blog de Valerie Pineau-Valencienne

Dany, Arielle et Woody

 

La comédie s’écroule-t-elle? Avons-nous à présent le choix entre des films assommants de prétention et de lourdes daubes ? 

Triste veuve cherche distraction. Triste veuve est allée hier soir en dépit des mauvaises critiques voir la comédie Boon-Bonneton au nom impossible. Triste veuve a failli s’endormir.

Oh, je ne me joins pas aux cortèges journalistiques des « Dany Boon n’est qu’un nul surestimé ». J’aime bien son personnage habituel moitié neu-neu moitié nostalgique. J’aime bien son regard capable de faire passer une joie qu’il sait fugitive. Il s’en sort à peu près dans Eyjmachintruc car ce rôle sournois-bonnasse est à sa portée. Quant à Bonneton, le film ne peut que la desservir : il la limite dans la seule panoplie à succès qu’on lui connait dans la série Fais pas ci fais pas ça, celle de la mégère. Mais dans la série, la mégère a du cœur. Là, le personnage est odieux de bout en bout.

Le scénario est d’une platitude totale, les dialogues sont indigents, les ressorts psychologiques des personnages ne sont pas traités. Bref, les scénaristes ont été nuls. Dany brame. Valérie glapit.  Chronique d’un four annoncé. Désolée pour les protagonistes que j’estime.

Passons à présent à Mme Dombasle. Invitée à l’avant-première d’Opium, j’ai subi cet ovni avec un sentiment mêlé de gêne, d’attendrissement et d’ennui. Attendrissement car j’aime bien, là encore, Arielle Dombasle. Elle est authentiquement folle, c’est assez rare pour être souligné. Elle s’exprime dans une langue qui n’existe plus, vagabonde dans un monde irréel, met un point d’honneur à rester bien élevée – une gentillefemme si l’on peut dire. Pitoyable actrice, elle n’est bien utilisée que lorsqu’elle joue elle-même, c'est-à-dire une souriante nébuleuse.  En tant que réalisatrice, le résultat… Le film, ridicule, oscille entre vautraille opiacée sur des divans crasseux et conte de fée pour gamins. J’aurais adoré l’avoir pour grand-mère, je suis sure qu’elle est géniale avec les petits-enfants.

Enfin le Woody Allen dont on nous dit que c’est son meilleur film. Pardon ? S’il n’a pas grand-mal à être au dessus des deux premiers, il reste bien, bien en deçà des Manhattan, La Rose pourpre du Caire ou même dans les plus récents The Fortune Cookie ou Match Point.  Woody est vieux, Woody est usé, ses constructions de film sont éculées et sa finesse psychologique exsangue. Nous assistons à une perf de la Blanchett, seule à endosser une histoire sans intrigue, croisement pauvret entre Sex and the city et un sous Guédiguian.

Mon chéri, tu ne loupes pas grand-chose en ce moment…

 

The ordinary Mr. Ingalls

 

Les dimanches en solitaire sont moins critiques que je le pensais. L’horreur, ce sont les samedis soirs en solitaire, lorsque ton fauteuil est béant de vide et que je peine à te faire vivre en moi.

Le projet que je porte depuis plus d’un an va bientôt aboutir, si tout se passe bien.

Je garde l’idée d’écrire notre histoire, comme me le suggèrent certains amis. Un jour, sans doute, mais pas dans la violence du deuil. Ecrire est un acte de profonde solitude. Ecrire, contrairement à ce que croient les gens, n’est pas une catharsis. Ce n’est pas libérateur, c’est même le contraire. Lorsque j’ai rédigé Une cicatrice dans la tête, je l’ai fait avec mon sang. Les journalistes à l’époque m’ont dit que cela avait dû beaucoup m’aider. C’est faux; cela m’a considérablement fragilisée.

