blog de Valerie Pineau-Valencienne

ELLE/VPV DVD : j'avoue, j'aime DEXTER

 A chaque fois qu'une série américaine sort du lot, ce n'est pas pour rien : justesse des dialogues, rythme parfait, intrigue au cordeau, qualité des images, etc. et nous, pauvres Européens nous ne leur arrivons pas à la cheville.  Charles Ingalls et moi  avons plongé dans l'univers de Dexter. Bilan : deux nuit blanches. L'histoire ? Celle d'un sociopathe qui appartient à la police de Miami. Il tue ses victimes selon un rituel précis. Attention, ses victimes sont de grands assassins que les flics n'ont jamais coincés.

En lisant ces ligne il y a de quoi avoir le frisson : quoi ? une resucée de Bronson années 70, une énième apologie de la justice par soi-même ? Mais non, Dexter, c'est beaucoup plus malin que cela.
Les Américains ont gardé de du code Hayes de triste mémoire une idée intéressante : de la censure naissent les plus grands chefs-d'oeuvre. D'où leur art à poser très clairement les questions-clé ( l'intelligence de la morale, la définition du Mal absolu, jusqu'où va l'imagination humaine dans le mal comme dans le bien)
Ils n'hésitent pas à baser leurs séries sur un manichéisme très fort... pour mieux l'analyser et lui tordre le cou. Succès et addiction garantis. prenez une pincée de puritanisme, un doigt de pulsion, une once de sang, un demi litre de sexe et vous aurez les meilleurs ingrédients.
Dexter rappelle - en beaucoup plus réussi - le polar scandinave Millenium. même personnage de l'asocial génial, mêmes allusions au Lévitique. Mais, alors que dans Millénium il y a des longueurs effarantes et une lourdeur constante, dans Dexter, c'est fluide et maîtrisé.

Autre coffret à chérir : l'intégrule de six feet under

A demain biz à Cath/Depoil/Resse 

ELLE/VPV DVD : un Moby Dick rutilant de musique pop

DVD à s'offrir à Noël (je profite tj de cette période pour me gâter):

Good morning England de Richard Curtis... ou la fable de 8 dj brindezingues embarqués sur un bateau pour animer une radio pirate 100% rock. Nous nageons dans les années 60, autant dire les années qui produisaient un chef d'oeuvre musical par seconde.
un film marrant, déjanté, réunissant un casting chéro mais impeccable (mention spé à Philipp Seymour Hoffman
et à Bill Nighy,
le premier ressemblant à un baleineau vigoureux, le deuxième trimbalant sa longue silhouettte désabusée façon sosie de Nino Ferrer) ; film malin, parfois un peu trop, mais tellement... réjouissant !
Bref : je veux être anglaise, avoir une frange et une grande bouche, oublier que j'ai le mal de mer et vivre dans un bateau décoré EXACTEMENT comme ds le film.



Ce n'est pas un chef-d'oeuvre, c'est trop long mais j'ai dansé sur mon siège pendant toute la séance (ma fille avait honte).

Dernier détail amusant autant qu'étrange : mon premier roman "Chronos Blues"
a pour chaque titre de chapitre une chanson de ces années magiques et... elles étaient quasiment ttes dans le film !

ELLE/VPV : J'ai trop écouté "I'm your man"

Continuant la série "biographies des grands de la chanson", je me suis farcie la nouvelle dédiée à Leonard Cohen écrite par Ira Nadel (éditions du Rocher).
Si vous avez été bercée à la musique folk de Cohen, N'ACHETEZ PAS CE LIVRE, la chute est rude. Comment ? Quoi ? C'est ça, le Canadien superbe et génial, le grand communiant des spectacles fiévreux, ce minable pompeux queutard barré, odieux avec sa femme, geignard, constamment en dépression ? Comble du comble, le biographe, sans doute aveuglé par son amour pour le chanteur, publie en les commentant favorablement des poncifs du grand homme, tous plus consternants les uns que les autres ( à sa femme qui demande de l'attention il réplique : "tu méprises ma méditation " ou quand, le succès venu il réclame des minettes de 15 ans "car il n'a pas eu d'adolescence". ) Si l'interprète garde toute mon admiration, l'égoïsme insoutenable du personnage me dicte de foutre ce livre...à la poubelle. So long, Leonard, médite bien !
Et retournons vers les rockers plus généreux -je préfère même la mégalomanie masochiste d'un Elvis fin de règne à cette morgue des grand froids.

