blog de Valerie Pineau-Valencienne

343 salauds, et moi et moi et moi

 

Ah, bêtise pubarde quand tu nous tiens… L’amicale des crétins sanglés dans leurs certitudes et leur dandysme d’or a frappé via Causeur http://www.causeur.fr/touche-pas-a-ma-pute,24765

Mon vagin est mort avec Ingalls, mais l’esprit critique survit.

Point besoin, comme j’en ai eu souvent envie, de coller un autocollant  « est allé aux putes » sur la bagnole avec siège bébé stationnée fugacement dans le bois de Boulogne : les mâles se sont couverts de ridicule sans aide extérieure.

Eh non, pauvres de vous, nous ne sommes plus dans un film d’Audiard avec prostituées compréhensives et furtif du dimanche, terminée l’époque de la misogynie tranquille façon Clérambard.  

La réplique vous est arrivée, cinglante, des princesses du net et d'ailleurs .           

Une plume aristocratique facebookienne a ajouté ce précieux commentaire : j'aime les connards, on peut jouer avec, les prendre, les retourner, leur faire des blagues, on peut même les manger tout crus, mais là, 343 d'un coup, c'est trop, c'est comme un lâcher de faisans d'élevage juste avant la chasse, c'est trop facile. Aaaaaah sale époque où l'anecdote règne en tyran..., où l'émotivité à 2francs CFA et le consumérisme de base aliènent la capacité à réfléchir à froid, et poser son raisonnement...

Cette belle amie, marquise de l'insolence et de la sensibilité, tient à ma disposition un magnifique catalogue de cons, relativement conséquent, type Manufrance. Qu'elle se rassure, mon lamentable catalogue personnel est annulé par Ingalls, mais je sais me souvenir... 

A toi, pas même salaud, connu bibliquement dans une vie antérieure, tu aurais du écrire: "Touche pas à mes misérables problèmes sexuels". Cela aurait eu le triste courage de la réalité.

Que les 343 connards se contentent de leur portrait sur papier glacé façon Sieff, peut-être qu'en ces temps troublés le narcissisme primaire en réconforte quelques uns... Une chose est certaine: ils sont tous à fuir. Quand je vois leurs têtes, j'ai peine pour les langoustes.

Toutes les gloires de la France

 

Cette phrase est inscrite sur les frontons de la cour centrale du château de Versailles. Je souris. Quelles sont-elles, les gloires de la France ? Ingalls en fait partie sans nul doute, à sa manière déterminée, à son travail acharné en dépit de toutes les atrocités qu’il a dues subir.

Toutes les gloires de la France n’appartiennent pas au passé proprement dit du château. Elles font référence à une salle ouverte par Louis-Philippe lors de la transformation du palais en musée : la galerie des Batailles. C’est ma salle préférée. Un cours d’histoire subjectif et cocardier : point de Crécy, Azincourt, Pavie ou Waterloo dans cet endroit dédié uniquement aux VICTOIRES et aux hommes morts au combat. Cette salle masculine, aristocrate puis timidement roturière, nous parle d’inévitables guerres, d’unité française acquise dans le sang, de tacticiens de génie et d’hommes de l’ombre. A première vue. Sur les murs, des tableaux de boucheries victorieuses, discrètement ponctuées de statues d’hommes morts dans les défaites. Ces statues, comme je les aime. Elles sont le prix de nos réalités. Du Moyen-âge tardif jusqu’à Napoléon, ces hommes émergent avec leurs vêtements d’époque, leurs visages expressifs, leur mystère, leur fardeau. Je les regarde un à un : qui êtes-vous, Hugues Quieret ?

Comme vous êtes joli, Anne de Joyeuse au patronyme aussi féminin que votre délicate fraise Henri III.

Et Henri de La Tour d’Auvergne, dit Turenne, votre buste pensif et éloigné du centre de la pièce ne mériterait-il pas une place de choix, au regard de votre génie tant admiré par Bonaparte ?

Cette salle me fait-elle estimer les frondeurs ici représentés alors que je suis plus Mazarin que Condé ?

Que vient faire la statue du Téméraire au beau milieu de la galerie ?

