blog de Valerie Pineau-Valencienne

Le Royaume

Grande déception. Je ne l’ai pas tout à fait fini, mais je parcours à présent la deuxième moitié en diagonale distraite et impatiente. Déception à la hauteur de la beauté du premier tiers : énorme. Et pourtant… Comme le projet était intéressant ! A quel moment ai-je basculé dans l’ennui ? Emmanuel Carrère se prête avec son Royaume à un exercice de haute voltige, de grand danger : décortiquer sa foi passée, se demander pourquoi il fut chrétien et analyser comment il ne l’est plus. Puis il continue en explorant  l’aventure du paléochrétien, raconte l’Histoire à la source, s’épanche sur Saint-Paul, fait revivre cette poignée d’hommes qui bouffèrent de l’intérieur l’empire romain. Et c’est là que tout va mal : tant que Carrère se flagelle, ouvre ses plaies d’ado méchant, plonge dans ses souffrances d’égo fort, c’est fabuleusement émouvant ; mais dès qu’il se pose en « sachant », en historien, il se racornit et vous écrase de sa sèche culture livresque avec une prétention insupportable.  Une amie a critiqué ce livre au motif que Carrère a une personnalité trop envahissante.  C’est justement ce que j’ai aimé à la base : sa personnalité. Pour moi, le problème est inverse : dès que Carrère oublie qu’il a un cœur et des pulsions, c’est la catastrophe. Dès qu’il cède aux sirènes « culture générale » je n’en peux plus. Or dans ce livre nous avons 150 pages d’un homme qui interroge de manière troublante ses émotions puis 250 pages d’un homme très satisfait de son cerveau. Je tourne les pages à la vitesse de la seconde, Troas, Lydie, ah, une jolie galipette astucieuse et bien troussée qui assaisonne Saint Luc à la sauce porno, à nouveau l’Asie mineure, Rome…

Seigneur, pourquoi m’as-tu abandonné ?   

Merci pour ce moment : du féminin pluriel et de la douleur du complexe social

 

Lira ? Lira pas ? Lu. Petite histoire dans l’histoire : à la nouvelle de la parution de cet ouvrage ma première réaction a été une réaction de réprobation, voire de dégout. L’amour ne se trahit pas, même s’il a été piétiné. Mais l’étrillage médiatique ajouté à la vindicte de certains libraires m’a fait changer d’avis. Boycotter un livre est une chose très grave. Pour cela il faudrait qu’il y ait crime. Or aimer n’est pas un crime, pas plus que ne pas aimer. Qu’a donc écrit Valérie Trierweiler pour justifier pareille haine ? Une incitation à l’abus sexuel sur mineurs ?, un livre révisionniste ?, une ode au massacre planétaire ?  

Un ami m’a suggéré de le lire gratuitement sur pdf. Un autre a résolu le problème en me l’offrant… Merci pour ce moment, merci pour le cadeau narquois puisque ce livre, ami, tu l’as trouvé nul.  

Je suis  plus circonspecte. Ce n’est ni un torchon ni un beau livre. Il n’est pas bien ou mal écrit : il n’est pas écrit. Est-ce un livre d’amour ? Pour moi, non. Est-ce un livre politique ? Non plus. Est-ce un livre intéressant ? Sans hésiter, oui. Est-ce un livre qui provoque l’empathie ? Oui. Il est émouvant. Il n’est pas émouvant par ses pages amoureuses, superficielles, parfois ridicules, gênantes d’immaturité. Mais il est touchant car on y lit de manière particulièrement brulante l’immense chagrin des gens qui n’ont pas confiance en eux. Merci pour ce moment n’est pas le livre d’un amour déçu. C’est le livre d’une femme dont le beau visage public a toujours eu une expression inquiète, limite hagarde. C’est le livre d’une femme qui ne trouve jamais sa place. Il pose avec acuité –parfois malgré lui ! – le problème de l’ascension sociale. A quoi renoncer ? A quoi rester fidèle ? Comment évoluer sans se renier ? Là, on se met dans la peau d’une femme qui se fait violence, qui est violente, et qui, éperdue, frémissante, un peu hystérique, avance puis trébuche car elle n’a pas les outils pour réaliser ses rêves.

