blog de Valerie Pineau-Valencienne

Lapidation verbale : internet et ses cailloux

S'il y a un mot qui me dégoûte, c'est bien celui de "vindicte".
La vindicte, c'est toute forme de dénonciation publique, qui prolifère désormais via internet. Dernière en date : "un père va danser et oublie sa fillette de 5 ans dans sa voiture, sur un parking de boîte de nuit. On retrouve la fillette pleurant dans le froid à 3h du matin. Des témoins alertent les gendarmes. Le père, retrouvé dans l'établissement, trop ivre pour conduire, est mis en cellule de dégrisement". PAF ! Ce fut la une de ma page d'accueil hier. Hurlements d'Ingalls : "quel malade ! On devrait lui retirer l'autorité paternelle! et même, dévoiler son nom aux infos".

Les infos, parlons-en  : dans la soirée, à la grand-messe, elles ont apporté des précisions non négligeables. A savoir : un homme de 36 ans, qui avait des soucis personnels, séparé de sa compagne (c'est vrai, ça, où est la mère ?) a emmené avec lui sa fillette et l'a laissée dans la voiture tandis qu'il voulait se changer les idées avec des amis dans un dancing. Il avait la garde de sa petite fille (pour qu'un père ait la garde d'une enfant aussi jeune, la mère doit être dans un état...). Il revenait toutes les demi-heures à son véhicule, pour vérifier  comment allait l'enfant. La petite est sortie de la voiture et s'est mise à pleurer, après une attente de 2 heures. Des témoins se sont émus, on a cherché le père dans la boîte et constaté qu'il était trop éméché pour conduire. Cellule de dégrisement et procès pour le père. Hospitalisation pour vérifier qu'il n'y a pas d'hypothermie puis placement dans une famille pour l'enfant (où est la mère ???).

Et le pays entier de s'indigner dans un bel élan contre cet irresponsable.

Oui, c'est honteux. Oui, ce type a fait n'importe quoi.

Mais avoir fait une fois n'importe quoi fait-il de vous, à vie, un mauvais parent?

Jusqu'où est-on un mauvais parent ? S'indigne-t-on de la même façon d'un père ou d'une mère qui dit toute la sainte journée à ses enfants que son conjoint (père ou mère) est un(e) salaud(ope) de la pire espèce, un(e) connard(aude), un(e) abruti(e)? Il y a mille manières de détruire un enfant. Les plus insidieuses sont à mon sens les pires. Mais on n'en parle pas. En tout cas, pas à la une du net.

Et au journaliste qui sort un opus de moralisation politique : occupe-toi d'abord de ta famille, selon mes sources (sûres ?), elle est mal en point.

Baisers de la pine'up très : que celui qui n'a jamais péché jette la première pierre...

 

Tu n'es pas le plus beau, tu n'es pas le plus intelligent...

...mais tu as un bon fond". C'est ce qu'une mère répétait à son fils, un psy qui fut durant 10 ans, gloire à son âme, mon grand-père spirituel.  Il m'a toujours dit : "ma petite Valou, quand j'étais gamin, je trouvais cette phrase incroyablement rassurante". Ce neuro-psychiatre (une branche abandonnée de la médecine et c'est crétin, les maladies neurologiques entraînant souvent des complications du comportement) a été pour moi une bénédiction. Une rencontre capitale. Une osmose. J'étais allée le voir sur les conseils de ma grand-mère, qui avait tout pigé à mon mal être en dépit des sourires façon la la la tout va bien ; la trentaine délabrée, un manuscrit en poche dont personne ne voulait, un mariage naufragé et des soucis à ne plus savoir où les planquer, ça allait mal. Mamie me dit : "vas voir le docteur B, il parait qu'il a du cœur et tu en as besoin". Le docteur B était dans l'annuaire, fadoche à trouver. J'appelai. Une voix d'autrefois me proposa un rendez-vous dans la semaine: il répondait lui même, et ne vous infligeait pas 3 mois de délais. la première fois, il m'a écoutée. la deuxième fois, il m'a dit : "bon, vous avez été bien amochée. Mais je ne vais pas pouvoir vous soigner. Je vais vous indiquer quelqu'un -je pense qu'une thérapie d'un an suffira, -  et nous, nous nous reverrons une fois par mois, juste pour discuter". C'est exactement ce qui s'est passé. Jamais Louis ne m'a fait payer quoi que ce soit. J'attendais nos rendez-vous comme si c'était noël... Pendant les vacances, on s'écrivait. Il avait une façon assez surprenante de soigner les gens: "ma chère Valou, on ne va pas parler de vous, on va parler... de moi. Vous êtes quelqu'un d'assez mimétique, on va pouvoir s'entendre..." 

