blog de Valerie Pineau-Valencienne

Appel du 18, pelle du 17 et cday

Pour l'Appel du 18 juin, je bascule sur Caritate Libertine : pas mieux

http://caritatelibertas.typepad.fr/lphmride_de_caritate_libe/2010/06/appel.html

Pour la pelle des bleus, Resse
et GG s'en sont donné à cœur joie, les quotidiens english aussi.

Une bonne vieille pelle, bien humiliante contre le Mexique. Et dire que nous étions, veinards, dans le groupe supposé le plus faible. J'arrête là, je n'ai pas assisté au massacre et j'ai une petite tendance à prendre le contrepied des indignations générales. Les malheureux... allez, reprenez-vous pour l'honneur et que Gourcuff,
qui semble faire l'unanimité parmi les religieux de ce sport, ait enfin une chance de déployer son talent.

Aux quotidiens english : vos goals sont des passoires, c'est l'Allemagne qui va gagner !

Enfin, un grand merci à Cath qui m'a royalement invitée au couscous day, le cday trimestriel qui réunit la crème des blogueurs, blogueurs qui, curieusement, n'ont pas causé foot mais musique.  C'est probablement dû à cette saloperie de régime qui interdit la bibine, mais l'ambiance m'a semblé moins déjantée que la dernière fois.

Une grosse bise à Antoine et Hervé que j'aime beaucoup lire - l'arrêt de "planète argonaute" m'a fendu le cœur mais je suis certaine que la Cath nous mitonne une mixture à venir.

Et puis, mille sabords, il faut que je travaille ce synopsis qui ne va pas s'écrire tout seul, hein ?

Baisers d'une pine'up dactylo-rock

ps : merci Antoine pour les Fleet Foxes, et Hervé pour Costello et Fitzgerdald

Pour vous je dévoile ces deux trésors : y sont pas chouettes mes coussins ?

Le tribunal du peuple

Qui sommes-nous donc pour juger et emboiter parfois comme des mulets les trots des ragots qu'on nous ressert en continu, pamphlets de premier choix?

Qui sommes -nous sur les blogs pour écharper en chœur tel ou telle politique ?

Pourquoi sont-ce finalement les moins "scandaleux", les moins déplaisants qui s'en prennent plus que les autres dans la figure ?

Qui décrète qu'une telle est "ingérable", "caractérielle", "réac", "stupide" ?

Les journalistes du Canard, intronisé tribunal populaire, qui balancent de fausses affirmations à longueur de semaine ?  On sait que les preuves du Canard sont aussi fiables que celles d'"Ici-Paris". Pourquoi les croire ? Parce qu'on succombe au tous pourris, à la caporale épinglée, à la chute d'une idole...

C'est peut-être le seul bémol que je note lorsque je lis mes blogueurs favoris : ils font souvent leur miel de gaffes, bévues et boulettes de personnalités politiques peut-être plus vulnérables que les autres, ces personnalités même qui m'inspirent une forme d'admiration - surtout quand je ne partage pas leurs idées.

Ségolène Royal au premier chef.
Oui, il y a eu cette histoire de citation wikipédia non vérifiée... Moi, ce que je retiens de cette femme et qui m'épate : elle est insubmersible. 

Christine Boutin
et ses cumuls de mandats (légaux)  : si facile à dégommer, à caricaturer.

En revanche personne se s'attaque réellement aux "vrais puissants" de l'ombre, aux ex ministres de tous bords qui partent faire des conférences tarifées au prix fort, qui sont logés dans les ambassades et qui sont transportés avec l'argent de l'État (c'est à dire Nous). Qui participent à des "missions" pour lesquelles ils touchent 50 fois le salaire de Boutin. Les orgies douteuses  de certains, au Maroc ou ailleurs... Pas vu, pas pris.

Personne ne s'attaque aux vieux briscards qui conservent des gardes du corps, quitte à s'auto-écrire de fausses menaces de morts.

Personnes ne s'attaque aux loups car le peuple des journalistes et des blogueurs n'est pas très courageux. Dans le meilleur des cas on se repaitra des frasques du loup... mort. Il est dans le petit milieu politico-médiatique des individus qui, si on touche à leurs privilèges, peuvent se montrer extrêmement malveillants. Et à ceux-là, on fiche une paix... Royale.

