blog de Valerie Pineau-Valencienne

Au paradis des réseaux sociaux

Hier, j'étais à un gigantesque dîner de filles - de femmes serait plus juste. Elles étaient toutes inconnues, sauf l'hôtesse de la maisonnée, elles étaient toutes intéressantes, de vraies personnalités insolubles dans le collectif. 

L'une d'entre elles, parmi les plus créatives, a émis des interrogations sur les réseaux sociaux. 

- J'adore les réseaux sociaux !, fut mon cri du coeur.

- Pourquoi ? C 'est tellement artificiel et même gênant, cet étalage de l'intime. 

Je suis partie dans une longue tirade à la gloire de facebook. C 'est vrai, j'aime FB. J'aime FB parce qu'au fil des années cet outil s'est constitué de personnes tellement différentes les unes des autres (dont je ne connais réellement qu'un cinquième de la masse), tellement loin parfois de mon univers qu'il me donne l'impression de baigner dans la comédie humaine. Mon FB, c'est Balzac. Je ne m'en sers pas pour surveiller les unes ou les autres, je plonge dans les infos du jour comme on plonge dans une eau rafraichissante. La température n'est pas constante, la mer peut être agitée. Ici ou là l'impertinent épice la narration. La timide lâche qu'elle n'a pas le moral, une main lui envoie un message de réconfort, la pro de l'image poste des photos surprenantes, le politisé râle, les solitudes se fondent et se dilatent, les associations sportives s'applaudissent, les commerciaux se vendent, les scientifiques font partager le futur, les snobs se parrainent, les sensibles s'essaient à l'audace.

FB est une écharpe de l'arc-en-ciel, stimulante ou abrutissante, mais jamais sans intérêt. L'homme est un animal qui communique, voire qui communie. Pour qu'un FB ait une vraie cohérence, il faut accepter l'inconnu, à ses risques et périls. Alors, à ce prix et à ce prix seulement, FB devient un immense anti-clan, une constellation de singularités ; il acquiert une dimension poétique avec ses rêves, ses névroses, ses pathologies, ses esprits libres et ses sentiments.  Tout est bon dans FB, des photos de chats aux selfies poignants, des livres lus et aimés aux contrepêteries lancées à la cantonnade, des platitudes aux brillantes fulgurances.

C 'est une ville imaginaire, une mise en scène de la socialisation. Qu'on ne se méprenne pas : il ne s'agit pas pour moi de "connaître" une personne, il s'agit de bavarder gentiment au hasard des murs. Se protéger est-il tellement vital à l'heure où Google sait tout ce que nous faisons ? Instinctivement, les êtres humains ont laissé tomber la carapace du mystère. Ils travaillent plutôt sur la distance à mettre entre ce qui est ressenti et ce qui est transcrit. Moins de cris de rage, plus d'autoanalyse. FB devient une sorte de journal spontané gainé par une colonne vertébrale : celles des codes et usages.

Attention : je comprends parfaitement qu'on puisse détester la grande lucarne bleutée. Mon mari méprisait souverainement la démarche FB, mais il constatait, non sans malice, que FB m'apportait quelque chose. Et par ricochet, lui apportait aussi de micro cadeaux.  

- Non mais quelle connerie cette vautraille de pathos !

- Tiens ! Regarde ce que truquemuche a écrit.

- (Gloussement) c'est vrai, c'est marrant.

- Et ça, cette vidéo archi ? 

- Laisse-moi voir... Oui, c'est beau... 

- Ah ! (didascalie : triomphante) 

Oui, partage est un mot essentiel. Même dans le grand désordre, l'immense complexité de l'existence. 

Aux épis de blé que les ami(e)s Fb m'apportent en rations quotidiennes : je prends. 

Bon, le dîner de filles, bien réel, fut mille fois supérieur à FB. Encore que... vite, filons voir ce que truquemuche a pondu auj comme pépite à savourer. Je suis un caméléon qui n'explose pas sur l'écossais. 

 

 

L'hiver en Angleterre

La pluie glacée me rend anglaise. Avec les jours les moins longs vient le temps du feu, des sandwichs improbables, du tartan, du fleuri, du thé et du whisky - je n'aime pas le whisky, mais j'en aime l'idée... Dans une vie d'avant j'avais un petit ami qui, un jour, m'avait proposé un verre d'écossais ultra chic et ultra rare. J'étais à cette époque trop bien élevée pour refuser. Pendant un an j'ai du incurgiter le breuvage à doses régulières, prenant un air cérémonieux et compassé, cachant une absence totale d'intérêt pour cette boisson, vaille que vaille. Mais ça réchauffe.  