En fait, il ne parlait pas de lui, il parlait de la vie. J'ouvrais les esgourdes, on papotait et j'allais mieux. Quand il ouvrait la porte de son bureau-cabinet, il lançait: "bonjour, beauté sublime !" et ajoutait : "je dis 'beauté sublime' à tout le monde". On pouvait tout aborder avec lui. Louis n'avait aucun orgueil, aucun sens du pouvoir, il parlait aussi de ses échecs, de ses chagrins, des personnes qu'il n'avait pas guéries. J'ai appris un peu plus tard qu'il était spécialiste de la dépression et qu'il soignait les écrivains.

Je n'entrais  dans aucune des cases, mais l'écouter parler de la façon d'aborder son métier fut très, très enrichissant. Jamais il ne donnait de coup de pieds au derrière, jamais il ne fustigeait l'inertie inhérente à la dépression. Louis me faisait des cours sur les réactions humaines. Il balançait des questions existentielles comme un jongleur, et on rebondissait, toujours et encore, passant du Mal au Bien, du glauque au lumineux, de la non-croyance à la croyance, d'une maladie à l'autre, des symptômes aux faits, des problèmes aux solutions. Parfois, on inversait les raisonnements. Il se méfiait, je m'en souviens, des Lacaniens: il disait que l'importance donnée à l'argent qu'on doit verser en liquide au thérapeute, ça frisait l'escroquerie.

Pas de doute, Louis était un vrai "0FR"...

Il avait toujours une blague sous le coude. Il écrivait comme un cochon, illisible. J'ai semé ses lettres dans toute la maison, comme autant de talismans. Quand mon premier livre est sorti, on a fêté ça au champagne. Et quand j'ai reçu le prix de l'humanisme médical (un comble! quand je pense aux vacheries que le livre comporte contre les médecins, ils n'ont pas été rancuniers), Louis est venu, claudiquant de douleur - sa sciatique était permanente - pour assister à ma joie.

En 2005, à la fin du mois de novembre, son cœur a lâché. J'étais abasourdie: je l'avais vu, guilleret en dépit de ses ennuis de dos, une semaine auparavant. Je venais de rencontrer Ingalls, et Louis remarquait en souriant: "ma petite Valou, là, je crois que c'est du lourd".

J'ai pleuré comme une malade à ses funérailles. Son assistante m'est tombée dans les bras, sous la pluie, et elle m'a dit : "vous savez, il vous aimait beaucoup. Il trouvait que vous étiez une maman formidable".

Je ne sais pas si je suis une mère formidable, mais je sais une chose : j'ai fait mienne la phrase de Louis,  puis je l'ai répétée aux enfants : " tu n'es pas le plus beau, tu n'es pas le plus intelligent, mais tu as un bon fond..."

Baisers d'une pine'up fidèle aux amitiés durables et bon anniv à Rachida et à Gilles, mes copains d'abord.

 

Jean-François Fourtou : le sens de l'absurde et autres contes

Encore un artiste que je suis en douce depuis quelques années... Veine ! Il expose à partir d'aujourd'hui, je viens de le savoir et ce soir, je vais aller traîner mes guêtres du côté de la galerie J.G.M. (79, rue du Temple).

Pas question d'utiliser un charabia phraseux façon arty qui se respecte pour parler des œuvres de Fourtou, le sens du volume qui fait écho à notre perception spatio-temporelle, très peu pour moi.

Jean-François Fourtou, que je ne connais pas, mitonne depuis un certain temps un travail très intéressant qui rappelle un conte de fées ; un conte de fées à la Roald Dahl, ou à la Boucle d'or et les trois ours.

J'ai d'abord découvert ses animaux : des chiens plus vrais que nature - on dirait des bestioles empaillées alors qu'ils sont dans un matériau genre résine.
J'aime quand, dans une pièce (salon, chambre, cuisine, chiottes, ce que vous voulez), il y a un signe de l'enfance, un jouet revisité,  marque de la fantaisie d'un paradis perdu.

