blog de Valerie Pineau-Valencienne

ELLE : les 70 ans de l'éternel féminin

Une police sobre, des couleurs à foison... Petite, ma lecture secrète était déjà le ELLE de maman. Entre deux Fantomette, je feuilletais les promesses de féminité, de liberté contenues dans l'hebdo de mesdames Lazareff et Auclair. 

Un paysage... Pendant les années d'enfance, les femmes y étaient peu sophistiquées. Des Scandinaves naturelles assuraient la mode, des interviews de femmes en colère et "normales" bouleversaient gentiment la vie ouatée des 30 glorieuses. Une vision déformée par la gamine que j'étais de femmes très chic en cheveux et en jupes de gitanes, de pots de plantes grimpantes, de pages pleines de textes qui parlent de divorce et de contraception. De mères parfois seules. Je tâtonnais, je cherchais les clés du futur... Sans savoir que j'allais vivre toutes ces situations. 

Les années 80/90 de ELLE ont commencé à me passionner : j'avais enfin l'âge d'expérimenter la crème Embryolisse, de me rêver en Agnes B, d'aller m'ennuyer en boites, d'essayer des coupes de cheveux grotesques, d'entrer dans des boutiques pour m'entendre dire:"Le basique ne vous va pas. Soyez toujours TRES féminine". 

Je collectionnais les chroniques d'Hector Obalk (qui m'a acceptée comme "amie" sur FB il y a 3 mois, j'appelle ça une consécration). J'avais collé son analyse de Velasquez sur mon agenda de classe de terminale. Les fiches cuisine ne m'intéressaient pas encore. La déco, oui... La littérature, aussi (mais pas trop dans le ELLE). 

ELLE, ça avait de la gueule... C'était gentiment moqueur, un peu égoïste, un peu femme libérée c'est pas si facile, ça donnait les clés de Paris sans trop de snobisme, ça partait dans tous les sens, ça n'était pas agressivement féministe... 

ELLE racontait des histoires, des histoires colorées et joyeuses. Dans le temps, j'adorais une mannequin qui s'appelait Veronica Webb. J'ai la mémoire de l'inutile, je retiens souvent des détails qui ne servent à rien. Donc cette Veronica m'avait tapé dans l'oeil parce qu'elle avait un style bien à elle. Et je me disais : une jeune fille qui sait être aussi... cohérente doit avoir un gout parfait. Elle n'est pas que jolie. Cela peut paraitre idiot, mais j'ai suivi à la trace son parcours. Il n'y avait pas encore la boite de Pandore d'internet, aussi je tâtonnais pour avoir des renseignement sur l'appartement à NY de Veronica, les gouts de Veronica... j'ai acheté un bouquin d'Arthur Elgort qui la citait et dès que j'ai vu son chez-elle, j'ai compris pourquoi elle me plaisait : elle aimait les traces de l'enfance, le bric-à-brac, le cher et surtout le pas cher...  




Dans les ELLE, on s'identifiait ainsi à des personnages. 

A 35 ans j'ai atteint le graal : ETRE DANS ELLE. Avec une page et demi d'article, SVP. C'était juste au moment de la parution d'Une cicatrice dans la tête. Lorsque l'éditeur m'avait appelée pour me dire qu'on allait m'interviewer, j'avais répondu, interloquée: "Ah ouais?"Je n'y croyais pas. L'éditeur avait perdu contrôle et m'avait claqué un cinglant : "Je ne sais pas si vous vous en rendez compte, Valérie, mais il y en a qui TUERAIENT pour une interview dans ELLE." J'étais morte de peur lors du déjeuner avec la journaliste. Mais au dessert, on était comme deux amies. J'ai perdu "mon" ELLE (octobre 2000), mais j'ai bien envie de le retrouver sur ebay. J'ai gardé juste une photo de l'entretien. Une preuve que j'appartiens à la famille des ELLE. 