Mettre un peu trop de maquillage, se vautrer dans les excellentes séries de la BBC, ronronner en lisant le dernier Blake et Mortimer, être excentrique, parler à voix haute dans la rue, mélanger les pastels et les couleurs nerveuses, trouver un intérêt aux hommes qui portent des casquettes en tweed (je laisse à une certaine personne le goût des toques en zibeline), chercher dans la foule l'infime détail qui intrigue, lire des romans des antipodes.   





Haendel, les Stones, Bowie... 

Bon, pour les hommes je préfère les Irlandais - nobody's perfect. 

 

 

L'écho de la fête

La boutique devient mon chez-moi avec ses rituels, son sapin et ses lumières. Dans mon vrai chez-moi, il y a quelques bougeoirs, c 'est tout. Décembre arrive, mois fragile pour les éprouvés. 

Par la grâce de l'amitié je ne suis pas à terre. Il y a... les attentions qui me font relever la tête. La moindre curiosité de la part de l'autre fait l'effet d'une protection. Je n'ai jamais été quelqu'un que l'on protège, la faute à l'orgueil, sans doute -  j'ai toujours pris les femmes-enfants ou les types grands ados pour de sombres idiots - et à l'éducation. Et puis, et puis... J'apprends, tout doucement, à aimer les mains tendues. A ne pas sourire d'emblée en disant tout va bien. J'apprends à me laisser apprendre. 

Il y a des pleurs lorsque je suis seule. Il y a encore le chagrin, la colère, même. Mais chagrin n'est pas désespoir, tristesse et révolte ne sont pas dépression. 

J'ai des blocages cruels : impossible pour moi d'assister à des obsèques, c'est au dessus de mes forces. J'espère que les amis ne m'en veulent pas trop pour cet abandon. 

J'ai, heureusement, l'enthousiasme intact. Un miracle. Il mène la danse du combat, du travail, du regard porté sur autrui. 

François me disait : "Je ne sais pas ce que je préfère, tes yeux ou ton regard". Ce compliment amoureux, un jour, je le dirai à l'autre. A ma façon. 

Parce que dans l'immensité du monde il y a des hommes immenses. Immenses car délicats, immenses car attentifs, immenses car sensibles. Parfois, ils ne savent pas qu'ils sont merveilleux. Parfois, un spot les éclaire et ils ne tombent plus. Parfois, une parole leur donne un durable sourire. Parfois ils sourient en premier et je déguste ce sourire. Le maître mot est générosité. Et fluidité. Et liberté. 

Décembre sera fragile, mais je ne tomberai pas : les dîners, les amis, les sorties seront mon calendrier de l'avent. Je le charge au maximum. Il est temps d'enfiler la petite robe noire, braver les frimas, admirer Paris. Faire la fête, ce n'est pas du courage. Faire la fête, c'est vital (très mignonne, cette petite robe pas noire...) #FragilitéTonNomEstFemme #Shakespeare 

L'écrit et la parole, textos vs appels

Le texto me rend de plus en plus perplexe, de plus en plus pensive, à la limite parfois du mal à l'aise. Cette habitude d'écrire au lieu d'appeler ou d'écrire POUR PREVENIR QU ON VA APPELER s'infiltre comme un poison pour casser la spontanéité de la parole. Oh, j'ai pris le train en marche, je textote allègrement. Non, pas allègrement, justement : je textote par mimétisme, par "politesse", rarement par plaisir. Pourquoi, lorsque j'ai envie de joindre des amis, ai-je de plus en plus l'habitude de tomber dans la névrose de la précaution oratoire ? Comme si c'était une muflerie de défourailler son portable sans avoir averti préalablement son interlocuteur... Comment en suis-je arrivée à l'absurdité de dialogues  écrits de 15 mn chrono avec des amis ou des gens que je crois des amis ? Suis-je une petite personne tout-à-fait sans gêne si j'avoue préférer les appels directs ? La parole est-elle donc devenue si... Invasive ? Ou l'immédiateté de la vie réclame-t-elle des pauses écrites, des rythmes sourds, de nouveaux codes de respirations ? Est-on une Nabilla si on aime dire "Allo" ? Est-on une cinglée si on préfère la précision du langage à tous les emoticônes de l'univers ? 

