blog de Valerie Pineau-Valencienne

Leur part d'ombre

L'autre jour, je trainais à la Fnac sans but et sans désir particulier. J'errais au rayon cinéma quand le regard fut attiré par un spécial promo : six dvd pour 30 €. En général le choix est mince, vous pouvez tergiverser entre le nanard médiocre et le soi-disant film culte. J'allais pousser un soupir fatigué, mais sur les linéaires, à la place d'Autant en emporte le vent et du sous-Audiard habituel, Vol au dessus d'un nid de coucou voisinait avec L.A. Confidential... Je suis ressortie de l'antre de la rue de Rennes pourvue d'un Kubrick, un Almodovar, un Forman, un Allen et un Hitchcock. Plus L.A. Confidential.

Belle prise. J'avais un très bon souvenir du film de Curtis Hanson aussi à peine de retour au foyer, j'ai tamisé les lumières et enfilé ma robe de chambre de vieille femme mon déshabillé de satin bleu bébé. Action!

Nota bene avant analyse du film : adapter sa majesté Ellroy au cinéma est gage d'élégance, pas de fluidité. Si le chef op Dante Spinotti a recréé pour mon émerveillement une lumière digne de celle de Joseph Lashelle, l'exercice le plus dur a été de retravailler le roman éponyme pour en tirer une intrigue cohérente. Mission accomplie par le co-scénariste et réalisateur du film qui a su dégager les parts d'ombre des héros sans les plomber de terrifiants à-côtés. Si on finasse, le début aurait mérité un traitement plus resserré au bénéfice de la fin, laquelle aurait gagné en amplitude. Mais l'oscar du meilleur scénario 1997 n'est pas usurpé, loin de là!

Los Angeles, 1950. Le parrain Mickey Cohen est sous les verrous, les flics se murgent et les crimes se succèdent à bon train. Le climat chez les policiers baigne dans la haine cordiale entre vieilles ordures et jeunes idéalistes. Entre les deux navigue le nonchalant inspecteur Vincennes (Kevin Spacey, d'une langueur asexuée) qui est plus qu'une éminence grise, mais moins qu'un héros : il  dessine en sourdine le pack des protagonistes. Un ballet d'hommes pour une seule femme. Oh, quelle femme...
Qui sera le sacrifié de la mortelle sarabande?

La loi du genre des polars noirs est inversée: la femme ici ne fait pas peur, elle n'a ni férocité, ni pathologie ; ce sont les hommes qui dévoilent leur irrationnel, la panoplie des sosies n'est pas celle que l'on croit...

Laissez-vous séduire par les méandres de la construction complexe, ce film demande une passivité totale, une envie douçâtre d'être submergé par un poison sensuel.

Rythme, sentiments, venin et mort...

Baisers de la pine'up qui a peint ses lèvres en rouge mat

Ta gueule, intello sportif!

Ingalls aime bien regarder les matchs de rugby avec moi. Je le fais rire avec mes idioties, et lui, il m'épate. Ses commentaires sont souvent des borborygmes sauf quand notre équipe fait une belle connerie: là, on a droit à un "Merde" homérique. On psalmodie en chœur des #allezlespetits, je reste aux aguets quand il lâche : "Là, ça sent pas bon..."

Mais hier matin Ingalls n'était pas là. Selon une idée reçue, la télé est la mort du couple. Faux. C'est regarder la télé tout seul qui est la mort. Alors, pour me donner du cœur à l'ouvrage (et éviter un trac dévastateur) j'ai contemplé le match France-Angleterre un œil vissé sur twitter. Il y avait un monde fou! Et pas le moindre. Politicards rêvant de grandeur et se la jouant "peuple", du style "dans ma circo je suis perçu comme un type à l'esprit d'équipe", supporters de foot espérant glaner une noblesse virile (le rugby est notoirement plus aspirateur à minettes que le foot), enfin, journalistes économico-sociétaux-intellos cherchant, nom d'un Finky, à prouver qu'ils ont une tête mais aussi des jambes. Ces derniers ont été les pires. Sale engeance que le sciences-po/thésard  se réveillant soudain de sa période post acné pour analyser ses biceps. Oh, je peux bramer toutes les cornichonneries de la terre, je reste loin du compte. Entre deux #undropicietmaintenant, #tagueuleChristianJeanPierre et surtout l'inénarrable #jevouslavaisbiendit #drop, les penseurs se prennent pour les devins du stade.