Et puis la vie a continué, ELLE a accéléré son tempo, je l'achète tous les vendredi (je refuse de m'abonner, je préfère l'acheter à mon QG, ça fait partie du plaisir). Je continue à le scruter, à l'aimer, à parfois le critiquer...

Alors comme ça, jolie ELLE, tu as 70 ans?  Tu ne les fais pas. A ta tête à présent, une brune chère à mon coeur y déploie son charme phénoménal et sa drôlerie.

Pour cet anniversaire, tu as proposé aux actrices fétiche du journal une sorte de questionnaire ELLE. Laisse-moi aussi jouer avec toi... 

Votre premier souvenir de ELLE : Maimé Arnodin et Denise Fayolle parlant du style Prisunic."Le beau au prix du laid", comment oublier pareil slogan...  

Un papier, un reportage qui vous a marquée : milieu années 90, ELLE demande à ses journalistes quel est leur fantasme secret. les journalistes restent assez sages, assez neutres, style "j'aimerais coucher avec Bruel". Sauf une qui pond un papier à mourir de rire : "Ma nuit d'amour avec Michel Sardou". C'était Olivia de Lamberterie, je crois. 

Une couverture qui vous a marquée : CELLE-CI !!! ELLE est une déclaration d'amour à lui. Lui est une déclaration d'amour à ELLE.

 

Un souhait à l'occasion de cet anniversaire : avoir plus de province et moins de Paris. Et de la drôlerie, de la drôlerie, de la drôlerie... 

Bon anniversaire, petite partie de mon ADN !  la duchesse d'YOK te salue gaiement.
 
 

 

 

 

 

L'hiver en Angleterre

La pluie glacée me rend anglaise. Avec les jours les moins longs vient le temps du feu, des sandwichs improbables, du tartan, du fleuri, du thé et du whisky - je n'aime pas le whisky, mais j'en aime l'idée... Dans une vie d'avant j'avais un petit ami qui, un jour, m'avait proposé un verre d'écossais ultra chic et ultra rare. J'étais à cette époque trop bien élevée pour refuser. Pendant un an j'ai du incurgiter le breuvage à doses régulières, prenant un air cérémonieux et compassé, cachant une absence totale d'intérêt pour cette boisson, vaille que vaille. Mais ça réchauffe.  

Mettre un peu trop de maquillage, se vautrer dans les excellentes séries de la BBC, ronronner en lisant le dernier Blake et Mortimer, être excentrique, parler à voix haute dans la rue, mélanger les pastels et les couleurs nerveuses, trouver un intérêt aux hommes qui portent des casquettes en tweed (je laisse à une certaine personne le goût des toques en zibeline), chercher dans la foule l'infime détail qui intrigue, lire des romans des antipodes.   





Haendel, les Stones, Bowie... 

Bon, pour les hommes je préfère les Irlandais - nobody's perfect. 

 

 

Oscar de la Renta, maître du jaune et or #RIP

C 'était un styliste comme je les aime. Formé à la coupe Balenciaga, son principal talent était lié à la peinture : c'était un coloriste.  De sa République Dominicaine natale il a débauché le soleil. C 'était l'homme du jaune nerveux, de l'or, des peaux mates, des brunes métisses. Sa grâce patricienne/caribéenne n 'est plus. Hommage à ses femmes corail, ses tournesols, ses silhouettes cuivrées. 

Ses maisons lui ressemblaient : opulentes et coloniales, mix de Pasadena et d'Amérique centrale. Partez sur une musique élégante, gentleman de la mode  

 

 

Shopping à Marne La Vallée Village (première)

SuperBelleAmie m’appelle ce matin.

-         Tu fais quoi aujourd’hui ? Tu ne peux pas laisser ta boutique à tes esclaves (mes enfants) pour m’accompagner ? C est le dernier jour des soldes privées à Marne La Vallée Village.