Moi, j'aime quand on m'appelle direct. Tant pis si je suis occupée. Prends le risque de me déranger, ami(e), j'y vois une affection avant toute chose. Heureusement, avec ma famille on a l'habitude de tirer à vue (appels/appels/appels -déserts de textos). Ce qui amène une autre interrogation : l'appel est-il l'ultime expression de la plus naturelle des intimités ? Pas tout à fait si j'en juge les dring dring de ma banquière et de certains fournisseurs (ceci dit, j'adore ma banquière). 

Dans le coton du monde du silence, l'écran s'éclaire : ah, c'est toi. 

 

Une nuit au Chelsea

 

Il était une fois un hôtel de légende dans lequel j’ai passé une semaine au temps d' il y a longtemps. Sauf que je ne savais pas à l’époque combien ce palais fatigué recelait de fantômes éblouissants. J’étais jeune, je retrouvais une pote là-bas, avec toute l’insouciance des ignares. Je me souviens de l’Apache (ou Cheyenne) dont la silhouette s’encastrait dans les hauteurs des portes comme celle du Requin de James Bond. Je me souviens de la vieille photographe-dealeuse qui ne payait jamais son loyer. Des petits vieux à la réception qui nous souriaient particulièrement – je trouvais ça charmant – jusqu’à ce que je réalise qu’ils étaient persuadés qu’on couchait ensemble, ma pote et moi, ce qui a un peu refroidi mes regards attendris à leur égard. Je me souviens de la moquette crasseuse dans la chambre. De la ferronnerie ouvragée des balcons, qui donnait envie de rester des heures entières à cloper dehors par temps de canicule. e me souviens d’un restaurant de mafieux sur Alphabet st. avec des gens peu recommandables. De la folie bio qui commençait avec les vieilles junkies accros à l’herbe à chat. De l’écrivain d’origine écossaise ou irlandaise, beau comme un O’Toole desséché par l’alcool et avec lequel j’avais des discussions passionnées sur le cinéma hollywoodien (Robert ?, Robert who, j’ai oublié). Je me souviens d’un concert dans le Bronx. D’une boite sinistre. De la cage d’escalier dont je ne me lassais pas. J’admirais des photos collectionnées par Bertolucci et Saint-Laurent. Je n’avais aucune conscience de ce que je vivais. Je n’étais pas vraiment heureuse. Mais j’aimais les voyages. Une piqure de nostalgie de ce que fut le Chelsea hotel dans ma vie d’avant… Le Chelsea a été racheté et restauré, ce qui me coupe tout désir d’y remettre les pieds. Mais comme j’aimerais retourner à New York… 

Il faut cultiver son jardin ? Jamais !

 

Dans ma matière fétiche, j’étais une bonne élève à l’école. Une très bonne élève, même. Je lisais les LECTURES OBLIGATOIRES avec plus ou moins d’entrain, je les résumais avec soin. Le premier livre auquel je n’ai rien compris fut le Candide de Voltaire. Sa morale me désorienta - pire, me révolta. Enfant cherchant sa place, on me proposait la modestie, l’absence de panache, le calme, la vie douce. Je crois – je suis sure – que ce livre a fait pencher ma balance interne dans le camp des survivants, dans celui de la lutte, du bonheur ostentatoire, du malheur honteux, de la vie vécue comme un trésor volatile, intense et sans merci. J’y ai pensé toute la semaine après avoir regardé le documentaire sur Churchill #France3.  Je l’ai regardé toute droite, tendue comme un arc, bouche bée, et devant ses funérailles nationales j’ai… Pleuré. D’émotion. Ce qui m’arrive si peu ! Enfant, pour contrer Voltaire, je me suis bercée de citations gaulliennes et churchilliennes avec un faible particulier pour le dernier héros des Marlborough. Je n’étais pas une adolescente du Che, je n’aimais que les créatures mêlant la plus parfaite des originalités à un fond conservateur. J’aimais les leaders qui gardent, dans leur grandeur, la notion du dérisoire, notion qui les mine, les torture, les fragilise en secret, trouble intelligence sublimant leur charisme. Chez Winston je prends tout. Dans les moments de découragement, je pense à ses débuts de piètre orateur qui travaille son esprit, le fouette pour arriver à la vivacité ; et mon sourire revient ; et l’humeur batailleuse rejaillit, sensible à l’exemplarité.

Je l’ai évoqué en sourdine il y a trois jours avec une Grande Amie (« C’est la guerre, Michel… »). Je l’ai évoqué pas plus tard que ce matin avec un Grand Ami.

