blog de Valerie Pineau-Valencienne

Yes, you can

Le goût à rien, ça existe ? Pour y remédier : GOOD, GOOD, GOOD, GOOD VIBRATIONS...

Dans l'anonymat (relatif) de la grande aventure du blog, il y en a UN qui semble aimer... LES US. et particulièrement les séries US. Et qui pourrait bien nous en pondre une un jour, série US. Sauf que j'aimerais qu'elle soit frenchy. Pour le Don, un p'tit voyage ?

J'ai 11 ans. Laissez moi rêver que j'ai 11 ans... Roissy est flambant neuf. je me pince, j'ai mon PASSEPORT. C'EST MON PREMIER VOYAGE. Je baragouine 5 mots d'anglais. Un anglais de 6e, c'est dire. Mon père avait gardé d'un séjour universitaire une solide amitié avec une famille de Boston. Les Kurland. J'allais, frétillante, rejoindre la "correspondante", une adorable gamine de mon âge qui était très diabétique (mon épilepsie ne posant aucun problème à cette famille, habituée aux maladies sournoises). 

J'ai tout aimé d'emblée. Le beau-père-la-mère-la fille-le grand-père-la-ville. Le pays. J'étais si peu timide. Et les Amerloques me semblaient si simples... Les US ? une évidence, pour une spontanée de mon espèce. La famille Kurland était du genre pas d'horaires, beau-père psy compréhensif, mère toute menue au large sourire, bonbons à tous les étages. Une religion (juive) pas écrasante pour deux sous et pratiquée en sourdine. Le rêve.

Mais le rêve, il ne l'avaient pas tj vécu : c'est Bibs, le grand-père de la famille qui me raconta son histoire. Bibs ressemblait à Bob Mitchum. Un Mitchum avec la bonté d'un Jimmy Stewart.

Son propre père avait fui les pogroms polonais. Bibs avait fait une brillante carrière d'avocat d'affaire. Il avait épousé la femme de sa vie, Beth. Deux enfants naquirent dans les années 30/40 : Bobby (copain de mon père à l'université) et Roger. Bobby (père de ma correspondante) n'eut que le temps de se marier et de mettre au monde deux fillettes avant de succomber à une leucémie foudroyante. Son jeune frère, Roger, le rejoignit très vite. En 1968, les Kurland n'avaient plus d'enfants. Beth tomba malade. Cancer, comme ses fils. Elle mourut en 73, laissant Bibs tout seul dans sa belle maison. La maison de sa réussite. Il restait à Bibs ses deux petites filles qu'il choyait avec précaution. Je fus bientôt la troisième. Bibs m'apprit qu'après le plus atroce des chagrins rien n'est totalement perdu, qu'on peut ne jamais se remettre d'un drame tout en étant heureux.

Il était génial. Drôle, avec un rire... il riait en faisant : hin hin hin. Il me parlait dans un lent français cérémonieux alors que j'étais censée apprendre l'anglais. Il m'a tj fait rigoler, sauf une fois : passant devant une photo de Beth dans son salon, il soupira : "elle était très belle, ma femme". J'ai balbutié un "yes" étranglé.

Il nous emmenait au cinéma voir "Star Wars" (nous étions en 77, cela venait de sortir). Lorsque j'eus 16 ans, il essaya de me trouver un fiancé us pour que je vive près de lui. Ça a failli marcher ! 

Il est mort, dans mes bras, le crabe l'avait rattrapé lui aussi,  l'année de mes 21 ans. J'ai pleuré à m'en rendre malade.
Jamais je n'oublierai ma famille US. Jamais je n'oublierai ce jour où, débarquée en pleine période de Kippour je dis à Bibs qui voulait m'emmener à la synagogue : "mais, Bibs, je ne suis pas juive !

- Tu es ma petite fille, tu m'accompagnes !"