Mèche dans l’œil, farfouillant dans la réserve de YOK je dresse l’oreille. C’est QUOI, Marne La Vallée Village ?

SuperBelleAmie m’explique patiemment que c’est un gigantesque outlet où on fait de très bonnes affaires.

-         Y’a Dolce Gabbana et Paul Smith, tiens !

  (SuperBelleAmie me connait bien, elle a décrypté ma soif d’Italie mâtinée d’excentricité anglaise). Ni une ni deux je décide de claquer en une heure le chiffre très satisfaisant que j’ai effectué en une matinée YOK. Et comme ce soir je suis invitée à l’événement le plus branchouille de la ville-lumière, il faut bien se réussir, nom d’une fille femme.

Nous voilà dans la clio sans clim de superbelleamie, poireautant comme deux blairettes dans un cagnard d’embouteillage. Si je l’appelle ainsi, c’est parce que sans ma solide hétérosexualité je crois que je serais tombée raide de SuperBelleAmie. Même quand il fait une chaleur de bête, comme dans sa voiture pourrie, elle reste superbe comme une reine des neiges. Je suis très inquiète d’aller dans un outlet. J’imagine une foule atroce, des mémères aux mauvaises teintures de cheveux et aux sourcils dessinés au crayon châtain gras, des types crados remorqués par lesdites mémères – bref l’horreur. Après une heure à cuire, nous arrivons au lieu-dit. Premier calvaire : trouver une place de parking dans ce temple de la consommation posé sur la plaine de la Marne. Mes warnings sont bouillants. Surtout quand une salope au visage de cochonnet tente de nous choper la mauvaise place que nous enfin avons trouvée après 15 mn de tours inlassables. Elle nous braille des insultes, en plus, cette voleuse. Mais SuperBelleAmie est comme moi : nous restons de marbre devant la vulgarité. Puis nous entrons enfin dans le petit parc dédié au shopping de masse. Brutalement je me retrouve transportée dans le Connecticut, ou à Minneapolis (ou dans la banlieue milanaise) : j’ai devant mes yeux une rue pavée jalonnée de pseudo auberges aux devantures aguichantes : Valentino, Ralph Lauren and co me sourient de toutes leurs blanches dents. Mais ma confiance n’est pas encore au rendez-vous.

-Tu es sure qu’il y a des trucs bien ? Pas des machins importables pour gogottes fans de marques ?

Paupières mi closes, SuperbelleAmie ne répond pas. Elle me jette dans une boutique italienne. C’est grand. C’est pas très beau. Mais les fringues…

Après une heure à nous admirer à tour de rôles dans différents emplois et contre-emploi – superbelleamie en wrap dress, moi en saharienne, superbelle en femme-fleur, moi en guêpière de sicilienne – Nos cerveaux se brouillent juste ce qu’il faut pour gouter au plaisir de l’achat « pour la vie ». En l’occurrence, de l’ultra féminin.

Les bobos de la place de la République n’ont qu’à bien se tenir : ce soir je serai la plus mignonne pour aller causer design. Enfin presque, nom d’une superbelleamie.

  

Finalement mon vagin n'est pas mort

il a palpité d'émotions plus ou moins avouables lorsque ce DIEU VIVANT m'a embrassée.  

 Paul Smith, le seul baby boomer qui en vaut la peine, le talentueux gentil (oxymore) auquel j'ai bégayé un : "J'ai épousé votre sosie... je je je je vous place avec mon mari bien-aimé et Elvis au panthéon de mes idoles! Vous êtes ma trinité!" Sir Paul  s'est marré de tendresse. Et je suis ressortie titubante de bonheur avec un livre sacré, un sacré livre. A ma société qui va déployer ses ailes incessamment sous peu : j'ai de tb anges gardiens. 