Jamais on ne s'attaquera à ceux qui bénéficient d'immenses réseaux occultes, de précieux leviers de chantage qu'ils agitent, toujours masqués.

Oui, les animaux sont malades de la peste. Et l'âne trinque, comme d'habitude.

Cela peut être elle
... Mais aussi, lui  

Ce qui ne tue pas rend plus fort ? Allons donc, ce qui ne tue pas laisse des traces.

Baisers d'une pine'up et bon lundi

Quand les journalistes de "Vogue" s'embrassent à pleine bouche

Époque de malades, de tarés, de folles furieuses... La duchesse de Windsor (voir sa face lunaire me donne des hauts-le-cœur) connue pour ses sympathies nazies (ainsi que l'écrivain danoise Karen Blixen 
au visage de morte-vivante) a un jour affirmé sa définition de l'élégance : "never too thin, never too rich".

Visiblement les rédac'mode appliquent cet adage au pied de la lettre : appris par une amie aussi dégoutée que mézigue, IL EXISTE DES CON(NE)S QUI EMBRASSENT GOULUMENT LEURS COLLÈGUES DE BUREAU QUI ONT LA CHANCE D'AVOIR UNE GASTRO DANS L'ESPOIR INSENSÉ DE L'ATTRAPER.

Faites passer l'info, dans l'antre de nos journaux féminins on considère comme un honneur de passer ses nuits à gerber aux cagoinces, l'estomac tordu de douleur.

Oui, oui, il existe des créatures qui sont ravies d'éternuer pas que du nez.

Pire : un ami qui m'inspira le personnage de Jacques Duruy dans "Chronos Blues",  atteint du cancer qui allait l'emporter, me regarda un jour, l'air joyeux : "j'ai maigri; tu n'as pas remarqué ? par contre, toi..." Que répondre à l'inaudible ?

J'avais raconté cette triste anecdote à une attachée de presse pressentie pour la promo de Chronos Blues qui répliqua, laconique : " je comprends. Une petite maladie pour enlever mes bourrelets..." Inutile d'ajouter que je l'ai laissée sans scrupules patauger dans sa misère morale.

Ériger le "less is more" à longueur de papier glacé, voir une jeunesse s'y plier et des moins jeunes surjouer ces postures morbides me répugne.

Savoir que des malheureuses sous chimio se font injecter du botox (on n'en est pas à un poison près, pas vrai ?) me donnerait envie de dénoncer les praticiens qui acceptent de cautionner pareilles folies.

Et voici pour couronner le tout le reportage sur 5 mannequins réalisé par une certaine Clarisse Verrier, qui, dit-elle, "a du mal à se remettre d'avoir vécu qq semaines au milieu de ces filles canons". Ah bon ? Elles sont où. Je lui suggère pour son prochain opus d'aller inspecter les ossuaires des catacombes. Titre du doc : "cinq filles en Vogue", tout un programme, vous dis-je...

Baisers d'une pine'up qui, même sous régime, considère le "more" comme le seul credo acceptable.

More sex, more fun, more gentillesse, more sourires...

ps : Inès de la Fressange se met à ressembler à Marie-Paule Belle.

Allez, Marie-Paule, sans rancune.

Et mes seins ? Ils te plaisent, mes seins ?

Obsédée que je suis par ce fichu régime, le soir, fiérote, je guette les compliments d’Ingalls (quand il n’a pas les yeux rivés sur salope Carole Gaessler).

« Si, si, tu as perdu, tu t’es rabotée ( ?), c’est certain ; surtout au niveau des nibards. »

La première déconvenue passée j’ai essayé d’énumérer les étymologies des termes qualifiant mes somptueux appâts mes tétons :

Nénés : j’ai dû me farcir des blogs de porcs pour arriver à un embryon qui vaut ce qu’il vaut : expression du moyen-âge qualifiant les jeunes filles porteuses d’eau, si pauvres qu’elle se baladaient torse nu (fiabilité : 4%)

Nibards : alors là, RIEN ! J’ai eu beau chercher, l’hypothèse la plus probable est qu’une brave madame Nibard était bien pourvue en son village (peut-être donnait-elle la gougoutte à son chat)

Nichons (beaucoup de « n »…) : dérivé du verbe « nicher » (viens donc te nicher là, bel homme)

Roploplos : RIEN

Lolos : dérivé du lait (maternel ?)

