blog de Valerie Pineau-Valencienne

Au service de la France. Vraiment ?

Je ne sais pas si vous lisez les critiques des nouvelles séries juteuses qui arrivent sur le marché, moi, ça m'arrive. Mais ça va m'arriver de moins en moins avec l'incident d'hier soir : j'étais en effet assez réjouie l'idée de voir sur Arte un nouvel ovni télévisuel qu'on m'avait présenté comme une satire enjouée (désopilante?) et juste sur le milieu des RG époque gaullienne. Les critiques présentaient l'engin comme un travail soigné au niveau des décors dans un style Mad men, et d'un humour assez drôle façon OSS 117. J'ai même lu (ça doit être dans Télérama ou le Monde #RIP) que cette série, hu, petit frisson d'extase, égratignait le Général en REVELANT l'attitude peu reluisante des services secrets de l'époque. 

Ouh la... On se réveille, les critiques ? On croit qu'il suffit de coller un acteur jeunot aux traits pointus à la  Louis Jourdan ou Jacques Perrin époque Peau d'âne pour faire illusion de candeur, puis de lui faire proférer des idioties d'un ton docte et pof, la foule est pliée de rire ?  Tout ça au milieu d'acteurs un poil plus vieux censés ressusciter Paul Meurisse? Et d'actrices glaciales déguisées en poules de luxe rétro?  "On" rêve ou quoi? 

J'ai rarement, mais alors rarement vu une série aussi nulle de ma vie. Et le pire : je suis sure que le scénariste doit en être conscient (il a planché cinq ans dessus, ça fait peur). 

L'intrigue ? pas d'intrigue. Le seul fil conducteur est : faire jouer des acteurs dans des tenues sixties (on rampe derrière Mad men avec 10 ans de retard) en les rendant ridicules et déplaisants. C'est tout. 

Figurez-vous que les scénaristes n'ont rien trouvé de mieux qu'une blague autour de "la délégation du Dahomey" pour ouvrir la série; la blague a duré 10 bonnes minutes d'agonie... 

C'était affreux. J'avais mal pour les acteurs autant que pour les auteurs. Il manquait juste les pancartes "on dit des trucs racistes mais vous inquiétez pas, c'est pour-rire-de-nous-ha-ha-ha-dans-la-veine humour british ou juif" et encore, il y avait de tels temps de silence, longs, embarrassants, que les pancartes, on pouvait les lire en télépathie pénible et laborieuse.

Pendant ce temps, sur FB, avec les amis virtuels on s'ennuyait tellement que ça donnait ces dialogues : 

- Tout tombe complètement à plat.
(ces pauvres blagues auraient peut-être eu un tout petit peu plus d'allure avec un semblant d'intrigue mais je crois que les initiateurs du truc ont craint que le public ne comprenne qu'il s’agissait d'une "critique acide" (misère...)?)

- C'est tellement nul que j ai envie d'émigrer au Royaume-Uni

 - C'est le moment de se souvenir qu'Arte est une chaîne franco-allemande. visiblement le département humour est du côté allemand.

Bien. Il est l'heure de revenir aux fondamentaux au lieu de pleurnicher sur l'excellence british. Les scénaristes ont voulu faire rire en se moquant d'eux mêmes ? De toute évidence c'est loupé dans des largeurs abyssales, avec la même malveillance métallique que celle de Balasko adaptant Ab Fab sur les écrans français. Parce que oui, les Anglais arrivent à rendre deux dingos alcooliques et le nez dans la poudre quasi attachantes là où en France, elles piétinent dans une antipathie ennuyeuse.

Et pourtant... OUI, ON SAIT SE FOUTRE DE NOUS AUSSI, chez nos coquelets hexagonaux.  Un pays qui a produit Rabbi Jacob, le Corniaud, Le père Noel, Papy, Le Cave.., Un Eléphant, Mes Meilleurs copains et autres comédies sait manier l'ironie, diantre ! Elle sait transformer les odieux en marrants...Pas si loin, la veine comique de Dujardin faisait un OSS parfaitement acceptable... 

Un petit conseil : embauchez les deux lascars qui me font le plus rire sur FB (Ungemuth et Burton) et on verra peut-être, je dis bien peut-être une lueur de ravage dans ce paysage bien trop sage. 

