blog de Valerie Pineau-Valencienne

Le fils de Saul. Hantise.

Sur l'Indicible, L'Impardonnable, l'Insanctionnable, on croyait que tout avait été exprimé. Mais non. L'holocauste délivre une nouvelle face d'épouvante dans le film de Laszlo Nemes, Le Fils de Saul. 

J'en sors à l'instant. Etat de choc, aussi cette note sera-t-elle à l'image de ma confusion. A l'ami qui m'a accompagnée: je suis désolée de mon aspect somnambulique au dîner qui suivit, mais il m'était impossible de nouer une conversation ancrée dans le réel. Le film tourne en boucle dans le crâne.

Nous sommes chez les morts vivants, aux portes de l'enfer, dans une survie qui est pire que la mort et qui ne mérite pas le nom de "survie". Nous sommes aux pays des hommes broyés vif; les hommes chosifiés, pas même esclaves, ne devant leur salut qu'au fratricide obligatoire; ceux qui donnent envie, plus que tous les autres, de damner les nazis : les Sonderkommandos. 

Nous sommes collés à Saul, le Juif hongrois qui nettoie les chambres à gaz. Nous sommes à hauteur de sa nuque, à hauteur de son regard et de son urgence de sépulture, nous sommes collés à l'indescriptible chaos qui l'entoure, aux gémissements, aux insultes et aux cris qui transforment le temps du quotidien en horreur intemporelle. Pas de place pour la lenteur, pas de place pour les larmes, pas de place pour l'attendrissement. C'est le règne de la vitesse d'exécution, du sadisme, de la brutalité. La survie ne tient qu'à un mot : impassibilité. 

L'empathie devient une notion indécente. Elle s'étrangle dans la gorge. Là, dans la salle de cinéma, tout juste pouvons-nous entrapercevoir le prix non pas de la vie, mais celui de la mort. Plonger dans Le Fils de Saul, c'est oublier la salle et sentir la puanteur de l'angoisse. Ca pue l'effroyable tyrannie montrée sous son jour le plus sec, le plus brut, le plus... j'ai du mal à dire "vrai". Pas de mise en scène esthétisante du Mal. Pas d'émotion bienveillante. Impossible. Ici, ce sont les vivants prisonniers qui font serrer le coeur. Les morts, on est soulagés de les contempler. Ils ne souffriront plus. 

Le  sourire final annonce la délivrance du trépas. Ce sourire, le seul du film, est, avec l'obsession du Kaddish qui rythme la quête du héros, une lueur d'espérance. De celle que personne ne peut atteindre, dans notre pauvre cerveau humain. L'espérance qui surgit alors qu'il n'y a plus rien. L'espérance que la survie n'offre jamais, mais que la vie ou la mort proposent. 

Et c'est ainsi, heureusement, grâce à Laszlo Nemes, que la lourde formule de "devoir de mémoire" perdure. Pour nous permettre, horrifiés, de répéter la plus banale et la plus vivante des réponses : plus jamais ça.

 Réponse de Le Nain :

Plus jamais ça ? Ce n'est qu'un voeu pieux, cela s'est déjà reproduit, bien sur pas de la même façon technocratique et organisée des nazis, mais toujours en fonction de la race où de la classe au sens marxiste des personnes assassinées. Du Goulag à la révolution culturelle, de Pol Pot au Ruanda, ou plus actuel de la Corée du Nord à Daesh, le massacre n'a jamais cessé, et il ne cessera jamais tant que l'ignorance l'emportera.

Homo homini lupus est. C'était déjà vrai dans l'Antiquité, cela l'est toujours aujourd'hui. Et nous nous prétendons civilisés...

Votre lucidité vous honore. Mais ce "plus jamais ça", puéril et inutile en effet, reste le rempart d'effroi face au crime humain. Le fils de Saul fait partie de ces films indispensables - même si je n'aime pas cette notion pompeuse de "film indispensable" - car il brise les ignorances, et il les brise de façon inédite: en verrouillant toute possibilité de recueillement. Il nous montre, sans jamais démontrer, à quel point la survie est une aliénation, au milieu des enfers humains. Mais il rend aussi à cette aliénation son infime capacité de dignité dans l'agonie. 

Much Loved, le film sans joie des filles de joie

Much Loved, le film de Nabil Ayouch, pourrait être considéré comme un documentaire s'il n'était pas joué par des comédiens. L'histoire se résume au parcours de quatre jeunes prostituées dans un Marrakech de débauche nocturne. Film interdit au Maroc sous prétexte d'atteinte à la moralité et à l'honneur des Marocaines, on pourrait penser qu'il atteint, à la façon de La rue de la Honte sur le même sujet, à l'honneur et à la moralité de tout homme sur terre. Mais en plus cru, en plus violent, en plus acéré encore. Parce que contrairement à la honte secrète des hommes du film de Mizogushi, inexorablement attachés, dépendants de leurs geishas, ici se dévoile le plus entier mépris pour ceux, pour reprendre les paroles de celui qui a failli être notre président de la République, "qui ont une sexualité un peu rude".

Un film à rendre impuissant tout homme possédant un minimum syndical de sensibilité, un film à rendre frigide toute femme aimant l'amour...

L'ai-je aimé ou pas ?  La réponse est très difficile. Ce n'est pas du tout un film d'esthète. Et pourtant on y parle de la séduction des femmes. Il y a des passages très réussis, d'autre beaucoup moins. 

Commençons par le plus réussi : les actrices font un travail fantastique, elles jouent avec tant de vérité qu'on oublie qu'elles sont actrices. Elles font exister différents caractères assez bien campés sur le papier (la chef de bande, la voluptueuse, celle qui préfère les femmes, celle à peine sorti du bled). Tout à tour insolentes, amicales, dures, glaçantes de violence, même, le regard vide lorsqu'un homme les pénètre pour la dixième fois de la nuit, le soupir mécanique pour que tout ça se finisse, la fatigue sous les couches de maquillage, la courte joie d'avoir gagné son argent sans le devoir à qui que ce soit, suivie immédiatement par la tristesse du lourd tribu payé à ce semblant de liberté...  Emerge sans peine de ce quatuor l'actrice Loubna Abidar qui joue le rôle le plus travaillé, celui de la chef de bande. Femme avilie, avilissante, clinquante et entière, son rôle est le plus riche. A elle les répliques qui claquent, à elle aussi les scènes de sexe les plus dures. Elle qui se met du coca dans le derrière "après une étreinte qui lui a fracassé l'utérus et le reste", elle qui rêve dans le taxi l'emmenant à une de ces fêtes infernales "d'une nuit avec un client avec une toute petite bite et beaucoup de fric". Elle qui jette sa propre violence en papotant avec une ancienne qui a quitté le milieu pour ouvrir son salon de coiffure et où, dans ce gynécée de poupées, les paroles insultent enfin ceux qui les ont insultées. Là, entre les bigoudis et les produits de teinture de cheveux, les hommes sont disséqués sans pitié, des Saoudiens tordus aux Français radins... 