Dans l’immédiat, je te cherche partout et je te trouve souvent. Au détour d’un journal : mais oui, c’est toi, gentleman Ingalls dans la peau de Sir Paul.

C’est toi que j’adorais en adorant Paul Smith.

C’est nous que je contemple en regardant avec retard les premiers épisodes de Borgen. 

Enfin, c’est NOUS que je m’apprête à vendre, incessamment sous peu.

Bientôt, chers lecteurs, vous découvrirez la collection Ingalls. Cette collection sera mon sang, ta sève, et notre vie. 

Les nouvelles enquêtes du juge Ti : Supplique à Frédéric Lenormand

 

Une veuve a besoin de nourriture livresque. Surtout si elle doit la partager mentalement avec son défunt mari.

Cette été, je suis tombée par hasard dans une librairie marocaine sur « Les nouvelles enquêtes du juge Ti » écrites par Frédéric Lenormand. Que son excellence Ecrivain-parmi -les -meilleurs pardonne l’insignifiante tortue ignare que je suis : je n’avais pas entendu parler de Sa Splendeur.

Imaginez la Chine à l’époque des Tang (fin du VIIe siècle), gouvernée par un incapable et son épouse très capable : la redoutable impératrice Wu. Imaginez un magistrat, mandarin de 3^e catégorie qui change de lieu tous les 3 ans pour porter la bonne parole de la Justice dans l’Empire du Milieu. Imaginez-le affublé de petites cellules grises et d’une fatuité dignes d’un Hercule Poirot, d’un humour comparable à celui de Goscinny, de 3 femmes dont la Principale qui possède l’esprit de dix femmes du XVIIIe français. Imaginez aussi des intrigues bien serrées, des coupables parfois fort sympathiques  et une observation au couteau des castes qui composent le pays du Ciel du Dragon (surtout les religieux et les commerçants) et vous obtenez un délice de série policière.

Moi et mon défunt mari Ce-Dieu -Sur-Terre sommes consternés ; nous allons terminer « Diplomatie en Kimono », dans lequel nous avons appris que les maris infidèles sont appelés « Blaireaux coureurs » en ces temps immémoriaux (je plonge immédiatement dans un parfait Ko teou pour saluer la mémoire d’Ingalls-le-loyal-parmi-les-célestes) et nous adressons une supplique au vénéré auteur : n’abandonnez pas vos splendides intrigues pour nous raconter la vie d’un commissaire bedonnant et alcoolique vêtu de chemises qui puent aux aisselles dans l’espoir de gagner plus de sous cf Mankell et consorts ; VOUS ETES BIEN MEILLEUR QUE TOUS CES SCANDINAVES BARBARES.  

Au Pays des Ingalls convalescents, un Frédéric Lenormand est un atout précieux. Mais qu’attend son connard  inconscient éditeur (Fayard) pour le mettre en valeur à sa juste place, celle d’un des maîtres du crime ? Meilleur que la lourde Vargas, meilleur que les Anglais décidément trop brouillons, meilleur que les écrivains rasoirs dépressifs du Septentrion, Frédéric Lenormand est notre nouveau joyau.

Sur ce, je vais me préparer des racines de nénuphar caramélisées tout en compulsant fiévreusement l’atlas de la Chine impériale : Comment nous, petits pustules européens, sommes mangés par les Dragons de l’est et les Cowboys de l’ouest… Cela mérite de s’attacher à ces deux cultures pour saisir l’étendue du désastre. Connaissant bien les cowboys, je m’attaque désormais au pays de Confucius, des cerfs-volants, du Yi_King et des cruels châtiments. 

Whaam !

