blog de Valerie Pineau-Valencienne

Ingalls au plus haut des cieux

 

Certains des lecteurs savaient. D’autres, non. Je pense qu’un lecteur érudit l’a soupçonné en évoquant récemment le cantique des cantiques. « Aimer, c’est passer de la mort à la vie», ose Saint-Jean. Ingalls est tombé gravement malade en avril dernier. Mais en dépit des pronostics effroyables, nous avons vécu une année de bonheur qui en vaut vingt. Nous avons trouvé des noms de résistance pour lutter contre cette horreur. On a surnommé ton déambulateur « Croix de lorraine » ou « Darnal », tu t’es baptisé général L. et moi lieutenant R. Nous nous sommes mariés. Nous sommes partis en mini voyage de noces qui fut paradisiaque. Nous nous sommes aimés jusqu’au bout. Nous nous aimons encore, même si le 25 mars, tu m’as donné ta vie.

Tu es mort, tu es dans mon cœur pour toujours.  Il me reste à finaliser le projet sur lequel nous avons travaillé avec ténacité. Un projet de pionnier, un projet « Ingalls ».

Pas de plainte, pas de pitié, pas de gémissements. J’ai été aimée comme une reine et j’aime un roi. L’homme de ma vie est pour toujours avec moi ; il a construit une charpente d’amour qui me tient toute droite. Notre fidélité n’est pas un vain mot : elle est notre socle.

Je remercie la foule  qui était présente jeudi dernier à l’église Saint-Germain-des-Prés. Je remercie particulièrement les deux blogueuses qui vous ont représentés, chers lecteurs.

Ce blog va faire une longue pause.

Mais que chacun se rassure : l’immense douleur que je ressens est anesthésiée par l’écho de l’amour que nous avons vécu.  Cet écho est le plus puissant des sentiments. « Gardez la tendresse » a dit le pape François. 

« Osez la tendresse », disait mon François/Ingalls

 

 

Pour mon mari

Baisers de la pine'up qui partage bien des sourires et bien des regards amoureux sur cette chanson, blottie contre son Ingalls 

Beauté du 1er art, beauté du 7e art

 

« La laideur a une supériorité sur la beauté : elle dure », disait Gainsbourg. Belle formule, mais qui n’est pas vraie. La beauté – pas la joliesse, la beauté – dure toute la vie. Certaines femmes répètent à l’envi qu’elles n’aiment pas les beaux mecs. Elles ne sont pas attirées par les hommes « mignons », nuance. Bien sur qu’elles aiment la beauté, comme n’importe qui.  La beauté n’est pas relative, elle est mathématique, contrairement au charme ou simplement à un visage avenant.  La beauté ? La voici.

 

 

 

  oui, même agée, meme si elle a tout fait pour ne plus être réduite à une image, BB reste belle. 

 

 

 

La beauté est affaire d’architecture, de proportion et de sens des volumes, pas de finesse de trait.  La beauté n’est jamais ravagée, même par les flétrissures ou les boursouflures du temps. Elle n’est défigurée que par les coups excessifs de scalpel.  En revanche, c’est vrai, les jolis visages peuvent mal vieillir. La beauté est tellement stupéfiante qu’elle est redoutée à l’écran quotidien. Foison de jolies filles et d’hommes « corrects » squattent nos chaînes de télévision. Mais vous ne verrez pas de très grande beauté animer des émissions. La beauté est trop isolante, trop jalousée pour être mise en pâture au jour le jour.

J’aime les hommes beaux ? Oh oui, je les adore. Mais je n’en vénère qu’un seul dont vous ne verrez jamais la photo.

Baisers de la pine’up qui protège les êtres humains possédant ce don précieux et dangereux.

Ps à mes amis gays : vous avez un sens de la beauté masculine que je trouve étonnant de fadeur. A débattre, mais les nez courts et les lèvres pleines ne sont pas gage de canon artistique (n'est ce pas Laurent Ruquier)... 