Doudounes : vient du français « doux »

Miches : panem et circenses

Loches : dérivé d’un petit poisson ou d’une limace ( Jane Birkin ?)

Roberts : AH ! Je sais (grâce à Ingalls), ça  vient du nom d' Édouard Robert qui est l’inventeur du biberon.

Flotteurs : on va dire qu’il y a p’têt ben une légère ressemblance avec ces petites choses cylindriques qui indiquaient le niveau de liquide dans une chaudière à vapeur.

Pour me faire pardonner ces approximations, je vous livre un tour du monde tout en moelleux :

Anglais : Bosoms, breast
Espagnol : Pechos, pecho
Allemand : Busen, Brust
Hébreux : שדיים, חזה
Italien : Seni, petto,
Japonais : 胸、胸
Portugais : Seios, peito
Russe : Груди, грудь
Arabe : الثدي والصدر
Bulgare : гърдата, гръдна
Catalan : si, pit
Chinois : 乳房，胸部
Coréen : 유방, 가슴
Croate : dojke, škrinja
Danois : bryst-, bryst -
Estonien : rinna-, rinna -
Finnois : rinta, rinta
Galicien : peito, tórax
Grec : μαστού, του θώρακα
Hindi : स्तन, छाती
Hongrois : mell, mellkas
Indonésien : payudara, dada
Letton : krūts, krūškurvja
Lituanien : krūtys, krūtinės
Maltais : sider, fis-sider
Néerlandais : borst-, borst
Norvégien : bryst, bryst
Polonais : piersi, klatki piersiowej
Roumain : sân, piept
Serbe : дојке, шкриња
Slovaque : prsníka, hrudníka
Slovène : prsi, prsi
Suédois : bröst, bröst
Tagalog : suso, dibdib
Tchèque : prsu, hrudníku
Thaï : เต้านม, หน้าอก
Turc : meme, göğüs
Ukrainien : грудь, груди
Vietnamien : vú, ngực

 

Baisers d’une pine’up qui refuse que ses airbags prennent des allures de limaces (berque) ps : j'aime le hongrois mellka pour nénés c'est mieux que le suédois brost. Brost ça fait krisprolls (remarquez : j'aimerais bien être roulée comme un rollmops).

Enfin, en ce temps footeux, une petite touche de féminité ne nuit pas...

Mon appel du 9 juin : épileptiques, levez-vous

L'épilepsie, je m'en suis bien tirée. 20 ans de batailles, 500 pertes de conscience, d'innombrables amnésies, des complexes à n'en plus finir mais c'est FINI.

Je ne suis pas un porte-drapeau,
mais voici  des chiffres qui font réfléchir :

En France, 500 000 personnes touchées, 5000 nouveaux malades chaque année et des traitements (surtout sur les enfants et les adolescents) qui peuvent parfois être pire que le mal.

70% de guérison, 30%d'échec (je fais partie des miraculés, jamais je n'aurais dû guérir)

Il existe de nombreuses associations... presque trop, ce qui freine le combat - car c'en est un.

Celle que j'ai décidé de soutenir s'appelle Épilepsie-France. http://www.epilepsie-france.fr/ En partenariat avec la fondation IDEE (une très efficace association lyonnaise), Epilepsie-France a un projet ambitieux : la création du CREA, un gigantesque centre d'écoute psychologique pour les parents, un lien avec les écoles, une évaluation des besoins de chacun (épilepsie légère ou sévère avec troubles associés, comme l'autisme, par ex). Ce CREA devrait voir le jour avec une unité médicale (consultation et opérations du cerveau par les professeurs les plus performants actuellement, totalité des opérations doublant le chiffre national en un seul lieu), et enfin, un pôle recherche. Ce complexe est à Lyon avec les professeurs Rivelin (Lyon), Hirsch (Strasbourg), Arzimanoglou(Paris) et Kahan(Grenoble). Ce sont de jeunes professeurs qui ont quitté leur poste de chef de clinique pour venir à Lyon. Alors que la partie purement médicale existe,  Le CREA, pour l'instant, végète à l'état de projet.

