blog de Valerie Pineau-Valencienne

Éloge de la soie

Éloge de la soie

J’aime le toucher de la soie plus que celui de n’importe quel autre tissu. Pas d’accroc, pas d’irritation, pas de sécheresse; la soie glisse sur soi dans un confort libre et troublant. Attention : la vraie soie, pas la fausse trafiquée au viscose/polyester, pas la soie de supérette. 

Je pensais être propulsée dans un éden soyeux lors de ce premier contact avec l’Asie, mais à ma grande stupéfaction, s’il y a un domaine dans lequel la France bat le Japon et la Chine par KO sans appel, c’est bien celui-là. 

La soie japonaise, comme sa grande sœur chinoise, est lourde, rigide, avec un gros grain un peu désagréable au toucher. Elle est pesante, solennelle, presque immettable. Par contraste, l’art de nos soyeux lyonnais apparaît aérien et sans prix. D’ailleurs il disparaît pour le commun des mortels, racheté par les grandes marques françaises du luxe: la soie française va devenir aussi rare qu’inabordable, son cours ne cessant de grimper. J’ai vendu chez YOK une jeune marque hexagonale, Be Parisian, créée par Emmanuelle Legavre. Le raffinement personnifié... 

C’est une des dernières indépendantes à travailler avec nos fameux soyeux. Les foulards et les kimonos Be Parisian sont exceptionnels de qualité... À tel point qu’à Tokyo, j’ai surpris des regards nippons remplis de convoitise, voire de jalousie. Dans un pays qui désapprouve le frôlement, j’ai physiquement ressenti l’envie de certain(e)s de la toucher ; leur curiosité vis à vis de ma carapace mouvante et chatoyante, vis à vis de cette étoffe qui fait rêver. 

J’ai vendu tout ce que j’avais de Be Parisian chez YOK; je n’ai jamais soldé ces merveilles dont certaines s’offusquaient des prix (en général, ceux qui s’offusquent du prix ont parfaitement les moyens de se l’offrir). YOK est fermé au mois d’août ; alors à celles qui ont succombé à la tentation Be Parisian: vous avez du collector sur vous, une pépite, un art si rare qu’il fait l’admiration au Pays du Soleil Levant. Hermès - objet d’hystérie au Japon - n’a qu’à bien se tenir : une toute jeune styliste pourrait lui damner le pion. 😘😍#BeParisian

Max et le petit déjeuner japonais

Max et le petit déjeuner japonais: 

« batailler avec ses baguettes pour extirper un malheureux bout de truite et trois arêtes qui se plantent dans les amygdales, devoir se farcir cet immonde tofu qu’ils placent partout... Il n’y a que la soupe miso de mangeable - et encore. C’est bien simple, si je devais vivre au Japon et avaler ça avant de partir au boulot, je serais renvoyé avant la fin de la matinée » 😂😂😂😂#MonPetitFrancais

Takayama

La riche Savoie japonaise : ses fermes, son archéologie et son architecture de conte de fées #Hida

Ce pays traite comme des sculptures les animations des jardins d’enfants, et se passionne dès le plus jeune âge pour le baseball : un des gamins vient de réussir un magnifique arrêt de volée, sous nos applaudissements.

Vivre et mourir dans les Alpes japonaises

Fantastique exposition sur le Japon des années soixante; à vous de repérer le mari idéal nu sous son tablier de cuisine... #SuperKawai

Crapahuter sur la haute colline qui mène aux ruines du château local; arriver en nage après 2 km de pente à 17 pour tomber sur l’écriteau: « interdiction de pénétrer dans le parc du château, enorrrrme ours dangereux se baladant dans les parages ». Faire demi-tour, ruisselante de rage, silhouette potelée tressaillant à l’idée de finir en chair à ursidé nippon ;photographier quand même quelques temples au passage #Nippon

Après avoir admiré pléthore de charpentes et d’architecture vernaculaire, mangé des poulpes frits et rêvé de pêche au cormoran (Ukaï) il est temps de prendre le train qui redescend dans la vallée. Les Alpes japonaises : splendeur qu’on a peine à quitter.