Lorsqu’elle se présente comme une femme libre et indépendante, le premier qualificatif est criant de fausseté : elle n’est pas libre, elle est lardée de douleurs sociales. Elle admire sans réserve une Michelle Obama pour sa « noblesse », son assurance, sa parfaite élégance de la vie. Elle, elle ne se fait pas de cadeaux, elle est lucide : elle passe son temps à se prendre les pieds dans le plat. Elle n’est pas sympathique. Elle avance avec un sourire, mais sa main reste toujours prête à frapper l’impénitent. Du coup, elle n’est pas forte, elle est dure. Elle n’est pas légère, elle est pesante. La question qui reste entière : cette femme s’est-elle mortifiée à ce point-là de manière plus ou moins consciente, croyant lire dans chaque regard un mépris de classe imaginaire, ou la société française est-elle responsable de cette incapacité à trouver une identité rassurante ? On a envie d’opter pour les torts partagés.

Une chose est certaine : son conjoint a été incapable de l’aider. Une autre est plus troublante : c’était à l’évidence le moins doué pour le rôle, bien moins doué que l’ex mari dont elle porte le nom et qu’elle évacue prestement d’un « il a une grande classe morale et pardon pour les souffrances que je lui ai infligées en le quittant».  

Elle semble faire partie des sentimentaux mal ficelés, lesquels vont souvent se frotter vers ceux qui leur font le plus de mal, pensant avec autoritarisme ou masochisme: « A mon contact ils vont changer ».

Au final c’est un livre assez triste. Un petit livre triste d’une femme qui a été brutalisée, démolie. Devait-elle écrire ce livre ? On sent que c’est l’unique façon pour elle dans un premier temps de SAUVER SA PEAU : les mesquineries prennent une résonnance plus tragique encore car l’élégance morale, elle ne pouvait pas y avoir accès.  J’espère qu’un jour elle le pourra.

Ne serait-ce que pour écrire un vrai livre d’amour… 

Bombay Babe : de Véronèse à Bollywood en passant par Cape Town, elle arrive chez YOK

 

C’est une longue, longue histoire. Il y a une quinzaine d’années,  tandis que je rêvais ma vie sans savoir que le meilleur allait arriver je suis un jour tombée en arrêt devant un magazine féminin ; la couverture était un pur mirage, un condensé de ce que j’aime le plus au monde : la poésie de la vie. Il y avait cette jeune femme aux yeux porcelaine et au sourire malicieux assise sur un canapé beige, le mur derrière elle était d’un bleu-vert très pale, elle portait une robe-jupon allant du vieux rose au brun foncé. Elle scrutait le photographe, gentiment joueuse, doucement mystérieuse.
J’ai eu l’impression qu’on me lançait une invitation personnelle : « Bienvenue chez moi ». Le magazine a trainé longtemps dans l’espace sacré l’appartement – les chiottes. Avant de disparaitre, de se désintégrer. Mais jamais je n’ai oublié  les pages à l’intérieur, la féérie de la demeure de la demoiselle d’Afrique du Sud.

Lorsque j’ai enfin pu réaliser ma propre mise en scène esthétique et créer l’univers de ma nouvelle maison, j’ai cherché comme une folle ce magazine perdu (entre temps il avait fait faillite). J’ai cherché, googlisé, inondé le web de mots-clé (south africa + green and blue house, south africa + decoration, Atmosphère + Afrique du sud + décoration etc etc etc), mais je ne trouvais rien. J’ai recréé alors ce que j’avais mémorisé en y imprimant mon ADN si étrangement sensible à l’art de la jeune femme. J’ai peint ma bibliothèque en deux couleurs (vert pale les tranches, bleu pale le fond) car j’avais trouvé ce sens discret du détail un comble de raffinement.

J’aimais cette forme de grâce d’enfance qui protège celles et ceux qui assument une enfance différente sans pour autant la faire payer à autrui. C’est ainsi en tout cas que je m’étais projetée dans sa maisonnée. Une fois mon nouveau nid terminé, cette inconnue au talent de coloriste hors normes disparut pendant quelques années de mes radars d’esthète. Jusqu’à ce que je tombe sur un blog de mode, Doucement le matin un des meilleurs pour moi dans cette catégorie. C’était l’époque où je rattrapais le retard de « l’aventure blogosphère » et je remercie au passage les blogueurs de la première heure de m’avoir fait une petite place. La plume de la bloggeuse Frieda l’Ecuyère m’envoya donc en 2011 le premier signal : elle aussi avait été fascinée par l’article et ses photos, mais en bonne archiviste elle avait conservé le précieux magazine.

