blog de Valerie Pineau-Valencienne

On a tous un pédé géant danois

Ici radio pine'up
qui vous parle  : n'avez-vous jamais éprouvé une certaine perplexité en écoutant des paroles de chansons dont le sens vous semblait brusquement... abscons ?

Au pinacle des contresons, ma pomme ; chanson incriminée : du lourd, du solide, du terrifiant, oui, Sardou !
"Femme des années 80", ça vous dit quelque chose ? Précision importante je n'ai jamais acheté cet opus, mais l'écoutant distraitement  j'avais buté sur une phrase : "être un pédé géant danois sexy comme autrefois les stars". Que venait foutre ce pédé géant
ds une chanson sur les fââââmmmes ? Il m'a fallu des années pour corriger le malentendu d'une bien entendante : j'attribue à la diction aproximative de Michel d'avoir traduit ainsi : "ête un pdg en bas noir"...
Et quand cette chanson repasse (rarement dieu merci), je l'écoute EN ENTIER pour brâmer "être un pédé géant danois"
... sacerdoce de la nostalgie, quand tu nous tiens (pendant ce temps Ingalls se bouche les oreilles) 

Joli également ce proche qui a longtemps écouté les Beatles
en chantant : "les p'tites billes, les pt'ites billes, les p'tites billes oh, les pt'ites biiiiilles..."(bon, il avait 8 ans à l'époque)

Ou cette amie découvrant le "Je t'aime" de Lara Fabian et son "Je t'aime, je t'aime, comme un loup, comme un rat (un rat ????),
comme un homme que je ne suis pas..." Cherchez le roi -euh rat : je l'offre à Cath qui le bouffera tout cru !

Et vous, avant de rouler sous la table du nouvel an devant le plus grand cabaret du monde, quelles sont vos p'tite billes, vos rats. Quel est votre pédégéantdanois ?

La pine'up  vous embrasse 2009 fois

La pine'up à London

Pour Hervé Depoil qui fait ses valoches direction la city en refusant qu'on lui souhaite son anniversaire (encore un qui fait sa star alors que je rampe pour qu'on salue le mien : 10 janvier, à vos postes), eh bien ton cadeau, le voilà : un spécial Londres.

MMh, ces brouillards du nord, ces réveils sconés-toastés-muffinés tandis que la guitare gentle sleeps...

Avant de partir, que faire pour se mettre dans l'ambiance ? regarder "la vie privée de Sherlock Holmes", un Wilder mineur mais tellement english ? Se mettre à fond l'intégrale des scarabées
(mon cadeau de noël à Charles Ingalls - comme il a de la chance, l'heureux homme !) se vautrailler devant "chapeau melon et bottes de cuir"

ou essayer de se procurer les mémoires de chapeau melon alias Patrick Mc Nee (sur price minister) instructives et cocasses... ou regarder "regrets eternels", le meilleur épisode d'"amicalement vôtre"...

Se préparer un earl grey avec sandwichs au concombre et/ou toasts fourrés aux oeufs durs mayo ( je place au Panthéon d'office celui qui a inventé la mayonnaise)

Se servir une rasade de whisky
devant "les Tudors" ?
 Sans glaçons pour toi, je sais. Et avec des biscuits apéros pour ne pas être totalement pété -les Monaco ont ma préférence goulue.

Si on est une fille, acheter deux fois plus cher le ELLE anglais
(le déco est tj mieux que le frenchy) ou le snobissime Tatler
et contempler la gentry qui danse façon Roger Moore ds les pages people (on trouverait presque le comte de Paris sexy en matant l'Honorable Montague ou Lord Cavendish)

On peut faire un grand saut chez les anciens : Ah, Michael Powell et les Archers, les réalisateurs flamboyants et baroques des fifties

( les chaussons rouges, le Narcisse noir, colonel Blimp).

Si on est célib', se rappeler que lorsque l'Anglaise est belle (pour l'Irlandaise c'est encore plus vrai), on a du mal à rivaliser avec elle.

Regarder les photos de Lennon/Bowie/Clapton 

et piquer des idées de fringues qu'on arborera fièrement (les boutiques vintage pullulent, pas tj au meilleur prix) 

Penser à ce doux mélange magnifié par les pop stars anglaises qui sont une des seules à réussir la synthèse classe-vulgarité (Rod Stewart/ Robbie Williams )
un équilibre pas facile à trouver.