Fragilité ton nom est femme

 

J’aime cette époque de l’année, lorsque l’hiver ne s’est pas installé. Les feuilles des arbres sont bien rousses, la nuit tombe vite, les gens ne pensent pas à tirer leurs rideaux et on marche dans les rues de la ville en contemplant les fenêtres éclairées. Les préparatifs de noël commencent à frétiller. Le ciel est laiteux, mais l’espoir des fêtes se profile. Elles seront décevantes ? On n’ose y croire. C’est l époque de mon moelleux personnel. L’époque durant laquelle je me fais plaisir AVANT d’entamer la course aux cadeaux. Les enfants sont grands. Terminés sapins de noël et calendrier de l’avent, bonjour futilité égoïste. Mes convoitises ont un prix, mais il reste raisonnable. Cette année, pour la première fois je me fais des cadeaux en imaginant que c’est toi qui les pense. Je double la mise…  Violente envie d’aller à New York. A défaut… 

Rêver 

Attendre patiemment l’arrivée de la petite robe noire chez Monop après avoir dévalisé H&M et sa collection Isabel Marant.

J’ai toujours eu un faible pour ce que les modeuses appellent « les collections capsules ». Snobisme ou vrai plaisir, je ne sais pas très bien. Mais force est de constater que mes plus belles pièces ne sont pas les plus chères. Le plus beau maillot de bain de ma vie ? 3 suisses. Le plus beau short ? La Redoute. Les plus belles pompes ? Boden. La plus belle robe ? H&M Le plus beau futal ? Idem. Le plus beau manteau ? Non, le plus beau manteau, il faut y mettre le prix.

Fragilité ton nom est femme… Relisons Shakespeare. 

Looking for Mister Univers

Crotte. Mon tonton farceur a un dîner; il ne pourra exceptionnellement pas commenter les mis France avec nous. Il m'a demandé de voter pour miss Corse, Louise Robert - et que ça saute. 

Mais je crois que je vais bouder cette cérémonie surannée pour replonger dans les hollywood costards... 

Mon mister univers perso? L'ami Jo pour son dandysme sublime, of course

Matez l'ensemble... La casquette brodée, le blazer, la cravate graphique, le futal à la coupe divine, les pompes bicolores qui font tout sauf maquereau... Dans les années 40, l'inquiétant Joseph Cotten fut un des hommes les mieux habillés de Beverly Hills. Allez, un gros plan sur tes enveloppe-nougats, Citizen Cotten...

Baisers de la pine'up qui a élu son dandy d'or

ps : Ingalls clame "qu'il ne se sapera jamais comme ce guignol" (tais-toi mon amour, cette note est pour les coquets dont tu ne fais pas partie) 

Lettre d'amour à @gwenstefani

Moi, jalouse ? Jamais, quelle perte de temps. Moi, envieuse ? Non, quoique…  Ah, ma chère Gwen, je t’envie - mieux, je t’admire.

Tu scintilles au panthéon restreint de mes icones. Tu  chantes sous ton vrai nom. Mix d’Italie et d’Irlande, tu réussis cette recette rarissime, celle de garder ton identité tout en mélangeant très intelligemment des styles qui se chahutent les uns les autres.  

Tes trois idoles sont Lucille Ball, Julie Andrews et Blondie. J’applaudis ! Tu maîtrises les codes du golden age hollywoodien mille fois mieux que tes consœurs (Madonna fait pauvresse à côté de toi). Moitié Gloria Swanson à laquelle tu ressembles beaucoup (yeux en amande, menton allongé), moitié Marilyn pour les cheveux cotonneux et le teint de lait, tu imposes une sorte de douce provocation.

Mariée/deux enfants/styliste/compositrice/chanteuse…

Tu possèdes une énergie formidable que oui, je t’envie.  

Pour le glamour, tu n’as pas de rivales (dérisoire Victoria Beckham…)

Pour le quotidien, même dans un jean sac à prout tu t’en tires avec les honneurs, reine de l’accessoire que tu es (matez les pompes, le vernis à ongles et les bracelets).

