blog de Valerie Pineau-Valencienne

"Que reste-t-il de nos divorces?" - un inédit

Il a fallu en couper, des chapitres. Parfois la mort dans l'âme. 

Extrait d'un chapitre disparu, qui s'intitulait "Je suis la mère de mon mari". La parole est donc à Corinne/Catherine, l'épouse quittée :

Mon fils m'a mise sur la voie en me disant, un jour qu'il rentrait d'une balade à rollers avec son père: "Papa est trop cool, c'est mieux qu'un père, c'est mon grand frère!"

J'ai ri alors que j'aurais dû hurler : "Tout mais pas ça !". Je n'ai pas entendu ce qui se disait entre les lignes : "Tu es la mère de papa !".

Ma copine Marie, plus âgée que Matthias, emploie d'autres termes pour signifier la même chose : "Christian a grandi sous ton aile jusqu'au jour où il s'est senti capable de déployer les siennes et de sortir du nid". Alors qui pleure-je aujourd'hui, un fils, un mari, un amant ? Je les pleure tous à la fois. Je pleure comme une petite fille, celle que je n'ai jamais cessé d'être, celle à laquelle sa mère disait : "J'ai fait une jaunisse le jour où tu es née".  La famille : un des plus puissants appareils idéologiques d'État disait Louis Althusser. Un des plus puissants fantasmes aussi. Lieu des identifications manquées et des névroses réussies, de tous les espoirs et tous les échecs. Garçon manqué, fille ratée, rien ne m'aura été épargné.

"Après ta naissance, je me suis tapé dix-huit mois de dépression nerveuse", m'a avoué mon père récemment après une demi-bouteille de chablis. Neuf mois de nausées pour ma mère couronnés d'une jaunisse, un an de déprime pour mon père, il faut reconnaître qu'ils ont payé le prix.

A moi de ne pas le faire payer à mes fils. S'il y a une leçon à tirer, c'est bien celle-là.

Hélas, j'ai beau leur expliquer : "J'ai perdu un mari, mais vous avez toujours un père", il leur manque quand même le mari de leur mère. 

Matthias m'implore : "Est ce que je pourrais avoir un hamster pour remplacer papa?". Je ris d'imaginer Christian dans une cage, pédalant comme un fou sur sa roue, ce que Matthias interprète comme un encouragement :

- En plus ça rendrait service à mon copain Franck, sa femelle est enceinte et ça ferait un bébé de moins à tuer.

-  Quelle horreur ! Il les tue comment ?

- Il les grille sur une plaque.

- On verra, mais on ne l'appellera pas papa !

Matthias me présente ses peluches que je connais par cœur, bien installées sur la couette.

- Lui c'est Tiny le dauphin, là c'est Whisky, le koala... j'ai hâte de trouver un nom pour mon hamster, j'adore choisir des noms, pas toi ?

Oh que si ! Et j'ai un répertoire que je ne te soumettrai pas, celui dans lequel je pioche quand je passe l'aspiro et dont les mots désignent tous ton père, ce héros.

Matthias me serre le cœur avec ses engouements de bébé, déjà douze ans et si petit. Matthias, Guillaume... Je vais mieux, je pense à eux. Matthias, Guillaume, Matthias.... Tu l'auras, ton hamster. Et je serai sa maman.

La petite garce dans la prairie

Dialogue avec ma libraire (je suis du style à slalomer entre les linéaires de la FNAC, puis à commander mes livres dans les librairies de quartier) :

- Bonjour Francine! avez-vous reçu ma commande ?

- Oui, la voilà. Je pense que vous êtes la seule femme de Boulogne à lire les mémoires d'Alison Arngrim (éd Florent Massot).

- Euh...

Que lisent donc les Boulonnaises ? La délicatesse ? L'élégance du hérisson ? Les Déferlantes?

Nom d'un Foenkinos, aucune n'a la curiosité d'aller vers certaines... prises de risque ?  (Blague à part David Foenkinos est moins enjoué que ses livres, mais c'est un homme très courtois.)

Suis ressortie fièrement de la librairie en tenant dans les bras ceci

Et ne me dites pas que vous n'avez JAMAIS entendu parler de Nellie Oleson, alias la méchante de l'ineffable feuilleton dont je m'inspire pour caricaturer mon bienaimé Ingalls de mari.