Se dire que les chorales des colleges anglais ont du bon : l'English chante souvent juste.

Penser à rapporter à sa chérie des dessous inimaginables.

Penser à s'offrir un trench suprachic, by Jove !

Aller ds Soho écouter du Jazz au Ronnie Scott's.

Pour les boîtes, j''ai un vague souvenir il y a 20 ans d'une église décadente. existe-t-elle encore ?

Rapporter un grand drapeau en beau coton  (l''union jack a du panache mais il est trop vu, j'opte pour l'indien)
et s'en servir comme nappe ou dessus de lit. 

Et si on ne l'a pas lu, emporter avec soi "Testament à l'anglaise" de Jonathan Coe, son meilleur livre jusqu'à présent, un régal d'intelligence et de férocité. Essayer d'éviter le fou rire ds l'Eurostar en lisant ledit bouquin.

Penser à cette phrase laconique et curieuse de Bashung qui a décrété un jour  : "Sans Tatcher, pas de Tony Blair"... Défendable ? Applicable à notre pays ? Ah, to be or not to be...

Baisers à tous de la pine'up

ps : un petit diadème Topshop me dirait assez... my God, suis une pine'up, non ? ou un chien rose ...

ELLE/VPV : le blues du temps n'est pas le mien

Allez, c'est l'heure, ça se rapproche... fin du couvage,
fin de la promo de chronos blues.

Bilan des opérations :  nombre de ventes inespéré pour un premier roman en dépit d'une presse anémique, un producteur intéressé, de nouveaux amis dont deux passées du virtuel au réel : 

Linda,
ma chère soeur du sud-ouest, un énorme baiser et un grand merci pour tout ce que tu as fait.

Cath,
début d'amitié placé sous le charme des félins.

Dans l'attente de découvrir Nadia et les Hervé de tous poils...

Résumé 2009 : j'ai essaimé les salons,  créé de pseudo articles ELLE, découvert les blogs les tribus- une grosse masse de connards et connaudes à vous dégoûter de l'humain. Sauf qq'uns, qui n'en sont que plus précieux (suis définitivement ressienne, tendance argonautes)

Du coup c'est encore plus dur de quitter Jacques. il est peut-être idiot mon personnage mais il n'est pas salaud.

Me suis fait traiter de "pine ovale" sur un blog de grosses vaches.
J'avais pas entendu ça depuis la 6e, quelle imagination. Mais grâce à la bêtise des Clarabelles
 Cath m'a trouvé un nouveau surnom :la pine'up !

Merci aussi à tous les animateurs de télé :

gardez votre visage autobronzé, vos poireaux sur le crâne, votre teinture "été indien" mâtinée de "marron glacé", votre cou frippé, abordez donc la face nord de Saturne avec vos illusions du désespoir et vos joggings mortifères : mes chers Guillaume, Patrick, Michel, Yves, Serge, Daniel, Jean-Pierre, Pascal, William et j'en oublie, merci de m'avoir laissée accoucher de mon Jacques qui vous personnifie tous : au delà de cette limite, les sexas font TOUJOURS leur âge, quoi qu'ils fassent.

Alors, Jacques, mon double égoïste et futile, mon chronos man cramponné à Dylan et aux injections, je te dis officiellement  : "salut". Bon vent.  

Le prochain bébé est en cours. je m'appelle depuis une semaine Louise mais cela peut changer. Louise ou Anouck, j'hésite encore. Pour employer un jargon d'archi
je vais "créer un nouvel espace qui raconte une histoire".

A Armelle, sans laquelle j'aurais été incapable de construire un blog, à l'amusement qu'il me procure, aux amitiés timides de la toile qui se tissent, fragiles arachnides, à l'hebdo fétiche de ces dames dont c'est la dernière page parodique (et qui a sans doute fichu mon bouquin à la poubelle).

A Agathe Fourgneau, une vraie journaliste.

Je continue le blog, sans chronos blues, sans blues tout court. Fin de ELLE/VPV, début (bientôt) des chroniques de la Pine'up...

En attendant de voir Jacques sur l'écran, qui sait ? sera-t-il comme ceci ?

ou cela ?

La Pine'up vous salue bien ! Tendresse et humour à celles et ceux que j'aime.

