blog de Valerie Pineau-Valencienne

Quand la notion de médias ne veut plus rien dire.

A priori, ç'aurait pu être une bonne idée de s'interroger sur la frontière entre séduction et harcèlement. A priori. Mais hélas, le débat a été faussé par une tribune publiée dans le Monde dont la pauvreté tant fondamentale que stylistique laisse sans voix. Je ne reviendrai pas sur le choix des mots - importuner!- ni sur le flou du discours. Les signataires de cette... chose, suffisamment inconséquentes pour croire que des discussions de la grande bourgeoisie bien au chaud au café Marly allaient plaire à la femme lambda dont le quotidien est souvent 2 heures de transports en commun, des insultes lourdes, une solitude remplie à ras-bord de stress sur le bouclage des fins de mois et un chef grossier,  en ont eu pour leur grade. Ces signataires  ont pris pleine face la vindicte populaire, tandis qu'une réaction parisianiste tentait de limiter les dégâts dans un corporatisme de mauvais aloi.

Ces dames ont été "lynchées", ai-je entendu ici et là. Là encore, il faudrait s'entendre sur le choix des verbes : elles ont été éreintées,  pas lynchées. Le lynchage, c'est autre chose : on vous tabasse à mort. D'ailleurs DSK en sait quelque chose, on se remet beaucoup mieux qu'on le pense des éreintements, la vie continue entre mariage à Marrakech et conférences internationales. Polanski aussi. 

Paradoxe : à l'heure des cris d'internet, de ses jugements et de ses insultes, peut-on réellement briser la carrière d'un coupable? Peut-on avoir la peau d'un porc? Curieusement je crois qu'il était beaucoup plus facile d'avoir la peau d'un sinistre individu avant l'ère du net; la cacophonie virtuelle provoque toujours thèse/antithèse/relaxe, souvent au nom de "je n'aime pas le lynchage".

Dans le Hollywood des temps anciens, des carrières ont réellement été brisées, comme celle de Fatty Arbuckle. A notre époque, il y a violent matraquage puis amnésie.

Donc je ne vais pas m'émouvoir plus que ça de ce qui va arriver aux moghuls hollywoodiens ou à mesdames Deneuve et Millet, les uns sont servis par de puissants avocats, les deux autres continueront leur carrière après cette pluie de moqueries, moqueries tamisées par quelques ardent(e)s défenseurs/euses en mal d'existence.

Finalement, dans l'affaire récente de la tribune du Monde, le plus triste constat est qu'un journal plutôt respectable accepte de publier des idioties pareilles. A ce stade-là, on pourrait donner la parole à Guy Georges pour qu'il dise "j'aime les vieilles", sans préciser qu'il les préfère mortes et démantibulées.

La réflexion n'est pas un luxe, le sentiment n'est pas un luxe, le débat n'est pas assauts de petites phrases, le féminisme n'est pas négociable.

Mais si les médias gâchent tout, alors tout se vaut... quand la notion de média ne veut plus rien dire, la notion de justice ne veut plus rien dire non plus.      

 

 

Noël dans les coeurs

Chers amis de ce blog et d'ailleurs,

c'est enfin l'heure de Noel, de ses croyances et ses rituels. 

Plus encore que la date du 31 décembre, celle du 24 sonne comme un espoir. Les ritournelles de souhaits d'un monde meilleur, celles d'une tendresse plus visible ou encore les voeux de changements dans la paix... Ces espoirs sont autant de clichés qui se transforment en émotion troublante lorsque nait un enfant.  

Le 24, c'est une trêve dans les cris de l'univers. Comme chaque année, inlassablement je remercie celles et ceux qui m'ont fait du bien, je serre mes enfants contre moi, même s'ils ont dépassé l'âge des câlins débordants, et je souhaite l'amour à tout être humain en espérant qu'il sache le recevoir.

Une année YOK de plus, avec ses responsabilités, ses stress et ses moments de plénitude. Je salue les deux jeune couples qui s'épanouissent sous l'égide YOK : Colette et Nicolas, Antoine et Audrey, longue vie à vous tous - je vous embrasse tendrement.   

Aux amis disparus - il y en a eu, hélas - je garde au fond du coeur les amitiés indéfectibles, le chagrin, le souvenir des joies passées. 

Sourire, soleil, sympathie. 

Johnny Hallyday, 1943 - 2017

Se réveiller trop tard après une mauvaise nuit, ouvrir son ordinateur, cotonneuse, pour lire les mails de la matinée et là, voir l'actualité  : Johnny est parti. Comment ça il est parti? Ca veut dire quoi il est parti? Apercevoir dans un brouillard des photos qui arrivent sur les réseaux sociaux, sentir les épaules qui se tassent et se retrouver à pleurer comme un bébé devant l'écran, effondrée; sentir les pleurs redoubler alors qu'on pleure peu et s'en vouloir, comme d'habitude lorsqu'on pleure, même et surtout si c'est rarement. 

