète. Jusqu’à ce que je tombe sur un blog de mode, Doucement le matin un des meilleurs pour moi dans cette catégorie. C’était l’époque où je rattrapais le retard de « l’aventure blogosphère » et je remercie au passage les blogueurs de la première heure de m’avoir fait une petite place. La plume de la bloggeuse Frieda l’Ecuyère m’envoya donc en 2011 le premier signal : elle aussi avait été fascinée par l’article et ses photos, mais en bonne archiviste elle avait conservé le précieux magazine.

 J’appris ainsi le nom de l’héroïne masquée : Ariane Besson. Réalisatrice de films. Pas du tout dans la décoration. J’ai tapé son nom sur Google, avec nonchalance, une fois l’an, curieuse par brefs instants de savoir ce que devenait Ariane. Puis, fin 2013, alors que YOK prenait enfin son envol un soir j’ai sursauté : Ariane, marquée par un voyage en Inde se mettait à créer des vêtements ! A ouvrir un pop up store à Cape Town : il y avait un lien Facebook sur lequel j’ai immédiatement cliqué.

 Puis, armée du culot de celles qui n’ont rien à perdre je lui ai écrit dans un anglais bourré de fautes qu’elle m’inspirait depuis des lustres et que je rêvais, à défaut de la rencontrer, de vendre son univers. Elle me répondit dans un français parfait qu’elle en serait enchantée. Je ne connais toujours pas Ariane. J’ai rencontré sa sœur Aurore, qui semble avoir été créée sur terre pour illustrer le mot gracieux. Je vous passerai les détails pratiques, les échanges de mails enthousiastes de ma part, aussi charmants que prudents de la sienne pour arriver à l’essentiel : YOK est à ma grande fierté devenu depuis aujourd’hui le premier fournisseur de Bombay Babe. J’éprouve un troublant sentiment de plénitude, d’achèvement : celui de pouvoir remercier une créatrice. Je sais que mon instinct ne me trahira pas… J’ai appris à faire confiance à mon œil. Il a été éduqué à la dure, croyez-le bien.

A moi de transmettre le flambeau Bombay Babe, alias Ariane Besson. Je le ferai avec un mot que j’utilise très peu car en dépit des apparences, je ne suis pas une excessive : avec passion.

 A propos, j'hésite à vendre cette étole Bombay Babe ; je crois que je vais la garder pour moi (ça commence bien). Avec ma capeline en feutre aubergine, avec un pantalon bleu saphir et des bottes très montantes, cet hiver j'arpenterai façon Loulou de la Falaise le bitume parisien. Ou je m'enroulerai dedans lorsque mon avion décollera vers des iles au trésor 

Education européenne

 

Pourquoi hier soir ai-je pensé à Maurice Pialat à l’annonce des résultats des européennes ?  Vous ne m’aimez pas ? Je ne vous aime pas non plus ! Je ne sais pas. Peut-être ai-je vu dans ce vote une réaction à des  sermons humanistes incohérents et illisibles, des tristesses sincères. Pourquoi mes semblables en âge m’ont-ils fait de la peine avec leurs idéaux piétinés de matures qui raisonnent comme des parents déçus ou furieux- sont-il d’ailleurs des parents ou de vieux jeunes sermonnant leur descendance à l’absurde, dans le vide ? Le vote FN, un vote de pauvres et de jeunes. On a les jeunes qu’on mérite, n’est-ce pas ? Pourquoi mon instinct sent-il à ce point une histoire de place que personne ne trouve vraiment ? Qui suis-je pour juger ? Qui suis-je, avec mon confort, mes atouts et mes vulnérabilités ? Comment peut-on refuser le mélange ? Et si cela n’était pas une question de refuser le mélange, mais de refuser l’adhésion au groupe, à la gentry, à la culture dictée par les mêmes ? Où vont-ils, les anars ? Vont-ils vraiment se réfugier dans les promotions Voltaire, dans les épiceries bio ou dans les chapelles idéalistes ? Ma génération a-t-elle donné l’exemple? Est-elle la dernière chanceuse, celle-là même qui arrivait encore, à 20 ans, dans les années 80, à vivre l’insouciance ?  Sommes-nous en train de macérer dans deux aigreurs qui se détestent, celle des quinquas délabrés par la vie et celle des jeunes pessimistes par lucidité, avec au dessus de nous pour seuls arbitres les baby boomers qui ne pensent qu’au temps de leur splendeur? Quelle sera notre statue du Commandeur ? Les enfants de demain ?