Mes US ? Un disque de Michael Jackson ramené avant tout le monde. Un brushing Farrah Fawcett à 12 ans.
Un baiser sur une plage avec Josh, 16 ans ts les deux (longtemps prof au Zimbabwe, aujourd'hui sénateur démocrate selon de récentes retrouvailles facebook totalement loupées, compassées et cérémonieuses). Le shopping dans les malls, et le coton américain des tee-shirts, si doux. New York, 14 ans, le choc sur des échasses.
Les orgies de bonbecs.  Les deux vieilles soeurs de Bibs, aux lunettes papillon, carburant au gin tonic. La chaleur humide. Le viscose indéfroissable de l'ignoble robe rose saumon que je ramenai fièrement lors de la première épopée et que maman mit immédiatement à la poubelle. 

Les maisons de la banlieue bostonienne, furieusement Wisteria Lane. Le charme de Lucy, ma copine diabétique (j'avalais mon gardénal pendant ses piquouses, ça nous donnait du courage). La télé DANS SA CHAMBRE ! j'y vis, trop jeune pour le comprendre, le film "le Lauréat".

Le match des Red Sox
contre je ne sais plus qui (je n'ai rien compris au base-ball).

La musique à plein tubes. Les années Carter / Reagan.

Un concert à Central Park. 

Lorsque je revins après la mort de Bibs, les US semblèrent  plus fades. Elles n'avaient plus la lumière malicieuse du Polonais magique. Mais j'ai bien appris la leçon de Bibs : lorsque j'y retourne (rarement, je voyage peu à présent), son rire me poursuit et continue d'insuffler l'optimisme. J'ai été une bonne élève. Quand "une cicatrice dans la tête" est sorti, j'ai songé qu'il devait être content pour moi. l'éditeur a coupé le passage où je lui rendais hommage; trop long. J'ai stupidement obtempéré. Réparons cet accroc.

Ce qui me réconforte : après tous les désastres affectifs (je suis persuadée que de Là Haut il les condamnait de son fameux : "Valoche, tu as un gros défaut, tu préfères l'amour à la personne aimée"), Bibs aurait adoré Ingalls.

God bless Bibs, God bless America.

Yes, I can  (et c'est pas trop tôt ! , foi de pine'up !)

J'ai déjeuné avec Poupou

Ce qu'il y a de plus intéressant dans les salons du livre, ce sont les rencontres entre collègues. Passionnant. Les plus à l'aise et les plus chaleureux font partie de l'écurie EHO :"La" Rosnay et Harold Cobert dont la mère avait du goût puisqu'elle l'a baptisé ainsi en hommage à "Harold et Maud", un de mes films préférés. A noter également : coup de gibus à Héloïse d'Ormesson qui vient encourager ses poulains ; la présence d'éditeurs sur les stands est suffisamment rare pour être signalée (vue également à Besançon, Sabine Wespieser). A Châteauroux j'étais assise à leurs côtés, donc dans un stand hautement comestible.

L'exercice du salon est un art délicat : doit-on ignorer ostensiblement le chalant qui passe, ou harponner pour vendre sa camelote ? Trois écoles s'affrontent : celui qui n'en a rien a f... et qui lit son quotidien sans un regard pour la foule, le deuxième préfère, lui, prendre un air faussement nonchalant pour ne pas gêner son vis-à-vis et entame poliment la discussion si l'envie se manifeste de l'autre côté de la barrière (ce qui, par pudeur, est mon cas). Et enfin, le troisième qui EST PRÊT A TOUT, je dis bien A TOUT pour vendre. Lorsqu'il n'y a personne ds les allées, il prend un air boudeur. Si un malheureux s'approche à 5 mètres de son stand, il l'apostrophe et c'est parti pour une scène digne du grand bazar d'Istanbul.

Certains mettent leurs faits d'armes dans leur vitrine, une feuille polycopiée qui indique fièrement  "j'ai fait Ardisson", ou encore un petit panneau :"c'est le dernier !!!!" alors que la maligne en a encore une caisse remplie sous ses genoux.

J'hésite pour le prochain : mettre un nez de clown ?

Au déjeuner du dimanche, tout le monde se retrouve au gymnase du lycée pour un repas sans prétention, une cantine loufoque. A ma table se trouvait un écrivain qui vit pour les salons et qui agrippe tout le monde ; un aigri, furieux du manque de considération pour son œuvre régionaliste immense et méconnue (une honte). Appelons-le "Constantin". Constantin déplore la peoplisation, vous abreuve à chaque fois de l'histoire de sa saga arverne peuplée de paysans farouches et de secrets de famille ; il rancit à petit feu, à la recherche non d'argent mais de trompettes de la renommée. Son travail est peut-être très bon mais son attitude m'a ôté toute envie de le lire. 

