blog de Valerie Pineau-Valencienne

Le Petit-Nice Passédat: magique

Mariage et voyage de noces, mariage et partir peu de temps, pas loin. Mais où? Là. Oh, voici bien un des plus beaux endroits de ce pays. Une flamboyante découverte sur les conseils d'un cousin avisé. Vous aimez la très grande cuisine? Vous aimez qu'on s'occupe de vous avec tact et délicatesse? Vous aimez contempler la mer? Ici il y a le ciel, le soleil, la magnifique découpe de la côte marseillaise et l'explosion de saveurs d'un restaurant justement 3 fois étoilé. Le CALME... La SPLENDEUR. Un sacre pour l'amour, un écrin idéal. Un lieu de respect, sans morgue et sans tristesse. A Jean-Paul Passédat, père du magicien des cuisines du lieu: je ne vous remercierai jamais assez pour votre gentillesse, votre cadeau de départ et vos encouragements. A Gérald Passédat: j'ai dû m'appliquer à déguster mon repas sans pousser des gémissements de plaisir (LE BAR!!! LA LANGOUSTE !!! Les DESSERTS !!!). A Vincent, maître herboriste des eaux glacées: les marches des géants est un régal... Quand une famille du Quercy tombe amoureuse d'une des plus belles villes de France (à mon goût), le résultat dépasse les plus folles espérances. A bientôt, c'est certain (sauf si le pays sombre nonnonnonjenefaispasdepolitique)

Baisers de la pine'up qui souhaite prospérité éternelle à l'équipe de cet endroit béni des dieux, béni des dieux car il transforme travail acharné en plaisir total. Les brigades silencieuses et le personnel de l'hôtel oeuvrent pour donner une tonalité de beauté comme de bonté.
Inoubliable. 

La guerre en dentelle

A peine deux jours de vacances, loin de tout, au coeur du paradis à deux... A peine aujourd'hui revenue que je prenais connaissance du fameux Trierweilergate. Et surtout des innombrables analyses médiatiques qu'a suscité le tweet de la cruellement mais drôlement surnommée "Madame de maintenant".

Je ne m'étendrai pas sur l'incroyable maladresse du message public. J'ai été infiniment plus choquée par d'autres faits à mon sens  plus graves, à savoir qu'une compagne de président travaille encore dans les médias. Ou que l'ex compagne du président ne soit pas la bienvenue à la fête de Monsieur.  

La réponse de Madame Royal m'a aussi beaucoup déçue. Qu'elle se dise "peinée", passe encore. Mais qu'elle invoque le mal fait à leurs grands enfants me semble relever de la plus haute hypocrisie, lesdits enfants ayant rallié la com de leur père et ayant supporté, on s'en doute  après une telle saillie, des évènements par le passé autrement plus humiliants  qu'une pique de la nouvelle marâtre à l'encontre de leur mère. En ce sens, je suis parfaitement d'accord avec cette note-là.

Et je suis hélas d'accord avec la sortie de Marine Le Pen, à savoir ces criailleries personnelles sont pitoyables.

Je suis sidérée qu'une femme issue du monde journalistique ait commis une erreur de base aussi grossière. Cela n'aide pas à la confiance du couple.

Mais quand je lis sous la plume de Serge July qu'Hollande est en fait une "victime" de ses deux conjointes, alors là, je ricane doucement. Je crois bien plus volontiers à l'inverse, à l'idée que l'ex et la nouvelle sont victimes d'un compagnon au tempérament fuyant qui les condamne à la frustration. Vivre avec un homme qui ne s'engage pas, qui ne fait rien pour vous et qui, pour l'une, la pousse au front pour mieux s'emparer du parti, pour l'autre, va faire le guignol avec la mère de ses enfants en 2007 alors que cela fait deux ans qu'il vit avec elle, ma foi, cela a de quoi détraquer un tempérament ardent.

Voyants économiques en détresse, président lâche et femmes qui craquent. Journalistes hésitant entre défendre une collègue ou la sacrifier sur l'autel du libertaire (un mot que je déteste)...

"Les Français ne supportent plus cette confusion du privé et du public", clamait François Hollande en février 2011, tout à sa vindicte anti-sarko. Il n'est pas resté longtemps hors de l'eau. Et il a sa part de responsabilité, cochon qui s'en dédit. 

Baisers de la pine'up vivons heureux vivons cachés. Ou vivons heureux sans faire de mal à autrui. Je ne suis pas certaine qu'un president "normal" en soit capable.  