 J’appris ainsi le nom de l’héroïne masquée : Ariane Besson. Réalisatrice de films. Pas du tout dans la décoration. J’ai tapé son nom sur Google, avec nonchalance, une fois l’an, curieuse par brefs instants de savoir ce que devenait Ariane. Puis, fin 2013, alors que YOK prenait enfin son envol un soir j’ai sursauté : Ariane, marquée par un voyage en Inde se mettait à créer des vêtements ! A ouvrir un pop up store à Cape Town : il y avait un lien Facebook sur lequel j’ai immédiatement cliqué.

 Puis, armée du culot de celles qui n’ont rien à perdre je lui ai écrit dans un anglais bourré de fautes qu’elle m’inspirait depuis des lustres et que je rêvais, à défaut de la rencontrer, de vendre son univers. Elle me répondit dans un français parfait qu’elle en serait enchantée. Je ne connais toujours pas Ariane. J’ai rencontré sa sœur Aurore, qui semble avoir été créée sur terre pour illustrer le mot gracieux. Je vous passerai les détails pratiques, les échanges de mails enthousiastes de ma part, aussi charmants que prudents de la sienne pour arriver à l’essentiel : YOK est à ma grande fierté devenu depuis aujourd’hui le premier fournisseur de Bombay Babe. J’éprouve un troublant sentiment de plénitude, d’achèvement : celui de pouvoir remercier une créatrice. Je sais que mon instinct ne me trahira pas… J’ai appris à faire confiance à mon œil. Il a été éduqué à la dure, croyez-le bien.

A moi de transmettre le flambeau Bombay Babe, alias Ariane Besson. Je le ferai avec un mot que j’utilise très peu car en dépit des apparences, je ne suis pas une excessive : avec passion.

 A propos, j'hésite à vendre cette étole Bombay Babe ; je crois que je vais la garder pour moi (ça commence bien). Avec ma capeline en feutre aubergine, avec un pantalon bleu saphir et des bottes très montantes, cet hiver j'arpenterai façon Loulou de la Falaise le bitume parisien. Ou je m'enroulerai dedans lorsque mon avion décollera vers des iles au trésor 

Out of the Blue

Probablement ma couleur préférée. Le bleu du ciel, de la mer, surtout celui de la méditerranée. 

Chez moi 

Chez celui qui m'inspire depuis toujours : Terence Conran

Chez celle que j'admire tant et qui va bientôt arriver chez YOK 

Quand la fin de l'été arrive je rêve de golfes clairs 

Vu, Vus, Vues

 

Vacances. Je ne voulais pas me reposer, je voulais en PROFITER. Mais le corps a dit stop ! Stop, tu as porté très lourd, tu as porté trop lourd. Je l’ai écouté, à mon cerveau défendant. La lutte fut âpre, mais au final j’ai passé le temps à la Récamier, alanguie sur les chaises longues de fortune, n’ayant pour toute fonction que sourire aux amis et dévorer le maximum de pages. Après m’être virtuellement roulée dans les bras de James Ellroy
 je suis partie à l’assaut de Rembrandt par Pierre Descargues. Un choc.
La barre était haute, les suivants ont forcément pâti de la comparaison si j’excepte l’exquis Alessandro Barrico.
 Vu le lever du soleil sur l’Ile Rousse, vue la splendeur corse, vus les marais salants de l’ile de Ré à la lumière métallique.

Vu l’ami de l’adolescence, celui qui avait daigné me faire entrer dans sa bande dont j’étais alors la benjamine. Cinq ans d’écart, un monde à 18 ans, un rien 30 ans plus tard. Ecouter Ashes to Ashes, boire (un peu), se fondre à nouveau dans le groupe constitué. Vus les enfants des amis, un baiser à Chloé, ma préférée (j’ai l’affinité élective, les sensibles sont ma prédilection). Mais… Que c’est long les vacances ! A la fin je mourais d’envie de rentrer, reprendre les marques, plonger dans l’aventure YOK à peine créée. L’été continue ; il sera heureux. Busy, donc doublement heureux. Je vous parlerai d’Afrique du Sud mâtinée d’Inde, de photographe française établie chez les maharajahs, d’une toute jeune fille sortie des Beaux-arts et de ses lithos sur lino, je vous parlerai sans doute du Japon et aussi de deux Californiennes dont j’adore le travail.