Moralité : les "chronos men" n'aiment qu'une seule personne : eux-mêmes

ELLE/VPV. Premières amours. Elvis et Bashung

J'avais 8 ans. Je sortais pour la seconde fois de l'hosto. Ma mère m'a offert un disque d'Elvis,




et j'ai ressenti un truc incroyable, un frisson d'émotion ; qq chose de sensuel et sincère m'a percutée, une boule d'énergie qui chantait avec une justesse de sentiments unique, oscillant entre le grotesque et le sublime mais lorsqu'il atteignait les sommets, personne ne pouvait rivaliser.

 Personne ne semblait arriver à être sur scène tout à la fois intouchable et intime (définition littérale de la star qu'Elvis illustra avec une vérité confondante).

Pendant des années je suis devenue elvisolâtre, assumant avec courage les dernières années catastrophiques de son règne, me collant dans mes rêves les plus fous une mission : sauver Elvis, transformé en otarie pour riches du Nevada. Peine perdue, il est mort pathétiquement l'année de ma douzième année. Récemment j'ai replongé, sous l'oeil goguenard de mon fiancé et de mes enfants ( lorsque j'ai dit à mon fils que j'aurais aimé l'appeler Elvis il m'a rétorqué : "je me serais suicidé ! "). Trois nuits d'insomnie à le lire, l'écouter, le visualiser. Larmes de l'enfance, bonheur un peu ridicule mais au final, je lui reste d'une fidélité intacte. Glory Halleluia !

ps: à mon enterrement je veux du King ! J'hésite... American trilogy est quand même un peu lourdingue...
Et je ne suis pas sûre que le curé laissera le roi feuler "heartbreak hotel".

 
 
 
 
Le deuxième coup de foudre est franchouille : Année 1985. J'ai 20 ans et il ne fait pas bon d'avoir 20 ans dans ces années-là (chômage-sida-chanteurs très moches, groupes genre U2 qui beuglent sur des tambours). Est arrivée depuis quelques années une étrange libellule qui scintille sur la scène hexagonale. Un mutant au prénom de mon grand-père : Alain Bashung. Enfin du rock français qui n'est pas ridicule. Une première (vous qui aimez Téléphone, sa pauvreté mélodique et la voix insoutenable d'Aubert, passez votre chemin). Je sais que mon ami Depoil
le vénère. Nous sommes donc deux. Pouf pouf : nous sommes des millions, heureusement ! Encore que... J'aurais voulu le garder pour moi seule.

    
  

 
  
  
 J'ai tout Bashung : le coffret noir lustré trône dans la discotèque, objet de ma fidélité. A voix basse, sur tous les tons Bashung m'enivre et m'enchante.

2000 ; vacances bretonnes. On gèle dans le Finistère. Ma vie privée est au point mort après un divorce douloureux (pléonasme). Soudain, après un bain dans une eau à 15° (ça raffermit les chairs disent les cousines), sous un soleil approximatif le couperet tombe : ds un canard crapuleux j'apprends l'impensable : IL S'EST MARIE ! Sans me le dire !
A Dunkerque ou dans un bled encore plus pourri. Dans une salle des fêtes avec des nappes en crochet. Diable d'homme, il ne fait rien comme les autres, pas de grand-messes ostentatoires et vulgaires dans le Lubéron ou à Saint-Trop' : non, Bashung la joue glacé, conceptuel. Il est vraiment parfait jusqu'au bout des doigts. Pour parachever le tout il convole avec une blonde gironde (ç'aurait pu être moi), pas avec une top model aux yeux qui crient famine.

2009. Je pleure sur bleu petrole 
je n'ai pas tout perdu. je vis sur un trapèze avec l'homme-évidence. Mais le fiancé doit rester sur ses gardes : mes fantômes sont tenaces.