J'étais dévorée de curiosité à l'idée de savoir qui se cachait derrière l'odieuse gamine de cette série. Du bon, je le soupçonnais. Et je n'ai pas été déçue : Alison Arngrim est un personnage de roman, un vrai, comme je les aime. Oh, ce livre n'est ni bien ni mal écrit : il n'est pas écrit. Mais le parcours d'Alison est incroyable. Arngrim est l'antithèse de Nellie Oleson, qui fut son défouloir d'enfant sage. Imaginez l'histoire d'une petite fille trop obéissante, et vous tenez la poésie, la mélancolie, la tristesse et la vivacité d'une enfance nuageuse, orageuse, rédemptrice. Alison/Nellie est née au début des années 60 dans une famille de Canadiens en révolte contre leur milieu huppé. Maman a fui la bourgeoisie de Vancouver pour épouser papa, un gay/bi dont le métier était: manager de Liberace. Le métier du père en impose : manager de Liberace!
Alison est mignonne, autonome, fait la cuisine tandis que ses parents grignotent des gâteaux au cannabis et sortent tous les soirs. Le climat se durcit lorsque son grand frère, qu'on improvise baby-sitter, la viole consciencieusement durant ses années de grande enfance. Mais Alison garde le masque de l'équilibre. Le grand-frère dégage enfin pour aller squatter les taudis où il pourra acheter sa dope quotidienne, et Alison, enfant-actrice, est alors engagée pour jouer le rôle de Nellie Oleson : elle va pouvoir y jeter tout son mal être, tout ce qu'elle ne peut exprimer...  Nellie sera sa face cachée, sa bouée de sauvetage - sa vengeance. Alison Arngrim décrit ses traumatismes d'un ton poli, presque suranné. Elle ne s'étend pas sur ses calvaires, elle les susurre d'une petite voix plate et inquiétante. Heureusement, l'enfant qui travestit ses sourires en grimaces (ou l'inverse) arrivera à s'en sortir. Des enfances faussement dorées, des gamins exploités sous les (rudes) sunlights  des plateaux de cinéma... ce livre nous apprend combien il n'est pas toujours bon de cacher ses œdèmes, mais aussi à quel point le sens de la maîtrise peut sauver.
 Alison Arngrim dépasse les constats, et renait avec une gaieté toujours renouvelée. Pour cet optimisme qui n'a rien de béat, grâces lui soient rendues...

Baisers de la pine'up très sensible aux êtres qui arrivent à avoir un pouvoir sur leurs chagrins. Calmement, sans banaliser, ni  dramatiser. Alison a évité le pathos qui guette celles et ceux dont les secrets sont  lourds à porter

Son témoignage a dû en aider plus d'un(e).

Un ps à Patrick Loubatière, agent français d'Alison : dites-lui, s'il vous plait,  combien son alacrité m'a touchée.

Comment je suis tombée amoureuse de Steve Hely #roman #génial

Le salopard! L'immonde! Steve Hely a écrit LE livre que j'aurais adoré imaginer puis rédiger.

Élu meilleur roman de l'année par le Washington Post, Comment je suis devenu un écrivain célèbre (éd Sonatine) a tout pour plaire : intrigue qui ne faiblit jamais et qui va même crescendo, logique impec, feu d'artifice d'adjectifs hilarants, mise à mort du milieu éditorial dans les règles de l'art (je suis certaine qu'en France, ce portrait à l'acide aurait galéré avant d'être publié).

Pitch : un jeune homme, mortifié à l'annonce par mail du mariage de son ex petite amie, décide d'écrire un roman à succès. Va-t-il réussir...

Hely entremêle cynisme et sentiments de la plus extraordinaire des façons :il est malin quand il le faut, désarmant là on ne l'attend plus.

Je me délecte de ce genre de description (le narrateur parlant de son coloc) : les cheveux d'Hobart ressemblaient à un nid fait par un oiseau incompétent.

Quand à l'aspect de son éditeur potentiel, il m'a furieusement rappelé l'allure d'un cacique sévissant chez Plon : Il était plus vieux que nous, maniéré et lessivé. Il avait l'air d'un elfe qui vient de vivre un divorce douloureux.

