blog de Valerie Pineau-Valencienne

Martyrs dans la mort, martyrs de la vie

La bouleversante photo, la photo qui envahit les médias du monde. Le petit enfant mort noyé, échoué sur une plage turque. La bouleversante photo que les médias français ont eu tant de peine à relayer. Insoutenable? Même pas. La mort d'un enfant est toujours insupportable et pourtant, la photo est calme, presque digne. Un tout petit garçon, le visage dans le sable, les bras le long du corps, vêtu comme pour aller à l'école avec ses petites chaussures encore aux pieds. En effet, Aylan Kurdi semble dormir dans la position des nouveaux-nés. C'est peut-être cette position de nourrisson dans son sommeil qui émeut au delà de l'imaginable. Une photo montrant un corps gonflé d'eau, avec un jeune visage défiguré par l'asphyxie aurait-elle enflammé la planète entière?  Si cette photo émeut tant, c'est justement parce qu'elle reste soutenable. Elle permet l'indignation. Elle permet l'identification. Aylan Kurdi, comme d'autres avant lui, rejoint la longue cohorte des jeunes innocents évoquant une enfance perdue dans la mort, une enfance esthétisée par le drame. Et parce que c'est une photo aussi sereine que morbide, elle engendre l'élan de la compassion. La mienne en premier lieu.  Aucune image jusqu'à présent n'a provoqué autant de réactions. Et pourtant... Corps torturés, décapités en direct, images ensanglantées, fillettes violées et massacrées, nous avons le choix dans l'horreur immédiate. Alors, pourquoi cette image et pas une autre pour nous donner l'énergie de demander fermement à nos gouvernements d'accueillir les réfugiés fuyant la barbarie? Parce que nous ne pouvons plus physiquement supporter de voir des jeunes corps mutilés. Nous, Européens gâtés, éduqués, nous ne pouvons plus supporter la vision d'un corps battu. Nous avons besoin d'une triste et belle icône pour bouger. Les médias français ont hésité? Moi aussi. 5 mn. Pas plus.   

Nous pleurons un enfant, nous pleurons l'enfance. Elle nous attendrit, luxe que nous pouvons nous offrir alors qu'il existe des endroits du monde où la notion de sentiment d'amour est au delà du luxe : il est tout simplement impossible. Des pays où les ravages sont tels qu'il faut penser à survivre avant de penser à aimer. 

J'espère qu'en pleurant ce petit, notre humanité n'oubliera pas la cause d'une mort aussi triste. J'espère qu'elle se bougera, même si j'eus souhaité qu'elle se bouge dès les premières images d'horreur. 

Mais peut-être est-ce un encouragement, non une lâcheté : peut-être sommes-nous tant et tant  dégoutés, las des images convulsives de la guerre que c'est notre ultime beauté, notre ultime courage de réagir avec peine et violence à la mort innocente sans traces de coups ni de meurtrissures. Peut-être... 

 

 

Comment j'ai perdu ma femme à cause du tai chi

ou comment un individu atterrit en prison après la découverte chez lui d'un sabre ensanglanté, ultime trace de son épouse disparue dans la nature. Meurtrier ? Innocent ? A nous de suivre ce nébuleux personnage qui cherche dans ses souvenirs les vestiges de son amour. Va-t-il dénouer, grâce à l'aide d'un coloc de cellule plus porté sur le cannibalisme que sur les braquages, les mystères d'un mariage devenu carcéral?  Bien malin qui le saura car l'auteur, Hugues Serraf, nous décrit avec toute sa loufoquerie comment, et non pourquoi, un homme aimant passionnément sa femme peut se retrouver réduit en zombie, courant, rampant après une insaisissable. Jusqu'à l'assassinat ? Un couple sur le déclin, est-ce une mise à mort ? Un chagrin d'amour, est-ce de l'amour ? 

Rarement prison aura trouvé meilleure métaphore : celle de l'asphyxie qui vous saisit lorsque l'autre ne vous aime plus. Notre narrateur, dont on ne connait jamais le prénom, a cependant un filet de liberté :  son humour.