« Ressusciter, c’est mon empire !», a dit le prince des poètes.

Répéter rêveusement cette injonction. Ressusciter, c’est mon empire…  

Vive les impérieux. 

Quand la réalité augmentée devient réalité #AppleStore #YOK #Tables

Des mois de travail, une appli YOK créée, disponible dès aujourd'hui #AppleStore 

Elle sera la grande aventure YOK de septembre, nous en reparlerons ! 

En attendant, un bravo à mon cher Guillaume, son créateur, sans qui rien n'aurait été possible.   

 

Volumes, couleur, personnalité

 

 

Je ne sais pas si la beauté sauvera le monde - j'aurais tendance à penser que seule la bonté peut le sauver... En attendant, une note légère sur la décoration. 

D'abord le confort. Puis les volumes. Puis la couleur. Enfin traduire ce que vous êtes. 

Des livres. Partout. Une bibliothèque remplie à ras bord. Une Billy, une sur mesure peu importe: qu'elle soit GAVEE. Rythmez-la avec des serre-livres, des objets insolites, des bibelots bizarres, des photos. 

Une table basse qui bouge facilement, pas trop basse car risque de s'esquinter les tibias, pas trop lourde sinon vous ne la changerez jamais de place et je vous rappelle que le mot "meuble" vient de "mobile". 

L'idéale : la YOK  

Confort : avoir une chaise très dure, assez haute, genre pasteur amish, idéale pour les personnes âgées qui souffrent souvent du dos.(en vente chez YOK). Avoir aussi un fauteuil vautraille absolue pour celles et ceux qui n'ont aucun problème de dos et qui aiment la voluptueuse paresse. 

Une touche d'enfance. Un bouquin de votre jeunesse, un jouet qui traine même si vos enfants sont grands. Une touche d'enfance et c'est la poésie qui s'amène dans le salon. 

Un objet franchement hideux. Pas mochard, pas médiocre - non, ignoble. Ça cassera le côté "maison pilote déprimante de bon goût". 

Vous pouvez économiser sur tout, pas sur la lumière. Eviter les halogènes stade de foot, ruinez-vous en abat-jours tapissés de papier argent ou doré (spécialité allemande) pensez aux bougies (à proscrire, les saveurs mandarine qui lèvent le cœur et toutes celles des grandes surfaces en général). 

Les bougies, donc la couleur. La couleur sur les murs, peu d'éclairage, des bougies et vos murs semblent sortir d'un film de Kubrick. 

La lumière doit être indirecte. Elle doit se commander en évitant la mésaventure de mon ancienne voisine qui s'était ruinée pour avoir un appartement "domotique intelligent" et qui dès qu'elle appuyait pour fermer ses volets, se retrouvait bombardée d'un éclairage agressif qu'elle ne savait pas éteindre, la condamnant à errer en petite culotte, affolée et impuissante.  

Enfin, une décoration réussie c’est penser à l'impair. On dit que pour tenter de comprendre quelque chose à l'univers il faut savoir compter jusqu'à trois. C’est aussi vrai en décoration. Trois chaises plus belles que deux, trois tables idem, trois cadres, trois miroirs... 

En amour je suis "deux", mais pour le reste... La fantaisie n'a pas de limites 

 

 

House of cards saison 2 : l’acmé du prétentiard

 

Quoi ? Comment ? Ceci est la série préférée de Barack Obama ? J’abandonne, je jette l’éponge, après 8 épisodes qui se trainent en longueur c’est fini, je regarde les résumés des suivants et on passe à autre chose. J’ai rarement vu une série aussi artificielle, faussement intello, mal jouée par-dessus le marché, prévisible, pétrifiée.

Première catastrophe : le choix des acteurs principaux. Kevin Spacey a deux expressions de visage (groin contrarié ou sourire sournois, au choix), Robin Wright n’en a qu’une (étirement placide des lèvres + veine du cou tendue). Sanglés dans les costumes Ralph Lauren pour l’un, robe Roland Mouret pour l’autre, ils forment un couple de statues prétentieuses à mille lieues des méchants de Mankiewicz. Nous sommes loin, bien loin de l’ironie triste d’un James Mason ou de la joviale filouterie d’un George Sanders, pour revenir à des méchants d’anthologie.