C’est le plus bel homme. Mais en quoi a-t-il œuvré pour la France, l’arrière-grand-père de Charles Quint, qui n’a fait que chercher chicane au roi ?  L’aristocratie française fut-elle courageuse et héroïque ou bien stupide, intrigante, querelleuse et en grande partie responsable de la Révolution, comme je le pense secrètement?

Ils sont là, figés dans le plâtre, sensuels à la Kléber,

austères à la Simon de Montfort 

Ils ont sans doute commis des tas d’erreurs. Ils sont morts en pleine bataille. Ingalls les observe avec attention. Si j’étais professeur d’histoire de France, je donnerais mes cours ici. Je ferais assoir mes élèves sur des coussins et nous passerions des heures à essayer de comprendre les époques. Ingalls adore que je lui parle d’histoire. Que je lui raconte des histoires. Ecoute-moi, chéri, toi dont le nom de famille signifie « chicane » en vieux français : il était une fois un pays appauvri par les taxes… 

Mariage dans la galerie des glaces

Cette semaine de Toussaint est une semaine de solitude. Non pas la solitude poignante de celles et ceux qui n'ont personne, mais celle, acceptée, de mon état de veuve. Tu es toujours près de moi. J'ai voulu partir pour me recueillir. Ne pouvant m'éloigner de Paris car je suis en train de finaliser la société, j'ai opté pour un hôtel à 15 mn de la maison. Ce dernier dimanche d'octobre, j'ai plongé dans l'heure d'hiver avec une idée fixe : visiter le château de Versailles. Me voici errante dans les pièces d'apparat au milieu d'une nuée joyeuse de touristes aux yeux bridés. Versaillaise? J'y suis née, mais je n'y ai jamais vécu. Le temps est à la bourrasque, les lumières du palais n'en sont que plus somptueuses. Le soir tombe déjà dans la  galerie des glaces. Je te souris. Et si le Seigneur nous mariait, là? J'entends ton rire. Nous aimions tous les deux faire les singes dans les musées. La culture était légère entre nous. Tu te rappelles le fou-rire au château de Montsoreau ? j'avais inventé un ballet renaissance absolument grotesque. Tu riais : 

- Tu es cinglée, mais je t'adore, disais-tu souvent en m'embrassant. 

- Hé ho? tu es là, mon amour? Tu es là pour m'aimer, splendide de ma vie?"  je t'ai interpellé à voix haute, noyée parmi les touristes de Versailles." J'ai une idée : on va se marier religieusement tout de suite. Tu prends François d'Assise pour témoin, je prends Marie-Madeleine ( j'aime Marie-Madeleine). Saint-Pierre, répétez après moi : 

- François/Ingalls, voulez vous prendre religieusement pour épouse Valérie ici présente et l'aimer dans votre mort? 

Ton "oui" annule le brouhaha de la pièce. A moi: 

- Valérie, voulez vous prendre religieusement pour époux François qui est au Paradis et lui donner votre vie pour un jour le rejoindre? 

- Oui!!! 

Et me voici, radieuse dans la galerie, effectuant un menuet au crépuscule. Mon amour, ta vie et ta mort sont avec moi. j'en prends soin comme tu prends soin de moi. 

Je ne suis pas sourde, j'ai entendu ton rire lorsque j'ai failli me casser la figure sur les parquets cirés. Demain, je vous raconterai la galerie des Batailles, toutes les gloires de la France...

 

I LOVE IDA AND LUCY

Après le succès d'Une cicatrice dans la tête, mon éditeur, piaffant, me demanda quel était le sujet de mon prochain roman. Je me suis grillée en une phrase : 

- Je voudrais écrire un livre féministe. Un livre qui parlerait de deux actrices-réalisatrices-productrices d'exception : Lucille Ball et Ida Lupino. 

- Ah! Ah! Ah! Vous êtes sérieuse? Ma pauvre enfant, cela n'intéressera personne. 

A l'heure où je quitte la planète écriture pour fonder ma société en hommage à Ingalls, je réponds à mon éditeur : vous êtes un crétin. 

Ida Lupino, j'en ai déjà parlé sur ce blog.