Comment j'ai perdu ma femme à cause du tai chi (éditions de l'Aube) n'est pas une pleurnicherie d'amant déçu ; c'est un roman farfelu, drôle, qui traque non pas les cocus psychopathes mais les signaux d'alarme annonciateurs de désastres affectifs. 

On rit. Beaucoup. Sous la légèreté de la plume de Serraf, de temps à autre le coeur se serre. La légèreté, courtoisie des faux joyeux, cache ses grimaces sous la blague. Notre gracieux narrateur transforme ses déboires en bulles de savon ; lorsqu'elles finissent par exploser, la chute est inévitable... 

Mon passage préféré : celui des vacances Bidochon avant l'heure dans les VVF landais. Grâce au tour de force de l'autodérision, on rit d'un malheur qu'on a à peu près tous expérimenté, celui des vacances catastrophiques. 

Comment j'ai perdu ma femme à cause du tai chi n'est pas un roman fort : pas de tripes sur la table, pas de pathos. Mais l'exercice de la retenue, celui d'une certaine pudeur qui laisse filtrer quand elle le veut des vérités douloureuses, demande une maîtrise de l'écriture que Serraf possède sans effort apparent. Pour cette maitrise, il a toute mon admiration. Et pour m'avoir fait rire, aussi. Car faire rire, c'est beaucoup plus difficile que faire pleurer.

 

Ps : le sieur Serraf signe son roman le 4 septembre à la librairie Libralire, 116, rue Saint-Maur. Parisiens, allez-y, dans la vraie vie, Hugues est presque aussi drôle que son narrateur #Seinfeld  

 

 

 

La fin de la paresse

Longtemps le mot "vacances", je l'ai détesté. Je l'ai tellement détesté que c'est en vacances que j'ai fait le plus de conneries. Lorsque je dit conneries, je pense à des choses douloureuses.

A présent, comme les gens dont les blessures se transforment en cicatrices, "vacances" signifie plutôt ne rien faire du tout et tenter de profiter simplement de la gentillesse des autres. Ce qui est en soi un délicieux effort. Je n'ai rien fichu; pas écrit une ligne; pas consulté un site de design; une méduse. 

Mais le royaume de l'inertie touche à sa fin. Comme d'habitude j'ai été heureuse lorsque j'ai été entourée- j'ai passé les vacances à analyser ce mot-là. L'amitié n'est pas quelque chose de naturel pour moi. J'ai un syndrome un peu bizarre: lorsque je rencontre une personne qui me plait, ce plaisir est si intense qu'il peut désarçonner l'autre. Je vais trop vite en sympathie; elle déborde, elle sublime, elle allume violemment les spots de la complicité. C'est pour ça que je suis douée pour l'amour, mais pas très douée pour l'amitié. L'amitié, ça prend du temps. Cela s'apprivoise- un mot qui n'appartient pas à mon vocabulaire. L'amour aussi s'apprivoise, mais pas de la même manière. L'amour repousse vite les frontières du quant-à-soi. 

C'est un nouveau défi que je me suis lancée cet été : apprendre à être douée pour l'amitié. Quitter la magie du duo pour celle du groupe. C'est très difficile, tant j'aime le dialogue à deux. J'essaie. Je comprends, très doucement, que ce n'est pas une question de "place"; j'ai renoncé depuis un bail à trouver la mienne. C'est une autre forme d'empathie, de rythme, de concentration. Comme s'il fallait que j'ouvre les champs des influences tout en acceptant de me réfréner un peu... Virtuellement, je sais faire, Facebook est ma petite réussite amicale. Dans la réalité, c'est plus complexe. Dans le groupe, j'oscille entre absence et ardeur. Oui, c'est presque une question de respiration... la respiration à deux est évidente pour moi. La respiration à plusieurs engendre encore des cacophonies. Mais je crois que je fais des progrès, j'arrive à quitter la planète de la fusion pour aimer celle des tablées qui braillent leur joie. Finalement, c'est comme le premier jour d'école, lorsque le coeur s'emballe à l'idée d'être acceptée par les nouvelles de la classe. Et, incrédule, se rendre compte que si le chiffre trois est désastreux dans les rapports humains, après, on ne compte plus... 