Chère semi-baroque,  je t’en supplie, je t’en conjure, ne cède pas aux sirènes de LA, ne te pétrifie pas en liftings mortifères, le glamour vieillit toujours mieux sur une peau fanée que sur une peau tirée.

No doubt, drapée dans mon manteau L.A.M.B , mon meilleur achat de ces dix dernières années – il n’y a que toi pour féminiser un pardessus militaire-, je suis plus que jamais pine’up.

PS : tout en écrivant cette note, je surveille la cuisson du velouté de courgettes maison, j’ai terminé la listes des cadeaux de noël pour TOUTE LA FAMILLE, j’ai été héroïque chez le dentiste et j’ai passé la journée à travailler comme une dingo. C’est l’heure du toucher mammaire pour Ingalls = Je suis incontestablement en mood Stefani. A taaable, Ingalls (pouet pouet)

 

Joyeux noël en mode libéral 2

 Mon sac contient ma vie; tel un escargot je transporte ce trésor sur une épaule maintes fois sujette à la tendinite. Marchant telle une funambule, un peu de traviole, je balance toujours du même côté (pas question de porter un sac à dos de dame, sac à dos signifie pour moi le comble de l'immonde). 

Mais ma vie n'est pas dans un très bel écrin. Je n'ai pas le goût du très beau sac, du "sac de votre vie". Si je l'avais je n'hésiterais pas une seconde : LUI. Et sans fanfreluches du style "alligator pythonné bleu dur". Non, en classique cuir noir, caramel ou marron foncé. 

Rien que pour cet objet je bénis la mère Birkin qui par ailleurs dès qu'elle ouvre le bec me donne envie de hurler (je ne supporte pas son timbre de voix, c'est perso et idiot car elle a l'air très gentille). 

 

En attendant, bon noël aux élégantes, la pine'up vous salue bien bas, avec des ailes HERMES qui lui poussent dans le dos. 

Un Tatler sinon rien

C'est "mon" magazine, celui que je ne loupe jamais (pour les Boulonnaises : on le trouve à la maison de la presse de la place "Gap", pas besoin d'aller courir au Drugstore des Champs). Tatler est la représentation parfaite de l'ADN de l'aristocratie britannique. Et de la fascination qu'elle exerce sur le monde. Pour reprendre une formule de Le Nain, l'histoire anglaise, contrairement à la nôtre, possède une réelle continuité. Pas de noblesse blessée et aride, pas de petit Coblence en perfide Albion - au contraire elle semble figée là-bas à l'époque du Régent. Elle s'étale entre débauche et rituels immuables, sous-tendue par une incroyable fantaisie. Lire Tatler, c'est dévorer Moll Flanders ou Ambre. 

Les pages modes sont inventives et ravissantes, peuplées d'un luxe français que les riches Anglais peuvent s'offrir 

Les articles me font rire comme il faut, mélange de nouveaux riches (la part belle y est faite aux Chinois et aux Quataris) et d'anciennes gloires  , de  baronnets au teint brique  et de stars people - les acteurs et les rocks stars sont généreusement accueillis au sein de la gentry  à laquelle ils s'adaptent avec un mimétisme surprenant de la part de rebelles... 

Que lisent les riches tatleriens? 

Où vont-ils se prélasser? Corfou, Istanbul... 

Il n'existe pas d'équivalent de Tatler en France - et c'est bien dommage. Les magazines de mode ici sont ultra conventionnels (je place BE un peu au dessus du lot), on  l'impression qu'ils sont orchestrés par des bourgeoises sans imaginaire. Les magazines people sont bas de gamme. les magazines déco tournent en boucle sur l'austère style scandinave. Vogue et Officiel se sont englués dans le porno chic. 

Baisers de la pine'up qui se réjouit de voir que le charisme peut être héréditaire, le prince Harry étant aussi troublant que sa darling mum. 

PS: Boris Johnson I LOVE YOU