On le savait qu'il allait mal, et le corps médical parisien, que je ne félicite pas, avait, dans certaines circonstances, brisé le secret médical. 

Mais d'épreuves en agonies on se surprenait à le croire insubmersible. Allumer la télé à midi, un truc de vieille, un truc que je ne fais jamais. Les fans éperdus de chagrin affluent devant chez le chanteur, bouffis par les larmes, faisant redoubler les miennes. L'épopée Johnny enfle, et je me souviens... 

J'aime les artistes de variétés, je plains les gamins qui n'ont pas pu rêver devant les shows des années 70 : recroquevillées sur le lit des parents, avec mes soeurs, on en a regardé, des Top à Johnny ou Sylvie... 

Je plains aussi ceux qui n'ont pas pu soudoyer un revendeur de billet à la sauvette pour aller voir le roi-monstre. Pour la circonstance vêtue d'un débardeur pailleté, sanglée dans un falzar de cuir et bijoutée comme une Elvis girl (je vous parle d'un temps). Y avoir croisé des potes divers, à l'image du prisme large d'Hallyday, un producteur trotsko-oreillepercée-pull-marinière-rouflaquettes-poivre-sel-j'habite-dans-le-XXe, un autre acheteur en vin-visage-débonnaire,-cravate bleue marine-sur-chemise rose-ventre-rebondi, une autre coiffeuse-carré-platine-long-cou-grands-yeux, un autre rugbyman-pro-triceps-aux-aguets; leur sourire, agiter les mains, leur brailler un ça va? puis hurler avec eux. 

Un jour de début des années 2000 je parlais avec Grande Amie, une de ces conversations sur nos sensibilités, notre gout pour les chansons populaires, pour ces grands-messes télévisuelles qui se regardaient avec la même ferveur durant nos enfances si différentes... 

Rachida sourit : "viens avec moi à l'anniversaire de Johnny!

• T'es cingle? 
• Mais non, allez, viens, je vais les avertir !  

Elle a réussi à m'embarquer un soir de juin sur la péniche des réjouissances. J'avais demandé en rigolant la permission à mon mari qui s'était marré : "Bien sur, vas-y, tu me raconteras tout, hein... " 

Je me souviens du trac avant de monter sur le bateau et de l'ébahissement lorsque je me suis retrouvée à serrer la main de l'idole. Ce fut rapide, je n'ai pas pu prononcer un mot, je suis restée pétrifiée à bredouiller comme une malpropre - je crois qu'il ne m'a même pas vue. J'ai passé la soirée entre deux pointures du cinéma et de la chanson, dans la ouate, serrée par un sentiment à la limite de l'usurpation. Il trônait, entouré de sa femme surnaturelle de gentillesse et de sa fille Jade. Il ne semblait pas en forme, le teint gris, l'oeil jaune, faisant plus penser à un alligator las, à un seigneur forain épuisé qu'au renard ravageur des années de splendeur.  Je me sentais heureuse et intimidée, soutenue par Grande Amie avec laquelle j'échangeais des regards télépathiques : si un jour j'avais pensé être LA... On se regardait et les images de nous-deux gamines se superposaient dans nos rétines.

A la fin du diner, il est monté sur une petite scène, il a remercié poliment ses invités, a précisé "qu'il avait eu quelques soucis de santé mais que tout allait bien", a attrapé une guitare et nous a offert une première chanson qu'il a présentée comme la préférée de sa fille. Applaudissements épars. Je ne me souviens plus de ladite chanson, mais je me souviens parfaitement de celle qu'il a entonnée par la suite car un miracle est arrivé : il a littéralement ressuscité sur "Toute la Musique que j'aime", une lumière l'a enveloppé, sa stature s'est allongée, comme si des tripes venaient des élans éblouissants  de renaissance. Je n'ai jamais, jamais vu ça de ma vie, jamais. Une transcendance. Les invités se sont tous levés de leur chaise sans dire un mot, une clameur muette de cathédrale s'est installée, éperdue de sentiment d'affection et de respect. C'était magnétique, l'énergie l'irriguait lentement, elle montait du sol, il semblait aller la chercher en s'agenouillant, dans un geste pour la cueillir puis nous la donner.

Je me souviens être revenue à la maison  surexcitée et d'avoir raconté en mangeant les phrases la soirée à un François  attendri. Quand François est tombé gravement malade, j'ai songé maintes et maintes fois à cet instant. J'ai essayé de l'enlacer d'amour et de volonté, et nous avons connu des instants de "résurrection".

Hommage national ou pas, nous avons tous quelque chose de Johnny. Retenir la nuit, se souvenir des jours, penser à celle qui l'a soutenu sans faille, à son amour délicat et à son chagrin, penser à sa tribu, son clan, son public.  Se recueillir. 