Pendant ces vacances, je n'ai pas compté. J'ai découvert une famille sur une ile. Elle m'a donné son charme, je me suis laissée porter par sa générosité. Se laisser faire... j'ai découvert que ma gaieté, parfois théâtrale, pouvait ne pas gêner. J'ai découvert qu'on pouvait, dans le groupe, ne pas être jugeant envers les extraverties. Une personne, une seule, m'a permis d'être moi, dans le passé. Elle me manque tous les jours. Alors... ne nous embarrassons plus et osons être... soi. Dans la réalité. 

 

Fables d'Istanbul

C'est fini. Je suis revenue. Si les vacances étaient un rêve, il se nommerait Istanbul. Il se vivrait en apesanteur. Entouré d'eau. Délabré et rosi par le soleil couchant. Il se vivrait sur les toits de la ville, les yeux brulés à force de regarder l'astre disparaitre. Il laisserait les mots tournoyer dans le crâne tandis que le corps se repose, inerte, amorphe. Coupoles. Décrépitude. Crasse. Bruit. Embouteillages. Collines. Apreté. Sensualité. Création. Abandon. Appel à la prière. Gesticulation. Mysticisme, épicurisme. Mystère. Ciel, terre et mer. Souvenir. Sourire. Souffrances. Insomnies. Nervosité. Apathie. Rythme. Don. Gaieté et mélancolie. 

J'ai marché durant des heures sans m'en rendre compte. De jour comme de nuit. La ville me protège, la ville me rassure - cette ville a un passé ventru et un présent qui se digère lentement. Une forme de lévitation, celle de marcher comme une somnambule, comme une équilibriste qui oscille entre plusieurs tempos. 

Puis quitter la ville pour aller vivre dans la mer... Nager pour se débarrasser de tout. Observer les sensibilités. Parler toute seule. S'engourdir. Dialoguer. Se laisser aller, légère, délestée des angoisses de l'année. 

Retrouver son nid l'espace de deux jours, puis filer dans la douce lumière des Charentes, endroit de vieux amis et d'une nouvelle amie. Après l'aventure, les racines. Et après les racines, à nouveau l'inconnu. Marcher dans la vase, s'agripper à une terre solide, retrouver la vase... et regarder le ciel. 

Des livres pour les vacances

Il est l'heure de faire sa valise, de partir au loin pour alterner repos et découverte. Il est donc l'heure de charger l'engin à roulettes de parpaings de papier - vous parlez à une dingue du net qui appartient malgré tout à la génération "je lis un livre en tournant chaque page, voire en la pliant".  

J'emporte du Conroy. Le sudiste y va fort, mais ça marche. J'emporte du lourd. Je trahis la classique planète US/UK/France pour aborder les rives turques avec une certaine appréhension : je ne suis pas sensible naturellement aux écrivains orientaux, à leur dentelle sophistiquée et brouillonne, à leur calligraphie qui s'égare. J'aime l'émotion plaquée à l'état brut. Nous verrons 

Lire pour se documenter ou s'identifier à une histoire, lire pour s'évader... deux amies ont écrit cette année des livres aux antipodes, même si elles possèdent un point commun : questionner la notion de racines. 

Isabelle Vieville-Degeorges aux éditions Plein Jour parcourt le chemin des étrangers s'installant en France non pour une question de vie ou de mort, mais par choix passionné. Cette passion française s'exprime grâce à un style d'une finesse ravissante et à une faculté d'arriver à s'oublier pour mieux mettre en valeur les autres. Isabelle, qui mêle son propre témoignage d'enfance expatriée en Afrique aux choeurs des voix polonaises, islandaises, japonaises, colombiennes, s'interroge sur notre pays : la France est-elle réelle à l'heure des troubles identitaires? tout est coulant, fluide. Ce court essai n'a rien de sociologique ou d'aride. C'est un témoignage sincère, dans sa candeur et son attention, à l'oeil des étrangers qui nous aiment, au delà de la défiance française, notre sport national. 