Tu n'étais pas un fondu de pop art, mais l'expo Lichtenstein t'aurait plu. D'abord, parce que Roy était un très bon dessinateur. Ensuite parce que son style est cohérent et que sa recherche n'est pas dépourvue d'humour ni de profondeur. Une de ses dernières toiles, annonciatrice de sa mort bien qu'elle l'eut pris par surprise alors qu'il débordait de vie (embolie pulmonaire): 

Une photo de son voyage de noces que j'aime bien 

Enfin sa géniale série des cathédrales façon Monet

 

Monet ne dessinait jamais et travaillait directement la matière sur sa toile. Lichtenstein était tout l'inverse : c'était par le dessin qu'il arrivait à la peinture. 

J'aimais te voir dessiner tes plans à main levée... 

Propos sur le bonheur

Je suis allée voir un spectacle magnifique, grâce à la gentillesse de ma marraine et de son mari. Swan lake, le lac des cygnes version sud-africaine.  Je te vois la mine sceptique.

- Un BALLET? Dans un THEATRE forcément mal conçu pour les hommes de plus d'1m90? Une histoire classique niaiseuse revisitée sur fond d'homosexualité - pile dans la bien-pensance exécrée -, avec en plus le sida comme toile de fond, n'en jetez plus je reste à la maison.

- Allez, suis-moi, on ne sait jamais... 

J'ai adoré et toi aussi, j'en suis sure. C'est au théâtre du Rond-Point jusqu'au 6 octobre et toute la virtuosité de la chorégraphe Dada Masilo, réincarnation ballerina de Josephine Baker,explose dans son solo.   

Pas de mièvrerie. Pas de bien-pensance idiote. De l'humour en guise d'émotion. Une heure de splendeur rythmée. Sa troupe part pour une tournée dans toute la France. Inloupable. 

Dans les nouvelles de la semaine, la réélection d'Angela t'aurait fait plaisir; l'austérité ne te fait pas peur. Le gâchis, la victimisation systématique et le chômage, oui. 

Tout comme tu aurais salué ces propos de Bill Gates, homme de raison anti-jérémiades que tu es. 

"Règle 1 : La vie est injuste : habituez vous!
Règle 2 : Le monde se fout de votre amour-propre.
Le monde s'attendra à ce que vous accomplissiez quelque chose AVANT que vous ne vous félicitiez vous-même.
Règle 3 : Vous ne gagnerez pas $60,000 par an en sortant de l'école.
Vous ne serez pas vice-président en commençant, avec GSM et voiture de fonction fournis, avant d'avoir mérité, gagné ces privilèges.
Règle 4 : Si vous croyez que votre professeur est dur avec vous, attendez d'avoir un patron.
Règle 5 : Travailler dans une friterie n'est pas s'abaisser. Vos grands-parents avaient un mot différent pour ça : ils l'appelaient une opportunité.
Règle 6 : Si vous gaffez, CE N'EST PAS LA FAUTE DE VOS PARENTS, arrêtez de chialer et apprenez de vos erreurs.
Règle 7 : Avant que vous naissiez, vos parents n'étaient pas aussi ennuyants qu'ils le sont maintenant !
Ils sont devenus comme ça :
* En payant vos factures,
* En nettoyant vos vêtements
* Et en vous entendant répéter sans arrêt combien vous êtes bons et cools.
Ainsi, avant de sauver les forêts tropicales des parasites de la génération de vos parents, commencez donc par faire le ménage dans votre propre chambre et tout ce qui s'y trouve
Règle 8 : Votre école s'est peut-être débarrassé du système « gagnant-perdant », PAS LA VIE !
Dans certaines écoles, on a aboli les notes de passage et on vous donne autant de chances que vous voulez pour obtenir la bonne réponse.
Ceci n'existe pas dans la vraie vie !
Règle 9 : La vie n'est pas divisée en semestres.
L'été n'est pas une période de congé.
Et très peu d'employeurs sont disposés à vous aider à VOUS ASSUMER, c'est votre responsabilité.
Règle 10 : La télévision n'est pas la «vraie vie».
Dans la vraie vie, les gens quittent le café et vont travailler.
Si vous êtes d'accord, faites circuler, sinon, mettez-vous la tête dans le sable et prenez une grande respiration."
Bill Gates, conférence tenue dans un lycée américain. 

