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Décoration, cinéma et littérature sont mes mamelles personnelles.
Quand je trouve une shakespearienne qui possède les mêmes goûts que moi, une complicité pudique mais rare se crée. Images trouvées grâce à Stéphanie des Horts, romancière et critique littéraire qui me ravit. 
Baisers de la pine'up le prince charmant a existé : il s'appelait Gene Kelly.
Tout y était pour parfaire la foire aux vanités. Tout y était et plutôt mieux qu'avant. Actrices plus ravissantes que jamais, maître de cérémonie dans un registre plus Guitry que gros mots, bateleurs restant sobres – sauf Damiens, mal utilisé. Les prix m’ont semblé justes, même si le trio Riva-Trintignant-Haneke m’a paru un peu trop compact ; à force de primer les anciennes gloires injustement oubliées, cette surenchère de prix seniors les annule au lieu de les mettre en valeur. Riva surtout fut scintillante de douceur. Ce fut français, ce fut spirituel, ce fut sans ces affreuses logorrhées verbales « Ah là là c’est affreux ce qu’on souffre, nous artistes généreux-vive-les intermittents du spectacle à bas les ministres qui veulent toucher à nos privilèges". Les râleurs avaient reçu un mot d’ordre : « Bouclez-la. » Ils ont globalement tenu parole, à mon soulagement. Flèches anti Depardieu ou anti bien-pensance se sont succédées à un rythme paresseux, mais assez apaisant. La café society du cinéma français n’avait visiblement pas envie de dévoiler ses haines. Suprématie de l’éducation sur les « Wouha ! Putain ! J’vous aiiime ! ch’crois qu’j’vais chialer » qui nous inonde en général. Là, les remerciements étaient du style : « Merci. Merci beaucoup. Une pensée pour ma mère que j’aime ». Cela a plus de tenue, décidément. (Beaucoup de remerciements aux mères hier soir, rien pour les pères- les hommes en haut des grues ont du travail à approfondir.)
Florilège des jolis instants.
Audrey Lamy, toujours la plus drôle
Laurent Laffite, impeccable
Emmanuelle Riva, un rêve de vieillesse
César personnel des plus élégantes
Et enfin, le superbe entre les superbes avec son
prénom de blaireau, qui fait exploser le cadre des convenances : lui.
Quand l’Amérique nous fait mettre genou à terre, elle sait s’y prendre avec une
grande simplicité.
Baisers de la pine’up merci de m'accepter telle que je suis
Par ces temps polaires qui favorisent mes douloureuses tendinites, quelques photos de rêve pour me faire du bien
Baisers de la pine'up qui attend patiemment le doux vert du printemps
Quand on a un prénom qui sonne comme une gifle violente, on fait ce qu'on doit faire... J'ai lu, alors que je ne m'intéresse pas du tout au foot, la biographie de Zlatan Ibrahimovic rédigée par le journaliste suédois au nom trop compliqué pour que je m'en souvienne. Phénomène de société en Suède, la rumeur qui précédait ce livre m'avait intriguée. Verdict: sa majesté Zlatan a de quoi surprendre, et on sent bien sa patte, si j'ose dire. La partie passionnante: le début. Carrément bluffant. La vie dans une cité HLM de Malmö est retranscrite en constat, pas en jugement. Tous les réflexes de survie y sont. Sa montée en puissance et les réactions qui l'accompagnent en deviennent la résultante. A la moitié du livre, mon manque de connaissance de ce sport m'a rattrapée, et je l'ai terminé en diagonale, peu intéressée par les stratégies du ballon rond. A lire? Pour les aficionados.
Baisers de la pine'up sans la femme, pas d'homme exceptionnel. Et mrs Helena Ibrahimovic a oublié d'être sotte. 
Je ne suis pas sensible à l'univers du photographe David La Chapelle.
