blog de Valerie Pineau-Valencienne

J'ai froid aux yeux (et je le revendique)

Je n'ai jamais aimé les séducteurs. Au mieux ils sont décevants, au pire ils sont prévisibles. Et je loge les séductrices à même enseigne, celle de l'ennui, de l'expérience qui procure une sorte de rancoeur, d'amertume, comme un fruit blet ou un vêtement abimé, trop porté. A l'ère du tout consommable, du tout exhibable, les personnes les plus intéressantes sont aussi celles qui savent très bien se protéger. 

J'aime bien les gens qu'on qualifie trop vite de "coincés". D'ailleurs, le qualificatif irait plutôt mieux aux obsédés du cul, coincés sur leurs besoins. J'aime lorsque les rapports humains comprennent quelque chose d'un peu maladroit, d'un peu empoté, mélange de méfiance, spontanéité, drôlerie, maîtrise et connaissance de ses limites. Apprendre à se connaitre, c'est comme apprendre à lire ou à marcher. Trébucher n'est pas interdit; c'est même conseillé!  

Ma sensibilité me porte vers une curiosité sans bornes doublée d'un esprit critique tout aussi illimité. Observer, analyser, prendre du recul, disséquer, apprécier, dire non, savoir ce qui vous va et ce qui ne vous va pas, reprendre ses billes vite fait lorsqu'une situation ne vous plait pas... Se ficher des modes, des pseudo libertés, des images libertaires, de tout ce qui vous gêne. Préférer la douceur à la provocation. Préférer le temps à l'instant. La rondeur à l'anguleux. Le salé à l'aigre-doux. La politesse au potache. L'autodérision à la moquerie. Le câlin à la performance. La vérité à l'apparence. 

Savoir choisir dans l'immensité du net, savoir trier les textes et les images, savoir ce que je suis, ce que je veux, ce que je ne veux pas. Tout se paie? J'ai froid aux yeux, ce qui m'évitera sans doute bien des désagréments. Le ridicule ne tue pas, nous sommes d'accord, mais voir une chanteuse d'âge mur poser nénés à l'air et regard mauvais me laisse à penser qu'une vie de dominatrice érotique comporte sa dose d'aliénation. Idem pour le vieux rocker torse nu, hautain et défraichi.  Ne jamais se soumettre à une société ou à une esthétique. Toujours solliciter l'art du mélange. 

Personne n'aura de pouvoir sur moi - pas même Elvis! Mais tout le monde peut m'émouvoir. 

Poésie

Il était une fois une femme qui était aussi belle à l'intérieur qu'à l'extérieur. Une icône de douceur, de charme un peu acide et d'empathie. Un de ses deux fils écrivit un livre sur elle, publié en France chez Plon sous le titre Un fils se souvient, un livre d'une charge émotionnelle qui rappelle Le livre ma mère. En presque plus réussi, tant l'ouvrage est délicat. 

Lors des funérailles de cette fée, son meilleur ami lut son poème favori : 

Unending love 

I seem to have loved you in numberless forms, numberless times…
In life after life, in age after age, forever.
My spellbound heart has made and remade the necklace of songs,
That you take as a gift, wear round your neck in your many forms,
In life after life, in age after age, forever.

Whenever I hear old chronicles of love, its age-old pain,
Its ancient tale of being apart or together.
As I stare on and on into the past, in the end you emerge,
Clad in the light of a pole-star piercing the darkness of time:
You become an image of what is remembered forever.

You and I have floated here on the stream that brings from the fount.
At the heart of time, love of one for another.
We have played along side millions of lovers, shared in the same
Shy sweetness of meeting, the same distressful tears of farewell-
Old love but in shapes that renew and renew forever.

Today it is heaped at your feet, it has found its end in you
The love of all man’s days both past and forever:
Universal joy, universal sorrow, universal life.
The memories of all loves merging with this one love of ours –
And the songs of every poet past and forever.

 Rabindranath Tagore 

 

Bless You, Audrey Hepburn 

 

Selfie or not selfish ?

Tout est venu d'une conversation avec un ami architecte harassé. Il me confiait le stress de son travail, les exigences démentes de ses clients, leurs lubies modeuses, leurs addictions aux applications numériques, digitales, que sais-je, leurs hésitations capricieuses... Leur côté moutonnier sans le savoir. 

- Ils sont accros à leurs tablettes, le 3D est leur graal...

J'ai souri. 

-  Plus il y a de technicité, plus il y a une vision plate de l'existence. Les gens ne voient plus les volumes,  les couleurs, dans l'immédiateté leur imaginaire s'atrophie. C'est comme cette manie des selfies. 

- Ca, Patrick, les selfies..., c'est pour moi un mystère. Je n'ai jamais compris leur signification. Est-ce pour garder une trace de son temps de vie ? La plupart du temps le selfiste s'enlaidit : les angles de vue sont affreux, le gros plan difforme est impitoyable ; le joufflu devient bouffi, le maigre prend une tête de rongeur, celle qui a un grand front semble souffrir de malformation crânienne ; les selfies sont sortis d'un manga japonais particulièrement raté. Alors pourquoi se prendre en photo si c'est pour être hideux?

 

Patrick s'est mis à rire

- Valérie, avant, il y avait les portraits de groupe. Nous étions photographiés en bande d'amis, collègues de bureau, équipe de sport... A présent, nous rétrécissons notre champ de vision à nous-mêmes. C 'est terrifiant. Et plus nous nous rétrécissons, plus nous agissons comme des esclaves des tendances. Tiens, même Charlie, c'est devenu une tendance. On a son Facebook. Certains l'utilisent comme une sorte de journal de bord - je crois que c'est ton cas. Mais ce n'est pas un hasard s'il s'appelle un MUR. Un vrai cauchemar de Pink Floyd 

- Tu crois qu'on se photographie pour trouver sa vérité ? Un ami a fait un parallèle entre les selfies et les autoportraits de Rembrandt. 