Pour moi, le monde tournera toujours avec toi, mon amour. Je prépare avec ardeur ton plus bel hommage qui sera dévoilé aux alentours du 15 novembre.   

J'aime bien être Ingalls

M'as-tu déclaré un jour pas si lointain, sourire amusé aux lèvres. Tu n'avais que méfiance, voire mépris pour la blogosphère, mais tu me lisais en douce... Oh, comme je t'aime, lointain et pudique, Ingalls malgré toi.

J'ai commencé à bloguer pour une raison bassement mercantile : mon attaché de presse ne ramenait aucun article et j'avais envie que mon premier roman, Chronos blues, ait du succès. Ma ténacité n'a pas payé, mais elle m'a fait découvrir l'univers des blogs. Connaissant ma nature enthousiaste qui peut parfois prêter à la confusion et pour éviter les contresens, fragilités psychologiques et érotomanes qui peuplent le net, je t'ai mis en avant immédiatement : je n'étais pas célibataire, j'étais en couple. Non seulement j'étais en couple mais j'étais en couple avec un homme exquis : toi.

Tu ne voulais pas - et c'est à ton honneur - que ton nom apparaisse.  J'ai suggéré "Ingalls", tu t'es marré, banco.

Les gens peuvent ironiser tant qu'ils veulent, Charles Ingalls est un très beau personnage de série. Il ne profère jamais d'idioties, il est humble, il travaille beaucoup tout en restant un père et un mari attentionné. S'il y avait un peu plus de Charles Ingalls sur terre pour défricher des terres hostiles et poser un regard aimant sur la famille tout en gardant l'esprit curieux, nous irions mieux. Une amie célibataire m'a dit  : "Chacune cherche son Ingalls".

tu vois, chéri, tu es même entré dans le vocabulaire amoureux.

Contrairement à l'original de la série qui est petit et trapu, tu étais grand et maigre. 

Physiquement, tu ressemblais assez à Obama. Un très joli sourire, des traits bien équilibrés, une silhouette longue et élancée avec une large carrure. De longs bras, si longs qu'ils faisaient pleurer les tailleurs et qu'il fallait t'habiller chez les Américains en XL. 

La panoplie classique de mon Ingalls était : futal en toile résistant et bon marché. Chemise. Pull usé. Echarpe en coton de préférence unie. Parka, gants (souvent troués) pour le scooter. 

Tu as découvert la coquetterie en même temps que la maladie : brusquement, tu as pris grand soin de ta personne. Chemises nouvelles, pantalons doux, panama l'été et feutre l'hiver, manteau de belle coupe - tu as tenu avec une rage sourde à ne jamais te laisser aller. 

De très bel homme tu es devenu splendide. Tu n'étais pas un minet ni un modeux : pas de look d'architecte branchouille ou d'animateur télé aux dents blanchies, pas de tee-shirt foncé sous la veste - une abomination esthétique qui fait perdre toute allure à n'importe quel mâle, imaginez une seconde Cary Grant avec un tee-shirt et une veste, c'est affreux. Les tee-shirts sous la veste sont réservés aux femmes. Les hommes qui veulent avoir du style portent soit un tee-shirt seul, soit veste+chemise en dessous. Tu abondais en ce sens, aimant l'art de Jean Nouvel, pas son goût vestimentaire. 

Tu avais le teint très mat, la peau marquée par l'absence de soins; tu sentais bon. 

De temps en temps, pour le travail, "tu te déguisais en guignol" selon tes dires. le costard t'allait à merveille. Tu faisais semblant d'être à l'aise dedans. Tu en avais deux, c'est tout. 

J'aimais que tu sois Ingalls. 