Et à celui qui supporte sans rien dire mes ronflements, à Charles Ingalls  qui, dans l'ombre, m'encourage et accepte gentiment de lire les feuillets que je lui distribue par poignées fébriles lorsqu'il rentre le soir lessivé du boulot, je décerne le palmito d'or de l'homme parfait

 
 

ELLE/VPV : le coeur humain

Noël, as-tu du cœur ?
tout autant que mon père en aurait sur l’heure. Facile à dire, pas tant que cela à appliquer.

Je suis attentive aux aides que notre pays propose aux handicapés et aux gouttes d’eau qui sauvent certains.

Plusieurs rencontres dans l’existence, deux à souligner :

Laila Ahddar
qui s’occupe d’Epilepsie-France  et qui rame au propre et au figuré pour installer un centre de ressource – projet CREEA -  qui aidera les familles touchées par une détresse (comment dialoguer avec l’école, comment me renseigner sur les droits de son enfant, comment trouver un centre lorsque le handicap lié à l’épilepsie est trop important, comment en parler à la fratrie, comment faire pour que les adultes handicapés soient dans une structure décente, etc, etc).

www.epilepsie-france.com

Laila  est incroyable : sa maladie la frappe au quotidien mais elle n’abandonne pas  et fait passer les soucis des autres avant les siens. Laila bosse à Canal. (informaticienne niveau hacker).
Laila cherche toutes les solutions possibles pour que sa généreuse idée voit le jour. Laila se frite parfois avec les médecins (pour la bonne cause). Laila a sauvé des vies humaines. Laila n’en a rien à foutre de la pitié et fonctionne à l’humour. Laila est jeune mariée : piano ma grande, sinon j’en connais un qui va râler. Laila aimerait bien lever le pied, mais il n’y a pas grand-monde pour reprendre le flambeau.

J’ai promis à Laila d’en faire un peu. Merci à Rachida Dati  et son équipe (Sonia, tu es merveilleuse) merci à Toque et plume
qui m’épaulent dans cette optique.

2010, nous verrons.

Grand gabarit également, Christelle Prado, 
  administratrice de l’UNAPEI. www.unapei.org

Une rencontre il y a un an à un colloque, sous une pluie battante. Une femme lumineuse qui préfère parler des comportements qui nous troublent plutôt que des troubles du comportement. Une phrase que j’ai adoptée.  Une femme que j’ai aimée d’emblée.

Là encore, une personnalité qui a transformé ses souffrances en énergie et qui lutte pour que les cygnes parfois silencieux, parfois bruyants qui peuplent les centres soient écoutés, câlinés, aimés. Une femme souriante, enthousiaste, une femme qui a vécu dix vies en dépit de sa jeunesse.

 

Le tissu associatif est une mosaïque qui a parfois du mal à s’unir. La passion déborde.

C’est parfois d’un CHIANT ! CHIANT quand les médecins n’écoutent pas les SOS psychologiques, quand ils pensent « maladie »  et non « malades ». CHIANT quand les parents ont déserté, laissant les gamins au bon vouloir de qui veut. Chiant aussi quand ils les surprotègent et se substituent à eux. Oui, chiant chiant chiant. Chiants aussi certains malades. Chiants certains épileptiques brandissant leur mal-être comme une exigence d’amour. Chiant d’arriver dans ce monde, d’y pénétrer avec ses utopies et de s’apercevoir que la souffrance ne grandit pas tj, que les mesquineries y sont les mêmes que partout ailleurs.

Alors quand on a la chance d’avoir une Laila ou une Christelle, on se dit que ce foutu pays de mes deux, cartésien, amoureux de l’intelligence dans sa vision la plus obtuse  (cogito ergo sum = connerie) possède des trésors.

Et puis il y a une maman qui m’a émue. Je souhaiterais publier sa déclaration d'amour  mais je préfère lui demander avant son accord. Patricia, ton coeur est tout de même là.

Emotion également devant Francis Perrin
se battant dans un doc tv pour que la méthode A.B.A concernant l’autisme empêche qu’on gave ces derniers de molécules abrutissantes et néfastes dans certains cas (certains cas, pas tous).

Je retire alors ce que j’ai dit : les parents ne sont pas chiants : ils font la plupart du temps CE QU’ILS PEUVENT et comme ils sont seuls, écoutons-les.

Ecoutons le rire du handicap qui traverse comme une fulgurance magique le monde des obstacles.

 

C'est tout ?