Après ses sculptures bestaires qui font penser à l'intérieur de Deyrolle (magasin parisien que je hante à l'occasion), Fourtou a imaginé une maison détraquée : il a créé une pièce à l'échelle d'un géant, une autre à celle d'un nain... Fascinant. J'ai envie de m'y glisser, tel  l'ourson de Boucle d'or, et de crier : "qui a mangé dans mon bol ?"

Son dernier travail s'articule autour de la vie à l'envers, titre de l'expo : "tombé du ciel".

J'espère avoir enfin ce soir l'occasion de lui dire : "le monde entier est un théâtre, et tous, hommes et femmes, n'en sont que les acteurs. Et notre vie durant, nous jouons plusieurs rôles."

Baisers de la pine'up qui aime certains magiciens : quand le Français, naturellement méticuleux et mesuré, se confronte au "nonsense", le résultat est étonnant...

Beau comme un Kennedy

Vu le documentaire sur la 3 hier, "il n'y a pas de Kennedy heureux". Très bien fait. On plongeait dans les films d'archive du clan, on regardait sourire l'ignoble patriarche, Joe le naziphile,
son impitoyable épouse Rose aux gros nibards,
et leur tragique descendance, teint mat, yeux mer d'Irlande et grosses dents blanches. On contemplait Jacky, ravissante, avec ce je ne sais quoi qui aimante  les regards...

On comprenait alors pourquoi Ethel,
femme très moche de Bobby, avait dû la détester. Mais Ethel est toujours en vie... En revanche, quel massacre parmi les 11 enfants qu'elle eut avec Bobby... 2 de chute, au moins (overdose et dépressions en série).

Et puis, avec Ingalls, on a eu un accès de nostalgie. Pas une nostalgie des Kennedy, oh non, une nostalgie des films de vacances, ces images aux couleurs passées qui donnent un chic immédiat à tout souvenir estival.

Je bascule sur le blog de cyceron (super blog) qui explique le triomphe facile du numérique.

 http://bit.ly/9Vanzq

Dis-moi, pois chiche, existe-il des caméras qui donnent d'emblée un côté délavé, comme trempé dans le filtre des années, à nos réalisations d'amateurs? Peut créer une fausse ambiance années soixante à la admen pour magnifier nos exploits sapins de Noël/ Pâques en Bretagne /étés ombriens / Toussaint Loir-et-Cher ? Suis sûre que notre ami niceorimmorally
(autre journaliste au tb blog) adorerait filmer son phalanstère de vacances façon Hyannis Port, me trompe-je ? http://cinquieme.typepad.com/

Je crois que j'ai trouvé mon uniforme été comme hiver: futal de toile, pull d'homme col en v (flatteur pour les nénés) et tignasse pas trop coiffée. D'ailleurs, après l'émission, il y avait du beau linge sur le plateau : Labro, Gérard Miller... Comme c'était drôle de les entendre critiquer l'obsession de l'apparence chez les Kennedy - casual chic - quand on sait que ces messieurs de notre tv passent leur vie en thalasso et ne s'habillent que chez Paul Smith/Arny's and co (écharpe à 200 € pas moins)...

Baisers d'une pine'up qui voudrait retrouver les couleurs du temps

Sweety dirty Harry

Non, ce n'est pas une note sur le prince du Royaume-Uni (encore que) ni sur les jeunes années du brillant Clint. Mais sur le phénomène Harry Potter, dont le 7e film va déferler bientôt sur les écrans : parents de tous les pays, vous n'y échapperez pas.

Partons dans la pensine, flashback : fiston a dix ans et lit le premier Harry Potter. Mâtin, un pavé ! je lève un sourcil  ; Max est un lecteur moyen, aimant les livres courts. Il est plongé dans cet énorme opus. La curiosité est plus forte que mes stupides a priori sur ce vulgaire succès planétaire et en loucedé, je lui pique ledit livre pour nourrir mes insomnies. Miracle, je tombe dedans. Littéralement. Tout me plait, c'est crédible, l'enfant du placard, le pas aimé aux parades de solitaire, qui va découvrir un monde magique aussi cruel mais aussi passionnant que le réel... 

