blog de Valerie Pineau-Valencienne

Charles de Gaulle et la petite fille

Dans ma forêt, il y a un chêne qui ne pourra jamais être abattu. Celui d'un homme né un 22 novembre. Mon général, vous êtes tout simplement mon premier souvenir de vie. J'ai deux ans et demi. Je suis juchée sur les épaules de mon père, place que je ne peux disputer à ma soeur cadette qui est encore un bébé, et je vous regarde descendre les Champs Elysées. Cela compte, la première image imprimée dans la rétine. Est-ce un 14 juillet ? Je me souviens que le ciel était gris et que j'étais bien couverte. Je me souviens d'une grandeur âgée. Et aussi de l'émotion que je sentais chez papa. Nous avions pris la 2CV familiale (elle aussi grise et toujours à sa place - elle fonctionne encore). Je ressens encore ce mélange d'énervement d'aller à un événement seule avec mon père, et de curiosité car je ne comprends rien à ce à quoi j'assiste. C'est quoi, un président ? Mon père tente de me l'expliquer, sans doute, puisque je retiens que c'est le chef. Bientôt, votre image va se brouiller - il vous reste deux ans à vivre et la petite fille que je suis ne vous découvrira que bien plus tard. 

Je n'ai pas biberonné à l'ombre du Grand Charles. Ni à l'ombre des militaires. Ma famille comptait surtout des médecins ruraux, plus prompts à la pondération qu'à l'incantatoire héroïque. C'était une famille qui vous respectait et qui respectait votre successeur, mais pas en mode émotif. Ou plutôt si émotion il y avait, et si je l'ai perçue, c'était une émotion de taiseux... Vous avez rythmé ma vie en y irriguant ma vertu préférée entre toutes : le courage. Il n'y a pas de plus belle qualité, dans le prisme de mon ouverture à autrui. Je ne peux pas concevoir l'amour sans courage, ni la réussite sans courage, ni de liberté sans courage. Peu importe l'orgueil lorsqu'il y a colonne vertébrale et volonté de se dépasser pour les siens. 

Avec vous, même le mot "gaulliste" parait inemployable ! Il se perd soit dans une solennité figée, soit dans des petites phrases sans intérêt. Les hommes comme vous, on s'en débarrasse par complexe, par admiration rongée de jalousie. 

Il y a quelques années, au cours d'une discussion avec un ami pas du tout gaulliste et (donc?) pas du tout de droite, lui me disait : "Est-ce souhaitable pour un pays, un homme sacrificiel, limite christique?" J'ai retenu un OUI du coeur. Mais peut-être avait-il raison. Quoiqu'en ce moment, c'est peut-être moi, qui sait... 

La grandeur, mais aussi la tendresse. Les photos que vous qui me touchent le plus sont celles avec votre fille Anne. 

J'ai grandi au pays de Clémenceau et de Lattre, nés dans le même village à dix kilomètres du charnier familial. Mais la dureté humaine des deux m'interdisait de leur porter admiration. 

Il y a la force et la dureté, et je n'admire que la force. 

Quand on regarde vos photos d'enfance, la force est déjà là, empreinte d'une indéfinissable douceur. Cette douceur tue les ricanements, si elle ne tue pas, hélas, les impuissances. Cette douceur ne cherche pas à exister : elle est. Elle gifle les mutilés qui ne l'auront jamais, elle caresse ceux qui n'ont pas honte de l'exprimer. 

Dans la nouvelle aventure que j'ai créée, cette boutique de bric-à-brac design, je vends des posters de vous, tee-shirts à votre effigie (faits en France, je vous rassure, par un admirateur aussi drôle que sensible) et même... un tire-bouchon. Ne levez pas le sourcil, n'y voyez pas un mercantilisme mou mais au contraire une petite lumière qui nous fait du bien.

Je vous envoie d'En-Bas mon respect et ma reconnaissance. Je vous dis que je vous aime, comme on aime la plus belle authenticité.

Et en mémoire de votre humour, un dialogue que j'espère vrai :

 De Gaulle : "Je suis la France !"

Churchill (exaspéré) :"Non, vous êtes pas la France !"

De Gaulle : "Si je ne suis pas la France, pourquoi continuez-vous à me parler?"

 

 

    

  

Melania Trump

est devenue la femme la plus puissante du monde. Et j'espère, en dépit du dégout que m'inspire son mari, qu'elle va s'en tirer. Parce qu'il y a encore plus vulgaire et brutal que Donald Trump : il y a l'immense hypocrisie virtuelle. 

De quoi Mme Trump est-elle le nom? D'une certaine survie dans un monde où le physique est très important. Le physique, dans la réussite, a toujours été important. Mais à l'heure du net et de son puritanisme racoleur, c'est de plus en plus manifeste. Melania Trump est aussi la première femme de président des Etats-Unis à être née dans un pays communiste. Dans un petit village perdu de Slovénie. Lorsqu'on n'a pas grand-chose, la discipline physique est l'arme principale de l'ambition. L'oeil psychologique aussi. 