Non c’est pas tout j’en rajoute une louche. Si Jésus il y a (Saint-Desproges, aide-moi),
apprends-moi Seigneur à refouler l’envie de meurtre qui me submerge quand une mère de famille me bassine sur son fils qui redouble Sciences-po ou sa fille très astucieuse « mais qui n’en branle pas une ».

Car la maladie m’a appris un truc : la souffrance, ce n’est pas hiérarchisable.

Noël, as-tu du cœur ? Ou à défaut, un solide sens de l’humour très thérapeutique ?

ELLE/VPV cadeaux de noël : un jour à NY comme si vous y étiez

J’aime : le baume à lèvres Carmex
(idéal pour les grand froids), madeleine US qui est arrivée chez nous (Drugstore par ex).

J’aime : l’odeur du lait baby de Johnson - j’en boufferais !
Aphrodisiaque je vous le dis (c’est du vécu). Il me rappelle de vieux séjours Là-Bas et je le déniche dans certaines pharmacies ou épiceries.

J’aime : me repasser « On the town »
de Stanley Donen et Gene Kelly (version française : « un jour à New York ».)

Plaisir solitaire car Charles Ingalls conchie les comédies musicales alors que je ne conçois pas la vie sans « Singin’in the rain ».

Un pt’it coup d’on the town et le moral repart : première comédie tournée en quasi totalité dans la rue. Première comédie non boursouflée de girls en soie façon Busby Berkeley. Des séances à se repasser sans fin (comme celle au muséum d’histoire naturelle)

Un Gene Kelly à saluer (en plus d’être acrobate il a signé un nombre incroyable de chorégraphies.) C’est vrai : Kelly est un homme merveilleux. Et en plus, politiquement courageux, un des premiers à dénoncer la ségrégation et le maccartisme. Il ne devait pas rigoler tous les jours (sa première femme avait l’air d’une casse-pied king size, genre suffragette hystérique-je pense-bien-donc-je pense-mieux-que-toi) mais il faisait comme si.
Kelly, c’est le génie modeste.


Un truc qui n’existe pas, en fait.

Tout le monde parle de l’élégance d’Astaire, moi, je vis comme une épave heureuse dans le cerveau de Gene. Son optimisme élastique me contamine, me vitamine, m’entraîne vers la joie la plus complète.

Vive “On the town”. Pour sa juvénilité. Sa simplicité. Ce film est sorti en 50, en même temps que le néo-réalisme italien. Sa révolution tranquille est toute aussi importante à mes yeux.

Agitons les bouquins :  vous voulez rire ? Rire new-yorkais ? Vraiment ? Alors n’hésitez pas voici deux livres à se tordre :

« Un mariage à la mode » et « Le retour d’Elsa Champion », de Joe Keenan (éd.10/18).

Keenan,
enfant de la balle, scénariste de musicals à Broadway et de Desperate housewives a signé deux romans désopilants qui font passer « les chroniques de San Fransisco » ou « Portnoy et son complexe » pour des traités de théologie calviniste.

« Un mariage à la mode »
commence chez deux homos fauchés qu’on imagine la trentaine stridulante. Philipp écrit des comédie musicales qui n’ont aucun succès. Son ex et néanmoins copain Gilbert ne fait rien (si ce n’est parfois vendre son sourire éblouissant). Gilbert a une mère qui se marie à répétition. Le dernier époux maternel, au genre très Soprano, donne une idée au brave Gilbert qui veut lui aussi convoler pour…les cadeaux de mariage ! Mafia et femmes fatales en tt genre viendront-elles à bout des deux héros ? J’ai PLEURE DE RIRE. La suite, « le retour d’Elsa Champion »
raconte la vie des deux gays nickelés au pays à peine déguisé de Donald Trump. Là encore, cherchez les New-yorkais qui se cachent dans cette satire à 200 à l’heure dont on se demande POURQUOI elle n’a jamais été adaptée au cinéma.

Voilà. C’était le clin d’œil NY… A vous de l'enrichir (c’est sans fin)

A lundi !

ELLE/VPV : pour Don (et pour les coquettes)

A Don qui me parlait de Mad Men. Ah mad men... J'ai découvert et adoré l'univers de cette 
série américaine au rythme plutôt lent qui recrée l'ambiance d'une agence de publicité à la fin des années 50 - début 60 à NY. Le générique est digne de Gruau. 
Il faut passer le premier épisode, pas le meilleur, et se laisser envoûter par l'élégance de la mise en scène, les couleurs dragée



( orange pâle, beige, bleu clair), la douceur qui émane des images suggérant subtilement la laideur des sentiments ; et probablement se retrouver fascinée devant le plus beau couple télévisuel Don et Betty Draper - lorsqu'on voit les photos des acteurs dans la vie réelle



on est atterrée par leur manque de classe alors quesapés comme des milords dans la série ils crèvent l'écran. 