Photos Alain Guizard 


   

 

 

 

 

 

  

 

Gérard Depardieu, merci à vous, merci de vous, merci debout

Aller écouter Gérard Depardieu chanter son amie Barbara n'est pas un spectacle, mais une expérience, l'expérience de l'abandon à l'émotion la plus fine, la plus profonde, la plus sentimentale. C'est même difficile d'en parler. Mieux vaut commencer par le dépeindre:

Sanglé dans un costume noir - chemise noire - cravate-noire, l'homme arrive sur la piste avec la douce maitrise de ceux qui connaissent la portée de leur charisme. Le charisme, ce don extraordinaire, n'a rien à voir avec la séduction qui n'est qu' affaire de volonté,  et tout à voir avec celui de la beauté : on l'a ou pas. Ce don injuste lui est supérieur : le charisme, les bénis - ou maudits - des dieux qui le possèdent, le gardent leur vie durant. Leur vie durant ils ou elles seront observé(e)s avec intensité, où qu'ils aillent.  Dès que Depardieu pénètre dans un endroit, le souffle change de rythme ; il s'arrête. Les projecteurs s'allument sur l'acteur devenu chanteur, ne laissant aucune chance à son visage de cacher un secret. Ce visage, assez pâle, en contraste avec le sombre de la tenue, sera le champ de tout notre ressenti : Gerard Depardieu bougera peu, durant ces heures de grâce, il restera près du piano de Gérard Daguerre, il sera économe de ses gestes, mais notre regard, aimanté par la lumière, suivra pas à pas les expressions de l'interprête.  

Vite, coupant court aux acclamations, il prend le micro et commence son récital, retenu, concentré, presque scolaire ; à peine une mélodie abordée que le charme poignant opère, dans un tourbillon neigeux de générosité : Depardieu va partager son amour pour Barbara sans filtre mais sans esbroufe, porté par une subtilité sourde, une simplicité à pleurer, et aussi par sa voix, la plus belle voix masculine du cinéma français. Et de loin. On peut évoquer les habituels Noiret/Piccoli/Marielle/Rochefort, la voix de Depardieu les écrase  - elle n'a pas de rivale. Si claire, si tendre, si nette. Pas une once de métal dans sa tessiture, pas de stridence, pas de sécheresse, pas de mignardise, pas d'artifice. Une voix faite pour sublimer la langue française, la dépouiller de sa monotonie, lui révéler sa sensualité. Une voix nasale sans accent nasillard. Une voix qui vous explose le coeur, en douceur.

Ma plus belle histoire d'amour, c'est vous. Cette chanson-là, il l'a chantée avec un amour d'une telle sincérité que j'ai pu, l'espace d'un instant, voir Barbara sourire dans son corps. Au service de Barbara, abandonné à Barbara, au pays de la confiance, Il était dans les airs. Dans les airs, mais quand Depardieu dit "je vous aime", chaque spectateur découvre ou redécouvre la puissance de cette phrase. Lorsque Depardieu dit "mon ange",  il nous habille de la tendresse des anges.

La fin, les rappels, les roses blanches, les saluts, son grand sourire, son intensité qui ne retombe pas, la notre, qu'il nous a injectée en perfusion...  nous sortons, essorés, sonnés et heureux. Merci, chère Marguerite, de m'avoir invitée. A la rose blanche que Gérard t'a donnée : c'est le signe d'en faire bon usage. L'amour ne meurt jamais...

(photo Bertrand Rindoff Petroff) 
   

Le temps de la dignité.

Le pouvoir fait faire bien des bêtises. Mais ces bêtises ne sont rien à coté de l'abjection qui consiste à l'utiliser pour forcer des êtres humains à se soumettre physiquement. 

J'ai observé avec attention le rythme des réseaux sociaux lors de l'éclatement de ce qu'on nomme l'affaire Weinstein. Que cette affaire prenne un tour planétaire n'est pas étonnant, elle présente tous les éléments pour frapper imaginaires et consciences : argent, violence, beauté et pouvoir. 

Premier temps du rythme facebookien : quel homme épouvantable. Deuxième temps : les actrices qui s'expriment sont belles et riches, des voix jalouses se mettent à les traiter de tous les noms. Surgit le "on savait" doublé de "mais qu'allaient-elle faire dans ces hôtels,", oubliant au passage que les rendez-vous à l'hôtel se faisaient en présence d'assistants assurant du bien fondé de ces rendez-vous avec un homme constamment dans des avions,  assistants qui disparaissaient comme par miracle une fois la proie dans le bureau de la suite. Troisième temps : fureur féminine légitime et afflux de témoignages de tous les milieux sociaux. Quatrième temps : un autre scandale vient parasiter l'affaire, celui de la une de Cantat dans les Inrocks. La colère s'amplifie. Cinquième temps : apparition du hashtag Balance ton porc. Et la toile de s'embraser en criant pour certain(e)s à l'horreur de la délation. 