Mais je suis en admiration devant cette photo. Je ne sais pas très bien pourquoi. Je la considère comme une très belle oeuvre d'art.
Baisers de la pine'up troublée
Un bijou, un caprice littéraire, un ovni désopilant que ce conte illustré... Il retrace la vie d'un hôtel particulier parisien de 1680 à nos jours. Exquis prétexte pour les précieux et les proustiens de faire leur miel d'esprit et de flèches. Plongez! L'art de vivre à la française éclate à chaque page, suprême ironie glaçant le tout telle une cerise sur le gâteau. Quel gâteau savourer avec cette lecture... Pour moi, cela sera un éclair au chocolat noir, petit et bien calibré.
Baisers de la pine'up qui aime Ingalls, la thune et le chocolat
A l'historien qui vient sur ce blog: cela ne peut que vous faire rire et vous divertir
Une petite note sarcastique en cette fin de journée, cela me fera du bien… Dans la difficile voie de l’éthique, chemin censé faire avancer vers le spirituel, je trouve la borne « écolo » qui me ramène à mon vieux démon : l’esthétique. Je ne connais rien de plus horrible que la décoration écolo ou que la mode écolo (Ingalls ajoute à mi-voix « et que l’archi écolo »). Madame écolo tient un blog satisfait, elle nous montre ses atroces progrès au jour le jour (jusque là, nous sommes assez similaires). Madame écolo – appelons-la Véronique, elle a comme moi un prénom banal mais elle s’est vengée sur ses enfants aux patronymes imprononçables – adore chiner et transformer ses meubles. Elle pense – comme moi - qu’il faut une touche d’enfance dans la décoration ; Elle appelle cette touche d’enfance « un accident poétique », et c’est là que ça se gâte… Elle vit dans un vieil appartement dont elle a peint les lattes du parquet (originellement une belle couleur miel devenue un kaki sale ou un blanc encore plus crade) qu’elle a parsemé de petit tapis ronds, oh, des confettis, de préférence fuchsia- Véronique n’a pas peur de la couleur. Elle devrait… Incapable de marier les palettes, elle bombarde son salon – sa pièce à vivre, pardon – de grumeaux criards. Véronique aime les guirlandes lumineuses, elle est de la génération Tsé Tsé et Robert le Héros; elle aime l’Inde sans retenue et le Dalaï lama aussi. Sur son blog elle nous exhibe une petite table chinée chez Emmaüs qu’elle se propose de rajeunir. La table est mignonne, jolies proportions, bois certes fatigué, mais teinte merisier tout à fait acceptable. Que va donc faire Véronique… Suspense… Déjà elle va acheter de la peinture écolo, cette peinture qui ne tient pas ou alors il faut en mettre cinq couches sinon cela fait dégueu. Mais Véronique est une pure créative, pas une technicienne. A la deuxième couche elle décrète que le résultat est parfait. Et c’est ainsi que, sous les commentaires aussi flatteurs qu’hypocrites, elle nous fait découvrir le fruit de son dur labeur, sa table « couleur framboise », le printemps avant l’heure, cadeau pour sa fille Suzanne-Mirabelle ! A mon sens, c’est couleur vomi d’alcolo, on voit les traces de pinceau partout, c’est ignoble de bâclage, la petite table est irrémédiablement défigurée.
voir cette gamme de résultats...
Conseils de la pine’up
à Véronique : soit vous achetez de vieilles tables peintes à la peinture à
plomb qui tient et surtout, vous ne retirez pas la peinture, c’est là que vous
choperez votre petit cancer, soit vous voulez peindre un meuble en bois brut et
vous avez l’humilité de reconnaître votre incapacité. Pour la dernière option,
contactez de ma part Claire Dognin, peintre spécialisée en enduits de toutes
sortes ; c’est une magicienne et une bonne coloriste.
Baisers de la pine’up qui a un jour testé des produits de beauté verts. Cela s’est soldé par un eczéma purulent.