UN LIVRE, UN ROMAN à emporter dans sa besace pour l'été : celui-ci (plus le mien)

Baisers de la pine'up qui va commencer le kitschissime témoignage de Nelly Olson, Une garce dans la prairie histoire de se remettre lentement d'un plaisir presque douloureux (suis carrément jalouse de Steve Hely).  Impossible de s'atteler à un ouvrage de la même trempe littéraire: le ou la malheureuse qui succède à ce livre n'a aucune chance d'exister.

ps: admirez mon inconscience... celle de vanter un autre auteur que mézigue.

pps: un bravo envieux à Héloïse Esquié, la traductrice de cet OVNI contemporain qui arrive pile poil à l'heure H et réussit le tour de force de décrire aussi bien un milieu confiné qu'une époque compliquée.

Brigitte Lahaie, une femme harmonieuse

Depuis la veille au soir je traquais. Un trac habituel, celui qui m'étreint à chaque fois que je dois prendre la parole en public. Pour moi, trouver le juste ton nécessite me mettre la rate au court bouillon avant le grand oral. Quand je vais à une émission sans l'avoir mentalement préparée, je bafouille. C'est donc toute fébrile, serrant une feuille de papier sur laquelle j'avais jeté quelques phrases  - je n'en utiliserai aucune au cours de l'émission - que je suis arrivée au studio de RMC.

14 h 45. Je regarde mon portable: deux textos d'encouragement, ceux de Marie-Laure et de Rachida.

Une jeune fille m'accueille, visage très fin et frange soulignant un regard rieur: Émilie, une des assistantes de Brigitte. Elle m'installe dans la partie technique du studio tandis que Brigitte termine la première partie de son émission. Trois techniciens s'affairent devant un matériel de pilote de ligne et soupèsent les futures interventions des auditeurs. J'essaie de sortir une ou deux blagues, mais ma voix ne m'obéit pas: je chuchote comme une aphone! J'ai l'œil fixé sur le minuteur. On lance les infos puis à l'annonce de la pub, Émilie m'invite à entrer dans la pièce.

Brigitte ôte son casque, secoue sa crinière blonde. Elle plante ses yeux dans les miens et m'accueille d'un "bonjour" calme et fatigué. Je balbutie un gargouillis de politesse pitoyable. Mon premier sentiment : elle possède quelque chose d'assez unique qui la rend impressionnante; elle arrive à être empathique tout en gardant une distance importante. Je perçois une forme d'autorité naturelle, une personnalité qui n'a pas besoin de crier pour se faire obéir. J'avais lu dans une de ses interviews qu'elle est  bonne cavalière: je le crois volontiers tant elle dégage une grâce instinctive, superbe et sans fioritures. Elle est très, très jolie. Sans aucun effort, si ce n'est celui de "se tenir". Sa posture est belle, buste toujours droit en dépit de la lassitude des heures d'antenne.

Elle ne ressemble à personne sans être pour autant rebelle.

Intuitivement je me calque sur son ton; j'ai compris qu'il n'y aura pas de fausse note, qu'elle donne le la et qu'il faut faire confiance à son sens de l''harmonie.

Harmonie, c'est le mot: Brigitte Lahaie est une femme parfaitement harmonieuse. Elle n'est pas dans la séduction, dans le trop ou pas assez - elle est à l'image de son physique. C'est-à-dire économe de son charme. Et c'est parce qu'elle le maîtrise très bien que ce fameux charme la nimbe en quasi permanence.

L'émission : la voilà

Lorsqu'elle écoutait les auditeurs, nous nous regardions, unies par une même concentration. Nous avons d'ailleurs tiqué au même instant à une phrase lâchée par l'un des deux hommes.

Après, un silence assez long s'est établi, comme une connexion qui brusquement grésille. Puis elle m'a posé une question à laquelle je ne réponds  jamais. Mais  je savais que je pouvais lui en parler. Nous avons brièvement évoqué nos vies avant qu'elle reprenne la suite de son émission.

Je me suis éclipsée non sans lui avoir laissé un mot de remerciement.

Le soir-même elle m'envoyait un texto très gentil.

Baisers de la pine'up qui aimerait compter Brigitte Lahaie au nombre de ses amies

 

Douces BD

Le soleil appelle l'enfance : j'ai passé l'Ascension à régresser ; pas vraiment régresser, plutôt lire des BD.