C'est évidemment cette partie psychologique qui m'intéresse. Il existe trop peu de lieux en France pour apaiser et laisser s'épanouir les enfants épileptiques. Les sommes allouées vont essentiellement à la recherche - et je le déplore. On laisse encore des parents désorientés, sans aucune aide, des profs d'école ignorant tout des effets secondaires des médicaments, et au milieu de tout cela, un gosse peut devenir à moitié dingue de quiproquos et d'humiliations répétées.

Notre système français, fondé sur la prééminence du cerveau, oublie ceux qui n'ont pas la chance d'avoir une puissance de raisonnement harmonieuse, une rapidité requise à tous les niveaux, et persiste à jeter des regards mi-compassionnels, mi-indifférents alors que les épileptiques ont besoin de pragmatisme et d'énergie.

Aux USA, lorsque votre enfant est handicapé, immédiatement, vous avez une place à l'école. Les pays frontaliers comme la Belgique sont équipés de centres mille fois plus humains que les nôtres. 

Epilepsie-France (qui a sa page Facebook) fonctionne grâce à une femme, Laila Ahddar 
et à son équipe courageuse et déterminée. La trésorerie est quasi inexistante, c'est système d mais cela fonctionne. Laila a sauvé de nombreuses vies (appels de parents en pleine suit ne sachant quoi faire face à des convulsions qui s'éternisent, contacts permanents avec le système scolaire...).

 Une troupe de théâtre à Neuilly sur Seine joue pour diverses associations (Perce-Neige, les petits Princes, La fondation Laurette Fugain, etc). le principe est simple : la représentation est gratuite et à l'entracte, chacun donne ce qu'il veut. le 15 octobre, La troupe jouera pour Epilepsie-France.

Ci-joint la note de Michel Bressler, trésorier d'Epilepsie-France :

Que se passera-t-il le vendredi 15 octobre à 20h30 ?   Vous vous présenterez peut-être à l’entrée du théâtre de Neuilly-sur-Seine…   La Comédie de Neuilly, qui joue depuis une trentaine d’années, se produira ce soir là au profit d’Epilepsie-France et de deux autres associations ; l’entrée sera gratuite, mais le public sera chaudement invité à procéder à des dons au profit des associations au cours de l’entracte.   La pièceest signée par Pierre Chesnot ; le thème ? François Dumoulin, un Don Juan baratineur et menteur, parvient à jongler entre Catherine, une épouse qu'il s'apprête à quitter, Barbara, une maîtresse dépressive, Mado, une ex trop maternelle, et Léa, une nouvelle conquête. Jusqu'au moment où les quatre femmes décident de lui tenir tête, le jour de son anniversaire. La petite fête tourne rapidement à l'aigre...  

Ce qui est important, ce n’est pas seulement que vous veniez vous-même participer à cette soirée, mais c’est surtout que chacun d’entre vous nous fasse connaître la liste des personnes à qui nous pourrions faire parvenir une invitation début septembre ; à cette fin, il suffit que vous identifiez, dans vos relations, les personnes que vous jugez susceptibles de se rendre ce soir là au théâtre de Neuilly-sur-Seine et d’y faire un don aussi substantiel que possible ! Nous attendons votre liste – même si elle ne comporte que trois ou quatre noms et adresses – avant la fin du mois de juillet ; les bulletins de réservation seront expédiés à tous les destinataires début septembre. Epilepsie-France doit faire en sorte de remplir au moins 200 sièges au théâtre de Neuilly-sur-Seine, qui en compte plus de 500. Notre liste devra comprendre au moins 2000 noms si nous souhaitons y parvenir.   Envoyez les noms et adresses de nos bienfaiteurs potentiels dès que possible, et avant la fin du mois de juillet, à l’adresse suivante :   Par email à [email protected] ou par courrier postal à Epilepsie-France, Michel Bressler, 133 rue Falguière, bât. D, 75015 Paris.  

