J'avais été intriguée par un constat en atterrissant à Los Angeles : cette ville côtière regorge de pavillons avec piscines. C'est en allant me promener à Santa Monica que j'ai compris pourquoi: l'océan Pacifique est glacial. A bien des égards, la plage principale de cette extension de la cité des anges ressemble à une villégiature du Nord: jetée avec attractions foraines
immensité des lieux
falaises...
Adieu Beach boys, adieu Pamela Anderson... risquer un orteil dans la flotte fait littéralement frissonner. Les courants froids de l'Alaska se propagent jusqu'à Malibu, pas étonnant que les stars partent en vacances au Mexique. La plage, au sens où nous l'entendons, n'existe pas en Californie. Il n' y a pas de marchands de pralines, pas de vraies baignades - ou bien peu -, pas de seaux, pas de pelles en plastique, pas de châteaux ni de trous dans le sable fin. Les gens viennent marcher le long des baies, faire du cheval au lever du jour, surfer en combi, se goinfrer tranquille ou faire la sieste. La plage ouest-américaine, c'est sport ou dodo. Elle n'est émaillée d'aucuns jeux anodins. Ce qu'elle perd en poésie du quotidien, elle le rattrape par une échelle de perspectives détraquées: tout est plus fort qu'ailleurs, ici. Les vagues. L'amplitude des collines qui décorent l'arrière pays. Le bleu du ciel. Les palmiers carnavalesques.
Le quartier central est non fumeur, ce que j'ignorais.
Un charmant monsieur m'a signifié que j'étais en tort, avec un gentil sourire, et m'a indiqué une rue voisine où je pouvais m'empoisonner en toute tranquillité. Il m'a même offert un mini-cendrier de poche. J'ai balbutié un :"Excusez-moi suis pas du coin", j'ai empoché le cendrier puis j'ai regardé ma clope avec dégout. En Californie, seuls les clodos fument. Et certains touristes. Jamais je n'ai réalisé avec autant d'acuité combien je sentais mauvais avec mes fringues imprégnées de tabac. Je me suis brusquement sentie minable. Crade. Et ce vieux monsieur des services municipaux qui ne me jugeait pas, qui m'avait indiqué un coin fumeur avec courtoisie (le Californien est spontané, poli et souriant)...
Baisers de la pine'up qui a gardé sa mini urne pour tenter de se débarrasser de son vice
Se balader une dernière fois sur le remblai avant de revenir à Hollywood...
Et embrasser son mari nul en anglais mais conducteur émérite!
Un lobster pour la route, Ingalls ?
Ne mégotons pas, tes (?) photos sont superbes !...
Rédigé par : Dominique | 26 août 2011 à 21:08
oui tes photos sont magnifiques ! j'ai l'impression d'y être ! l'Amérique si c'est un rêve ,je le ferais .(maintenant aussi que Ben Laden est capoute ,mais bon il n'était pas seul !)?
Rédigé par : Eliberan | 27 août 2011 à 10:23
Tu veux l'avoir et tu l'auras!
Rédigé par : Valérie Pineau-Valencienne | 27 août 2011 à 10:36
Encore une raison pour ne pas y aller, la chasse au fumeur est ouverte. Ils sont peut être moins cons dans le Montana. Il parait que c'est joli et qu'on a le droit de tirer à la mitrailleuse lourde dans des stands. Rien que pour ça, j'irais bien. Il y a le Texas aussi, parait il, mais c'est le sud, il y fait chaud.
J'ai décidément beaucoup de défauts, je fume et j'adore les armes. Ce doit être mon côté macho !!
Rédigé par : Le Nain | 27 août 2011 à 17:19
Vous ratez quelque chose, Le Nain: non seulement les interdictions sont limitées, mais on vous les indique avec une grande politesse.
Rédigé par : Valérie Pineau-Valencienne | 28 août 2011 à 17:06