Courbe-toi, fier sicambre

Cela fait partie des relectures à deux. Redécouvrir avec mon mari les trésors de l'enfance, et tomber sur ce précieux ouvrage estampillé "collection Ingalls" 

Savez-vous d'où vient le mot "Paradis"? Et le mot "ogre", d'où vient-il... De qui s'est inspiré Charles Perrault pour créer le conte du Petit Poucet avec ses fameuses bottes de sept lieues? Quelle était la force des Gaulois et des Germains, bien moins outillés que les Romains? Combien le soldat romain portait-il de kilos sur son dos? Par quelle ruse Cyrus, roi des Perses, réussit-il à prendre la chaldéenne Babylone? Quel peuple remporte la palme du plus cruel, les Assyriens d'Hassurbanipal qui plongeaient les pays conquis dans l'horreur, ou les Huns, dont on mutilait le visage dès le plus jeune âge pour ne pas qu'il leur pousse la barbe, adversaires repoussants que la mémoire populaire n'a pas oublié?  Quel peuple a donné naissance aux armoiries?

Non seulement des dessins de Fred et Liliane Funcken sont superbes, mais le texte est incroyablement pédagogique. Il était une fois l'irrépressible instinct de conquête...

Baisers de la pine'up passionnée par les soubresauts et autres séismes de cette si curieuse humanité.

ps: le mot "paradis" vient de l'iranien paradaiza qui qualifiait la capitale Persagades - le camp des Perses -, forteresse entourée de jardins de roses.      

La dernière conquête du major Pettigrew

Ce premier roman d'Helene Simonson aux éditions Nil est mon dernier délice. Un vrai roman anglais avec les stéréotypes d'usage, l'english tea, les villages aux hortensias géants et aux roses aux noms imprononçables, peuplés de militaires à la retraite, de pasteurs dépassés par la modernité, de clubs de golf rétrogrades et de femmes de notables piaillantes et insupportables. Le décors est planté dans toute son insularité, ses rituels et particularismes... Mais quand le très kiplinguien Major Pettigrew rougit devant Madame Ali qui gère l'épicerie locale, le sectarisme n'est pas toujours là où on le croit. Délicatesse, grande justesse et émotion sont au rendez-vous. Discrète satire de moeurs, humour so british dopé par l'inaltérable politesse du major et fin un peu artificielle, mais néanmoins étonnante... 

Plongez dans ce délectable roman! Et enchaînez sur Le livre de la jungle dans la foulée. Quand le néo colonialisme oscille entre fierté de SA MAJESTE et discrète remise en cause de son snobisme, le résultat ne peut être que merveilleux. 

Baisers de la pine'up God Save The Queen et à l'attention de Le Nain: je me demande si vous n'avez pas raison, je me sens pousser la fibre monarchiste... 

Le grand Coeur

Un joli titre, un joli livre. Ce roman de Jean-Christophe Rufin (éd. Gallimard) retrace la vie de Jacques Coeur, natif de Bourges comme l'auteur et grand argentier du roi Charles VII. Nous sommes à la fin de la Guerre de Cent ans. La France est en majorité anglaise, ses troupes sont divisées entre Bourguignons et Armagnac; la noblesse française, nulle comme d'habitude, s'entre-déchire au lieu de s'unir. Jacques Coeur, fils de pelletier et appartenant à la bourgeoisie, va inventer en France l'import-export et donner au roi les crédits pour reconquérir la totalité ou presque du pays. A l'époque où le commerce international était inexistant dans notre contrée ravagée, Jacques Coeur, un Berrichon, pas même natif d'une région cotière, crée des liens financiers essentiels avec les pays d'orient. Il marchera sur les pas des Génois et des Vénitiens, des hommes de la Renaissance dont il est, en France, un des éléments déclenchants. Obsédés que nous sommes par Jeanne d'Arc, on avait presque oublié ce précieux contemporain de la Pucelle. Car l'apport de Jacques Coeur à notre pays est capital : il a eu l'argent et l'intelligence nécessaires pour transformer la guerre en paix (nonnonnonjenefaispasdepolitique). Son palais à Bourges, mi-médiéval, mi-italien, est à l'image d'un homme placé sous le signe de la nuance. Sa fortune causera sa chute, Charles VII étant un roi aussi habile qu'ingrat. 

