blog de Valerie Pineau-Valencienne

Sense and sensibility

 

J’observe avec amusement  les titres des journaux. « Où sont les hommes ». « Bobos contre cathos »… Heureusement, mon Ingalls, tu fus un homme ni catho ni bobo : tu fus un vrai homme. Un homme à part. Que ce soit sur les réseaux sociaux ou dans la vraie vie, la bourgeoisie se ressemble étonnamment en dépit des apparences. Toi, charmante célibataire, écoute les constats de la vieille Valérie : tu cherches un homme bien élevé la quarantaine se portant belle. Un homme éthique. Un homme qui a une CONSCIENCE. Dans tous les cas, il sera prévisible. Jusqu’à l’ennui ? Jusqu’à l’apaisement ?  A toi de voir. Appelons le catho Etienne et le bobo Stéphane. Les deux ont été scouts. Les deux sont baptisés. Etienne va - parfois sporadiquement - à la messe, fait partie de la paroisse, est un fantastique parent d’élève. Ses enfants s’appellent Louis, Côme, parfois aussi un prénom local style Tugdual (Bretagne) ou Séverine (Bordeaux). Son jean est à mettre au feu. Il peut avoir une certaine fantaisie donnée justement par son sens des limites. Stéphane a détesté la messe, rejette son éducation chrétienne, travaille dans l’événementiel quand il n’a pas été un l’Oréal boy,  se croit non conventionnel alors que ses enfants portent les mêmes prénoms que ceux d’Etienne (avec une variante « ouverte d’esprit » vers les prénoms italiens pour les filles, Allegra, Pia…), et qu’il est lui aussi un fantastique parent d’élève. Il aime les shorts Sundek, ça fait jeune.  Les deux font du jogging et vénèrent les femmes minces. Stéphane achète GQ, Etienne ne lit aucun magazine de mode. Etienne dit aimer les gens, tous les gens, mais serait frappé d’horreur si son enfant ramenait un(e) prolo à la maison. Sauf si la/le prolo a tb réussi. Stéphane dit aimer les gens, tous les gens, mais serait frappé d’horreur si son enfant ramenait un mec/fille moche à la maison. Sauf si il/elle est normalien(ne). Les deux vont en Bretagne-Pays Basque pour les vacances. Etienne aime le foot, les Tontons Flingueurs, le Cure de sa jeunesse. Stéphane aime le rugby, les Tontons Flingueurs et le Bowie de sa jeunesse. Etienne perd ses cheveux et les rabat bizarrement. Stéphane perd ses cheveux et achète à prix d’or des lotions suisses anti alopécie. Les deux ont une cathomobile, mais alors qu’Etienne l’aime bien, Stéphane en a honte et rêve secrètement de 4x4 genre jeep usa. Les deux disent relire les classiques en vacances, les deux lisent Jo Nesbo en vacances. Sur les réseaux sociaux, ils adorent dire que leurs enfants ont eu mention TB au bac. Sur Facebook, la photo d’Etienne est rigolarde, mal cadrée, prise dans un préau d’école ou à un dîner en train de faire le zouave – on sait s’amuser dans la famille, diantre. Sur Facebook, la photo de Stéphane a été ciselée: retouchée, belle posture, sourire mais pas trop, en un mot, avantageuse. Ou une photo de lui en train de surfer. Une photo « à la Villepin », un homme pourtant qu’il ne peut pas supporter. Etienne est allé aux premières manifs pour tous – après, plus le temps. Stéphane est un mariage pour tous de la première heure, même s’il n’ose pas dire que le spectre de la gpa le glace un peu. Etienne aime les crêperies. Stéphane aime les bars à tapas. Les deux donnent leur sang. Etienne sait qu’il est banal et s’en fout. Stéphane croit qu’il est à part et ne s’en fout pas du tout. Les deux sont archi convenus. Les deux aiment faire de la randonnée « en famille ». L’un avec une femme à la coupe de cheveux de guillotinée, une silhouette parfaite et des fringues de sport –Nike au Ferret. L’autre avec une femme lévrier méché-cheveux-lisses - Zadig et Voltaire à Biarritz. Etienne pense que Hollande va ruiner le pays. Stéphane pense la même chose, mais il est de gauche depuis le bac, alors… Les deux parlent du peuple sans le connaître. Populaire pour eux signifie populiste, ce qui anémie considérablement leur imaginaire. De temps en temps ils lâchent une grossièreté en pensant que c’est de l’argot littéraire. Ils ne connaissent pas l’argot. Ils ne font que réciter les répliques de Michel Audiard.