Née au début du XXe en Angleterre, enfant de la balle de parents acteurs de théâtre d'origine napolitaine - son père, Stanley, obtenait de jolis succès-, elle part aux US à 14 ans. Et intègre immédiatement Hollywood. je passe sur ses succès d'actrice ( sous la direction de Walsh entre autres) pour aller droit vers ce qui m'intéresse. En ayant assez d'être considérée comme la Bette Davis du pauvre, elle fonde dans les années 40 avec son mari une société de production et réalise deux films prodigieux : Outrage, qui parle d'une jeune femme violée une semaine avant son mariage. Ses réactions post traumatiques de femme traquée. Sa soudaine inaptitude au bonheur. Sa reconstruction ; et Not Wanted, un chef d'oeuvre petit budget sur la journée d'une femme qui a abandonné son nourrisson à un foyer faute d'argent et qui ne peut pas supporter de voir des bébés dans la rue. Elle en kidnappe un. Se retrouve au commissariat. Là encore, quelle va être son évolution... Notez la modernité des sujets, nous somme à l'aube des années 50. 

Lupino est pour moi l'archétype d'une finesse psychologique parfaite. Jamais dans le lourd. Jamais dans le fade. Jamais dans le verbeux. 

Dans sa vie... c'est une autre histoire que j'aurais aimé raconter. 

Et puis il y a le pendant humoristique de Lupino : Lucille Ball ! 

Lucille... A la base, c'est une rigolote à l'enfance ballotée entre un grand-père excentrique et une famille puritaine. Cette drôle de femme va cachetonner à Hollywood, se faire un tas d'amis et exploser vraiment avec son show télévisé I Love Lucy qu'elle produit, co-écrit et joue avec son mari.

Immensément populaire, cougar avant l'heure, Lucille disait : "Pour rester jeune il faut vivre honnêtement, manger lentement et mentir sur son âge". 

Si ce ne sont pas des personnages bigger than life que ces deux femmes! 

Adios éditeurs, bonjour commerce - mais vous-deux, mes actrices chéries à présent au Paradis, je vous voue une tendre admiration. Ingalls, mon amour dans les étoiles, embrasse-les pour moi.  

 

 

Merci Leonarda

 

Florilège des grands moments facebookiens sur l’affaire Leonarda :

Une page gauche libérale :

« Hollande n'a rien appris du jugement de Salomon : il aurait pu proposer de couper Léonarda en deux et ne pas être accusé de ne pas trancher. »

-  Harlem Désir plus radical que Hollande en ménagement de chèvre et de chou : il propose de faire revenir tous les enfants sans les parents.

- J'attends celui qui suggèrera de ne faire revenir que les parents pour que la boucle soit bouclée

-  Boutin et Barjot pourraient doubler Hollande et Désir sur leur gauche et exiger un papa et une maman pour Leonarda

- Taubira pourrait proposer qu'elle soit adoptée par un couple gay.

« Le secrétaire général des Nations Unies devrait annoncer la position de l'organisation sur Léonarda dans la soirée. »

-        Et les gars, sérieusement, je n'ai pas encore entendu le moindre éclat de Cohn-Bendit sur cette affaire! Voilà qui m'inquiète. Il est malade? Il s'est perdu en montagne ?

-       Pas encore de réaction du pape François et de Nabilla et zahia

-       Oui, mais quid de Michelangela, Donnatella et Raffaella ?

 

Une page droite libérale:

 

« Hollande accepte qu'elle revienne seule. Y'a quoi plus bas qu'impopulaire ? »

-       Sous impopulaire il y a impeachment. Mince, ça n'existe pas en France. Ah mais c'est vrai, nous sommes en dictature poujado-populiste.

 

Je n’ose imaginer les réflexions d’Ingalls à ce sujet. Pour les amis : nous étions un couple tendance droite libérale, ce qui n’empêchait pas les amitiés senestres.

Alors je dis « merci », oui, merci à l’affaire Leonarda qui réconcilie gauche et droite (je ne parle pas des infréquentables extrême-gauche/secte verte) dans un élan d’unité : j’ai vécu un déjeuner dominical de potes dont la partie gauche déplorait son vote Hollande, la tête entre les mains.  Je suis heureuse qu’en ces temps troublés, les Français, si critiques envers leur pays, refusent d’un commun désaccord le retour sur le sol français d’une famille de comprachicos dont le père ne songe qu’à se goinfrer d’allocs et les enfants à sécher les cours.

