blog de Valerie Pineau-Valencienne

La France et le Vanuatu

Lorsque j'étais enfant, je me disais : "Quelle chance, je suis française". Et maintenant, je me dis : "Mon dieu, comment l'être sans devenir grotesque ou frigide ?"

Les yeux bien ouverts, un premier constat s'impose : la France, à l'étranger, ça ne veut plus rien dire du tout. Je reviens du Mexique où mes nouvelles amitiés sont anglaises, américaines, canadiennes, italiennes. Florilège : je parle une jolie langue.  C'est déjà ça. Notre fameux Art de vivre ? il en reste quelques miettes (ah, french wine) mais la mode américaine possède une belle créativité et la culture dans les pays du soleil couchant est pleine d'une fantaisie sans préjugés. La France ? A part un regard peiné et une phrase compatissante sur  les attentats, à part la beauté de Paris j'ai eu l'impression de vivre dans un pays figé. En plus, pour les étrangères, tous les hommes français ont des maitresses (merci DSK) et se comportent comme des porcs. Si invoquer Cyrano de Bergerac n'est plus d'actualité, j'ai pris mon bâton de pèlerin pour rectifier avec force cette image de crétins obsédés du cul. La France ? Nada sur le plan économique international. Et je peinais dans les discussions de plage niveau business. Je me suis sentie loin, loin des choses excitantes qui se réalisent à grande échelle. J'ai eu l'impression de vivre dans un pays microbe. L'Italienne de la bande amassait plus de points que moi avec son pays. L'Italie, un pays de Français de bonne humeur ? Mon dieu, oui.

La France, qui vit crispée, sèche, sèche jusque dans la littérature... Ecrasée entre deux intolérances, celle du "tout étranger est mieux que nous" avec son plan en deux parties : 

1 : repentance du colonialisme

2 : avantage des civilisations des anciens colonisés

 Et celle du c'était mieux avant  avec aussi son plan en deux parties :

1 : On a fait aussi du bien aux pays colonisés

2 : Il n'y a pas mieux que Flaubert (bande de petits ignares).

A titre personnel, j'en ai marre. Dans ma tête, on peut aimer travailler dans la finance et tout culbuter pour devenir boucher, dans ma tête on peut adorer Sardou et la musique expérimentale, dans ma tête on peut avoir un vase anar dans son salon sur une commode louis philipparde, dans ma tête on peut aimer le XVIIe siècle et le XXIe, dans ma tête le rock est un vecteur et Bach en est un autre, dans ma tête la classe de la rue supplante toujours celle du sang bleu,  dans ma tête la culture se brasse dans d'infinis mélanges sans pour autant hurler à l'excuse ni pleurer Paul Valéry (à propos j'ai lu le livre de Luchini et si les premières pages m'ont plues, le livre en entier est affligeant de course à l'étalage culturel). 

Et pire que tout, dans ma tête, les journalistes français sont des nuls. Je ne lis plus la presse. C'est fini. A tous les étages. La mise en orbite de Lea Salamé avec l'interview présidentielle récente a sonné le glas : si les médias en sont réduits à glorifier les impertinences d'une journaliste, alors le journalisme est mort. La presse féminine, pas mieux : elle nous offre une vision exténuante d'un combat perdu d'avance sur n'importe quel corps en jachère, saupoudrée d'une culture générale de copinage. Même copinage dans n'importe quel autre canard, les journalistes font comme les acteurs : ils recasent leur progéniture. La presse déco : d'une feignasserie sans nom, elle aligne les perles et va même jusqu'à imposer UNE COULEUR PANTONE PAR ANNEE. Ou comment tuer la joie de vivre par des diktats imbéciles. 

Il me reste google et les recherches du tout et n'importe quoi. Il me reste les amitiés les plus disparates possibles. Il me reste la possibilité d'exploser les plans en deux parties pour imposer un plan qui s'enroule comme un escargot : le plan des romanciers italiens, le plus riche pour le moment. 

C'est un endroit qui ressemble à l'Italie... et si les Anglo-saxonnes des vacances au Mexique avaient raison... Et si l'Italie devenait mon nouvel exemple... Une France de bonne humeur... Sans jugements... Sans castes... Un pays qui perd sa rigidité, sa frigidité... 