Face à lui et moi se trouvait  : Poulidor !
Oui, Poupou en majesté. Rhâââ ! Constantin a perdu un temps ses réflexes anti-star pour lui lécher le cul sans vergogne. Il a commencé par une gaffe : "comment ! Vous, qui êtes un monument, vous ne touchez que 10 % sur les ventes". Et Poupou de répondre, impavide ou moqueur : "normal, je ne l'ai pas écrit".
Constantin avale une arête de saumon amora et sa julienne de légumes en paquet alu mais trahit ses idéaux dans un rapprochement désespéré. La conversation aborde les miss France.

C'est à mon tour de faire une boulette : "Fontenay , cette mère maquereau aux cheveux gras et au dentier jauni par la méchanceté !". Ma voisine n'apprécie pas du tout : "il ne faut pas dire du mal des gens, cette femme est très bien." Poulidor se marre, Constantin opte pour un entre-deux : "cette femme représente qq chose". Puis Constantin aborde la côte de 1975 où Poupou a brillé. Manque de chance, l'as du vélo, une lueur ironique ds l'œil remet le sujet sur Fontenay. Constantin ne sait plus quoi faire. Je lui signale que Marcel Amont est là. " Pfff , gaffe l'Arverne, encore un qui n'a pas écrit une ligne ! "  Poupou rigole de plus en plus en se resservant de cubic. Je défends Marcel contre l'Auvergnat jaloux. A cet instant, Marcel surgit, flamboyant et joyeux. Poupou l'alpague : "salut, vieillard!"
Amont : "tu faisais moins le malin quand tu te faisais remorquer par une mob' dans le Giro 1971 !" Constantin éclate d'un rire faux-cul. 

Poupou, le teint frais et la mine vermeille, se lève de la tablée en décrétant qu'il est l'heure de se remettre au taf. Il part d'un pas de sénateur, poursuivi par Constantin qui n'entend pas le lâcher de sitôt. Clope au bec, je les suis, hilare. Constantin aborde des sujets bateau : "comme ce jardin est joli !" Poupou opine du chef machinalement. Un couple de jeunes le reconnait : "bonjour, monsieur Poulidor !". Constantin prend cet hommage pour sa pomme et sourit, heureux de cette publicité indirecte à sa personne : pensez-donc, il donne le bras à Poupou !

Conclusion : le Creusois du vélo est plein de bon sens et vieillit bien mieux que ses collègues champions (aux dernières nouvelles, le baron Édouard Merckx n'a pas bonne mine). Et quand un écrivain se parjure, la scène ne manque pas de saveur.

C'était en direct de Châteauroux, et bien le bonjour chez vous !  

La prochaine fois, je partirai à la chasse au "blaireau"

La nuit, je mange

Sachant que : demain j'ai un rdv important avec le producteur masqué et qu'après je prends fissa le train direction Kertrouduc, qu'est ce que je fous à 3 h du mat' dans la cuisine ?

C'est simple : j'ouvre le frigo et je me fais de fantastiques sandwiches rillettes ou fromage
(ou les deux). Haleine de livarot plus tard, je me maudis mais chaque soir ou presque, le rituel recommence.

On peut dire que le ramadan est un truc qui m'est familier : réveil nauséeux (avec ce que je me suis mis ds le cornet 6 h plus tôt !), journée sans gourmandise particulière. Lors de déj avec d'autres, je suis polie et j'honore la table.  Sans entrain véritable. Mais il suffit que le soleil décline pour que la salive afflue, brutale, et que pine'up éthique se transforme en grosse ogresse. La préparation du dîner est un alibi à tous les grignotages (et quand les enfants étaient petits, double dose : je bouffais et les petits pots non finis, et les restes de béchamel fonds de casserole du souffler au fromage conjugal.)

Puis le ventre se calme.

