blog de Valerie Pineau-Valencienne

Winehouse et Ungemuth

Je n'étais pas une fan. Mais j'avais tant aimé l'album Back to Black... Je n'étais pas trop au courant de ses errances. J'avais été cependant scandalisée qu'on puisse, de son vivant, oser parier sur sa durée de vie. J'ai lu beaucoup de choses ici et là sur la chanteuse. L'article qui m'a le plus intéressée fut celui de Nicolas Ungemuth dans le Figaro pépère de cette semaine. J'ai cherché sur le ouèb comment le retranscrire ici, je ne l'ai pas retrouvé et j'ai la flemme de le recopier. Ungemuth (un patronyme digne des scénarios de Goscinny) traite le fameux "club des 27" de niaiserie sensationnaliste et met à mal la mythologie de la soi-disant écorchée vive pour mieux souligner son grand talent. En la débarrassant des oripeaux de la mal aimée, il la sacre reine de l'émotion. Son article sent le chagrin, pas la pitié. Exactement ce que j'avais envie de lire.   

j'ai réécouté Back to Black  en cherchant fiévreusement sur Google comment me procurer d'autres articles d'Ungemuth. Mais le critique ne propose pas sa verve gratos... Je suis tombée sur son analyse de Gainsbourg à laquelle je n'ôterais pas une virgule. J'ai appris, candide parmi les candides, que cet article avait fait scandale et qu'il s'était attiré de solides inimitiés. Pas la mienne, j'ai toujours pensé que Gainsbourg était un brillant épate-cancre, pas un génie.

Si sur Google il est quasi impossible de lire la prose d'Ungemuth, sa photo est disponible ainsi que certaines interviews. Il a une tête ronde, des yeux clairs quand il ne les cache pas sous d'épaisses ray ban, le sourire en option et un dandysme limite... gainsbourien.

Cramponnée à la voix d'Amy, je contemple ses photos de mariage. Elle ressemblait à un sombre lévrier, maigre et grave, collé à un jeune homme au visage poupin. Certains toxicos ont des tronches de premiers de classe. Pas elle.

Baisers de la pine'up en mode alto

 ps :  Garageland  sera une de mes prochaines lectures. Je sais, j'ai du retard.

Imbreizhable?

Dans mes bras, Ingalls. Dans mes bras, capitale au symbole érectile. Dans mes bras, meilleure amie avec laquelle je déjeune, à peine revenue des réjouissances kertrouducoises. Dans mes bras, ordinateur chéri! C'est l'heure des albums de photo. Je me retiens d'afficher sur ce blog la beauté gracile de ma fille adorée. Caramélisée par le vent et le volage mais cruel soleil du Finistère, Colette est plus belle que jamais.

Que retenir de cette semaine de vacances? Les au revoir rapides de ma grand-mère, que je quitte à chaque fois en me disant que c'est peut-être nos ultimes moments de complicité. Rapides, oui, car Mimi a un don pour abréger le cœur qui se serre. Son émotion se transforme en vélocité et sa relative impudeur se bronze dans les adieux.

Retenir aussi ce panorama aussi magnétique que changeant...

Retenir le charmant accueil familial.

Et ces instants passés avec mes amis blogueurs

Retenir enfin la joie de vivre de tante Ginoffe, ma découverte de ce séjour. Une femme qu'il est impossible de ne pas aimer. Sa popularité est à l'égal de son intelligence émotionnelle: indépassable, indéboulonnable. Elle est la reine de Kertrouduc. Bon nombre d'impératrices et autres cheftaines de classe le sont par leur faculté à se montrer très déplaisantes envers leurs ennemis. Ginoffe ne doit sa puissance qu'à son infinie gentillesse, une qualité si rare qu'il faut toujours la sublimer. Ginoffe, donne-moi tes gènes...

Pour le reste, je persiste et signe: je ne me sens pas bretonne. En espérant que cela ne provoque pas de désespoirs amicaux (je compte pas mal de Celtes parmi les visiteurs de ce blog). En espérant garder la paix sociale chèrement acquise dans cette région reculée: oui, les panneaux d'indication sur les routes qui nous indiquent la traduction de n'importe quel bled (Kertrouduc, Gertroudeg, Ploupaumé, Pléupèmau) m'inspirent rien d'autre que de l'agacement. Cet anti-régionalisme de ma part englobe, rassurez-vous, les Corses ou les Basques, c'est-à dire toute terre qui s'enivre de son identité. Je n'aime pas non plus les drapeaux US dans chaque jardin du Nouveau Monde.