En attendant qu'il y ait un VRAI PROGRAMME national de sensibilisation à cette maladie neurologique qui est la plus fréquente après la migraine,  les petits ruisseaux font parfois de grandes rivières. si vous pouvez faire passer le message pour le 15 octobre, ne vous privez pas !

Dans un deuxième temps, je vais demander à Pierre Arditi, Daniel Prévost, André Dussolier, Jean Rochefort, Christian Clavier ou Gégé Depardieu s'il veulent bien tourner un sport gratuit à la télévision pour convulser en direct live et nous faire part de leurs sensations (ça changera des assurances, du cholestérol, des banques et des grandes surfaces)

A Vinvin et Môssieur Resse : connaissez-vous des joueurs de foot épileptiques ? Cela pourrait être utile... (un spécial dans "on lâche rien"...)

Baisers d'une pine'up qui ne peut pas supporter qu'un gosse pleure dans son lit car on l'a traité de baveux, qu'il n'a pas d'amis,  ou que ses notes scolaires sont diminuées par son état.

C'était la 200e note, et si elle peut servir à quelque chose, tant mieux ! Un grand merci à Toque et Plume, une agence d'évènements littéraires  géniale, qui nous a mis en relation avec la troupe de Neuilly.

Rowan est mon Seigneur, Rule Briiiitaniaaaaa

Une micronote sur mon chouchou dont je viens d'apprendre QU 'IL EST NE UN 6 JANVIER donc c'est un capricorne
et celui-ci, je le CHÉRIS encore plus que moi-même, Amen (pendant ce temps Ingalls peut bien frétiller devant les regards d'allumeuse que balance la salope journaliste Carole Gaessler dans le poste, je m'en TAPE).

Non, non, chers amis, on ne peut pas être anglophobe (le Celtique hargneux se reconnaîtra, hein, G.B. , tes initiales, dur, dur...) : IL EXISTE ! Et je l'aime à mourir. Mr Bean m'a sauver

Petit cadeau bonux avant le prochain billet qui sera SÉRIEUX

Kisses from your pine'up Love

Hello, Charlie

Hier, sur nos chaînes, il n' y en avait que pour LUI. De Gaulle, de Gaulle, de Gaulle semblaient dire nos journalistes, sans pour autant sauter comme des cabris.

Et Debray de lui témoigner son respect (!!!!!!!!). Et d'évoquer les "Mémoires de guerre" au programme du bac. Et tous les sociologues/historiens d'analyser la popularité écrasante du Grand Charles à coups d'analyses sociétales façon psy de comptoir. "En cette époque anxiogène (un mot qui me sort par les trous de nez), notre société a besoin de repères forts, d'héroïsme, etc, etc."

Sauf qu'on n'est pas en temps de guerre, que personne ne risque sa peau au front et que c'est peut-être au contraire une réalité rassurante mais peu excitante qui donne la nostalgie "du côté de chez Charles".

"Adieu mon aimée, je pars, le pays m'attend. Prends soin de nos chers petits. ps : j'ai laissé un revolver dans le troisième tiroir de la cuisine, si l'ennemi venait à passer, n'hésite pas !"

C'est pas demain que je recevrai ce genre de courrier et j'avoue, je m'en réjouis. Mais que faire de la testostérone mâle, des hormones femelles guerrières qui ne demandent qu'à être sublimées ?

Des jeux vidéo, tactactactac ! Et pi c'est tout.

J'ai biberonné du Charles. Je l'ai VU sur les épaules de papa, descendant les Champs-Elysées
(transformés ces jours-ci en coûteux Jardiland, à côté, le voyage des Bleus en Afrique du sud c'est de la rigolade). Les mémoires de guerre figurent dans la bibole familiale, DÉDICACÉES (à une vieille tante du Nord, vaguement cousine avec tante Yvonne).

Je fume des Craven (comme lui).

Je vis avec un homme qui a sa taille (1m93).