Longer l’océan Pacifique à bord du serpent de mer volant : le Shinkansen. Sensation de vitesse autant que de souplesse...

Souvenirs du Japon: Kyoto

La délicatesse de Kyoto... sa taille humaine, ses mille années de splendeur et sa sourde mélancolie que des océans de touristes (majoritairement des Chinois peu rancuniers et des Coréens joviaux qui se déguisent en shoguns et en geishas tape-à l’œil) n’arrivent pas à endiguer... des jardins de contes de lune vague après la pluie, des temples d’argent et d’or... Gion et ses femmes, le marché aux poissons... Merci à notre guide si gentille et raffinée. A l’image d’une ville dont la station de tramway possède, sur le quai, un bac pour se laver les pieds ! Au revoir, beauté classique. Je te quitterai demain avec regret. Mais j’ai l’impression, dans ce voyage qui va crescendo, que m’attendent de grandes surprises architecturales ; des coups de cœur, des synthèses nippones épuré/baroque. Pourquoi choisir quand on sait si bien marier les deux?

Seule ce matin dans un temple bouddhiste. Entre silence et rire de joie lorsque le moine, trop heureux de mon unique présence, m’a fait l’honneur de me laisser sonner la cloche. J’appartiens désormais à la FAS society 🇯🇵

To be or not to be

Une triste polémique a secoué le petit Landerneau français des réseaux sociaux au sujet de l'âge de la beauté et du désir. Sans citer l'initiateur de ces émois, sans citer l'inanité des ripostes qui lui furent opposées et sans aller sur les terrains classiques de la fraicheur ou du chiffre d'or mon  constat est le suivant: un seul génie a répondu à ce mystère humain, à l'ère élisabéthaine. Etre ou ne pas être. Point. 

Notre époque de performance et de jeunisme aboutit à des tours de force, des hystéries aussi bien masculines que féminines, des visages tailladés, des corps affutés jusqu'à ne plus permettre la chair, des grâces chirurgicales, des ascétismes consuméristes, des autoportraits déversés par milliards sur les réseaux sociaux, vertiges démultipliés de nos angoisses, du lisse en pagaille, du filtre obscène, des sourires qui crient la dépression, des regards qui ne veulent plus rien dire. 

Je suis une esthète. Implacable. Et c'est pour cette raison que je divise l'humanité en deux, peu importe l'harmonie des visages ou des corps : il y a les êtres qui sont habités et ceux qui ne le sont pas. Aux premiers les marques de l'intensité, aux seconds l'impardonnable fadeur. Aux uns l'expressivité, dominée ou éparse, aux autres le mode interrogatif sur le temps qui passe. Je suis peut-être encore plus injuste que le chroniqueur incriminé, car être habité est question de nature, pas d'acquis : aucun scalpel ne vous l'apportera, aucun régime ne vous l'offrira, aucune lotion capillaire ne vous en parera. Vous avez cette vie en vous ou non. Cette vie a disparu des magazines depuis une bonne dizaine d'années au profit de visages architecturés, d'angles et de méplats, d'algorithmes de la courbe fusionnant en harmonie mondiale mortifère. Tout y est devenu santé, contrôle, tout baigne dans l'albâtre des peaux qui ne connaissent plus le soleil. A cette robotique de l'ennui répond le nerf de la nature humaine avec ses regards passant de la joie au désespoir, la peau qui se rosit sous l'effet de la fatigue, le rire de l'abandon comme celui de la farce, les mains venant au secours des mots qui manquent, le dos qui ploie sous la charge, la grâce des généreux, le courage et ses pépites de fierté qui sertissent les seules oeillades possibles. A cette robotique de l'ennui répondent aussi, et avec un succès croissant, les dépossédés de la vie : en mode Houellebecq ils chantent leur unique registre, celui de la débauche ordinaire; ils ne sont pas et il le savent. Perdus pour perdus ils se réunissent en chorale parfois talentueuse du commun, du sale, du gris ; du criminel, aussi. Ils n'auront jamais la chance d'être, refusent celle de paraitre, et nous entrainent dans la farandole littéraire des voyages au pays des nombrils mal formés. Ils s'acoquinent sans être dupes aux séducteurs lisses sur papier glacé : ils y repèrent leur propre mal de vivre - ils sont de la même famille. 