J. K. Rowling a écrit quelque chose de nouveau à partir d'anciens pots : elle a réussi l'impensable mélange, celui qui mixerait Dickens et Tolkien, soit les deux grands courants de la littérature anglaise. De ce mix surgit un univers qui porte sa patte. L'invention du Quiddich, ce foot/rugby dans les airs ! Les dragées de Bertie Crochu, aux parfums variant de chocolat à crotte de nez... L'allée des embrumes, le plafond du hall du collège de Poudlard reflétant les variations du ciel, les beuglantes, les elfes de maison, le Chemin de Traverse et cette séance, extraordinaire dans le premier tome, de la baguette magique qui choisit le sorcier, chez Monsieur Ollivander... Ces trouvailles, poétiques sans être puériles, le livre en est farci.

Les années passent. Max et moi nous nous battons pour finir les tomes suivants l'un avant l'autre. Il a compris et cache son exemplaire dans un coin de sa chambre, que je cambriole dès qu'il a les yeux fermés. Pour cette complicité mère/fils, grâces soient rendues à la Rowling.

La saga n'est pas parfaite, sur les  7 tomes, quatre ont ma préférence : le 1, le 3 et les 6/7, qui sont indissociables. En revanche, le 4 et le 5 sont complètement ratés, trop lourds, trop longs.

Mon fils a quitté la planète de l'enfance, il aura bientôt 19 ans... Potter fut parfois un jeu entre nous, un signal pour aborder les difficultés de l'éducation sans nous écharper.

Personne, je dis bien personne, n'a été capable de raconter les embuches initiatiques du sortir de l'enfance de façon aussi exaltante que cette Écossaise. Quand je pense que deux maisons d'édition l'ont refusé... Pour moi, ce succès est mérité. J. K. Rowling est devenue la femme la plus riche d'Angleterre et je m'en réjouis.

Harry Potter est une sorte de doudou familial, régressif mais apaisant. Lorsque le moral n'est pas haut, je suis capable de replonger dans le premier tome et de prendre le Chemin de Traverse pour errer dans  Poudlard, à la recherche de courage.

La fin de la saga, prévisible, obéit à une profonde logique dont Rowling aurait eu tort de se priver : psychologiquement, c'est la bonne. Les personnages se tiennent tous, créatures de papier aux racines bien élaborées. Une mention spéciale au professeur Rogue, faux Judas et ange Gabriel de Harry. Le style est basique mais au service de l'imagination.

Les films n'arrivent qu'en partie à recréer les sensations des heures de lecture : ils sont en deçà des métaphores et autre néologismes qui peuplent l'univers de Harry, et qui sont impossibles  à traduire en images. Mais Daniel Radcliff "est" Harry Potter, pas de doute.
Et pour lui, pour ce héros qui m'a si souvent consolée, je serai là le 24 novembre, peut-être sans enfants, à contempler la fin de ses aventures sur grand écran.

Baisers de la pine'up qui peut compter les taches de gras sur ses livres : Harry Potter et ses délices m'ont toujours ouvert l'appétit...Tiens ! une trace de chocolat à côté du moment où Harry devient "attrapeur" ! Un jour, je prendrai le Poudlard Express, sur la voie 9 3/4... Ou le Magicobus, au choix.

pps : Linda, ne te prive pas de ce plaisir avec Samuel : Harry Potter se déguste  très bien entre parents et enfants.

- Eh ! ajoute ma fille, moi aussi, j'ai aimé Potter !

J'écris donc je pense bien

A toi, futur publié, voici ces quelques mots pour avoir droit à des critiques élogieuses dans les presses de tout genre. Surtout, n'oublie pas de glapir ton humanisme, ton goût pour l'autre, ton inaltérable soif en l'être humain, ton sens du partage. Même si tu as passé ta jeunesse dorée à fouler la piste de danse de Castel de tes salomés YSL, fais comme Beigbeder : sens-toi au delà du coupable au sujet du fric (tout en achetant tes Loupoutin/Berluti en douce et en passant tes vacances au Ferret/Biarritz/petite île toute simple, Stromboli, par ex, Pantelleria, pour les amatrices d'un look Jill Sander). Montre tes FAILLES, que diable !

Car si la France garde peut-être un sens politique conservateur, elle n'en a pas moins un idéal culturel à la Cali. Quoi ? pardon ? Houellebecq a eu le Goncourt ? Muray est sorti du tombeau ? C'est fini, cette mascarade ?  Faut-il le croire... Sur une belle radio j'ai entendu ce weekend une gourdasse s'émouvoir qu'on ait filé le Goncourt à UN HOMME QUI NE PAIE PAS SES IMPÔTS EN FRANCE. 