Lorsque l'atmosphère devient irrespirable, le réalisateur introduit des scènes d'amitié entre ces jeunes femmes. Une amitié assez touchante et assez réussie, contrebalançant la dureté intemporelle de leur métier. A supposer qu'on puisse appeler un métier ce travail redoutable. Il faut les voir s'autoriser à rêver une seconde, une seconde seulement sinon ça fait trop mal, devant un film à l'eau de rose, vautrées sur leur lit, une ébauche de sourire aux lèvres. Un sourire que pas un homme ne leur donnera. 

Autre point positif : Nabil Ayouch ne décrit pas la prostitution quotidienne sous un angle complaisant; on est loin d'Audiard et du furtif du dimanche...  C'est le principal mérite du film: pas de fioritures, pas d'état d'âme sur le sexe, pas de compassion pour le client, juste du brut, du crade, du fric, du hideux, bref tout ce qui se passe aussi bien au Maroc que sur les trottoirs de Manille, et même à 100 mètres de chez moi, au coeur du bois de Boulogne. Il explore le quotidien de la prostituée que je croise souvent dans le bus, celle qui a fait un mauvais trip devant tout le monde l'autre jour ; celle qui est venue acheter un foulard chez YOK. Celle que, naturellement, en tant que femme, j'ai envie d'extraire de cette galerie des horreurs.

Est abordé également sans fards, dans ce monde de fléaux masculins, le crime pédosexuel avec une scène assez belle de petit matin où les prostituées se retrouvent pour manger un morceau dans leur café en plein air, et où elles nourrissent un petit garçon qui a passé la nuit avec un touriste. Une nuit pour 100 dirhams. On devient femme très jeune, dans ce monde-là. Et parfois, on devient homme à un âge insupportable. L'indignation des prostituées devant les crimes d'enfance est notre indignation. 

Maintenant, ce que je trouve beaucoup moins réussi : les scènes de "fêtes" qui ouvrent le film sont trop répétitives, trop longues. On comprend qu'Ayouch a besoin de s'appuyer sur la misère masculine et sur la violente hypocrisie saoudienne pour assoir le film. Mais c'est très lourd, pesant, le constat devient démonstration et ça affadit la portée du propos; Ayouch veut faire voler en éclat l'hystérie de la religion musulmane, l'hystérie des porteurs de pétrodollars? On a compris après 10 minutes de scènes. Après 20, on commence à se lasser. 

Autre ratage : l'autre versant de la chef de gang, qui n'arrive pas à aimer ses enfants élevés par sa mère, l'aspect censé nous toucher, ne fonctionne pas très bien. Loubna Abidar, fabuleuse dans la rage, la violence, l'insolence, peine avec les sentiments de douleur. Et les scènes deviennent maladroites, n'arrivant pas à nous émouvoir.

Trop de lourdeurs empêchent ce film de décoller vraiment. Il devient à l'image de ces jeunes femmes qui passent leur vie à bâfrer pour compenser : trop lourd, trop bourratif pour être bouleversant.

Mais il y a dans la vision d'Ayouch des prostituées de son pays une telle vérité, une vérité si embarrassante que j'ai envie que tous les hommes voient ce film. Même si ça ne sert à rien, le porc restera porc, le tordu restera tordu, et le misogyne restera misogyne. Le gentleman, lui, sera horrifié. Ennuyé. Et étranger à ce monde étrange. Tant mieux pour lui. Tant mieux pour nous. Oui, ce film a ceci de révélateur : il ennuiera toute personne qui a une vision assez saine, joueuse et joyeuse du sexe. 

Un film triste, ennuyeux, sans une once de tendresse... Est-ce un mauvais film? Je n'en suis pas certaine. 

 

 

Au service de la France. Vraiment ?

Je ne sais pas si vous lisez les critiques des nouvelles séries juteuses qui arrivent sur le marché, moi, ça m'arrive. Mais ça va m'arriver de moins en moins avec l'incident d'hier soir : j'étais en effet assez réjouie l'idée de voir sur Arte un nouvel ovni télévisuel qu'on m'avait présenté comme une satire enjouée (désopilante?) et juste sur le milieu des RG époque gaullienne. Les critiques présentaient l'engin comme un travail soigné au niveau des décors dans un style Mad men, et d'un humour assez drôle façon OSS 117. J'ai même lu (ça doit être dans Télérama ou le Monde #RIP) que cette série, hu, petit frisson d'extase, égratignait le Général en REVELANT l'attitude peu reluisante des services secrets de l'époque. 

Ouh la... On se réveille, les critiques ? On croit qu'il suffit de coller un acteur jeunot aux traits pointus à la  Louis Jourdan ou Jacques Perrin époque Peau d'âne pour faire illusion de candeur, puis de lui faire proférer des idioties d'un ton docte et pof, la foule est pliée de rire ?  Tout ça au milieu d'acteurs un poil plus vieux censés ressusciter Paul Meurisse? Et d'actrices glaciales déguisées en poules de luxe rétro?  "On" rêve ou quoi? 

J'ai rarement, mais alors rarement vu une série aussi nulle de ma vie. Et le pire : je suis sure que le scénariste doit en être conscient (il a planché cinq ans dessus, ça fait peur). 

L'intrigue ? pas d'intrigue. Le seul fil conducteur est : faire jouer des acteurs dans des tenues sixties (on rampe derrière Mad men avec 10 ans de retard) en les rendant ridicules et déplaisants. C'est tout. 

Figurez-vous que les scénaristes n'ont rien trouvé de mieux qu'une blague autour de "la délégation du Dahomey" pour ouvrir la série; la blague a duré 10 bonnes minutes d'agonie... 

C'était affreux. J'avais mal pour les acteurs autant que pour les auteurs. Il manquait juste les pancartes "on dit des trucs racistes mais vous inquiétez pas, c'est pour-rire-de-nous-ha-ha-ha-dans-la-veine humour british ou juif" et encore, il y avait de tels temps de silence, longs, embarrassants, que les pancartes, on pouvait les lire en télépathie pénible et laborieuse.

Pendant ce temps, sur FB, avec les amis virtuels on s'ennuyait tellement que ça donnait ces dialogues : 

- Tout tombe complètement à plat.
(ces pauvres blagues auraient peut-être eu un tout petit peu plus d'allure avec un semblant d'intrigue mais je crois que les initiateurs du truc ont craint que le public ne comprenne qu'il s’agissait d'une "critique acide" (misère...)?)

- C'est tellement nul que j ai envie d'émigrer au Royaume-Uni

 - C'est le moment de se souvenir qu'Arte est une chaîne franco-allemande. visiblement le département humour est du côté allemand.