Alors, balance ton porc? Balance ton porc n'est pas le sujet : le sujet est non pas de balancer, mais en effet de témoigner de ces souffrances trop souvent entachées de sourde culpabilité. Il n'est pas supportable qu'une femme, de quelque milieu social soit-elle - et j'insiste sur ce point, suite à une émission hier soir qui suggérait que les femmes aisées pouvaient mieux se défendre que les autres - doive plier devant le pouvoir sous peine de voir sa carrière ralentie ou stoppée. Il n'est pas supportable qu'on se moque des victimes. Il n'est pas supportable que le harcèlement reste impuni. 

Alors oui, j'encourage toutes les femmes non pas à balancer, mais à témoigner, comme elles le font, à la fois parce que cette parole est nécessaire pour se libérer d'un traumatisme, mais aussi pour faire avancer le temps de la dignité. Que sonne la fin, n'en déplaise à certains, des univers audiaresques et des bizuths de corps de garde. C'est bon, la coupe est pleine. Et non, ce n'est pas le retour du puritanisme mais bien une avancée dans les rapports humains que je souhaite. Le puritanisme, c'est au contraire la pulsion obsédante, l'image de la femme dégradée, la virilité rendue stupide, la frustration en évidence.

Pour autant le monde n'est pas peuplé de porcs et de tarés malheureux, prisonniers de leurs misérables secrets d'adultes, pour autant chacun a le droit que faire ce qu'il lui plait de sa vie sexuelle une fois adulte, moyennant le maitre mot : consentement.

Mais pour les abus de pouvoir et le chantage sexuel : j'espère que les sanctions seront de plus en plus lourdes à l'encontre des "porcs". Il est intolérable, dans l'entre-soi du pouvoir, de protéger un prédateur.

Légiférer sera sans doute difficile, j'espère qu'on ne sombrera pas dans la tentation de l'excès, qu'on saura faire la différence entre compliment et prédation, mais c'est à ce prix que s'atténuera peut-être l'abjection d'une certaine appréciation de la femme ; la laideur d'une détestation de la femme; la tristesse d'une terreur du féminin. 

L'affaire Weinstein, ça n'est pas rien : c'est très grave. Je salue les hommes qui encouragent les femmes à parler sur les réseaux sociaux. J'ai beaucoup apprécié la sensibilité et l'empathie de certains devant ce qui est une humiliation violente faite à un corps. J'ai aussi été navrée par la misogynie étalée ici ou là, misogynie hélas pas réservée aux messieurs et qui traduit sans doute, tous sexes confondus, des monceaux de complexes physiques, d'ambitions ratées, de dominateurs-séducteurs/trices à la petite semaine et de souffrance de solitude.  

Les pseudo libertaires peuvent bien ricaner, j'ai l'impression, peut-être trop optimiste, mais sait-on jamais, qu'un drame américain va pouvoir aider à changer les choses. 

Merci aux femmes qui témoignent. Témoigner, ce n'est pas "avouer" - on avoue un crime, pas d'avoir été maltraitée -, témoigner, ça n'est pas balancer : c'est vouloir, en outrepassant son statut ponctuel de victime, que la société avance.

 

Portrait de Marc Held

Prof de gym. Photographe. Designer. Architecte. Cinéphile. Acrobate. Magicien? 

Il était une fois un homme plein de sensibilité né avec le don du cadrage... Regarder cet homme, c'est observer un être humain qui semble avoir un sac d'imaginaire dans lequel il pioche pour faire émerger la beauté. Comme ça. D'un coup, elle s'impose, évidente, facile, aérienne, dans les proportions du chiffre d'or. La création en un geste gracieux. Cette beauté se loge à l'échelle d'un stylo, d'une étagère, d'un fauteuil ou d'un palais... Tout ce qui sort de sa main possède l'élégance de la simplicité. 

Marc Held, c'est un nom que tous les amateurs de design connaissent : dans une autre vie il a été un des plus grands designers français, faisant de sa boutique parisienne L'Echoppe un écrin à la création scandinave, italienne, ainsi qu'à la sienne. Seul Français édité par l'américain Knoll, il passe ensuite du design à l'architecture et prête serment sur oeuvre, comme Corbu. Je n'ai même pas envie de m'écrier : "La classe" tant sa fluidité est gage d'assurance. 

Il était une fois le temps suspendu, celui de notre rencontre sous le ciel des Sporades où Marc a posé ses valises il y a une trentaine d'années, fuyant la ville et sa vie d'artiste devenu patron. La gloire? La renommée? Il n'en a rien à faire, seuls les projets le passionnent. 