En attendant je pars dîner avec un air imbuvable dans un restau branché de l'ouest parisien (cling, ceci est l'humour d'hier soir) et si vous voulez du saignant : embauchez-moi. Je me vois tb en Lubitsch déchainé, hurlant à ses scénaristes : "Ce n'est pas pas drôle ! je veux que ce soit tordant !" #Wilder #Brackett #AbonEntendeurSalut 

 

L'hiver en Angleterre

La pluie glacée me rend anglaise. Avec les jours les moins longs vient le temps du feu, des sandwichs improbables, du tartan, du fleuri, du thé et du whisky - je n'aime pas le whisky, mais j'en aime l'idée... Dans une vie d'avant j'avais un petit ami qui, un jour, m'avait proposé un verre d'écossais ultra chic et ultra rare. J'étais à cette époque trop bien élevée pour refuser. Pendant un an j'ai du incurgiter le breuvage à doses régulières, prenant un air cérémonieux et compassé, cachant une absence totale d'intérêt pour cette boisson, vaille que vaille. Mais ça réchauffe.  

Mettre un peu trop de maquillage, se vautrer dans les excellentes séries de la BBC, ronronner en lisant le dernier Blake et Mortimer, être excentrique, parler à voix haute dans la rue, mélanger les pastels et les couleurs nerveuses, trouver un intérêt aux hommes qui portent des casquettes en tweed (je laisse à une certaine personne le goût des toques en zibeline), chercher dans la foule l'infime détail qui intrigue, lire des romans des antipodes.   





Haendel, les Stones, Bowie... 

Bon, pour les hommes je préfère les Irlandais - nobody's perfect. 

 

 

House of cards saison 2 : l’acmé du prétentiard

 

Quoi ? Comment ? Ceci est la série préférée de Barack Obama ? J’abandonne, je jette l’éponge, après 8 épisodes qui se trainent en longueur c’est fini, je regarde les résumés des suivants et on passe à autre chose. J’ai rarement vu une série aussi artificielle, faussement intello, mal jouée par-dessus le marché, prévisible, pétrifiée.

Première catastrophe : le choix des acteurs principaux. Kevin Spacey a deux expressions de visage (groin contrarié ou sourire sournois, au choix), Robin Wright n’en a qu’une (étirement placide des lèvres + veine du cou tendue). Sanglés dans les costumes Ralph Lauren pour l’un, robe Roland Mouret pour l’autre, ils forment un couple de statues prétentieuses à mille lieues des méchants de Mankiewicz. Nous sommes loin, bien loin de l’ironie triste d’un James Mason ou de la joviale filouterie d’un George Sanders, pour revenir à des méchants d’anthologie.

Deuxième catastrophe : la voix off d’Underwood qui se charge de nous expliquer, au cas où nous n’avions pas saisi, neuneus que nous sommes, à quel point il est retors. Inutile, lourd, non avenu.

Troisième catastrophe : la faiblesse des personnages secondaires qui glissent comme des algues impuissantes à s’accrocher au rocher White House.

Quatrième catastrophe : il n’y a pas d’intrigue – si vous considérez comme intrigue la visite guidée de la Maison Blanche ou de l’appartement cossu des Underwood, alors oui, il y en a une.

Cinquième catastrophe : les dialogues sont nuls, bourrés d’aphorismes entrecoupés de silences pesants, scandés d’une voix sourde par des acteurs convaincus de jouer Richard III.

Les Inrocks adorent. C’est vous dire. Mais Obama, bon sang, Obama… je n’en reviens pas.  

Vite, revoir L'affaire Ciceron pour oublier cette daube. 

Homeland saison 2 en solitaire

On avait adoré la saison 1 de Homeland. J'en profite pour remercier les grands scénaristes, les acteurs, les réalisateurs qui ont éclairé notre année 2012. Je redoutais le moment tragique, celui qui m'oblige à présent à regarder la suite de nos séries seule. C'est affreux de regarder la télévision en solitaire.  Une des grâces du couple se conjugue dans l'exercice de la télé comme un acte de complicité, un ferment amoureux, un dialogue bavard face à l'image, une synthèse de deux rires. Ce week-end, tremblante, j'ai mis le dvd de Homeland 2 en action. Comment allais-je m'en sortir sans toi? J'ai essayé de t'imaginer près de moi... 