Résumé : si afficher la langue antique permet d'éviter des terrorismes breizhois, tant mieux. Mais qu'on ne me demande pas de m'extasier sur le drapeau noir et blanc ou sur les ouvrages exhibés en majesté à la librairie de Kertrouduc, l'intégrale Queffélec et les photos marines de Philippe Plisson.

A propos de terrorisme, la tragédie norvégienne me rappelle à quel point j'ai grand peur des racines obsessionnelles et des monstruosités nationalistes. L'isolement kertrouducois ne m'a pas fait oublier le monde extérieur, ses folies et ses tueries.

Baisers d'une pine'up qui va bientôt retrouver son Loir-et-Cher ingallsien et qui aime l'humilité des ventre-à-choux cf son ascendance paternelle.

Ps (ce n'est pas Le Nain qui me contredira) : Anne de Bretagne était une sotte cupide et bijoutée qui vécut entre Amboise et Blois quasiment toute sa vie...

Le mouton noir

Il était une fois une gamine à part. Polie, mais à part. une fois grandette, elle se maria à 19 ans... Pourquoi si jeune? Parce que c'était... VITAL.

eh oui, je ne suis pas douée pour le groupe, pas douée pour la famille. ce n'est pas la faute du groupe, d'ailleurs. c'est de ma faute. je ne peux plus supporter de voir une marinière ou un bol breton. le mot intégration me sort par les yeux.

Ingalls me manque, et j'aime le foisonnement de mes amies athées, musulmanes, juives ou chrétiennes, riches ou pauvres, vieilles ou jeunes. je suis trop bizarre pour porter l'uniforme - et c'est pas faute d'en connaître les codes. Pas trop orgueilleuse, puisque je sais que j'ai tort. juste trop bizarre. Trop "patchwork", donc condamnée à la frustration. 

Baisers d'une pine'up qui se recroqueville dans son individualisme... sans rancune. mais quand on aime la liberté, il faut payer le prix en silence... je ne suis pas née quelque part...

Le Neverland de Ploupaumé

j'avais toujours cru que notre village de Kertrouduc était tribal, clanique. je ne connaissais pas Ploupaumé, au charme magique et limite inquiétant. Ploupaumé...

Il était une fois, il y a de cela environ deux cents ans, un couple qui acheta un immense terrain le long de la mer, pas très loin de Roscoff. L'endroit était sauvage. les plages (on ne dit pas plage à Ploupaumé, mais "grève") les plages, disais-je, recevaient des marées particulièrement fortes. la mer se retire si loin qu'aujourd'hui, aux alentours du 15 aout, de gigantesques courses de chevaux sont organisées  dans ce désert rose et blanc. Mais revenons à l'ancêtre, qui fit construire une digue pour assécher la lande, et  posa les fondations du phalanstère : sur 10 km, la famille R pouvait ériger les maisons de son choix, avec une clause très importante : les terrains appartiendraient à tout le monde. Encore aujourd'hui les Ploupauméens n'ont pas le droit de fermer leur barrière, et la descendance de monsieur R (ils sont 2000) gambade dans un parc pour enfants perdus, jeunes à vélos, à pied, grappe d'un même sang qui se ressemble étrangement... la végétation est incroyable : sitot passées les dunes on se retrouve dans une jungle de cèdres et de pins géants. le sol est meuble, sablonneux, couvert de trèfles et de bruyère. Une étrange langeur s'empare de vous, l'endroit est invincible, vous savez qu'ici la nature vous envahit et gagne sur l'humain. Et les maisons... manoirs 1900, cabanes de bois, cathédrales contemporaines, longères, fermes, folies, chalets... tout cela croulant sous une végétation d'une verdure triomphante... la terre est féconde, en pays léonard.

Baisers de la pine'up rentrée titubante d'envie à Kertrouduc (notez que j'ai trahi : j'ai fait des compliments sur un lieu qui n'est pas Kertrouduc ET JE VAIS LE PAYER)

Un baiser spécial à la famille de lutins blogueurs que j'ai vue hier, et à ma chère tante Ginoffe qui ne me lit pas

 

 

 

Mousson à Kertrouduc

J'ai retrouve l'ordi de Soizic la boulangère (voir le résumé des vacances précédentes dans la rubrique "voyages" de ce blog) mais j'ai tant parlé des vacances bretonnes que pour la première fois je sèche...