Bien. Avec de tels raisonnements, je conseille à cette personne de ne pas lire San Antonio, Dard ayant largement vécu  en Suisse,  ou Simenon, même constat, c'est à dire des écrivains passionnants du XXe.

Pour les éloges au précédent Goncourt que j'avais trouvé mal construit et raté psychologiquement: Marie Ndiaye vit depuis deux ans à Berlin, ce qui n'a choqué personne car elle a été très maligne. Dès qu'elle a reçu la récompense, elle a bien dit  sur les ondes :"je vis en Allemagne car Sarkozy est un monstre". Futur publié, prends-en de la graine : ne proclame jamais que tu changes de pays pour raisons fiscales. Dis que tu te casses pour humanisme défaillant de ta patrie ( en chanson, ça s'appelle "faire du Renaud").

Baisers de la pine'up qui reprend son ton mielleux pour sa future publication  : comme elle est jolie la presse de mon pays, laï laï laï...

ps : si les riches français se cassent et si on extrapole le très intelligent Houellebecq, voici ce qui attend nos enfants: les jobs du futur DANS CE PAYS seront nounou pour oligarques russes, jardinier pour Qataris et cuisinier pour Chinois. La France vaudra toujours cher... Plus pour les siens, et faut-il s'en réjouir?

 

Twitter m'a virer

Avec Ingalls, nous regardons souvent le journal du soir, ce grand travailleur qu'est mon bucheron ne rentrant jamais à la maison à l'heure de la grand-messe du 20h. A mon soulagement, la Gaessler a changé d'horaires - Ingalls avait tendance à prendre ses œillades pour argent comptant.

Hier soir, le sobre homme-tronc qui a remplacé miss flirteuse a annoncé une nouvelle comme je les aime : trois femmes travaillant dans une association ont été virées pour avoir tenu des propos désobligeants sur leur hiérarchie, via Facebook. Et les marries de s'émouvoir sur grand écran : "m'enfin ! c'est notre sphère privée !" Une mauvaise foi pareille, j'vous jure... penser qu'il existe des sphères privées sur les réseaux sociaux... Alors que tous autant que nous sommes, si nous facebookons, twittons et bloguons, c'est justement pour sortir de la sphère privée...

Soyons honnêtes : j'aurais un petit ou gros boulot dans une boîte, jamais je ne m'exposerais ainsi.

S'exposer est un luxe de retraité/prof libérale/adolescent attardé/chômeur/écrivaillon/fonctionnaire.

Si je dirigeais une boîte, tonnerre de Brest, je ne serais pas contente, mais alors pas du tout, de voir les salariées papoter la-dessus durant les heures de boulot, et qui plus est, pour se plaindre. Donc, je me fous du sort de ces malheureuses : votre licenciement, à l'heure où on s'accroche à sa place, vous l'avez bien cherché. Critiquer ses patrons est une nécessité, et la pause café est faite pour dauber en choeur avec ses collègues sur les cadences et les mesquineries inhérentes à une boîte. En revanche, écrire son ressentiment est une connerie qui laisse des traces.

ET... LES JOURNALISTES ? Oui, oui, que font les journalistes ? Eh bien, pour ceux que j'examine sur les réseaux sociaux, ils donnent l'impression de vivre dans un vieux film d'Yves Robert ou de Sautet : vous savez, ces films où les hommes sortaient à 4h du travail, riches et fringants, piapiatant sur leurs états d'âme, cette époque bénie du début du pompidolisme où, quand on regarde les films correspondant à cette époque, une chose saute aux yeux: les bourgeois avaient l'audace de ne rien faire, conservateurs comme communistes, gri gri...