Celle de mon pote cosnois Christian Flamand :

On a formé une belle brochette avec Flamand, Marielle et Niedo. Christian parlait avec son jeune public d'une manière simple et très jolie, racontant sa bd autobiographique Quand je serai grand ou comment un petit garçon parachuté dans l'Auxerrois à l'aube des années 60 se prend à rêver de devenir dessinateur.
Le scénario fourmille de poésie, évitant le piège de la nostalgie pesante. Les gags "tombent" bien. L'intrigue est attendrissante, jamais mièvre. La fratrie est très bien évoquée. Un livre à conseiller à Olivier Marone qui doit de toute urgence contacter ce dessinateur pour son blog (à propos, Olivier, redonne-moi l'info pour y ajouter ma patte).

Basculons dans le fou-rire et là, un Titeuf s'impose...  A ceux qui trouvent qu'il n'y pas assez d'inventivité dans le français moderne, la réponse est là 
Titeuf, c'est aussi drôle que du Dard.

Baisers de la pine'up en pleine crise de narcissisme aigu après avoir vu sur la vitrine d'un buraliste sa binette exposée à côté de celle de Daniel Vaillant. Si c'est pas la gloire...

Ps : la Ingalls team intente un procès à Truffaut pour lui avoir vendu un cyprès qui dépérit façon épi de Titeuf; remboursez !

 Bon ben c'est pô tout ça, j'ai un frigo à nettoyer

But à Cosne-sur-Loire (QUE du bonheur)

Un twittos insolent a ironisé vendredi dernier sur mon annonce à la participation au salon du livre de Cosne : "Tu devrais écrire un guide de tourisme sur les sous-préfectures de France". Je retiens l'idée.

Train. Auteurs. Discussions fébriles dans le compartiment. DSK à toutes les sauces. Arrivée. Stand. Place. Suis à côté de... Jean-Pierre Marielle en compagnie de sa femme, Agathe. 

Comment est-il? Ou plutôt comment sont-ils?,  tant le couple est indissociable. Elle est vive, possède un maintien de danseuse, une crinière flamboyante, une grande bouche souriante. Il a la coquetterie de ceux qui refusent le laisser-aller, le regard pervenche, et cette voix, inimitable... Il est GENTIL. Elle aussi. Elle le protège, il la vénère. Aucun caprice, aucune morgue dans le couple. Plutôt une tenue bienveillante, une politesse sans cabotinage. Il signe et accueille sans broncher les demandes les plus incongrues, comme celle de cette lectrice en larmes: "Pouvez-vous me dédicacer votre livre à l'attention de Robert? C'était mon père. Il est mort il y a un an, mais vous me faites penser à lui."

Il éclate de rire lorsqu'une femme passe et grince : "Marielle... c'est qui, ça?" "Valérie, ce genre de phrase est merveilleux! J'ai réussi ma journée." Je lui rends son rire en pensant à tel acteur balançant un pain à un type qui lui avait demandé : "A qui ai-je l'honneur?"(salon du livre de...).

Viens voir les comédiens, ils arrivent... et ne se ressemblent pas. Marielle, c'est du lourd: le marquis de Pontcallec, le tonnant Clérambard a l'œil qui frise et la voix maitrisée. Une bonté, c't homme-là.

A propos de couple et de bonté, je retrouve avec émotion celui de ma jeunesse : Sylvie et Guillaume sont au rendez-vous. Je n'avais pas revu Guillaume depuis 30 ans... On a le droit d'être émus ? Oui. Je délaisse le chapiteau pour leur invitation à dîner au Bistrot d'Anatole (meilleure daurade royale de ma vie et Sancerre ad hoc). 30 ans à combler, une vie à se raconter, à évoquer les joies et surtout les drames puisque le bonheur ne se raconte pas. Il se vit. J'ai promis de revenir avec Ingalls dont c'est aujourd'hui l'anniversaire.  Les couples qui tiennent me bouleversent.