ELLE/VPV : où acheter des oeuvres d'art pas (trop) chères

Chez nos amis anglais, l'art ou la déco s'achète en ligne, parfois :quelques sites méritent le détour comme Habitat (site arty du groupe) 
(habitaten.artgroup.com)

Counter editions ( countereditions.com),
 plus cher mais des trucs intéressants.

 Bien aussi  :numasters


une galerie avec bcp de choix (numasters.com) ;whitechapel,
un collectif de quartier qui a des artistes variés( whitechapel.org), ;eyestorm, tb
Un de mes préférés.(eyestorm.com) 

 L'incontournable saatchi qui expose le travail d'étudiants et d'artistes,

(saatchigallery.com) et enfin artrepublic spécialisé dans les posters rares, mais j'ai moins aimé (artrepublic.com)

Sinon, à ne pas manquer si on le peut, expo à la National gallery de Londres  jusqu'au 24 janvier : Spanish Painting and scultpures. (voir critique passionnante d'Hector Obalk ds le ELLE du 4 décembre)

A demain !

ELLE/VPV évènement : l'anus de Johnny sur toutes les chaînes

Mon pauvre loulou, mon Johnny d’amour
(ce n’est pas une blague, je l’adore), toi qui voulais qu’on te fiche la paix, c’est réussi : toute la France  a l’ œil braqué sur ton trou de balle. Et en boucle ! Pourquoi as-tu choisi la cité des anges, je te demande un peu ! Tu aurais été bien plus peinard à Nuuk, par exemple (tête des paparazzis  chargés de te couvrir au Groenland, imagine). Ou, je ne sais pas, moi, à Ushuaia.

Et pendant ce temps il y en a un qui ose parader au concert de sir Paul ! Moi, j’appelle cela un comportement anti-citoyen (il se reconnaitra).

Oui, le pays tremble : tu as fait la une du journal de France 3 et ce soir (très tard), on fustigeait ton médecin neuilléen (cet homme risque la potence !)

Mon Johnny. Tu ne pourras même plus vivre tranquille à LA. C’est fichu. Il te reste Sydney ; je ne vois que cela. La meute des chiens de chasse nous éloigne de toi. Dur d’être un mythe, hein ?

Lorsque je suis née, tu étais déjà un bien joli canon.
Et pour mes dix ans, ta trentaine fut carrément éblouissante.
Quelle gamine de mon âge n’a pas cillé à l’écoute de ces étranges paroles : «  quand mon corps sur ton corps, lourd comme un cheval mort ». Pendant des années j’ai imaginé l’acte sexuel avec une connotation  « lutte en Caterpillar ». La réalité fut moins écrasante, dieu merci.

Une baby-sitter de mon frère a pleuré en lisant ces titres : « Johnny et Sylvie, c’est fini ! »

Pour mes 20 ans tu opéras une mue très comestible : la Baye et ton Berger te réussissaient,
finis les peaux de bêtes et les velours cloutés, au garage les Harley qui donnaient l’impression que tu étais assis sur un pot de chambre, oui, dans les années 80 tu es devenu classe – c’est un exploit crois-moi, ces années-là étaient si peu racées. A part Bowie, tous les chanteurs furent immondes (remember George Michael) entre 80 et 90.

Et puis et puis… tu es revenu à tes premières amours : cuir, motos épouvantables, minettes tout juste nubiles, chemises improbables 
J’ai tenté de te sauver (de loin). J’ai failli tuer une copine que tu avais demandée en mariage en boîte. J’ai compati aux pires moments, lorsque tu roulais sous la table, plus regardable, plus parlable.

Ta dernière transformation, je m’y suis résignée : te voir, diamant à l’oreille, épouser une gamine de 20 ans alors que tes cernes accusaient un équinoxe d’automne largement entamé, au départ, ça ne m’a pas fait plaisir.

Les années ont passé, votre amour s’est imposé ; rien à dire. Juste Saluer Laetitia qui tient le record d’années passées à gérer les éclats du vieux lion.

A présent, je crois que je préfère ta femme : je la trouve très Hepburn (Audrey, pas la chipie). N’oublie pas de lui embrasser les orteils tous les matins, cette fille-là, elle possède le comble de l’intelligence : la bonté. (Ce n’est pas de moi c’est de Proust ; je fais ma coquette mais j’aime cette définition).