Le vrai Charles Philipp Ingalls décrit par sa fille Laura dans ses romans a bien existé. Il est né le même jour que moi, troublante coincidence. http://fr.wikipedia.org/wiki/Charles_Philip_Ingalls

Il possédait ton altière beauté. 

 

 

Homeland saison 2 en solitaire

On avait adoré la saison 1 de Homeland. J'en profite pour remercier les grands scénaristes, les acteurs, les réalisateurs qui ont éclairé notre année 2012. Je redoutais le moment tragique, celui qui m'oblige à présent à regarder la suite de nos séries seule. C'est affreux de regarder la télévision en solitaire.  Une des grâces du couple se conjugue dans l'exercice de la télé comme un acte de complicité, un ferment amoureux, un dialogue bavard face à l'image, une synthèse de deux rires. Ce week-end, tremblante, j'ai mis le dvd de Homeland 2 en action. Comment allais-je m'en sortir sans toi? J'ai essayé de t'imaginer près de moi... 

Les trois premiers épisodes m'ont happée dans un troubillon sec d'intrigues rondement menées. Mais à la moitié de la saison, l'ennui me prend. A qui la faute? A ton absence? A une baisse de rythme? A ce défaut très américain de cloisonner sans nuance les personnages? Au jeu finalement très limité de Claire Danes? 

La série repose sur de lourds silences qui ponctuent de lourds mensonges. Dans cet exercice, le héros joué par Damian Lewis est impeccable : rousseur souple, grâce de militaire (ou de danseur), les épaules très droites, les bras en arrière, le cou en avant, il balance sa silhouette virile et harmonieuse avec toute la tristesse voulue. Sa duelliste en revanche n'est plus à la hauteur : en effet, le personnage dramatique et touchant de la saison 1, cette bipolaire non traitée de la CIA roulant des yeux de démente qui causent sa perte, est censé être sous traitement dans cette saison. Or elle continue sans relâche ses sanglots et ses regards d'aliénée. C'est trop.  J'aurais aimé qu'elle s'humanise, qu'elle devienne plus fine, que le lithium la rende intelligente. A croire que les régulateurs ne servent à rien sur cette pauvre âme.  L'actrice Claire Danes, ravie de tenir un rôle border line, cabotine à outrance sur le thème de la folie. Ce qui du reste est à la portée de n'importe qui : prenez un regard douloureux et souriez dans le même temps, vous obtenez un visage de cinglé. Du coup, on s'empêtre dans des sentiments  exacerbés au détriment d'une solide construction. Ne me racontez pas la fin pour autant, je vais continuer laborieusement l'exercice. Mais tu n'aurais pas aimé, non, tu n'aurais pas aimé... 

And the time will be our time

La pluie. La maison en ordre. Les enfants dans leur monde. Le café brulant. Une chanson. La plus belle chanson de country soul. Ecoute-la avec moi. Ecoute d'abord la version studio de 1969. Imagine. Elvis est grippé, fiévreux, il n'a pas enregistré de tubes depuis des années. Il entre dans les studios American de Moman, les meilleurs de ces années-la...  Miracle du génie :

 

Ecoute aussi la version enregistrée avec les choeurs

 

Tu souris. Tu prépares le feu. Câlin en vue

13 septembre, date de notre bonheur amoureux

 

Le 13 septembre il y a dix ans, nous nous sommes embrassés pour la première fois. Sidérés par la puissance de notre amour naissant nous avons pris la délicieuse habitude de fêter tous les 13 de chaque mois. Notre vie a été ponctuée par ce genre d’étranges rituels. Nous les avons multipliés. L’an passé, la maladie les a intensifiés. Personne n’a pu lire notre détresse, pas même nous-mêmes.

-         Je t’interdis de mourir !, a été ma réponse au terrible verdict.

Et effectivement, dans un premier temps, tu t’es interdit de mourir ; ton pronostic vital en mai dernier était de 4 semaines. Tu as duré un an. UN AN !