La bonne planque à présent : avoir une carte de presse. Oh, oui, dans une autre vie, j'aurais bien voulu faire journaliste : ils passent leur vie sur Twitter, samedi soir compris. A se demander s'ils ont une vie sexuelle acceptable. Ils regardent TF1 en criant leur haine du tape à l'œil (n'empêche, ce sont les premiers à regarder Koh Lanta ou Qui veut épouser mon fils) on est au courant de leur moindre biture entre deux liens cochons qu'ils partagent, peu égoïstes, avec la populace énamourée qui les "follow". A la moindre excitation politique - remaniement ? - les jeux de mots fusent et se retwittent, de maçon Libé à scout Post.  Certains, au mépris de toute éthique, postent des liens avec cette merveilleuse précaution oratoire : "JE NE SAIS PAS SI C EST VRAI mais ça va faire du bruit #sarkocasserole #divorceaups #lefacteurasautéunepostiere #marineautrou."

Ils ont raison : eux, on ne les vire jamais. Et quand on les vire, c'est une promotion cf Guillon en tête de gondole à Leclerc.

Baisers d'une pine'up anarcho-réac, qui a un jour entendu un médecin lui dire : "je crois que votre enfant ne marchera jamais ; faisons des examens pour en être sûr". Mon enfant danse, saute, gambade et a les meilleures notes en sport, alors, les suppositions, les supputations, médicales comme journaleuses...

ps : Ingalls ne blogue pas, lui. Pas le temps.

pps : si je blogue et twitte, c'est parce que le temps, je l'ai (hélas).

 

 

All my best

les amitiés adolescentes... Il était une fois une jeune fille de 16  ans qui eut la chance d'aller aux USA. Elle y rencontra, dans un état du sud, un garçon bourré d'énergie, drôle et idéaliste. Son père, et il en était très fier, fut un des premiers avocats à défendre un noir dans cet état. Il lui raconta les inégalités présentes, la puissance sordide du Klan, etc.

Pendant des années, ce garçon fut mon meilleur ami. Il m'emmenait dans les marais du sud de son état paumé, pour rendre visite à des chevelus qui fabriquaient des fromages bios dans des caravanes.
On se marrait. On refaisait le monde sur la plage. Nous n'étions pas amoureux, nous étions de vrais amis. Pendant 10 ans, on s'est écrit tous les mois. Internet n'existant pas, il est le seul individu dont je connais le code postal par cœur. Après de brillantes études, il a tout plaqué pour devenir prof d'histoire au Zimbabwe, puis organisateur d'une société de microcrédit en Afrique. Je me souviens aussi du code postal d'Harare... Nos vies ont fini par nous séparer. Depuis 20 ans, plus rien. Un jour, sur Facebook, je vois son nom.

"Are you THE man i knew ?

- YESSS !" C'est ainsi que le dialogue est revenu. J'avais laissé à 26 ans un prof  parcourant le monde je retrouve... le sénateur démocrate de son district ! (et en dépit de la dernière branlée électorale là-bas, il a conservé son siège).
Son frère aîné a une responsabilité encore plus importante que la sienne, car il a rédigé  la loi de la santé qu'Obama a réussi à faire passer. Quelle famille... Léger bémol : avant, mon ami signait ses lettres : "kisses and love". A présent, j'ai droit à un "all my best" en bas de nos e-mails nettement moins affectueux (m'en fous, j'ai gardé ses écrits, je ne jette rien, hé hé...).

Il  y a une semaine, bingo : "Valerie, suis de passage à Paris pour des conférences sur les nouvelles énergies. on peut se voir, si tu veux". Et comment que je voulais !  j'ai maladroitement expliqué à Ingalls que cet homme était comme un frère pour moi  - LE mot à ne pas dire, je sais, ça fait tout de suite adultère masqué - et Ingalls est parti bouder à la campagne. Ce matin, le déj des retrouvailles eut lieu.

Alors ? j'ai quitté un pétillant célibataire, je retrouve un homme marié/3 enfants / une femme admirable. Un père qui lit tous les soirs, depuis qu'ils savent hurler, une histoire à ses jeunes enfants. Un père au foyer parfait, attentif aux désirs de son épouse, un homme comme on en fait à présent : le féminisme a du bon, il est idéalement attentif au partage des tâches. Côté humour, nette chute : sans doute était-il fatigué, laminé par sa dernière campagne car je l'ai trouvé très... solennel. Peut-être est-il  vain de courir après un humour de jeunesse, peut-être que la vie nous construit selon des responsabilités qui nous protègent, et sa prudence a sans doute du bon.

Je regrette la fantaisie de l'ancien pote, mais j'admire l'équilibre de l'homme heureux.

Je pense quand même que ça doit faire un bail qu'il n'a pas mangé du fromage bio dans une caravane, mais qui sait ?