Les retrouvailles avec ma grand-mère furent pourtant bien émouvantes, pas autant cependant que je le craignais. Un miracle a eu lieu pendant l'hiver : Mimi, si intense, si impatiente, si acerbe, ravagée et déprimée par sa trop forte sensibilité, s'est transformée à 90 ans passés en petite agnelle. Arlette Laguiller est devenue Gandhi. Très impressionnant. elle veut le bonheur de tous, ne s'enflamme plus pour la politique et prétend envisager la toute fin avec le sourire des anges. Elle touchante et heureuse. peut-être pour la pemière fois de sa vie. on a envie de la prendre dans les bras, non plus avec compassion, mais pour bénéficier de sa nouvelle tendresse. Mimi a gagné sur elle-même, et contemple ses souvenirs sans heurts. Un miracle.

Et tandis que la famille assiste à l'office du dimanche, je prépare la migration de la journée. Oui, mes amis, je trahis les brumes de Kerdrouduc pour aller rejoindre un blogueur célèbre établi à Ploupaumé. Ploupaumé, phalanstère qui fêta ses 150 ans dans les années 70, est un village consanguin autarcique aux règles impitoyables pour les pieces rapportées : il est stipulé dans chaque contrat de mariage avec un membre de Ploupaumé que l'étranger(e) qui débarque dans ce clan n'a AUCUN DROIT sur l'immobilier ploupauméen. j'ai pris comme prétexte d'aller saluer une lointaine cousine, mais suis très intriguée à l'idée de retrouver un paf et une chèreépouse dans ce lieu mystérieux... quel cadeau choisir pour leuraîné, leurterrible et leurprincesse?

Des gâteaux?

Baisers de la pine'up frisée par la pluie

La chouchoute

Demain je pars pour Kertrouduc. Je vais retrouver ma grand-mère qui y vit bien que n'étant pas le moindre du monde bretonne. Que fait donc cette Lilloise sous les cieux venteux du Finistère? Sans doute a-t-elle besoin des racines de grand-père, ce menhir mort bien trop jeune.

Trois de ses quatre grands enfants y résident à présent. Seule ma mère a échappé à l'attrait de Kertrouduc. Ma venue a été cachée à l'Aïeule, de peur de la rendre trop émotive. J'ai toujours été sa chouchoute, celle qu'elle aimait plus intensément que les autres. Et si, enfant, cette préférence me charmait, dès l'adolescence la notion de sélectivité a commencé à me faire peur. Je ne méritais pas cet attachement passionné, pas plus en tout cas que mes frères et sœurs ou mes cousins/cousines.

Et quand je vois se recréer dans la génération de mes parents des amours éperdues et exclusives pour certains petits-enfants, je frémis pour l'enfant désigné: s'il est idiot, cela ne fera qu'enrichir sa stupidité, s'il est intelligent, cela le fera souffrir.

Je pars voir ma grand-mère avec le même amour que pour l'autre, celle qui est morte en Vendée il y a deux ans, centenaire et libre; celle-ci aimait pareillement tous ses petits-enfants. Et à chaque fois que je pense à elle, c'est pour mieux sentir sa carapace d'invulnérabilité. Mais on ne change pas les gens, ni leur façon de ressentir les choses. Mon rôle de chouchoute est à vie. Il est trop lourd pour moi - acceptons tout de même l'habit avec élégance et légèreté. 

Il est courant dans la famille d'entendre : "Valérie n'aime pas les enfants".

Ce n'est pas que je les aime pas, mais j'ai toujours pensé qu'il fallait le plus possible les laisser entre eux et ne pas leur faire partager des connivences d'adultes. Lorsque j'étais petite, j'ai manqué d'enfance, trop préoccupée que j'étais à satisfaire l'admiration irrationnelle que ma grand-mère (et d'autres) me vouait.

J'aime les enfants, d'une tendresse distraite. Les seuls que je surveille avec toute l'ardeur dont je suis capable sont les miens. Mais c'est une autre histoire... et ce ne sont plus des enfants. Plus globalement je ne m'intéresse qu'à ceux qui ne font pas assez de caprices. Les discrets, les solitaires, les tendres et les esseulés... j'ai envie de les protéger, sans en avoir l'air.

Baisers de la pine'up très occupée à faire entrer ses bottes en caoutchouc dans sa valise.

Occuper une journée de pluie

De retour à la Capitale pour un examen médical rassurant, la question se pose : comment remplir une journée maussade? Par la vision d'un film d'AVENTURE et un des plus beaux (pas tout jeune) est Capitaine de Castille, de Henry King. A recommander aux enfants, aux ados comme aux adultes. Flamboyance du technicholor, Tyrone Power au zénith de sa beauté et de son talent - acteur sous-estimé, voir son merveilleux Zorro - je vais partager ce bijou avec mon diamant de fille.