Je l'aime et l'admire, c'est certain. Dès qu'il est question d'une nouvelle salle polyvalente CDG, je pavoise. Son testament ? une merveille d'orgueil :

• « Je veux être enterré à Colombey ».
• « À mes obsèques, ni présidents, ni ministres, ni n’importe quels autres représentants de quelconque assemblée » 
• « Juste les Compagnons de la Libération » 
• « Sur ma tombe : Charles de Gaulle, 1890-... Rien d’autre »
• « Je déclare refuser d'avance toute distinction, promotion, dignité, citation, décoration, qu'elle soit française ou étrangère. Si l'une quelconque m'était décernée, ce serait en violation de mes dernières volontés. »

Cette photo de ses funérailles avec Romain Gary au second plan, visage congestionné, boudiné dans son blouson d'aviateur d'un autre temps me donne tj le frisson.

Promu général de brigade en mai 40 (deux étoiles au compteur), jamais le grand Charles  n'accepta les autres décorations.

Bien sûr qu'on reste baba devant une rectitude pareille, bien sûr qu'un homme peu attaché à l'argent (noëls de l'Elysée et notes d'électricité payés de sa poche) ça force le respect.

Cela dit, attention, warnings : la sobriété c'est bien. Mais c'est parfois trompeur. On n'en peut plus du bling bling ?

Qu'on se souvienne des grandes familles recroquevillées sur leur argent façon Balzac ou Simenon,  habillées comme des pauvresses à l'église mais comptant leurs sous dans une radinerie sans égal. Idem chez les protestants. Apparence simple ne donne pas toujours cœur généreux.

Vous en avez assez des images indécentes de milliardaires qui s'arrosent de champagne ? moi aussi. Mais ce n'est pas pour cela qu'une façade austère est fatalement plus admirable.

Alors, Good bye Charlie, et qu'on se souvienne de vous avec nuance, sans raconter trop d'idioties.

Baisers d'une pine'up nostalgique juste ce qu'il faut.

Péter la care

Quoi ? Comment ? vous ne connaissez pas cette délicieuse expression ado qui signifie "avoir la honte" ?

Une petite déclinaison s'impose :

Je Pète La Care pour mes répugnants voisins qui n'ont jamais appris à leurs gosse à dire bonjour.

JPLC quand lesdits  moutards crachent sur leur nounou.

JPLC quand je croise les parents  effondrés car la droite a gagné (dialogue hilarant en mai 2007)

JPLC quand ils se cassent à présent pour la Belgique, un pays plus attrayant pour les riches senestres ? désolée Martine, deux de chute.

JPLC quand un emblème de la rose, bon copain dans le temps, me dit : "tu es bien élevée. C'est un concept de droite". Tu le veux, mon poing gauche, sur ton gros pif ?

JPLC quand un producteur trotsko m'a sorti, sans rire : " je ne suis jamais à l'aise dans les milieux friqués, j'aime ma femme, une courageuse militante,
mais, y a pas à dire, les bourgeoises du 16 sont  plus bandantes". Comment ça s'appelle, un râteau, en langage "Lambert" ?

JPLC quand une ancienne gloire du journalisme  m'envoie en SMS : "tu la veux ta fessée, petite cochonne"
et réalise, mort de care, qu'il s'est trompé de Valérie (il m'avait laissé un texto précédent pour infirmer sa présence ds une association caritative, tsss, le coeur ou la touze, il faut choisir). Comment ça s'appelle, se moquer dans tout  Paris d'un cacique de Mitterrand ?

JPLC quand la France ricane lorsque Johnny se casse en Suisse, et sanctifie le grand Frédéric Dard qui s'y était installé sans bronca.

JPLC quand la Le Pen en rajoute une louche sur la couleur de l'équipe de foot (je crois que je vais être la seule à les défendre si ça continue mon côté "rebelle", sans doute).

JPLC quand les intellos défendent les crimes d'enfance commis par les artistes-normaliens-écrivains (ils ont tant de talent...) et s'indignent si la même atrocité est faite par le blaireau au géranium à la place du cerveau qui, bourré, apaise sa bite dans le camembert quand il ne touche pas à sa descendance.

JPLC quand une énarque choisit comme nom pour son programme celui d'une serviette absorbante en microfibre pour nos amis les bêtes.

C'étaient les humeurs de la Pine'up en ce D Day salvateur

Vous avez bien reçu ma petite lettre anonyme ?