Bien. Il est l'heure de revenir aux fondamentaux au lieu de pleurnicher sur l'excellence british. Les scénaristes ont voulu faire rire en se moquant d'eux mêmes ? De toute évidence c'est loupé dans des largeurs abyssales, avec la même malveillance métallique que celle de Balasko adaptant Ab Fab sur les écrans français. Parce que oui, les Anglais arrivent à rendre deux dingos alcooliques et le nez dans la poudre quasi attachantes là où en France, elles piétinent dans une antipathie ennuyeuse.

Et pourtant... OUI, ON SAIT SE FOUTRE DE NOUS AUSSI, chez nos coquelets hexagonaux.  Un pays qui a produit Rabbi Jacob, le Corniaud, Le père Noel, Papy, Le Cave.., Un Eléphant, Mes Meilleurs copains et autres comédies sait manier l'ironie, diantre ! Elle sait transformer les odieux en marrants...Pas si loin, la veine comique de Dujardin faisait un OSS parfaitement acceptable... 

Un petit conseil : embauchez les deux lascars qui me font le plus rire sur FB (Ungemuth et Burton) et on verra peut-être, je dis bien peut-être une lueur de ravage dans ce paysage bien trop sage. 

En attendant je pars dîner avec un air imbuvable dans un restau branché de l'ouest parisien (cling, ceci est l'humour d'hier soir) et si vous voulez du saignant : embauchez-moi. Je me vois tb en Lubitsch déchainé, hurlant à ses scénaristes : "Ce n'est pas pas drôle ! je veux que ce soit tordant !" #Wilder #Brackett #AbonEntendeurSalut 

 

Avanti l'espoir

Je tente de regarder Le temps de l'innocence de Scorsese, mais c'est tellement pontifiant, tellement creux, tellement snob et désincarné que je renonce - et hop, une petite note sur le blog. Après une semaine pleine de gaieté, s'ébrouer et regarder les choses qui avancent.

Parce qu'en bonne optimiste pas encore neuneu, dans la débâcle actuelle (cette jeunesse inculte, les carnages planétaires, le rugby à l'image du pays, le racolage façon Kardashian et les islamistes hurlants) il y a... de chouettes choses. 

Petit 1 : je ne trouve pas la jeunesse inculte. Pas du tout. Non seulement elle m'en apprend tous les jours, mais contrairement aux vieux briscards, les fautes d'orthographe ne me gênent pas. Un de mes grand-pères spirituels était le psy de Malraux, Gary et de tout Normale sup'. Un homme de confiance, donc. Eh bien il me disait toujours : "Vous pouvez être un as de la grammaire et de l'orthographe, et écrire plat, mais alors plat... " 

Petit 2 : à part envoyer des couvertures et des vivres, je ne vois pas trop comment aider les carnages planétaires et comme j'en suis à titre personnel très éloignée, on va se taire. 

Petit 3 : je place mes derniers espoirs rugbystiques dans l'Argentine. 

Petit 4 : je suis pour virer du pays tous les islamistes hurlants. Et pour respecter les musulmans comme tout le monde, ni plus ni moins. Et je serais profondément triste de les voir quitter ce pays qu'ils habitent de leur sensibilité et de leur légitimité. La chaleur de leur accueil n'est pas une légende ou un cliché, c'est pour moi une réalité française au quotidien. J''ajoute que je déteste la vision musulmane victimaire d'Edwy Plenel, et que le voile, en tant que femme, me choque beaucoup - on ne se refait pas, nom d'une féministe. 

Petit 5 : si je suis écoeurée jusqu'à la nausée par les nanas qui passent leur vie à oilpé sur les réseaux sociaux tout en brandissant un girl power d'opérette, si j'ai envie de relever le jean de toute gamine débraillée dans la rue, si les articles des derniers ELLE, je n'en ai rien à cirer, la couverture de cette semaine, je l'ai beaucoup aimée. Alors là, beaucoup!

J'ai ressenti quoi en regardant le couple Brakni/Cantona ? J'ai ressenti... d'abord un étrange sentiment de bonheur: elle est là, dans la lumière, vêtue de ce beau manteau orange qui lui va à ravir, éclat de rire irrépressible, vision triomphante de la femme aimée. Et lui, nu, collé à elle, relevant le défi de ne pas paraitre exhibitionniste et y arrivant à merveille par le simple fait de son regard. Même nu, même dévoilé, il ne peut pas s'empêcher de la protéger tout en la désirant. A croire que le rapport devrait toujours être inversé : la femme vêtue, l'homme dénudé, tant l'image provoque une sourde sensation d'égalité. Le masculin à ce stade-là n'a pas besoin d'habit. La féminité à ce degré de confiance se pare de couleurs et chacun donne, se donne, gardant sa différence, l'enrichissant à tout moment. 

Ne connaissant ni l'envie ni la jalousie, je les ai admirés comme une midinette. J'ai lu leur interview de mari et femme qui revendiquent le classicisme, la sensualité, la fidélité. Que voulez-vous, le bonheur ne me choque jamais ; il me renforce. 

 

 

 

Poésie, imaginaire, passé-présent-futur

Peut-on lire le monde sous le prisme du design ? C'est en tout cas un prisme sous-estimé... Car il englobe à la fois la culture générale, l'esthétique, l'identité d'un pays, sa capacité de rebond, son folklore, bref, un condensé de mélanges tous plus intéressants les uns que les autres. 

Avant de créer ma boutique de décoration appelée pompeusement concept store, mais je ne trouvais pas d'autre mot pour qualifier un endroit qui vend aussi bien des meubles que des serre-livres, des maisons d'architectes en plâtre, des tee-shirts, des sacs, des cartes postales, des bouquins, des épices, des bougies et bijoux etc etc... avant de créer YOK concept store dans ma ville chérie de Boulogne-Billancourt, donc, j'ai effectué un long voyage virtuel. UN VRAI TOUR DU MONDE sous un angle que je garde jalousement - je ne tiens pas à ce qu'on me pique cet angle.  

Ce tour du monde m'a pris un an et demi. J'ai visionné des milliers de pages (environ 40 000). 

Ma boutique, YOK, en est son aboutissement et sa digestion. Que tirer de ce tour du monde ? Y a-t-il des pays avantagés, des pays plus doués que d'autres? Oui. 

En numéro un, et sans surprise de ma part, les USA. A croire que créativité rime avec libéralisme et multiculturalisme, car il y a chez les Américains une capacité à utiliser les technologies du futur tout en puisant dans son jeune passé pour faire exploser l'imagination. Aux US, il y a une fantastique culture du design, accessible à qui manie le net.  

En numéro deux, l'Europe - je tiens au mot Europe en dépit des disparités entre les pays. Cinq pays tiennent le haut du pavé : le Royaume-Uni, la France, l'Allemagne, l'Espagne et les Pays-Bas. Toujours selon mon précieux angle, le Portugal et la République Tchèque les talonnent, l'Italie, en revanche, a chuté, mais elle donne des signes de reprise. Les pays baltes deviennent très étonnants. Les Scandinaves stagnent, prisonniers de leur mode austère. 