Bon, je voudrais te dire que j’étais là pour tes 60 ans (déguisée en pouf’ au parc des Princes), et je serai là pour tes 70.

Je ne vais pas lapider ton abruti de médecin tout de suite. Mais reste encore, et reste longtemps. Un (vieux) rocker comme toi, c’est inspirant. C’est inestimable.

Et pendant ce temps-là, il y en a un qui cherche à rattraper ses belles années... LUI !

PS : Et pendant que nous suivons la coloscopie de Jojo en direct live, on ne nous bassine plus avec Copenhague. Un délice !

ELLE/VPV : boulevard du crime, c'est assez moyen, Mesdames

je viens d'achever à 2 semaines d'intervalle, les dernières productions de reines du crime.
Parlons d'abord d'"une mort esthétique" de PD James.
Un meurtre est commis dans une clinique de chirurgie plastique. Qui a fait cela et pourquoi ? l'inspecteur Dagliesh, plus crispant que jamais, recolle les morceaux. Pourquoi cela ne décole-t-il pas vraiment ? Lady James abuse peut-être un peu trop de ses descriptions "à la Balzac" pour épingler la nature humaine. Ses personnages n'ont aucun sens de l'humour (elle-même en fait peu usage dans ses romans), mais à force d'être glacés, d'une dureté méprisante, ils nous ennuient et on se prend à se désintéresser de l'intrigue faute de combattants. D'autant que la solution finale, ultra logique, est visible dès les premiers moments de l'enquête. Il y a dans ce livre une fausse humanité qui masque des relents de snobisme, de société monolithique anglaise que James semble condamner alors qu'elle l'aime profondément. Au final, ce livre est hiératique et désincarné. Le scalpel psychologique que James maniait non sans férocité dans "meurtres en blouses blanches" s'est émoussé avec le temps.

Quant à la sémillante Mary Higgins Clark, son "je t'ai donné mon coeur"
ne lui a pas donné trop de boulot. elle calque son écriture sur un shéma éprouvé, mais question contruction, c'est très efficace : ON VEUT SAVOIR LA FIN alors que là encore, on connait le meurtrier quasiment dès les premières pages. Clark est l'antithèse de James. Ici, pas de morgue hautaine mais plutôt une avalanche de clichés, moitié féminisme années 50, moitié la femme ne peut vivre sans l'homme. Sans posséder aucun style elle excelle tj à décortiquer les cerveaux dérangés et à terminer ses (courts) chapitres de telle façon qu'on en veut tj plus. Et pourtant, à la fin on se dit : bof. On est loin des splendeurs de "la nuit du renard", "la clinique du docteur H" ou "un cri dans la nuit". Mrs Clark est devenue prévisible, dommage.

 Drôle aussi de comparer les personnalités des deux auteurs. L'une, qui gagne ses galons de Lady,
regard d'aigle, sourire en biais, féminité au placard, et, en dépit d'intrigues mal construites (la dentelle anglaise aboutit parfois à un fouilli pas maîtrisé ), a des angles de vue originaux et une acuité psychologique bien retranscrite.
Et l'autre, ancienne hotesse de l'air,
rigolote dans ses inteviews, ne se prenant pas au sérieux, pétulantes ss ses liftings avec un solide sens de la répartie... On crois tomber sur une petite bourgeoise assommante mais non, elle est maligne, la Clark. si je devais inviter l'une ou l'autre à dîner, sûr, je choisis l'Irlandaise : elle aime la vie, elle a des shémas réacs mais elle possède aussi le sens de l'autodérision. James, pas du tout ! curieux que la plus sympathique des deux ( Clark) soit aussi politiquement la plus conservatrice.

A fuir également : "tu accoucheras ds la douleur"
de Ruth Rendell (poubelle, et pourtant, les premiers wexford/burden étaient bons !) et le dernier Mo Hayder,
chiant.