Samedi fin de journée. J'ai acheté le somptueux livre de mon autre voisin, Patrick Niedo. Un trésor de cinéphile qui père quatre tonnes. On s'enflamme dans des discussions sur le génie modeste de Gene Kelly ou d'Oscar Hammerstein, échanges sur les Producers et autres merveilles. Je ne pourrai pas vivre sans cinéma. Sans musique, peut-être. Mais pas sans cinéma.
Et maintenant mesdames-messieurs, place au dîner du samedi soir à Cosne-sur-Loire. A ma table, Éliane, l'attachée de presse qui nous cornaque, fédératrice indulgente aux caprices des uns et des autres. Autour d'elle, son troupeau. Parmi la meute, un outsider de choix : Michel Hidalgo.  Aux footeux sur ce blog: voulez-vous voir une IMAGE EN OR?
Explication: Hubert Artus, auteur du très bon DonQuifoot (j'en reparlerai) a ouvert son Iphone à la 60e minute de jeu (moment du dessert chez nous) pour suivre la fin du match Barcelone -Manchester. Fin de match commenté par Hidalgo lui-même, et florilège de phrases dans les temps additionnels :

- Que serait Barcelone sans Messi ?

- Oui, mais il y a Iniesta qui le sert bien

- Une bonne équipe, c'est une tête d'affiche avant tout.

Longue explication sur le football total hérité des Hollandais => se reporter à l'anthologie d'Artus au sujet de Johan Cruyff (p. 103) pour constater les métissages entre Bataves et Catalans. Si j'ai bien saisi, le défenseur espagnol qui jouait à l'époque où Cruyff dirigeait le Barça est devenu l'actuel entraîneur. C'est bon, Hubert, c'est ça, nom d'un Guardiola?

Suite de la discute :

- J'aime quand les Anglais perdent.

- Moi aussi. Surtout chez eux.

- Quel est pour toi la "tête d'affiche", le plus doué des joueurs de l'équipe de France actuelle?

- Ribéry.

- Et Gourcuff ?

- Il baisse un peu en ce moment et de toute façon, il n'est pas encore à un tel niveau.

Fin de ces dialogues entre Hidalgo, Artus et mézigue. Merci à papa de m'avoir traînée enfant au parc des princes  et  appris que Beckenbauer n'est pas le nom d'une entreprise qui fabrique des perceuses. Grâce à toi, papa, je tutoie désormais Michel.

Hidalgo a d'ailleurs un patronyme taillé comme un gant : il est sec, fier et précis. Une belle carrure d'homme qui a tout vu, mais qui a très bien compris que rien ne vaut le silence pour se faire respecter. Je parie que Michel fait lui-même son lit chaque matin.

Une dernière pour la route : "Il existe une prédilection masochiste des Français pour deux exercices dans lesquels ils se révèlent malchanceux : la guerre et le football."

Baisers de la pine'up hors jeu

25 mai

Créé en 2009 par l’association Cocktail et culture, présidée par Michèle Rossi, le Salon des Femmes de Lettres réunit chaque année une quarantaine de femmes écrivains à l’occasion d’une séance de dédicace. Il est placé sous le haut patronage du Recteur de l’Académie, Chancelier des Universités de Paris, parrainé par Jean-Marie Rouart de l’Académie Française et par le Directeur du CNA, le Capitaine de Frégate Patrice Le Borgne. Sa troisième édition aura lieu en 2011 le 25 mai au Cercle National des Armées, 8 place Saint-Augustin Paris 8ème de 19h30 à 21h30.

En complément cette année, l’exposition des Marianne de la diversité intitulée « Les Femmes et la Diversité au Cœur de la République » parrainée par l’Association des Maires de France et soutenue par Véolia  sera présentée en avant-première de son inauguration.

Venez nombreux et nombreuses !

 

Auteurs ayant déjà donné leur accord (liste non exhaustive) :

Jean-Marie Rouart, Isabelle Alexis, Géraldine Beigbeder, Corinne Bellier, Sybille de Boullardiere, Fabienne Boulin-Burgeat, Emmanuelle de Boysson, Huguette de Broqueville, Nicole Calfan, Sabine Carion, Camille de Casabianca, Geneviève Chauvel, Chantal Chawaf, Carole Dagher, Nicole Descours, Françoise Dorin, Diane Ducret, Dominique Dyens, Astrid Eliard, Alessandra Fra, Gisèle Halimi, Caroline de Margerie, Ariane et Béatrice Massenet, Macha Méril, Anne-Marie Mitterrand, Danielle Moreau, Christine Orban, Bernadette Pécassou-Camebrac, Valérie Pineau-Valencienne, Clémentine Portier-Kaltenbach, Dominique Paravel, Sylvie Ohayon, Elisabeth Raynaud, Blanche de Richemont, Alexandra Rossi, Guillemette de Sairigné, Jocelyne Sauvard, Aude Terray, Fabienne Thibeault.