La Turquie est aussi un pays passionnant : Istanbul est un condensé de cette fameuse équation passé/présent/futur. Israel est aussi un vivier de pépites avec un atout extraordinaire : la maitrise parfaite de la technologie, mais une petite faiblesse, pas assez de recherches au niveau des volumes des produits, pas assez de "liant". 

Il y a même, dans ce tout du monde, des choses pas politiquement correctes... Sont gagnants, dans les pays émergents, ceux qui ont digéré leur colonisation. Sont perdants ceux qui restent repliés sur eux-mêmes, ou ceux qui ont un très lourd passé totalitaire de dictatures. La Russie, eu égard a sa taille, n'est pas passionnante. La Chine s'éveille, mais la notion de copie y est trop imprégnée encore. 

L'Afrique du Sud, le Brésil, une certaine Inde et le Japon sont époustouflants. 

Le commerce équitable donne le meilleur et le pire, mais quand c'est le meilleur, crise ou non, il a un prix. 

Les pays du Golfe n'ont aucun intérêt (pour le moment). 

Revenons à la France : elle déploie en ce moment tout son savoir, tout son perfectionnisme, toute son impertinence, tout son incroyable sens de l'harmonie à défaut de sa hardiesse (nous ne sommes pas un pays hardi, nous sommes un pays  luxueux et ultra raffiné). Pour preuve : La Faiencerie Georges (en vente chez YOK)  qui a dépoussiéré les petits noeuds roses des faïenceries nivernaises pour imposer un travail sur céramique dont les Japonais sont fous.

Pour preuve, la poésie d'un inventeur, Nicolas Trub, qui invente en France de drôles d'objets du quotidien, squate les concours Lepine, et parle de son aventure d'inventeur dans un livre aussi intéressant qu'hilarant (en vente chez YOK).  

 

Nom d'une libérale attachée aux cultures du monde entier : j'adore la mienne, je la connais bien et cela me permet d'adorer les autres. Je ne me sens ni réactionnaire, ni déprimée. 

Créer une boutique à Boulogne-Billancourt plutôt qu'à Paris ? Boulogne, c'est mes racines. La ville qui a vu s'épanouir mes amours d'ado, puis l'amour absolu pour mon mari. Elle n'est pas cosmopolite ? Pas encore, mais avec ses cabinets d'archi et ses boites de prod', elle possède une clientèle curieuse de design. Rester à Boulogne, oui. Mais aussi parcourir le monde - et pas que virtuellement... 

Ne jamais se résigner, toujours être optimiste, souhaiter prospérité à la France POUR QU'ELLE PROFITE DE SON LUXE, un peu comme les Américains le font, et rester dans la poésie, en dépit du monde féroce du commerce. Voilà ce que je me souhaite pour les années à venir, nom d'une duchesse d'YOK. 

J'en profite pour remercier celles et ceux qui me donnent envie d'avancer : les clients, les amis, les Grands Amis, les sensibilités du monde entier, les facebookiens, toutes celles et ceux qui me donnent envie d'être attentionnée car ils s'ouvrent comme des fleurs au monde de demain, sans renier le monde d'hier, gardant leur liberté qui leur permet de s'écarter des conventions. 

Comme le proclame Rudy Ricciotti dans ce poster (en vente chez YOK, ter, je pense aussi à mon commerce...) : L'architecture est un sport de combat. 

 

Charles, quel beau prénom

Peut-être assistons-nous à la fin d'un humour et donc à une ère nouvelle, peut-être  la vie médiatique dite "anti-conformiste" nous donne à contempler ses dernières ruades... Des ruades rances, d'une pauvreté graphique aussi bien que rédactionnelle à s'enfoncer dans la misanthropie ; quitte à se moquer d'une Nadine Morano, née Pucelle, moquons-nous aussi d'un Laurent Joffrin, né Mouchard (ça ne s'invente pas). 

Parce que oui, je crois que c'est la fin d'une convention faussement dérangeante dont Charlie et l'esprit canal sont les derniers éléments. Les hurlements de petits groupes sur le grand ménage de Bolloré masquent à peine la réalité: Si Le Grand Journal marchait, Bolloré, en parfait capitaliste, aurait gardé Aphatie, tout d'Hugo Boss vêtu, petites patouilles modeuses et style à la Fouquier-Tinville affirmé. Sauf que pas de bol, cette posture ne marche plus. Le grand patron n'affadit pas la ligne, il est à la recherche d'audience. Audience signifiant humour ravageur, il faut bien virer les malheureux qui ne font plus rire personne et qui sont aussi subversifs qu'une pub pour déambulateur. 

Quant à Charlie, il n'est pas question de parler une fois de plus de la couv' de ce magazine qui n'a jamais été autre chose qu'un ramassis de médiocres, si loin de l'humour noir qu'ils cherchent à atteindre (paix à Reiser). Je vais me contenter de copier à ce sujet ce que j'ai écrit sur Facebook, ainsi que les commentaires que j'ai reçus : 

J'ai été Charlie un jour. Un seul. Maintenant, qu ils fassent faillite ne me dérangera pas plus que ça. Ils sont redevenus ce qu'ils ont toujours été, une bande d'abrutis incapables d'auto dérision, tapant sur tout ce qu'ils n'aiment pas en évitant soigneusement de se ficher de leur propre gueule. Comparer Morano avec Anne de Gaulle, c'est tellement au delà du minable que je ne trouve pas de qualificatif. Abject?

- Voilà pourquoi, même dans l'émotion, je n'ai pas pu être Charlie.

-Je double like

-Vous avez mille fois raison, Valérie. Cette caricature est pitoyable, et va au-delà de l'abject. Ce n'est même pas, ou même plus, ce qu'était souvent le Charlie de Charb, une parodie médiocre et militante de l'humour noir si corrosif d'Hara-Kiri et de Choron. Méchanceté d'autant plus nocive qu'elle est veule et bête. "Je suis Charlie", déjà, était le pire slogan qu'on pût imaginer après les attentats de janvier : au lieu de réaffirmer l'existence d'une communauté nationale blessée et meurtrie, au-delà des idéologies ou des confessions des uns et des autres, il n'était rien d'autre que le symptôme d'une juxtaposition de narcissismes individualistes et égotistes, vulgaire et complaisante OPA idéologique de Saint Germain des Prés et des vieux anticléricaux militants sur une cause qui aurait dû être sacrée et collective. Bref, ce canard doit être définitivement rayé des cadres et n'a guère de raison de survivre à ses martyrs...