Rufin prend des libertés avec l'Histoire (il le précise dans une postface), mais dresse un portrait qu'on sent véridique, celui d'un homme qui a le calme des gens avisés et le sens de la bougeotte des véritables aventuriers. Rufin oscille entre description très précise de la situation du pays, sans affect, sorte de froid constat du sage Jacques Coeur, et ressenti du personnage (qui est le narrateur fictif) tombant amoureux (est-ce vrai?) d'Agnès Sorel, première maîtresse royale. Là, à mon sens, Rufin est moins à l'aise. Les sentiments ne sont pas sa partie et le livre n'est pas très émouvant. Mais pour sa peinture d'une réussite sociale éclatante et de l'exercice du pouvoir royal, Le grand Coeur est un roman passionnant.  

Baisers de la pine'up qui ne méprise pas du tout les parvenus (comprend qui peut comprend qui veut)

7 jours à La Havane (et pas un de plus)

J'avais les plus grandes réticences à aller voir ce film : pensez donc, un film choral,  constitué de plusieurs courts métrages exécutés par sept réalisateurs qui s'y collent, cela signifie les 3/4 du temps gros machin boursouflé et égocentrisme multiplié au gré des intrigues. Autant vous prévenir, ce film n'échappe pas à la règle: longueurs, langueurs moites, envie de hurler CUT! CUT! CUT! toutes les 15 mn. Mais... Mais le premier sketch filmé par Benicio Del Toro est ravissant. C'est le meilleur, il donne envie de suivre l'acteur dans ses prochaines réalisations. 

Deuxième constat: voici un film anti Mélenchon et anti bien-pensance PS, et ça, ça en vaut la peine nonononjenefaispasdepolitique. Si aller en vacances à Cuba illumine probablement les mirettes, y vivre, cela signifie selon ce film perdre toute forme d'humour, toute forme de rêve, stagner dans une routine crasseuse au son de rythmes envoutants, laisser sur le bas-côté toute tentative de rébellion et se contenter de coupures d'électricité, de salaire de misère et de courber l'échine devant des touristes pochetrons à longueur de journée. Oui mes amis, vous avez là un film hautement révolutionnaire qui lamine  toute idéalisation du régime de tonton Castro. La population cubaine filmée dans la splendeur des rues au charme d'autrefois ne sourit pas. Ne rit pas, ou alors de manière désespérée. Elle se meut lentement, craintivement, murée dans une indifférence qui fait mal aux tripes. 

Voyons voyons, y a t-il quelque chose à sauver du carnage communiste? Rien. Ni les ingénieurs mués en chauffeurs de taxi, ni la fille de la pension de famille qui fait la pute pour arrondir ses fins de mois, ni la doctoresse transformée en cuisinière professionnelle dès que sa journée s'achève. Ah, si, une chose est belle dans cette immobilité forcée. Une chose que partagent les pays pauvres: les gens n'ont pas assez d'argent pour se faire refaire le visage ou le corps et les vieux vieillissent magnifiquement, c'est-à-dire comme de vrais vieux. Par pitié, je vous en supplie, troisième âge qui me lisez: ne faites pas de lifting ou de botox, assumez vos sillons, ce sont les signes de VOTRE ENFANCE. POUR DE VRAI! 

Baisers de pine'up Ingalls qui embrasse chaque ride de son mari, passionnément, à la folie. Et pas que les rides (aie aie aie te quiero muchissimo hombre hombre hombre)

By Jove! Impudente canaille!

Je viens de relire toute la série des Blake et Mortimer, encore une madeleine de l'adolescence.

Du Secret de l'Espadon à la Malédiction des trentes deniers le charme agit toujours, mélange de raideur, de nervosité, de désuétude et de précision sombre, toute masculine.

De cette série classieuse et un peu trop bavarde (les didascalies envahissent parfois l'image) je retiens ce curieux constat : l'auteur, Edgar P. Jacobs, a réussi à introduire une incroyable sensation de mystère dans ses albums, mystère que n'atténue pas la minutie quasi névrotique de son travail. Voici une bande dessinée nette, très claire, très cadrée, mais néanmoins enchanteresse, énigmatique, peuplée de sous-sols aux mille vertiges. 

Vite, old chap, allons au Centaur Club déguster de mini sandwichs au concombre, des cakes au citron moelleux et des rasades d'alcool viril entre deux batailles pour sauver l'univers... 

Blake et Mortimer m'aimante en ce moment: cette lecture m'injecte un bon instinct de combat, me rappelle la valeur de l'amitié et également celle de la pudeur. 