Charmante célibataire, à toi la main. Tu connais les codes, si jamais l’un d’entre eux divorce, tu es prévenue : à peu de chose près ce sont les mêmes.

Et moi, quand je les vois, je me dis que j’ai eu beaucoup, beaucoup de chance d’aimer un rêveur, un homme qui n’aimait pas les réseaux sociaux, qui n’en avait rien à foutre du physique, un gourmand, un câlin, un courageux. Un homme capable de créer son univers avec des tas de losanges différents. Un homme d’une élégance fatale. Qui connaissait l’argot sur le bout des doigts. Et n’employait jamais un anglicisme débile.

Je n’embrasse qu’Ingalls, le seul, l’original. 

PS : cette lisse description omet l'énorme avantage que possèdent les cathos comme les bobos : en général ils ne font de mal à personne car ils n'ont pas d'addiction cauchemardesque (alcool, sexualité de détraqué...). j'embrasse doublement Ingalls pour avoir été A LA FOIS un homme sain et un homme unique. 

 

Love me true

 

On m’a tout donné, on m’a tout repris ? Oui. Mais non. Personne ne pourra me reprendre notre décennie. Lorsque je suis à terre, je plonge dans nos fluides souvenirs. Mon chéri, mon bien-aimé, rappelle-toi quand je disais : « On est un couple chef-d’œuvre, hein ? » Tu gloussais, tu éclatais de rire en faisant briller tes yeux. Tu es EXACTEMENT l’homme qu’il me fallait et j’ai la certitude d’avoir été EXACTEMENT la femme qui te fallait. Intuitif, analytique, corporel, élégant, solitaire, d’une grande politesse tout en te méfiant de la notion de classe ou de code… Nous avions la même vision de la vie, le même refus calme et têtu de la norme, du corporatisme. Etouffant dans le trop religieux, étouffant encore plus dans le dogme laïc bien-pensant, notre précieux refuge dans le couple fut une sorte de révélation : c’est sans doute le seul exemple que nous avons vécu de parfaite égalité, un mot qui pourtant ne plaisait ni à l’un ni à l’autre ; pas de dominant-dominé, pas d’abrasion, pas d’excès mais pas non plus de morne ennui… Les sensibilités s’accordaient dans les lectures mutuelles – tu es un de ces hommes bénis qui aiment la fiction, le roman -, les films, le design. Tu m’as donné le sens des volumes, je t’ai apporté la couleur. Sur un socle câlin nous avons bâti un univers de respect drôle, vif, réactif. Un univers d’une rare cohérence. Une partie de moi est mutilée à vie. L’autre est enrichie à vie.

A présent… Il faut survivre – je sais faire. Je remercie les témoignages d’amitié que j’ai pu recevoir. Je sais à quel point il est difficile de réconforter une personne qui n’est pas dans la PEINE, mais dans la SOUFFRANCE du deuil.  Certains m’ont déçue. Un mail soi-disant bienveillant qui disait en substance que mon bonheur bloguesque prêtait à la moquerie, mais qu’on compatissait à mon chagrin présent « et je suis là pour toi, si tu veux etc. » A cette personne : je considère que la plus belle amitié se voit dans le bonheur, plus que dans le malheur. Il y a des gens qui ne peuvent supporter les gens heureux et qui accourent comme des charognards pour vous faire exister moyennant votre tristesse. Jamais je n’ai été ainsi et jamais je ne supporterai cela.  Ces gens-là, je ne veux pas les voir et je ne les verrai plus. Je ne m’embarrasse pas de paumés envieux. Ce qui m’a fait le plus de bien : aller assister au mariage de mon cousin, toucher du doigt l’amour du jeune couple et m’en repaitre  pour récupérer l’énergie vitale. Donnez-moi votre bonheur, en perfusion, en masse. Ne me donnez pas une fausse complicité de personne qui souffre, je la rejetterai de toutes les forces.

Mon Ingalls, mon amour, je sens tes longs bras contre mon corps, j’entends ta voix irrésistible, sourde et grave, virile et rien qu’à moi. Je vois ton visage marqué, tes lèvres pleines et tes fossettes… et je tiens miraculeusement debout.