Oui, ta gueule, intello sportif. Je vous l'avais bien dit est une phrase non rugbystique puisque le rugby, c'est le triomphe de l'impondérable. Je préfère un Abiker qui avoue tranquillement ne rien connaître à ce sport à tous les avoinés du "je traque l'en-avant du haut de mon langage soutenu".

Mes amitiés donc à Christian Jeanpierre injustement conspué sur twitter et à mon copain de classe Christophe Jammot. Oui, je sais, ce dernier officie dans la rubrique foot, mais je peux certifier un truc : être journaliste sportif, il en rêvait depuis le biberon. Cela lui donne une relative légitimité face aux commentateurs du dimanche (enfin, du samedi parce que ce matin il n'y avait plus personne). 

Un Spé Depoil  et un Spé André Joucla pour la route:pour eux, le rugby est une aventure du cœur, avant la tête, avant les jambes.

Baisers de la pine'up en touche, qui, quand elle raconte n'importe quoi, ne se prend pas DU TOUT AU SÉRIEUX. Le rugby, c'est une joie parmi tant d'autres, pas une "nouvelle spiritualité populaire qui annihile les différences sociétales".

- Allo? Ingalls? T'es content? On a gagné!

- Ouais, mais le rugby sans toi, c'est pas pareil. Tu me manques...

Pour un peu je me prendrais pour un commentateur sportif, nom d'une Albaladéjette!

Et à mes potes : suis heureuse pour la France, mitigée concernant l'Irlande, c'est vrai, j'avais une tendresse pour O'Gara.

Le joueur vénéré par Ingalls, toutes époques confondues est, est... DAVID CAMPESE. Le vôtre?

Intouchables : l'arrogance du riche, l'arrogance du pauvre

Intouchables, film d'Eric Toledano et Olivier Nakache, raconte une histoire vraie : celle d'un aristocrate fortuné devenu tétraplégique après un accident, et de son aide à domicile venu de la zone. Comment les deux hommes se contemplent du haut de leur arrogance respective, s'estiment d'instinct pour leur sens de la provocation puis nouent une fraternité à la fois émouvante et exaspérante. Émouvante, car Cluzet en survivant nanti est excellent. Et Omar Sy est son pendant à la grâce olympienne. Les dialogues sont bien vus, les silences aussi. Dans le huis-clos de l'hôtel particulier camondesque, la personnalité de l'immobile sert la vigueur du semi-voyou. Leur face-à-face est quasi amoureux, les éclats envieux du regard de François Cluzet contemplant les haussements d'épaules dédaigneux d'Omar Sy semblent signifier : "Puisque je ne peux plus marcher, qu'on me laisse ressentir la beauté!" Quant à Sy l'indomptable, il promène son ahurissement face au luxe du lieu du mieux qu'il peut : cela mate sa révolte de façon plus subtile qu'une garde à vue. Hormis quelques longueurs dans la dernière partie, le rythme est bon, la bienpensance n'est pas évitée, mais elle sert une interrogation intéressante: que privilégie-t-on quand on a son corps réduit à la faiblesse d'un gisant? L'intelligence? La tendresse? La modestie? La crainte de mal faire et l'humilité n'ont pas leur place dans l'univers du Midas qui meurt d'ennui, la classe moyenne et ses réflexes de timides ne lui inspirent que mépris et impatience. C'est sans doute le maillon faible du film; et pourtant, les tendres et les esseulés peuplent le monde... Là, on ne les voit pas.

Lui et Lui forment un duo égoïste, un duo de mal élevés, mais ils se font du bien.

Une belle comédie? Oui, avec la réserve exprimée plus haut.

Baisers de la pine'up qui met un "A" au jeu d' acteurs

Le film, vu en avant-première, sort le 2 novembre.

 

Steve Jobs et la revanche des dactylos

De l'enfance sans internet j'ai gardé le goût du papier, l'amour du dictionnaire. Adulte, j'ai plongé dans la toile, avide d'informations. Et si je m'interdis iPad et iPhone, c'est sans doute pour limiter l'addiction. Limiter ce tic affreux qui se propage parmi mes proches (heureusement, Ingalls, avec son portable hors d'âge et son côté concret ne risque pas la contamination.)

