- Jean Cabut, dit "Cabu", 76 ans.
- Stéphane Charbonnier, dit "Charb", 47 ans.
- Philippe Honoré, dit "Honoré", 73 ans.
- Bernard Verlhac, dit "Tignous", 57 ans.
- Georges Wolinski, dit "Wolinski", 80 ans.
- Bernard Maris, "Oncle Bernard", 68 ans.
- Elsa Cayat, 54 ans.
- Mustapha Ourrad, correcteur de Charlie Hebdo.
- Michel Renaud 69 ans.
- Frédéric Boisseau, 42 ans.
- Franck Brinsolaro, 49 ans.
- Ahmed Merabet, 42 ans.
Pensées très émues à Jeannette et à Maryse
2014 a été l'année d'une (relative) reconstruction ; 2015... Faire encore plus de sport (non), arrêter de fumer (le rêve), aller vers plus... Plus de quoi, bon dieu ? Le monde bruisse de découvertes scientifiques, d'intelligence artificielle, de cette idée de corps sain à bichonner, surveiller, entretenir, cajoler... Et c'est là que le bât blesse. Je ne me retrouve pas du tout là-dedans. J'ai même honte de m'être mise au sport : j'ai l'impression que faire du sport, c 'est prendre soin de soi PARCE QUE PERSONNE N EST LA POUR LE FAIRE. Et c'est affreux. Vrai, je n'ai pas envie d'être la reine de l'indépendance, j'adore la dépendance ! j'adore l'idée qu'un être humain m'observe, prêt à m'acheter mon aspirine si j'ai un rhume (j'ai un rhume). La santé ? la belle affaire ! J'ai rencontré des gens dégoulinants de santé et atrocement seuls, et des malades dont a l'impression que c'est chaque jour leur anniversaire tant ils sont aimés. Le lien santé/bonheur ne m'est pas aisé. Vieillir, disais-je. Donc abdiquer un peu. Oui oui, abdiquer. Mais pas trop. Ayant eu l'immense bonheur, le vrai, celui-là, d'avoir été contemplée comme si j'étais une super reine de coeur pendant dix ans, mon prisme personnel est quelque peu déformé ; eh oui, j'ai pris gout à m'aimer à travers l'autre... J'ai pris gout à m'oublier pour l'autre...
Valérie, ma fille, pense à TOI ! A ton apparence ! A ton squelette ! A ta posture, que diable ! Pense à la cinquantaine qui s'amène - un exploit, alors que tu pensais claquer avant 40 ans. Valérie, un peu de DISCIPLINE. Etre un super soldat de la maturité (au secours). Capitaliser sur tes globules rouges et un cerveau bien oxygéné. C 'est tout ? oui madame, c'est tout ! Non. Désolée, je ne peux pas me réduire à ce schéma. Impossible. je prefère m'imaginer gâteuse et adorée qu'athlète et seule. Vous me direz qu'on est le plus souvent gâteuse et seule, lorsque l'hiver arrive. Et qu'en attendant il-faut-preserver-son-capital-santé-et-éviter-de-faire-chier-son-monde-en-fumant-comme-un-pompier.
Chère année 2015, je promets de faire des efforts cf la clope. Je promets de continuer l'exercice physique. Mais ne comptez pas sur moi pour me transformer en nana ethique qui ne parle que bio et nourriture anti-cancer. C 'est au dessus de mes forces. En attendant, passé le jour de l'an (objet d'intense coquetterie, pas disciplinée, certes, mais coquette jusqu'au dernier souffle) je file dans un "centre de remise en forme" qui me promet l'inverse : me transformer en ballerine buveuse d'herbe à chat. Vont-ils y arriver ? Suspense...
Bonne année en avance, chers lecteurs, et à bas les bonnes résolutions #Vivre #Jouir #Aimer #Rire #Chérir #Pleurer #Rire #ReJouir
Ps : mon anniv approche et j'adore qu'on me le souhaite, 50 balais ou pas.
Pps : je le fêterai dignement au mois de juin ; d'abord ce sont les jours les plus longs, et puis c'est l'époque pendant laquelle on fait le plus de cadeaux (en janvier les gens sont ruinés et ils n'ont plus d'imagination, avec toutes les fêtes qui l'ont précédé).
Chercher une image de cette année parmi les millions d'images que l'oeil a enregistrés, parfois à son corps défendant... Nous sommes tous ou presque des geeks suralimentés au regard gavé, hagard, repu de splendeurs comme d'horreurs.