Personnage touchant, celui de la secrétaire rousse et bombesque qui illustre à quel point il n'était même pas question de promotion canapé à cette époque, mais d'omnipotence du droit de cuissage. Dans cette charmante agence, les femmes sont avant tout des bouts de viandes consommables et éjectables au même titre que les couches Pamper's  que les cadres sup de la série s'échinent à vendre. Hitchcock rôde dans les cerveaux féminins, refoulés et névrosés. Kazan explore ceux des hommes, voraces, toujours plus assoiffés.
 

Série à ne pas regarder si l'on vient d'arrêter de fumer : les clopes sont à chaque plan, les volutes font partie de l'écran. Lumière digne des plus grands chef'op (petite pensée pour celui de Preminger, Joseph La Shelle, peintre de "Laura").
Don  soulignait hier le parallèle entre les années Kennedy, le bourbier du Vietnam et la stupéfaction des Américains devant ce qui sera la plus grosse défaite de leur histoire, et l'attentat du 11 septembre, ses suites et ses désastres.
L'Histoire n'est 'évoquée cependant qu'en demi teinte. Entre les tourbillons des jupons des femmes, leurs sweets moulants, leur mystère érotique, leurs jeux de regards avec ces messieurs calamistrés.  
 
 
 
Bref, je crois que j'ai pris une leçon de mode et que désormais, je ne sortirai plus dans la rue sans mes petits gants, mon rouge à lèvres carmin et mon bibi parme.
Série à offrir à noël à des intellos raffinés. ( le "Don" du blog en est un, indeed !)
Cadeau qui peut se doubler avec un livre de photos de Slim Aarons ("a place in the sun" ou "once upon a time" éd. Abrahms)
qui a fidèlement retranscrit l'époque des "swan" de Capote

ELLE/VPV Blog à suivre : Jasone et sa planète

 

Autre pépite sur  la toile :  Cath
et son univers féminin-décalé-cultivé-impertinent-léger-grave qui semble écrit par une fille de Sagan et Jules Renard

avec une note audiaresque florale (la babigroserpillère est un grand moment ; quant à ton futur papier sur les toilettes sèches je salive à l'avance). J’ai nommé le fameux blog : http:// planetargonautes.eu/

Allez y faire un tour : Cath possède ses Lagarde et Michard sur le bout des griffes.

Billets d’humeur côtoient adresses shopping, bibliothèques et expos... l’insolence ne se transforme jamais en méchanceté ; voici une mutante, une femme heureuse. Cath est une femme libre - une rareté.

 C’est le blog féminin le plus anticonformiste que j’ai trouvé. Le moins dogmatique, le plus drôle.

A propos Cath, je t’ai piqué ta recette de vinaigrette et Stéphane Plassier
n’est pas tombé dans l’oreille d’une sourde. Kingsolver non plus.

En bonus : une femme qui connaît Paulin et Tallon ne peut pas être mauvaise.

Donc pour résumer : Cath est une dévoreuse de livres. Cath s’habille dans des boutiques dont je n’ai pas idée ; Cath est à la fois classique et déjantée, anar sans agressivité ;  en plus elle est très jolie (sous le masque félin se cache une blonde rayonnante au regard franc et doux).

Blog non pollué par le sectarisme (viens de me faire insulter comme jamais sur un blog de nanas soi-disant ouvertes d’esprit, la chef de bord ayant décrété que j’avais provoqué « de l’agacement » - son sens de la litote m’effare )

 

En attendant, l'Argolide de Cath est un espace d’ironie et d’autodérision libérateur dans ce monde qui se prend tellement AU SERIEUX

A Cath, champagne !
Aux petites gouttes de bonheur que tu distilles dans ma tête.

Au club des capricornes,  à Resse
et Depoil,
mes autres références.

ps : Cath, avec tes facilités d'écriture et ta fantaisie, à quand ton roman ?