Dans le bus, à table, en bagnole, et même au lit, parait-il, l'humanité pianote. Les mieux éduqués n'y échappent pas, le prétexte est toujours à portée de main... et dire qu'on se moquait des secrétaires, des dactylos-rock!
A présent le cadeau qui tue, c'est l'iPad. Le plus macho des individus tripote son mini-écran de ses doigts boudinés à la recherche enfiévrée de questions pour un couillon. Il défouraille son itruc pour un oui ou pour un non:

- Comment s'appelle le Lyonnais dans le tour de Gaule d'Astérix ? Le kummel est-il une liqueur alsacienne ? Lequel est l'aîné, Dupont ou Dupond? En quelle année est mort le prince de Ligne? Y a-t-il encore des vases Jonsberg à Ikea Plaisirs? Alors, le Nobel de littérature, c'est pour Dylan oui ou merde?

-T'ends, je vérifie.

- Oh! Steve Jobs est mort!

Un des architectes du monde actuel a cassé sa pipe.
Dire que je suis effondrée est faux. Dire que ça m'en touche une sans bouger l'autre aussi. Ma première réaction a été : il avait un sacré regard.
La deuxième : il était hélas bien jeune. La troisième (copiée sur Hugues Serraf): C'est amusant, tous ces Français progressistes qui rendent hommage à un patron. Et à un patron américain, par dessus le marché...

Cher Steve, tu as donné au patronat de nouvelles lettres de noblesse, presque des lettres de sainteté - et en France, c'est particulièrement inimaginable. Si j'en juge par l'avalanche des tweets en cette matinée, ton décès a attristé le monde entier. Le monde des tactiles te rend hommage. Les seules perdantes de ta nouvelle orchestration du monde sont celles auxquelles tu as redonné une dignité: les dactylos, justement. A présent que leur patron gère tout seul son agenda sur son iPhone dernier cri, elles n'ont plus de travail.

Baisers de la pine'up Moiselle Jeanne, et à Steve Jobs : nous ne t'oublierons jamais

Racontez-moi des histoires

Lire, lire, et lire encore. Des fictions à foison. Un point sur les dernières découvertes: tout d'abord, La chute des géants, de Ken Follett, premier tome d'une trilogie à venir.
Eh bien c'est raté. Totalement raté. Typiquement le genre d'ouvrage lu en diagonale, à toute allure et qui laisse une sensation de bâclage documenté. Autant Les piliers de la terre était bien charpenté, autant celui-ci est hélas rasoir. Pourquoi? Follett, en dépit d'un style inexistant, est un très bon conteur. Il sait nous entraîner, grâce à des personnages attachants et à des archives minutieusement dépouillées, dans les méandres de l'Histoire. Sauf qu'ici il a été trop ambitieux: narrer la brutalité du Moyen âge est à sa portée. Mais s'aventurer dans les existences d'une famille anglaise, une autre russe, une troisième allemande, une quatrième américaine sur fond de Grande Guerre, désolée, ça ne passe pas. On saute de stéréotypes en stéréotypes qui jamais ne parviennent à intéresser le lecteur. L'intrigue psychologique ne progresse pas, les Gentils restent sages, les Méchants n'ont aucune épaisseur. S'ensuit un sentiment de lourdeur mêlée de fadeur: dommage qu'un tel désir d'épopée, louable et audacieux, soit sabordé par une vision humaine qui ne dépasse pas le carnet de croquis.

Deuxième livre que je viens de commencer et dont j'aime beaucoup les premières pages : Du domaine des Murmures, de Carole Martinez.
Une belle écriture, très stylée, très bien ponctuée. Une écriture dont je me méfierais si elle n'était qu'au service d'elle-même. Mais Martinez évite le piège Normale sup: son style précieux et poétique irrigue sa narration, celle d'une jeune fille du XIIe siècle qui découvre dans sa cellule le pouvoir de la liberté. Dolorisme, héroïsme, calligraphie, méticulosité, un mélange fort séduisant...

Je laisse la parole à Ingalls pour le troisième roman : Dans la main du Diable, d'Anne-Marie Garat.

Je ne l'ai pas lu, voici l'analyse du mari: style assommant, ouvrage qu'on croirait (mal) traduit d'une romancière étrangère, parsemé de locutions rares et rythmé de manière bancale (phrases interminables). MAIS: époque peu exploitée en littérature (les années 1910/1912) et bien rendue, construction excellente. Au final, le mari accorde la moyenne à cet ouvrage.

Baisers de la pine'up qui repart dans la Bourgogne en l'an 1187