Deuxième catastrophe : la voix off d’Underwood qui se charge de nous expliquer, au cas où nous n’avions pas saisi, neuneus que nous sommes, à quel point il est retors. Inutile, lourd, non avenu.

Troisième catastrophe : la faiblesse des personnages secondaires qui glissent comme des algues impuissantes à s’accrocher au rocher White House.

Quatrième catastrophe : il n’y a pas d’intrigue – si vous considérez comme intrigue la visite guidée de la Maison Blanche ou de l’appartement cossu des Underwood, alors oui, il y en a une.

Cinquième catastrophe : les dialogues sont nuls, bourrés d’aphorismes entrecoupés de silences pesants, scandés d’une voix sourde par des acteurs convaincus de jouer Richard III.

Les Inrocks adorent. C’est vous dire. Mais Obama, bon sang, Obama… je n’en reviens pas.  

Vite, revoir L'affaire Ciceron pour oublier cette daube. 

Brésil

Pour leur festive coupe du monde, toute mon admiration. Je suis trop nulle en foot pour commenter les matchs que j'ai adoré regarder - surtout le dernier - , mais j'offre un tour d'horizon à qui veut pour les maîtres du design. on commence par...

Paulo Mendes Da Rocha et son Paulistano. Carbone phosphaté gainé de cuir, assise incroyable, ce bijou est à présent fabriqué en France. 

 Sergio Rodrigues, le maitre absolu, propulsé par Niemeyer, l'héritier du Bauhaus. 

 le modèle Pelicano de Michel Arnoult, un Parisien de naissance, mais brésilien de coeur. 
 et on termine par la Rio lounge chair d'Oscar Niemeyer, l'homme qui aimait les femmes... Mmmmmmmmmmmmhhhhh, j'adore...  



 

Le temps des élancements

 

La cinquantaine approche à grands pas. Dois-je la redouter ? Je ne sais pas. J’ai l’impression que oui. Alors que j’imaginais, crédule, un âge de paix, autour de moi jaillissent les questionnements lancinants. Amies comme amis me parlent de leurs angoisses, de leur bilan,  de leurs échecs, de leurs terreurs même, parfois. Les discussions s’éternisent sur l’enfance plus ou moins heureuse et sur la peur d’une possible maladie, d’une santé qui va fatalement flageoler, alors on commence à prendre soin de soi, parfois timidement, parfois avec une intensité de quasi martyr. Moi qui aime tant la légèreté, tout me ramène à la gravité. L’amie qui rêve de l’amour en naviguant sur les sites de rencontres me parle violence, déprime, tyrannie de l’apparence, obsession du corps sain. Le cœur, pour d’autres, pèse un poids de plomb. Il y a aussi ceux qui sombrent. Ce n’est pas possible, j’ai du vieillir trop vite ou rater un coche. Mais non, j’appartiens aussi à cette génération. A celle qui a porté ses enfants vers l’âge adulte, et qui va devoir porter à présent ses vieux parents. A celle qui regimbe à cette idée de toujours, toujours porter et qui veut du répit, une parenthèse d’adolescence, un zeste d’égoïsme, un droit à l’irresponsabilité. Et qui échoue à la gaieté. J’arrive comme un chien dans un jeu de quilles ; victime d’un strike, de l’anéantissement total d’une vie délicieuse, je me sens paradoxalement mieux armée que beaucoup.  Mais ça ne sert à rien d’être armée si tout le monde ne l’est pas. Je ne sais pas. J’ai souvent été perçue comme « poignante ». Comme « battante », aussi. J’ai sans doute tout fait pour mériter le deuxième qualificatif.  Déposer les armes ? D’une certaine façon, oui. Car c’est déposer les armes que dire : « J’ai besoin d’amitié, de tendresse, j’ai besoin de sensibilité, d’affection ». Et d’humour, aussi. Et d’horribles bons mots. J’irai chercher tout ça. Patiemment. Inlassablement.  J’aime trop la famille des sensibles pour pouvoir m’en passer. Alors j’entrerai, comme les autres, dans l’âge des élancements.

En attendant je vais déjeuner avec un vieil ami qui ne fut pas toujours un ami. C’est le moment de l'harmonie. Ce sera le moment de la drôlerie. De la légèreté ? Oui !