-Je n'arrive pas à sortir d'un sentiment d'abattement, d'écoeurement et de quasi honte. Que cette feuille de chou ait pu répondre à un racisme par un racisme mille fois pire, c'est un scandale, au sens littéral. Quand on sait, en plus, que Charlie s'est écharpé après le massacre autour de "l'héritage" des 30 millions de dons dans la plus pure tradition mauriacienne, leur bassesse me dégoute au delà des mots. j'espère, j'espère qu'ils vont être arrêtés par des procès ruineux. Je l'espère de tout mon coeur. Je signale à tout hasard les mots que j'ai lus sur un statut Fb (je donne le nom du monsieur, un minable architecte à qui veut en mp) : "Espérons que la fondation Lejeune ne va pas tuer Charlie". Il a dégagé vite fait de mes "amis", mais si c'est oeuvre de salubrité publique de donner son nom, je le ferai. et s'il y en a du côté de Charlie pour dénoncer une "politique de la pensée", un carnage ne vous rend ni intouchable, ni impuni.

-C'est non seulement une phrase immonde, mais très révélatrice : les cibles de Charlie désormais seront celles dont ils n'auront rien à craindre, sinon au pire quelques procès qu'ils essaieront, et parviendront sans doute, à transformer en publicité racoleuse, comme les Bedos père et fils le font déjà depuis des années. "Conformisme de l'anticonformisme", disait Jean Cocteau du dadaïsme. Charlie va en faire un marché, et vivre de sa bassesse et de ses morts comme les bourgeois de Balzac de leurs rentes.

Que les à présent richards de Charlie vivent de leur rentes en se vautrant comme des cochons dans la bassesse... Pas si sur. Parce que ça risque de leur couter très cher en procès. L'ignoble phrase lue sur les réseaux sociaux de la plume d'un certain Delb, architecte j'imagine à moitié bouffé par l'ogre URSSAF et qui tue le temps avec un blog laïcard d'un convenu déprimant : "Espérons que la fondation Lejeune ne tue pas Charlie". Cette phrase, cher monsieur aux admirations qui ne dépassent pas les Uber Mamma de Starck, risque bien de devenir : "La fondation Lejeune a tué Charlie et nous nous en réjouissons". 

Si les procès flinguent cette feuille de chou, nous aurons alors - enfin ! - la possibilité de voir s'épanouir le vrai humour cinglant, celui qui tape sur tout le monde sans chochoterie partiale, celui qui n'épargne ni les laics, ni les religieux, ni les gays, ni les handicapés, ni les hommes ni les femmes, ni la droite ni la gauche, ni les extrêmes etc etc. 

En effet, sur l'ineffable FB, il y en a un ET UN SEUL capable de tout dynamiter : j'ai nommé un inconnu masqué sous le pseudo Ricard Burton. Le pseudo annonce à lui seul l'abrasif... Parfois, si je veux me marrer, je relis un à un ses statuts. (Je suis très inquiète, Ricard, vous n'avez rien posté depuis 10 jours. Rassurez-moi, dites moi que vous êtes bien vivant ; j'oeuvre en sourdine pour vous mettre à la tête de Canal, sachez-le.) Pour les autres, les commentaires de ses statuts sont aussi drôles que son oeuvre, résurrection inattendue de Desproges.

En revanche, du coté des blogueurs de la première heure, n'attendons pas de miracle, ils sont tellement obsédés par leurs followers que, même si certains ont toute ma sympathie, ils vont aller dans le sens du poil où rien de dépasse #GenerationPetitsMouchoirs 

En attendant le règne de l'humour anar après le désolant règne de la génération Petits Mouchoirs, je ne suis pas Charlie, je ne l'ai jamais été, je suis trop sapiosexuelle (ravie d'avoir découvert ce nouveau mot, merci à celui qui se reconnaitra) pour rire ne serait-ce que deux secondes à des égarements d'anticalotins primaires. 

A tous les parents d'enfants et d'adultes trisomiques peinés par la couverture de Charlie : cette lettre du chagrin du Grand Charles résume la tendresse dont l'humanité est capable, et révèle qu'Anne de Gaulle a sans doute eu un rôle majeur dans la construction de cet homme :

« Ma chère Adélaïde, En ces tristes jours où ma famille et moi-même sommes frappés par la douloureuse perte de ma petite Anne chérie, vos mots d’affection et de sympathie nous ont apporté un profond et très sincère réconfort. Vous savez ma chère amie, vous qui avez déjà été frappée par cette épouvantable souffrance que de porter en terre un enfant, à quel point il est difficile d’admettre l’adieu. Dans ma peine extrême je sais que ma chère petite est partie paisiblement. La vie l’a quittée avec douceur pour la conduire là où maintenant elle est l’égale de tous. Malgré la maladie, cette enfant était débordante d’affection pour les siens. Il n’y avait chez elle ni méchanceté, ni calcul, ni faux semblants, aucun de ces traits communs que je rencontre si souvent chez nos semblables. Que ma petite me manquera. Recevez ma très chère Adélaïde mes plus sincères remerciements. Votre dévoué Charles. » Colombey, 16 février 1948.

Je ne suis pas capable de dire "Je suis Charles", je ne le mérite pas. Mais je sais que je ne suis pas Charlie, et c'est un soulagement sans nom. 

Musset, Onfray, la foi (et les sites de rencontres)

Puisque nous ne dansons plus au dessus du volcan mais bien dans le volcan, une note légère est de mise. Légère, c'est vite dit puisque je considère l'amour comme l'essence de la vie, et qu'on ne badine pas avec l'essence de la vie. J'écoute, grandes oreilles ouvertes, les hommes et les femmes me raconter leurs histoires. Je regarde passer sur les réseaux sociaux les leçons des uns et des autres. Leur densité - ou leur absence de densité. Je n'ai pas d'a priori sur ces réseaux qui sont bien plus un usage qu'une fin en soi. Cet usage, sur lequel on se livre toujours trop - je serais tentée de dire "tant mieux", c'est un réceptacle des sensibilités - aiguise ma curiosité, voire mon respect. Quelquefois mon mépris. Mais rarement. Mon indignation ? Ca arrive. Ma tristesse ? Aussi. 

A l'âge où l'on balaie devant sa porte, la mienne effectue un tri postal. Et pose un drôle de constat: à force d'écouter les lassitudes de femmes et d'hommes célibataires, sentimentaux, sensibles, qui se sont usés sur les sites de rencontres, je me demande s'ils ont choisi les bonnes exigences - ou le bon algorithme, selon que soyez matérialiste ou rêveur. Et j'en viens à ce mot brulant sur toutes les lèvres: la religion. Les religions.

Il y a chez de nombreuses personnes une forte quête de sens, de loyauté, d'aller au delà de la pression de l'apparence... D'arriver au bonheur de la complicité et de la sensualité. Cette quête se heurte à la barrière du consumérisme. A la photo qui plait ou non. A l'incapacité de l'autre rencontré qui ne sait pas lire le paysage d'un visage. Il y a duel entre l'indépendance chèrement acquise (du coté des femmes) et l'immense déception de se retrouver parquée dans une liste comparative entre des seins et une perf'. Ou une bite et une perf', pour les hommes déçus et fatigués.