J'ai un grand remord : j'ai lu ce livre à un moment difficile pour moi et je n'ai pu, sur le coup, dire le bien que j'en avais pensé. J'espère qu'Isabelle ne m'en voudra pas. C'est toujours dur de lire l'ouvrage d'une amie; surtout lorsqu'on écrit. Vais-je aimer, moi qui respecte l'atroce travail de l'écriture, le trac qui saisit lorsque le livre sort? Oui. Sans une hésitation. Le livre n'a ni morgue ni prétention, ni préciosité, ni sensiblerie, ni hystérie. Il est calme, il est doux, il fait du bien... Il surprend et injecte un regain d'optimisme. Je suis Française, je suis vue ainsi? Comme c'est bon, à l'heure où on se flagelle en permanence... Amis qui restez dans notre pays de cocagne, lisez-le. Une absurde fierté vous prendra sans vous enivrer. Grâce au miroir des autres éducations, la notre acquiert une dimension très émouvante. Pourquoi Elle? Pourquoi Nous ? 

A vous de le découvrir #GodBlessFrance 

Avec Stéphanie des Horts, vous partirez sur des rivages franchement saturés ; Stéphanie annonce la couleur : l'héroïne se consume d'amour pour un aventurier des derniers soubresauts des Indes britanniques  avec le double handicap d'être métissée anglo-pakistanaise et d'être trop belle trop jeune. Ce qui ne pourrait être qu'un roman de plage (tourments, richesse, gloire et beauté) vire assez vite au malaise et à une gravité très originale. Dépouillez le livre de ses pierreries et de ses sordides parasites de la gentry d'après-guerre et vous arrivez à l'essentiel : lorsqu'on ne sait pas comment appréhender le sentiment amoureux, on s'esquinte. Lorsqu'on garde trop d'enfance en soi, on en meurt. Lorsqu'on traine dans des univers ou seuls les codes comptent, on s'endurcit au delà du tolérable. C'est un roman qui va du coté de Cukor (La Croisée des Destins) ou Preminger (Ambre) 

Les deux écrivains sont des spécialistes de la littérature britannique : chez Isabelle, cela se traduit par un sens très pointu du détail, une orfèvrerie digne d'un tea time, chez Stéphanie, par une sorte de désenchantement cruel. 

Alternez les deux ; vous ne serez pas déçus. L'un se lit à petites gorgées. L'autre se dévore. C'est ainsi qu'ils ont été conçus 

Bonnes vacances à tous 

 

 

Love and Mercy : la politesse de la folie

Cette note est dédiée à un Dj qui s'appelle Sam Karlson. Il est aussi musicien. Son groupe : Panda Electric Garden 

Un soir de la semaine dernière, je dinais avec des amis sur le toit d'un lieu dit branché. Je ne suis pas branchée. Je ne suis pas une vraie fêtarde. Je n'aime pas l'électro. Chez moi, je n'écoute que le silence. La musique est un secret bien gardé. Elvis est le plus sincère de mes paravents.

Soudain Good vibrations a retenti. Good Vibrations est ma chanson. J'ai fait quelque chose que je ne fais jamais : je suis allée voir le DJ pour lui demander de passer God Only Knows, autre chanson de mon panthéon personnel. Sam a eu un large sourire, m'a précisé qu'il l'avait déjà passée, mais qu'il allait la remettre pour moi. Il m'a demandé si j'avais vu le film qui était sorti il y a qq temps sur Brian Wilson. je ne savais même pas qu'un film était sorti sur le leader des Beach Boys. Il a été très persuasif et je fais toujours confiance aux gens qui aiment les Beach Boys.  

Alors, hier soir, je suis allée voir Love And Mercy, de Bill Pohlad.  Je crois qu'il faut avoir vu le film pour lire la suite de cette note. Ou connaître la vie de Wilson à la perfection. 