A chacun ses réveils-jazz, à chacun ses idéaux politiques, mais, je vous en prie, ne me parlez pas de potager à cultiver, je n’aime que l’amplitude. Suis-je prête à en payer le prix ? Il me semble.  Pour s’améliorer, il faut changer. Donc, pour être parfait, il faut avoir changé souvent. CQFD.

Et puis un homme qui a plus de chapeaux que son épouse a quelque chose d’irrésistible : sa mise en scène.  

Un jour à New Yok

 

C’est un peu l’effervescence en ce moment : les commandes arrivent tous les jours chez YOK, les vitrines changent, l’automne s’installe et avec l’automne, le chatoiement des coloris chauds succède aux tons bleutés de l’été. Cet après-midi, un journaliste à la retraite est entré dans la boutique. J’étais hirsute, mal coiffée, avec l’air possédé –yeux exorbités – que je prends lorsque je dois me concentrer sur une mise en scène. Je n’avais pas beaucoup de temps à consacrer à ce monsieur ; je mettais un point final à la nouvelle thématique YOK, j’étais dans la période « accessoirisation » (où placer tel vase, comment optimiser telle table, quel objet sacrifier pour ajouter tel autre, les zones froides, les zones chaudes, etc…).

-         Pardonnez-moi de vous déranger. Je suis juste entré pour vous dire que je passe tous les jours devant chez vous, et j’adore votre sens du décor. Vous semblez beaucoup aimer l’architecture.

-         Oh, merci ! (Mèche dans l’œil évacuée prestement.) Oui, j’aime, j’adore l’architecture. Vous savez, cette boutique, je l’ai ouverte pour rendre hommage à mon mari qui était architecte. Nous nous aimions, il est mort d’un cancer il y a un an et demi, mais notre gaieté reste intacte. Ce n’est pas triste, rassurez-vous. Ou plutôt ça n’est plus triste.

-          Comme c’est beau ! Chapeau ! Vous avez un sacré sens de la mise en scène en tout cas.

-         La mise en scène, c’est la vie. Tout est mise en scène, un salon, les vêtements et même les sentiments. L’amour est aussi une mise en scène – bien sûr s’il n’y a QUE la mise en scène, c’est affreux - mais on peut toujours rendre les choses encore plus belles. Je rêvais lorsque j’étais gamine d’être réalisatrice de films. Ou écrivain. Romancière, je l’ai été. Là, je change de métier. Mais dans cette boutique, je fais un travail un peu similaire, je raconte d’autres histoires…

-         Je suis totalement d’accord avec vous ! Il faut aller vers ses curiosités. Tenez, j’étais sur France Inter puis j’ai basculé sur une autre radio sur laquelle je parlais du temps des cathédrales alors que je ne connaissais rien à l’art gothique… La radio, c’est autre chose, il faut un égo terrible. Peut-être ai-je un égo trop fort, je ne sais pas. Je vais vous laisser, je ne veux pas vous déranger.

-         Vous ne me dérangez pas ! Asseyez-vous sur ce fauteuil, je viens de le recevoir, testez son confort, il est parfait : vous voyez, c’est un meuble très intéressant. Il a été créé en 1957 pour le Paulistano athletic Club de Sao Paulo par l’architecte du bâtiment qui s’appelle Paulo Mendes Da Rocha. Da Rocha est un architecte brutaliste. Béton, matière brute. C’est une armature en carbone phosphaté, revêtue d’une housse de cuir ou de coton. J’aime son aspect à la fois spectaculaire et chaleureux. Il est fait en France car c’était trop compliqué de le réaliser au Brésil, à cause du cours du réal qui est trop fluctuant.

-         Il est magnifique… Merci pour ce premier contact. J’ai des cadeaux à faire à la femme que j’aime. Lorsque vous aurez plus de temps, nous verrons cela ensemble. Les grandes amoureuses sont douées pour les cadeaux et vous en êtes une, c’est évident.

Je suis devenue pivoine.  

C’était un jour à Boulogne en direct de chez YOK

(Je recherche le nom d’un ancien journaliste d’Inter habitant à Boulogne… Qui est cet homme mystère…)

Pour les lecteurs du blog : un festival Da Rocha, pour le plaisir des yeux. 

