blog de Valerie Pineau-Valencienne

Sex and Disaster

Comme beaucoup, j'avais suivi la série Sex and the city (et bcp de séries labellisées HBO). Une série horripilante, drôle, à vous dégouter des femmes par moments mais aux dialogues bien écrits et aux personnages bien conçus. Une série qui, tout en se donnant des moyens au dessus de la qualité habituelle, ne se prenait pas au sérieux. Curieusement, la seule chose loupée était les écrits de Carrie, ses états d'âme sur son blog (niais en diable et distillés en voix off) qui allaient lui permettre d'être publiée et de jouer ds la cour des grands. Publier des daubes pareilles, quelle idée ! Carrie ressemblait à une Streisand en moins gonflante, plus douce.

L'idée intéressante était de rassembler 4 femmes qui possédaient chacune un morceau de nous-même.

Outre Carrie estampillée modeuse intello (enfin, intello, faut pas pousser), il y avait Charlotte la romantique, qui jouait fort mal mais on lui pardonnait 
  Miranda, la career woman qui a du coeur, personnage assez fin et la mieux lotie, Samantha la nympho aux dialogues les plus drôles, portée par la meilleure comédienne 
du lot.
 La dernière saison s'achevait en feu d'artifice vestimentaire, la boucle était bouclée, nous laissions enfin ces dames heureuses dans leurs colifichets ruineux et nanties de maris cohérents. 

Je me moque mais j'ai vraiment aimé, au delà des ratiocinations des pintades, un ton léger qui pouvait aborder les sujets graves (cancer, adoption, séparation) sans jamais tomber dans le pathos ou paraître à côté de la plaque. Ce qui n'est pas évident du tout.
La mauvaise idée fut d'en faire des suites filmées. 

Toute fraîcheur a disparu. Les intrigues (le point faible de la série) se transforment en états d'âmes ridicules, accumulation de clichés avec néanmoins quelques bonnes trouvailles de dialogues, mais pas plus.

Les actrices ont pris 10 ans. On mesure, en regardant, consternés, le film Sex and the city 2 à quel point le diktat hollywoodien est implacable : j'ai lu ds un canard une critique qui éreintait l'âge des actrices :  le problème n'est pas leur âge mais au contraire leur tragique ABSENCE D 'AGE. Les actrice sont figées dans un botox mortifère
Kim Catrall (Samantha) est un peu au dessus du lot mais pour le reste c'est un désastre. Entendons-nous : je ne critique pas les tenues hors de prix, les apparts sortis de AD, le paquet de fric que les actrices engloutissent, gourmandes, à chaque plan du film. Moi qui aime les comédies de Lubitsch ou Cukor, je n'ai jamais trouvé l'argent obscène à l'écran (ni dans la vie , sous certaines conditions...)

En revanche, avoir autant d'oseille et se saper aussi mal...

 Un jour, un acteur vantait à Lubitsch le charme des Anglaises saines avec leur bonnes joues, leur absence de maquillage, leurs jupes en tweed rugueuses et leurs chemises à carreau non repassées. Ernst laissa tomber son cigare et s'exclama : "Mais qui feut de ça ???"

Pour reprendre Ernst : mais qui feut de ça ????

Baisers d'une pine'up qui préfère vivre à oilpé plutôt que sapée par Pat Field (la sympathique costumière du film)

Hush, Hush, Roland Garros

 Roland Garros c'est : people, hurlements et quartier grouillant de flics et de voitures de fourrière.

En 1970, c'était : pas un souffle sur les cours (froncement de sourcils désapprobateur si un malheureux toussait, lapidation à l'ébauche d'une crise d'asthme), interdiction d'applaudir une faute directe (malpoli et mesquin), pas foule, et entrée gratuite pour tout le monde après 6 h du soir (les élèves des lycées La Fontaine et Notre-Dame s'en souviennent encore). A partir de juin on ne foutait plus rien : on se postait devant les entrées et on récoltait les billets que les chanceux nous donnaient à leur sortie pour pénétrer enfin ds le cénacle.

Mon premier match (je suis toute petite, un dimanche matin avec papa) : François Jauffret
contre Stan Smith.
Je ne comprends rien et m'ennuie ferme, mais je trouve que le Français a une tête à perdre (expression de ma grand-mère). Il a d'ailleurs perdu.

Insidieusement, Roland Garros est devenu plus sélectif. Finies les entrées gratos ! Finis les billets reconductibles ! Je n'y suis pas allée depuis un bail.

Retour sur les années 70. Premières langueurs post pubères devant un ange italien au toucher de balle de velours : Adriano Panatta. Quand on le voit maintenant, on se dit que le temps est assassin  

Même couperet pour Guillermo Vilas
L'Argentin à la crinière éternellement châtaine est très "chronos".

  Trêve de considérations esthétiques. En bonne gauchère, je taquinais la balle et fus (il y a très très longtemps) une honnête joueuse (surtout en doubles, mes revers en fond de cours étaient traîtres). 

Mes grands chouchous furent donc senestres : Connors
et Mc Enroe.
L'intelligence du jeu de l'un, la virtuosité de l'autre.