Butinant ici et là je lis beaucoup de monde s'insurger contre le sénateur Masson qui a émis l'idée que les blogueurs pourraient avoir l'obligation (comme en Allemagne) d'indiquer leur identité.

En fait, je m'en fiche. Hé hé, moi j'ai le courage d'avancer toute nue (et toc pour les papageno, missfrance4, raqueldorcel, docteurjustice, grosdegueu, meinlepen, ceriseetmangue, porcoman, cheguev et autres marées basses).

Je dis bien courage car l'idée de se scinder en deux personnes, l'idée de se cacher m'est complètement étrangère et m'a valu qq commentaires assassins. Vous êtes la fille de truquemuche ? suivi d'un jet du style je suis de gauche alors je m'casse, c...., me laissant au passage le souvenir d'un interlocuteur(trice) répondant au nom de touspourris ou fidelcastré - j'invente mais ils existent peut-être, ces surnoms débiles. Ou mieux : "je suis de gauche mais vous avez l'air sympa" (traduction : je pense mieux que toi mais je tolère tes facéties d'héritière capitaliste, tes petits billets d'humeur du 16e). Bizarrement, je n'ai pas droit à ce fiel avec les autres courants de pensée.

De toute façon, le meilleur blog actuellement est celui d'Hervé Resse qui ne se planque pas sous un maquillage informe.  Quant aux autres recensés qui remportent ex æquo la palme d'argent (Caritate, Frieda, Fredouat, Dubuc et Grincheux Grave) l'amitié aidant ils se sont vite dévoilés (sauf un mais j'ai une intuition). Et je ne parle pas de la grande Cath que je laisse en paix mais dont le blog me manque tant.

Hommage donc à Resse, à Jérôme Iby, à Hervé Depoil (que j'aime aussi bcp, mais là on est plus sur un forum) ou à Mr Bilger qui signent sans masque de Zorro.

Je préfère les commentaires laissés par des prénoms. J'avoue. C'est moins alambiqué, plus sincère (Hélène, Linda, Patricia, Hervé, Armelle, Dominique etc etc) Dominique m'a posé pb : figure-toi qu'au début, je croyais que tu étais une femme !

Secouons la blogosphère : qui se cache donc derrière, mettons,
Diegodelavega... Peut-être Jean-Pierre Durand,
ravi d'endosser un habit de lumière... En revanche, un type qui signe Béru a toute les chances de présenter dans la vraie vie une hygiène déplorable.

Vivons heureux vivons planqués, c'est un fait. Mais si j'avais utilisé un subterfuge, jamais je n'aurais reçu la lettre qui est arrivée ce matin, la lettre d'une lectrice de "Chronos blues" et de "la cicatrice..."

Une douce lettre du Doubs qui m'a fait pleurer (de joie).

Brassées, envolées de baisers d'une pine'up émue et heureuse

ps : au salon de Besançon,
justement, un super salon, un grand merci à celle qui m'a donné ses confitures. Une femme très drôle qui m'a dit : "bon, chaque année je les donne à Monsieur Bohringer mais comme il n'est pas là et que vous êtes bien mignonne, elles sont pour vous. Et puis tiens ! vot'bouquin, j'vous l'prends. Mais attention je suis vacharde ! J'habite la route près du lac, venez me voir si vous repassez par là !"

Vos confiture, Madame, ont été dévorées en 3 jours (parfum framboise).
Et Besançon, j'y retournerai : pour vous.

pps : qui peut m'apprendre à faire un blogroll ? on clique où ?

Invictus. Du cinéma de maçon, mais, mais, mais...

Coupe du monde de rugby 1995. Afrique du sud. Mandela aux commandes, depuis quatre petites années. Coupe hautement symbolique, sous tension maximale.

Eastwood s'empare d'un livre, "playing the enemy" pour décrire la puissance de la ferveur sportive, sa capacité à rassembler (souvenez-vous de la liesse du mondial 1998) et l'utopie filoute d'un Mandela bien décidé à faire gagner son pays.

Film loupé à sa sortie et visionné ce soir en DVD.