Les trois premiers épisodes m'ont happée dans un troubillon sec d'intrigues rondement menées. Mais à la moitié de la saison, l'ennui me prend. A qui la faute? A ton absence? A une baisse de rythme? A ce défaut très américain de cloisonner sans nuance les personnages? Au jeu finalement très limité de Claire Danes? 

La série repose sur de lourds silences qui ponctuent de lourds mensonges. Dans cet exercice, le héros joué par Damian Lewis est impeccable : rousseur souple, grâce de militaire (ou de danseur), les épaules très droites, les bras en arrière, le cou en avant, il balance sa silhouette virile et harmonieuse avec toute la tristesse voulue. Sa duelliste en revanche n'est plus à la hauteur : en effet, le personnage dramatique et touchant de la saison 1, cette bipolaire non traitée de la CIA roulant des yeux de démente qui causent sa perte, est censé être sous traitement dans cette saison. Or elle continue sans relâche ses sanglots et ses regards d'aliénée. C'est trop.  J'aurais aimé qu'elle s'humanise, qu'elle devienne plus fine, que le lithium la rende intelligente. A croire que les régulateurs ne servent à rien sur cette pauvre âme.  L'actrice Claire Danes, ravie de tenir un rôle border line, cabotine à outrance sur le thème de la folie. Ce qui du reste est à la portée de n'importe qui : prenez un regard douloureux et souriez dans le même temps, vous obtenez un visage de cinglé. Du coup, on s'empêtre dans des sentiments  exacerbés au détriment d'une solide construction. Ne me racontez pas la fin pour autant, je vais continuer laborieusement l'exercice. Mais tu n'aurais pas aimé, non, tu n'aurais pas aimé... 

Mister bistouri en terre inconnue

Ah, Ingalls et moi aimons beaucoup l'émission Rendez-vous en terre inconnue, voir articles ici et là. La bonne bouille de Frédéric Lopez nous réjouit, son sourire finaud chargé d'ions positifs nous requinque. La série est assez inégale (remember Patrick Timsit pas franchement ravi de se faire bouffer par les moustiques), n'empêche, l'idée d'embarquer des peoples à la recherche des tribus perdues est jolie.  

Hier soir, Lopez avait fait un plateau spécial témoignages des célébrités marquantes. Etaient conviés Gilbert Montagné, Adriana Karembeu, Gérard Jugnot et Zazie. 

La plus émouvante fut Karembeu. Non seulement elle a eu le coup de foudre pour le peuple des montagnes éthiopiennes, mais elle y est retournée  5 ans plus tard  pour prendre le poul de ses nouvelles amitiés. Quand on voit le sublime sourire du chef de village, je dois dire qu'on comprend... Mais trève de perfidie, Gilbert Montagné et Adriana étaient les mieux lotis, avec des personnages très forts en face d'eux. Zazie et Jugnot, l'une en Papouasie, l'autre en Bolivie, avaient des peuplades moins télégéniques - il faut de tout pour faire un monde, certes. 

L'écart entre les Papous de Nouvelle-Guinée et notre civilisation faisait mal à voir. Ils semblaient épuisés par le palu, leurs regards étaient d'une grande mélancolie, bien loin de l'adage qui dit que la misère est moins triste au soleil.

Choc frontal lorsque nous revenions sur le plateau. Les acteurs-chanteurs-mannequins étaient tous charmants, tous aisés, tous heureux, tous bien maquillés, n'empêche, la vie est injuste :  le lifting est canon sur certaines personnes et pas terrible sur d'autres. Prenez Karembeu: elle est comme Sophia Loren ou Audrey Hepburn une candidate idéale au rajeunissement. Pommettes saillantes, architecture de visage très anguleuse, grande bouche-grands-yeux-grand cou : un visage sculptural, parfait pour les petites retouches.

 Pour supporter avec succès le bistouri, il ne faut pas à la base être jolie, il faut être SPECTACULAIRE. Sinon mieux vaut s'absenir.