D'ailleurs (suis incorrigible), mieux vaut être un jeune moche comme ça, pas de surprises ! mes héros ont très bien tenu le coup :

J'ai attendu des heures pour avoir l'autographe de l'un d'entre eux. En vain. Un jour, j'ai attendu si longtemps que ma mère a appelé les flics (époque sans portable, tsss).

Je me souviens de John disant aux journalistes : "je joue comme un dieu". Je me souviens aussi de la réponse de sa mère : "quand Dieu est à la maison, il descend les poubelles".

Mais il faut que j'arrête, je me fais du mal. Depuis que les jeux ont gagné en force, ça m'intéresse moins. Cela étant, les échanges interminables des Suédois sans imagination des années 80 m'emmerdaient terriblement.

Je n'ai jamais compris l'engouement pour Noah qui, sa victoire mise à part, était constamment blessé aux adducteurs,"comme c'est triste, mon cher Jean-Paul!" (Jean-Paul Loth, un présentateur de l'époque, une flèche lui aussi, tiens : ses commentaires étaient nuls, snobs, il passait son temps à guetter les stars en lunettes noires dans les tribunes. Dominguez est plus sobre).

J'ai vraiment décroché avec Pete Sampras
qui me dégoutait avec sa grosse langue qu'il sortait pour un oui ou pour un non (et un jeu ennuyeux avec ça !)

Heureusement, il y avait Agassi, ses allures de torturé du ciboulot, son jeu gracieux tranchant avec sa vulgarité, clone de Rod Stewart : mi blaireau, mi seigneur

Chez les Français, je trouvais le jeu de Leconte très beau (un gaucher, encore un), bien supérieur au tennis de Noah ; j'ai encore la mémoire de sa finale où il a été sifflé comme jamais joueur le fut, et en France en plus. J'étais désolée pour lui ; à cet instant, je me souviens avoir eu honte de mon pays. La violence de l'antipathie qu'il suscitait m'a tj laissée perplexe. Il n'était pas assez régulier, mais il avait des coups étonnants.

A présent, je ne regarde que les matches féminins : ce sont les seuls qui arrivent à combiner force et stratégie géniale (Federer est précis comme un coucou et Nadal envoie des balles que je n'arrive même pas à voir).

Je n'irai plus jamais à Roland Garros : trop d'étalage, trop de frime, trop de tout. Mais devant l'écran, j'applaudis encore certains points (dont celui, insensé, entre Samantha Stosur et Serena Williams au 3e set, cette dernière battue à l'arrachée).

Baisers de la pine'up qui a offert à son vieux Ingalls des Stan Smith : tu peux encore courir, mon amour, si, si.

Question maison

Les fidèles du blog savent que, pour pimenter nos soirées, Ingalls et mezigue regardons sur toutes les chaînes du câble (réduites au minimum et à mon véto anti chaînes de cul) l'ineffable émission "Question maison". C'est un plaisir d'entendre Ingalls hurler contre ses confrères ("espace de vie ! jt'en foutrais d'l'espace de vie !). Récemment encore, une malheureuse très contente d'elle-même nous laissait découvrir ses aménagements dans l'ouest parisien (pavillon années 30 et bambouseraie ds le jardin car elle aime l'île Maurice). Stéphane Thébaut, qui est aussi grand qu'Ingalls, a failli s'éborgner dans un bambou. Après quoi il a dû se farcir un cours sur la flore mauricienne, largement présente dans la pièce à vivre salon. Madame était particulièrement bouffie d'orgueil et de contentement (là, c'est la chambre de Foulque ; là, celle de Marie-Dauphine).

Des documentaires émaillent l'émission et donnent à Ingalls de nouvelles occasions d'exprimer la puissance de son mécontentement et de son alacrité.

Sauf... lorsqu'il est tombé sur CECI ! une immense maison construite par une architecte du nom de Stefania Stera. Respect et chapeau bas. Construite pour un couple italien (qui ne doivent certainement pas payer leurs impôts ici), en avant les mirettes !

Volutes et angles droits, finition impec. "Très beau calepinage, opine Ingalls.

- Très beau quoi ? Cause français s'il te plait !

- Calepinage, tsss, ignare : c'est le plan selon lesquel tu mets les carreaux."

 

"tu vois ma chérie (Ingalls commence à me parler comme si j'étais gueugueu), ce sol, cela s'appelle un terrazzo". 

Je vous épargne la piscine au sous sol, à ce stade, je mangeais la moquette.

Le plus drôle a été le retour chez madame parfaite et sa bambouseraie mauricienne. Elle avait l'air d'avoir avalé une patate douce. Vexée ! il faut dire que son intérieur chérot ne pouvait pas lutter face à ce palais moderne (et je ne vous montre pas le jardin !). Mais, comme d'habitude, l'affabilité de Stéphane Thébaut lui a fait oublier ses cache-misère.

Bonne nuit, et pour paraphraser GG : aujourd'hui, Zelda Zonk aurait eu 84 ans...

Poupoupidou

Censurée ?

"Par ici les bonnes phrases", ma note précédente, a été privée de sa fonction "commentaires". Pourquoi ? Est-ce l'ajout des mariés célèbres qui a bloqué automatiquement les réponses ? Si vous voulez en laisser une,  faites-le ici (Vaste programme, messieurs, vaste programme...)