To be or not to be.  Shakespeare avait raison : that is the question. 

 

 

 

Métissage et rareté

Il existe des plages de talent, mais elles se font discrètes. A l'heure où les gilets jaunes croassent n'importe quoi tandis qu'Amazon s'enrichit en silence et en efficacité, il devient de plus en plus difficile d'échapper à la cacophonie générale. 

Etre obligé de slalomer pour éviter le communautarisme et la start up nation est mission périlleuse ; c'est pourtant la seule valable - je ne veux ni des injonctions franchouillardes à la Audiard, ni des élucubrations inhumaines d'un Laurent Alexandre. 

De tous les balbutiements épuisants de cette fin d'année je retiens la notion de discrétion qui s'impose en urgence en rempart aux explosions et autres crises de nerf. Rien ne m'a paru aussi pitoyable qu'un groupe de manifestants attendant la présence de BFM pour donner de la voix ; dans un monde malade de l'image, constater qu'il existe des gens pour lesquels "être passé à la télé" signe la quintessence d'une vie réussie montre à quel point l'apparence a esquinté les personnalités les plus fragiles, à quel point aussi ces personnalités sont hélas nombreuses. 

Peut-on trouver navrant  un monde qui se résume en diplômés livrés chez eux par des sans diplômes livreurs? Peut-on trouver tout aussi navrante la joie mauvaise de ceux qui veulent tout casser? 

Mes souhaits pour 2019 iront donc vers le plus rare : l'amour. Et vers le plus beau : le métissage. Mélanger cultures et savoirs-faire les plus divers donne toujours des résultats enchanteurs... 

Que les prismes s'élargissent, refusent la paresse de l'algorithme et la bêtise du chacun chez soi, que nous puissions construire un monde de diversité plus affirmée, plus clémente. 

Porter un toast d'espérance à la jeunesse... Et partir se reposer après une fin d'année bien remplie. 

 

 

Nos ancêtres les poilus

Si loin, si proches. Pour nous rappeler les dieux de la bêtise qui les ont envoyés au massacre. Une génération engloutie pour nous apporter une paix temporaire à laquelle succédera  le déchainement du Mal absolu. Si loin qu'on  se souvient à peine du pourquoi de cette guerre. Si proches que, dans les familles, chacun fête un aïeul passé sous les fourches des obus et des fusils. 

Si nous ne fêtons pas le centenaire de la paix en Europe, nous commémorons notre chance inouïe : celle de ne pas avoir connu la guerre, de ne pas avoir d'enfants tombés au champ d'honneur. La violence de notre Europe est une violence de désoeuvrés- faut-il s'en plaindre? A en croire certains, oui... Ce que je retiens de ces commémorations émouvantes: les lettres de soldats extirpés du passé pour nous transmettre leur détresse, la précision de leur supplice, la barbarie de leur calvaire. Ce que je retiens aussi des images-souvenirs que les uns et les autres postent sur les réseaux sociaux: nous avons tous nos fantômes aux vertus de sauveurs. A quelques nuances près : dans les familles j'allais dire "normales", ces ancêtres sont cités avec respect et humilité. Dans les familles de militaires, ces citations me donnent souvent froid dans le dos tant on sent que le traumatisme ne s'est pas limité à un moment dramatique, mais qu'il a été véhiculé, qu'il a piétiné aussi les héritiers, leur donnant non pas l'amour de la famille, mais le culte de celle-ci, au mépris parfois de tout bon sens; certains enfants des soldats de métier continuent à avoir envie d'en découdre, pour essayer d'obéir à grand-père, pour essayer - pathétique oxymore - d'être un héros en temps de paix.