Pourquoi, pourquoi Zazie a-t-elle pris le même charlatan qu'Evelyne Thomas et Valérie Lemercier? 

Baisers de la pine'up qui a à peu près le même ovale et visage et le nez busqué que les trois dernières mignonnettes et qui, par conséquent, ne touchera jamais au botox. 

PS: Adriana, tu es une FEE, je t'adore. 

Quoi ? Tu as donné à un SDF le sublime manteau de Papouchka ?

 

En retard d’une série, je sais, je sais… Nous rattrapons frénétiquement avec Ingalls notre méconnaissance de « Fais pas ci fais pas ça », nous goinfrant jusqu’à une heure tardive des ineffables aventures des Lepic et des Bouley.

JOIE ! UNE SUPER SERIE FRANCAISE ! Un cadeau à faire sous le sapin à toute la famille que ces hystéries bien contées des bobos de droite et des bobos de gauche.

Pourquoi est-ce si bien ?

-         C’est bourré d’autodérision.

-         Les seconds couteaux sont formidables.

-         Les gags sont ciselés par des scénaristes chevronnés qui évitent les réflexions prise de tête : le gimmick de Fabienne Lepic hurlant « A taaaaable ! » est digne du « Yallah » Abitbol.

 

-         Le quatuor Tonquedec-Bonneton-Gélinas-Salomone fonctionne à la perfection.  Renaud Lepic/Tonquedec : visage poupin plus breton que nature, repères d’une autre éducation qu’il brandit comme autant de trophées comiques, il est le candide sûr de lui qui donne le meilleur, surtout dans la saison 1. Fabienne Lepic/Bonneton : elle est parfaite de bout en bout, la cadenassée capable de sorties cochonnes ! Grande comédienne pour rôle génial. Valérie Bouley/Gélinas : au début de la série, c’est la plus mal lotie. Pendant féminin de Renaud Lepic version bobo écolo, sa suffisance est un chouia moins drôle. Mais elle prend de l’ampleur et sa finesse de jeu se confirme d’épisodes en épisodes. Denis Lepic/Salomone : le ravissant flemmard, veule et gentil…

 

On pourrait dire que tous les clichés sont là, et pourtant le résultat n’est jamais ennuyeux ou déplaisant. Les scénaristes ont évité les deux pièges majeurs : faire une resucée de La vie est un long fleuve tranquille avec ses lourdes caricatures, ou faire un pensum errance des couples mollassons comme ce truc rasoir qui s’appelait Nos enfants chéris (à fuir)

Fais pas ci fait pas ça c’est frais, c’est drôle, c’est sans prétention et on rit à pleurer (je me roulais par terre dans l’épisode des poux).

Autre bonne chose : pas de clichés gonflants avec les personnages « issus de la diversité » : ils sont tous dans des rôles de patrons de boites auxquels obéissent sans enthousiasme  Renaud Lepic et Valérie Bouley.

 

Baisers de la pine’up qui adresse tous ses remerciements à Anne Giafferi et Thierry Bizot, les créateurs de ce petit bijou.

Ps : si vous avez besoin de scénaristes, je suis là, nom d’un géant de papier

  

 

 

Homeland, Neverland

Le carnet de santé des séries américaines est à l'inverse de leur production de lourds blockbusters : il est au mieux de sa forme. Si je vous conseille de fuir Skyfall, allez les yeux fermés acheter la série Homeland qui vient de sortir en dvd. Intrigue éblouissante, casting irréprochable, réalisation ultra soignée, cadrages à l'unisson du rythme, respiration exceptionnelle (dosage dialogues/silences frôlant la mention TB)...

Point de départ : un marine américain emprisonné depuis huit ans en Irak et laissé pour mort par les feds est miraculeusement retrouvé. Il revient sur sa terre natale en héros. Seule une indisciplinée de la CIA pense qu'il a été retourné par Al Qaida. A-t-elle raison? A-t-elle tort? 