Ouh ouh, ça fait le jeu du FN ce que tu dis !, entends-je de la part de quelques bonnes natures. Ingalls et mézigue trouvions l’argument facile. A chaque fois que la nation doit se montrer ferme, allez hop, guignol !  Que Marine Le Pen et Mélenchon soient de bon clients télé et d’excellents orateurs ne nous font pas oublier leur programme économique désastreux, leur passé totalitaire, leurs amitiés louchonnes - point barre et finie la polémique.

Comme tu me manques, spirituel Ingalls dont je notais les drôleries sur des bouts de papier… 

Les seuls qui doivent légitimement avoir envie de tuer Leonarda and co sont les immigrés qui font d’immenses efforts pour s’intégrer dans notre cartésien pays. A ceux-là, je souhaite humblement que Leonarda ne leur fasse pas trop de tort. 

 

Shoop Shoop

Peut-on décider le bonheur? Je m'y efforce. J'ai eu une discussion passionnante avec mon cousin l'autre jour. Il soutient que, s'il y a des tempéraments faits pour réussir et d'autres non, tout le monde a un coeur et peut donc aimer. Je suis plus sceptique que lui, je crois qu'il y a des êtres médiocres pour l'amour. Des nuls. Des cancres. Des infoutus de sourire et de se donner. De donner. 

Mais pour les heureux de la terre qui savent se chérir, un endroit privilégié existe, il s'appelle le chateau du Vau. C'est une decouverte ingallsienne. Un souvenir éclatant de bonheur. Le maître des lieux s'est révélé un lointain cousin. Il m'aide à reprendre pied, à vivre mon silence dans le bruit. Béni soit-il. 

Allez-y de ma part, l'endroit rayonne. C'est à 10 km de Tours, collé à Villandry et à "l'ile aux pirates". Un must de lumière. 

En attendant, shoop shoop, cela faisait longtemps que je ne vous avais pas cassé les pieds avec Elvis... 

  

Éloge de la couleur bis

Quand nous nous sommes rencontrés, ton appartement était ravissant. Petit, mais admirablement pensé par toi. Des placards invisibles, une chambre minuscule, une douche immense et un salon cuisine sous les toits. Il était à dominante blanche et bleue. Moi, j'habitais un appartement d'étudiante, je ne l'avais pas décoré - je savais que je n'y étais pas pour toujours. Il n'était pas mal, mais là encore, le blanc dominait, à mon grand désarroi. Pour notre habitation actuelle, nous avons réuni nos rêves et nos aptitudes. A toi les volumes, à moi le décor. Tu m'a poussée vers mes envies de couleurs. 

-Tu aimes l'originalité britannique? Les chateaux d'autrefois dont les murs étaient tous peints? Eh bien, ose!, m'as tu dit. 

Nous nous encouragions toujours. 

Mes goûts très féminins te plaisaient, tu y trouvais ta place sans heurts, toi, l'archi-viril. 

Tu aimais que les murs soient couverts de cadres, mais tu detestais être sollicité pour les accrocher. 

Nous possédions l'un comme l'autre le sens du détail, l'horreur du mal rangé et plus encore, de la saleté. 

Pour ces raisons, nous n'aimions pas le style bobo. Nous le trouvions souvent "crasseux", un adjectif sans appel. Nous n'aimions pas non plus le modernisme absolu qui annihile toute trace d'intimité. Et ces salons rutilants de meubles hors de prix qui vous écrasent de leur design impersonnel. 

Nous n'aimions pas les fausses bonnes idées comme les étagères rondes de Ron Arad qui massacrent les tranches des livres. Nous aimions une sorte de "poésie utile". 

Nous aimions traîner aux Puces. Nous étions des gens de la ville. Nous le resterons. 

Éloge de la couleur

Tu l'aimais, mon sens de la couleur... 

Là, tu aurais sans doute tiqué. 

Mais tu me faisais confiance. 

Notre couleur favorite est le bleu

Moins le rouge, sauf dans les films de Minnelli. 

Ou lorsqu'il se marie, à l'indienne, avec le rose et le vert-jaune... 