Pohlad a créé son film comme une chanson bizarre, comme une sensibilité à part qui ne peut pas s'exprimer sur terre. Il mélange les époques, commence par les couleurs des années 80 pour présenter un Wilson déchu mais possédant, dans son corps d'ancien enfant supplicié et instable, une politesse qui abasourdit. Nous allons découvrir non pas le cerveau d'un homme qui passe d'une musique joyeuse à une musique symphonique, mais son mutisme, son incapacité à exprimer les souffrances autrement que par le regard. Et par des mots courts, des haïkus de douleur. Puis Pohlad, par flash backs délicats sature l'écran de couleurs pastels pour nous plonger dans les années de jeunesse : les plus belles à l'écran, les plus menaçantes car on sent, par contraste, dans la beauté d'un Los Angeles de rêve, que l'insouciance des frères Wilson est incompatible avec le génie de Brian. 

Retour aux années 80. les drogues, l'alcool et une dépression qui vaut 10 cancers ont eu la peau de Brian. La seule chose qui surnage chez lui est une forme de tendresse d'enfance qu'il n'a heureusement pas perdue. Wilson est fidèle à lui-même, c'est son trésor.

Et dans ces années 80, reclu, brisé, abruti de médicaments par un psychiatre devenu gourou surpuissant qui le manipule comme un pantin servile, cet homme est sauvé par une femme, la femme qu'il lui fallait: son indépendance ne l'a pas rendue insensible, sa lucidité ne la rend pas dure. Elle accepte - on s'en doute, au delà du tolérable- les gouffres de Wilson. Elle comprend très vite qu'il faut protéger un homme pareil de la façon la plus intelligente possible. Dans un travail d'empathie qui décèle les cris inexprimés et qui laisse tout un champs au respect, à la compassion, à l'humilité ; cette femme forte psychologiquement ne peut et ne pourra comprendre ce que Wilson comprime comme il peut : elle lui laisse la liberté de sa folie. Elle lui fait ce cadeau-là. 

Le film tout entier est un cadeau à Brian Wilson: il respecte une sorte de politesse, de mystère wilsonien qui entend des voix et qui ne peut les partager. En fait, il respecte le travers des fous : leur égoïsme.

Mais l'égoisme de Wilson a cette divine particularité : il ne détruit pas autrui. L'ancien enfant dressé à coups de ceinturon par son père est incapable de faire du mal à une mouche. Sa folie n'est pas revancharde, elle se dilue dans un temps qui lui appartient et auquel il faut adhérer ou non. Une sorte d'orgueil à l'envers : Wilson fait toujours ce qu'il veut, mais il le fait gentiment, presque calmement. 

A cet égard, le travail des deux acteurs qui jouent le rôle de Wilson jeune puis plus agé (Dano et Cusack) est exemplaire : pas de roulements d'yeux à la Jack Nicholson, pas de mise en scène atroce de crises de délire, rien de tout ça, non, rien... A Dano le travail sur une quasi absence d'expression. A Cusack d'exprimer toute la douleur en un regard. Les deux plongent dans l'intime avec le mystère de la pudeur auquel Wilson se cramponnera toute sa vie. 

Elizabeth Banks, qui joue la femme providentielle, croisement physique entre Witherspoon et Jane Fonda, a ce petit quelque chose qui laisse entrevoir sous la carapace des paddings 80 et du maquillage outrancier de l'époque la sincérité de sa gentillesse. Fantastique travail d'actrice qui se débarrasse de ses attributs pour foncer dans la tendresse. 

Pohlad est un fou de musique. La bande son est une constante poésie. 

Une critique : le film est un peu trop long, avec sans doute trop de redites au niveau des conflits - des conflits bien élevés - entre Brian et ses frères.

Mais il nous épargne le piège grossier, complaisant de montrer l'enfant battu, les eletrochocs, les séjours psychiatriques, l'horreur délectable pour de trop nombreux cinéastes qui se vautrent dans la violence à l'état brut. 

là, la violence est esquissée. Elle n'en est que plus dangereuse. 

Si vous aimez l'ellipse, si vous aimez la complexité des individus qui se retiennent pour ne pas faire de mal à autrui, pour ne pas écraser autrui, allez-y. 