 

   

La charité du médiatique

Au XIXe, le bourgeois catholique avait ses pauvres. Au XXIe, son équivalent athée a les siens : dans les deux cas, ils sont choisis, triés sur le volet. La componction actuelle, véhiculée par ce qu'on peut appeler "la gauche dure" à défaut d'extrême a choisi, à défaut de lucidité, de s'engager dans une forme de partialité esthétique. Terminés, le grand soir et les convictions vrillées au corps. Messieurs Plenel, Boniface et leurs amis ont été obligés de constater à la lueur de Dickens que même chez les pauvres, il y a des enfoirés. Des gens pas bien. Des indéfendables. Des blaireaux bornés. Ils ont du être très ennuyés dans un premier temps par cette dure réalité de la nature humaine : la dignité et la gentillesse se trouvent partout, la mesquinerie, l'envie et la bêtise aussi. Et même, injustice ultime, il y a des salauds de riches qui sont généreux, altruistes, incroyablement sympathiques...  Eurêka, le Front National est arrivé, à la grande joie de l'intellectuel gêné aux entournures : les moches blêmes, on les donne à Marine, et les beaux orientaux, on les garde. Même s'ils tuent et qu'ils asservissent leurs femmes (dont on a bien profité dans les années 80, le tropisme beurette a fonctionné à plein rendement à Nanterre et il était autrement plus excitant que le tropisme Alison ou Tiffany Dupont, encore que, on peut s'égarer dans des schémas contrastés lorsqu'on est jeune et cultivé...). La lutte des classes a alors pris un tournant décisif : vive la finesse de traits d'un Tariq Ramadan, celle d'une jeunesse parisienne désoeuvrée-mais-regardable, et cachez-moi tous les vilains caucasiens dans leurs HLM avec la Le Pen pour les abrutir. 

Si on m'avait dit, à 15 ans, que la gauche journalistique méprisait les pauvres, encore plus que la droite... Qu'elle préférait les regarder depuis la place du Panthéon que vivre avec... Qu'ayant du mal à les poétiser façon Aragon, elle allait oser les rendre "exotiques" à défaut d'intégrables... Et qu'elle allait même les rendre dingues... Qu'elle allait finir, bien plus que Houellebecq/Onfray/Finkie et les fameux nouveaux réacs par adhérer plus ou moins consciemment à la façon de penser du narrateur de Soumission... tout ça sous-tendu par une féroce misogynie et quelques intimes problèmes techniques masculins...

Pourtant, c'est très exactement ce qui se passe. Les journalistes distribuent des bonnes notes pseudo éthiques entre deux intrigues parisianistes (un journaliste connu est un journaliste qui a intrigué mille fois plus qu'un politique, de signatures en salons, de cafés littéraires en think tanks, d'émissions radio en - graal - passage télé, et à présent, il prêche sur twitter et FB, bloque les polémistes pour sourire avec bonheur à son petit entre-soi durement constitué). Avant de dire : "Tous pourris" en parlant des politiques, ayez bien en tête que votre journaliste préféré a un régime fiscal privilégié, et que lorsqu'il est invité à un événement, il y va dans un hôtel 5 étoiles ou dans un coquet B&B, ça relativise toujours un peu sa parole. Je ne l'invente pas, c'est un pote journaliste qui me l'a confié en précisant que s'il dévoile dans les médias les privilèges de sa profession, il signe son arrêt de mort. Je garde donc son anonymat et je demande aux émissions d'investigation un spécial "la face cachée du journalisme". Il est possible que ça reste un voeu pieux, un malheureux - Clément Weil Reynal - a été brisé par ses pairs pour pour avoir dénoncé le corporatisme de la magistrature et son mur des cons. Il est bien un des seuls à avoir mon respect. 

Tout ça pour en arriver où ? A se méfier de tout groupe "révolutionnaire", toute manif savamment orchestrée et abondamment relayée dans les médias, à se demander d'où vient le blé pour organiser des nuits debout pour jeunes manipulables - ça ne s'improvise pas, des mouvements "citoyens", ça exige un financement -, et à se dire que la jalousie mène à tout : même à l'absurde, et surtout au cynisme le plus dégradant.

Pendant ce temps, heureusement, il y a des gens qui bossent dur. Et qui croient en la réussite, l'amour, et leur prochain. Quel que soit le milieu.