Rien de me fait plus peur que ces pseudos aventuriers rêvant de barbarie pour se croire courageux.  Ceux-là, il faut les combattre, mais peut-être, aussi, tenter de les comprendre, pour mieux se garder de leurs égos abimés -  ils sont avant tout bien à plaindre... La plainte des costumes trop grands, mal taillés pour le quotidien. La plainte des héritages de brutes. La plainte qui transforme des enfances en mémorial pour psychopathes. 

Une des plus fines peintures de cette tragédie historique se trouve dans un court roman écrit par l'acteur et écrivain Christophe Malavoy : Parmi Tant d'Autres. Il relate les derniers jours de guerre de son grand-père André. Mais pas seulement... Malavoy observe dans un jeu de miroir ses propres émotions face aux souffrances des ancêtres, et nous permet de percevoir, dans un autre récit tout aussi subtil, A Hauteur d'Homme, la difficulté de s'extraire d'une éducation donnée par des survivants poly traumatisés. Christophe Malavoy, lui, a su briser ces chaines maudites qui pérennisent les éducations violentes et les humiliations inutiles. Sans jugement, il dessine des hommes qui n'ont pas pu se dégager de leurs coups. Cher Christophe, je garde un beau souvenir de notre jolie rencontre lors d'un salon du livre il y a une vingtaine d'années. J'avais eu la chance de pouvoir te dire à quel point j'avais été bouleversée par tes deux ouvrages. Le 11 novembre 2018 est une date rêvée pour te le redire.

 Un jour ou l'autre il faudra qu'il n'y ait pas la guerre, et c'est à nous, enfants de la paix, de la garder. Alors je salue tous les chefs d'état venu se recueillir sur les tombes, je salue ces journées de commémoration, je les respecte, paisible mais très émue. 

 

 

 

 

les mille nuances de gris

J’aime les couleurs, toutes les couleurs, les saturées comme les pastels. A une époque de face -à-face, explorer les tons poudrés va devenir... un refuge. 

Car l’art de décaler les angles ou d’emettre des doutes deviennent des actions de haute voltige. Et, à tout prendre, je prefere l'extrême centre du gouvernement actuel à l’insondable bêtise de ses oppositions. Entre un Onfray qui pète les tuyaux, un Zemmour affreux sale et méchant, des cathos versant dans l’ultra, une extrême droite dieu merci inouïe de bêtise (si MLP n’était pas la fille fidèle de son horrible père, elle aurait pu constituer un vrai danger maurrassien), une extrême gauche pitoyable à défendre l’indefendable, des bataillons de vieux machos/maso rêvant à la nostalgie d’une époque où le viol, les bonnes femmes l’avait un peu cherché, des troupes de partis nuancés ne pensant qu’a s’echarper entre eux, finalement, c’est encore au château, en dépit de l’arrogance de son seigneur, que je trouve raison garder. Sans enthousiasme, mais par élimination. 

On essaie d’annoblir la pensée anti européenne en appelant ses caciques « souverainistes »; en fait, ce sont pour les 3/4 soit des gens qui sont désespérés, soit des gens qui ont un ego tellement abimé qu’ils seraient prêts à adhérer  à n’importe quoi d'excessif pour le triste bonheur d’affirmer leur sentiment d’exister. La nature humaine, toujours, peu importe la robotique... 

A l’heure d’une redoutable violence américaine, d’un monde anglo-saxon qui n’a jamais fait preuve de compassion humaine, d’une Asie qui en fait encore moins cas, je préfère rester dans la préservation d’une douceur toute européenne, toute française. Tant pis si cette douceur peut aussi se nommer narcissisme ou vanité. Mieux vaut un président vaniteux et une sécurité sociale qu’un chef d’état d’une société ultra dynamique qui laisse crever ses malades. Ça s’appelle le centre ? Le centre actuel n’est pas exactement celui que je recherchais? Peu importe, dans un monde qui nous somme d’exister par contraste, je préfère étudier...  les mille nuances de gris.  