On musarde devant la télé, clope au bec. Je geek un peu (beaucoup) sous le regard navré d'Ingalls. On se dit je t'aime. On se couche très tard. On (censuré). Ingalls s'endort avec la grâce des innocents. Je tente de (ronfler) dormir. Sans succès. Et là, entre deux Scipion, (il est mort mais j'ai tj de vieilles grilles à portée de bic) c'est reparti, l'estomac réclame son dû : il est 3 heure, la panse s'éveille. Insupportable, ce tiraillement des viscères, je dois me relever sans bruit sinon je suis bonne à manger le mur.

Ces agapes en solitaire, peut-on les taxer de boulimie ? je ne crois pas car je passe un temps important à préparer des aliments bien gras (tarama, charcuterie, etc) que j'affectionne particulièrement. Alors que les boulimique, eux, avalent n'importe quoi. Non non, moi, j'engloutis uniquement ce que j'aime. 

Bidon tendu, lourde et penaude, je repars ds la chambre. Ingalls dort tj (mais quel veinard ! ). Penser à rien. Impossible. Penser à un truc ennuyeux. Penser que demain, je n'aurai pas visage humain. Avaler un Stilnox et s'effondrer, KO. Faire des rêves souvent farfelus. Se réveiller malade. Se donner des baffes. Se doucher. Et là, tout va mieux.

Suis-je la seule à avoir ce type de fringales ? Qui a son lot de festins secrets, quand la ville assoupie présente un noir total et que seule la fenêtre de la cuisine scintille dans toute la rue ?

Baisers de la pine'up qui a la bouche pleine de miettes

Like a Bridge over Trouble Water

Les parents, je vous aime. Et j'aime que vous vous aimiez après bientôt 50 ans de chemin forcément ardu.

Souvenirs. J'ai 10 ans. Maman aime Dylan, aime le rock, le folk, la pop. Papa aime Guy Béart et ne sait pas danser. Maman met tj la musique à fond à la maison. On tambourine man en permanence, like a rolling stone.

Il y a un radio cassette dans la voiture. Comme je suis l'aînée (très bonne place), j'ai le droit de choisir plus que mes sœurettes et frérot les musiques du voyage vers le grand ouest des vacances.

Pour fayoter auprès de papa j'aime bien qu'on mette la compil "Mozart" (suis en plein complexe d'Electre). Je perçois à sa nuque dressée l'ennui de maman. Ma sœur change et les scarabées retentissent. Papa accélère. "Chéri, tu roule trop vite : et si on mettait ça ?"

ÇA, c'était le point d'union entre les parents : Simon and Garfunkel. Sur ce sujet ils se retrouvaient dans une complicité touchante. Et les vagues d'une mélodie parfaite envahissaient l'habitacle, nous réduisant aux sounds of silence.

On l'a écouté... je ne sais pas. Des milliers de fois. Nos oreilles de gamines essayaient de capter les détails, les subtilités, les mots qu'on chopait sans arriver à en saisir le sens. La paix régnait, ma sœur ne me griffait plus, je ne lui tirais plus les cheveux, et on roulait calmement, like a bridge over trouble water jusqu'à l'océan.

J'aime que Star ac et autres niaiseries n'aient pas encore songé à dénaturer ce bijou.

J'aime l'écouter en bagnole et qu'Ingalls chantonne, les pouces sur le volant.

"Where have you gone, Joe Di Maggio a nation turns its lonely eyes on you" hou hou hou (péage de Saint-Arnoult en vue, bouchons horribles mais tout va bien ).

Baisers d'une pine'up bientôt bretonne (plus qu'un jour !)

Je viens de lire que David Lynch suggère d'instaurer la méditation dans les écoles pour pallier les problèmes de violence. A la place, j'imposerais S & G à écouter au moins une heure par semaine.

Bon, je ne vais pas me fouler, place à la nouvelle

Nouveau blog aujourd'hui, article de saison :

http://www.rachida-dati.eu/

Je vous conseille de faire le quizz, on apprend d'ces choses ! (j'ai obtenu 8/10) pô mal !