Et un festival Gene Kelly raconté par Christopher Walken, car plus j’avance, plus je constate combien j’ai été marquée par ce qu’on appelle le deuxième âge d’or hollywoodien. Gene Kelly est à ajouter au sommet de mon panthéon personnel des stars. Cet homme capable d'autant d'imagination, d'autant de perfectionnisme, d'autant de sens du spectacle a été aussi capable de tout arrêter alors qu'il était au début de ses grands succès pour participer activement à l'effort de guerre. Quand on est ambitieux, esthete et qu'on plaque tout momentanément pour une cause plus importante que ses rêves, on mérite la distinction supême. Gene l'obtint : après 45, on ne l'avait pas oublié, bien au contraire et il fut le maître de ce fameux deuxième golden age (1950-1960).   

Tolstoï : Lettre à sa grand-mère Alexandrine – Octobre 1857

« L’anxiété continuelle, l’effort, la lutte, les renoncements - voilà les conditions indispensables dans lesquelles tout homme doit vivre sans songer à y échapper, ne fût-ce qu’un seul instant. Seuls, la bonne anxiété, la lutte et l’effort, fondés sur l’amour, sont ce qu’on appelle le bonheur. Non point le bonheur, d’ailleurs, c’est un mot stupide ! Point le bonheur : on est bien, tout simplement. Quant à la mauvaise anxiété, fondée sur l’amour de soi, c’est le malheur. Voilà sous une forme condensée, les changements qui se sont produits ces derniers temps dans ma façon de voir la vie. Je ne peux pas m’empêcher de rire quand je me rappelle ce que je pensais - qui est aussi, me semble-t-il, ce que vous pensez toujours -, qu’il est possible de s’organiser un petit monde heureux, où l’on pourrait tranquillement, sans erreurs, sans embrouilles, vivre sa petite vie, en ne faisant, tout doucettement, que des choses bonnes. J’en ris. Ce n’est pas possible, grand-mère ! Pas plus qu’on ne peut bien se porter quand on ne bouge pas, quand on ne fait pas d’exercice. Pour bien vivre, il faut se lancer, s’égarer, se débattre, se tromper, commencer et abandonner de nouveau, et lutter éternellement et se priver. Quant à la tranquillité, c’est de la bassesse. C’est pour cela que le mauvais côté de notre âme aspire à la tranquillité ! Sans pressentir qu’à l’obtenir, nous perdrions tout ce qu’il y a de plus beau en nous, non pas cette beauté humaine, mais cette beauté qui vient de là-bas. »

Bombay Babe : de Véronèse à Bollywood en passant par Cape Town, elle arrive chez YOK

 

C’est une longue, longue histoire. Il y a une quinzaine d’années,  tandis que je rêvais ma vie sans savoir que le meilleur allait arriver je suis un jour tombée en arrêt devant un magazine féminin ; la couverture était un pur mirage, un condensé de ce que j’aime le plus au monde : la poésie de la vie. Il y avait cette jeune femme aux yeux porcelaine et au sourire malicieux assise sur un canapé beige, le mur derrière elle était d’un bleu-vert très pale, elle portait une robe-jupon allant du vieux rose au brun foncé. Elle scrutait le photographe, gentiment joueuse, doucement mystérieuse.
J’ai eu l’impression qu’on me lançait une invitation personnelle : « Bienvenue chez moi ». Le magazine a trainé longtemps dans l’espace sacré l’appartement – les chiottes. Avant de disparaitre, de se désintégrer. Mais jamais je n’ai oublié  les pages à l’intérieur, la féérie de la demeure de la demoiselle d’Afrique du Sud.

Lorsque j’ai enfin pu réaliser ma propre mise en scène esthétique et créer l’univers de ma nouvelle maison, j’ai cherché comme une folle ce magazine perdu (entre temps il avait fait faillite). J’ai cherché, googlisé, inondé le web de mots-clé (south africa + green and blue house, south africa + decoration, Atmosphère + Afrique du sud + décoration etc etc etc), mais je ne trouvais rien. J’ai recréé alors ce que j’avais mémorisé en y imprimant mon ADN si étrangement sensible à l’art de la jeune femme. J’ai peint ma bibliothèque en deux couleurs (vert pale les tranches, bleu pale le fond) car j’avais trouvé ce sens discret du détail un comble de raffinement.

J’aimais cette forme de grâce d’enfance qui protège celles et ceux qui assument une enfance différente sans pour autant la faire payer à autrui. C’est ainsi en tout cas que je m’étais projetée dans sa maisonnée. Une fois mon nouveau nid terminé, cette inconnue au talent de coloriste hors normes disparut pendant quelques années de mes radars d’esthète. Jusqu’à ce que je tombe sur un blog de mode, Doucement le matin un des meilleurs pour moi dans cette catégorie. C’était l’époque où je rattrapais le retard de « l’aventure blogosphère » et je remercie au passage les blogueurs de la première heure de m’avoir fait une petite place. La plume de la bloggeuse Frieda l’Ecuyère m’envoya donc en 2011 le premier signal : elle aussi avait été fascinée par l’article et ses photos, mais en bonne archiviste elle avait conservé le précieux magazine.