Baisers d'une pine'up qui s'interroge. Doit-on garder de légers signes de folie, ou renoncer et entrer dans le rang ? Je n'ai pas la réponse, car il faut du courage et pour l'un, et pour l'autre...

A d'autres retrouvailles, et à une visite AVEC Ingalls au pays des plages, des lacs et des forêts, là où vit sereinement mon meilleur ami, auquel je donne encore du kisses and love.

 

Caritate dans tous ses états

Caritate n'a jamais eu une note pour elle toute seule, et pourtant... Pourtant, son blog est celui que je consulte le plus. Son idée de base, créer un éphéméride, une litanie des saints qu'elle ligote ou exacerbe au gré de son inspiration. Qui se cache derrière le parfait pseudo de Caritate Libertine ? une femme qui justifie drôlement sa vie en exergue : "l'éphéméride de Caritate libertine, jour après jour, mots pour maux... mes rides et mes faux saints".

http://caritatelibertas.typepad.fr/lphmride_de_caritate_libe/2010/11/

J'ai admiré sa plume avant de découvrir la femme. Sa plume : un style  dentelle de Calais, une forme de discrétion qui émeut par sa mesure et puis, brusquement, à l'instant où on l'attend le moins, surgit une belle horreur, une formule brintezingue d'autant plus frappée que la dame a des principes.

Si j'étais éditrice, je me pencherai avec grand intérêt sur les contrastes de Caritate. Mélanger à ce point pudeur et nudité est un exercice aussi difficile que jouissif à lire. D'ailleurs, je suis sa préposée coups de pied au cul pour qu'elle avance dans des projets de publication.

Et la femme, hein, la femme ? Elle a tous les ingrédients de celles que j'aime d'emblée. Une incongruité polie, une prudence qui se barre brutalement, pour mieux revenir.

Caritate est un oxymore, dans la vie comme dans ses écrits : elle oscille entre délicatesse et ironie abrasive, elle est à la fois Tintin et Haddock.

Lors de notre rencontre, nous parlâmes de choses et d'autres autour d'un caoua. La discussion était calme, courtoise, intello. A l'époque, un de nos amis blogueurs avait écrit un post très drôle sur les gels intimes en grande surface. Soudain, voilà Caritate qui sourit : "et si on allait au Monop' voir s'il a raison ? la première qui le trouve..." j'étais suffoquée. Je dois avouer qu'elle a été prem's a le dénicher, ce fichu gel. Cette anecdote, c'est tout Caritate : plus surprenante qu'elle, c'est difficile... Elle a la dinguerie polie des Anglais, et surtout, un cadre très solide pour mieux laisser s'épanouir ses merveilleuses fulgurances.

Qui est vraiment Caritate : elle ?
elle ?
 elle !!!!

Mazette, quel arlequin !

Baisers de la pine'up qui va aller faire un tour au monop', c'est vrai, les bourrasques m'excitent.

Le taxi qui aimait Clapton

Temps pourri de novembre, l'heure bleue n'existe plus. Mais quand on a la chance de tomber en fin de journée sur Lech, un chauffeur de taxi à l'accent mi-polonais mi-lord anglais, on est archi verni.

- Vous aimez le rock, vous, non ? vous avez une tête à aimer le rock..., s'enquiert-il après un bonjour souriant.

- Je vous fais confiance : mettez ce que vous voulez. (Ton ragaillardi de la pine'up, ravie d'avoir une tête à aimer le rock)

Lech a sorti un cd, celui-ci : et les guitares des magiciens ont enflammé les quais de Seine. After midnight à fond dans la voiture qui glisse, seule au monde...

Le Georgia on my mind qui  fait regretter de ne pas avoir été au Madison Square Garden à l'heure du show... Les voix de Clapton et Winwood, toujours dans la bonne note, toujours dans la bonne émotion... rocailleuses quand il faut, plaintives ad hoc... Un retour à la maison à vous faire adorer l'automne, la guitare,  les Polonais et les chauffeurs de taxi.

Pour prolonger cet instant de grâce :

 

Baisers d'une Layla pine'up, qui pense à ses amis du Nord (et à de Gaulle) en mangeant une gaufre de chez Meert, en compagnie d'un Clapton qui ne la quitte pas... Une journée réussie, ça tient parfois à pas grand-chose.