Les féministes peuvent se lamenter : "Toutes ces luttes pour rien, pour voir une miss Univers à la plus haute marche"... Mais avons-nous tant avancé de cela? Les Stones, Bowie, Chaplin, les acteurs hollywoodiens dits progressistes et chez nous un Gabin ou même Léo Ferré ou un Bébel/Delon n'ont-ils pas vécu au final avec des mannequins splendides et/ou des femmes bien plus jeunes qu'eux? La valse des poupées continue son cours, tranquillement, et les poupées ont plus que jamais les reins solides. 

Il n'y a pas de temps pour la douceur. Peut-être n'y en a-t-il jamais eu. Et quand on nait au milieu de nulle part avec la beauté pour cadeau, il n'y a pas d'autre chemin que rester à vie spectaculaire et gentille. Très gentille... Suffisamment fine pour rester discrète. 

Lorsque Melania Trump a copié mot pour mot un discours de Michelle Obama, le plus intéressant n'a pas été les réactions narquoises de la presse et des réseaux sociaux. Le plus intéressant a été sa réponse : "J'ai une grande admiration pour Michelle Obama". Tout était dit : elle a de fait coupé le sifflet aux moqueurs. 

Elle est très belle, en dépit des retouches esthétiques visibles. Elle obéit aux visions des magazines féminins qui se disent féministes: un corps parfait, une belle architecture de visage, un ravissant port de tête. Cela ne suffit pas pour vivre avec un ogre qui peut s'offrir des hordes de femmes toujours plus jeunes, toujours plus belles. Pour vivre avec un homme pareil, il faut savoir infiltrer son cerveau et lui donner ce qu'il veut en permanence - et cela n'est pas à la portée de n'importe quelle miss. 

J'aimais beaucoup et j'aime toujours l'image d'une Michelle Obama, rayonnante, forte, entière, sans possibilité de compromis dans ses choix. Je trouve infiniment triste qu'une femme doive se montrer toujours soumise, qu'elle soit recouverte d'un sac/burqa ou exhibée dans sa nudité et réduite à cela. Mais puisque c'est le sacre du repos du guerrier, j'espère vraiment que si le guerrier chute, elle, au moins, elle ne chutera pas avec. 

Bon courage, Melania. 

 

Lover lover lover

Les années 60/70. Votre univers ressemble à celui du petit Nicolas. Dans votre famille, il n'y a pas de guirlandes de fleurs dans les cheveux. Il y a la messe tous les dimanches et le déjeuner chez les grands-parents. Il y a aussi les samedis après midi vautrés avec les cousins sur le lit à regarder "Samedi est à vous". Il y a cependant des touches d'originalité que vous captez : votre tante a eu l'idée de mettre un escalier Roger Tallon chez elle et prend des cours de judo ; votre mère a abandonné les coiffures choucroute et adopté le patte d'eph qui lui va à ravir. Vous êtes une petite fille qui ne s'aime pas. Vous vous trouvez maigre et laide à l'orée des bouleversements à venir. L'enfance vous pèse horriblement. Vos parents deviennent de plus en plus lumineux, et vous, vous êtes le nez dans les livres en patientant : un jour, ça sera votre tour. Les cours de sport sont une torture, seuls comptent les yeux pour s'évader: le cinéma et les livres. L'oreille n'est pas prête. Il y a toujours la sempiternelle messe du dimanche qui éclaire encore un peu mieux vos parents - vous n'y comprenez pas grand-chose. Juste qu'un homme a créé une révolution d'amour. La paroisse est à fond dans l'aventure Vatican II et vous trouvez les chants affreux, mais l'homélie vous touche, parfois. Vous vous dites en secret : "Un jour, j'aimerai. Et je serai aimée". Non seulement vous êtes une enfant malingre, mais vous êtes aussi très désuète : vous n'aimez que les vieux films et les romans d'autrefois. Parfois, des images de sexualité brutale des années 70 arrivent devant vos yeux et elles blessent vos rêves. Vous commencez à lire n'importe quoi, aussi bien les nouveaux articles féministes des magazines féminins ("Chéri, je te quitte pour la voisine ou comment je me suis découverte lesbienne", "Il me trompe? tant mieux, j'en fais autant depuis un bail") que Gaston Lagaffe ou Gotlib. Vous êtes une petite créature à antennes, qui découvre la vitesse du monde extérieur et qui essaie de s'en protéger. Vous ne voulez pas de bluette qui s'éparpille ; vous voulez un amour nucléaire. Aussi fort que vous ne savez pas très bien, enfant, aimer d'amitié. Vous vous donnez tout le temps sans prendre la peine de recevoir. Les chefs de bande vous terrifient, dans le préau. Vous parlez trop à l'amie nouvelle, pas assez au groupe. Vous fouettez les yeux pour tout engloutir, alors qu'ils sont myopes. En revanche, votre ouie, très fine, est incommodée par la musique; vous entendez le moindre soupir et c'est déjà trop fort. Lorsque votre mère met un disque de Joplin sur le tourne-disque, vous avez envie d'hurler au secours, cela me fait mal. Vous aimez Chopin. Sans vous donner la peine de l'explorer. Vous aimez aussi beaucoup Mozart. Et Bach. Mais il y a peu de musique classique dans votre entourage. Il y a beaucoup de protest singers, dans la musique qu'aiment vos parents ; et elle jure avec l'atmosphère ouatée et un peu ennuyeuse du quotidien. Vous recherchez la gaieté, la tendresse. Le gag, aussi. Surtout pas la tristesse ou la colère qui déjà gronde, un peu sourde, dans votre corps. Cette colère, vous ne savez pas quoi en faire mais vous la détestez; vous n'aimez pas les gens violents, et vous ne les aimerez jamais vraiment, même si certains ont été désireux de vous aimer. Vous vouez une passion aux Beach Boys et à Elvis qui sont pourtant déjà démodés. Ils savent comprendre votre quête de soleil. L'ironie, vous ne savez pas encore la manier. Mais vous savez rire à défaut de savoir communier. Soit vous êtes sombre, renfermée, mutique, soit vous explosez de joie en cascade. Vous avez créé un monde imaginaire qui est le votre, qui est à vous seule et qui le restera. Ce monde que vous tricotez et détricotez vous apporte le calme, la patience, la saveur de l'apprentissage, de l'analyse et de la construction de l'imagination. C'est un monde rempli d'époques différentes. Un jour, entre Leonard Cohen dans cet univers cadenassé et invisible... Il entre par un disque mystérieux rapporté du Canada - votre père voyage beaucoup.  Ce disque comporte une chanson qui va vous transporter :  Lover, Lover Lover. Vous ne comprenez pas les paroles, si ce n'est le mot Love. Et vous n'avez pas envie de les connaitre. Vous regardez avec attention la couverture du disque : qui est cet homme double? pourquoi la photo de lui en costume vous trouble bien plus que la photo de lui en chemise ouverte? Vous allez mettre un certain temps à le comprendre, mais il brise les codes de l'époque, ridiculise les mecs à cheveux que vous voyez dans les magazines ou à la télé, rend l'originalité hors d'atteinte pour son époque. Au revoir, Leonard Cohen, adieu, my Lord, comme je vous aimais et comme j'avais peur de m'aimer. There is a crack in everything. That's how the light gets in. 