Il appartient à la famille des arlequins qui ont des tas de losanges, mais chez lui, la couture des losanges est aussi soignée que leur soie : enfant de Bagnolet caché pendant la guerre, doué du don pour les accents de toutes les nationalités, charme vif de la Hongrie paternelle, endurance de la Pologne maternelle, et sens de l'harmonie si français... Mais qui es-tu donc, terreau Mitteleuropa évoluant entre banlieue parisienne et monde paysan corrézien de tes premières années? Comment as-tu pu naviguer dans un tel grand écart, passer de l'architecte publié et encensé à l'épris de solitude des grands espaces? 

il faut te peindre avec agilité. Le long visage est mat, pommette saillantes, profil bien dessiné encadré par une crinière épaisse et ondulée. Les traits, fins et mobiles, reflètent une acuité sur le qui-vive : pas le temps pour l'attente ou le repos, le regard se pose à toute allure et enregistre chaque détail de la vie. Le sourire trouble ce visage classique, il le soulève et l'illumine comme si une musique joyeuse venait l'habiter; il est le signal qu'après la rapide attention vient le moment de la plénitude. Et c'est à travers ce sourire que le processus de création aura lieu, donnant à l'oeuvre de Held un caractère ineffable et léger jusque dans ses réalisations les plus monumentales. La part de spontanéité y est aussi essentielle, voire plus, que la rigueur.   

Expression de politesse? les oeuvres de Held masquent les heures abrutissantes de travail acharné nécessaires pour produire ce qu'il crée. Comme si tout était érigé en un rien de temps. Comme s'il ne travaillait pas. Du grand art, quasi cinématographique dans son émotion immédiate. 

Si on les regarde de près, ces oeuvres, on y décèle, outre le talent pour la belle ouvrage et le perfectionnisme, celui de revenir au monde des fermiers, des explorateurs - ou des scouts : l'ingéniosité se dispute à l'importance du matériau, pierre, béton ou bois. De l'utilisation des tensions des câbles et des poulies, de la pérennité de la pierre, de la plasticité du béton, de la noblesse du bois, du détail des poignées de portes, des dallages aux dessins très étudiées, mais sans fioritures... de l'inconscient quaker auquel on ajoute une pincée de festif... Losanges d'influences qui trouvent toujours une cohérence finale.

Touche-à-tout de génie, tu as aussi brillé dans la photographie, mise à l'honneur il y a quelques années par la Voz Galerie. Tu y sublimes l'innocence de l'après-guerre, les quartiers prolbaques, les  bienheureuses vacances sans un rond.  

Je reviendrai te voir, si tu le permets. Pour entendre parler des temples japonais, des vanneries sardes, d'Otto Frei, de l'Afrique, de la dignité à redonner aux artisanats du monde, des solidarités à exacerber, des identités à retrouver, de l'amour du cinéma à partager, des gestes limpides des ouvriers maçons à admirer. Avec toi il n'est pas question "d'il était une fois", en fait : il est question de toutes les fois où il faut essayer de faire ce qu'on a envie. Avec le sang et les larmes, mais aussi avec l'optimisme - ta marque de fabrique. 

"La beauté sauvera le monde", disait Dostoiveski. Je n'en suis hélas pas sure. Mais la tienne est bienveillante, encourageante, lumineuse à défaut d'être salvatrice.

Alors, comme tu te contrefous de la postérité, laisse-moi t'exprimer mon admiration pour tes travaux de chaque instant : il te reste une école d'archi à créer, des maisons à terminer, des livres à écrire, de la joie à donner.

Pour les livres du passé : en voici deux. 

Et pour le témoignage de ta rigueur exubérante - si on peut accoler les deux mots - , c'est ici et c'est une jubilation à le visionner 

 

    

   

 

 

Lady Diana, les hommages et les cracheurs sur les tombes

Once upon a time. Il était une fois est la formule de l'enfance. Une fois quand, une fois quoi? Et chacun de créer ses rêves imaginaires, ses peurs et ses contre-poisons. Les monarchies européennes qui ne servent plus qu'à faire joli obéissent à ces débuts de contes de fées, ou à défaut d'être jolis au moins tentent-ils d'être gracieux. Dans ces images de papier glacé, ces photos caritatives et ces réceptions de gala, une rose anglaise a pris toute la lumière et personne ne l'a jusqu'à présent égalée dans une rare alchimie de tendresse et d'acidité, alchimie qu'ont possédée au cinéma comme dans la vie Grace Kelly et Audrey Hepburn.

Voila 20 ans qu'une femme qui n'a jamais fait de mal à qui que ce soit, mais qui a été un des plus grands objets d'adoration, de convoitise ou de dépit à l'échelle mondiale, est morte. Chaque année, on se recueille à son souvenir. A l'heure de l'immédiateté, de l'amnésie, du consommable et du jetable, qu'on apprécie ou non Lady Diana, le phénomène reste troublant. 

Je me souviens de l'annonce de sa mort, de ce que je faisais. Et pourtant je n'étais pas une folle de royauté ni d'étiquète. Je me souviens de la marée de fleurs devant Kensington et des visages défaits de ses deux enfants auxquels on demandait un effort surhumain, celui d'être filmés devant ces fleurs, au mépris de leur propre chagrin. 