Eh bien, l'amie, je te souhaite de rebondir comme une boule de flipper
de vivre sur un trapèze,

http://www.youtube.com/watch?v=MkW4A5orkuM

d'aller à Bruxelles en fredonnant Monday Monday à défaut de California dreamin'
de garder tes mains sur tes hanches,

(de toute manière, you're unforgettable )
de passer une nuit sur son épaule,

http://www.youtube.com/watch?v=JdI3FrYu47I

et pour finir, en chœur avec moi ( scoop : Rachida et moi aimons la variétoche et sommes elvisolâtres ) : oublie les supiscious minds, les heartbreak hotel car... THAT 'S ALL RIGHT, MAMA !

http://www.youtube.com/watch?v=RAonlWEWYF8

ps : le Loir et Cher t'attend quand tu veux avec ta fillotte !

pps : si tu pouvais amener Alagna pour pousser la chansonnette...

Je le sais de source sure, Rachida Dati est... qq'un de bien

MMMh, la petite phrase qui fait tant de dégâts. Et l'autre, sentencieuse, qui va de pair : "il n'y a pas de fumée sans feu...." Les rumeurs, ça n'est pas nouveau. les insultes en politique non plus (lisez les quotidiens des années 30, leur violence verbale est édifiante). 

Là, on atteint des sommets dignes des années cracra. Jamais je n'ai vu une personnalité politique (à part Cresson et Bérégovoy) aussi maltraitée que Rachida Dati.

 "Bien fait pour elle"! Bien fait pour quoi ? pour avoir été l'une des rares (la seule ?) à avoir rigoureusement tenu la feuille de route qui lui avait été assignée durant ses deux années à la Justice ?

Je ne reviendrai pas sur les soi-disant faits censés l'accabler. Ils sont à l'image du marigot d'une cour de récré et si la vox populi se fait l'écho de canards illisibles, c'est à désespérer du niveau de ce pays.

Je citerai juste les commentaires anonymes de ses défenseurs qui illustrent ce que je pense :

Rachida a toujours été fidèle au Président de la République même dans les mauvais jours.Pourquoi aurait elle subitement tourné casaque. Par contre, il faut chercher à qui profite cette sale polémique. Quand on veut tuer son chien, on l'accuse d'avoir la rage. Quelles bassesses,je ne pense pas que ce genre d'affaire va réconcilier les Français avec la politique. (Gilles)

Alors là lorsque l'on décide de lyncher quelqu'un on n'y va pas de main morte. Après l'avoir mise sur un piédestal on a décidé de la descendre. Je trouve cette polémique malsaine d'autant plus que nous avons mieux à faire en ces temps. (Sonia)

Une femme qui a tout entendu, les pires vilénies durant sa grossesse, qui s'est tue alors que toute la presse ricanait et que dans les dîners, les paris étaient ouverts : "c'est qui ? c'est qui ", que les politiques, dans leur majorité, n'ont pas levé le petit doigt pour défendre son droit au secret... Elle a montré son maintien, se révélant une femme qui a protégé ce qui devait l'être et n'a jamais répliqué en dessous de la ceinture - oui, Rachida est quelqu'un de bien. A sa place, je crois que je serais devenue dingue.

Et comme le disait à l'époque Libania C : "Fichez-lui la paix ! ne piétinez pas ce droit à la vie privée et au secret, droit que nous autres, femmes, avons mis des siècles à obtenir !"

Ce matin sur RTL, je l'ai trouvée digne, comme d'hab' :

http://actu.orange.fr/a-la-une/dati-n-a-peur-de-rien-et-dement-propager-des-rumeurs-sur-le-couple-sarkozy_525799.html

Hélas, comme disait un journaleux  : "dite d'untel qu'il est pédé ; ce n'est pas vrai mais cela lui fera toujours du mal".

Rachida , la pine'up te le prédit : à force d'être allés trop loin, les personnes qui veulent ta peau seront écorchés vifs 

Et bien entendu, je serai là le 23 pour toi.

ps : pour la petite histoire, il y a quelques années, le Canard avait lâché une info sur mon père qui était censé avoir dit à la femme d'un président qu'il détestait untel. Mon père n'avait jamais rencontré cette femme... amusant, non ?