Dany, Arielle et Woody

 

La comédie s’écroule-t-elle? Avons-nous à présent le choix entre des films assommants de prétention et de lourdes daubes ? 

Triste veuve cherche distraction. Triste veuve est allée hier soir en dépit des mauvaises critiques voir la comédie Boon-Bonneton au nom impossible. Triste veuve a failli s’endormir.

Oh, je ne me joins pas aux cortèges journalistiques des « Dany Boon n’est qu’un nul surestimé ». J’aime bien son personnage habituel moitié neu-neu moitié nostalgique. J’aime bien son regard capable de faire passer une joie qu’il sait fugitive. Il s’en sort à peu près dans Eyjmachintruc car ce rôle sournois-bonnasse est à sa portée. Quant à Bonneton, le film ne peut que la desservir : il la limite dans la seule panoplie à succès qu’on lui connait dans la série Fais pas ci fais pas ça, celle de la mégère. Mais dans la série, la mégère a du cœur. Là, le personnage est odieux de bout en bout.

Le scénario est d’une platitude totale, les dialogues sont indigents, les ressorts psychologiques des personnages ne sont pas traités. Bref, les scénaristes ont été nuls. Dany brame. Valérie glapit.  Chronique d’un four annoncé. Désolée pour les protagonistes que j’estime.

Passons à présent à Mme Dombasle. Invitée à l’avant-première d’Opium, j’ai subi cet ovni avec un sentiment mêlé de gêne, d’attendrissement et d’ennui. Attendrissement car j’aime bien, là encore, Arielle Dombasle. Elle est authentiquement folle, c’est assez rare pour être souligné. Elle s’exprime dans une langue qui n’existe plus, vagabonde dans un monde irréel, met un point d’honneur à rester bien élevée – une gentillefemme si l’on peut dire. Pitoyable actrice, elle n’est bien utilisée que lorsqu’elle joue elle-même, c'est-à-dire une souriante nébuleuse.  En tant que réalisatrice, le résultat… Le film, ridicule, oscille entre vautraille opiacée sur des divans crasseux et conte de fée pour gamins. J’aurais adoré l’avoir pour grand-mère, je suis sure qu’elle est géniale avec les petits-enfants.

Enfin le Woody Allen dont on nous dit que c’est son meilleur film. Pardon ? S’il n’a pas grand-mal à être au dessus des deux premiers, il reste bien, bien en deçà des Manhattan, La Rose pourpre du Caire ou même dans les plus récents The Fortune Cookie ou Match Point.  Woody est vieux, Woody est usé, ses constructions de film sont éculées et sa finesse psychologique exsangue. Nous assistons à une perf de la Blanchett, seule à endosser une histoire sans intrigue, croisement pauvret entre Sex and the city et un sous Guédiguian.

Mon chéri, tu ne loupes pas grand-chose en ce moment…

 

The ordinary Mr. Ingalls

 

Les dimanches en solitaire sont moins critiques que je le pensais. L’horreur, ce sont les samedis soirs en solitaire, lorsque ton fauteuil est béant de vide et que je peine à te faire vivre en moi.

Le projet que je porte depuis plus d’un an va bientôt aboutir, si tout se passe bien.

Je garde l’idée d’écrire notre histoire, comme me le suggèrent certains amis. Un jour, sans doute, mais pas dans la violence du deuil. Ecrire est un acte de profonde solitude. Ecrire, contrairement à ce que croient les gens, n’est pas une catharsis. Ce n’est pas libérateur, c’est même le contraire. Lorsque j’ai rédigé Une cicatrice dans la tête, je l’ai fait avec mon sang. Les journalistes à l’époque m’ont dit que cela avait dû beaucoup m’aider. C’est faux; cela m’a considérablement fragilisée.

Dans l’immédiat, je te cherche partout et je te trouve souvent. Au détour d’un journal : mais oui, c’est toi, gentleman Ingalls dans la peau de Sir Paul.

C’est toi que j’adorais en adorant Paul Smith.

C’est nous que je contemple en regardant avec retard les premiers épisodes de Borgen. 

Enfin, c’est NOUS que je m’apprête à vendre, incessamment sous peu.

Bientôt, chers lecteurs, vous découvrirez la collection Ingalls. Cette collection sera mon sang, ta sève, et notre vie.