Et si vous aimez les BB, alors... C'est un chant d'amour. 

Merci, Sam 

 

 

Merci, Brian  

Seigneur, faites que je ne sois pas athée

L'année 2015 (en tout cas sur mon mur FB) déchaine la fierté des athées - et ce n'est pas la décision d'Anne Hidalgo d'organiser une fête de fin de ramadan qui va les calmer. Ce qui me fait doucement rire, c'est la façon dont  :

1 : ils se croient persécutés par la censure (pauvre petit chéri, c'est vrai qu'on te traque dans la rue). 

2: ils se pensent hyper super originaux. 

L'athée fier de l'être ne parle que de deux ou trois choses, entre deux lancinantes affirmations qu'il est le meilleur parce qu'il ne croit en rien: la bouffe, le cul et éventuellement la musique. Une touche d'art le plus scandaleux possible pour ajouter un peu de piment à sa convention générale et le tour est joué. Parfois il se lamente parce que ses enfants sont insupportables, mais qui aurait envie d'avoir des parents qui ne parlent que de bouffe, de cul et de néant, je vous le demande? 

Ah ça, pour dénicher le meilleur caviste il est le roi. Les diners chez l'athée fier de l'être ressemblent à une litanie de joints et de sourires béats entre deux merdes de boulot, une dépression qui avance car plus il vieillit plus la mort le terrorise et-puis-saleté-de-monde-injuste-non-je-ne-m'y-ferai-jamais-mais-c'est-pas-une-raison-suffisante-pour-tenter-d'aider-autrui-alors-saoulons-nous-les-aminches-car-nous-savons-que-le-néant-nous-attend. Plus il vieillit, plus c'est cauchemardesque (l'athée fier de l'être rame comme un hamster dans sa cage derrière sa jeunesse et croit la prolonger à coup de shit ou de nourriture anti-cancer). 

Ca va, c'est bon, j'ai donné dans l'ennui mortel de ce genre de réception.

Place aux amis qui doutent. Qui ne savent pas tout. Qui questionnent. Qui sont curieux, empathiques, délicats, intelligents et généreux.

Seigneur, j'ai du mal à croire, mais je T'en supplie, ne fais pas de moi une athée.

God Only Knows ? Sait-on jamais...  #Transcendance #humilité #JeNeSaisPas

 

 

 

Spécial ventre rond

Ami(e)s qui endurez les derniers élancements des régimes qu'on vous impose dans les magazines, laissez-moi vous avouer un léger travers esthétique : je déteste les ventres plats. Sans doute ai-je trop étudié la peinture de la renaissance et des siècles qui la suivirent pour ne pas être sensible à la chair, à l'abandon troublant qu'elle procure. J'aime le ventre qui rebondit, sans os saillants ou muscles cartilagineux de suppliciées. J'aime le corps qui a porté la vie et qui abdique un peu. J'aime son incroyable sensualité, la gestuelle très particulière qu'ont les femmes qui se meuvent dans le cercle et non dans l'anguleux.

Ma nature fut mince, voire maigre jusqu'à la quarantaine. Sans efforts particuliers. Dire que je préfère mon corps non pas obèse, mais potelé par la vie est vrai. Il correspond enfin à ma nature gourmande. Il ne triche pas sur mon caractère peu enclin à l'ascétisme. Et il suit l'esthétique de mes peintres favoris. 

Je regarde les photos de mode des bikini depuis l'âge de 20 ans avec un air songeur. 

Avons-nous donc tant perdu?  

Pouvons-nous encore imaginer la notion de volupté? Que le docteur Saldmann me pardonne, je n'y comprends rien. 

Mon paysage est celui-ci, au bel été de l'existence. 

 

 

L'exercice de l'âge adulte

"La déco, c'est l'exercice de l'âge adulte" a joliment résumé une amie. Après quelques notes qui versaient dans le domaine de l'intime, place à un plaidoyer de décoratrice. J'aime dans le désordre le cinéma (émotion immédiate), la littérature (évasion/identification) et la décoration. 