Coule, coule, source sure... et déverse ta bile en toute impunité

La fièvre du samedi soir

Pour une fois, la pine'up a le blues. Certains haïssent les dimanche, moi je déteste le samedi soir. Sauf lorsqu'il y a dîner de copains (cad pas si souvent que cela). Et puis j'ai envie de ronchonner : à quoi bon écrire un blog pour SI PEU DE COMMENTAIRES ! (je chéris mes fidèles, Cath, Frieda, Linda, Caritate,  Depoil et Fredouat).

JE DÉTESTE LES SAMEDI SOIR, je conchie les programmes de télé SPÉCIALEMENT le samedi soir, avoir été à la veillée pascale (sans Ingalls) pour me taper Manuel Valls dans "on n'est pas couchés" me fait frôler l'ulcère ! Y en a marre ! JE NE VEUX PLUS RECEVOIR DE LEÇONS DE MORALE PENDANT AU MOINS DEUX JOURS ! 

Ingalls a pris le meilleur fauteuil, Françoise Hardy ulule ds le poste, désincarnée, très ennuyeuse, blanche comme un cierge de Pâques et moi je broie du noir. 

Que faire ??????

Je ne sais pas si ça vaut le coup de continuer cette série de notes (on dit "billets", je crois).

Mon fils, me voyant ds les rets des blogs, l'œil vide, m'a traitée de "grosse geek".

J'ai tout raté.

Heureusement, demain c'est dimanche et j'aime le dimanche. 

C'est jour de marché.

Réussir dans la vie/Réussir sa vie

Réussir ds la vie à défaut de réussir sa vie ? Les deux chemins sont ardus !

Conseils de Pine'up : vous n'êtes pas plus bête qu'un autre, vous avez le minimum syndical de culot mais vous n'avez pas la mention "major de l'X"?

QQ règles d'OR (données par un paysan madré pas bête du tout qui n'a jamais pu piffer les ténors des grandes écoles) :

 1. Connaître par coeur la règle de trois (la base de toute négociation qui va des souks aux commandes de "Rafales"). Alors si vous dépensez 26,90 euros ds l'achat de 6 poulets ; combien valent 2 bestioles ? tic tic tic...

2. Un agenda bien tenu.

3. Etre ponctuel.

Le reste n'est que fadaises. Si vous avez l'oeil brillant, le sourire Joe Dassin chantant "la fleur aux dents" et que vous savez vous montrer exigeant (lire ses contrats ATTENTIVEMENT, ne JAMAIS se contenter de promesses non écrites, éviter de parler à tort et à travers sans être mutique pour autant), il y a (peut-être) une chance pour vous en ces temps agités.

Pour l'affectif...  Evitez (sf si vous êtes tordu) les flippés du ciboulot : une vie heureuse est une vie simple. L'amour, c'est de la mousseline. Les emmerdes, on en a suffisamment ds la vie professionnelle. Mieux vaut s'ennuyer parfois avec une créature en or que vivre la peur au ventre en compagnie d'un(e) caractériel(le) qui, après vous avoir mis à sac, rebondit très très bien (caractéristique des dingues : ils vous épuisent puis repartent manger qq'un d'autre, le coeur léger et la conscience propre)

Si après cela vous êtes tj amoureuse du rocker/dealer/homme de media/politique/tycoon de la finance/chef de service de l'hôpital truquemuche qui préfèrera tj son boulot (puis sa femme) à votre palpitant, ce sera DE VOTRE FAUTE ! Valable aussi pour les mâles vers de terre amoureux d'étoiles et autres gays transis.

Rien, rien n'oblige à se transformer en balai bissel !
qu'on se le dise ! et c'était la 100e note de la pine'up !

Feux d'artifice ! A demain !