Je ne saurais dire quel est mon album préféré. Bien sur, il y a la mythique Marque jaune et ce Mystère de la grande pyramide qui a été un des éléments déclenchants de ma passion pour l'Egypte ancienne. 

Mais le plus intéressant réside dans la postérité d'Edgar P.Jacobs : les albums postérieurs à sa mort sont en effet d'une très belle qualité et gardent intacte la "patte" du maître. 

Pour avoir plus de renseignements sur Jacobs, cliquez là. Sinon, je me souviens avoir lu une biographie du maître il y a une dizaine d'années, biographie assez triste, portrait d'un solitaire minutieux habitant une sombre demeure en Belgique dans un coin qui s'appellait je crois "le bois du pauvre homme". Il en ressortait que Jacobs était un mélange d'orgueil et d'humilité, qu'il ne vivait pas sans cape ni sans noeud papillon, qu'il aurait rêvé être chanteur d'opéra et qu'il faisait partie du premier cercle des dessinateurs de l'équipe d'Hergé. Jacobs a connu un immense succès tardivement. Cela serre le coeur: son succès est arrivé TROP TARD. Il n'avait plus la faculté d'aimer l'existence pour en profiter. 

Il est mort en 87 et, heureusement, de grands dessinateurs/scénaristes ont continué son travail. Blake et Mortimer vivent toujours (deux albums en préparation pour 2012 et 2013), à ma plus grande joie. 

Jamais je n'ai réellement compris l'attitude d'Hergé, cette volonté que Tintin soit enterré avec lui. C'est la partie d'Hergé qui me fait de la peine, que je juge un peu minable et qui trouve sa sèche apothéose dans le musée Hergé situé à Louvain-La Neuve qu'Ingalls et moi avons visité, un peu perplexes, il y a un mois. Le musée Hergé n'est pas un musée Tintin. C'est le musée HERGE, le musée à la gloire de Georges Rémi. Il est très beau, certes. Mais il cache ce qu'il y a de plus précieux dans la bande dessinée, son caractère souvent collectif, la richesse du travail d'équipe, l'apport indispensable des collaborateurs, des coloristes, etc.

j'ai toujours été attristée par le fait qu'Hergé n'ait jamais mentionné le nom de ses collaborateurs sur ses albums, celui de Jacobs, de Bob de Moor, de tous ceux qui ont aussi fait Tintin, activé les leviers de l'histoire lorsqu'Hergé se débattait dans de noires dépressions. A l'opposé d'un André Franquin qui lui, en plus d'être génial, a toujours cité ses pairs (Will, Jidehem, etc), lesquels l'aidaient dans la mise en place des gags ou dans les décors.

By Jove, Monsieur Jacobs, non seulement je rends hommage à votre oeuvre, mais aussi à votre inestimable apport à la beauté hergéenne.

Baisers de la pine'up qui a beaucoup de mal avec l'ingratitude.

PS: hommage également à Bob de Moor,Ted Benoit, Jean Van Hamme, Yves Sente, André Juilliard,  René Sterne, Chantal de Spiegeleer (hommage spécial à Chantal qui a continué le tome 1 de la Malédiction des trente deniers dans de douloureuses circonstances) et Antoine Aubin. Grâce à vous tous, Francis Blake et Philip Mortimer sont immortels. Olrik aussi, le misérable... "Par Horus, demeure!"

Cruelles ordalies

S'il y a une chose qui me révulse, c'est bien le bizutage. Ou plutot les rites humiliants destinés à je ne sais quelle absurde initiation. Que des jeunes aillent jusqu'à perdre la vie dans des simulacres de douteuses fraternités orchestrées par à peine plus vieux qu'eux fait partie des nombreuses barbaries modernes. D'où une hypersensibilité à cet article. 

Je me souviens que Madame Royal avait été, lors de son secrétariat d'Etat à L'Education nationale, une des seules (la seule?) à vouloir interdire ces pratiques. Il existe bien une circulaire Royal datant de 1998 destinée à  punir les jeunes bourreaux. Je me souviens aussi que le monde politique de l'époque, tous partis confondus, avait été bien silencieux ou même carrément moqueur devant les indignations de la ministre. Je me souviens enfin avoir trouvé Ségolène Royal fort à propos sur ce sujet (j'avais même dû la défendre auprès de potes de gauche qui déjà la détestaient).  