C'est en lisant cet article d'Onfray que j'ai acquis non pas une certitude, mais un début d'avancée : les religieux nuancés dépassent souvent ce constat. Les athées, beaucoup moins, cher Mr Onfray. Dans ce que je vois défiler ici ou là, je ne peux pas dire que l'athée me séduise. Vous êtes en colère contre le monopole du spirituel par les religions? Vous refusez que les athées soient perçus comme une bande de pourceaux ? Peut-etre vous seul, avec votre athéisme flamboyant, arrivez à lui donner une vraie poésie... Je vous prête mon mur FB pour y contempler les babouins libertaires accros aux applications qui vous font gagner 3 minutes, aux images de nanas parfaites (elle est bonne, elle), à la joie d'avoir effectué 50 km à vélo en moins d'une heure, au plaisir de photographier chaque jour son plat favori, à la vanité de poser une image de soi entouré(e) de bimbos/minets. Les babouines ne sont pas en reste, notez-bien. En général, elles tombent plus vite que les hommes dans la noirceur de la dépression ou d'une jalousie coriace devant la joie des couples heureux. Attention : je ne dis pas que tous mes amis athées sont des porcs superficiels. Il y en a, les merveilleux, qui cachent soigneusement derrière ce déluge robotisé une sensibilité d'Emile rousseauiste ou de Nouvelle Héloise. D'ailleurs, ces merveilleux ne BRANDISSENT PAS LEUR ATHEISME, ils ou elles le vivent sagement... 

Une personne amicale et pragmatique, devant mes interrogations, m'a quasiment inscrite de force sur un site de rencontres. C'était au coeur de l'été, sans doute la période du rut, car boum, je me suis retrouvée en 10 minutes abreuvée de messages auxquels je n'ai pas répondu. Je regarde cette application avec un oeil d'une totale perplexité, songeuse, incapable de l'utiliser non pas par a priori orgueilleux (moi, la-dessus, jamais), mais parce que je n'avais pas trouvé au mois de juillet le bon filtre de conversation. Eurêka, grâce à Onfray je l'ai trouvé : je ne veux discuter qu'avec un catholique féministe, un protestant féministe, un anglican féministe, un juif féministe, un musulman féministe. C'est radical? Pas tant que cela. Le XXIe siècle sera spirituel ou ne sera pas, et si je garde mes doutes, je préfère rencontrer un homme qui a l'humilité de se recueillir à tout autre pour lequel le but sur terre se résume à "être bien dans sa peau". 

 

 

Nadine Morano et le sexe des anges

Vais-je y aller de mon couplet sur ce qu'on nomme "l'affaire Morano"? Croyez-moi si je vous précise que je n'en avais aucunement l'intention. Mais au vu de ce qui monte comme ripostes et hurlements de tous les bords, je commence à éprouver quelque énervement. Je regarde rarement ONPC, encore moins depuis mon veuvage car : 1 /je sors souvent le samedi soir et 2 /cette émission était un très léger point de friction dans notre couple, François aimant bien se détendre le samedi soir devant, je cite, "la connerie de Ruquier" tandis que je pestais contre ladite connerie. J'avais fini par l'emporter grâce aux séries addictives style Soprano et autres 24h... 

Donc, quand j'ai ouvert mon FB, guillerette comme un dimanche pour tomber sur des empoignades sur la notion de race blanche et de tradition judéo-chrétienne, laissez-moi vous dire que j'ai dégringolé de haut. Et que la chute ne s'arrête pas. Comment? tout ça pour ça? Pour une femme qui n'est même pas dans le gouvernement, qui n'a aucun rôle décisionnaire en ce moment et qui profère - MAL - des approximations ? J'avais cité Aron récemment sur FB, et je m'aperçois à la lueur des réseaux sociaux que L'opium des intellectuels est encore plus brûlant que je le pensais. Sauf qu'à présent, on pourrait l'appeler L'opium des analphabètes. Je ne vais pas réécrire les phrases de Mme Morano, je vais juste ajouter un commentaire d'un ami à l'usage de celles et ceux qui, nombreux,visiblement, ne connaissent pas l'histoire du pays. Car mieux on connait son histoire, moins on est raciste, c'est ma théorie. Au passage, je préfère lire les analyses sur les sujets dits "sociétaux" des premiers de classe que celles des cancres, Agnan maitrise mieux ces sujets que Clothaire, nom d'un petit Nicolas. 

Pour les plus cultivés : les gens se sont pâmés sur la réponse d'un professeur d'histoire-géo, qualifiant sa réponse à Nadine Morano de "superbe" ou "remarquable".  Voilà ce qu'un ami lui oppose et que je trouve fort intéressant: 