Alors j'ai regardé l'hommage télévisé qu'ils ont rendu à leur mère et j'y ai retrouvé la sincérité de l'amour maternel contenu dans un des plus beaux livres de fils à sa mère, celui de Sean Ferrer/Hepburn relatant Audrey Hepburn. Je conseille à tout le monde ce livre (Un fils se souvient, Plon) car il exhale sans aucune mièvrerie ou piège à pathos l'abandon filial à la confiance, le sursaut de l'adulte qui se met à peindre ses parents avec la justesse des sensibilités enfouies. 

Quand le prince William évoque l'acuité développée par le manque ("lorsqu'avec mon frère nous rencontrons des gens qui ont perdu un parent ou un être cher, nous le percevons immédiatement. Comme si nous appartenions au même club, ce club qu'on ne souhaite à personne"), son sourire et son regard s'annulent tout en se mélangeant aux expressions de son frère Harry. 

Il y a le never explain never complain, auquel j'ai toujours préféré le never complain always explain...

On peut trouver une vanité à cet hommage anglais, on peut dire que ça ne nous intéresse pas ou qu'on n'éprouve qu'indifférence polie. Mais hélas, les événements funèbres autour de personnalités qui ont marqué l'imaginaire sont aussi entachés par les dévoreurs de cadavres, cette engeance qui fait souvent du mal aux autres pour se faire remarquer. Comme si la méchanceté était un moyen d'exister. 

Une espèce de crapule pseudo psy a donc profité des émois pour réaliser un doc snob,vide et fielleux qui a du lui rapporter beaucoup d'argent pour si peu de travail, et Libé a publié aujourd'hui un article d'une telle lâcheté (critiquer une morte pour son manque de diplômes) qu'à défaut de fanatisme pro Diana j'ai eu envie d'aller lui rendre mon petit hommage.  

Chère Princesse, je vous remercie au delà de votre image de tendresse; votre rôle de papier glacé, vous l'avez si bien tenu que votre ex belle famille en était devenue jalouse au lieu de vous en féliciter, ce que j'ai toujours trouvé bien triste, comme réaction.  Je retiens votre capacité à devenir un révélateur : vous révélez les médiocrités des mutilés qui vous disent sentimentale avec un mépris accolé à ce mot parce qu'ils sont incapables d'exprimer ce qu'ils ressentent. Vous révélez leur médiocrité mais aussi leur souffrance. Ils sont contents d'avoir un bon mot - un dernier mot qui ne leur coute rien. Derrière ce pauvre dernier mot il faut sans doute entendre des enfances "à la Charles", des enfances battues, ou maltraitées par des mots cinglants, des enfances de marche ou crève qui ne sont hélas pas libérées de lourdes séquelles sauf à obéir à celles et ceux qui continuent à les cogner, même d'outre-tombe. Quand l'envie de cogner les prend subitement, ils se tournent vers bien plus démunis qu'eux ; des enfants, par exemple ; une morte est aussi idéale pour y défouler les égocentrismes à peu de frais avec des pattes de mal aimé. Les arguments de droite (elle a failli faire chuter la royauté!) et de gauche (elle n'était pas cultivée!) se rejoignent en un même terrain de boue, celui des pitoyables créatures qui n'ont jamais remis leur vie en question. Ou qui la remettent en cause tous les matins avant de s'affaler dans l'à quoi bon. Vous avez raison, ces êtres-là, mieux vaut ne pas les écouter, c'est trop tard, ils sont sans doute un peu fichus, un peu trop vieux pour changer, un peu trop abimés pour faire confiance, mieux vaut donner de sa personne pour aider les enfants en détresse. Soigner le mal à la racine, pour que les êtres humains deviennent forts et non pas durs.

Il était une fois une jeune femme lumineuse. Qui a eu deux fils qui se souviennent. J'appartiens aussi au club de William et Harry. Je ne le souhaite à personne non plus. Respect. Toute ma tendresse à ceux qui savent se relever et aimer. Et qui savent le dire. Peut-être parce qu'on leur a bien dit.  

 

 

 

Aïd, pâques et réjouissances

Je viens de lire un papier qui tourne sur les réseaux et qui dit en substance : "si vous êtes musulman et que vous avez pratiqué le ramadan, merci de ne pas le dire trop expressément, c'est votre  intimité, on est soulagé pour vous que ça se termine,  mais on vous demande d'éprouver votre foi dans le silence". 

Ce style de réclamation comptable petite bourgeoise laïque émanant du capharnaüm virtuel commence à m'exaspérer. On la retrouve à Pâques, parfois pour Kippour, et je n'aime pas du tout ce ton docte employé pour bien faire comprendre aux religieux de tous bords qu'ils n'ont qu'un droit : celui du silence. 

Parallèlement, les mêmes petits bourgeois laïques sont ravis d'exprimer bruyamment leur solidarité Solidays.