Et moi ? Ai-je envie de me retrouver à pédaler sur place avec ma génération écartelée entre ses insolents, irresponsables aînés et ses adolescents aux révoltes ambigües ? Vous ne m’aimez pas ? Je ne vous aime pas non plus !

Pourquoi cette phrase me trouble-elle autant… Elle jette son sombre désarroi sur ma nature aimante.

Education européenne, éducation mondiale qui me pousse à rechercher ce qui me complète. Mais pas seulement. L’envie aussi de vivre l’unisson et de me méfier de l’unicité.

A défaut, voir ce soir Ma Grande Amie, celle qui me dit : « Ma Valou, suis ton instinct et rappelle-toi qu’à chaque fois que tu ne l’as pas écouté, tu l’as payé fort cher ». Lui dire… Ce que je lui dis ne regarde personne. Finalement, nous blottir toutes les deux dans notre trésor qui se nomme tendresse. Et respect.

Ah. Il n’y a qu’elle et elle seule qui m‘appelle Valou. Question d’unicité. 

 

Il faut que je demande à mon mari

 

S’il y a bien un facteur passionnant dans le commerce de proximité, c’est le contact humain et son cortège de confidences. Cette femme, taillée dans le granit, qui rougit en évoquant ses anciennes amours. Cet homme qui grommèle et s’emmêle les pinceaux avant de bafouiller « qu’il s’agit d’un cadeau pour sa femme (mais de toute façon elle aimera pas)»…  Et puis il y a cette phrase lancinante qui ponctue de nombreux échanges : « Ah, j’adore, mais il faut que je demande à mon mari ». Je ne suis pas la seule à l’avoir noté, une fashionista parisienne qui tient un magasin ultra trendy de fringues pour femmes enceintes encaisse la même ritournelle : « Il faut que je demande à mon mari ». Pour un achat de meuble déco, à la rigueur… Mais pour un jean taille large !!! Cela me laisse perplexe.

A part se palucher toute la sainte journée, Ingalls et moi jouissions donc d’une fantastique indépendance d’esprit – ou peut-être est-ce cela, la communion ultime : ne pas avoir BESOIN de demander à son mari.  

En attendant, à ceux qui parfois sur le net ou ailleurs semblent croire que les femmes leur piquent tout, job, salaire, enfants et qui pleurent leur virilité perdue, le pouvoir, vous n’êtes pas prêts de le perdre. Un président peut se comporter comme un fumier affectif sans lever un sourcil, peut fourguer son ex au gouvernement sans provoquer de véritable tollé, tout va bien, on demande à son mari.

Une amie m’a suggéré aujourd’hui une hypothèse assez séduisante : contrairement aux pays anglo-saxons, la France n’a pas pu faire de vraie révolution féministe, la révolution française ayant tué dans l’œuf les ardeurs des grandes intellectuelles de la fin du XVIIIe.

Je ne demande pas à mon mari. Je conjugue avec mon mari. Serais-je une nouvelle Mary Shelley, nom d’une créature ?

 

Petit Flocon

Au chapitre je régresse et après Valérie fait du sport, en ce jour de temps POURRI je me surprends à relire des livres pour enfants. J'ai même séché le marché pour me pelotonner au fond du lit avec 

En fait, c'est un livre horrible qui prone le suicide des vieux, les habitats où toutes les générations vivent à moitié à poil et enduits de graisse de phoque anti-froid, le mariage consanguin, ce qui ne donne pas grande envie de sauver le Groenland de la fonte des neiges (penser à revoir Borgen pour oublier ces clichés). 

Mais cette régression a du bon : demain va être probablement la plus RUDE JOURNEE du mois, aussi la préparer en mode inertie n'est pas idiot. Demain, les amis, c'est la sainte Valérie c'est la fête inaugurale de YOK. Autant vous dire que je ne dors plus depuis quatre jours. 

J'ai le syndrome "bonne élève", vous savez, la fille qui vomit avant chaque composition, qui sort dévastée de chaque devoir sur table en prétendant "qu'elle a tout raté" (et en plus il pleut demain).  

Donc, demain, je vais être livide, courir partout, recompter les boutanches, m'attifer un minimum pour le show et m'exercer au bas mot cinq heures avant  pour trouver un petit mot spirituel et gai à sortir à chacun et chacune. 

Demain, c'est aussi la sainte-Valérie. C 'est con, mais j'y suis sensible.