De tout ce recueil de poncifs, il n'y a qu'une seule chose qui soit vraie : la tradition française est bien catholique romaine, avec quelques inflexions jansénistes ou gallicanes, et nullement judéo-chrétienne, le calvinisme n'ayant que très peu fait souche en France (mais Huguenin ne se demande pas pourquoi, ou plus exactement la raison qu'il en donne n'est pas exacte). 
Tout le reste est faux. Je ne parle même pas de la polémique crétine et dérisoire sur la "race blanche" (qui, de façon hilarante, "n'existe pas" tout simplement parce que... "plus personne n'en parle" depuis Hitler !), car personne n'a jamais identifié celle-ci, même pas Nadine Morano, avec l'appartenance automatique au catholicisme. 
Simplement, la définition de De Gaulle rappelle que la France, depuis qu'elle existe, est majoritairement A LA FOIS de souche ethnique indo-européenne (caucasienne, comme on dit aux Etats-Unis), ET de culture gréco-latine, ET de religion catholique : il s'agit d'une concaténation de qualificatifs, ou plus exactement d'une juxtaposition totalisante de caractéristiques identitaires, et non pas d'une égalisation synonymique ou d'une neutralisation entre des termes évidemment distincts (tout le monde sait qu'on peut être chrétien et arabe ou noir, en France comme ailleurs). 
Mais c'est justement dans l'analyse du rapport entre la francité et la catholicité que Huguenin se trompe : la prégnance majoritaire du catholicisme en France depuis le Moyen Age ne vient pas d'une quelconque dictature d'Etat théocratique dont la révolution républicaine de la fin du XVIIIe siècle nous aurait enfin libérée ; elle vient du peuple français lui-même, qui s'est assez largement constitué, depuis la fin de la colonisation romaine, à travers cette appartenance confessionnelle (raison pour laquelle d'ailleurs Clovis, né "barbare" germain et païen dans la Flandre actuelle, l'a adoptée en 496 pour devenir légitimement le roi de l'ancienne Gaule romaine). 
De la même manière, lorsque Louis XIV a révoqué l'édit de Nantes en 1685, il l'a fait, tous les historiens s'accordent à le dire aujourd'hui, sous la pression de la demande insistante de l'immense majorité des Français de l'époque, ce qu'on n'appelait pas encore "l'opinion publique" - et pas seulement de Madame de Maintenon, comme le veut une vieille légende républicaine dont a fait justice depuis longtemps Françoise Chandernagor. Le Roi-Soleil vieillissant n'a jamais été plus populaire pendant son long règne de plus de 50 ans qu'à ce moment-là - en France et dans presque toute l'Europe catholique, du reste. 
C'est au contraire l'anticléricalisme d'Etat de la Révolution qui s'est imposé en France, à partir de 1792, au moyen d'une dictature aussi sanglante que brève, organisée depuis Paris vers l'ensemble des provinces de l'ancien royaume (massacres de masse ordonnés par la Convention en Vendée, en Bretagne, à Lyon et dans le Midi, entre autres). Napoléon, en signant avec le pape le Concordat de 1801, n'a fait que se rallier au même réalisme politique qu'avant lui Clovis, Henri IV ("Paris vaut bien une messe") ou, encore une fois, Louis XIV. 
Mais je termine surtout mon commentaire par la fin du texte de Huguenin, placée sous l'invocation de la célèbre maxime d'athéisme militant du socialiste René Viviani, la plus révélatrice de ce révisionnisme historique, et la plus importante à mes yeux, car liée directement à l'actuelle crise des migrations. 
Si une partie des intellectuels et des hommes politiques de gauche militent aujourd'hui pour l'ouverture totale des frontières et l'extension de la citoyenneté européenne à plusieurs centaines de milliers, voire plus d'un million, d'Arabes et de Kurdes de confession musulmane, rebaptisés "réfugiés" pour les besoins de la cause (alors que la majorité d'entre eux ne le sont pas), c'est uniquement pour réaliser, en France et en Europe, ce que les républicains de la IIe et de la IIIe République ne sont pas parvenus à accomplir au temps de l'empire colonial construit par leurs soins entre 1848 et 1960 : la désislamisation progressive de ces populations, de façon à peu près aussi radicale, même si moins violente, que la déchristianisation de l'ancienne France pré-révolutionnaire (raison pour laquelle les chrétiens assyriens d'Irak ou les Yézidis, populations extrêmement pieuses et précisément persécutées par le Daech en raison de leur piété, sont quant à eux accueillis au compte-goutte, alors qu'ils ressortissent bel et bien du statut de réfugiés politiques). 
Car les révolutions arabes, accueillies avec enthousiasme en Occident à partir de 2011, ont échoué à peu près partout ou bien ont avorté avant même d'avoir eu lieu, en Egypte, en Libye, en Syrie, au Maroc, en Algérie - sauf peut-être en Tunisie, mais le compromis qui y a été négocié avec les Frères musulmans est on ne peut plus précaire ; dès lors on va les reprendre et les mener à bien en France, en Allemagne, en Angleterre, en Italie, aux Pays-Bas, en Autriche, etc, en y important complaisamment les populations arabo-musulmanes qu'on juge apparemment les plus réceptives au modèle occidental. 

Pour les moins cultivés de FB qui se sont empressés de mettre des photos de Morano à poil (il y en a un sur mon Fb,normalien, qui vient de poster une Morano porno après avoir qualifié le round gagnant d'Onfray contre les chroniqueurs d'ONPC d'un à vaincre sans péril on triomphe sans gloire ; eh bien, Normale sup' n'est plus ce qu'elle était, nom d'un subjonctif imparfait...), je ne conçois pas, qu'il s'agisse de n'importe quelle femme politique, qu'on la harnache sexuellement pour s'en moquer. Ca vaut pour toutes les femmes, de Morano à Vallaud-Belkacem en passant par Merkel.  A croire qu'il existe vraiment des hommes qui n'ont d'autre réponse que leur bite, ce qui n'est guère encourageant pour la pensée occidentale.

D'autant que la réponse la plus lumineuse qui renvoie directement Nadine Morano aux oubliettes vient, j'allais dire comme d'habitude, de Celine Pina, une femme, et une courageuse :  

L'occasion de m'exprimer sur les propos tenus par Nadine Morano. 
A ce niveau de responsabilité, on se doit d'être conscient des mots que l'on utilise et des représentations que ceux-ci véhiculent. Lorsqu'on occupe ou a occupé de hautes responsabilités, s'obliger à un comportement à la hauteur n'est pas une question de dignité personnelle, c'est préserver la fonction et ne pas déprécier l'action publique. Agir en politique oblige à une tenue et un comportement exemplaire.
L'être humain est faillible, et l'on peut chuter sur le chemin de l'exemplarité. Si c'est le cas et quand c'est le cas, nulle honte à le reconnaître : on peut apprendre de ses erreurs voire grandir en les combattant... En revanche, s'enferrer dans l'erreur par calcul et stratégie, c'est faire passer son intérêt personnel avant le bien commun et c'est de cela que nous souffrons trop.
Nous ne parviendrons pas à reconstruire un monde commun avec des comportements qui réduisent l'action politique à la satisfaction d'ambitions personnelles, au lieu de remettre du sens. De cela les Français ne veulent plus. Et les partis ?

Chère Mme Pina, si vous créez un parti, j'adhère à ce parti. Immédiatement. 

Et je clos définitivement ce sujet par un commentaire amical : "Les théologiens de Byzance qui discutaient entre eux du sexe des anges pendant que les armées ottomanes assiégeaient la ville étaient à tout prendre beaucoup moins ridicules que nous."

Dans toutes les convulsions actuelles du monde, il y a en effet des sujets infiniment plus préoccupants que cette minable réflexion sur notre nombril. Et parce que l'époque est inquiétante, il est temps de ne pas se jeter les uns contre les autres et de refuser les arrogances. Toutes les arrogances, aussi bien celles d'une France rance que celles de pseudo-citoyens du monde.  

 

Le jour du Kippour

A l'âge de 11 ans il m'est arrivé une aventure merveilleuse : passer un été dans une famille américaine. Elle habitait non loin de Boston, et avait accueilli mon père lorsqu'il était étudiant là-bas. Nous nous sommes plu tout de suite ; j'ai embrassé, vorace, le pays avec les yeux d'une grande enfant, avec leurs yeux, aussi: j'aimais leur enthousiasme, leur chaleur humaine, leur drôlerie et leur courage qui personnifiait pour la gamine que j'étais les USA. Transportée de joie par leur gentillesse je voulus immédiatement être américaine.

Le patriarche, le grand-père, s'appelait Emmanuel, mais ses petites filles l'appelait Bibs, contraction de bon'pa. Bibs était un homme âgé lorsque je fis sa connaissance, âgé et malade, mais ne parlant jamais de sa maladie. Son regard clair exprimait toute une palette d'émotions. Ma préférée restant lorsque ses yeux pétillaient d'humour. Il y eut véritable coup de foudre affectif, et je crois que bibs reporta sur moi l'immense affection qu'il avait eue pour papa.