La pine'up et l'ascension du haut 2010+bon anniv' Cath

En pine'up avisée,
je souhaite :

- un nouveau roman à CONSTRUIRE, sans précipitation, sans encrier qui déborde

- être un minimum utile à ceux que j'aime

-  garder l'optimisme et le doute qui m'habitent à parts égales

-  recevoir des surprises et des cadeaux (dans une vie d'avant un richissime homme de gauche ne m'en faisait jamais au prétexte qu'il n'avait pas le temps et que mon nom me dispensait de cadeaux. Pauvre homme, puisses-tu errer à présent dans une galaxie sans tendresse)

-  rencontrer enfin Nadia, Resse et Depoil, des talents, foi de pine'up

-  retrouver Linda (c'est prévu fin janvier, je crois)

- entrant en phase d'écriture, c'est à dire de solitude,  ne pas déprimer

- avoir le courage d'arrêter clopes et somnifères

- que mes ignobles voisins immédiats déménagent tous

- qu'ils soient remplacés par des gens généreux (Claire et Tom de Savoie, par ex)

- que mon gang de filles soigneusement constitué s'étoffe : c'est vrai, la solidarité féminine n'est pas un truc acquis ; plus les femmes montent ds la société plus elles deviennent impitoyables envers leurs consoeurs (image à Brive de la présidente du salon du livre s'attardant auprès des hommes de façon impayable). A celle qui a réussi au delà de toute espérance sans oublier les vieilles amies (une attitude peu fréquente sur la planète Vénus, je le répète), je t'embrasse de tout mon coeur. Et que celles (eh oui) et ceux qui ont bafoué le droit élémentaire, droit que nous avons mis des siècles à obtenir, celui de garder nos secrets sur notre maternité, restent aussi bas(ses) que leurs ragots

- être tj plus ravie de la crèche qu'aigrie

- que l'amertume (on n'y échappe pas) se maintienne dans les limites du tolérable

-  continuer à être bluffée par les réussites des uns et des autres sans jalousie (ça ne risque pas de changer, suis trop narcissique pour être jalouse)

- que Pierre Moustiers,


un de mes mentors, publie un livre magnifique de plus et soit primé pour son talent  - à propos je vous conseille "le dernier mot d'un roi"
dudit Moustier, l'histoire de la dernière année de Louis XI, un texte ciselé et passionnant

- que la maladie m'épargne, bien sûr, on n'a pas besoin de ça (on n'a JAMAIS besoin de ça)

- que la boucherie Ingalls soit le théatre de gueuletons mémorables

- que Charles Ingalls m'épouse dans la maison des Barbapapas

- que les enfants soient bien. Suis trop sensible pour en dire plus sur eux

- que cette époque continue à m'éblouir ou m'indigner (je suis une des rares à l'aimer et ds ce pays : JAMAIS je n'aurais voulu vivre avant 1970, avant la pilule-les progrès médicaux et tutti quanti)

Fin

Et pour la belle CATH,
la féline jongleuse de mots, BON ANNIVERSAIRE, que ton sac Dreyfus
atterrisse dans tes chaussons danois 
comme par magie. Pffuittt !

Amazing grace

Enfant raide et maigrichonne, adolescente mieux pourvue puis adulte rondelette, j'ai toujours admiré chez les autres non la beauté physique mais... le sens inné de la grâce. C'est pourquoi je suis peu sensible à celle qu'apporte la pratique de la danse, travaillée à coup de discipline féroce, grâce mimée, décortiquée, désincarnée. Non, j'aime les gens dont la grâce s'exprime dans la vie, n'importe où, n'importe quand et surtout sans travail. Midinette de base depuis l'époque "maigrichonne", je réfléchis sur mes idoles ; et un soir, le documentaire sur Mohamed Ali me donne la clé : mes idoles ont tous en commun un charisme de mutant et une grâce animale, innée, magique. Ali, virevoltant autour de ses adversaires, mi guèpe mi papillon, Elvis, rythme de noir et corps de blanc, Bardot (pas ma tasse de thé en soi mais quel soleil !), croisée vieillissante dans le sud, à la démarche de bambi; aucune de ces trois stars ne semblaient se douter de leur précieux don. Ils savaient qu'ils étaient beaux. Ils savaient qu'ils avaient un pouvoir. Savaient-ils qu'ils étaient incroyablement gracieux? Ce que j'admire béatement n'a rien à voir avec le physique, l'âge, le tour de taille,le milieu. Parfois dans la rue il m'arrive de croiser ces êtres libellulles et je les envie, je les contemple - mieux : je les mate.
Heureusement pour moi qui ne possède pas cet atout, ma fille l'a pour deux.
Mais le halo mouvant qui émane de ces personnes les rend-t-ils heureux ? Peu importe, ils dansent pour moi.