Eastwood, digne héritier de Don Siegel, dont j'aime la patte nerveuse, rythmée, nous inflige ici une lente mélopée phraseuse aux bruitages épouvantables  - chocs des mêlées faisant penser aux uppercuts dans "Rocky", placages évoquant les flingues des "Barbouzes" (thub, thub). Le manichéisme est total, à la fin tout le monde s'embras(s)e comme un seul homme, dans une harmonie salvatrice. 

Le rugby est filmé comme l'armée du colonel Hatty du "Livre de la Jungle".
Lent. Lourd. Pesant. Aux antipodes des envolées surréalistes, des déploiements magistraux qui ponctuent ce sport à la grâce paradoxale.

Passons sur la réalité : sur les 8 joueurs Sud-africains déclarés positifs au dopage mais jamais inquiétés. Passons sur le match dantesque en demi-finale contre la France, sous une pluie battante (match qui n'aurait jamais dû être joué dans de telles conditions) et à l'essai refusé de Benazzi. Passons sur la curieuse épidémie de gastro parmi les All Black à la veille du jour J. L'Afrique du Sud devait gagner, imprimons donc la légende.

Film médiocre mais, mais, mais...

Symbole fort. On ne donnait pas cher de l'Afrique du sud, avec ses haines, ses horreurs, son racisme. On ne donnait pas cher du pouvoir entre les mains de Mandela. 

Non que la situation soit aujourd'hui idyllique mais  Mandela n'a pas été assassiné, comme Sadate ou Rabin. Combien voulaient sa peau... une foultitude. Sortir de 27 années de taule et citer ceci : 

..." Aussi étroit soit le chemin,

Bien qu'on m'accuse et qu'on

me blâme

Je suis le maître de mon destin,

Je suis le capitaine de mon âme".

(extrait du poème victorien "Invictus"de William Henley -1875- écrit après son amputation du pied).

Sortir des ténèbres et enfiler le maillot honni par les Noirs, le maillot vert et doré de la puissance Afrikaaner... une mue digne d'un phoenix, une stratégie ô combien payante. 

C'est à peu près comme si les présidents Palestiniens et Israéliens s'embrassaient pendant un match de foot. 

Dans un monde qui ne croit plus en rien, les stades sont nos nouvelles cathédrales. C'est peut-être triste, mais c'est ainsi. Au passage, je m'interroge, comme Môssieur Resse, de l'influence de l'ultra-laïcité au sein du Front National.

Donc, contrairement aux critiques acerbes entendues ici et là sur notre équipe de foot, à la veille du Mondial sud africain je les encourage vivement à gagner la coupe (faites gaffe, les gars, à ce que vous buvez là-bas) car si cette victoire peut atténuer les communautarismes au profit des communautés, peu importe le flacon pourvu qu'il me donne cette ivresse. 

J'ai adoré la victoire de 98. J'ai hurlé de joie pendant la finale, et après, longtemps, longtemps. Le sourire de Zidane, la fierté du pays, toutes ces conneries je les ai gobées. Visiblement je n'ai pas été la seule.

Détail assez drôle : en 98, je me reconstruisais pas à pas après une période dramatique, aidée par une thérapie qui touchait à sa fin. Depuis quelque semaines j'avais noté que c'était moi qui remontais le moral du psy et non l'inverse. Après la victoire je me suis rendue chez lui, le visage illuminé : "quelle victoire !

- Ne m'en parlez pas, toute cette vulgarité ! ", répliqua-t-il, sombre comme un ciel de janvier.

Ce fut la dernière séance.

Mon souhait ? Que  les pays déchirés par les parties adverses qui empoisonnent les générations futures de messages barbares jusque dans leurs fœtus trouvent des dirigeants de l'intelligence d'un De Kleerk et d'un Mandela (ne pas sous estimer le panache, l'influence du premier).

Et ne croyez pas que je réduise la politique à un ballon rond ou ovale, je suis naïve mais pas à ce point là. Je pense juste qu'il faut toujours garder au fond de soi une bienheureuse innocence, inconscience, rêverie - appelez -la comme vous voulez -,  une aptitude à se réjouir des festivités, aussi puériles soient-elles.

"Au plumard!" tonne Ingalls ; oui, captain.

Baisers d'une pine'up qui croit aux miracles.