Les deux poids deux mesures commencent à bien m'énerver : oui, musulmans, exprimez votre joie comme vous le souhaitez, et si cela déplait à certains de vous lire, laissez de coté ces chagrins. Oui, chrétiens, réjouissez-vous à votre messe de la Saint-Jean comme bon vous semble, et n'écoutez pas les ricanements. Oui, juifs, recueillez-vous lors des cérémonies de shabbat et si vous avez envie de l'écrire, écrivez-le. Oui, athées, écrivez votre religion du néant (ah non, eux, c'est étrange, ils ont parfaitement le droit de l'écrire sans recevoir de petite phrase aigre).  

Je ne vois pas en quoi une appartenance peut déranger la loi d'internet, on a quand même le droit d'écrire ses pensées, y compris sa foi ou ses rites sans recevoir des leçons de morale. 

De la même façon que les homosexuels (j'aime le mot homosexuel, ne comptez pas sur moi pour dire gay ou lesbien qui sonnent cliché/marketing) expriment leur liberté durement gagnée par la fête de l'été et le soutien aux chercheurs qui travaillent sur la guérison du sida, toute communauté, groupe ou religion a le droit de se réjouir, lorsque ce ne sont pas des appels à la régression des droits civiques. 

Après le mois sacré, la nuit sacrée, et je souhaite aux amis croyants un bon Aïd. 

Cela n'est pas la fin d'un jeûne qui me déplait, c'est la moquerie que cela peut susciter. 

Bien, l'Eternel me protège, Christ est ressuscité, on a ses croyances, et je trouve cela souvent très intéressant de discuter avec des personnes qui ont des pensées différentes des miennes. 

Il est l'heure d'aller présenter ses respects à ses parents.

Bonne journée à tout le monde.  

 

 

 

  

Les particules cafardeuses

Hier soir, je suis allée à une signature d'un nouveau livre d'un spécialiste du numérique. J'en reparlerai après l'avoir lu, ayant beaucoup de sympathie pour l'auteur. Nous avons discuté réseaux sociaux et algorithmes, surpuissance de certains mastodontes et nouvelle marotte de l'humain qui donne ses avis par écrit. 

Oui, je suis enthousiaste depuis de nombreuses années sur la capacité des réseaux sociaux à me faire découvrir de nouvelles sensibilités. Mais j'ai été depuis le départ extrêmement mal à l'aise avec un phénomène qui prend une grande ampleur : la critique pure et la dénonciation. 

"Donnez-nous votre avis". "Votre avis nous intéresse". Si vous voulez le savoir, votre avis, en l'état actuel des choses, ne m'intéresse pas.

Explication : je n'ai jamais lu le moindre avis sur Trip Advisor, ni sur Amazon, ni sur La Fourchette, ni sur La Redoute, ni sur la Fnac, etc. Je choisis mon restau parce qu'on m'en a dit du bien, un livre après l'avoir feuilleté, un vêtement après l'avoir touché ou avoir vu, sur le net, un assortiment de couleurs qui m'intéresse, une image de B&B sémillant... Et si je suis déçue, c'est mon problème, mais je n'en décevrai pas les autres. Si je dois écrire une appréciation à Darty ou à la pension "Mon Repos", elle sera toujours bonne. Pourquoi? Parce que je pars du principe que tout compliment est encourageant. Si vraiment je suis très mécontente, je n'écris rien. 

 J'utilise la com internet à l'instinct, sans même savoir faire une capture d'écran. 

Il y a quelque temps ont fleuri sur FB et consorts des groupes " mon quartier", "ma ville", "ma région". Et bien pour avoir eu la faiblesse de m'inscrire dans ces groupes, j'estime avec un peu de recul à présent que c'est à vous rendre misanthrope pour la vie. 

Bien sur, il y a des gens positifs et charmants, dans ces groupes, mais ils sont noyés dans une masse d'incroyables mal élevés. 

Dans le groupe "ma ville", si j'en crois ce qui s'y raconte, entre deux insultes à la mairie, Mme truquemuche trouve le restaurant untel très surestimé et CHER, Mlle Machin vend (VEND) un playmobil usagé 10€ à venir chercher en main propre (Emmaüs, ça existe, pour donner des jouets) et Monsieur Bidule est ravi de s'exciter sur la mauvaise qualité du magasin au coin de sa rue. Si on lui rétorque que ce genre de critique-défouloir du vendredi soir est un peu facile et qu'il pourrait, avant de l'écrire, s'en expliquer avec la personne incriminée, il répond "que la critique est constructive et que lui, charmante personne exigeante, fait avancer l'humanité en assassinant un vendeur." Sans blague... 

J'ai parfois une folle envie de répondre à cette humanité par sa faille : vous avez un fils, monsieur truquemuche? Eh bien je vais faire courir le bruit qu'il est parfaitement odieux et inapte à toute embauche. Ou que j'ai surpris votre femme commandant un verre de blanc à 7heures du matin au café. 