 

La gueulante de la rentrée

S'il y a quelque chose que j'exècre, c'est le mépris des élites qui balancent des programmes tv pitoyables sous prétexte de "culture populaire". Non, Patrick Sébastien, ce n'est pas de la culture populaire: c'est de la merde. 

La meilleure des cultures populaires, c'est le très bon cinéma; avec sa faculté à entrer tout de suite dans le vif du sujet, son émotion immédiate, ses traces durables dans l'imaginaire comme dans la réflexion.

On va encore dépenser des sommes indécentes dans des programmes scolaires insanes. L'ABC de l'égalité? Autant revoir "L'extravagant Mr Ruggles" et le discours final de Lincoln à Gettysburg  déclamé - ou plutôt chuchoté - par Laughton (c'est à voix basse qu'on enchante). Les enfants trop sensibles pour être bien dans leur peau à l'école? un peu de "Thé et sympathie" ou de" Dumbo" ne peut pas faire de mal. 

A la place, les malheureux vont devoir endurer des cours d'éducation civique rasoirs et inutiles, des cours d'éducation sexuelle intensifiés qui vont tomber à coté de la plaque, du soi-disant réel mortel. 

Je ne m'étonne plus que les meilleurs élèves soient enfants de profs : eux, au moins, sont bien nourris chez eux. 

Alors, à défaut de belles lectures, à défaut d'une politique culturelle réduite à peau de chagrin dans un monde gavé de big data, voici une liste de rentrée de films à voir vers 9/10 ans :

• Un Chaplin (celui que vous voulez sauf le dernier).
• Un Renoir (j'ai une tendresse pour Le Carrosse d'or)
• Un Keaton (au hasard Les joies de l'hospitalité ou Les fiancés en folie) 
• La mort aux trousses  - ce Hitch plait toujours aux gamins. 
• Les enfants du Paradis - si on l'aime, c'est une richesse inépuisable. 
• Un Disney grande époque (j'hésite entre Blanche Neige, Dumbo et Pinocchio). 
• Un John Ford (L'homme tranquille ou La poursuite infernale, idéal pour entrer dans l'oeuvre de ce Shakespeare de la pellicule). 
• Gentleman Jim (meme commentaire que celui de Ford pour l'oeuvre de Raoul Walsh). 
• Tout Leo McCarey (il y a une respective à la cinémathèque en ce moment, à ne pas rater).
• La vie est belle (Capra)
• The shop around the corner (Lubitsch)  

Liste ridiculement petite, mais c'est un bon début pour stimuler sa sensibilité. Au passage, Walsh était un aventurier sans diplomes et Chaplin venait de la rue: voilà de la Grande Culture Populaire venue d'une époque qui ne se moquait pas du peuple et qui ne pérorait pas sur la lèpre populiste. Je glisserais bien aussi un Scaramouche et un Les Trois Mousquetaires de George Sidney, parce que ça a une gueule folle et que mon jeune fils les avait adorés. 

A propos de la rétrospective McCarey à la cinémathèque : je n'oublie pas de rendre hommage au travail de Serge Bromberg qui, depuis des années, transmet son virus du cinéma au sens le plus joyeux, le plus émouvant de cet art. Courez le voir transmettre sa passion du cinéma : le bonheur est aussi dans la salle; longue vie à Lobster films, sa société de production qui redonne vie à des pellicules abimées et retrouve les chefs d'oeuvre perdus.

Serge, tu devrais être aussi dans les programmes scolaires, à la place de beaucoup d'apprentissages aussi pesants qu'inutiles.  Ta liste de films serait sans doute bien plus fine et subtile que la mienne, mais je tente un petit début de piste à explorer. 

Passation, transmission... et rêve. 

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Tout, tout de suite, maintenant

On n'arrête pas le progrès? Oui, et c'est de pire en pire. On élit les champions de l'instantané, même ceux qui nous endorment avec des références au "temps long" pour mieux nous détruire en l'espace de quatre ans, sans projet visionnaire, sans cadre d'intérêt général. 