Celle qui m'a le plus touchée... Le voile de mariée d'Angelina Jolie. Ah, la belle idée que celle du voile brodé de dessins d'enfants.
Lorsque les miens étaient petits, je leur demandais de dessiner sur mes tee-shirts, que je brodais ensuite de monstres et d'arbres frêles, de chateaux compacts, de soleils géométriques.
A ce souvenir, la vie est belle. Comme Angelina qui me fascine. Je l'avais découverte dans un de ses premiers films, une panade indigeste qu'elle relevait en dépit d'un temps infime de présence à l'écran. Je m'étais dit : "Elle sort tant de l'ordinaire qu'elle donnera le pire ou le meilleur".
Elle donne le meilleur, si loin des it girls (souvent des Anglaises aussi crétines que richissimes) qui parsèment les journaux de mode de leur acidité vaine et creuse, chair à canon des stylistes n'aimant pas les femmes.
En cette fin d'année, vive l'amour, plus que jamais.
Si je pouvais remonter le temps, le ferais-je ? Certainement pas. Je me revois l'an passé à la même époque, pré-ouvrant à la débale avec trois fois rien, ayant monté YOK avec autant de rage que de joie, crispée par le stress, aveuglée par le chagrin, droite dans une posture déterminée mais flageolante sur les bases... Recommencer le même travail ? Trop DUR. L'année 2014, précieuse année qui a conforté les fondamentaux... YOK s'épanouit. Restons prudente, mais le but premier est atteint : nous avons fidélisé un noyau dur de clientèle, notre univers surprend et plait. Il reste un long chemin à parcourir, mais le plus pénible est passé. L'année 2015 s'annonce morose économiquement... C 'est paradoxalement ce qui me booste : pourquoi pas ?, pourquoi ne pas réussir en dépit des nombreux obstacles ? Pourquoi ne pas continuer à s'encourager, vaille que vaille ? La déprime généralisée conforte bizarrement mon optimiste grâce au très fort esprit de contradiction que je possède.
Année 2014, honneur aux hommes. Oui, c'est vous, messires, qui m'avez fait le plus de bien. Il est possible que ma façon de rendre hommage à François vous ait touchés. L'année a vu des amitiés s'éloigner. Se tarir ? je ne crois pas. Je crois plutot que pour certaines amies du temps passé, je faisais partie d'un couple, et que me voir seule est insupportable car cela génère une image qui manque, une image de mort. Cela me fait un peu de peine, mais je ne prendrai pas mon téléphone pour autant : la veuve, c'est moi, pas vous. Un jour, les choses se clarifieront. Harmonieusement je l'espère.
Découvrir la complicité d'une Grande Amitié est déjà un cadeau. Précieux.
Savoir que j'ai une folle capacité de résilience en est un autre. L'an passé, en dépit des nombreuses autopersuasions, j'en doutais à chaque minute.
Merci à ceux qui m'ont entourée. Choyée. Ecoutée. Socialisée.
Merci à celles qui viennent grossir le troupeau des amies.
A celles qui l'ont déserté : je comprends que je représente quelque chose de pas facile.
2015 ? Je continuerai à voir la vie avec un appétit nuancé de patience.
En avant Noël, la fête païenne des plaisirs et des cadeaux, la fête religieuse du nouveau-né, la fête qui cristallise les manques, qui épanouit les bien-aimés. Je n'ai pas encore retrouvé la force de me recueillir. Mais j'ai retrouvé celle de m'émerveiller.
Pour donner un écho au billet précédent : j'aime, j'adore lorsque les clients yokeurs m'envoient des photos de leurs yokeries sur la page FB de YOK. Florilège d'intérieurs lookés YOK (merci Damien, Line, Alix, Geoffroy, Armelle et les autres)
(Prix YOK : de 10 à 300 € sur ces images...)
La duchesse d'YOK vous embrasse tous. Continuez, postez-nous vos mises en scène !
Hier, j'étais à un gigantesque dîner de filles - de femmes serait plus juste. Elles étaient toutes inconnues, sauf l'hôtesse de la maisonnée, elles étaient toutes intéressantes, de vraies personnalités insolubles dans le collectif.
L'une d'entre elles, parmi les plus créatives, a émis des interrogations sur les réseaux sociaux.