Allez, mon Jacques ! arrête les injections !
certaines peuvent être... létales

ELLE/VPV. Le radiateur des intellos, c'est une cabane dans les arbres

Book Meeting


« Qui a dit que les Ados ne lisaient pas ? »

Après midi des 6 et 7 février de 14h00 à 18h30
Mairie du 7e
 
Evénement parrainé par Valérie Pineau-Valencienne.
« Qui a dit que les ados ne lisaient pas ? » sera :
-  un lieu de rencontres et d'échanges,
-  un outil de promotion du livre et de la lecture,  
-  une incitation à l'écriture.
Chaque espace sera organisé autour d’acteurs du monde du livre (librairie, comités de lecture, associations) qui mettront en avant leur coup de cœur en terme de romans, de bandes dessinées et de mangas.
Les auteurs seront répartis en « salons littéraires », qui, tout en permettant les dédicaces, favoriseront la discussion collective.
Des conférences « Mon enfant ne lit pas », « Faut-il avoir peur des mangas ? »,  des rencontres avec les auteurs, des ateliers « Comment animer un blog littéraire ? », « Apprenons à dessiner des mangas ? »,
un jeu concours et un Prix Ados seront proposés.
Les bénéfices issus de la vente des livres, des boissons et autres gourmandises proposés seront reversés à l’Association Epilepsie France.
Cet événement est organisé par Toque & Plume, agence de communication dédiée à la littérature en collaboration avec la librairie Tom Dom et l’Uciap7e.








J'en reparlerai, mais c'est un projet qui me tient très à coeur

ELLE/VPV. Affaire Dumay : les images qui mordent

Morale ou esthétique, il faut choisir : Le génie excuse-t-il tout ? 

D'où vient cette indulgence douteuse à l'égard des frasques de gens talentueux uniquement sous le prétexte qu'ils ont du talent ? Alors d'un côté, l'homme de la rue pédocidaire, c'est honteux, et de l'autre Mazneff / Tournier  c'est beau ? Pitié ! s'il y a un sujet sur lequel il faut avoir une rigueur et une vraie intransigeance, c'est bien sur les crimes d'enfance. ON NE TOUCHE PAS AUX ENFANTS, point barre !
et l'intelligensia parisienne qui va hurler à juste titre lorsqu'un membre de l'église commet ce crime se voile la face lorsqu'un artiste tient des propos pas clairs. Ca, c'est honteux.
C'est ce que j'appelle "l'esthétique de la turpitude". Et la dernière en date n'est pas des moindres.

Mossieur Resse dans son dernier article cite Spinoza : "le mot chien ne mord pas". 

Les images peuvent-elles mordre? A vous de juger.

Titres de certains quotidiens la semaine dernière : le directeur du conservatoire de danse et de musique de Paris (nommé par le ministre de la culture frédo Mitt à ce poste le 1er septembre 2009) Pascal Dumay, 53 ans a été arrêté pour téléchargement d'images pédosexuelles sur son ordi.

La police le fliquait depuis février. Inconséquence ministérielle d'une nomination sulfureuse ? Déjà, ça coince. Suite à l'arrestion le ministre lui retire tout de même  son poste (mais pas son salaire...).

Et avant-hier dans le Parisien : ledit Dumay est relâché en attendant la correctionnelle !

Les images incriminées montraient des enfants (garçons et filles) de 8 et 9 ans. Dans un premier temps M. Dumay a tout nié. Puis il a fini par avouer "qu'il n'avait pas conscience que derrière ces images, se cachaient des réseaux qui exploitent et violent des enfants". On croit rêver ! M. Dumay ne souffre pas, que je sache, de déficit mental. il a 53 ans, peut-être pas toutes ses dents mais une intelligence qui tient la route, je n'en doute pas.

Relaché... Et en plus il touche sa rémunération ! Alors quoi ? Réseau franc-mac ? Lobby artistico-pervers puissant ? J'ai le GERBILLON !

Pour un peu je donnerai la légion d'honneur à mr Bamberski qui a livré pieds et poings liés le meurtrier de sa fille aux flics.

En attendant la correctionnelle je suggère que le salaire de M. Dumay soit immédiatement reversé à une association luttant contre la pédosexualité.

Société, tu patines dans la semoule (et pas que dans le foot).

J'ai honte de mon pays mais je ne suis pas bleue de honte (cf Mossieur Resse) car la main de titi Henry ou les primes des footeux je dois dire que je m'en tape, mais alors complètement à l'aune d'une actualité pareille.

Mon jacques Duruy est un brave homme, je suis sûre que sur
ce sujet il serait d'accord avec moi.