Décorer, faire son nid, être obligé de regarder ce que l'on est, ce qui nous va au sens bien plus large que celui de l'apparence physique, construire ses envies... Classique, semi-baroque, baroque? il y en a pour tout les gouts... le gout, est-ce subjectif ? je serais tentée de dire... pas tout à fait. 

Le gout, SON gout, ça se bâtit. Hélas, dans un monde en crise, on préfère se serrer la ceinture et claquer son pognon dans la nourriture anti-cancer, l'alcool, un voyage au bout du monde, et surtout dans les études des petits dans l'espoir fou qu'ils réussissent si possible mieux que nous.  

Pourtant, une décoration réussie ne demande pas tant d'argent que ça. Il y a des règles, quelques règles de base à respecter :

- Dans les vide-greniers/ Puces tu traineras. Oh, bien sur, tu y trouveras des monceaux d'horreurs, des tas déprimants de nounours défraichis et de Polly le petit poney en plastique jetés au feu par une cruelle progéniture devenue grande. Tu verras aussi, si tu arrives tôt, des livres improbables ("l'architecture bourgeoise en Bourgogne", par ex) qu'il faut ouvrir pour apprécier la beauté des illustrations ; en tapisser les chiottes est une idée comme une autre. Ton oeil va s'aguerrir à force de chercher la petite bête, il va commencer à apprécier le sens d'un volume, l'originalité d'un bibelot...

3 euros à la brocante de Vézelay ; je ne m'en séparerai jamais. 

- La mise en scène tu ne négligeras pas : même dans un espace minuscule, la loi du trio marche toujours. l'impair est plus beau que le pair. 

- La commande qui pèse 4 tonnes de ton arrière-grand mère tu prendras.
Mélanger l'ancien et le moderne = payant. tu n'as pas d'arrière-grand-mère ? On trouve des mastodontes sur Le bon coin au prix d'une commode IKEA. Trop flemmard pour te casser le dos à transporter ce monstre? Va chez IKEA and co, ok.
MAIS : sur cette commode banale et légère (IKEA n'en est même plus à la paillette de bois mais au carton bulbé, c'est dire), pose un vase sublime qui vaut trois fois le prix de ta commode (il y en a de somptueux chez YOK). l'accessoire compte autant si ce n'est plus que le meuble lui-même, voir cette fantastique yokerie qui fait son effet dans une niche de bibliothèque.
 Idem pour le canapé : casser ta tirelire pour le Paola Navone de tes rêve en lin froissé qui ressemble à une loque au bout de 3 ans, bof. Mieux vaut un bon Klippan que tu recouvriras de housses Bemz (3X plus chères que ledit canapé) et que tu garniras de coussins... hors de prix (pense à changer les pieds mochards du canapé, La compagnie du lit en propose de très jolis à des prix abordables).
  

- Une très belle affiche tu achèteras. Surtout pas chez Yellow corner, surtout pas une vue de NY, surtout pas un poster d'une oeuvre d'art... Non, un truc à dénicher chez un graphiste sur Etsy (ou directement chez YOK à la rentrée). 

- Une touche d'enfance tu respecteras. La tienne, même si elle n'a pas été heureuse. Un dessin d'enfant et tout change dans une pièce - éviter le côté jardin d'enfant, hein, il faut styler l'enfance. 

- De la verdure intérieure tu auras. Un palmier, un cactus... Et si tu n'as pas la main verte, chez YOK il y a des artificiels qui sont à s'y méprendre. 

- Vers d'autres pays tu iras. Et là, tu peux t'en donner à coeur joie (vide poche du Ghana, lit de repos indien, gravures anglaises, céramique allemande, assiettes italiennes, jeune design portugais...) 