La série est d'une telle intelligence que la notion de vérité ne se situe pas où on la croit. Le soldat Brody, d'une rousseur féline et d'une souplesse toute militaire, incarné à merveille par Damian Lewis, implose sa colère avec un charme dévastateur. Mais le véritable pivot de la série reste l'agent Carrie Mathison jouée par une Claire Danes aussi terrifiante que bouleversante. Je n'ai jamais vu la bipolarité aussi bien montrée. La richesse du scénario lui donne un rôle en or qu'elle aurait pu bousiller en le surjouant, mais qu'elle transcende grâce à son expressivité très maîtrisée. Yeux en souffrance et sourire arrogant, elle crève l'écran. 

Le casting a privilégié des acteurs d'une grande beauté, y compris chez  les seconds couteaux. Mention spéciale à l'imposant Saül, à son regard perçant et à sa barbe bien taillée. 

Y a t il des incohérences? Sans doute, mais cela n'est pas grave. 

Baisers du couple Ingalls bluffé par cette magistrale série. 

Ps : le fait d'avoir réduit le nombre d'épisodes à une douzaine pas plus dans les nouvelles séries est une très bonne chose, l'intrigue est plus ramassée, plus distillée. 

Au service de Sa Majesté

Pardonnez ma longue absence, conséquence d'un récent travail de forcenée. Je vais donc espacer mes notes, mais rassurez-vous, le moral est bien là. Grâce à qui? Bien sur grâce à mon Ingalls, mais aussi à l'air britannique que je respire en ce moment. Oui mes amis, James Bond a 50 ans (comme Ingalls) et nous le fêtons dignement: 

Regarder un Bond est une source de joie et de mauvais esprit infinis. Ingalls prépare le feu dans l'âtre, nous nous calons dans nos coussins et rions à perdre haleine. Sachez, chers amis, que notre Bond préféré N'EST PAS le vieux Sean. Non, nous avons une nette tendance Moorienne cf son jeu parodique et sa stupidité magnétique.

En ce qui me concerne, le chouchou intégral est Pierce Brosnan : humour Moore, splendeur Connery, la synthèse est parfaite. D'autant qu'il y a une dizaine d'années je l'ai croisé un jour dans les rues de Londres, vêtu d'un pardessus poil de chameau : une divine apparition, un homme au delà du superbe - mieux en vrai qu'au cinéma, ce qui est ma foi plutôt rare. 

1. 

Pour rester dans l'englisherie, Ingalls a adoré mon roman sacré, celui que je place au dessus des autres pour les 20 dernières années : Testament à l'anglaise de Jonathan Coe. Si vous ne l'avez pas lu je vous envie : c'est un chef d'oeuvre de style et de construction.

Hélas pour Coe : ce premier roman est tellement bon que tous les suivants ont pâti de la comparaison. Son dernier est carrément nul.

Envie de vieille Europe? Grâce à une très chère amie je vous offre le visionnage du mariage grand-ducal. Vous ricanez? vous avez tort, la messe est poignante d'amour. http://www.wort.lu/fr/view/vous-avez-manque-la-ceremonie-religieuse-revisionnez-la-50817925e4b02d5bf2f4d074  

Baisers de la pine'up qui a envie de royauté, à défaut d'une présidence forte

Ps à ladite très chère amie : cette photo vintage du mariage du Prince Eric Grand duc Henri avec la plus sensuelle des femmes, la belle Maria Teresa (non, ne sois plus jalouse je te prie) 

 

 

les volutes de Broadwalk empire

Fidèle à mon "Je ne regarde plus la tv pour foutre les journalistes au chômage" (je fais une exception avec France ô pour les jeux paralympiques en ce moment et puis basta), j'ai investi dans les dvd de séries. Suis allée chez Virgin et j'ai dit au vendeur : " Ma série de référence, c'est Six feet under. Je sais, vous ne pourrez pas trouver mieux, mais un truc rythmé avec de tb dialogues et une vraie AMBIANCE..." Il a souri et m'a répondu : "Essayez Broadwalk empire. Terence Winter aux manettes (scénariste des Soprano), Steve Buscemi étonnant en voyasse dorée aux dents longues. Du cousu main." 

 Béni soit Mr Virgin (le vendeur de dvd à la FNAC Boulogne est NUL, faites passer) car la série est en effet pas mal du tout.