J’embrasse les cousins Guillaume et Dorothée et je les remercie pour leur tendre délicatesse. Longue, longue vie aux mariés - qu’ils soient heureux jusqu’à la fin des temps !

La belle année

 

La belle année, celle qui a jeté les bases de notre fabuleuse histoire. Nous étions d’abord des amis, des amis travaillant sur une maison sans se douter qu’elle serait un jour la notre. Neuf mois pour s’apprivoiser… Neuf mois pendant lesquels nous étions juste des potes. Je te trouvais beau, mais sombre. Tu me trouvais belle, mais allumée. Je crois que cela a commencé le jour où sommes allés ensemble à la Fnac faire une provision de tubes de notre jeunesse. Les classieux comme les inavouables. Notre premier fou-rire. Insidieusement les sentiments se sont renforcés : la maison ? Tu as construit un écrin pour moi. Tu as travaillé comme un fou pour la faire comme si tu m’avais devinée. Avant toi, personne n’avait pris le temps d’essayer de me déceler. Convoitée, je l’avais été. Observée, non. Qui a sonné la fin des approches ? Moi !, ai-je envie de dire, moi qui me suis jetée à l’eau pour te faire la première déclaration d’amour : « Je doute beaucoup, de moi, des autres, je suis une fausse joyeuse et une vraie anxieuse mais il y a une chose que je sais : je sais que je te rendrai magnifiquement heureux. »

Tu es resté sonné.

-          Personne ne m’a jamais dit ça !

-          Eh bien je ne suis pas « personne » et je te le redis ! je te rendrai magnifiquement, divinement heureux.

Un mois plus tard, nous ne nous quittions plus.  Deux mois plus tard j’osais le premier : « Je t’aime ». Et tu as répondu : «  Pardonne-moi, je suis pudique en sentiment… je ne peux pas encore te répondre ‘je t’aime’…, mais je NOUS aime, ça oui. Beaucoup.

-          Tu sais que tu es à tomber ? Que tu es splendide ?

-          Arrête… Ne me regarde pas comme ça… Mmmmh, Je ne sais pas ce que je préfère, tes yeux ou ton regard.

Les yeux ou le regard ? Le plus beau compliment que j’ai reçu de ma vie.

Tu me manques, tu me manques à crever. Au début, j’arrivais à aller te parler sur ta tombe. Là, je n’y arrive plus. J’ai fait un rêve saisissant de nous-deux. Je sais que je te manque aussi. Mais ne t’inquiètes pas : je tiendrai parole, je réaliserai notre serment. Mes amies sont là. Tes amis aussi sont là, même si je n’ai jamais eu beaucoup d’amis hommes. J’ai essayé, je n’y arrive pas très bien - je suis plus à l’aise amicalement avec les femmes. Ou peut-être que ce sont les hommes qui ne sont pas très à l’aise amicalement avec moi.

Toi, tu m’as rendue magnifiquement, divinement heureuse. Jusqu’à ton dernier souffle. Je revois encore la cancérologue dans les couloirs de l’hôpital, alors que tu étais en train de mourir, et que la longue agonie était si horrible que je souhaitais ton soulagement le plus rapide possible. Je revois cette femme pas forcément amène qui est venue doucement, gentiment me parler : «  Oui, vous êtes en train de perdre votre mari. Mais sachez-le, Madame, votre mari fait partie de ces êtres très rares qui s’en vont lorsqu’ils l’ont VOULU. »   Le lendemain, tu t’es réveillé de ta sédation. Tu as épelé ce fameux « je t’aime ». Puis tu m’as demandé un truc un peu plus trivial. Une heure de pure tendresse. Puis tu es reparti dans les limbes du coma. Le surlendemain, le lundi d’après les Rameaux, j’entre dans la chambre avec une branche de je ne sais trop quoi qu’on m’avait confié… je salue notre infirmière préférée, je t’embrasse de loin tout en posant des affaires sur la table et je  lance un : « Ouh là, mon amour, tu n’as pas bonne mine aujourd’hui…

-          Madame ! Madame ! Approchez-vous tout de suite !, a crié l’infirmière.

J’ai eu le temps de dégainer cet absurde rameau et de me jeter sur toi. Et tu es parti. Dans mes bras. Comme tu l’avais VOULU. 

 

Je t’embrasse, tout le temps, partout, partout