SHAG : enfin une galerie d'art

 

Les notes boulonnaises se succèdent et ne se ressemblent pas. Aujourd’hui, place à une galerie d’art qui mérite un suivi minutieux : Shag, située au 26 rue Mahias à Boulogne-Billancourt. http://s-h-a-g.fr/

En dépit d’études d’histoire de l’art je ressens souvent un sentiment proche de la lassitude, voire du dégoût devant les travaux des conceptuels qui trustent le haut du marché actuel. Et rien ne m’horripile autant que le langage hermético-snobinard des revues spécialisées dans ce domaine. Chez Shag, point de « conscience du vécu », « d’anomie de l’universel » et autres « mises à nu d’un espace pour questionner le rapport ». On n’est pas dans l’épate-bourgeois hors de prix.  La sélection des deux galeristes est intéressante parce qu’elle est variée et tournée vers la jeunesse tout en évitant les à-peu-près, les postures qui tiennent lieu de talent ou le malaise pour le malaise.  Les prix sont variables, mais très raisonnables quand il s’agit d’artistes à confirmer. Je conseille de jeter un œil sur le site de la galerie pour preuve de ce que j’affirme.

Petit tour des artistes qui m’ont beaucoup plu :

Le Japonais Akinao Saito, informaticien le jour, peintre la nuit.

La jeune photographe Claire Dorn qui arrive à rendre un nu floral et non trivial.

Toujours Claire Dorn.

Le sculpteur Romain De Souza (ci-dessus, travail à partir du moulage de pied du danseur Nicolas Leriche)

Plus cher parce qu'assez coté, les photographies de l'Anglais Leon Steele qui mêle travail sur les lumières des robes des bovins ou des équidés avec les ciels en arrière plan - étonnant. 

Enfin le sombre univers de François Reau. 

Allez y faire un tour (Shag est ouverte le dimanche) ne serait-ce que pour parler avec les tauliers : ils ont une belle voix et parlent très bien de leurs coups de cœur.

Baisers de la pine’up qui a plus que jamais besoin de beauté.  

 

C’était mieux avant ? Ben non.

 

J’ai beau me nourrir de certaines œuvres d’art du passé, je ne suis pas une nostalgique. Ou alors d’une époque qui n’a pas réellement existé.  Jérôme Savary est mort, paix à son âme. Mais pour lui tresser des lauriers je ne suis pas la bonne personne. Rien ne m’ennuie plus que l’humour post 68, rien ne m’emm… autant qu’un spectacle fait par un baby boomer. Parlez-moi du Splendid ou du Café de la gare, c'est-à-dire de la génération « d’au dessus », oui, je me poile. Mais Le Big Bazar, le Magic Circus ou Ribes, ou – horreur entre les horreurs – Marc Jolivet,  je ne peux pas, pardon. C’est pour moi un mélange entre les fêtes cathos paroissiales en mauvais papier crépon et un humour pseudo libertaire épais, morale communautaire en prime.  Les spectacles qu’on organisait pour les fêtes familiales étaient bien plus drôles, bien plus mordants que ces trucs gonflés à l’eau lourde.

  

Les comiques ou acteurs actuels que j’adore : Gallienne, Lucchini, Virginie Hocq, Lemercier…

Baisers de la pine’up en mode avenir.

PS : dans les années 70, à part Zouc, Claire Bretecher et Sylvie Joly, pas grand-monde me faisait rire. 

Mon nom est Vespa. Vespa 400

 

Je suis née en 1957 dans les ateliers de l’ACMA.  Mon père s’appelait Piaggio. Peinte en ivoire Pépita, je frétillais chez le vendeur quand mon bon maître m’acheta dès l’année de ma naissance. Mon bon maître André mesurant 1m88, c’était sujet de moquerie de le voir s’extirper de ma petite carcasse dans la ville de Boulogne-Billancourt… Mais mon bon maître n’en avait cure et me bichonnait amoureusement. Avec sa femme et ses deux aînés, dans les années 60 il m’emmenait à Oléron. Les petits étaient ligotés à l’arrière et nous voyagions légers. Au bout de 10h de route (je pouvais pousser jusqu’à 80km/h), nous voyions l’océan. C'était le bon temps. Je prenais un gout de pinède. En 1974, mon bon maître décida que j’étais devenue trop fragile et me mit à la retraite anticipée dans un box secret de Boulogne. Je m’y suis morfondue durant 38 ans… Il y a deux ans, à la mort de mon bon maître, son fils aîné décida de s’occuper de moi. J’étais faible, si faible… Il trouva un carrossier dans le Loir-et-Cher et lui ordonna de me retaper. Ce carrossier était un peu le monsieur Boulu des bijoux de la Castafiore, pas pressé. Le 2 mars 2013 était la date de ma première sortie. Je n’en pouvais plus. Mais le fils de mon bon maître ayant lui-même  des problèmes de carrosserie ne pouvait aller me chercher. Alors il demanda à son petit frère s’il était capable de faire l’exploit. Il l’adouba chevalier de la Vespa. Le petit frère était très, très débrouillard. Et très, très courageux. Par un froid polaire il arriva dans le Loir-et-Cher, me délivra de ce garage de fortune et me lança sur les routes de Chambord et de l’Orléanais. Nous mîmes 6 heures pour faire 200 km. Dans les villages, je fus acclamée par la jeunesse! Je revivais. Plus qu’un virage, enfin, et j’étais arrivée à Boulogne! Les enfants de mon bon maître me firent fête, toute la famille était réunie pour m’accueillir.