Je prévois aussi de faire une entorse au régime et déguster une baguette beurrée à la fleur de sel, et de me replonger dans la saga des Jalna. Chaque année, les amis de ce blog le savent, je relis les romans que j'ai bcp aimés lorsque j'avais 20 ans. Après Pearl Buck et Daphné Du Maurier les étés précédents, place à Mazo de La Roche, écrivain canadienne au best seller toujours réédité depuis les années 30.
Jalna tient très bien le coup, passe même à merveille l'épreuve du temps. Mazo de la Roche a créé une très belle étude de caractères, faisant exploser ses personnages (salope d'Adeline) dans un paysage digne des écrits de Thoreau. Va et vient de drames du quotidien et d'intensité amoureuse  sur fond d'érables, de White Oaks et de plaines rousses, ces romans vous font adorer la campagne, les fermes, les paysages éclatants du Nouveau Monde. Jalna est l'histoire d'une famille qui débute à la création d'un domaine dans l'Ontario au début des années 1860, et se termine cent ans plus tard. Microcosme de cousins et de voisins, mère mauvaise nature qui a quand même de fulgurants éclairs de bonté, fils pas si soumis que cela à la tyrannie de l'Irlandaise... le charme tout littéraire de Jalna envoute.

Baisers de la pine'up qui poursuit son état de grâce

 ps : à conseiller aux natures romanesques et plutôt féminines... C'est-à-dire aux meilleures natures? je repars avec gourmandise dans La jeunesse de Renny, 4e roman d'une série qui en compte 16. 

Les sujets qui peuvent ruiner un dîner de potes

Pire que le parcours de golf, pire que la partie de pêche, pire que la chasse, pire que les études des mouflets, pire que le militantisme, il y a... le (à présent vieux) copain qui veut raconter à un auditoire indulgent COMMENT IL A ÉTÉ REFORME P4. Amis de ce blog à la Jeunesse Charmante, vous n'avez pas connu ce dialogue monologue passssssionnant et soyez-en bénis.

Petit rappel : de mon temps, les jeunes hommes devaient effectuer un an de service militaire. Certains regimbaient et tentaient de se faire porter pâles ; ils invoquaient la liberté, l'horreur des armes, les études, leur idéologie - bref, de sains alibis. Là où ça se gâtait, c'était APRÈS. Ils arrivaient à se faire réformer puis en parlaient ad libitum, pérorant sur leur héroïsme digne de Brassens... Et dès qu'un de ces glorieux coqs prenait l'avantage, je me mettais, toute proportion gardée, à vénérer secrètement les autres, ceux qui avaient fait leur temps d'armée sans broncher (genre Ingalls). Vous voulez voir comment c'était? Exemple :

Dîner de copains sympa, années 90... Appelons le héros "Jean-Paul".  Jean-Paul a un peu picolé, ses yeux brillent d'excitation, il a envie de s'allumer un type de la tablée qui, trouve-t-il, a un peu trop de rayonnement. Il commence mezzo : " Ah ouais, t'as gagné ta régate des anciens de Supelec? Quelle connerie, ces trucs! Moi, j'ai fait un exploit, un VRAI EXPLOIT : j'me suis fait réformer P4. t'ention, pas P3, P4, chuis pas une tarlouze! j'ai pas demandé à mon père une dérogation, hein, toute façon il a pas un rond, mon père. Nan, je me suis fait un super cocktail de médocs que j'ai piqué à la fac de médecine et j'ai simulé la dépression... Horrible, j'ai failli sombrer pour de vrai. Ma mère a eu une de ces peurs! Je délirais sur le quai de la gare. Aux trois jours, y'zont dit qu'y'z en avaient jamais vu des comme moi. Un compliment génial, ils avaient l'air tellement cons ! T'aurais vu ces blaireaux... Y 'a même un débile qui pleurait parce qu'il était réformé... Quelle tâche! y disait que l'armée, c'était la chance de sa vie... pauv'mec! je remercie ma mère de s'être saignée pour qu'on aille à Louis Le Grand, ressembler à ce géranium, quelle pitié... Vous vous rendez compte, PLEURER parce qu'on ne peut pas faire l'armée! Hinhinhin... Allez, un coup de chablis, pas plus haut qu'le verre, hein... ça c'est vrai, les cons ça ose tout ! pleurer parce qu'on peut pas faire l'armée... Mauviette ! Pédé ! Toute façon, le monde est pourri ! Et chuis un pur! Allez, mettez un coup de Bach ça me fait chialer! Plus fort, nom d'une bite! Vous êtes tous des merdeux, des connards bien planqués qui obéissent comme des moutons! Vous connaissez rien de la souffrance ! J'ai failli crever pour me faire réformer, bande de NAZES!  "

Je vous épargnerai la suite, mais le mépris que j'ai éprouvé pour cet homme a anéanti notre histoire d'amour. Brusquement, dans le silence gêné et consterné qui entourait ces propos, j'ai senti monter en moi un amour de l'armée, une haine des anarcho-réacs amoureux de leur stupide intellect, et une violente envie de vivre avec un homme pondéré. C'est à présent chose faite: merci, Ingalls, qui aime autant que moi regarder la légion descendre lentement l'avenue des Champs Elysées. Où est l'anti conventionnel ? Pas toujours là où on le croit...