D'où nous vient ce monde du "pas le temps"? D'où est arrivée la mauvaise éducation élevée au rang de normalité? Le net nous a-t-il transformés en peuplades invivables qui agressent un serveur trop lent, un livreur se trompant de paquet, une boite nous faisant patienter à coup de petite musique de nuit... 

Je plaide pour le retour à la flânerie et au dialogue. A minima. Le "pas le temps" n'est qu'un sale alibi pour mal se comporter : on a toujours le temps de prendre 5 min pour appeler un ami, on a toujours le temps de prononcer des s'il vous plait merci, on a aussi le temps de constater à quel point nous sommes embringués dans une folle course moutonnière qui nous fera perdre des lambeaux de civilisation, telle une passoire à gros trous laissant filtrer les astucieux les moins intéressants. Les startupers ont remplacé les traders de ma jeunesse, dans une aura épileptique qui suit sa course barbare lancée à plein galop.

A vingt ans, je ne les supportais déjà pas, ces cadors de la Bourse qui fêtaient leurs succès dans du champagne tiède versé dans des verres en plastique (pas le temps de le mettre au frigo et pour le raffinement, il demande trop d'efforts)  pour mieux se ruer l'instant d'après sur la chair fraiche ou le restau des Halles vanté dans Actuel. Leur mot honni était "ringard", mais ils n'avaient aucune conscience de la vacuité de leur monde de plexiglas, ils préféraient la nuit se mettre de la coke dans le nez aux Bains pour se retrouver en salle des marchés dès potron à brasser des fortunes. Ils les ont d'ailleurs acquises, et se sont transformés en types terrorisés par l'approche de leur soixantaine. Il leur reste à adouber leurs trentenaires d'enfants, leurs héritiers en droite ligne qui leur concoctent, via de nouvelles boites qui n'embauchent pas, des promesses de potions d'immortalité : une nourriture SAINE, des endorphine SAINES pour réparer leur cloison nasale (du sport tous les jours, p'pa, et n'oublie pas de renforcer ta sangle abdominale à la salle de gym de l'Assemblée.) 

S'éloigner de la nature humaine : c'est déjà là. Et si le monde ne va pas assez vite pour ta prodigieuse intelligence, va chercher des robots asiatiques qui te couteront deux bras. Et si ta santé laisse à désirer, va te cloner un miséreux cobaye, en temps voulu, il te servira de médicament. Et si tu veux un gamin, pas de problèmes, l'Inde te loue des ventres pour 10000 euros. 

Mais, ici et là, il est encore temps de repérer les chemins de traverse. Ceux que prennent, sans en avoir l'air, celui ou celle qui sait s'arrêter devant autrui. Pas pour sa gueule, pas pour sa représentation financière,  mais pour l'autre. Il y a encore une marge avant que le sentiment devienne un luxe inabordable. Elle passe par des courses au trésor, des archéologues enthousiastes, des peurs de mourir ou vieillir raisonnables et raisonnées, des boutiques où il fait bon parler, des restaus qu'on peut fréquenter seul ou à plusieurs sans se faire bassiner par le patron sur l'origine des produits mais plutôt sur les gouts au sens large dudit patron, des générosités discrètes, un je m'en foutisme total quant à l'image qu'on renvoit... La liberté et ses bienheureuses contraintes, la liberté de ne pas se coucher devant les influenceurs et autres charlatans. 

Tout ça pour vous dire que le macronisme non seulement ne me fait pas rêver mais me dégoute à peu près autant que le trumpisme dont il est un dérivé masqué par le vernis d'une culture classique, et pour répondre à ceux qui me disent : "s'il te dégoute, c'est que tu es facho-ou-coco-c-est-à-dire-la-même-chose" ; gardez vos maigres arguments pour vous, je suis loin de me précipiter dans les bras de la vieille France souverainiste et rance, dans l'intellectualisme pompeux, loin de tomber dans les délires religieux de toute espèce; 4 ans, c'est long...

Pour l'éloge de la lenteur : le mois d'aout arrive. Le mien sera placé sous le signe de la famille et des amis. Il sera dans la lecture et le partage, comme la vie doit l'être. 

Baisers à tous.