Internet. Exposition, pulsion, fragilisation.

"Connecté" et "déconnecté" deviennent les deux mots les plus effrayants de la langue française. La pire expression devenant "il/elle est déconnecté(e) des réalités". 

Il était une fois internet et les moteurs de recherche... J'ai plongé très tôt, pour y assouvir mes curiosités. Surtout celle du cinéma ancien. Au début, il y avait peu de contenus. Avec les années les chapelles cinéphiles- surtout américaines - se sont créées et je peux, avec délice, plonger dans l'histoire de stars du muet oubliées (Rod La Rocque, Lupe Velez) et y passer des soirées entières. L'architecture est aussi un grand vecteur de rêves personnels avec ses innombrables mots-clés. Si j'étais une scientifique, je pourrais aussi passer ma vie à sauter de blogs en sites, d'articles en démonstrations. Si j'étais musicienne, peut-être partirais-je à la recherche d'enregistrements inconnus. Internet a été ma manne de rêveuse. Ca l'est toujours. Un paradis pour artistes et chercheurs. Une complicité virtuelle entre gens de même sensibilité. 

Mais c'est aussi un enfer pour les ratés. Un poignard pour les jaloux. Une mitraillette pour les frustrés. Plus que la tyrannie de certains régimes politiques, plus que le capitalisme dit sauvage, internet peut devenir la plus grande source de déraison. Comment demander aux gens de faire des efforts lorsqu'ils contemplent sur leur écran la vie dorée de ceux qui ont réussi ? Comment croire en l'humanité lorsqu'on est bombardés d'images d'enfants battus et de faits divers à vous faire désespérer de l'homme ? A quel point notre cerveau a-t-il été mis à mal par l'étalage de ce qui a toujours existé : l'injustice. 

A présent que le journalisme se délite complètement avec l'information à la source - tout le monde peut être journaliste avec un minimum de jugeote- un pas se franchit : tout le monde peut être une personnalité politique. La preuve en direct aux USA.

La parole au peuple. Au jury populaire qui lui, n'est pas "déconnecté". On oublie au passage que le jury populaire est mille fois plus cruel que celui des élus.

Lorsque j'entends "il ou elle est déconnecté(e)" des réalités j'ai envie de hurler : "Mensonge!". Il est devenu impossible de se déconnecter de la réalité. On devrait plutôt dire : "Il ou elle ne voit pas MA réalité". Ces additions de réalités rendues cacophoniques sur les réseaux sociaux... Une personnalité politique doit-elle aller sur les réseaux sociaux? Je ne crois pas. Un peu comme le parent doit savoir comment fonctionne un jeu vidéo pour comprendre l'addiction de son enfant, une personnalité politique doit savoir comme marchent les réseaux sociaux. Mais y être... Non, rien ne vaut le contact humain.