- le prix d'une lampe tu ne mégoteras pas : n'achète JAMAIS un luminaire dans une grande surface, c'est la meilleure façon de ruiner ta déco. La lumière, c'est la vie. C'est le cinéma. C'est la douceur du repos. Evite les horreurs stade de foot en led qu'on te propose. Evite les mauvaises copies des géants danois qu'on offre dans les enseignes périphériques et qu'on retrouve, hélas, dans bcp d'intérieurs. Soigne l'abat-jour opaque  - tapissé de papier argenté à l'intérieur - pour mettre le pied d'une lampe en valeur (les Allemands sont les meilleurs dans ce domaine).  

Et si tu veux des conseils, passe chez YOK... Parler déco, on adore ça. Et chez YOK, on te dira que celles et ceux qui ont le meilleur gout sont... les femmes de ménage (à force d'épousseter les bibelots des intérieurs bourgeois, leur oeil dépasse celui de leurs maîtresses) et les Français qui ont vécu à l'étranger. Les premières, la qualité, on ne la leur fait pas. Les deuxièmes ont plus de facilité à tout oser. 

Change, découvre-toi, garde tes racines et évolue, demain est un autre jour...

Ps : il y a plein de gens qui n'en ont rien à ficher de la déco, et ça n'est pas grave du tout...  

 

Idole des chauffeurs de taxi

- Quoi, tu prends des taxis "normaux"? tu n'as JAMAIS essayé Uber? Mais fais-le, c'est génial, ils sont bien plus sympas que ces cradingues désagréables et racistes qui ne pensent qu'à nous entuber.

Je me tortille sur une patte à écouter ce genre de phrase qui revient de plus en plus dans la bouche de mes potes, et je ne sais pas trop quoi répondre. Parce la vérité est là : je suis l'idole des chauffeurs de taxi. Entre eux et moi, l'histoire dure depuis longtemps. Je les écoute, je ne les prends pas pour des robots racistes, si je les sens bougonner, je lance un : "oui, mais comme Paris est beau... C'est la plus belle ville du monde, non?" qui les désarçonne et les fait sourire de plaisir. Il y a le Breton, l'Iranien, le Polonais, celui qui aime tellement ses enfants qu'il a mis plein de dessins de sa fille dans le cab, il y a le mélancolique à la recherche du grand amour, il y a celui qui rêve de sa prochaine retraite mais qui a peur de s'emmerder, il y a celui qui sort d'un divorce saignant, celui qui fait vivre ses parents, celle qui élève ses enfants avec sévérité et respect (je l'adore, elle)... Je LEUR parle beaucoup. Et je sais qu'ils m'aiment bien parce que je suis toujours très polie avec eux.

C'est vrai que je prends souvent le taxi. J'ai cette chance, ce privilège. A force, ils me connaissent (j'ai même été au pot de départ de l'un d'eux, le QG des taxis se trouvant porte de Saint-Cloud). ils me donnent les adresses de leurs restos routards préférés. Ils m'ont vue pleurer de chagrin. Ils m'ont consolée. Ils m'ont respectée. Ils viennent même parfois chez YOK.  Alors non, je ne prendrai pas Uber parce que ne veux pas leur faire de tort. En 20 ans de taxiwoman, je ne suis tombée qu'une fois sur un dingue qui avait dans l'idée de se foutre en l'air et moi avec - j'avais stoppé la course en prétendant un point d'arrivée imaginaire. Mais c'est une exception notable, les autres m'ont fait découvrir leur musique préférée, me passent du Bach par Gould, du blues, me font découvrir un peu de rap... tout ce que je veux. 

Je suis l'idole des chauffeurs de taxi et la martyre désignée des infirmières et des médecins hospitaliers. Là, c'est exactement l'inverse : mon côté hyper gentil et aussi très angoissé appuie sur le coté sadique larvé dans les entrailles du pouvoir médical. Je suis trop souriante pour eux, ça les agace suprêmement. De toute façon, pour être très bien soigné à l'hôpital à présent il faut hurler plus fort que les autres, être odieux et parano. Sinon, si vous êtes cool, on vous oublie ou on se moque de vous. Et ça, crier et taper l'esclandre, je ne sais pas faire. Le mythe de l'interne charitable, sans moi. Le mythe du connard taxi driver... sans moi non plus. 

Joe le taxi, c'est ma vie.