- J'adore les réseaux sociaux !, fut mon cri du coeur.
- Pourquoi ? C 'est tellement artificiel et même gênant, cet étalage de l'intime.
Je suis partie dans une longue tirade à la gloire de facebook. C 'est vrai, j'aime FB. J'aime FB parce qu'au fil des années cet outil s'est constitué de personnes tellement différentes les unes des autres (dont je ne connais réellement qu'un cinquième de la masse), tellement loin parfois de mon univers qu'il me donne l'impression de baigner dans la comédie humaine. Mon FB, c'est Balzac. Je ne m'en sers pas pour surveiller les unes ou les autres, je plonge dans les infos du jour comme on plonge dans une eau rafraichissante. La température n'est pas constante, la mer peut être agitée. Ici ou là l'impertinent épice la narration. La timide lâche qu'elle n'a pas le moral, une main lui envoie un message de réconfort, la pro de l'image poste des photos surprenantes, le politisé râle, les solitudes se fondent et se dilatent, les associations sportives s'applaudissent, les commerciaux se vendent, les scientifiques font partager le futur, les snobs se parrainent, les sensibles s'essaient à l'audace.
FB est une écharpe de l'arc-en-ciel, stimulante ou abrutissante, mais jamais sans intérêt. L'homme est un animal qui communique, voire qui communie. Pour qu'un FB ait une vraie cohérence, il faut accepter l'inconnu, à ses risques et périls. Alors, à ce prix et à ce prix seulement, FB devient un immense anti-clan, une constellation de singularités ; il acquiert une dimension poétique avec ses rêves, ses névroses, ses pathologies, ses esprits libres et ses sentiments. Tout est bon dans FB, des photos de chats aux selfies poignants, des livres lus et aimés aux contrepêteries lancées à la cantonnade, des platitudes aux brillantes fulgurances.
C 'est une ville imaginaire, une mise en scène de la socialisation. Qu'on ne se méprenne pas : il ne s'agit pas pour moi de "connaître" une personne, il s'agit de bavarder gentiment au hasard des murs. Se protéger est-il tellement vital à l'heure où Google sait tout ce que nous faisons ? Instinctivement, les êtres humains ont laissé tomber la carapace du mystère. Ils travaillent plutôt sur la distance à mettre entre ce qui est ressenti et ce qui est transcrit. Moins de cris de rage, plus d'autoanalyse. FB devient une sorte de journal spontané gainé par une colonne vertébrale : celles des codes et usages.
Attention : je comprends parfaitement qu'on puisse détester la grande lucarne bleutée. Mon mari méprisait souverainement la démarche FB, mais il constatait, non sans malice, que FB m'apportait quelque chose. Et par ricochet, lui apportait aussi de micro cadeaux.
- Non mais quelle connerie cette vautraille de pathos !
- Tiens ! Regarde ce que truquemuche a écrit.
- (Gloussement) c'est vrai, c'est marrant.
- Et ça, cette vidéo archi ?
- Laisse-moi voir... Oui, c'est beau...
- Ah ! (didascalie : triomphante)
Oui, partage est un mot essentiel. Même dans le grand désordre, l'immense complexité de l'existence.
Aux épis de blé que les ami(e)s Fb m'apportent en rations quotidiennes : je prends.
Bon, le dîner de filles, bien réel, fut mille fois supérieur à FB. Encore que... vite, filons voir ce que truquemuche a pondu auj comme pépite à savourer. Je suis un caméléon qui n'explose pas sur l'écossais.
La pluie glacée me rend anglaise. Avec les jours les moins longs vient le temps du feu, des sandwichs improbables, du tartan, du fleuri, du thé et du whisky - je n'aime pas le whisky, mais j'en aime l'idée... Dans une vie d'avant j'avais un petit ami qui, un jour, m'avait proposé un verre d'écossais ultra chic et ultra rare. J'étais à cette époque trop bien élevée pour refuser. Pendant un an j'ai du incurgiter le breuvage à doses régulières, prenant un air cérémonieux et compassé, cachant une absence totale d'intérêt pour cette boisson, vaille que vaille. Mais ça réchauffe.
Mettre un peu trop de maquillage, se vautrer dans les excellentes séries de la BBC, ronronner en lisant le dernier Blake et Mortimer, être excentrique, parler à voix haute dans la rue, mélanger les pastels et les couleurs nerveuses, trouver un intérêt aux hommes qui portent des casquettes en tweed (je laisse à une certaine personne le goût des toques en zibeline), chercher dans la foule l'infime détail qui intrigue, lire des romans des antipodes.