- Le va-et-vient entre le miroir, la toile, la palette, le temps passé à se saisir, à capter les effets émotionnels de l'expérience de la vie sont presque à l'opposé de ce clic instantané. Ce clic est une synthèse détraquée de ce que nous sommes.

  Nous avons terminé notre café, nous nous sommes embrassés sur une blague, puis je suis repartie, songeuse. Je vois passer des tas de selfies sur la toile. Le pire ce sont les personnes vivant en couple qui  "s'autophotographient". Sont-ils donc si seuls, même mariés, n'ont-ils personne pour les regarder, les portraiturer ? le selfie est l'expression d'une telle solitude... Rien que le mot est abominable. Pourtant, j'aime le mot "autoportrait". La vérité ne passe pas par le selfie, j'en suis sûre. Mais j'aime la trace des âges de la vie. Comme j'aime voir mes enfants devenus de jeunes adultes feuilleter les albums de photos soigneusement gardés dans la bibliothèque et glousser en se retrouvant petits et insouciants. La vie s'étale, chaque temps se contemple avec curiosité, effarement, parfois. 

La vérité a besoin de prendre une longue respiration. 

Le plus souvent, c'est l'autre qui vous la donne.   

Touche pas à mon agnosticisme

Salut ma hargne, bonjour ma colère et mon courroux... J'en ai assez. J'en ai marre des athées comme des religieux. J'en ai même plus marre des athées-fiers-de-l-être qui se gaussent sur les réseaux sociaux d'être bien au dessus des abrutis croyants. Pour avoir dit à deux amis mécréants que j'étais plutôt une adepte du pari pascalien, je me suis fait traiter de lâche. "Prends position". Mais quelle vanité de pensée, quelle intolérance.  "C'est facile", entends-je aussi. Facile de dire : "Je ne sais pas"?

Ne touchez pas à mon humilité existentielle, n'y touchez plus. Entre les rodomontades brillantes et arrogantes d'un Nicolas Bedos et la chanson de Gabin je prends Gabin haut la main.

Lorsque je confie mes incertitudes à des amis religieux, ils ne mouftent pas. Lorsque je dis à un pote athée le résumé de mes interrogations (On ne peut pas prouver que Dieu existe, mais on ne peut pas prouver non plus qu'il n'existe pas), c'est comme si je l'avais giflé. Tout de suite pleuvent les sarcasmes, les  tentatives de prosélytisme nihiliste, les discussions qui ne mènent à rien, les "ma pauvre Valérie - variante mielleuse, ma petite Valérie - tu ne peux pas envisager les sornettes contenues dans les textes soi-disant sacrés... " Pires que les curés de l'enfance, ils sont. 

Bizarrement, les potes croyants, eux, me fichent une paix royale. Croire ou ne pas croire, ils respectent les nuances du doute et ne polémiquent pas sur le sujet, à mon intense soulagement. Ils vivent pour la plupart leur foi sans ostentation. Ils n'en parlent pas à table, n'en déplaise à Bedos. 

Non, cher Nicolas, les discussions religieuses enflammées dans les diners parisiens intellos ne viennent pas des croyants, ils viennent des athées cultivés qui veulent absolument vous faire entrer dans leur schéma de pensée.

On va tous finir en poussière, no futur, no eternity ? Je ne sais pas et je t'emmerde. Et cesse ce regard faussement compatissant devant mes questionnements. Je les garderai jusqu'au voyage pour le Grand Mystère.

La seule chose que je sais, c'est qu'on ne sait jamais. Doute n'est pas lâcheté ; il est simplicité et inconfort. Il est aussi difficulté de trouver une place dans la cité. 

  

 

 

Soumission : chronique d'un esthète ordinaire

Je viens d'achever le roman de Houellebecq. Il ne mérite ni les foudres des gens bien pensants, ni les éloges des libertaires. C 'est un livre stylistiquement plutôt réussi mais peu crédible au niveau de l'intrigue, ce qui affadit la portée de la fable.

Le narrateur, sorte de Lucien Lacombe cultivé et souffreteux, nous raconte sa quête sourde de sens sous couvert de politique fiction. Double à peine distancié de l'auteur, il possède son don de l'observation, sa porosité, son fatalisme et, d'une certaine façon, sa soumission. 

Le titre du roman, comme toujours chez Houellebecq, est essentiel. 

Mais il manque pour un sujet pareil les sentiments d'angoisse et de nervosité. L'esprit d'analyse du romancier est presque trop développé, sa neutralité grisâtre, sa désincarnation n'arrivent pas à donner vie aux pages politiques du livre qui deviennent faibles au niveau du style.

L'intérêt du roman vaut surtout pour la blessure houellebecquienne, cette incapacité au courage qu'il décrit avec toute sa finesse. L'intérêt vient aussi de ce qu'il ne décrit pas : une hypersensibilité à la beauté. Homme ingrat, Houellebecq met en scène sa médiocrité physique de manière quasi posturale en réponse triste à la fameuse phrase de Dostoïevski : "La beauté sauvera le monde".

Ce sens-là de la vie ne lui est pas étranger : il lui est insupportable.

Alors il reste une interrogation polie, sensée, valable : peut-on vivre sans croire?

Cette interrogation est la réussite de ce livre, mais la réponse qu'il apporte est trop paresseuse pour être subtile.  

Il reste aussi, curieusement, une excellente interview au journal "La Vie" qui laisse entrevoir ce qu'aurait pu donner Soumission si Houellebecq était allé vraiment au bout de son agnosticisme.