Baisers de la pine'up qui a arrêté de vivre "avec des purs". Trop salissant.

ps : le pendant féminin du réformé p4  est la femme qui vous inflige son accouchement dans les moindres détails... Et encore, je ne connais pas plus pénible que le réformé P4. Eva Joly? Peut-être...

Pas touche au 14 juillet

Toute petite note, bras endolori et lit de souffrance. Mais prenez cela pour un gémissement sourd: j'ai lu les envies de défilé futur de Mme Joly et pour ma part, c'est NAONNN ! Les juniors + les seniors main dans la main, trottant en chantonnant le long des Champs Elysées, JAMAIS! Nom d'une tendinite, je ne me suis pas farci de lamentables fêtes d'écoles durant 15 ans pour supporter la fête nationale travestie en patronage approximatif.

Madame Joly me provoque de réelles ruades de révolte - ou mieux, d'obéissance. A présent, je rentrerai de voyage rêveuse et attendrie en découvrant à l'aéroport de Roissy les forces de l'ordre: "Ah, mon cher pays qui me protège avec ses solides CRS"... (et pourtant, je ne suis pas belliciste ou nationaliste de nature)

J'ai lu une comparaison Joly-Dolores Ombrage (pour les fans de Potter dont je fais partie). Avec sa dernière élucubration je nomme Eva Joly Grande Inquisitrice de Poudlard des Verts.

Bon, j'ai trop mal, j'arrête, je vous embrasse tous, foi de pine'up qui aime siffler les militaires

SLC salut les c.....

Enfants des années soixante, filles et fils de la radio avant l'arrivée de la génération télé, sur France3 tous les lundis, suivez la grande épopée de l'empire Salut Les Copains et retrouvez les scopitones que vous tétiez en masse. Ingalls a beaucoup ri hier soir... et notre différence d'âge (5 ans) joue à plein lors de la retransmission de ce genre de festivités. En gros, l'enfance d'Ingalls, ce sont les années 60 : feutrine, choucroutes sur la tête, oeil charbonneux et silhouettes brindilles. Alors que la mienne est seventies : chemises de grand-mère, foulards violets et top models athlétiques, filles gigasses venues du Grand Nord ou beautés black qui faisaient leur apparition.

Mais revenons aux sixties, nom d'une Sheila. Formid. Bath. Et que le premier qui ricane sur les émissions style Star Ac se souvienne des scies de son époque. Capri n'est pas fini, et les Dick Rivers et autres Franck Alamo persistent dans les actuelles grands messes juteuses que sont les tournées âge tendre et tête de bois. Alors, en 2025, pourquoi pas la foire aux asperges "Nouvelle star 2009"?

Tout est recyclable, notre civilisation est contre le gaspillage, la preuve en images...

SLC SALUT LES COPAINS

Oui, on s'est tordu de rire en regardant Sheila donner la becquée à ses poules, en écoutant poupée de son, en contemplant un Eddy Mitchell acnéique nous donner des leçons de vie ou Brel la jouer djeune. Qu'ils étaient mignons, joyeux, et parfois sans aucun talent... Et le visage convulsé de Cloclo prêt à tout pour y arriver. A TOUT. Mais Cloclo est plutôt une icône seventies que sixties, je le réserve donc pour la suite du programme, l'époque où j'obligeais ma sœur à danser façon clodette devant la télé parentale (Ingalls était déjà trop vieux pour les frénésies Alexandrie Alexandra).

Tous les lundis de ce mois de juillet, nous serons devant l'écran à rigoler devant ces perles.

Nostalgie, ma reine comique... et comme Johnny était beau...

Baisers de la pine'up à Depoil, maître es drôleries antiques

Au passage : les Anglais ont définitivement gagné la guerre de la pop. Voir le monstrueusement génial McCartney succéder à Richard Antony est un coup de massue sans appel. Yesterday... AJOUT IMPORTANT : rigoler ne veut pas dire ricaner. Et j'aime, j'adore les variétés. Une chanson populaire réussie, c'est bcp plus difficile à créer qu'une poésie.
Ps : j'ai pleuré à la mort de Mike Brant