Les ancêtres de Bibs étaient des Juifs russes émigrés aux USA au XIXe siècle. Je n'ai jamais su s'il était croyant, mais je le suppose car il allait à la synagogue tout en tonnant : "Tu es ma petite fille, tu m'accompagnes". Car non seulement j'ai voulu être américaine, mais j'ai voulu de toutes mes forces être juive. Il n'y avait pas mieux que cette famille... Et pourtant elle avait eu un lot inimaginable de drames. Bibs avait perdu sa femme et ses deux fils, emportés jeunes par la même maladie. Une fois que je lui rendais visite, il avait longuement contemplé la photo de Bess, sa femme, et avait lâché : "Elle était belle, ma femme..." avec la tristesse, le chagrin du manque. Je n'avais pas su quoi répondre. Je m'étais jetée dans ses bras pour le consoler. Avec ses petites filles, je m'amusais. Avec bibs, nos sensibilités communiaient. Il comprenait mes angoisses, ma volonté de me cultiver, il comprenait ma gourmandise de vie. Il me trainait sans relâche dans les musées (ses petites filles n'aimaient pas ça) et nous nous extasions devant les toiles de Sargent. 

J'avais perdu mes deux grand-pères petite ; bibs prit leur place avec l'impétuosité dont il était capable. J'avais trouvé une famille de coeur. 

Je revenais extasiée de ces voyages et disais à mon père : "Nous sommes juifs, hein, papa?" Mon père, sans doute attendri, ne me détrompait pas. Un jour, voyant que ça prenait des allures mystiques (je me renseignais pour trouver des chandeliers à 7 branches), papa me prit à part et me confia : "Valérie, il faut que tu saches que non, nous ne sommes pas juifs. Nous sommes juste vendéens et catholiques". J'aurais juré qu'il en éprouvait du regret, mais pas autant que moi. C'était comme si on m'avait dit que je ne savais pas lire.   

Je grandis, avec un sac de judéité improbable en bandoulière, je grandis et je continuais à rendre visite à ma famille de coeur et à aller à la synagogue avec eux, tout comme ils allaient à l'église lorsqu'ils venaient chez nous. Bibs inventait pour moi des jeux de culture générale ; nous discutions de plus en plus sentiment durant mon adolescence, et là, il avait un peu peur pour moi. Il disait : "Ma Valérie, tu aimes l'amour, c'est bien. Mais ne te laisse pas aveugler par l'idée de l'amour. N'en fais pas trop, sinon tu seras blessée." Lorsque j'eus 17 ans il tenta de me "marier" (Bibs était aussi sentimental que moi) avec le fils d'un de ses bons amis. Je regardai le jeune homme sage avec légèreté, mais rétrospectivement, bibs avait raison. La suite l'a prouvé.

Bibs avait une élégance hors normes. Ma note pour les crooners n'est pas tout à fait un hasard - Bibs avait le gout de ne jamais se laisser aller. Il n'était pas très grand, plutôt bel homme, en tout cas beau vieux monsieur. Il semblait solide, costaud. Il se tenait droit, il semblait sorti d'une comédie avec Bing Crosby. Il était de son temps. S'accorder à celui de ses petits enfants ne posait pas problème, mais il restait intègre dans ses gouts d'une politesse d'autrefois. Il avait les yeux très bleus, le teint clair, des cheveux neigeux qui virevoltaient dans le vent.   

Bibs le pressentait, je me suis mariée jeune, à 19 ans. Bibs ne manqua pas de désapprouver ce qui c'est en effet avéré un échec, mais il fit quelque chose d'extraordinaire : la date du mariage tombait le jour du Kippour; par amour pour moi, bibs brisa pour la première fois de sa vie sa pénitence et fut présent aux premières loges.

Deux ans plus tard il mourait et je fus là pour le câliner dans son agonie. A peine remise de sa mort, j'apprenais par ma famille américaine que Bibs m'avait couchée sur son testament. Comme pour signifier que j'étais aussi sa petite fille.

A présent, chaque jour de Kippour, je l'appelle dans mon coeur. Je ne fais pas pénitence, mais je pense particulièrement à lui. Tu t'appelais Emmanuel Kurland, je ne t'oublierai jamais et un jour, je te retrouverai.  

 

Croonerland

D'où vient ce mot, à la fois moelleux et râpeux, qui symbolise pour moi l'essence du masculin ? Ce mot à l'autorité tendre et douce, cette invitation à prendre la main... Le crooner. Créature souvent italo-américaine, star du mouvement et donc du désir, puisant dans le sud sa gaieté toute latine, la brusquant avec le rythme des pays neufs... L'anglais est ta langue, quoi qu'on en dise. L'américain, même, que tu peux mâcher langoureusement.

A l'heure où les hommes se gémissent dessus, tu confortes à ta manière optimiste et voyante les codes de la séduction. Je pars sur tes chansons, noyée dans les volutes de cigarette. Tandis que les rockers sont condamnés à un vieillissement de cauchemar, tu traces la route du temps sans contrainte - et pour cause: la tendresse, ton maître mot, ne connait pas les années. Malin, tu sublimes la jeunesse en lui donnant ton héritage : celui de s'accorder sans effort à la féminité. 

A l'heure où les hommes, las et fragiles, nous enjoignent à leur faire la cour, tu restes debout, droit dans tes bottes, gardant l'avantage de la générosité et du timing de l'aventure. Tu donnes le la, après, à nous de danser ou non. Tu devrais être cité en exemple à suivre, souple, sentimental, blagueur, coloré et culotté. Meilleur ami de la femme, meilleur mentor de l'homme. Latin de la nuque aux chevilles.

A l'heure où les lions vont boire, je n'écoute que toi. Tu transmets pleinement l'assurance dans la vie, son  ambivalence entre brisure et pause, nervosité et sérénité. Tu transmets aussi bien la sensualité, l'érotisme, que la mélancolie. Tu es mon évidence, derrière tous tes masques : ton élégance bienveillante balaie les impuissances, les misérables complexes humains.  

Sinatra est le meilleur, certes. Mais pour illustrer tes bienfaits je choisis Bennett. Pour ces deux vidéos saisissantes, tellement explicites de ta force : Tu es âgé, face à une jeunesse marketisée. Mais que ce soit avec Lady Gaga ou avec Winehouse, tu arrives à les transfigurer. Tu les encourages à laisser exploser leur talent, tu mets toute ta lumière à leur service. Cela s'appelle du grand art. Tes yeux pétillent de gaieté et de reconnaissance autant pour ce qu'elles donnent que pour ce qu'elles te donnent. Cela s'appelle le masculin et le féminin rêvés. Et c'est intemporel. Bublé et les autres l'ont compris. Grâce d'homme, ne meurs jamais et laisse-moi aussi... Te sublimer.