Haendel, les Stones, Bowie...
Bon, pour les hommes je préfère les Irlandais - nobody's perfect.
La boutique devient mon chez-moi avec ses rituels, son sapin et ses lumières. Dans mon vrai chez-moi, il y a quelques bougeoirs, c 'est tout. Décembre arrive, mois fragile pour les éprouvés.
Par la grâce de l'amitié je ne suis pas à terre. Il y a... les attentions qui me font relever la tête. La moindre curiosité de la part de l'autre fait l'effet d'une protection. Je n'ai jamais été quelqu'un que l'on protège, la faute à l'orgueil, sans doute - j'ai toujours pris les femmes-enfants ou les types grands ados pour de sombres idiots - et à l'éducation. Et puis, et puis... J'apprends, tout doucement, à aimer les mains tendues. A ne pas sourire d'emblée en disant tout va bien. J'apprends à me laisser apprendre.
Il y a des pleurs lorsque je suis seule. Il y a encore le chagrin, la colère, même. Mais chagrin n'est pas désespoir, tristesse et révolte ne sont pas dépression.
J'ai des blocages cruels : impossible pour moi d'assister à des obsèques, c'est au dessus de mes forces. J'espère que les amis ne m'en veulent pas trop pour cet abandon.
J'ai, heureusement, l'enthousiasme intact. Un miracle. Il mène la danse du combat, du travail, du regard porté sur autrui.
François me disait : "Je ne sais pas ce que je préfère, tes yeux ou ton regard". Ce compliment amoureux, un jour, je le dirai à l'autre. A ma façon.
Parce que dans l'immensité du monde il y a des hommes immenses. Immenses car délicats, immenses car attentifs, immenses car sensibles. Parfois, ils ne savent pas qu'ils sont merveilleux. Parfois, un spot les éclaire et ils ne tombent plus. Parfois, une parole leur donne un durable sourire. Parfois ils sourient en premier et je déguste ce sourire. Le maître mot est générosité. Et fluidité. Et liberté.
Décembre sera fragile, mais je ne tomberai pas : les dîners, les amis, les sorties seront mon calendrier de l'avent. Je le charge au maximum. Il est temps d'enfiler la petite robe noire, braver les frimas, admirer Paris. Faire la fête, ce n'est pas du courage. Faire la fête, c'est vital (très mignonne, cette petite robe pas noire...) #FragilitéTonNomEstFemme #Shakespeare
LA question : quelle est la NATURE de ce que l'on aime ?
C 'est une question essentielle, même si je préfère Walt Disney
- J'essaie de lire les journaux féminins, mais franchement, quelle nullité ! En 6 secondes j'en fais le tour.
Cet ami ne l'a pas exprimé tout à fait ainsi, parce qu'il n'est pas catégorique. Il l'a plutôt dit sur un mode incrédule. A la façon d'un homme qui essaie de s'y intéresser mais qui n' y arrive, pas, il jette l'éponge devant une telle... vacuité. Les femmes sont-elles toutes des bourgeoises-et-fières-de-l'-être avec leurs petits ricanements, leurs dérisoires désirs de jeunesse, leur coté bande de chipies, leur obsession de la nourriture aussi saine qu'infecte et leur conformisme érigé en valeur absolue ? Parce que oui, si on lit scrupuleusement les magazines féminins, on peut le penser.
Pour défendre ce Grand Ami, tu as raison, on a l'air bien crétines, nous, les femmes, à travers ces paysages marketés qu'on nous impose. Mais, tu sais, les magazines pour hommes ne valent pas mieux... Ah ils sont beaux les minets de GQ et tutti quanti sanglés dans leurs costumes Slimane qui leur donnent l'air de jockeys courts sur pattes, obsédés par les applis, les femmes-trophées, les vacances dans les spas pour perdre leur début de ventre, leur culture générale qui se résume à aller au concert du dernier groupe trendy ou la lecture en diagonale du roman scandaleux-dont-ils-ont-entendu-parler dans leur salle de gym..., ils sont beaux, les petits monsieurs qui rêvent de ressembler à Denisot lorsqu'ils auront 60 piges...