Baisers de la pine'up qui vient d'être nommée présidente de l'association Epilepsie-France (mais j'en reparlerai...)

Ps à Fredouat : Monsters volume 1 est très très bien

Quand je pense que ce type a mon âge #Dennis Lehane

Le petit dernier de la saga McKenzie et Gennaro ou plutôt Patrick et Gina vient de sortir. Si vous n'avez pas suivi les aventures de ces deux détectives privés  - premier de la série : Un dernier verre avant la guerre => courez !

Le pitch de départ est ultra cliché : Patrick Mc Kenzie, le narrateur, est détective privé dans une ancienne église désaffectée d'un faubourg pourri de Boston. Sa comparse Gina, un canon italo-américain, est aussi bombesque que fine gachette. Mais le cliché se fissure très vite dans le jardin du bien et du mal : une goutte de Chase, un soupçon d'humour irlandais, des histoires glauquissimes et le charme opère.

Baisers de la pine'up qui va se ruer sur son nouvel achat (un whisky sans glaçons pour la route)

Les Lehane sont tous bien écrits et tb construits. Un modèle, cet homme ?

En attendant...

A la rencontre des Charentes : le lycée Audouin-Dubreuil

 J'ai passé la journée de mardi dans un lieu au cœur des réalités : parmi les professeurs et les jeunes filles de terminale du lycée susnommé, à Saint-Jean d'Angély.

Au cœur des réalités puisque les élèves que j'ai vues se destinent à des métiers d'aide à la personne, et qu'un débat autour de la vieillesse était organisé avec la maison de retraite "Les Jardins de Mathis" de Saint Julien de l’Escap.

Tout a commencé il y a six mois. Le documentaliste du lycée, Monsieur Dovi Dom m'avait envoyé un mail pour m'inviter, dans le cadre du prix Chronos, à débattre avec les élèves au sujet de mon roman Chronos Blues.
Le prix Chronos est décerné par un public varié et couronne des livres qui parlent de la vieillesse et de la communication entre les générations.

Le mardi 17 mai au matin j'étais donc sur le quai de la gare de Surgères pour retrouver Mme Landraud, professeur au lycée et chargée de me conduire jusqu'à Saint-Jean d'Angély. J'étais à la fois fatiguée par une nuit d'insomnie et très curieuse de ce qui allait se passer. Comment réagiraient les jeunes filles (classe de 18 lycéennes), qu'allions-nous nous raconter?

A l'arrivée à Saint-Jean, j'ai vu deux clochers plus beaux que Saint-Sulpice : un bijou de dentelle de pierre non achevé était planté dans la ville, qui fut riche et puissante avant que le phylloxéra la     ruine. D'élégants hôtels particuliers en pierre blonde évoquent cette splendeur brisée net.

Au lycée, Monsieur Dovi, le documentaliste de lycée Audouin Dubreuil m'accueille avec autant de gentillesse que Mme Landraud. La salle de documentation est claire, gigantesque et bien tenue. Un peu intimidée j'y suis présentée aux élèves : de très jolies filles de terminale CSS - ne flippez pas pour l'examen à venir, vous l'aurez si vous bossez comme vous le faites. J'ai visité le collège avec elles, et la classe de travaux pratique est étonnante : reconstitution des lits d'hôpital, mannequins de personnes âgées, fauteuils roulants, pouponnière pour celles qui se destinent au métiers de l'enfance... Elles m'ont donné un cours de "posture" : comment éviter d'avoir mal au dos en fléchissant bien les jambes lorsqu'il s'agit de porter de lourdes charges. Ce qui m'a tout de suite frappée : leur incroyable maturité. Je ne suis pas certaine qu'elles se rendent compte à quel point elles sont fortes. Rien à voir avec des adolescentes braillardes. Ces jeunes filles, à force de stages dans les maisons de retraite ou les maternelles, ont acquis une lucidité et une humilité stupéfiantes. Laver les personnes âgées ? Elles trouvent cela pas facile, mais comme elles le disent: " Nous serons un jour dans leur cas."