ELLE/VPV DVD : j'avoue, j'aime DEXTER

 A chaque fois qu'une série américaine sort du lot, ce n'est pas pour rien : justesse des dialogues, rythme parfait, intrigue au cordeau, qualité des images, etc. et nous, pauvres Européens nous ne leur arrivons pas à la cheville.  Charles Ingalls et moi  avons plongé dans l'univers de Dexter. Bilan : deux nuit blanches. L'histoire ? Celle d'un sociopathe qui appartient à la police de Miami. Il tue ses victimes selon un rituel précis. Attention, ses victimes sont de grands assassins que les flics n'ont jamais coincés.

En lisant ces ligne il y a de quoi avoir le frisson : quoi ? une resucée de Bronson années 70, une énième apologie de la justice par soi-même ? Mais non, Dexter, c'est beaucoup plus malin que cela.
Les Américains ont gardé de du code Hayes de triste mémoire une idée intéressante : de la censure naissent les plus grands chefs-d'oeuvre. D'où leur art à poser très clairement les questions-clé ( l'intelligence de la morale, la définition du Mal absolu, jusqu'où va l'imagination humaine dans le mal comme dans le bien)
Ils n'hésitent pas à baser leurs séries sur un manichéisme très fort... pour mieux l'analyser et lui tordre le cou. Succès et addiction garantis. prenez une pincée de puritanisme, un doigt de pulsion, une once de sang, un demi litre de sexe et vous aurez les meilleurs ingrédients.
Dexter rappelle - en beaucoup plus réussi - le polar scandinave Millenium. même personnage de l'asocial génial, mêmes allusions au Lévitique. Mais, alors que dans Millénium il y a des longueurs effarantes et une lourdeur constante, dans Dexter, c'est fluide et maîtrisé.

Autre coffret à chérir : l'intégrule de six feet under

A demain biz à Cath/Depoil/Resse 

ELLE/VPV DVD : un Moby Dick rutilant de musique pop

DVD à s'offrir à Noël (je profite tj de cette période pour me gâter):

Good morning England de Richard Curtis... ou la fable de 8 dj brindezingues embarqués sur un bateau pour animer une radio pirate 100% rock. Nous nageons dans les années 60, autant dire les années qui produisaient un chef d'oeuvre musical par seconde.
un film marrant, déjanté, réunissant un casting chéro mais impeccable (mention spé à Philipp Seymour Hoffman
et à Bill Nighy,
le premier ressemblant à un baleineau vigoureux, le deuxième trimbalant sa longue silhouettte désabusée façon sosie de Nino Ferrer) ; film malin, parfois un peu trop, mais tellement... réjouissant !
Bref : je veux être anglaise, avoir une frange et une grande bouche, oublier que j'ai le mal de mer et vivre dans un bateau décoré EXACTEMENT comme ds le film.



Ce n'est pas un chef-d'oeuvre, c'est trop long mais j'ai dansé sur mon siège pendant toute la séance (ma fille avait honte).

Dernier détail amusant autant qu'étrange : mon premier roman "Chronos Blues"
a pour chaque titre de chapitre une chanson de ces années magiques et... elles étaient quasiment ttes dans le film !

ELLE/VPV : J'ai trop écouté "I'm your man"

Continuant la série "biographies des grands de la chanson", je me suis farcie la nouvelle dédiée à Leonard Cohen écrite par Ira Nadel (éditions du Rocher).
Si vous avez été bercée à la musique folk de Cohen, N'ACHETEZ PAS CE LIVRE, la chute est rude. Comment ? Quoi ? C'est ça, le Canadien superbe et génial, le grand communiant des spectacles fiévreux, ce minable pompeux queutard barré, odieux avec sa femme, geignard, constamment en dépression ? Comble du comble, le biographe, sans doute aveuglé par son amour pour le chanteur, publie en les commentant favorablement des poncifs du grand homme, tous plus consternants les uns que les autres ( à sa femme qui demande de l'attention il réplique : "tu méprises ma méditation " ou quand, le succès venu il réclame des minettes de 15 ans "car il n'a pas eu d'adolescence". ) Si l'interprète garde toute mon admiration, l'égoïsme insoutenable du personnage me dicte de foutre ce livre...à la poubelle. So long, Leonard, médite bien !
Et retournons vers les rockers plus généreux -je préfère même la mégalomanie masochiste d'un Elvis fin de règne à cette morgue des grand froids.

Moralité : les "chronos men" n'aiment qu'une seule personne : eux-mêmes