Madame parfaite et Monsieur parfait se tiennent la main sans affect particulier et trottinent sous le ciel des grandes villes françaises ou étrangères l'oeil à peine aux aguets et l'esprit tranquille. Ils sont le coeur de cible de cette masse informe qu'on appelle la presse modeuse. Déjà à l'école, ils étaient ainsi structurés : souvent très bien intégrés, pouvant être assez déplaisants avec celles et ceux qui dépassent, plutôt bons vivants, réguliers et gracieux avec une pointe d'ordinaire. Le fait de ne pas être REMARQUABLES, d'avoir la sensibilité d'un géranium, ils en ont fait une force ; celle de construire un groupe solide, une vraie socialisation qui dépasse les clivages droite/gauche. Du Troca à Oberkampf, de Meudon à Montreuil, ils changent vaguement d'uniforme, la classe sociale tangue un peu, mais la prison de pensée est la même.
Madame parfaite a la silhouette martyrisée par son coach personnel qu'elle refile en gloussant à toutes ses copines. Elle a épousé monsieur parfait, dans un élan de reconnaissance instinctive. Son intérieur a ça de significatif : on n'y trouve pas un vrai livre, sauf les livres pour illettrés : les livres d'art ou de design achetés "pour faire joli". Pas de photos de la famille à l'exception des enfants - les grands-parents font tache dans son nouveau paradis moderniste. Monsieur parfait est au bord du burn out, au bord seulement. Il a parfois du mal à supporter son travail, mais la vision de ses enfants partant s'installer à Dubai ou à Rio le rassérène un peu (oui, même les gauchos pensent comme cela). Il suit la mode comme une bête, même s'il s'en défend (il s'en défend de moins en moins). il s'habille parfois "sportif", plus ou moins consciemment, parce que "ça fait jeune". Il a des produits de beauté mâle, perdre ses cheveux le traumatise. Lorsqu'il s'aventure dans le design, il a des goûts "épurés" - comprenez : il a une terreur de faire une faute de goût, plutôt un appartement ressemblant à une chambre d'hotel que risquer d'avouer qu'il regrette que sa femme ait jeté sa tirelire-cochon.
Il est l'esclave consentant, comme madame, à tout ce qui lui permettra de savourer les dîners entre soi, des vacances entre soi dans un bel élan uni générationnel, des dîners vive le vin à ceux vive le quinoa en passant par les dîners vive nos enfants. Avec madame parfaite, leur rêve déco (attendre 55 ans pour cela) est d'avoir une lounge chair Eames à 6000 boules - la vraie, pas les copies italiennes, nom d'une pipe, je n'ai pas trimé pour une copie ! Avec la table Knoll et les chaises-tulipe Saarinen, c'est le fantasme d'une vie. Madame, qu'elle travaille ou non, est entourée d'une myriade d'amies clonées sur le modèle petits traits pointus-cheveux-longs-j'adule Charlotte Gainsbourg-je fais du yoga-mes enfants sont ignobles avec moi - ça passera- je fume un joint de temps à autre - parce que je suis originale- enfin je pense.
Mais... Monsieur et Madame parfaits ont un regret d'anciens étudiants moyens. Une chose les gratouille, les chatouille : ils savent que si question silhouette ce sont de très bons élèves, question culture générale (cad fantaisie, rêve, faculté de changer d'univers) ce sont de gros cancres. Alors, trottinant main dans la main, ils lisent les journaux de mode, des classiques aux pointus, espérant glaner ici ou là l'aspérité qui leur fait défaut. Et comme les journaux modeux NE PEUVENT PAS LES REJETER SINON C EST LA FAILLITE, ils les flattent à longueur de pages en glissant ici ou là un article au choix croustillant, au choix profond, qui distillera un micro doute dans leurs cervelles : ah oui ? Il faut avoir cela pour être du sérail ? Il faut se trainer à telle expo pour obéir au sacro-saint et ineffable air du temps ? La boucle est bouclée. C'est ainsi depuis... depuis la nuit des temps.
Soyons bienveillants avec les monsieur parfaits et les madames parfaites : à défaut de s'adorer et de former des couples qui donnent ENVIE - c'est rarement le cas -, ils sont souvent de bonne humeur. Pestouillards, peu inventifs, mais de bonne humeur. Eh oui, toute médaille a son revers : c'est chouette, le groupe, mais en groupe, on est moins fantaisistes que seuls ou à deux.
Et puis il y a Historia et Géo pour nous sauver, hein ?