Ps à Véronique si elle n'a pas les moyens de prendre un bon artisan pour peindre son meuble. Au lieu de les barbouiller, maille de fer, huile de coude puis une très belle cire redonnent vie à bien des meubles en bois.
Disons-le d’emblée,
je me suis terriblement ennuyée à la lecture du livre de Dicker. On m’avait dit :
« Tu ne pourras pas le lâcher. » Après une semaine de lecture
poussive je salue l’astuce de la fin, mais c’est à peu près tout. Mes reproches ne portent ni sur la
construction ni sur le style, mes reproches portent sur la justesse. Le livre
est mal écrit ? Oui. Très mal, même. Cela n’est pas si grave, Rowling n’a
pas de style et pourtant j’ai dévoré les Harry Potter. Ce qui l’est bien plus :
la quasi-totalité des dialogues sonnent faux. Ce qui est pour le coup très préjudiciable
dans un roman dont le thème est l’exigence de l’écrivain et son cortège d’angoisses.
Le narrateur est à peu près bien servi.
C’est le seul. Que la partie Harry Quebert-Nola Kellerman soit inepte, bourrée
de poncifs dignes d’un mauvais romancier de romans roses lambda (« elle
avait mis le feu à mon âme ») s’explique à la toute fin : c’est en
effet un indice majeur dans ce long polar. Mais là où le bat blesse : nous
sommes censés être dans un roman psychologique à la Agatha Christie qui
radiographie une petite ville et ses étouffants secrets et aucun personnage ne
tient debout. Je n’ai pas cru un seul instant au chef de la police, ni à la
cruciale patronne du bar, ni au personnage de David Kellerman. Moralité :
si vous écrivez un truc construit – ce livre l’est-, vous pouvez écrire avec
les pieds, vous pouvez avoir la finesse psychologique d’un calamar, peu importe,
vous trouverez votre public.
Passons à présent à Dans mes yeux, la biographie de Johnny rédigée par Amanda Sthers. Très bonne surprise qu’on peut mettre en parallèle avec le livre précédent. Je vous en conjure, ne croyez pas les critiques littéraires qui ont ovationné Dicker et mettent à mal cette bio. Amanda Sthers a réussi quelque chose d’assez difficile : elle s’est « transformée » en Johnny. En évitant les clichés pathos (enfant abandonné par son père et tutti quanti), elle donne avec une très grande justesse de ton la parole à l’idole. On y retrouve les marques de fabrique d’Hallyday : sa profonde humilité, sa sensibilité, son instinct parfait, sa simplicité qui est tout sauf de la bêtise. Les titres de journaux racoleurs nous bassinent avec « Johnny sort son flingue », phrases lapidaires sorties de leur contexte à l’appui. Ah bon ? Pour vous, Johnny assassine ? Eh bien s’il en est ainsi je veux bien être assassinée par lui. Ce n’est pas un livre fielleux. PAS DU TOUT. Il raconte sa vie avec un certain calme. Et au vu des humiliations qu’il a vécues, si c’était moi, j’aurais tué avec bien plus de violence. La plus belle partie, reprise également avec des ricanements parigots dans les canards, c’est sa déclaration d’amour à Laetitia.
- Mais bien sûr… Sthers est une amie de sa femme, Laetitia s’est donné le beau rôle…, murmure la cohorte des envieux et des laissés sur le bas-côté de l’intimité du chanteur.
Il ne vient
pas à l’esprit des aigris qu’un couple qui tient depuis 17 ans dans le monde
atroce du spectacle a quelque chose de fort. Il ne vient pas à l’esprit des
gens qu’une femme comme elle est forcément un être à part. Les pages sur
Laetitia tintent d’un son qui évoque l’amour absolu. Ne riez pas, n’y touchez
pas. Gardez vos larmes et vos sarcasmes.
Baisers de la pine’up ultra sensible aux fausses notes.