L'histoire débute en 1920 à Atlantic city. La prohibition vient d'être votée, les contrebandiers comptent s'en mettre plein les fouilles. le parrain local, Nucky Thompson  habite une confortable demeure, est sapé comme un superbe bourgeois 19e tout en étant le sosie du comte de Paris: sourire avec trop de dents, visage spectral,dégénérescence avérée.  

Les années folles débutent avec une violence de cannibale dans un pays qui n'a pas été ravagé par la Grande Guerre. Nucky tient son monde à coup de paternalisme bien senti. Autour de lui, la cour : le sous-fifre qui vire psychopathe silencieux, le petit frère haineux, la maitresse défoncée à la drogue, le valet germanique, le maire idiot, les feds aux aguets et les gangs de Torrio ou Rothstein fin prêts à le manger tout cru. Tout l'oppose à la candide Mme Shroeder, et pourtant...  

La série compense une relative lenteur par des décors magnifiques. Passez le 1er épisode assez poussif, et plongez dans cette fresque à la fois repoussante et intriguante. Hélas, la série repose trop sur la performance de Buscemi. Les seconds couteaux n'ont pas assez de reliefs et pourraient presque être interchangeables, grosse faiblesse de casting. Mais ça reste comestible.   

Baisers de la pine'up daaaa'ling

Jeux paralympiques : enfin du sport

Le comble pour moi, c'est de regarder le sport à la télé. J'adore ça, moi la martyr des profs de gym, moi qui ne supporte pas, ne serait-ce qu'une seconde, de faire du mal à mon corps : à chaque fois que j'ai tenté un vague exercice physique (natation, escrime) je n'ai récolté qu'oedèmes et tendinites. En plus, je trouve affreuses les silhouettes trop musclées. Ma définition de l'allure étant "Soyez ou trop mince ou trop gros, mais surtout pas affuté", on ne peut pas dire que je classe les athlètes dans le registre "classieux". SAUF... sauf quand je les vois en action. Là, c'est la farandole de la grâce pure. Avec Ingalls nous n'avons pas loupé une retransmission des JO de Londres. On en a mangé jusqu'à l'indigestion. Par instants, nous avons été émerveillés (natation, athlétisme...). Parfois aussi on s'est ennuyé ferme (tennis de table, waterpolo). 

Bien sur, nous avons suivi les cérémonies d'ouverture et de clôture: elles ont été à l'image de ce qu'est devenu le sport, c'est à dire couteuses,  lourdingues, traversées de courts instants géniaux (James Bond, Mister Bean, Lennon en puzzle, les spice girls marrantes sur leurs taxis) et d'interminables tableaux criards (la campagne anglaise mocharde du début, l'horrible ballet final avec des danseuses déguisées en poulets punks). Un moment de décadence m'as tu vu traversé d'éclairs d'humour bienvenu. Mieux que la morgue pékinoise, mais pas franchement réussi. C'est quoi, le sport via les JO? C'est un marigot de mafia, du dopage à échelle mondiale, un Bolt qui a du s'exercer dans sa chambrette 100 fois à faire la pause de l'arc pour que ses sponsors mettent sa fameuse silhouette sur tous les tee shirts de la planète, des juges russes trafiquant la loi de la boxe de manière éhontée... Pas très enthousiasmant, au final.

Là où les Anglais ont été top, c'est pour les jeux paralympiques: la reine herself y a assisté, les stades sont pleins à rabord, on sent une ambiance qui devrait être celle des valides: ON FAIT DU SPORT POUR SE MARRER, POUR SE DEPASSER, et si ça peut aider à changer les roues usées de la chaise roulante, ce sera déjà pas mal.

J'ai suivi l'haltérophilie (hallucinant), la natation (bravo à Charles Rozoy ) et le judo (très ennuyeux).  

Baisers de la pine'up qui a toujours assimilé la notion de normalité quotidienne à celle de médiocrité (et toc Normal 1er). Une pine'up qui ne félicite pas notre godiche ministre des Sports d'avoir osé un "La France est en retard sur la gestion du handicap". Sans blague, je ne savais pas. 

PS: j'adore Nelson Monfort et Jean-René Godard. il faut des bateleurs un peu hystéros pour donner de la jubilation à l'ouvrage. Un commentateur sportif doit abuser du point d'exclamation.