En 1998,  mon fils avait 7 ans. Dans les écoles, à l'initiative de Mme Royal, les enfants avaient reçu un "passeport pour le pays de la prudence" : c'était sous forme de jeu-test pour donner aux petits une certaine conscience des dangers qui pouvaient les guetter.

C'était une petite note pour rendre hommage à une femme que je persiste à estimer. 

Baisers de la pine'up au lobe droit plus développé, mais pas (en tout cas je l'espère) jusqu'à l'obtus. 

Une inculte à la Culture

J'ai entendu une chose stupéfiante qui m'a été confiée par une amie assez au fait de l'actualité (n'oubliez pas que je n'achète plus les canards, que je n'écoute plus la radio et que je veux mettre France3 au chomage technique): notre nouvelle ministre de la Culture Aurélie Filippetti critique le mécénat. Mme Filippetti est normalienne, donc a priori cultivée. Elle doit savoir que Florence ne s'est pas développée sans les Médicis et que sans aller bien loin, le château de Versailles serait une imense ruine sans l'aide financière des donations américaines. Non, ce n'est pas possible, notre nouvelle ministre n'a pas pu sortir pareille anerie. Eh bien si (je recopie bien malgré moi une partie de son interview au journal Le Monde)

Interrogée sur le cas du mécénat, Aurélie Filippetti, députée PS de Moselle et chargée de la culture et des médias au sein de l’équipe de campagne de François Hollande n’est pas tendre avec le groupe Wendel. Le groupe financier est le mécène fondateur du Centre Pompidou Metz.  « (…) quand je vois le nom de Wendel apposé sur l'amphithéâtre sous prétexte que ce groupe – issu de la dynastie qui a régné pendant des siècles sur l'acier en Lorraine – a joué les mécènes, ça me fait mal... » lâche-t-elle. 

Quant à moi je remercie platement la famille Wendel d'avoir lâché 1,5 millions d'euros pour le centre Pompidou de Metz,  et j'admire l'ensemble des grosses fortunes françaises qui continuent à financer des projets culturels ou qui s'investissent dans la recherche scientifique et médicale. 

Laissons donc nos impôts favoriser la fête de la tarte aux mirabelles de la ville de Clochemerle ou la construction de l aire de pique nique en résine ou encore la pièce de théatre de 3 h du génie incompris copain du fiston du cacique local, et laissons notre patrimoine se déteriorier faute de familles fortunées qui vont comprendre très vite que leur argent, le gouvernement n'en veut que pour le dilapider dans du n'importe quoi. 

Baisers de la pine'up qui conseille à Madame Filippetti de lire Le dernier des Camondo (Pierre Assouline, ed Folio)

Un spécial livres (mais n'en déduisez pas que je me calme)

Quatre livres lus recemment (ou relus pour certains), trois à encenser et un à dénigrer. Plus une BD hélas très décevante. 

Top du top : ex aequo Tintin et le Mythe du Surenfant de Jean-Marie Apostolidès et la biographie de Thatcher (éd. poche) de Jean-Louis Thieriot.

Commençons par Tintin. Je vous livre le premier paragraphe de l'introduction : On ne dira jamais assez quelle catastrophe la Première Guerre mondiale a représenté pour les pays européens. Elle n'a pas seulement entraîné leur déclin économique et politique, elle a provoqué l'effondrement des valeurs qui formaient le socle de leur culture commune. Puisque l'humanisme, héritier du christianisme et de la tradition gréco-romaine, avait engendré une telle barbarie, ne fallait-il pas le rejeter entièrement? Après 1918 la tentation fut grande de tout reprendre sur des bases nouvelles. Le modèle de la raison adulte étant condamné, il fallait repartir de zéro, c'est-à-dire de l'enfance.

C'est un essai qui se dévore, passionnant, sans le phrasé pompeux des sociologues/philosophes. Apostolidès explore les rapports enfants/parents ainsi que la vision des génies nuisibles ou protecteurs sur le mental des enfants avec une finesse d'analyse magnifique. 

Passons à Thatcher, une biographie (très bien) écrite par l'historien Thieriot: là encore on est au dessus du lot. Elle se lit comme une épopée. De la fille d'épiciers à la premier ministre, de son acharnement et sa ruse implacable, tout est dit. On mesure aussi la chance conjoncturelle qu'elle a eue avec la guerre des Malouines qui a resserré le sentiment patriote pour lui faciliter la tâche aride des réformes à mener (réformes jamais remises en cause par les travaillistes nonnononjenefaispasdepolitique). Le passage le plus intéressant: celui de sa bataille contre les syndicats, sa manière d'avancer en bande de billard, un coup je tire un coup je me protège, je lâche ce qu'il faut au bon moment et j'atomise à l'heure H, forçant les syndicats à la faute, les acculant à une violence qui les a rendus impopulaires. 