Tu n’as jamais su la gravité de ton état. Pour la première fois de ma vie,  j’ai du mentir.

Une âme charitable m’a suggéré de te préparer à la mort.

J’ai répliqué d’un ton cinglant :

-         Je ne préparerai pas un homme de 52 ans à la mort car je ne suis pas douée pour le suicide.

J’ai modifié mon regard pour toi. Je me suis persuadée d’un miracle. Tu as tenu dans mes yeux rieurs. J’ai élaboré une stratégie qui a été payante. Je t’ai dit :

-         Tu as le droit d’être odieux, tu as le droit d’être triste, tu as le droit d’avoir peur, mais tu n’as pas le droit d’avoir peur pour nous ! Jamais ! Nous sommes invulnérables, nous nous aimons tant et tant que personne ne peut nous détruire. Surtout pas une maladie.

Tu as eu un sourire magnifique. J’avais gagné, tu t’es battu avec une classe fabuleuse. Je n’avais plus qu’à t’organiser la vie la plus facile, la plus voluptueuse possible.

Le « oui » fort et juste de notre mariage… Les témoins, Claire, Rachida, Thomas et Benjamin droits dans leurs bottes, alliés souriants…

Avec les médecins, nous nous sommes arrangés. Ils ont compris que tu ne voulais pas savoir. Tu n’as jamais posé la question fatale. Tu m’as d’ailleurs dit que ce serait moi ton interlocutrice. Alors je t’ai caché le fait que la chimio allait être une chimio palliative et non curative. Je t’ai caché mon angoisse majeure : la localisation de ton terrible cancer pouvait à terme te faire perdre la raison. J’ai prié de toutes mes forces un Seigneur que je n’avais jamais trop sollicité ; puisque tes jours étaient comptés, qu’ils le soient en toute lucidité, ai-je supplié. J’ai été exaucée au-delà du tolérable: tu m’as tellement aimée qu’au plus fort de ton agonie, alors que les douleurs neuropathiques te harcelaient, tu refusais la sédation pour me regarder. Pendant des semaines tu m’as regardée sans relâche, et là, j’ai prié de toutes mes forces pour que tu partes rapidement. Tu m’as donné, littéralement, ta vie. Alors, au bout du compte, l’image que je garde et que je déroule sur l’écran de mes rêves est celle de ce 13 septembre, lorsque tu te penches sur moi et que tu m’embrasses d’un fantastique baiser… Ton visage se rapproche de moi, intensément sexy… Tu souris, sur de toi… tu m’enlaces… je n’ai plus de cerveau… puis nous éclatons d’un formidable rire de joie.  

 

Puer, pueri

Au détour d'un Agatha Christie, j'ai trouvé une analyse intéressante :

Je n'ai jamais compris pourquoi des hommes et des femmes, de plus en plus nombreux, refusent le mot "vieillir". Je n'ai jamais compris les gens qui s'accrochent à l'enfance et à la jeunesse. Le moindre acteur qui s'exclame : "Bah, que voulez-vous, je reste un vieil adolescent" a toute ma pitié : un adolescent, déjà c'est pénible, alors un vieil ado ! Le jeunisme me fait peur. Les gens qui se lamentent sur leur tour de taille - teint de jeune fille - cheveux perdus me terrorisent. Tu es mort trop jeune. Tu aurais été un vieillard fantastique. Mentalement et physiquement, tu te tenais sans jamais tomber dans les travers pré-cités. Je n'aime pas les êtres puérils. Tu ne l'étais pas. Je n'aime pas les adultes qui utilisent un langage jeune. Ton esprit balayait tous les smileys/yo! du monde. Tu n'étais pas un "papa". Tu étais un père. Mon bien-aimé, tu n'as jamais été un petit garçon perdu, mais un mari d'une très belle virilité. D'une magnifique MATURITE. Cette maturité me semble de plus en plus rare, de plus en plus précieuse. La tienne irrigue mon sang.