Sans compter les anonymes qui pourrissent ce qu'ils touchent, juste pour le plaisir. 

Je n'ai jamais supporté le principe du bouc émissaire, et toute personne, je dis bien TOUTE PERSONNE qui monte un projet a droit avant tout à mes applaudissements. Elle bricolera, elle apprendra, elle se cassera la figure, elle se reprendra, et ce ne sera pas la foule mécontente qui l'aidera. Je ne vais pas laisser un commentaire désobligeant à un jeune qui crée son restaurant, qui se lève à 4 heures du mat pour aller acheter ses légumes et sa viande uniquement pour le plaisir de lui suggérer que j'ai attendu 30 mn mon plat. 

Lire les "lanceurs d'alerte"? Quelle perte de temps... Mon plaisir est MA responsabilité. Ma déception l'est tout autant. Mais cette dernière, qui peut être évolutive, je préfère la taire.  

 

 

Lion, de Garth Davis. Cours, Saroo, cours. Vite.

Aller voir le Film Lion sans connaitre l'histoire était peut-être la meilleure façon d'être bouleversée par ce récit digne d'un conte pour enfants, avec ses drames, ses désespoirs, sa violence, ses amours et ses grâces. 

Je le mets doublement dans mes tendres coups de coeur après avoir subi les bandes-annonces au montage épileptique de Wonder Woman et les couleurs sépia hideuses du dernier Guy Ritchie qui m'a l'air d'être une bonne daube anglaise ; le numérique en ratage sépulcral dans les deux cas, des bandes-son ignobles et des dialogues qui se résument à des hurlements.  

Et puis Lion a commencé, aux couleurs du Bengale. Nous les voyons à travers le velouté des prunelles de Saroo, cinq ans de gentillesse. Nous suivrons sa silhouette souple et menue de Calcutta à bien plus loin encore, jusqu'à ce que la boucle de ses yeux retrouve son chemin, ayant appréhendé l'enfer, qu'il évite avec l'instinct des bonnes natures et de petites jambes rapides, le déracinement, découvrant une autre famille, développant un sens de l'adaptabilité qui embrasse les questions de l'adoption et de l'éducation, puis passant par l'errance qui peut torturer les êtres trop délicats. 

L'histoire, je ne la raconterai pas. Elle se vit, les mains crispées sur le fauteuil, le tripes tordues à cause des cris qu'on n'ose pousser lorsque la grâce enfantine est broyée par les déchets d'hommes, elle se vit, soupirs de stupéfaction qui ne sortent pas, et qui attendent, comme à la fin de tout conte cruel, la délivrance promise et là, oui, on pleure à chaudes larmes. De soulagement, plus que de bonheur. 

Je retiens le sari rose pâle d'une femme d'épouvante, les murs délabrés et splendides d'un vieux palais devenu orphelinat où survit une minuscule espérance, le bleu des trains du malheur, le rouge d'une friandise qui occasionne, telle la madeleine de Proust, des souvenirs arrachant le coeur et donnant au film l'un de ses plus beaux plans.

Le charme agit au delà des dangers, sans jamais sombrer dans la complaisance de la misère ou de l'inhumanité. Il survole, avec la douceur du réalisateur, les paysages les plus invivables sans quitter le point de vue de l'enfant, caméra protégeant l'innocence.  

L'âge adulte est aussi synonyme de bonté, celle des mères. Et pour l'une d'entre elles, une Nicole Kidman apporte sa grandiose fragilité. Film sur la perte, au sens de perdu, film sur l'adoption, sur les sources plus que sur les racines, film sur la survie, sur la bienveillance comme blindage difficile, film qui parle aussi de l'échec de vies qui auraient pu bien se passer mais qui hélas échouent, pas par faute d'amour, mais par le poids des cauchemars des débuts de l'existence... Poignant et envoutant, Lion ne quitte pas des yeux les hommes et les femmes. 

Il était une fois un petit garçon qui transforma sa vie en épopée, en odyssée... Sa souplesse l'a sans doute sauvé. L'amour dont il a été entouré aussi. Temps court, temps long, on peut objecter que l'histoire est trop belle pour être vraie. Mais elle l'est, ce qui fera taire les esprits chagrins. Film facile, ricaneront certains. Pas sur, tant il est difficile de ne pas sombrer dans le niais avec un tel matériau. 

Sur ces étapes de vie en funambule, l'interprétation de Saroo enfant a la fine beauté quasi magique de Sunny Pawar et la tension de l'adulte, en dépit de la fausse insouciance, d'un Dev Patel tout en retenue. 

Film artisanal et classique, mais laissez-vous bercer par l'émotion... C'est devenu un luxe, dans une époque qui se laisse parfois noyer par son immédiateté...

 

Je dédie cette note à tous les êtres enfantins, et spécialement à une femme qui n'est plus là, mais qui possédait le sens du gag des enfants. Je l'embrasse. Tendrement.