Baisers de la pine’up « le fils aîné de mon bon maître se nomme Ingalls ». 

Ps: message spécial à frérot Ingalls: comment peut-on vivre sans toi... 

La ruche qui dit oui ! à Boulogne-Billancourt

 

J’ai découvert par l’ami Pierre Chicoisne, artisan rucher,  ce service très astucieux qui consiste à passer des commandes de produits frais provenant des agriculteurs de nos régions. Dans un protectionnisme décomplexé, j’adhère. A un âge où je ne peux plus me permettre de manger des saletés (20% des cancers sont dus à une mauvaise alimentation), j’adhère bis.

Le principe ? Je vais sur le site de la ruche : 

http://www.laruchequiditoui.fr/community/homepage

Je m’inscris - c'est-à-dire je clique sur l'icône "participer à une ruche". Je regarde les produits en actualité (bio ou non, il y en a pour tous les gouts et les bourses), je commande. Puis, en nouvelle reine des abeilles je vais pouvoir aller chercher mon butin avec mon petit caddie motif tartan dans la bonne ville de Boulogne-Billancourt et non plus à perpète : La ruche qui dit oui ! est arrivée chez nous. Les ouvriers de l’essaim se sont posés au 117, rue du Château à 20 mètres du métro Boulogne-Jean-Jaurès. (Adresse du temple protestant boulonnais, pour les fins théologiens boulonnais et autres esprits religieux.) 

BZZZZZ, j’y cours, j’y vole.  

PS : il y a des ruches un peu partout en France, renseignez-vous ! 

Himmlisch

 

Je pourrais vivre sans littérature allemande, pardon à Thomas Mann. Je pourrais vivre sans peinture allemande, pardon à Gaspar David Friedrich. Mais je NE PEUX PAS VIVRE SANS MUSIQUE ALLEMANDE. Le pays de la plus belle musique classique du monde… Saint Jean-Sébastien, Saint Ludwig, Saint Richard, Saint Franz etc etc  priez pour nous. D’où vient cette profusion de génies mélodiques teutons ? D’où viennent ces puissances aériennes ? De la rigueur ? De l’éducation ? D’une civilisation à l’oreille absolue ? Je ne sais.

Un très léger différent m’oppose à Ingalls (nous sommes en train de travailler au rythme des variations Goldberg by Gould) : il a horreur de Wagner. Il trouve que c’est du kouglof travaillé au béton. Ingalls s’envole dès qu’il écoute les concertos pour piano de Bach.  La grâce d’Ingalls se déplie alors dans ses doigts élégants qui suivent la musique, regard d’une autre vie, d’une autre époque, d’un monde enfoui. J’adhère à tous les goûts d’Ingalls, je ne suis pas sensible non plus à l’art wagnérien. Sauf…, sauf l’ouverture de Tannhäuser par Solti. Ingalls la juge prétentieuse, je la vis comme une jouissance, un vertige pompier.

 Passons à présent aux préludes de Jean-Sébastien. Psalmodie, mon sublime Ingalls, psalmodie à voix basse, c’est un enchantement de t’observer.

Baisers de la pine’up gemütlich, mot intraduisible en français.
Gould - Variations Goldberg - Partiel 1