Enfin -je reste dans l'english - ce bon vieux livre que je relis avec une admiration renouvelée : l'autobiographie d'Agatha Christie. Oubliez un instant la reine du crime et promenez-vous dans la mémoire de lady Agatha née Miller, fille d'un Américain bon et drôle et d'une Anglaise un tantinet frappée. Agatha nous raconte avec son talent visuel ce que fut sa jeune vie sans inquiétude au sein d'une famille aisée sans plus, le chagrin de la mort de son père alors qu'elle n'avait que 16 ans, la rigueur financière qui suivit, la profonde rêverie qu'elle développa pour échapper aux angoisses et ce formidable appétit d'existence qu'elle a toujours possédé, appétit de vie lié à un sens de l'humour très particulier et à une bonne dose de sérénité. Midinette dans l'âme, elle épouse pendant la Grande Guerre un sublime Irlandais, Archibald Christie. Ils ont une belle petite fille, pas un sou en poche et leur jeunesse à explorer. Ils feront le tour du monde. Archi lui dit un jour: "Pourquoi n'écrirais-tu pas des romans policiers, toi qui aimes tant les énigmes?". Le meurtre de Roger Acroyd (1926) la fait entrer rapidement dans la cour des grands. Archi la trompe et la quitte sous prétexte qu'elle s'occupe moins de lui. Agatha met un certain temps à se relever et part seule, toujours à l'aventure, sur les chantiers de fouilles en Irak. Elle y rencontrera son deuxième mari de 15 ans plus jeune qu'elle, l'archéologue Max Mallowan. Au début, elle refuse de l'épouser : "J'ai 40 ans et vous 25 ! vous êtes fou?" . Max est tenace et elle accepte enfin, ce qui consterne famille et proches dans un premier temps. Ce sera un mariage solide qui tiendra jusqu'à sa mort tardive. Lady Agatha avait toujours raison, elle qui disait: "Epousez un archéologue. Plus vous vieillirez, plus il vous trouvera intéressante". La clé de son succès: elle n'a jamais pensé une seule seconde être réellement intéressante.

Son mélange de bonne humeur, travail, conservatisme et originalité exceptionnelle me donne des ailes. Agatha est mon ange gardien, ma gourmandise personnelle. 

Dans la série "on peut s'en passer": le dernier Bill Bryson Promenons-nous dans les bois (éd Payot) qui, hormis des premières pages hilarantes, ne tient pas ses promesses, loin s'en faut. Bryson rejoue livres après livres le même numéro éculé du vieux baby boomer sarcastique, grassouillet, ouvertement avare et peureux, piochant dans l'esprit Billy Wilder pour n'en tirer que le déplaisant. De lui il faut lire Motel Blues (c'est le plus drôle), le reste n'est qu'une sous redite de ce désopilant essai. C'est terminé, Bill, tes péripéties de l'existence, tu peux te les garder. Ton moralisme à deux balles sous-tendu par "je sais me foutre de mézigue donc je peux tout me permettre", cela devient lassant. 

Question BD, en digne fan de Franquin, Jijé et Morris, j'attendais beaucoup de Gringos Locos qui raconte le voyage des trois mythes de la bd aux USA dans les années 50. Las! Pas de scénar, on s'ennuie ferme, aucun intérêt. 

Baisers de la pine'up qui vous invite au passage à ne surtout pas voir le film Indian Palace. A moins que vous aimiez L'année dernière à Mariendbad qui est pour moi le film  le plus chiant de tous les temps. C'est le même genre de prétention qui provoque un ennui noir, palpable : deux heures trente d'attermoiements sur le temps qui passe, merci, très peu pour moi. La bande annonce était assez drôle. Le film est nul. Succession d'aphorismes, acteurs figés, un cauchemar. J'ai lu des critiques élogieuses parlant d'une sublime mise en scène et de paysages grandioses, quelle plaisanterie!  Filmer la splendeur du Rajasthan, même le plus crétin des touristes peut y arriver tant Jaipur est naturellement télégénique. 

PS: à propos, c'est la crise donc terminées les images sur ce blog (et toc)