 J’appris ainsi le nom de l’héroïne masquée : Ariane Besson. Réalisatrice de films. Pas du tout dans la décoration. J’ai tapé son nom sur Google, avec nonchalance, une fois l’an, curieuse par brefs instants de savoir ce que devenait Ariane. Puis, fin 2013, alors que YOK prenait enfin son envol un soir j’ai sursauté : Ariane, marquée par un voyage en Inde se mettait à créer des vêtements ! A ouvrir un pop up store à Cape Town : il y avait un lien Facebook sur lequel j’ai immédiatement cliqué.

 Puis, armée du culot de celles qui n’ont rien à perdre je lui ai écrit dans un anglais bourré de fautes qu’elle m’inspirait depuis des lustres et que je rêvais, à défaut de la rencontrer, de vendre son univers. Elle me répondit dans un français parfait qu’elle en serait enchantée. Je ne connais toujours pas Ariane. J’ai rencontré sa sœur Aurore, qui semble avoir été créée sur terre pour illustrer le mot gracieux. Je vous passerai les détails pratiques, les échanges de mails enthousiastes de ma part, aussi charmants que prudents de la sienne pour arriver à l’essentiel : YOK est à ma grande fierté devenu depuis aujourd’hui le premier fournisseur de Bombay Babe. J’éprouve un troublant sentiment de plénitude, d’achèvement : celui de pouvoir remercier une créatrice. Je sais que mon instinct ne me trahira pas… J’ai appris à faire confiance à mon œil. Il a été éduqué à la dure, croyez-le bien.

A moi de transmettre le flambeau Bombay Babe, alias Ariane Besson. Je le ferai avec un mot que j’utilise très peu car en dépit des apparences, je ne suis pas une excessive : avec passion.

 A propos, j'hésite à vendre cette étole Bombay Babe ; je crois que je vais la garder pour moi (ça commence bien). Avec ma capeline en feutre aubergine, avec un pantalon bleu saphir et des bottes très montantes, cet hiver j'arpenterai façon Loulou de la Falaise le bitume parisien. Ou je m'enroulerai dedans lorsque mon avion décollera vers des iles au trésor 

Vu, Vus, Vues

 

Vacances. Je ne voulais pas me reposer, je voulais en PROFITER. Mais le corps a dit stop ! Stop, tu as porté très lourd, tu as porté trop lourd. Je l’ai écouté, à mon cerveau défendant. La lutte fut âpre, mais au final j’ai passé le temps à la Récamier, alanguie sur les chaises longues de fortune, n’ayant pour toute fonction que sourire aux amis et dévorer le maximum de pages. Après m’être virtuellement roulée dans les bras de James Ellroy
 je suis partie à l’assaut de Rembrandt par Pierre Descargues. Un choc.
La barre était haute, les suivants ont forcément pâti de la comparaison si j’excepte l’exquis Alessandro Barrico.
 Vu le lever du soleil sur l’Ile Rousse, vue la splendeur corse, vus les marais salants de l’ile de Ré à la lumière métallique.

Vu l’ami de l’adolescence, celui qui avait daigné me faire entrer dans sa bande dont j’étais alors la benjamine. Cinq ans d’écart, un monde à 18 ans, un rien 30 ans plus tard. Ecouter Ashes to Ashes, boire (un peu), se fondre à nouveau dans le groupe constitué. Vus les enfants des amis, un baiser à Chloé, ma préférée (j’ai l’affinité élective, les sensibles sont ma prédilection). Mais… Que c’est long les vacances ! A la fin je mourais d’envie de rentrer, reprendre les marques, plonger dans l’aventure YOK à peine créée. L’été continue ; il sera heureux. Busy, donc doublement heureux. Je vous parlerai d’Afrique du Sud mâtinée d’Inde, de photographe française établie chez les maharajahs, d’une toute jeune fille sortie des Beaux-arts et de ses lithos sur lino, je vous parlerai sans doute du Japon et aussi de deux Californiennes dont j’adore le travail.

« Ressusciter, c’est mon empire !», a dit le prince des poètes.

Répéter rêveusement cette injonction. Ressusciter, c’est mon empire…  

Vive les impérieux.