Much ado about nothing ?
A vous d'en discuter. 

ELLE/VPV 1970 : Romy et puis c'est tout...

Mon frère Tergal a vraiment tout pour plaire (voir blog d’Hervé Depoil), alors, comme je ne peux rien lui refuser, un petit plongeon dans les seventies.

Je prends un parti pris total qui me fera bcp d’ennemis mais j’assume : je déteste la Nouvelle Vague et la quasi-totalité de ses cinéastes (avec une aversion particulière pour Rohmer, dialogues tj trop ou pas assez écrits, un cauchemar).

Hervé,
tu m’as dit : « Sautet »
Je te réponds : « les choses de la vie »

et « Max et les ferrailleurs ».
Claude Sautet a créé autour de ses acteurs fétiches une vision de couples aisés, libérés et mal à l’aise avec cette nouvelle insouciance – bref une sarabande d’hommes et de femmes qui n’arrivent pas à communiquer selon les schémas que la société a ouvert pour eux. Comment aimer la femme 70 ? Et quelle femme ! Car quand il s’agit de Romy Schneider on s’agenouille, on l’a dans la peau, on cherche son rire, on l’épie, on supporte ses colères, on essaie jusqu’à épuisement de tarir ses angoisses –on se damne pour elle.

Chevelure miel, front démesuré, sourire de chat et regard à l’amplitude émotionnelle inégalée, Romy est la mutante de ces années-là.

Ses photos les plus émouvantes furent prises par un photographe italien, Giancarlo Botti.

De temps à autre on peut en trouver sur e-bay (j’ai réussi !), sinon, une adresse : Galerie de l’instant, 46, rue de Poitou 75 003. Hervé tu dis à Julia que tu viens de ma part.

Mais revenons à Sautet : « les choses de la vie (1969) » est à mon sens plus révélateur que « Vincent, François etc » ou « César et Rosalie ». C’est une très bonne chronique de la bourgeoisie actuelle, des oscillations de l’homme moderne entre sa femme et sa maîtresse, le tout filmé avec un soin constant, une « qualité française ». « Max et les ferrailleurs » est plus torturé, plus original aussi. Ce que j’aime chez Sautet : voilà un réalisateur presque sans ego, il disparaît complètement pour mieux illustrer ses propos. C’est peut-être aussi sa limite : souvent, ses films sont entachés d’une sorte de tiédeur et on se demande quelle sera sa place dans l’histoire du cinéma. Celle d’un fin chroniqueur ? Celle d’un journaliste un peu laborieux ? J’oscille entre les deux. Mais des choses de la vie(70) à Une histoire simple(78), Sautet, c’est avant tout le peintre de Romy.

Ca n’a pas de prix.

Et puis il y en a un qu’il ne faut pas oublier : le scénariste. Et quand le scénariste est Jean-Loup Dabadie,
on se dit que la « qualité française », n’en déplaise à la Nouvelle Vague,  elle a tout bon.

Frère Tergal, je te parlais de giscardisme triomphant pour Sautet et j’avais tort car les films cités sont plutôt pompidoliens. Mais dans ma tête de gamine, Romy et ses robes lavallière, ses sacs en bandoulières, ses chaussures à talons un peu gras (Saint-Laurent), sa nudité spontanée et triomphante, je ne sais pas pourquoi, je la date physiquement des années Giscard. Allez savoir…

Une impression aussi que la facilité dans laquelle elle évolue recèle des abymes. Que « le pouvoir d’achat » fait des déprimés.

Alors que toi et moi qui avons connu notre splendeur dans les années 80, macache ! Chômage-sida and co ! (et en plus, une mode horrible

et un design qu’on essaie péniblement de remettre au goût du jour,

mais qui veut de ça !!!)

Moi, si j’avais connu les années 70 à 20 ans je suis sûre que j’aurais perdu la tête. C’est peut-être la marque d’une génération perdue : celle d’avoir les pieds sur terre (pas le choix). Ps : je NE VEUX PLUS revoir une veste à padding.

A demain ! euh, plutôt dimanche, demain c'est salon du livre  - samedi, mairie du 16e, dimanche, boulogne-billancourt -pour défendre