Elles sont toutes très mignonnes physiquement : modèles petite puce, plantureuse, liane, blondes-brunes-rousse. Mignonnes et calmes... Elles sont "bien élevées" et c'est devenu rare, les ados bien élevés.  Après avoir fait connaissance (et fumé ensemble sur le parking du lycée), nous avons pris la route de la maison de retraite. Brutal changement d'univers. Déjeuner avec les résidents et le personnel du foyer, les élèves se mélangeant aux vieux - je devrais dire vieilles, majorité écrasante de femmes du 6 e âge. Les filles me briefent sur les résidentes : unetelle semble sympa mais c'est la pire langue de vipère qui soit. Une autre parait triste, mais elle est gentille. L'autre papy : y faire gaffe, il a beau être hors d'âge il ne parle que de sexe et n'hésite pas à vous mettre mal à l'aise dès qu'il le peut. Misère de vie ! ILS ne détèlent donc jamais ? j'apprends que le fameux pervers pépère a dit à une résidente  : "Pousse-toi, la grosse !" et qu'elle lui a répondu : "Tu le veux, mon poing dans la gueule?" Je m'étouffe de rire et de raie aux câpres. Avec l'assistante du foyer, Mme Quiroz, nous convenons que les échanges entre les résidents, même musclés, valent mieux que le mutisme.

Dehors, il fait une chaleur étouffante. Dedans, c'est l'aquarium.  Des visages parcheminés nous regardent. Ils expriment parfois une vivacité inentamée, parfois une silencieuse résignation. Le débat commence dans la grande salle de la maison : la vieille dame "chef de classe" dope ses copines. On craint qu'elle ne monopolise l'attention, au final elle sera douce comme une agnelle. Son CV : mélange de coeur d'or et de méchanceté, une incisive qui se mêle de tout, mais qui fédère une bande assez fatiguée. Chacun son rôle, jusqu'au bout de la vie.  

Je ne raconterai pas le débat, je le garde jalousement pour moi. Ces trois heures à évoquer Chronos Blues, à le disséquer et à parler livres furent un enrichissement et je le dois aux élèves qui ont souhaité me rencontrer. J'ai  aimé notre discussion sur le parking du lycée, à la fin de la journée et merci à Cassandra - je crois que c'est elle - pour m'avoir dépannée de deux clops'. A elle, à Zoé et à toutes les autres : vous pouvez être fières de vous (pour les piercings : allez-y mollo quand même...)

Dernier message : je garde nos confidences sur ce que vous aimez dans les livres. Vous m'avez enrichie et inspirée bien plus que vous le pensez. Grâce à Monsieur Jovi, tenez-moi au courant des résultats de votre BEP Carrières Sanitaires et Sociales.

Baisers d'une pine'up Vendéenne à ses petites cousines charentaises et à leurs super profs

Ps aux Get 27 : venez donc chanter au foyer, les vieilles y sont sympa (et appelez Séverine Quiroz de ma part, elle est au courant ainsi que le diecteur de l'établissement, Monsieur Haussmann)

Pps : Mon mari a perdu en 1969 l'hélice de son petit avion dans le bassin de la fontaine de Saint-Jean d'Angély. Passionnant, non?

 

Radio Judaïca Lyon

Voici le podcast de l'émission de Patricia Drai (une journaliste précise et chaleureuse - J'AI ENVIE DE LA RETROUVER BIENTOT)

http://jnews24.info/sons/Vous.mp3

J'ai été heureuse de participer à cet entretien radiophonique, je souhaite un triomphe à venir au baryton David Serero - encore un que j'aimerais bien connaître, je me demande s'il est célibataire (message aux amies solitaires: il est top) - et j'embrasse une autre "copine" des salons du livre, la belle Yael König
Grosses bises de la pine'up à ses potes lyonnais (Depoil forever) et à une ville qui a des accents d'Italie : je pense toujours à Forence devant les palais des soyeux aux facades ocrées, aux élégants attiques...

Vite ! un Saint-Marcellin pour fêter ça
(souvenir perso d'orgasme fromager au marché des gones)